literatūros žurnalas

Įžanginis

Rimvydas Stankevičius. Pavasaris bus vasarą

2021 m. Nr. 5–6

Gegužė. Ir štai – jau metai, kai tai, kas buvo savaime suprantama, jau nėra savaime suprantama. Kai prasmės ėmėme ieškoti ne akimis ir pirštais, o protu ir širdimi. Kai nepajudinami atrodę logikos dėsniai mūsų tikrovei ūmai tapo nebepritaikomi. Kai Franzo Kafkos kūrybą pavadinti realizmu galime su kur kas mažiau išlygų nei, tarkim, kokių penkerių metų senumo dokumentiką. Kai nustojome į ateitį planuoti renginius, išvykas, susitikimus, o nuolat mūsų galvose besisukančius klausimus „Kiek valandų?“ ir „Ar suspėsiu?“ pamažėle išstūmė klausimai „Kas aš esu?“ ir „Ką reiškia gyvenimas? Jo tikslas? Išsipildymas?“

Nesuprantamą baimę naujos realybės akivaizdoje keitė nesuprantama bravūriška drąsa, drąsą – pyktis, pyktį – nuovargis, ir dar kartą įsitikinome, kad nors ir laikome save tikinčiaisiais – nesugebame būti tikintys dvidešimt keturias valandas per parą, kad nors ir laikome save gerais, draugiškais, atjaučiančiais, altruistiškais, mums per sunku tokiems būti be pertraukų ilgiau nei keletą mėnesių.

Nuo prekystalių graibstyte graibstytos kaukės ir dezinfekciniai skysčiai ilgainiui prarado magišką trauką, gerą vardą bei paklausą, epidemijos ir karantino pradžioje visuomenėje plykstelėjęs bendrystės jausmas ir vėl išsivadėjo, išblėso ryžtas aukotis ir aukoti, tyliai ėmė kas sau skirstytis tie entuziastai, degančiomis akimis ir švytinčiais veidais tempę į ligonines kėdes ir lovas, globoję ir apipirkinėję senukus, vienišius ir nuskriaustuosius. Balkonuose nutilo aplodismentai troleibusų vairuotojams, žmonių drąsą ir gerą nuotaiką palaikyti besišovusių, po tuščias gatves migravusių dainorėlių koncertai. Visuotinai didvyriais vadinti medikai visuomenės akyse ir šnekose pamažu virto tinginiais, neskubančiais padėti beširdžiais cinikais, mojančiais ranka į visas kitas diagnozes, išskyrus koronavirusą, o vėliau – netgi kenkėjais ir sukčiais, klastojančiais ligos plitimo ir mirtingumo statistiką, neva turinčiais iš to finansinės naudos.

Šie metai gražiai apnuogino intelektualinį mūsų valdžios potencialą, visuomenės polinkį į prietarus, burtus, paranoją bei sąmokslų teorijas. „Sublizgėjome“ ir mes – rašytojų gentis – užsiliepsnoję iniciatyva kaži kokios naujos paskirties literatūrai „Rašytojai – gydytojams“, tarsi šiuo metu būtų ūmai pasikeitę geros literatūros kriterijai ir tai, kas kėlė žmonių dvasią visais laikais, šiandien kažkodėl ėmė ir nustojo paveikumo, todėl skubiai reikia persiorientuoti į nežinia ką specifinio, tik šiam laikui tinkamo. O gal gydytojai, pervargę nuo įtempto darbo, tapo nebeimlūs visam tam, kas iki šiol buvo vadinama gera literatūra, ir mėgautis nuo šiol teįstengia tik epidemiologine tematika? Tad gal tuomet „palepinkime“ ir troleibusų vairuotojus panašia iniciatyva, specialiai jiems skirtuose portaluose deklamuodami jų nuolatinių darbo maršrutų stoteles: „Sapiegos, kita – Menų gimnazija, dar kita – Kalnų parkas…“?

Juokingai graudžios pandemijos grimasos. Kaip ir kartonine publika užsodintos tribūnos sporto varžybose, neva psichologiškai gelbstinčios sportininkams. Kaip ir virtualios diskotekos ar išgertuvės „Zoome“, padedančios draugams laiką leisti „kartu“. Kaip ir mano bičiulio „psichologinis išėjimas į darbą“, kai jis kiekvieną rytą velkasi baltus marškinius, rišasi kaklaraištį, rengiasi kostiumą, aunasi „šliūbinius“ batelius ir tik tada sėdasi prie kompiuterio dirbti (nors darbo metu jo niekas nemato net virtualiuoju būdu), o pasibaigus darbo valandoms su džiaugsmu persirengia laisvais „naminiais“ drabužiais ir dievagojasi, kad jam šis žiūrovų neturintis cirkas padeda „darbovietėje“ susikaupti, o „namie“ atsipalaiduoti.

Gaila sergančių, mirštančių. Gaila jaunimo, iš kurio karantinas grobia patį gražiausią gyvenimo laiką, romantiką, buvimą bičiulių būry, gaila senjorų, pas kuriuos, ir be to ganėtinai vienišus, uždrausta atvažiuoti jų vaikams, anūkams, užeiti pavakaroti draugams ir kaimynams. Gaila studentų, visuotinai paverstų neakivaizdininkais, prarandančių ir studijavimo, ir studentavimo malonumus. Gaila aktorių, kurių profesija tapo neįmanoma karantino metu, nes žiūrovams rinktis salėse negalima, o jokie virtualūs pasirodymai neįgalūs atstoti to teatro stebuklo, kai aktoriaus energija iš scenos supurto žiūrovų širdis ir iš jų žaibais pliūpteli atgal į aktoriaus širdį, tik šitaip dovanodama jam ir prasmę, ir motyvaciją, ir tikėjimą savo talentu, ir duoną kasdienę. Gaila ant bankroto ribos balansuojančių restoranų, kavinių, viešbučių darbuotojų, it vaiduokliai plevenančių tuščiose salėse, tarsi postapokaliptinėje erdvėje. Gaila zoologijos sodų, neuždirbančių žvėreliams maisto. Gaila elgetų, kuriems nėra kas įmeta monetos į skrybėlę. Gaila…

O savęs – poeto Rimvydo – ar man gaila? Nė kiek. Nors ir patiriu šiokių tokių suvaržymų – pavyzdžiui, negaliu, kaip esu įpratęs, klajoti po Lietuvą lankydamas bažnyčias, važinėti su renginiais, poezijos skaitymais, negaliu aplankyti pasiilgtų tėvelių, bent jau kol jie nebus paskiepyti, alkstu spektaklių, koncertų, parodų, renginių, literatūrinio vyksmo, buvimo jo kontekste… tačiau, be jokios abejonės, iš karantino gaunu nepalyginti daugiau, nei prarandu – puikias sąlygas ir neribotą laisvę kūrybai (nei anksti keltis, nei kur nors privalomai eiti – sėdėk sau šlamindamas rankraščiais nors nuo paryčių iki paryčių), pakankamai laiko dar kartą perskaityti tai, ką kitados jau esu skaitęs – visą lietuvių ir pasaulio literatūros aukso fondą, tiek laiko liūdnai dulkėjusį mano knygų lentynose, galimybę iš tiesų ir be pertraukų būti drauge su savo mylima moterimi (per šiuos karantino metus pasijutau labiau vedęs nei bet kada, supratau, ką iš tikrųjų reiškia būti kartu, ką reiškia kalbėtis, drauge tylėti, pažinti viens kito vidų, nuotaikas, lūkesčius, įpročius, atspėti viens kitą kaip mįslę, išmokti viens kitą kaip eilėraštį), jau kadų kadais pamirštą malonumą gyventi natūraliu Dievo, o ne žmogaus sukurto pasaulio tempu be skubinimo, pareigų it šautuvų durtuvų, nuolat baksnojančių į nugarą: „Greičiau, greičiau, greičiau“, bastytis miesto gatvėmis be jokio tikslo, mėnesių mėnesiais gyventi su nustatytu begarsiu telefono režimu… Žodžiu, jei ne tas „veltšmercas“, tiksliai nusakomas Vytauto Landsbergio mėgstamos dainos eilute „Kaip aš vienas džiaugsiuos, kai kiti liūdės?“, sakyčiau, kad šis laikas – viena laimingiausių mano gyvenimo atkarpų.

Be abejo, būtų labai trūkę taip pat ir bendravimo su plunksnos broliais bei sesėmis, tačiau taip jau nutiko, kad vieną niūrų lietingą spalio vakarą man paskambino Alvydas Šlepikas ir ne itin lengvai, bet įkalbėjo tapti šių metų „Poezijos pavasario“ almanacho sudarytoju. Taigi, nors šiemet garsusis tradicinis poezijos festivalis vyks tik vasarą (jei pandemija ir karantinas nepateiks kokios staigmenos – poezijos meistrus ir gerbėjus jis sukvies birželio 27–liepos 11 dienomis), aš, ko gero, esu tas vienintelis laimingasis, kuris jau švenčia ir patiria festivalio vyksmą dabar – pavasarį – kaip ir turėtų būti.

Kadangi nusprendžiau kiekvieno norimo autoriaus eilių prašyti asmeniškai – kone iki pat žiemos pabaigos periodiškai „kabėjau ant telefono“, bendravau, prašiau, vis primindavau, skubinau, dėkojau… Tokiu būdu ne tik susirankiojau almanachui eilėraščių, bet ir pajutau (galima sakyti, ir pamačiau), kaip kas gyvena, kokios kieno nuotaikos – tiesiogine prasme pasijutau esąs kartu su jais ir vienu iš jų.

Gera buvo su poetu Alfonsu Andriuškevičiumi pakaitomis vienas kitam atmintinai deklamuoti Algimantą Mackų, užsirašinėti telefonu diktuojamus Algimanto Baltakio eilėraščius, užklupti Vytautą Stulpiną bežvejojantį, ką tik ištraukusį lydeką, Alvydą Šlepiką begrybaujantį, stovintį prie surastos, bet dar neišrautos žaliuokės, Gasparą Aleksą Veliuonoje raugiantį vyną iš paties užaugintų vynuogių, Dovilę Zelčiūtę – „dabojančią“ nenustygstantį trimetį, Donatą Petrošių – sodininkaujantį… Humoro jausmo nestokojantis Sigitas Parulskis, paklaustas, ar vis dar tebėra su barzda, atsakė: „Tai kad net ir nežinau – dabar juk visi su tom kaukėm – nesimato man“…

Pabuvojau“ Kaune, Klaipėdoje, Utenoje, Biržuose, Telšiuose, Mažeikiuose, Palangoje, gimtuosiuose Elektrėnuose… Eugenijų Ališanką „aplankiau“ Zabarijos kaime, Eleną Skaudvilaitę – Veiviržėnuose, Romą Sadauską – Demeniškių kaime, Kornelijų Platelį – sakais ir M. K. Čiurlioniu kvepiančiuose Druskininkuose… Manieji laiškai keliavo į Daniją, Belgiją, Lenkiją, JAV, gavau ir veik užmirštų tikrų, popierinių laiškų su ranka rašytais eilėraščiais… Pas kai kuriuos poetus pasiimti eilėraščių reikėjo važiuoti į namus…

Sužinojau, kad Gintaras Patackas ir Tautvyda Marcinkevičiūtė laikinai neturi kompiuterio, nes jų namuose – remontas; kad ant puikios vaikų poetės Violetos Palčinskaitės galvos nukrito karnizas su visa užuolaida; suplukusią, tinkuojančią ir svajojančią greičiau išsimūryti kaminą palabinau Enriką Striogaitę…

Donaldą Kajoką užtikau įnikusį į rašomą romaną, Evaldą Ignatavičių, Liudviką Jakimavičių, Joną Kalinauską dirbančius prie leidybai ruošiamų naujų savo poezijos rinkinių, Mindaugą Nastaravičių – prie Jaunimo teatre statomo spektaklio „Don Kichotas“ pjesės, Artūrą Valionį – sudarinėjantį savosios poezijos rinktinę, Vidmantą Kiaušą-Elmiškį – besidžiaugiantį tik ką išėjusia savo knyga „Ir bus atsakyta“…

Liūdna buvo sužinoti, kad Alfonsas Andriuškevičius jau ketveri metai nėra parašęs nė vieno eilėraščio, kad mano, jog jau ir neberašys. „Mano poetinis šaltinis išseko“, – telefonu sakė jis. Nuliūdino, kad neberašo ir Daiva Čepauskaitė, ir Vytautas Dekšnys, ir Dalia Saukaitytė, ir Dovilė Kuzminskaitė… Ieva Toleikytė sakė grįžusi į prozos pasaulį, Violeta Palčinskaitė pažadėjo prisėsti prie nebaigtų eilėraščių „tik dėl manęs“, sunkiai įkalbėjau prie poezijos sugrįžti ir puikius, bet giliai į prozą nunirusius poetus Donaldą Kajoką bei Sigitą Parulskį… Vytautas V. Landsbergis prisipažino rašąs jau nebe eilėraščius, o poetinius esė, Ričardas Šileika – poetines SMS žinutes…

Daugelis manaisiais skambučiais nuoširdžiai džiaugėsi, sakė: „gera buvo šnektelėti“, „apkabinu kaip brolį“, o Kerry’is Shawnas Keysas – netgi sujaudino taręs: „Pagaliau manęs kažkas prašo eilėraščių – pirmą kartą per šitiek metų“…

Žodžiu, buvo šilta, jauku su savais, tarp savų. Iki soties prisiskaičiau poezijos (beje, beveik ir neužsimenančios apie šį keistą ir varžantį pandemija ženklintą laiką), pažinau kolegų nuotaikas, domesius, „pamačiau“ juos supančius kontekstus, nuoširdžiai pasijutau esąs nariu tokios bendruomenės, kurios joks karantinas nepajėgus išskirstyti po gardelius, urvelius ir bendro vardiklio netekusias, prasmių ir krypčių vakuume pakibusias vienišystes.

O per tą laiką ir sniegai nutirpo, ir ledai Neryje išplaukė, ir sugrįžę paukštukai ėmė sveikinti Lietuvą išsiilgtais, viltingais balsais… „Pavasaris bus. Meilė ir džiaugsmas viešpataus. Gyvenimas tęsis. Ateitis – ateis“, – nenustygdami čirena jie, taip įtikinamai, kad tiesiog neturime teisės abejoti. Karantinas supašė kortų kaladę, sugriovė eiliškumą, sukeitė vietomis datas ir prasmes, bet nieko nepajėgė negrąžinamai sunaikinti. Gal pandemija dar pasispardys, bet vis vien subliukš. Gal šypsosimės po kaukėmis, bet priežasčių šypsotis – susikursime. Gal pavasaris bus vasarą, bet tikrai bus. Ir šitai – svarbiausia.

Alvydas Šlepikas: „Rašytojas kartais turi tapti nutildytųjų balsu…“

2026 m. Nr. 1 / Poetą, prozininką, scenaristą, aktorių ir režisierių Alvydą Šlepiką kalbina Rimvydas Stankevičius / Man rodos, kad tik poezija, glūdinti gelmėje, ir padaro viską menu. Kuriu tik tam, kad aplinkui taptų šiek tiek gražiau, rašau…

Gintaras Bleizgys: „Gyvenu aršiai, su pertekliumi“

2025 m. Nr. 7 / Poetą Gintarą Bleizgį kalbina Rimvydas Stankevičius / „Kuo daugiau patiriu streso, tuo daugiau galiu parašyti, nes rašydamas tą stresą paverčiu vidine ramybe. Tai man yra svarbiausias kūrybos dėmuo…

Rimvydas Stankevičius. Lietaus etiudai. Eilėraščiai

2025 m. Nr. 2 / Tu pagulėk, pagulėk, – šnara lašai, –
Tavęs mums seniai nebereikia –
Dabar ne tavy mes,
O jau po tavęs.

Rimvydas Stankevičius. Eilėraščiai

2024 m. Nr. 2 / Viskas taip, kaip kadais palikau –
nors tiek metų čia mano nebūta.

Rimvydas Stankevičius: „Kiekvienas matuojasi eilėraštį kaip marškinius“

2023 m. Nr. 1 / Poetą Rimvydą Stankevičių kalbina Arnas Ališauskas / „Yra posakis – „Jeigu gali nerašyti – nerašyk“. O tau, Stankevičiau, pasakysiu: jeigu negali rašyti, tai ir nerašyk“, – teko būti tokios frazės liudininku prieš trisdešimt metų

Liudvikas Jakimavičius: „Per poeziją žmogus susitaiko su pasauliu“

2022 m. Nr. 5–6 / Poetą, dramaturgą, publicistą Liudviką Jakimavičių kalbina Rimvydas Stankevičius / Gyvenu aiškiai supratęs, kad svarbiausias dalykas – stengtis išsaugoti švarią ir šviesią sielą. Man tai ir yra gyvenimo bei kūrybos gilioji prasmė.

Rimvydas Stankevičius. Eilėraščiai

2022 m. Nr. 3 / Brangus buvo tavo šypsnys
Vien akimis ir lūpų kampučiais,
Pigūs buvo tavo batukai –
Per lengvi lapkričio gūsiams,

Lina Buividavičiūtė. Poezijai karantinas (ne)galioja

2021 m. Nr. 7 / Poezijos pavasaris 2021. – Vilnius: Lietuvos rašytojų sąjungos fondas, 2021. – 371 p. Knygos dailininkė – Deimantė Rybakovienė.

Rimvydas Stankevičius. Eilėraščiai

2021 m. Nr. 2 / Tyliu, nors turėčiau sakyti:
Man yra apstulbusi,
Savo buvimu netikinti,
Prie šito pasaulio

Viktorija Daujotytė: Apie save kaip apie kitus, apie kitus kaip apie save

2020 m. Nr. 12 / Profesorę Viktoriją Daujotytę kalbina Rimvydas Stankevičius / rofesorė beveik niekada nekalba apie save – vis apie kitus, apie kitus… Net ir šiame pokalbyje, paprašyta papasakoti apie savo gyvenimą. Tai daugiausia apie ją ir pasako.

Aidas Marčėnas: „Beprotiškai dūzgė jazminas“

2020 m. Nr. 8–9 / Poetą Aidą Marčėną kalbina Rimvydas Stankevičius / Nuo tada, kai užburtas giedančio jazmino krūmo nubudau, kad ataidėčiau, mane menkai tejaudina socialinis rašytojo, apskritai socialinis gyvenimas, karjera…

Viktorija Daujotytė. Kam priklauso mūsų balsai, arba – Dar sykį į Valhalą

2020 m. Nr. 8–9 / Rimvydas Stankevičius. Kiaurai kūnus. – Vilnius: Lietuvos rašytojų sąjungos leidykla, 2020. – 120 p. Knygos dailininkė – Deimantė Rybakovienė.

Birutė Jonuškaitė. Balandžio sapnas

2021 m. Nr. 4

Yra kažkas, ką mes bandome pasakyti, tačiau nežinome, kas tai yra1.
Adam Zagajewski


Balandis. Man – vienas sudėtingiausių mėnesių. Daug svarbių įvykių nutiko gyvenime kaip tik balandį. Lūžiai. Protu nesuvokiami sprendimai. Persikraustymai į kitus namus. Smegduobės ir ropštimasis iš jų. Pagal bažnytinį kalendorių galėtų turėti ir kitą vardą – Velykų arba Didžiosios dienos / nakties mėnuo.

Didelė likimo dovana, kad priklausau karo nepatyrusiai kartai. Tačiau žiniasklaida nuolatos kalba apie vykstantį kibernetinį karą, o iš tikrųjų yra dar ir kitas, apie kurį retai kas užsimena. Metai iš metų kartojame – kokia sumaištis! Koks susipriešinimas! Bet gilintis, kodėl kasdien kaunamės vieni su kitais, kas ardo mus ir mūsų gyvenimus iš vidaus pačiais rafinuočiausiais būdais, nėra laiko, nes turime tiek daug svarbesnių dalykų.

121-ųjų balandžio 26 dieną gimęs Markas Aurelijus rašė:

Pamąstyk, pavyzdžiui, apie Vespasiano laikus ir pamatysi, kad ir tada viskas buvo taip pat: žmonės tuokėsi, augino vaikus, sirgo, mirė, kariavo, šventė, keliavo, dirbo žemę, pataikavo, priešgyniavo, įtarinėjo, rengė žabangas, troško kitų žmonių mirties, priekaištavo likimui, mylėjo, kaupė turtus, siekė būti konsulais ir valdovais. Nė vienas iš jų jau nebegyvena. Pereik toliau prie Trajano laikų: vėl viskas taip pat, ir vėl visi jau mirę. Panašiai pažvelk į kitus laikus ir kitas tautas ir pažiūrėk, kiek daug jų, pasiekusių tai, ko troško, greitai numirė ir pavirto į dulkes. Pagaliau prisimink tuos, kuriuos tu pats pažinojai ir kurie veržėsi prie tuščių dalykų, nesistengdami daryti tai, kas atitinka jų pačių prigimtį, tvirtai nesilaikydami šito ir nepasitenkindami tuo. Būtina prisiminti ir tai, kad dėmesys, skiriamas kiekvienam dalykui, turi atitikti jo vertę. Taigi, jeigu nereikšmingiems dalykams neskirsi daugiau dėmesio, negu jie yra verti, tai tau nebus ko būti nepatenkintam.2

Dažnai esu savimi nepatenkinta, kad skiriu dėmesio nereikšmingiems dalykams. Kita vertus – gal jie nėra jau tokie nereikšmingi. Dažnai, ypač paryčiais, užmerktomis akimis aiškiai matau keistus vaizdinius. Apie juos jau esu rašiusi apsakyme „Begalinė erdvė“: centre šviesa, lyg ir liepsnos kamuolys, lyg neaiškus Kūrėjo pavidalas, ratilais spinduliuojantis tą šviesą, o aplink ją, irgi ratu, rangosi juodos, dygliuotos erškėčių vainiko šakos, o gal kažkokios mitinės gyvatės, besistengiančios užsmaugti tą šviesą, bet ji vis tiek prasiveržia, pulsuoja, tai daugiau, tai mažiau išryškėdama. Plečiasi ir susitraukia. Sumažėja iki liepsnelės dydžio ir staiga vėl galingas neišpasakyto grožio pliūpsnis. Lyg kas nors nematomas ten, pačioje gelmėje, gal iš kitos visatos pusės leistų begarsius fejerverkus. Siųstų ženklus. Lyg norėdamas pasakyti: Buvau. Esu. Būsiu. Kartais šis vaizdinys būna ne gamtinis, o „dirbtinis“ – vietoj erškėčių vainiko sukasi nuolatos besikeičiantys, visomis spalvomis žaidžiantys stikliukai-rombai. Tokio įspūdingo mirguliavimo tikrovėje nebūna. Tik kas man laiko prie akių priglaudęs kaleidoskopą? Ir kodėl nenoriu, kad jį atitrauktų?

Guliu ir galvoju: ar aš sapnuoju, ar jau nemiegu, juk girdžiu telefoną, vėją, šuns amsėjimą, juk žinau, kad guliu ir girdžiu, bet kodėl reginys vis tiek nedingsta… kodėl jis kartojasi? Esu tarp. Tarp ko? Gimimo ir mirties?

Begalinio gėrėjimosi (?), palaimos (?) būseną staiga persmelkia egzistencinis nerimas. Vyksta pasaulio beviltiškumo ir žiaurumo sandūra su džiaugsmu. Jaučiu, kaip atšliaužia baimė. Ne, negaliu pasiduoti. Įtempiu regėjimą ir valią – neriu į šviesų centrą. Ir vėl viskas nuo pradžių.

Galima būtų paaiškinti labai paprastai: kadangi šiuos vaizdinius regiu gana dažnai, tai turbūt juos sukelia kokia nors akių liga, ir kuo ilgiau sėdžiu prie kompiuterio, kuo daugiau regėjimo įtampos, tuo erškėčių šakos-kirminai yra agresyvesni, tuo labiau raizgosi, dauginasi ir nuožmiai stengiasi užsmaugti centre esančią šviesą.

Kiek tai trunka? Nežinau. Nežinau, kas tai yra. Bet man tai svarbu.

2019 metų balandžio 15-osios rytą niekaip nenorėjau iš tokios būsenos išnirti. O atsikėlusi užrašiau:

Ir atsimerkus apsčiai šviesos! Už lango – balta balta. Iš po sniego kyšo žalios tulpių ausys, po puriu patalu snūduriuoja vakar sukastas daržas. Vakar gudobelės virpėjo nuo žvirblių uliojimo, per bundančias beržo šakas skraidė varnėnų švilpukai. Vakar apkaupėm visus vaismedžius, pasėjom žolę, trąšas, – manėm, pavasaris. Šiandien, kaip kokia netikėta epidemija, užklupo žiema. Ta, kurios šiais metais nebuvo. Baltas gyvenimas, kurio laiku nebuvo.

Mano, mūsų laiku? Ar To, kuris žino, kada kiekvienam reikalui tinkamas laikas po dangumi (Mok 3, 1), kada turi krist pirmas sniegas. Baltas švarus kaip mana3.

O jeigu esu tik stiklo dulkelė nuolat besisukančiame kaleidoskope? Net neaišku, kokios spalvos. Geriausiu atveju – labai norėčiau tikėti – viena nuolatinių fejerverkų kibirkštėlė. Reikalinga tam, kad mikrograndis nenutrūktų. Tai ko vertas laiko skaičiavimas?

Žvirbliams ir musėms, beržui, tulpei ir jos lapus graužiančioms sraigėms laikrodžiai nerūpi, jie gyvena su saule. Vieversys kasmet nuplasnoja tūkstančius kilometrų, kad mūsų dirvonuose susisuktų lizdelį ir padėtų kiaušinius. Išsiperėti ir užauginti vaikus ne taip paprasta: nei jokios apsaugos nuo užpuolikų (tarp jų ir laukus apdirbančio žmogaus), nei sliekų „Maximoj“ nusipirksi. Bet, nepaisydamas dėl dūmų sužemėjusio dangaus ir nuolatinio varginančio triūso – čiulba, džiaugiasi nuo saulėtekio iki saulėlydžio. Tuo tarpu žmogus – vienintelis begėdiškai susireikšminęs kirminiukas – manydamas esąs gamtos išsivystymo viršūnė, nuolat ieško vis didesnio materialinio komforto, nuolat nepatenkintas, kad gyvenimas per sunkus, per sudėtingas (o kas sakė, kad jis turi būti lengvas?), kad laiko per mažai, ir taško jį be saiko į visas puses.

Ar pasivaideno, ar tikrai kažkas trenkėsi į sieną. Nežinau, bet ir nebijau. Langas praviras. Šaltoka. Reikėtų eiti gulti. Kaip visada – gerokai po vidurnakčio. Padorūs pagalviniai žmonės jau apseilėję ne vieną sapną ir išmetę jį į nakties prarajas. Reikėtų ir man sapnuoti – juk šitas amatas visą gyvenimą sekėsi puikiausiai. Buvo metų, kai laukdavau nakties kaip išganymo – ne tam, kad pailsėčiau, o tam, kad gyvenčiau savo tikrąjį gyvenimą, tokį, kokio niekada nepatyriau atmerktomis akimis. Absurdas? Taigi dabar suprantu, kad taip, bet anuomet sapnai teikė stiprybės ir buvo savotiškas būdas įgauti jėgų dar vienai dienai. Vis galvodavau, kada tai pasikeis? Kada pradėsiu iš tikrųjų gyventi ir dieną? Dabar jau žinau. To nebus. Jau viskas. Praleidau visas galimybes. Dabar… Kas dabar? Dabar mokausi susirinkti trupinius ir iš jų ką nors nulipdyti. Žmogiuką. Šuniuką. Mėnulį, o gal tik aguonos grūdelį. Dabar jau tikiu, kad dėmesys, skiriamas kiekvienam dalykui, turi atitikti jo vertę. Sapnų jau netrokštu. Kažkur esu skaičiusi, kad žmonės, kurie vien tik dirba, neturi laiko sapnuoti, tačiau tik tas, kuris turi laiko sapnuoti, įgyja išminties. Abejoju. Sapnai puola mane išsiilgę, vos tik galvą padedu – virsta kamuoliais, jaučiu, kaip jie plūsta, kaip vienas per kitą stengiasi kažką man papasakoti ir parodyti. Tarsi bijodami, kad nesuspės. Visos naktys jiems per trumpos, kad ir kiek miegočiau. Jų tiek daug, kad visi persipina ir ryte prisimenu tik labai trumpus epizodus, tik atskirus vaizdus. Nedaug juose išminties. Ne taip, kaip anksčiau – kai aš jų ilgėdavausi – kai ryte galėdavau užrašyti vos ne noveles.

Visada galvojau, kad man visko gerokai per daug šiame stebuklingame pasaulyje. Jo įvairovė tokia gundanti (tiek norėtųsi pamatyti, išgirsti, paliesti) ir drauge tokia bauginanti. Gausa greitai išblaško. Ypač dabar, kai aplinkui šitiek įrengimų (dažnai labai triukšmingų), mygtukų, schemų, sistemų, kai bet kuriuo paros metu turime galimybę per kelias minutes sužinoti, kas vyksta atokiausiame Australijos ar Sibiro kampelyje, išgirsti „Metropolitan Opera“ scenoje dainuojančius gyvus ir mirusius geriausius pasaulio solistus ar apsilankyti Luvre. O kur dar geros ir blogos visų žemynų naujienos? Viską ryjame didžiuliais kąsniais, norime žengti koja kojon su progresu, su technologijomis, negalvodami, kad informacijos ir vaizdų srautai nualina smegenis, kad silpsta grožėjimosi, lytėjimo, uoslės pojūčiai.

Tai kaip atrasti tą protingą pusiausvyrą? Juk vis dažniau prasitariame: pasiilgau tylos, kultūros ir natūros dermės. Daugelis bėga iš miestų į savas, tėvų ar senelių sodybas, įsikuria atokiausiose vietose. Tai ne mada, o prigimtinis poreikis. Natūralus žmogaus noras vėl glaustis prie medžio, paukščio, gyvulėlio. Užsiauginti morkų ir bulvių, išsivirti rūgštynių sriubos. Vakarienei prisirinkti grybų, parbristi namo per pavasario polaidį su beržų sulos trilitriu, vasaros prakaitą nuplauti ežere ar upėje, klampoti per žiemos pusnis ir jausti ant veido krentančias snaiges. Ne tik stebėti besikeičiančią gamtą, bet ir gyventi jos ritmu. Juk žmonių ir gyvulių likimas yra toks pat. Ir vieni, ir kiti miršta, nes turi tą patį gyvybės alsavimą (Mok 3, 19).

Karantinas, kaip niekad anksčiau, suteikė galimybę nurimti, atrasti tylą ir save pačius. Internetas veikia ir tolimiausioje kaimo troboje, knygų – pilni namai. Kartais trūksta tik supratimo, jog dėl visko, kas ne mūsų valia atsiranda, nereikėtų ieškoti kaltų už kiemo tvoros ar valdžios olimpuose, nes iš tikrųjų dėl visko šiek tiek kalti ir mes patys. Kur kas protingiau ištrūkti iš visuotino dūzgesio ir susikaupus išgirsti prigimtines, mumyse slypinčias galias, dieviškos išminties balsą, kuris ne visada pritaria bendram chorui. Taip, pasaulis yra toks pat, koks buvo visados, / pilnas šešėlių ir laukimo4, bet ar mes išliksime tokie patys, ar žinome, ko laukiame?

Retai užsuku į socialinius tinklus. Nors žvelgiu į telefono ekraną atmerktomis akimis, sugrįžta ta pati neįvardijama paryčių būsena: ir čia matau, nors kartais ir tamsybių apsuptą, nuolatinį šviesos pulsavimą. Sveikinam vieni kitus su gimtadieniu ar nauja knyga. Dalijamės nuotraukomis ir įdomia informacija. Siunčiame širdutes, šypsenas ir patiktukus. Esame labai korektiški, labai draugiški. (Apie agresyvumą, užgauliojimą, patyčias dabar nekalbėsiu.) Kiek tas mūsų imituojamas bendravimas nuoširdus, o kiek – parodomasis ir kartais net apgailėtinas (kai po vienu stogu gyvenantys tėvai viešai sveikina savo vaikus, o vaikai – tėvus) – kitas klausimas. Svarbu, kad pranešame: vis dar norime ir sugebame džiaugtis, mylėti ir būti mylimi. Labiausiai turbūt norime apsikabinti, prisiglausti, paspausti kolegai ranką, kai šis įteikia dovanų savo naujausią knygą.

Žinoma, yra ir tokių feisbukinių (ir ne tik) būtybių, kurios tikrai knygų nerašo ir jų neskaito, nes turi svarbesnių užsiėmimų. Tokių, kurios atkakliai griauna seną tiesą, kad žmonės sukurti vieni kitiems, kad politinės veiklos aukščiausi principai yra žmogiškumas ir pavaldinių gerovė. Negi dėl jų keliamos visuotinės sumaišties mes ir trinamės savo aštriais kampais pastaruosius trisdešimt metų? Kai kas tame pačiame feisbuke kalba apie išeitį: rinktis „tą stalo pusę, kur daugiau vyno ir pinigų“.

Per Paskutinę vakarienę visiems po lygiai buvo padalinta vyno ir duonos. Net būsimam išdavikui Judui tiek pat atseikėta. Dabar prie nevienodai apkrauto stalo tikrą ar tariamą (virtualią) galią turintys žmonės sėdasi žodžių karui, kad vėliau jis taptų veiksmų karu. Renkasi vieną arba kitą stalo pusę. Dažniausiai tą, kur vyno ir pinigų daugiau.

Tai laikini sprendimai – liudija istorija. Tikiu, jie praeis, kaip visa šioje žemėje praeina. Liks laiko patikrinta kiekvienos šeimos stiprybė: šeimininkai užims jiems deramą vietą galustalėje, sveikins su Prisikėlimu, pakvies bendrai džiaugsmo maldai, pakvies vaišėms, ragins susidaužti ne kaktomis, o skirtingo stiprumo, vis kitos spalvos ir įvairiausių raštų Velykų margučiu. Atsakingi savo žemės piliečiai savo laisvoje šalyje, tikiuosi, nepamirš, kad bet koks godumas ir persisotinimas kenkia, kad, anot lenkų poeto, literatūros kritiko Leszeko Szarugos, „ir nuo laisvės apgirtusių laukia blaivykla“.

Jeigu per šias, ir vėl gyvo bendravimo stokojančias Velykas atsikeltų iš numirusiųjų ir Aleksandras Solženicynas, tai turbūt pasakytų dar kartą: „Mes pamiršome Dievą, todėl visa tai atsitiko.“ Anuomet tai rašydamas jis turėjo omenyje ne vien sovietų komunizmą. Kalbėjo ir apie naujų laikų žmogaus puikybę. Panašiai mąstė ir šių metų kovo 21-ąją, per Poezijos dieną iškeliavęs lenkų poetas Adamas Zagajewskis. Nors nedaug teko su juo bendrauti, bet užtektinai, kad patirtum bendrystę, kad dabar jausčiau nesumeluotą graudulį, tokį pat, kaip 2013 metų balandį išlydėdama Marcelijų Martinaitį. Diena iš dienos skaitinėju Adamo poezijos rinkinius. Vienas jų, „Trys angelai“, buvo išleistas 1998 metais. To paties pavadinimo eilėraštyje jis rašo:

Netikėtai trys angelai apsireiškė žmonėms
čia pat, šalia kepyklos Šv. Jurgio gatvėje.
<…> norime tik sužinoti,
kuo šiandien tapo jūsų gyvenimas,
kokio skonio yra jūsų dienos ir kodėl jūsų naktys
persmelktos nerimo ir baimės.
O taip, baimės, atsiliepė graži moteris
svajingu žvilgsniu, bet aš žinau kodėl.
Žmogaus protas nusilpęs,
jam reikia pagalbos, paramos,
kurios jis neranda. Prašau, pone, pažvelkite –
pasakė angelui „pone!“ –
pavyzdžiui, į Wittgensteiną. Mūsų išminčiai,
mūsų vadovai tėra liūdni pamišėliai
ir žino gal net mažiau už mus,
eilinius žmones (nors ji nebuvo
eilinė).
5

Per savo gyvenimą esu išlydėjusi dešimtis rašytojų į Anapusybę, tai kodėl dabar sustojau prie šių dviejų? Iš pirmo žvilgsnio nepasakytum, kad jie kuo nors panašūs. A. Zagajewskis – pasaulinę šlovę pelnęs, Nobelio premijai ne kartą nominuotas, dvidešimt metų Paryžiuje gyvenęs („Vien tai, kad 1981 metais išvykau į Prancūziją dėl savo mylimos moters, kuri ir šiandien yra su manimi, daug ką pasako apie mano vertybes6, sakė šešiasdešimt šešerių sulaukęs) poetas, aktyvus pasipriešinimo prieš komunistinę Lenkijos valdžią dalyvis, išskirtinai kuklus intelektualas. M. Martinaitis – sėslus, tvirtai į savo gimtąjį kraštą įaugęs, žaismingas, žaviai išsiblaškęs poetas-išminčius. Ir vis dėlto jiedu tos pačios kraujo grupės riteriai: abu patyrę komunistinės santvarkos prievartą, abu apraudojo sužalotą pasaulį ir nuolatos kovojo už gyvenimo grožį, abiejų poezija, regis, balansuoja tarp ironijos ir ekstazės, ir Marcelijui, Vilniaus pakraštyje, sodo namelyje numarginusiam ne tik šimtus eilėraščių, bet ir margučių (jo nuomone – visi kiaušiniai skirtingi), ko gero, tinka Adamo posakis, kad „kai sutinki gerą, kuklų žmogų, ne „dėl akių“ darantį gerus darbus, išgyveni neapsakomą pakylėjimą. Tada pamiršti ir meną, ir kultūrą, ir daugybę visokių dalykų, kuriais kasdien gyveni“7. Beje, A. Zagajewskis, pasaulio pilietis, save vadinęs benamiu, labai norėjo turėti namus, kurie „privalo būti solidarumo ir vienatvės jungtis“8. Ir tokius – svetingus, bet ir saugius – galų gale jis susikūrė Krokuvoje.

Čia derėtų pacituoti M. Martinaičio poemos „Eilėraščių įsiveržimas į nakties Vilnių“ kelias eilutes:

O gėda gėda numirti! O gėda šitokį metą
tapt palaikais! Dabar amžinybė mus mato!
Kūryba ir žodis tik mylinčius teįsidėmi mus,
kol kartos viena po kitos keičiasi lyg epidemijos.
Liūdnas pamišęs poetas vienas ir vienas prie lango
žvelgia į kitą pasaulį pro atsivėrusią angą.
9

Jomis galėčiau rašinį baigti, juk kas norės, paskaitys visą poemą, o gal ir A. Zagajewskio eilėraščių rinktinę „Orfėjo kriauklė“. Bet negaliu padėti taško. Nes iš to graudumo atsiverčiau dienoraštį ir perskaičiau, ką buvau užrašiusi 2013-ųjų balandį. Truputėlį gėda. Šiandien turbūt taip nerašyčiau. Turbūt būčiau atlaidesnė, pakantesnė. Kita vertus – ir pateisinu save, nes kai apima didelis liūdesys, kai nenorim susitaikyti su Aukščiausiojo sprendimais (ak, ir vėl ta puikybė!), elgiamės kaip vaikai – blaškomės nerasdami vietos ir ieškom kaltų. Matyt, tuo metu, kai rašiau, susikaupusi neviltis transformavosi… į ką?

2013 m. balandžio pirmą, per savo gimtadienį į ligoninę pateko Marcelijus Martinaitis – insultas. Neatsigavo. Balandžio 5 dieną mirė. Taip neturėjo būti, – kartojom visi, kam jis buvo brangus, svarbus ir labai reikalingas čia, su mumis. Sunkiai sekėsi susitaikyti su šia netektim.

Laidojo vyriausybė. Reto kuklumo žmogui – išskirtinis tuštybės paradas: pulkai pačių svarbiausiųjų puolė šildytis Marcelijaus šlovės spinduliuose. Per dvidešimt su kaupu metų įpratom, kad valdantiesiems kultūra nerūpi, meno žmonės jiems – kažkokie paribiuose, savo labirintuose brazdantys, kažko amžinai nepatenkinti skruzdėliukai. Bet kai vienas jų numiršta – tai ką jūs, kokias laidotuves iškelia, kaip patys gražiai, anot Kukučio, sudalyvauja ir Šv. Jonų bažnyčioje, ir paskui karstą visa goveda išsirikiavę, ir prie duobės kalbas pyškina…

Įsivaizduoju, kaip kikeno į kumštį karste su Marcelijumi gulėdamas Kukutis: „kaip gražiai viskas vyksta, / kaip manęs gailis / kaip gerai apšneka – / tikriausiai duos man kokią premiją, / ranką paspaus / arba pagirs / visuotiniam narių susirinkime.“

O kai jau susirinko garbės sargyba ir vėliau tokie dailūs kariškiai nešė Marcelijų su Kukučiu, uždengtus trispalve, nešė koja kojon, vyrai kaip ąžuolai, ir kapinėse orkestras trenkė, ir salvės tris kartus dėjo – ne tik poetų gretos, bet ir visi Antakalnio kapinių paukštukai pakraupo. Taip norėjo valdžia, čia jos užsakyta muzika, todėl per visą gyvenimą Marcelijų lydėjusios žmonos ir kolegų nuomonė – kad gal nereikėtų su tokiais griausmais – nė motais.

Gražios buvo laidotuvės, baisiai gražios, Marcelijui nuo to gražumo turbūt pasišiaušė paskutiniai reti plaukeliai, subraukti nuo sprando į priekį – taip, kaip tik jis mokėdavo savo liesa, ilgapiršte rankele daryti, bet, manau, Kukutis juos atgal suglostė ir liepė ramiai gulėti, nes kas kita – gyvam numirti, o kai jau negyvas dairaisi, tai lyg ir nepadoru būtų prieštarauti valdžios valiai… Taigi ramiai į save gulintį žiūrėjo Marcelijus, padoriai elgėsi, savęs numirusio nekompromitavo, neleido pagrasyti plonu piršteliu, net barzdos papešioti sau neleido, nes juk buvo dailiai aprėdytas, už Valstybės pinigus, be įprastinių vilnonių kojinių margom kaip jo margučiai juostelėm, kyšančių iš nuklypusių batelių, visas toks elegantiškai juodas, be jokio abrozdėlio tarp pirštų, nupudruotas, nurausvintas. Tačiau sulig tuo momentu, kai kareivėliai jį duobėn sugalvojo įleisti, ėmė ir neištvėrė Marcelijus – pakilo į dangų virš visų laidojimo komisijų, kalbėtojų ir dūdorių, kareivių su šautuvais ir be šautuvų, verkiančių moterų ir anūkėlių – pakilo gandru ir tuojau prisijungė prie didelio pulko jau sklandančių, jau jo laukiančių – apsuko visi kelis ratus, pamojavo sparnais ir… paliko mus – svarbius ir visai menkučius, verkiančius ir save rodančius televizijai, kuri viską ištisai filmavo – nuskrido į amžinąjį pavasarį. O tada, broliui Juliui Sasnauskui tariant paskutinius žodžius (jau po visų kitų pačių svarbiausiųjų) apie Mirusiojo pirmojo rinkinio „Balandžio sniegas“ pavadinime užkoduotą Prisikėlimo – šviesos – prasmę, ėmė… snigti.

Taigi, Marcelijau, Poeto režisūra pati geriausia ir, žinoma, vienas nebūtum taip gražiai visko sudėliojęs, jeigu ne Kukutis… 1860 m. Vilniuje L. Ivinskio išleistame kalendoriuje Antano Baranausko „Anykščių šilelio“ kukutis klausinėjo: „Ku, ku, ku jums atneszti? Ku jus kałbat niekus“, tačiau mes, tobulindami lietuvių kalbą, patobulinom ir kukutį, jis ėmė kaksėti: „Ką, ką, ką jums atnešti…“ Lyg ir nėra Lietuvoje tokio paukščio, kuris „klaustų“ „ką, ką, ką“, o gal atsirado? Juk nuolatos keičiasi viskas: žmogus bando išsivaduoti iš savo gamtiškojo lukšto, tai kodėl negalėtų ir paukščiai?

Visa tai – iš buvusio balandžio sapno. O būsimam labai norėčiau panerti į jūrą, ji / vis kalbas su savimi / monotonišku balsu keleivio, kuris net nebepamena, / kaip seniai jis kely. / Plaukiojimas lyg malda: / delnai susiglaudžia ir išsiskiria, / susiglaudžia ir išsiskiria, / beveik be perstojo10.


1 Pokalbis su A. Zagajewskiu, Bernardinai.lt. Prieiga per internetą.
2 Markas Aurelijus. Sau pačiam / Vertė Eugenija Ulčinaitė. – Vilnius: Vyturys, 1997. – P. 49–50.
3 Marcinkevičius Just. Poezija. – T. 1. – Vilnius: Vaga, 2000. – P. 241.
4 Zagajewski A. Orfėjo kriauklė / Vertė Eugenijus Ališanka. – Vilnius: Kronta, 2011. – P. 51.
5 Ten pat. – P. 50.
6 Jonuškaitė B. Laikas ir likimai. – Vilnius: Homo liber, 2019. – P. 430.
7 Ten pat.
8 Ten pat. – P. 423.
9 Martinaitis M. Lyrika. – Vilnius: Lietuvos rašytojų sąjungos leidykla, 2019. – P. 142.
10 Zagajewski A. Orfėjo kriauklė. – P. 53.

Birutė Jonuškaitė. Balinsiu obelų kamienus

2025 m. Nr. 4 / Kol apėjau visą sodą – vedamasis pasirašė. Jį, regis, kaip kad Jonas savo eilėraščius – išvaikščiojau.

Romuald Mieczkowski. Mano Fabijoniškės

2025 m. Nr. 8–9 / Iš lenkų k. vertė Birutė Jonuškaitė / Romualdas Mieczkowskis – Vilniuje gimęs, lenkiškai rašantis poetas, daugeliui rašytojų pažįstamas kaip žurnalo „Znad Wilii“ leidėjas ir vyriausiasis redaktorius…

Eglė Ambrožaitė. Moters esamybės ir tapatybės

2025 m. Nr. 3 / Birutė Jonuškaitė. Esamoji. – Vilnius: Slinktys, 2024. – 160 p. Knygos dailininkas – dailininkė – Deimantė Rybakovienė; viršeliui ir knygoje panaudoti Daivos Kairevičiūtės piešiniai.

Ramutė Skučaitė: „Kad blogis nesmaugtų mūsų visų“

2024 m. Nr. 2 / Poetę Ramutę Skučaitę kalbina Birutė Jonuškaitė / Išrikiavus visus rašytojos Ramutės Skučaitės kūrinius susidarytų įspūdinga lentyna. Tarp jų – daugiau kaip penkiasdešimt vaikams skirtų knygų. Ne viena mažylių karta užaugo…

Birutė Jonuškaitė. Jausmų istorijos

2023 m. Nr. 3 / Praėjo metai. Mėlynos ir geltonos spalvos vėliavomis nusagstyti. Gražus dangaus ir saulės derinys, bet vos pažvelgus kerta realybė – gyvename karo pašonėje.

Birutė Jonuškaitė. „Širdies pavasaris, pavasario širdis“

2022 m. Nr. 5–6 / Tarp Vilniaus ir Naujosios Vilnios, pravažiavus Rokantiškių kapines, yra Kalnų Progumos (lenkiškai Poręby Górańskie), buvusi tarpukario gyvenvietė („kolonija“), įsikūrusi maždaug 1925 metais iškirsto miško vietoje.

Olga Tokarczuk. Apie daimonioną ir kitas rašymo paskatas

2021 m. Nr. 5–6 / Iš lenkų k. vertė Birutė Jonuškaitė / Šį tekstą rašytoja Olga Tokarczuk parašė 2014 metais, ruošdamasi creative writing dirbtuvėms su studentais Santa Magdalenos mieste. Versta iš knygos „Jautrusis pasakotojas“.

Anna Maria Goławska. Eilėraščiai

2020 m. Nr. 12 / Iš lenkų k. vertė Birutė Jonuškaitė / Anna Maria Goławska gimė 1974 m. Parčeve, Lenkija. Studijavo lenkų filologiją Liublino Marijos Curie-Skłodowskos universitete.

Olga Tokarczuk: „Kažkas mus išbando. Gamta, Dievas, kažkas beasmenis, atsitiktinumas, sako: „Tikrinu!“

2020 10 17 / Kalbėjau apie tai, ką daugelis mūsų jautė, – kažkur giliai žinojome, kad priėjome liepto galą ir turi kažkas atsitikti. Tačiau manau, daugumai žmonių iš viso nekilo mintis, kad pandemija gali sustabdyti ir paralyžiuoti pasaulį.

Arvydas Valionis. Laikas kūrėjų biografijose

2020 m. Nr. 5–6 / Birutė Jonuškaitė. Laikas ir likimai. – Vilnius: Homo liber, 2019. – 460 p. Knygos dailininkė – Jūratė Juozėnienė.

Birutė Jonuškaitė. Karantino koliažai

2020 m. Nr. 5–6 / Sakoma, kad kiekviena nesėkmė yra kokio nors pasiekimo priežastis. Jeigu nenuleidžiame rankų, susivienijame ir pasitelkiame visą savo išmintį, atsakomybę, tikėjimą ne tik savo sugebėjimais, bet ir šalia esančių bei maldos galia.

Birutė Jonuškaitė. Dvi novelės

2019 m. Nr. 10 / Saulė visada pasistengdavo, kad ant stalo būtų ko nors neįprasto. Įdomesnio. Skaniau nei skanu. Daug kartų siuntinėdavo vaikus ir Simą į parduotuvę. Jis, net ir smarkiai pagėręs, nedrįsdavo užtrukti dar vienai burnelei…

Laura Sintija Černiauskaitė. Pavasaris Krizių gatvėje

2021 m. Nr. 3

Štai ir nugyvenome dar vieną žiemą. Gražią ir sunkią. Tikrą, šiaurietišką, kaip vaikystėje. Net šiltajame Teksase nuo sniego lūžo stogai… Nežinau, kaip Jums, bet man kovas dažnai sunkiausias metų mėnuo: it paskutinė sniego gniūžtė, pasivijusi iš žiemos, skaudžiai trinkteli į nusilpusią nugarą ir parverčia ant žemės… Tiek ir tetrūksta. Žiemos nuovargis, saulės šviesos ir vitaminų trūkumas daro savo. Guliu įsikniaubusi į gavėnios žemę ir neturiu jėgų atsikelti. Ne dykumos čia smėlis, tiršta lietuviška pliurzė. Guliu ir visais nervais juntu, kaip saulelė vėl atkopdama budina svietą. („O Svieta nesikelia!“ – kartą pasakė kažkas.) Šiemet ir man panašiai, kaip tai Svietai

Guliu ir galvoju, kaip čia yra. Aš dar bent krutu, yra vilties prisikelti su žolynėliais. Bet galvoje lėtai ir plastiškai praplaukia tie, kurie jau nebeprisikels. Kęstutis, Elena Nijolė, Jūratė… Ir visi kiti. Nešiojuosi atmintyje ir paskutinį Juozo Apučio žvilgsnį, kai atsisveikinome „Metų“ redakcijoje po Naujųjų metų pasisėdėjimo. Jis sirgo, žinojo, kad gyvena žemėje paskutines savo dienas. Atsisveikindamas užlaikė delne mano delną ir pažvelgė į akis taip giliai, jog iš karto supratau: tai jo paskutinis pasižiūrėjimas. Jis iškeliauja.

Na bet iš kur tos Vėlinių nuotaikos ankstyvą pavasarį?.. Plaukit, liūdnosios mintys, ir praplaukit. Išėjusiuosius noriu paleisti į amžinybę – gražesnius ir amžinesnius už pačius gražiuosius debesis.

Bet štai ir vėl gyvenimo gūsiai atpučia negandos žinias… Tokias žinias, kokių prieš dvidešimt metų nesapnavome nė didžiausiame košmare. O dabar valstybiniu lygmeniu kvestionuojame tiesiog beprotiškus, prieš žmogaus giliąją esmę nukreiptus dalykus. Klastinga, nebyli beprotybės sėkla grasina sudygti mūsų dirvoje ir suskaldyti mus, atkirsti vaikus nuo tėvų… Sukyla baimė dėl ateities, dėl vaikų ateities, – ūmi, gyvuliška baimė. Pasijunti menkas ir bejėgis, paliktas kapstytis pats vienas. Tai paralyžiuoja, sukelia neviltį, atkerta nuo bendrystės su kitais: kam tu rūpi, kiekvienas iki kaklo kapanojasi savo purvynėlyje, ir tu taip nerypaudamas daryk. Skęsk ir paskęsk su visais savo vaikais pelkiop.

Ne taip seniai viena pažįstama pasakė: žmogus, kol gyvena šioje žemėje, yra neužbaigtas. Mintis lyg ir nenauja, bet nuskambėjo naujai. Įsikibau jos, tokia pasirodė erdvi, pilna vilties ir judesio. Kol esame čia, visada esame neišbaigti; tai daug ką paaiškina, padeda nereikalauti iš savęs ir kitų per daug, susitaikyti su vidiniais ir išoriniais trūkumais. Žmogui visada ko nors trūksta, žmogus visada daugiau mažiau neramus – ir tai normalu, tai vis tas mūsų neišbaigtumas judina mus į priekį, nes visi trokštame būt išbaigti, išrašyti – kaip kokios amžinybei rašomos ikonos. Nuo minties, kad ši formacija kada nors baigsis, mane kažkodėl apima palengvėjimas. Užplūdus visokioms tokioms neišvengiamoms baimėms, vienintelė mintis tikrai paguodžia – ko čia virpu, juk visa tai laikina. Kai pereisiu į amžinybę, kaip iš ten atrodys visos tos lėtai žudančios smulkmenos?.. Ir pamažu atsileidžia galva, atitirpsta klaikus paralyžius. Ar šią akimirką mums ko nors trūksta? Ne, nieko netrūksta. Tai tik baimė iškraipo tikrovę, gundo nepasitikėti Viešpaties globa. Giliai, išdavikiškai nepasitikėti. Bet jei mumis pasirūpinta vakar ir šiandien, kodėl gi nebus pasirūpinta rytoj?..

Štai anądien mūsų pradinukas grįžo iš lauko didžiai susimąstęs. Sako:

Kažkokia močiutė klausė, kur čia pas mus Krizių gatvė, o aš nežinojau… Ar žinai tokią gatvę?

Ne Krizių, o Krivių. Yra čia visai netoli, kartais ją kertam.

Vaikas susikrimtęs maišo sriubą, pagaliau sumurma:

Kaip aš šitiek gyvenu, o nežinau Krivių gatvės?..

Nieko, parodysiu, kitą kartą žinosi.

Ji taip keistai visų klausinėjo, sakė, pirmą kartą mato šią vietą… Tokio vyro prašė padėti, bet jis tiesiog nuėjo…

Suglumus guodžiu vaiką:

Tu nesigraužk, jai jau padėjo geri žmonės. Juk ne miškas, aplinkui pilna žmonių.

O vakare, prieš išjungiant šviesą, vaikas vėl prisipažino:

Kažkaip vis galvoju apie tą močiutę ir, man atrodo, esu truputį kaltas…

Sėdėjom ant vaikiškos lovos krašto ir galvojom apie močiutę. Neišmaniau, kaip dar galėčiau paguosti sūnų. Jaučiausi tokia pat bejėgė ir kalta, kaip jis. Ir kur dabar toji mūsų močiutė? Tikėkimės, artimieji ją susirado, parsivedė namo, ir ji sėdi ant savo lovos krašto, kaip mudu dabar. Poteriauja. Ir nė neįtaria, kaip stipriai susirūpinę apie ją galvoja du nepažįstami žmonės.

O Neryje poškėdami plaukia ledai, ir gražieji dančiasnapiai grįžta į savo krantus tuoktuvių šokiams. Karalaitis Kazimieras, Lietuvos ir jaunimo globėjas, nustebęs žvelgia į tuščią Arkikatedros aikštę – įdomu, ar kas nors jam pranešė, kad šiemet jo vardu pavadinta mugė vyko virtualiai? Ir kovo debesys, plaukdami dangaus upe, pamažu plukdo mus į vasaros laiką – kur daugėja šviesos, kur nepailstamai, neišvengiamai, giliai žmogiškai rūpinsimės vieni kitais, tikėdami, kad ir mumis bus pasirūpinta…

Laura Sintija Černiauskaitė. Tekstai, kurie yra laiko kapsulės

2025 m. Nr. 3 / Mindaugas Kvietkauskas. Gruntiniai vandenys. – Vilnius: Odilė, 2025. – 118 p. Knygos dailininkė – Sigutė Chlebinskaitė.

Laura Sintija Černiauskaitė. Karvutės

2025 m. Nr. 2 / Sakau Elmei: eik į mišką ir išsirėk. Bet kur tu eisi, kai jis taip toli. Ji sėda ant dviračio ir išvažiuoja. Miesto dviratis netinka kaimo keliukams…

Indrė Valantinaitė: „Eilėraščiai mėgsta dolce far niente

2024 m. Nr. 7 / Poetę Indrę Valantinaitę kalbina Laura Sintija Černiauskaitė / Šviesų vidurvasarį su poete Indre Valantinaite kalbamės apie jos nueitą kūrybinį kelią, o ir priežastis pokalbiui – jeigu kalbėtis apie poeziją jos apskritai reikia…

Laura Sintija Černiauskaitė. Gerieji žmonės

2024 m. Nr. 2 / Štai sniege išmintas takas. Galiu rinktis, kaip eiti – nuvalytu šaligatviu ar trumpesniu taku tarp tvoros ir šventiškai apsnigto šabakštyno. Akimirką pasvyravusi tarp patogumo ir romantikos, renkuosi takutį…

Julius Sasnauskas: Atvirieji Vilniaus langai

2023 m. Nr. 7 / Pranciškoną, redaktorių ir eseistą Julių Sasnauską kalbina Laura Sintija Černiauskaitė / Kažin ar reikia pristatinėti Julių Sasnauską, pranciškoną vienuolį, Vilniaus Bernardinų bažnyčios kunigą, ilgametį „Mažosios studijos“ vadovą…

Laura Sintija Černiauskaitė. Vasario jonvabaliai

2023 m. Nr. 2 / Papartynuose paprastai tvyro prieblanda, ir žmogui juose nejauku. Turbūt patys paparčiai pasirenka tokias vietas, nes tiesioginė saulė jiems per stipri.

Jūratė Sprindytė. Aktyvuojantys atradimai

2022 m. Nr. 11 / Apžvalgoje aptariamos šios knygos: Bitės Vilimaitės „Rudens veidas. Juodos dienos. Pelkių drugiai“, Indrės Motiejūnaitės „Vieną gražią dieną“ ir Lauros Sintijos Černiauskaitės „Džiaugsmynas“.

Renata Šerelytė. Sielos kauliuko kelionė

2022 m. Nr. 10 / Laura Sintija Černiauskaitė. Džiaugsmynas. – Lietuvos rašytojų sąjungos leidykla, 2022. – 176 p. Knygos dailininkė – Milena Liutkutė-Grigaitienė.

Laura Sintija Černiauskaitė. Eilėraščiai

2022 m. Nr. 10 / viskas perdega
brangiosios mano šakelės
o tas kas išlieka po gaisro
ir yra esantysis

Diana Gancevskaitė: „Literatūra yra daug daugiau nei vien rišlus tekstas ar įdomi istorija“

2021 m. Nr. 4 / Vertėją, rašytoją Dianą Gancevskaitę kalbina Laura Sintija Černiauskaitė / Vertėja, rašytoja, dramaturgė ir aktorė Diana Gancevskaitė yra vienas tų vienetinių žmonių, kurie į nieką nepanašūs. Arba – tik patys į save.

„Metai“: kokie gi buvo 2019 m. literatūroje ir spaudoje

Kokie buvo 2019 m.? Apie juos literatūroje ir spaudoje pasisako Antanas Šimkus, Laura Sintija Černiauskaitė, Neringa Butnoriūtė, Deimantė Kukulienė, Gediminas Kajėnas.

Laura Sintija Černiauskaitė. Ramunės, dobilai ir tas kažkas

2019 m. Nr. 7 / Šiandien lyja „į širdį“, kaip gedulo apmarinta širdimi užrašė Alfonsas Nyka-Niliūnas savo dienoraštyje po žmonos mirties. Mūsuose gedulo nerasta…

Vytautas Martinkus. Atvirukas iš priemiesčio

2021 m. Nr. 2

Rašau jums iš Aukštojo Pavilnio, iš Gurių sodų prie Juodojo kelio. Jeigu kada, važiuodami 33 autobusu iš Žirmūnų, užsnūsite ar užmiršite išlipti iš jo prie Katedros ar Menų akademijos, atsibusite paskutinėje stotelėje ir šitaip visai netyčiom atrasite Gurių sodus. Buvusius sodus – dabar juos labiau tinka vadinti priemiesčio gyvenviete. („Gurių“ nepainiokite su Valentino Sventicko išpopuliarintais „guriniais“ – dzūkų duonos ar rašytojo vaizdų trupiniais). Autobuso maršrute žodžio „sodai“ nėra, raudonu smulkiu šriftu jis virš vairuotojo galvos sušvytės pačioje maršruto pabaigoje, bet adresas – tas. Tikras, kaip ir autobusas, kaip ir lengvai įsidėmimas maršruto numeris, kurį jau užrašiau. Atvažiavote, tarkim, netyčia, kur aš gyvenu. Jau trylika metų. Ar galite čia ką nors pamatyti ar kitaip sužinoti? Be abejonės. Padėsiu. Vis dar karantinas, sniegas laužo medžių šakas, klampoti per jį sunku, šaligatvius valo, bet ne visur švariai. Tad į svečius nekviečiu, papasakosiu – parašysiu. Sugrįždami, arba jau namuose, saugiai perskaitysite.

Žinau, kad ne itin pasiilgstate popierinių laiškų. Nebent iš egzotiškų ir didelių miestų. Romos, Paryžiaus, ar bent Lisabonos. Elektroninis paštas konfiskavo visus parkerius ir uždarė (mus) į kompiuterių ir telefonų dėželes. Simboliška: net Vilniaus pašto rūmais atsikratėme. Kam jie mums? Bet kovido pandemija ir karantinas gaivina senas epistolinio ryšio formas. Sėdu prie šito… žiemos atviruko. Aprašysiu bent kraštelį „saulėto tinklo“ – solar.web (toliau paaiškinsiu, kas jis, pradžioje – žr. piešinį; šis – iš Tommaso Campanellos knygos „Saulės miestas“ viršelio).

O ką nauja ar įdomaus parašyti iš priemiesčio, kuris iš Gedimino prospekto beveik nematomas – šliejasi ne tiek prie Vilniaus iš rytų, kiek prie Naujosios Vilnios jai iš vakarų? Šiaurėje ribojasi su Žemutiniu Pavilniu, kur galite atvažiuoti 13 autobusu, kur geležinkelis ir jo stotelė (prie jos, pasak istorikų, 1908 m. geležinkeliečiai ir sodino pirmus sodus). Nuo Vilnios paupio į jos atšlaitę vingiuoja akmenimis grįstas Tuputiškių serpantinas, vienintelis toks Lietuvoje (nutiestas XX a. pradžioje). Rytuose – Strielčiukai, Rokantiškės, signatarų nausėdija prie Džiaugsmo gatvės. Tik pietuose Pavilnys pereina į Gurius ir Kalnėnus. Vakaruose – Ribiškių miškas, tankiai medžiais apaugusios Rasų ir Markučių kalvos.

Lyg ir priemiesčio priemiestis. Daugiau į kaimą panašus. Vienaaukščiai ir dviaukščiai gyvenamieji namai, dvibučiai kotedžai. Šalimais – nuorodos: Pavilnių regioninis parkas. Kur jo pradžia ir pabaiga, ne visai aišku. Antakalniečiai tokius ženklus irgi užtinka. Daug panašumo su kitais Vilniaus priemiesčiais. Lietuviškai kalba, nors moka turbūt ne visi, bet juk rusų, lenkų, gudų ar po prostu kalbomis irgi galima susitarti. Nei literatūra, nei menas, net politika čia nėra svarbiausi gyvenimo rūpesčiai, bet apie politiką, net aukštąją, kaip vėliau skaitysite, autobusuose, stotelėse (ačiū Savivaldybei, dengtose nuo lietaus ir vėjų), automobiliuose, prekybos centruose, gatvelėse, virtuvėse visgi pasikalbama, netgi gana griežtai. Visų šnekų nesugaudysi.

Deja, prapuolė bomžas Tolikas, kartais ir man darbuose patalkindavęs, visas naujienas už bambalį perpasakodavęs. Ir saulėtų sodų idėją (šiandien sakyčiau solar.web) jis giliai širdy nešiojosi: „Matysi, ateis saulėta diena…“ Jis mėnesį skynė pomidorus Ispanijoje, tad apie Saulę daugiau už mane išmanė. Nežinau, kur Tolikas prapuolė, paskutinį kartą skambino iš nakvynės namų (šiandien jie ar tik ne Kalinių globos namais vadinasi) Panerių gatvėje. Paskui – lyg į vandenį, gal pasuko gimtosios Nemenčinės sodų link, nors ir ilgai traukė jį Guriai. O gal karūnuota gyvatė jam įkirto.

Nėra čia viešų aikščių, paminklų tautos didvyriams. Gyvenamieji namai kaip visur suskirstyti į seniūnaitijas, gatvėse sutinkami žmonės beveik visi kaukėti, prieš pandemiją lygūs. Rinkimai buvo ramūs, sklandūs. Tik su pavargusia širdimi į trečią aukštą ropštis buvo nekas. Į Seimą pavilniečių išrinkta Monika Navickienė Socialinės apsaugos ir darbo ministeriją valdo. Ar tai ką keičia? Turbūt ne ką, bet žinoti praverčia. Amerikiečių šūkis „We can“ (mes galime) visiems čia patinka. Įpareigoja. Tolikas pripažindavo: „Pomidoryne, Ispanijoje, nėra geriau…“

Praturtėję priemiesčio žmonės, kad ir neapsitrynę užsieniuose, nesiginčydavo su Toliku. Čia ar netoliese gyvena (-o) ir daugiau žymių (viešų) asmenų, anksčiau tarnavusių Seime ar kitur užėmusių aukštus postus, tad patyrusių, kokia paini visuomenės tvarkos mašina. Vietiniams gyventojams labiausiai iš jų rūpi sužinoti, ko niekas, gal ir visa viešoji valdžia nežino: kada baigsis kovido pandemija, kurią „kažkas juk valdo“, kelios bus dar jos bangos, kas svarbiau – ministrai, gydytojai, policininkai ar vakcina. Bet žinoti yra sunkus menas.

Kaip mes, literatai, ir jauni, ir nejauni, nežinome netgi to, kas po žiemos ištiks mūsų literatūrinę spaudą. Ministras ir Kultūros taryba – viltingi, tačiau kol kas daugiau gandų (panašių į Viktoro Uspaskicho stebuklingą vandenį nuo kovido) negu tikrų žinių. Ar senieji fondai liks, ar mirs, o nauji gims? Kam, už ką ir kiek skirs? Kaip literatui (iš)gyventi pagal projektus? Bus kaip Dievas duos. Bet neramu. Ar negali šitasai mano atvirukas, žiemos popietę tapomas Guriuose prie Juodojo kelio, ateiti jums tik kaip laiškas iš Saulės kapinių? Tiesiogine ir perkeltine prasmėmis. Nebauginsiu užuominomis, juk pabaigai turiu pasilikęs gana optimistinius jau minėto Toliko, kaip ir kitų Gurių sodų (ir visų Pavilnių) gyventojų norus ir regėjimus. Nebūtinai apie literatūrą.

Yra žmonių, sergančių triskaidekafobija – skaičiaus 13 baime. Tegu Žemasis Pavilnys drebina kinkas, 13-as autobusas ten važiuoja. Mūsų atvejis kitoks. Ar įsiminėte jau paminėtą autobuso maršruto numerį? Du trejetukai. Patį skaičių 3 visi vadina laimingu, dievišku, pasakišku, reikšmingu net genetikoje, vadinasi, ir pandemiją tramdant. Trečias kartas nemeluoja, sako liaudies išmintis, ir jos turėtume neužmiršti, kai pasitinkame laimę ir nelaimę. Trejetą vadinčiau lemtingu Aukštajam Pavilniui: trys pagrindinės gatvės, trys (didesnės) mokyklos, trys (nauji) prekybos centrai, trys dideli restoranai etc. Kartais ir pagrindiniai trys dangaus šviesuliai Saulė, Mėnulis ir Venera tuo pačiu metu šviečia. Mirties kulto čia nėra. O tas dangaus kūnų trejetas gal labai svarbus gyvenant. Juk ir rašau, nes dar gyvenu. O kas iš Saulės, kaip ir Bernardinų ar Rasų, kapinių galėtų mums parašyti? Uždarytos jos. Labai retai ką jose palaidoja, ten tuščia velėna, kaip ir Menininkų kalnely, traukiasi lyg toji mitinė šagrenė.

O jeigu atviruką prirašysiu, pasiųsiu, ir niekas jo neperskaitys? Saulės kapinės tik užuomina, kad ir Saulė ne amžina. Šį sausį pasaulyje, deja, ir Lietuvoje, karstų pramonė klesti. Pandemija keičia kailį, prisitaiko, ir karstai, sako, paprastėja. Vis dėlto viliuosi, kad nieko liūdno neatsitiks, kad Redaktorius perskaitys mano atviruką, juk pirmiausia nusiųsiu jam. Gal ir gana vieno skaitytojo? Bet… Ir jis pirmas gali nesuprasti, kodėl ir kam tiek niekų prirašiau. Kur literatūra? Politika? Na, taip, teisinuosi, žinau, „Metams“ visų pirmiausia rūpi ne miesto ar šalies provincijos, o aukštuomenės ir šviesuomenės literatūriniai reikalai. Stengsiuosi ir jų nepamiršti, bet ar daug jų priemiestyje? Nėra čia leidyklų, savų laikraščių ar žurnalų. Nėra savos TV. Tik socialiniai tinklai visus apraizgo, plinta lyg pandemija. Žiema. Ilgai ji buvo besniegė, pagaliau prisnigo, tai toks gyvenimas už lango, kaip primena Saulius Šaltenis. Balta priemiesčio pilkuma.

Žvalgausi pro langą, kaip ir Saulius, ar Tolikas mėgdavo, matau, aišku, ne Ispanijos vaizdus, nelabai dar saulėta, gatvelės tuščios. Toliko vis nematyti. Tiek jo, ne jam rašau, lietuviškai jis neskaito. Antai, jauna mama vežimėlį su vaikeliu per mašinėlių suspaustą sniegą stumia. Tai gerai, bet rogutės slystų lengviau. Galvoju: juk jeigu per sausį ir vasarį viskas (pirmiausia pandemija) Lietuvoje ir nesusitvarkys, tai bent Aukštajame Pavilny, jo ir Gurių soduose ar Kalnėnuose tikrai atsiras (gims) bent vienas naujas „Metų“ skaitytojas. Jis turėtų pajusti, kad ir šis priemiestis svarbus literatūrai, jos mėnraščiui. Vien dėl to, kad ir čia gyvena žmonės, kuriems literatūra šį tą reiškia. (Apie juos dar užsiminsiu.) Manojo atviruko motto galėtų būti toks: kiekviename namų kvartale, dar geriau – kiekvienoje gatvėje, bent po vieną „Metų“ skaitytoją.

Jam ir rašau. Vilioju. Tiesą sakant, Redaktoriui sunku bus visą tiesą sužinoti apie čia gyvenančius „Metų“ skaitytojus. Seklių juk jis neturi. Nebent slaptosios tarnybos vardines viešos prekybos paslaptis jam atskleistų. Kol kas turėtų pasikliauti mano liudijimais ir nuojautomis. Naujo (-ų) skaitytojo (-ų) radimosi vilties yra, nes ką toji pandemija bedarytų, daugėja mano kaimynų kolegų lituanistų, filologų, istorikų, vienu žodžiu, humanitarų. Žemės šviesuolių. Juk ant kojų pirštų galų pasistiebęs net Prezidento ir Premjerės (tiesa, girdėjau, Premjerė jau išsikelia į Turniškes) vilų stogus galiu pamatyti, na, gal ne vien stogus, jų kartais iš viso nėra, bet jeigu tikrai aukšti flagštokai prie rezidencijų stovėtų, tai tautinių ar istorinių vėliavų plazdėjimą ir aš, ir kiekvienas, išlipęs iš 33-iojo autobuso, išgirstų. O jau tose šviesuolių rezidencijose „Metai“, manau, nuo senų laikų buvo, yra ir bus skaitomi.

Esu konservatyvus, sergu už popierinę spaudą. Mėgstu, net myliu ją, tačiau su ja mūsų priemiestyje – kaip Dievas duoda. Ir buvo ji, ir nebuvo, ir yra jos, ir nėra. Aukštojo Pavilnio prekybos centrų spaudos dėkluose galiu užtikti „Literatūrą ir meną“, „Šiaurės Atėnus“, „Akistatą“, „7 meno dienas“, net Andriaus Užkalnio raštus, tačiau neužtaikiau, kada čia pardavinėjo „Metus“. Neparduoda, nes „Metų“ platinimo tinklalapyje nėra Juodojo kelio adreso. Negrįžtamai prabėgo istoriniai LDK laikai, kai Kiškų-Chodkevičių rūmuose (jų griuvėsių pamatai prie Kaukysos upelio slėnio, ant kalvos šalia Aleksandro Puškino sūnaus dvaro (dabar – poeto muziejaus) Markučiuose, stačiai po visų pavilniečių kojomis) politinės ir net literatūros žinios iš Europos neretai anksčiau ateidavo negu į Valdovų rūmus. „Metai“ priemiesčiams reikalingi kaip aukštesnės dvasios pakopos ženklas, kaip šiandienio literatūros kanono, tegu labai trumpo, sudaryto bent iš keleto autorių, Saulės šviesos ilgesys.

Galimas daiktas, naujas „Metų“ skaitytojas čia rasis kaip pabėgėlis. Arba tremtinys į tylą. Arba, minėjau, gims ir užaugs. Išsigelbėjęs nuo pasaulį užplūdusio triukšmo ir (iš dalies) automobilių tvano. Juk visuose Vilniaus priemiesčiuose padažnėjo būsto ar gyvenamosios vietos kaita. O mūsų atveju tai ne Vilnių naikinanti piliečių migracija. Lietuviškumo čia daug, nors pavadinimas (Gόry – kalnai) kiek lenkiškai skamba. Atsikeliama čia gyventi, o ne į Londoną ar į Dubliną verslauti pabėgama. Esminga, nes viskas lieka čia pat, arti. Iš Senamiesčio ar Antakalnio pakilus ir Pavilny nutūpus, galima pasilikti senus įpročius, nebent prisidėti naujų – įsitaisyti šunį, imtis daržo ir sodo darbų. O va, literatūrinės popierinės spaudos visi pabėgėliai ar migrantai turės dairytis vietovėse, kur anksčiau gyveno. Ar tai gerai?

Galbūt, sutikite, popierinės spaudos žabangai pavojingi. Kur bepirktum, kaip beskaitytum. Kiek laiko ant popieriaus virusai gyvena, niekas iš tikrųjų nežino. Per pandemiją, kai visus valdo saviizoliacija ir karantinas, priemiestyje ieškoti mėnraščio ir skaityti „Metus“ (tegu ir internetiniu formatu) tikrai didesnė galimybė nekertant miesto ribos. Internetas, minėjau, čia puikus, ir mano atviruką skaitytojui (senam ir naujam) pristatys į namus, kompiuterin ar telefonan. Ir tas, kuris mėgsta skaityti ne apie kelių tiesimą, šviesoforų įrengimą, ligonines, susirgusių, išgijusių ir numirusių gyventojų skaičius, gali ir į mano atviruką žvilgtelėti. Jis mažas, daug dėmesio neatims. Prižadu, tuoj jame bus šiek tiek kultūrinių, politinių ir net ekonominių, visai valstybei svarbių, svajonių, kurias ne vienas „Metų“ bendradarbis linkęs palikti TV laidų diskusijoms arba socialiniams tinklams, veidaknygių komandoms.

Tačiau tie motyvai nėra svarbiausi. Giliausias, matyt, noras pagirti savo namus, patį priemiestį, kur gyvenu, nors prieš keliasdešimt metų pravažiuodavau Juoduoju keliu net nesustojęs, aukštų pakelės medžių nepastebėdavau, net nedirstelėdavau į debesis virš aukščiausių Vilnijos kalvų. Ir apie solar.web’ą, saulės elektrinių tinklą, aišku, nieko nebuvau girdėjęs. Jo tiesiog dar nebuvo, o štai nuo sausio pirmosios aš pats jam priklausau. Atstovauju, tikriausiai, namisėdžių giminei ar sėsliųjų rūšiai, todėl iš jų pozicijos ir žiūrėjau į poetą Joną Liniauską. Į menotyrininką Algimantą Patašių ar tėvą Julių Sasnauską. Į visus, kurie iš mano kiemo ar šalimos gatvės Senamiestyje išskrido kas į mišką, katras prie upės, katras arčiau bažnyčios. Jų pačių reikalas. Nusibosta, svajos arba sąlygos verčia kitur persikelti. Taip galų gale ir man nutiko: per pačią kubilinę Lietuvos krizę sugalvojau iš trečio aukšto į pirmą nusileisti: arčiau žemės, kur ligoniams sveikiau. O jų namuose daugėjo.

Dabar vėl krizė, metas dar sunkesnis, štai ir pagalvojau, kad gal jums bus įdomu, kaip gyvena rašytojas, persikėlęs iš Senamiesčio į sodus. Į tuos pačius, kolūkių (ne visi šį žodį jau bežino, tad išversiu jį – kolchozų) laikais žvyro karjeruose, užliejamose pievose, aukštapelkėse (tai – mano aprašomu, Gurių, atveju) aptvertus, nusausintus, dirvožemiu su velėnomis, zuperiu ir mėšlu gerai patręštus šešių arų daržus. Pastatyta juose vargingų trobelių, gal pašiūrėmis vadintinų, o dabar – ir puošnių vilų. Pavadinti jie sodais, skamba ir gražiai, ir simboliškai, nes anuomet dar niekas nežinojo ir nekalbėjo apie sodą ar daržą ant bet kurios palangės, kieme, garaže, visur, kur šviečia Saulė. Jauniems gal tiktų priminti, kad tas tarybinės gadynės sodas – geografinis plotas, pusantro šimto kartų didesnis, negu Vilniaus meras Šimašius su ponia Vanda (ar kita kapinių prižiūrėtoja) gali (-ės) atriekti mūsų amžinatilsį kolegai Menininkų kalnelyje.

Pradėjęs kurtis prieš šimtmetį, ir Pavilnys nelygu Pavilniui. Ne visur čia tik sodai, iš senųjų gadynių palikę. Yra tarpukario ir visai naujų namų. Yra čia ir bažnytėlė, Kristaus Karaliaus ir Šv. Kūdikėlio Jėzaus vardu pavadinta, maža, medinė, bet savita, ją XXI a. Napoleonas, jei įmanytų, įsidėtų į kišenę ir išsivežtų. Bet viskuo giriamės mažiau negu užupiečiai. Geopolitinė savijauta gera. Bėdų, aišku, pasitaiko, bet niekas specialiai jų neieško. Seni, carinės Rusijos laikais nutiesti geležinkeliai, manau, nebūtų patrauklūs net geležies vagims, dunda jie labiau už oro uoste vežiojamus konteinerius. Užtat Antano Žmuidzinavičiaus ar paties Paulio Cézanne’o teptuko vertų potėpių prie Vilnios laukia ne viena pušis ar jūsų dar nematytas medis, kaip ir daug išpuoselėtų, grožio konkursui pasirengusių sodybų.

Gilusis Aukštojo Pavilnio grožis iš tikrųjų skleidžiasi ten, kur tik prasideda Gurių sodai, kur Vilnios vingyje, šalia minėto buvusio ir šiandien sunkiai atsekamo Kiškų, o vėliau ir Chodkevičių, dvaro, ant gūbrio po medžiais susigūžia visos tarpukario priemiesčio trobelės, o prieš akis išsilieja ne Vilnios intako, o jos pačios slėnis, kriokliai, užtvankos, Pūčkorių pušys, įspūdingai stačios ir pavojingos atodangos. Gerai, kad tą grožį mato ir sergsti Prezidento žvilgsnis pro jo Paties rezidencijos langus Pavilnių regioniniame parke. Čia daug kas rado atvangą dvasiai. Tiesa, pažįstu, minėjau, kolegų rašytojų ir kitų, seniai iš miesto daug toliau į slėpiningą gamtą sprukusių ir gūdžiuose miškuose, prie upių ir ežerų įsikūrusių, bet ir mūsų priemiestyje galima gyventi pagal Jeano Jacques’o Rousseau patarimus ar „Voldeno“ autoriaus miško filosofiją. Gamta visur gelbsti.

Pagyriau Pavilnių vaizdų ir kai kurių jo statinių grožį, nes tai – tiesa akiplėša: čia aukščiausia Vilniaus vietovė, galima sakyti, vieninteliai tikri mūsų šalies kalnai, iš toli nuo jūros matomi, o ir mums, priemiesčio žmonėms, regyklos (medžiams kiek drumsčiant žvilgsnį) jokiais karantinais neuždaromos. Kaip sakyta, nuo seniausių laikų ant šitų kalvų statėsi rūmus LDK didikai, o ir jų svečiai atvažiuodavo pasidžiaugti retais vaizdais.

Paminėtu Tuputiškių serpantinu iš Žemojo Pavilnio užlėkti į Aukštąjį ne kiekvienas kelių erelis išdrįsta, o ir pėsčiomis, ypač man, nebe tokiam vikriam kaip jauni, nelengva jį įveikti. Kas be ko, kol Kalnėnų kotedžų kvartalai „puolė“ Gurių sodus nuo Minsko plento ir Liepkalnio gatvės pusių, kol oro uostas kasdien skraidino mūsų emigrantus ir svečius, viršum mažutėlaičių (tarp didėlesnių ir netgi išvaizdžių kotedžų) sodų namelių dažnai sklęsdavo šunų aplojami spalvingi oro balionai. Jų pilotai su triukšmu šildė orą – kūreno dujas, ir balionai dūzgė it išpampusios, milžiniškos kamanės. Oreiviams patikdavo laukų erdvė už sodų, joje užtekdavo vietos nutūpti, pilotams susikrauti savo aparatus ir keleiviams susėsti į automobilius. Kur nauji jų oro uostai, tiesiog nežinau. Laukuose ne tik telkšojo akivarai, bet ir augo nuostabių žolynų, o juose – visokiausių vaistažolių. Ten prisirinkdavau ne vien pienių žiedų ir šaknų, bet ir gauromečio, gerdavau jo arbatos. (Kas nežino, primenu: kitaip gaurometis vadinamas Ivan-čai arbata, mėgstama rusų, ir Stalinas savo karius kone prievarta ja girdė, kad šie drąsiai pultų per mūšius.)

Dabar to nebėra. Asfaltuota (sodininkų plius merijos lėšomis) Ašmenėlės gatve iš Juodojo kelio gali (30 km per valandą greičiu) lėkti ten, kur vietoje oro balionų uosto, kaip reformuoto mūsų švietimo ateities vizija, jau dunkso Karalienės Mortos mokykla. Juodais kaspinais mokyklą iš visų pusių apvynioja patogūs automobiliams privažiavimai ir išvažiavimai, o ir pats Kalnėnų miestelis (kuo ne miestas) toks didelis, erdvus, tvarkingas, gražus… Investuotojų rojus. Dauguma gatvių įvardintos lyg užsienio garbės pilietės (Švedų, Norvegų etc.), kiemuose ant aukštų stiebų vėjas plaiksto tautines ir istorines Lietuvos vėliavas. Nors, kaip sakyta, vėliavų Pavilnyje netrūksta, vis dėlto (pripažįstu) tylokas jų plazdėjimas per valstybines šventes, – gal tada jos skalbiamos, lyginamos, dailinamos.

Mėgėjams keliauti (kada nors baigsis juk karantinas) Aukštasis Pavilnys kaip reta puiki vieta: upė, kalnai, oro uostas šalia, pora geležinkelio vėžių (tiesa, ne europinių) veda į šiaurę ir rytus, o Minsko plentu ar Juoduoju keliu (Šumsko plentu) net su paspirtuku per pusvalandį į užsienį gali nušokti.

Aišku, yra patogumų, kurių svečias daugelyje gatvių tuoj pasigestų. Pirmiausia turbūt vandentiekio ir nuotekų tinklo, nors prie Juodojo kelio veikia moderni vandens vietinio valymo įrenginių įmonė „August ir Ko“. Gatvių apšvietimas ir asfaltas – dilema, kurią nežinia kaip ir negreit išspręs gyventojai ar miesto valdžia. Kol kas pykstasi dėl pinigų ir gatvių (žemės) nuosavybės. Iš trijų tipinių prekybos centrų kol kas veikia vienas, gyventojai smalsiai dairosi į sparčiai statomus porą kitų – Gurių gatvės pradžioje ir jos gale. Kartu gal baigsis vairuotojų galvos skausmas per grūstis prie dviejų ar trijų gatvių sankryžų. (O gal padidės?) Paštas, jau sakyta, nebemadingas, tad turbūt kitaip jau nebus, senojo ir vienintelio Pavilnio pašto reikės ieškoti mažame namelyje Vandens gatvėje, o kitur net ir pašto ženklo nusipirkti nepasiseks. Tačiau tos problemos nepastebės tas, kuris renkasi elektroniką ar paštomatus.

Saviizoliacijai tinkama vietovė. Karantinuotis paprasta. Geležinkeliu, kaip ir lėktuvais (jie tupia visai šalia) čia neatvyksite. Kaip ir laivu, nors Vilnia vinguriuoja aplinkui. Tačiau gal turite automobilį, dviratį arba paspirtuką. Nuo Rasų riedėkite žemyn Dunojaus gatve, peršokite (su kauksmu) Kaukynos upelį, tuomet Juoduoju keliu pakilkite į aukščiausias Vilniaus kalvas. O čia jau sodai, tvoros, gyvatvorės, pasislėpę policininkai (suguldyti ant asfalto), duobės, kur, aišku, asfalto ir net žvyro nėra.

Dieną pasivaikščioti po Aukštąjį Pavilnį net kovido metu nėra pavojinga. Plėšikų Juodajame kelyje nesutiksite. (Kai kas gatvės pavadinimą sieja su maro metu iš miesto vežtais palaikais, tačiau šitai legendai trūksta istorinių argumentų.) Automobilių greitis vos 40 km/val. Parkų, paminklų nėra, kaip veidrodėliai blizga tik keletas tvenkinių – aukštapelkių nusausinimo paveldas. (Yra menančių, kaip čia, tuometiniuose kimsynuose, spanguoliaudavo.) Nuošalesnėse gatvėse žmonių visai mažai, praeiviai į kelią net nežiūri, žingsniuoja, įrėmę nosis į telefonus, matyt, namo keliauja ir virtualiai.

Naktį vaikštinėti po Gurius (kaip ir kitur Pavilniuose) ne taip paprasta. Vos viena kita gatvė („pagrindinė“) apšviesta, kita vertus, vietiniai apsipratę, nepasiklysta – gatvių pavadinimai kartojasi, galima sakyti, visos vadinasi vienu – Gurių sodų – vardu, tik skaičiai keičiasi, nuo vieneto iki 33-jų. (Sic!) Tas matematinis paprastumas (būdingas ir carinei, ir amerikietiškai miestų plėtrai) paveikė Savivaldybę. Ir ji pagirtinai ieškojo suprastintų sprendimų. Minėjau, kad autobuso, vienintelio atvežančio iš Žirmūnų iki pat Gurių sodų pabaigos, numeris yra toji darni trejetukų pora. Bet, perspėju, galite ir ne ten, kur geidavote, nuvažiuoti, nes tuo pačiu 33-iuoju numeriu įvardyti du maršrutai. Jiedu tik iš dalies sutampa. Vienas jų veža per Kalnėnus.

Būčiau viską pastebintis etnografas kaip Adomas Honoris Kirkoras arba akylas keliautojas lyg grafas Konstantinas Tiškevičius, jau prieš pusantro amžiaus apžiūrinėję šitas apylinkes, pulčiau detaliai aprašinėti gyventojų papročius, parodyčiau čia gyvenusio gudų poeto Jakūbo Kolaso vardu pavadintą mokyklą, arba namelį Džiaugsmo gatvėje, kur tarybmečiu šąlančiomis rankomis įžymiąją studiją apie lietuvių novelę parašė būsimas Vilniaus pedagoginio universiteto profesorius Albertas Zalatorius. Ak, trūksta gilesnio įžvalgumo, tad pasakysiu svarbiausia: visi sutiktieji (kaimynai, pažįstami ir nepažįstami) yra labai draugiškai nusiteikę, visada padeda bėdoje, dalijasi viskuo, ką užsiaugina ar kitaip įgyja. Ir iš daugelio jų girdžiu rūpestį dėl priemiesčio, miesto ir net politikos reikalų, turi net savo pasiūlymų, kaip tai spręsti. Ir atsitiktinai, ir pasiklausinėdamas – nugirdau apie juos.

Beveik visiems patinka paprasti dalykai. Kaip, sakykime, pigūs daiktai. Juk visi žino, kad šykštus moka dukart. Gal ir triskart. Keturgubai – jau visiškų kvailių reikalas. Pavilniečiams patinka vienareikšmiai klausimai ir atsakymai. Kels algas ir didins pensijas? Po kiek? Procentais skaičiuoti sunku, ypač po kablelio, visada geriau įsiminti kartotinį skaičių. Pasaulis gali dvejintis ar trejintis akyse, ir tai suprantama. Dviguba alga, triskart didesnė pensija. Dukart sumažintos prekių kainos. Jau nutuokiate: patinka jiems kartotiniai skaičiai trys, net labiau už dvejetą: „Matei, RIMI triskart brangiau“, arba: „Girdėjai, o Kalvarijų turguj triskart pigiau.“ Ir ant valdžios jiems triskart nusispjaut drąsiau ir smagiau, negu vieną sykį špygą kišenėje jai parodyti. Kai būna situacijų…

Gal maršrutinis autobuso numeris juos taip paveikė? Ilgai ieškojau savo atsakymo. Kol netyčia atsiverčiau knygą, Tommaso Campanellos „Saulės miestą“ – apie idealią, religija, morale ir žmogaus protu paremtą, santvarką. Ji rašyta 1602-aisiais, atspausdinta 1623 metais, tad kiek vėliau, negu LDK didysis etmonas ir Vilniaus vaivada Stanislovas Kiška ar jo žmona, našlė Ona Radvilaitė, ant šių kalvų rūmus pasistatę, svečius jau priiminėjo ir saulėtomis menėmis džiaugėsi. Šiandien rūmų pamatus sunku aptikti, tačiau gal didžiojo etmono saulėta dvasia stipresnė už akmenis ir betoną? Mano minėtas Tolikas vis ieškojo lobio krūmynuose ant to kalno.

Yra legenda, kad Ona Radvilaitė-Kiškienė (o XVII a. Vilniaus vaivada, Bielicos ir Krėvos seniūnas Kristupas Chodkevičius vedė Stanislovo Kiškos dukrą Elžbietą Kiškaitę) mėgo šituos rūmus dėl ypač saulėtos kalvos, ant kurios tie rūmai buvo pastatyti. Neva pro langus triskart žiūrėdavusi į Saulę: jai patekant, jai į patį zenitą pakilus ir jai nusileidžiant. O per pokylius su svečiais mėgdavo ne valiuoti, o triskart sušukti „Słońce“, tai yra Saulę vis minėti. O ir tas Campanella iš galvos neišeina. Tolikas sakydavo, kad ir Ispanijoje, kur Saulės visuomet daug, visi panašiai šūkauja. El sol, el sol, el sol! Gal dėl to, sakau, ir mūsų priemiesčio gyventojai linkę sureikšminti skaičių 3, ypač jo simboliškumą ir jėgą. Aišku, Saulės jie negarbina. Bet, jau minėjau, jie ir pyksta trigubai: „Su euru viskas trissyk pabrango“ Ir dabar, po Seimo rinkimų, kai nauja valdžia visus tempia į kalną, jiems atrodo, kad per daug valdžios išsirinko. Kad labai svarbu valdžią prastinti (matematiškai): mažiau valdžios, daugiau tvarkos. Ir čia jie laikosi to skaičiaus 3 principo. Sako: „Seime galėtų būti triskart mažiau seimūnų.“ Arba: „Triskart mažiau ministerijų liktų, o darbų tiek pat nuveiktų“; „Savivaldybei užtektų triskart mažiau pareigūnų.“ Pavyzdžius galima tęsti. Jeigu taip visoje šalyje…

Ir viskas, manau, tik dėl to, kad mūsų priemiestis tikrai gana saulėtas ir čia aiškiau visa, kas prastinasi, matyti. Saulės kur kas daugiau nei Senamiestyje ar kitame, į mūsų panašiame, priemiestyje. Netgi su labai garbinga istorija. Štai, Užupio respublika. Kasdien vis gražiau ir jaukiau joje, mat ji arčiau miesto ir aukštosios valdžios, bet kaip ten su Saule? Nedaugėja jos. Ne kiekvienos gatvelės, ypač nekurių namų, gyventojai supranta, kada ji teka, kada leidžiasi. Vakaro, Nakties, Mėnulio vaikai tie užupiečiai, nors turi savo Konstituciją, nors viso pasaulio valstybių ambasadas atidarė.

Daug nesvarstydamas, imu mintyse pritarti Onai Radvilaitei-Kiškienei ir kitiems pavilniečiams (saviškis jiems esu). Čia – tikra Saulės karalystė, kur labai svarbu paprastumas: mažiau valdžios, daugiau tvarkos. Arba – „mažiau yra daugiau“. Juk ir pats taip gyvenu. Paprastai. Iki trijų suskaičiuodamas reikalus. Štai kas rytą mudu su aviganiu Regentu nueiname beveik po porą tūkstančių žingsnių. Kaip ir pavakare. Lėtas mudviejų ėjimas. Nejauni esame. Aš pastoviniuoju, o jis, aviganis, šmuginėja aplinkui, kiek pavadėlis jam leidžia, uosto, ką Dievas duoda. Su Saule išeiname. O sausio (tuoj bus vasario) dienos ilgesnės nei gruodyje, tai ryte pasivaikščioję su patekėjusia Saule grįžtame ir galime imtis antro darbo: patikrinti, ar jau pabudusi ir pradeda veikti pernai ant stogo sumontuota saulės elektrinė. Esu jos savininkas, solar.web tinklo tikrasis narys, elektros gamintojas. Tiek to tikrinimo, kol nusivelku striukę, jau matau žalią akį ir juodus skaičius geltoname jos valdymo skyde – Info, kur visa jos išmintis ir konvertorius; tasai nuo stogo atitekančią žemą elektros įtampą paverčia beveik aukšta. Mano aviganis skaičių nepažįsta, bet abiem aišku, kad elektrinė kol kas snaudžia po sniego apklotu. Tačiau kiek sutaupysime „Igničio“ energijos, kai ateis gegužė ir birželis, ir Saulė beveik nenusileis! Taigi vakare laukia trečias reikalas: vėl pasivaikščioti ir suskaičiuoti, ar šiandien užteko, ar ne, mums tos saulės energijos. Kol kas ne. Palauksim kovo. Mano ir Regento gyvenimas – pavyzdys, tikrovė, aišku, sudėtingesnė už trijų veiksmų mudviejų darbotvarkę. Ir mes šį tą daugiau nuveikiame per dieną.

Tačiau juk saulės elektrinių (jų statybą Aplinkos ministerija ir visa Europa skatina) mūsų priemiestyje daugėja, ir aš lenkiuosi dirbančiai Saulei. Tegu taip ir toliau. Tegu mūsų ne itin moderniame priemiestyje ant kiekvieno namo stogo atsiranda po elektrinę. Užmirškime Elektrėnų jėgainę (vis vien ji išjungta). Juk čia – Guriai, čia – Kalnėnai. Čia, kaip ir dera aukščiausioje miesto vietoje, daug Saulės. Ir ji čia net žiemą viešpatauja. Žolei, medžiams, namams neužleidžia vietos, ne taip, kaip Senamiestyje ar kokiame Užupyje. Sutikčiau tą bomžą Toliką, atversčiau jam Campanellos knygelę ir paskaityčiau. Moksliškai, o ne Ispanijos pomidorų pavyzdžiu paaiškinčiau, kokia gera (jo paties) idėja – Saulės sode gyventi. Nelyginkim su Nemenčinės sodais ar Turniškių priemiesčiu.

Kodėl ne? Niekas, kas sena, nepasensta. Todėl ir vadinasi sena. Kol Gerovės valstybę sukursime, laikinai galėtume pagal Campanellos projektą pagyventi. Politikams pasikartoti filosofo Campanellos mokslą labai lengva: knygelė parašyta aiškiu stiliumi, tad ir aiški, kaip mūsų priemiesčio žmonės to ir nori. Tarkim, pagyvenkim pagal aritmetikoje žinomą kartotinio skaičiaus 3 arba trupmenų prastinimo iš 3 taisykles. Viską reikia dauginti arba dalyti iš trijų (kai reikalai pajuda į kalną, galima ir iš didesnio skaičiaus). Tik įsivaizduokite: Seime trys partijos, trys frakcijos, jos ne naujus įstatymus rašo, o senus pataiso.

Dar pagalvokime. Pagal Campanellą savąjį Prezidentą galėtume drąsiai apibūdinti ne dviem (Aukštas ir Gražus), o vienu žodžiu – Metafizikas, o jis, kaip numanote, ir yra Saulė. Vyriausioji galva. Tiek kūniškus, tiek dvasinius, bet kokius reikalus sprendžiant, jos žodis būna paskutinis (laisva citata iš „Saulės miesto“). Galima manyti, kad ir patarėjų galėtų likti tik trys (vienas – Galiai, antras – Išminčiai ir trečias – Meilei), kaip „Saulės miesto“ autoriaus numatyta. Liktų tik trys ministrai, ar suprantate? Tik tegu jos, tos teigiamos trys mūsų būties formos, susilieja pagal Konstitucijoje padalintas įstatymines normas. Atitinkamai galima būtų sumažinti Seimo narių, Vyriausybės pareigūnų, gal net karių ir policininkų skaičių. (Pavyzdžiui, Pavilniuose viską tvarko Naujosios Vilnios seniūnija, jai padeda seniūnaičiai, jų net vienuolika, o tvarkos mūsų priemiestyje turbūt tiek, kiek jos Rasų seniūnaitijoje, kur keturi seniūnaičiai).

Tikrai daug sutaupytume, pagal Campanellą pradėję tvarkytis. Tai, kad tas rašytojas simpatizuoja socializmu kvepiančioms idėjoms, neturėtų gąsdinti. Centro dešinėje ar jo kairėje po kažkiek tokių idėjų nekenkia. Dubenėlis maltiečių sriubos – ne iš revoliucijų išlieto kraujo upės. O jeigu partijų paliktų tik trys, tai tą dubenėlį maltiečiai vis kas trečiam benamiui ar bedarbiui pripiltų. Ir vakcinos nuo kovido eilė savaime sutrumpėtų.

Klampodamas per žiemos pusnis, žiūrėdamas į nuo sniego lūžtančias medžių šakas, pastebiu, kad Saulės daugėja. Bent akyse ir galvose ilgiau šviesu. Akistatoje su karūnuotu virusu tikėjimas į šviesą svarbus. Tad tikėtina, kad apie priemiesčio gyventojų saulėtas svajas valdžia nutuokia, gal net žino. Grįžtama prie civilizuotos politikos taisyklių, pagal kurias opozicija Seime suprantama kaip dalis Saulės teikiamos šviesos, šilumos ar energijos. Jos yra ir po debesimis, net šešėlyje. Arogancija, kerštas, gulinčiojo spardymas ir viešai deklaruojamos neetiškos diskusijos, įstatymų svarstymo, jų priėmimo, o ypač jų vykdymo kultūra niekaip nedera su tuo, ką rašo Campanella. O jau žurnalistams kaip palengvėja! Nereikia žiūrovams, klausytojams ir skaitytojams už juos viską sugalvoti ir per keletą smegenų šturmo sekundžių išaiškinti. Galvoja visi patys. Kiekvieno galva juk ant pečių. O ji kaip toji ant stogo sumontuota saulės elektrinė, kuri net iš po sniego patalo siunčia bent kiek elektronų, gamina bent kiek energijos. Ji – kokia teisuolė! – neprašo, kad kasdien iš naujo sumokėčiau ar primokėčiau jai už tai, kad ji šviečia ir… atiduoda energijos. Solar.web. Gal Campanella susapnavo ateitį, mano priemiestį?

Belieka pridurti (tegu žino Redaktorius), kad net sausį, daugėjant Saulės, priemiesčio sniege matau įmintas ir „Metams“ ištikimų skaitytojų pėdas. Šitos, platesnės, į juodas kelio provėžas pataikančios, aišku, bus semiotiko Dainiaus Vaitiekūno. Jam svarbi tvarka. O štai anos, kiek siauresnės, panašios į lietuviškas raides su diakritiniais ženklais, veda Kalnėnų pusėn. Be abejonės, jos – kalbininko Vido Valskio. Mažai įžiūrima, automobilių ratais pervažiuota Nidos Gaidauskienės, Sofijos Čiurlionienės gyvenimo ir kūrybos tyrėjos, Čiurlionio namų vadovės, batukų šliūžė. Ji man, nemuzikui, – slėpiningos natos. O Ašmenėlės gatve per visus joje suguldytus policininkus ką tik leistinu greičiu namo nuvažiavo Vilma Jankienė, „Aviacijos pasaulio“ redaktorė ir meno salono Užupyje savininkė, žurnalistė. Gal pakaks pavyzdžių, mielas Redaktoriau? Daugėja jų, Juoduoju keliu kopiančių į Saulės miestą. Užteks „Metams“ skaitytojų. Senų ir, viliuosi, naujų. Laikykitės jūs ten, anot Andriaus Tapino, Senamiestyje, Užupyje, Antakalnyje ar Turniškėse! Įsiminkite: yra toks – 33-ias – autobuso maršrutas. Kaip ir 13-as, vežantis į Žemąjį Pavilnį.

Tai tiek šį sykį iš priemiesčio.

Vytautas Martinkus. Keletas skaudžių sakinių apie paskutinę Jono Dovydėno kelionę

2025 m. Nr. 11 / Jonas Dovydėnas (1939 02 12–2025 09 23) / Skaudi kiekviena mirtis, bet ypač skauda, kuomet ji ištinka nelauktai, kai ji it laukinis žvėris iššoka ant tėviškės kelio, kuriuo ketinai ne tik į svarbią tau vietovę…

Vytautas Martinkus. Juodoji obelis, arba Femme fatale

2025 m. Nr. 5–6 / Autobiografinės esė fragmentas / Mudviejų, Raimundai, nebėra. Nors aš gyvas, o tu – deja. Non omnis moriar, rašė Horacijus, tik nepridūrė, o aš nesupratau, kas prisikelia, kas po mirties lieka iš mūsų. Ar tik ne žudiko paveikslas…

Vytautas Martinkus. Laikinoji sostinė po amžina (?) literatūros saule

2024 m. Nr. 4 / Arvydas Juozaitis. Kauno saulė: miesto epas. 2-oji knyga. – Klaipėda: Eglės leidykla, 2023. – 480 p. Knygos dailininkė – Deimantė Rybakovienė.

Vytautas Martinkus. 2022 metų Didįjį penktadienį

2023 m. Nr. 10 / Ir nė kiek nepavėlavau sugrįžti! Namo, net vėluodami, pareiname laiku. Pavasaris, prieš dieną kitą užkilęs į Vilkpėdę, tebelaukia manęs ir čia, Aukštajame Pavilnyje, Gurių soduose.

Vytautas Martinkus. Gilūs punktyrų slėpiniai ir kažkas daugiau

2023 m. Nr. 5–6 / Algis Mickūnas. Atsiminimų punktyrai. – Vilnius: Apostrofa, 2022. – 320 p. Knygos dailininkas – Rokas Gelažius.

Vytautas Martinkus. Išaugti studentiški džinsai, arba Prie tyliojo modernizmo slenksčio

2022 m. Nr. 12 / Visada verta dar sykį perskaityti vieną ar kitą rašytoją ir pagalvoti apie jo kelią į literatūrą. Skaitydamas iš naujo atpažįsti tai, ką anksčiau vertinai jo knygose, surandi, ko pirmu kartu neužtikai…

Vytautas Martinkus. Dvynių paradoksas Dirgėlos „Karalystėje“

2022 m. Nr. 2 / Kai ant akmens kapinėse jau būna iškalta mirties valanda, gyvieji paprastai dar lenkia pirštus – tebeskaičiuoja į Amžinybę išėjusiojo gimtadienius. Čia ne vien paprotys ar trinkančios atminties reikalas.

Vytautas Martinkus. Istorinės ironijos trileris

2020 m. Nr. 5–6 / Juozas Šikšnelis. Praeities dulkės – mirties šešėliai. – Vilnius: Homo liber, 2019. – 304 p. Knygos dailininkė – Inga Gilė.

Vytautas Martinkus. Vytautui Girdzijauskui (1930 04 19 † 2019 10 18) atminti

2019 m. Nr. 11 / Nežinau, kuriame puslapyje, po kurio sakinio Juodoji Ponia paliovė laukusi ir kirto autoriui. Šiandien tai ir nesvarbu. Viena ausimi girdėjau, kad romano rankraštį jau turi „Naujosios Romuvos“ redaktorius. Gerai bus, jei išleis.

Jūratė Sprindytė. Vidaujos dimensijos

2019 m. Nr. 5–6 / Vytautas Martinkus. Vidaujos link. – Vilnius: Homo liber, 2018. – 328 p. Knygos dailininkas – Bronius Leonavičius.

Jūratė Sprindytė. Vytauto Martinkaus opus magnum

2018 m. Nr. 5–6 / Vytautas Martinkus. Tavo bažnyčios rūsys. – Vilnius: Lietuvos rašytojų sąjungos leidykla, 2018. – 512 p. / Penki šimtai puslapių ir kone penkių šimtų metų aprėptis – toks romano užmojis, kuriame koreliuoja erudicija ir užgyventa išmintis.

ŠIMTMEČIO ANKETA: Vytautas Martinkus, Virginija Cibarauskė

2018 m. Nr. 5–6 / Nepriklausomos Lietuvos šimtmečio istorija yra ryški ir permaininga, patyrusi sunkių išbandymų, bet įrodžiusi stiprią tautos politinę valią, pilietinį visuomenės sąmoningumą

Rimantas Kmita. Sapnavau, kad miriau

2021 m. Nr. 1

2020 m. Lietuvos rašytojų sąjungos premijos laureato kalba

 

Šiąnakt sapnavau, kad miriau.

Buvo gaila, gyvenimas man patiko. Bet sykiu buvo aišku, kad nemokėjau gyventi ir kad beveik negyvenau. Tik kažkaip prabuvau ir pradirbau.

Pirmomis dienomis dar laikiausi labai arti žemės. Lankiau draugus ir priešus, buvo gaila, kad negalim apsikabinti, nes aš jau nebeturėjau kūno.

Ir labai norėjau išgirsti grojant mėgtą muziką. Bet niekas jos neįjungė. Dar bandžiau susitvarkyti darbo vietą. Net tikėjau, kad dar galiu kažkuriuos darbus užbaigti. Bet, žinoma, negalėjau. Nuo mano pastangų, o gal greičiau valios, jau niekas nesikeitė, nejudėjo ir nevyko.

Nežinau, kaip sekėsi toliau, nes prabudau ir ėmiau užsirašinėti, kad neužmirščiau. Gera kalbos pradžia, galvojau: „Šiąnakt sapnavau, kad miriau.“

Gera pradžia bet kokiam tekstui, nes jau pragyvenome beveik metus tarsi sapne. Dar kartą perskaitėme Camus „Marą“, pagalvojome apie Kafką ir įvairias distopijas, kurios ilgą laiką tebuvo literatūros žanras, o dabar galvojame ir matome, kad viskas taip ir yra. Ir jutome, kad tie, kurių išmonėje gyvename, nėra nei geri, nei išmintingi, nei sąžiningi, nei mes jų mylim, bet gyvenam, neturim jokio pasirinkimo.

Kokie bus ateinantys metai? Žiūrime į 2021 metų kalendorių ir nežinome, ką ir kada jame žymėti. Atsargiai, pieštuku įsirašome planus, bet greičiausiai viskas bus ne taip ir ne tada. Literatūra gyvuoja, žmonės rašo ir skaito, bet nesusitinka. Ir nors literatūra ne šokis, ne teatras, bet be rašytojų ir skaitytojų susitikimų, atrodo, trūksta ryšio ir kūnų. Be kitų žmonių alsavimo, smarvės ir kvepalų viskas ištirpsta malonaus naujos knygos dažų kvapo debesyje.

Metams“ vis tiek reikės vedamojo, nes literatūros gyvenimas nesustoja, žurnalai, laikraščiai ir knygos išeina, skelbiamos premijos ir redaktorius sako, kad visi, gavę premiją, duodavo kalbą vedamajam. Bet nebus kalbos, o vedamasis lieka.

Premijos nesvarbios mirties amžinybei, jos svarbios gyviesiems, jos yra literatūrinio gyvenimo įvykiai, svarbesni ne skaitytojams, o pačiai rašytojų bendruomenei. Sekti, kas ką daro, parodyti dėmesį, palaikymą ir žaisti šitą žaidimą. Premijos tik žaidimo taisyklių dalis. Jaučiam neteisybę, kai premijos negauna, mūsų nuomone, geri rašytojai ir rašytojos. Jaučiam neteisybę, kai į premijų skyrimą kišasi politika. Lietuvos rašytojų sąjungos premija turbūt ir buvo sugalvota kaip atsvara visoms tarybinėms premijoms, reikėjo galiausiai premijos be jokios valios iš aukščiau.

Bet svarbiausios premijos turbūt yra jauniems rašytojams. Jiems bendro žaidimo taisyklės dar šį tą reiškia. Vėliau kiekvienas iškeliauja į savo žaidimo aikštelę. Lygių teisių kontrolierė praėjusiais metais kaip tik kibo prie premijų ir konkursų jauniems – „Pirmosios knygos“ konkursas, Thomo Manno kultūros centro organizuojamas esė konkursas, Meilės Lukšienės premija mokytojams… Kontrolierei kliuvo amžiaus apribojimai, o rašytojus tai glumino, nes vėl iš šalies kišamasi ir aiškinama, kokia organizacija kokių tikslų ir kokiomis priemonėmis turėtų siekti. Ką jau kalbėti apie įprastą pasaulyje praktiką, kai menininkams ir mokslininkams iki trisdešimt penkerių yra specialios programos. Ir galiausiai vis tiek svarbiausia ne premijos ir konkursai, o tai, ar tavo knygą kas nors skaito ir pastebi, ar knyga gyvena. Ir čia nei konkursai, nei premijos labai nepadės. Ypač jau subrendusiems žmonėms, jie tik patys gali pakeisti savo gyvenimus. Jaunus dar gali kartais paveikti ir vienas žodis.

Visus šiuos metus buvau paniręs į kūrinį, kuriame sapnai labai svarbūs, nors pats juos atsimenu labai retai. Sapnai baisiai įtaigūs, bet sunkiai paaiškinami. Turi sapną ant rytinės pagalvės ir neaišku, ką su juo daryti. Aš pasiilgęs tokios literatūros, kuri nieko neperša ir nesprendžia šio pasaulio problemų vietoj Vyriausybės, ir su kuria taip pat neaišku, ką daryti. Pats apie „Remygą“ iki šiol nežinau, ką kalbėti. Gal dėl to, kad sau iki galo neišaiškinau visų vaizdinių, o gal tiesiog neužbaigiau kūrinio? Tikrai, juk per įvairius teksto redagavimus, tvarkymus, valymus ir tikslinimus romane liko sapniška klaida. Knygos pabaigoje apie Remygos likimą žurnalistams keletą sakinių pasako jo mama, nors visas romanas apie tai, kad Remyga nežino, kas jo tėvai, greičiausiai žuvo, nors niekas to negali jam aiškiai pasakyti. Nieko negali žinoti. Gal ir nežuvę. Gal visa tai netikra, gal Remyga sapnuoja, gal jis pats žūva ir tada jo mama pasirodo, ir jie vėl prasilenkia. O gal jie apsikeičia vietomis su Afsana, kurią jis Afganistane atrišo nuo šio pasaulio, ir ji kantriai tykojo laukdama Remygos mirties? Bet kokiu atveju, tai ypatinga, bauginanti klaida. Pradėjęs šį tekstą galvojau nutylėsiu, kad sapne mirė mano mama, ir nieko dorai nespėjęs suprasti kitą dieną miriau aš.

Kartais atrodo, kad esame susapnuoti. Turbūt ir mūsų rašytojų bendrija, leidžianti „Metų“ žurnalą, yra susapnuota. Mus tik įsivaizduoja. Labai dažnai įsivaizduoja vos ne kaip viena galva galvojančius, vienodai pasaulį matančius žmones, kas, suprantama, tėra stereotipas. Rašytojų sąjunga nėra bendraminčių grupelė, nėra literatūrinis judėjimas, veikiantis pagal vieną manifestą, jų nesieja panašus požiūris į literatūrą. Labiausiai mus sieja Rašytojų sąjungos brošiūra, kur yra surašyti mūsų vardai, adresai ir gimimo datos. Ir nepaisant to, ši įsivaizduojama bendruomenė pastaruoju metu veikia, man rodos, net aktyviau ir matomiau negu anksčiau, organizuojami ne tik festivaliai, skaitymai, vertimų dirbtuvės, bet ir profesinei sąjungai reikalingi seminarai įvairiais praktiniais klausimais. Sapnas, kuris tampa vis įtikinamesnis.

Nors sapne būtent momentas su praktiniais klausimais ir nebaigtų darbų tvarkymusi atrodė beviltiškai juokingas. Darbai, virstantys vienas per kitą. Aiškinu sau, kad nemoku gyventi. Sapne tas darboholizmas pasijuto ne kaip paprastas nesugebėjimas susitvarkyti reikalų, bet ir kaip sunkesnė nuodėmė. Visą gyvenimą taip ir nesupratau, kur eina riba tarp darbo ir poilsio, nes juk rašytojas ne dirba, o klausosi mūzų. Aišku, kad mūzų nesiklausiau, priešingai, buvau išmokytas dirbti. Akademijoje dirbti įpratino. Bibliotekos, archyvai, seminarai, konferencijos, diskusijos, daug metų su kitais žmonėmis mokaisi argumentavimo ir analizės, kiti žmonės patvirtina arba ne, kad tavo rašiniai yra mokslas. Literatūroje toks patvirtinimas labiau ritualinio pobūdžio, pavyzdžiui, premijos. Dirbti čia niekas nemoko. O aš vis dar iš inercijos – bibliotekos, archyvai… Dirbi, dirbi, atrodo, kad ir negyveni. Nes to gyvenimo anapus darbo kaip ir nebėra. O jeigu nebėra gyvenimo anapus darbo, vadinasi, nėra anapus darbo ir žmonių. O jeigu nėra kitų žmonių anapus darbo, tai ir meilės nėra. Ir viskas ištirpsta malonaus naujos knygos dažų kvapo debesyje ir senų knygų dulkių keliamose aistrose.

Kai pasakiau žmonai, jog šiąnakt sapnavau, kad miriau, ji pažiūrėjo internete, ką sako sapnų aiškintojai. Sako, literatams tai reiškia sėkmę.

Tinka, juk gavau premiją. Bet aišku, kad jie meluoja. Nebus jokios sėkmės. Nes kas ta sėkmė rašytojui?

Radau internete straipsnį pavadinimu „10 dalykų, kuriuos sėkmingi žmonės daro kitaip“. Jau pirmas sėkmingų žmonių požymis atima viltį. Sėkmingi žmonės aiškiai apibrėžia savo tikslus. Antra – jie būna nuoseklūs, turi dienotvarkes, tvarkaraščius ir prioritetus, jie optimaliai išnaudoja savo laiką. Jie sako, kai viską susirašysite į kalendorių, „pastebėsite, jog dienoje turite daugiau laiko, nei Jums atrodė“. Susirašau ir nepastebiu. Pastebiu, kad viskas virsta per kraštus, kad mano laikas subyra kaip į daugiabučio šiukšlių vamzdį. Nesibaigiantys susitikimai ir reikalai. Turint omenyje, kad žmona tikrai tris kampus laiko, ačiū jai.

Rašymui reikia nepriplanuoto laiko, net rašymui nepriplanuoto. Balto ir tuščio kalendoriaus, švaraus laiko.

Ir tai reiškia, kad nei mažais, nei dideliais žingsniais negali judėti link jokio tikslo, nes kai aplinkui balta ir tuščia, nėra jokio tikslo, ir kai net neįsivaizduoji, kas bus po kito atsikvėpimo. Juk viskas, kas gyvenime atsitiko geriausia, atsitiko ne tada ir ne taip, kaip įsivaizdavome, svajojome ir siekėme. Rašyti sąžiningiausia, kai jau nebegali išsisukti, atidėlioti, ignoruoti kūrinio. O sėkmė turbūt yra vienintelė – sulaukti atsako. Atsiliepia skaitytojai, atsiliepia kolegos. Taip pakeli galvą nuo popierių ir kompiuterio ekrano ir išgirsti kitus žmones. Jie yra. Vadinasi, yra ir gyvenimas, ne tik mirtis.

Matau, kad šis tekstas sklinda į visas puses tarsi sapnas ir neturi vienos krypties ir aiškaus tikslo. Pastaruoju metu stengiuosi atsiriboti nuo diskusijų, kur norima išsiaiškinti dalykus ir nutarti, kas teisus, kas kaltas, kas kokias teises turi, kas kokių neturi. Žmonių ribotumas yra neįveikiamas, neperžengiamas. Be to, atsisveikinus su tiesa ir persikėlus į post-truth pasaulį, aiškintis galutinius dalykus tiesiog nebelieka prasmės. Norisi užvėrus vienos įtikinamos fikcijos duris iškart įžengti į kitas, keliauti iš geros knygos į dar geresnį šokį, spektaklį, filmą ir parodą. Šituose rezervatuose kartais pajuntu, kad tiesa niekur nedingo.

Gruodžio pabaigoje Spotify platforma susumavo mano praėjusių metų muziką. Pasirodo, labiausiai mėgau „Einstürzende Neubauten“ kūrinį „How Did I Die“. Ir nereikėjo kitų pagalbos jį sukti ir sukti. Po poros savaičių susapnavau, kad miriau. Ir ką padariau atsibudęs? Žinoma, kad kvailiausią dalyką, ką po to sapno buvo galima padaryti. Pagalvojau, kad reikia įsiklausyti į muziką, ir nusipirkau kolonėlę, per kurią girdėčiau geriau aukštus ir žemus, per kurią geriau išgirsčiau, kaip aš miriau.

Ir kodėl muzika staiga tokia svarbi tame sapne?

Mano svajonių knygų pristatymas yra ne diskusijos, ne skaitymai, o šokiai. Išeina knyga ir šoki. Nes tuo metu būna lengva, nors ir šoki kūnu. Muzika neturi kūno, todėl kai miriau, ji man atrodė tokia reikalinga. Muzika skrodžia kiaurai pasaulius, aukštus ir žemus pasaulius. Ypač kai ji sklinda ne iš kolonėlės, o tiesiog aidi viduj.

Norėčiau, kad kitais metais atsibustume kitokie. Bet kam tuščias optimizmas – kam jis? Paprastai sapnus greit užmirštame, nustumiame kur nors giliau. Nėra jokios vilties, kad žmonės keisis, jeigu jų gyvybei negrės tiesioginis ir labai aiškus pavojus. Dėl kitų niekas neatsisakys komforto. Juolab dėl klimato pokyčių, dėl siaubingo vartojimo ir kitų dalykų. Nėra jokios vilties. Po ramaus karantino vėl grįšime į vartojimo rutiną.

Aš taip pat nesikeisiu. Ir neturiu jokios teisės reikalauti ko nors iš kitų. Net jeigu ir keisčiausi, rašytojo darbas būtų rašyti kuo geriau, kiek leidžia jo sugebėjimai, talentas ir supratimas, o ne ko nors reikalauti iš kitų. Sapne aiškiai jutau gailestį, kad gyvenau ne taip. Ir kad gyvenime klydau daug labiau negu premijuotuose romanuose. Bet pasitaisyti jau buvo neįmanoma. Žiūriu į 2021 metų kalendorių, o ten jau priplanuota niekų. Niekas nesikeis ir kitąmet. Niekas nesikeis nei kai visi mes mirsim.

How did I die?
How did I die?
Or didn’t I?

„Žmogui juk svarbiau, kad jį kas nors prisimena“: trylika Sigito Gedos laiškų Julijai Švabaitei-Gylienei

2023 m. Nr. 2 / Vasario 4 dieną poetas ir vertėjas Sigitas Geda būtų šventęs 80-metį. Norėdama ne tik prisiminti, bet ir suteikti galimybę geriau pažinti šį svarbų lietuvių kultūros žmogų, „Metų“ redakcija skaitytojams siūlo pluoštą jo laiškų…

Rimantas Kmita. Ugnies giesmės

2022 m. Nr. 2 / Kaip didelis talentas suderėjo su politika, kultūriniais kanonais, besikeičiančia poezijos vieta visuomenėje? Šiuos klausimus kelia Rimantas Kmita rašomoje knygoje „Ugnies giesmės“, kurios ištrauką publikuojame.

Rimantas Kmita. Šiek tiek apie paviršutiniškumą

2020 m. Nr. 5–6 / Nežinau kodėl, bet poetai, kuriuos skaitydamas suprantu, kad negalima iš jų nieko išmokti, džiugina, o nėra labiausiai premijuoti, įvertinti, įtraukti į chrestomatijas.

Ramutė Dragenytė. „Poezijos pavasario“ almanachas: kai muilas – nė krust

2019 m. Nr. 5–6 / Poezijos pavasaris 2019. – Sudarė Elžbieta Banytė, Marius Burokas, Viktoras Rudžianskas, Audinga Peluritytė, Vytas Dekšnys (užsienio poetai). – Vilnius: Rašytojų sąjungos fondas, 2019. – 274 p. Knygos dailininkė – Lina Sasnauskaitė.

Andrius Jakučiūnas. Linksmasis ir herojiškasis gariūnmetis, kurio nebuvo (daug klausimų)

Pastaraisiais metais atsirado kokybiškos literatūros, vaizduojančios nelengvą ir daugiareikšmį Lietuvos istorijos periodą – vadinamąjį gariūnmetį.

Vaidotas Montrimas. Romanas barzdotiems paaugliams, arba Babkės, regbis ir mergikė

2017 m. Nr. 1 / Rimantas Kmita. Pietinia kronikas: romanas. – Vilnius: Tyto Alba. – 2016 m.

Rimantas Kmita. Pietinia kronikas

2016 m. Nr. 7 / Paparčiai virš galvų, pušų kvaps i dulksna. Bet svarbiausia, ka tarp tų paparčių aš su mergička. Tode nepradėsiu aš čia peizažų tapyt’, bo i mokykloj skaitydams juos visada praleidžiu. Nu i ne peizažai man daba galvoj…

Rimantas Kmita: „Slapčia viliuosi, kad Šiauliams sukursiu net ne epą, o mitą“

2016 m. Nr. 1 / Rimantą Kmitą kalbina Andrius Jakučiūnas / – Ilgai galvojau, nuo ko pradėti pašnekesį, ir dabar manau, kad reikia jį pradėti nuo svarbiausio – tavo santykio su turgaus kultūra…

„Metų“ anketa. Liutauras Degėsys, Rimantas Kmita, Selemonas Paltanavičius

2014 m. Nr. 11 / Įpusėjo antrasis dvidešimt pirmojo amžiaus dvidešimtmetis. Kaip apibudintumėte rašytojo vaidmenį dabartinėje epochoje? Kokiuose lietuvių autorių kuriniuose, Jūsų nuomone, labiausiai atsispindi šiuolaikinio pasaulio dvasia?

2012-ųjų knygos. Literatūra tarp dramos ir žaidimo, arba Ar tikrai „rašyti gali kiekvienas“?

2013 m. Nr. 4 / Apie 2012–ųjų knygas – Jūratė Sprindytė, Laimantas Jonušys, Rimantas Kmita, Jurga Tumasonytė, Solveiga Daugirdaitė, Elena Baliutytė

Rimantas Kmita. Eilėraščiai kaip užgyjanti žaizda

2011 m. Nr. 12 / Marius Burokas. Išmokau nebūti. – Vilnius: Tyto alba, 2011.

„Metų“ anketa. Donatas Petrošius, Laura Sintija Černiauskaitė, Rimantas Kmita, Gytis Norvilas

2011 m. Nr. 4 / Švedų rašytojo Jano Myrdalio romanas daugeliui įsiminė ne tiek turiniu, kiek pavadinimu – „Sunku būti jaunam“. Šis teiginys aforistinis, apibendrinantis, bet kiekvienas jį suvokiame individualiai. Ką Jums reiškia būti jaunam?

Antanas Šimkus. Niekur kitur

2020 m. Nr. 12

Kartą gyveno redaktorius. Tikėjo pasaka, todėl ir jautėsi, lyg joje būtų. Nes kurgi dar rasi karalystę, kurioje bent dešimt kartų per metus pasitinki Naujuosius? Tai va. Nėra niekur kitur tokio krašto.

Ir visi, kurie ten bent kartkartėmis pabūdavo, gyvendavo daug ilgiau. Prieš tai čia dirbęs vyriausiasis regėjo beveik tris šimtus vasarų ir žiemų, kurios tilpdavo į žurnalą. Net Binkis su savo pavasariais galėtų pavydėti.

O jei dar prisiminus daugiau nei pusę tūkstančio pergalių, kurias pasiekė ankstesnieji redaktoriai. Karingoji praeitis, mūšiai dėl savų ir svetimų tiesų, partizaniniai išpuoliai, kiek nusivylimų, džiaugsmų, asmeninių ambicijų ir kilnių poelgių – kiek visko čia sukosi, ir ne tiek jau daug išlikę metraščiuose, bet nujausti galima – telpa į šiandienos pasaką ir nugalėtojų triumfo, ir pralošusiųjų kartėlio metai, ir princai, ir elgetos, ir visos įmanomos permainos… Nes kokia pasaka be stebuklų?

Tie, kurie dažnai susiduria su tekstais, turbūt žino, kad dauguma jų būna tarsi užkerėti. Autoriams atrodo, kad jie nuostabūs ir turi skambėti per visą karalystę, o redaktoriai žvelgia į tuos rašinius ir su žiburiu, ir be jo – ir neranda to tarp eilučių slypinčio lobio, ne. Ne vienam teko budėti tris naktis iš eilės prie kieno nors eilėraščių ar novelių ir žiūrėti, kas iš jų pavogta, kaip juos atkerėti… Tačiau kartais jokie burtai nepadeda. O autoriai pyksta, mano, kad redaktorystė – tai piktų žiežulų pikti darbai, ir vietoj širdies ten akmuo, ir kad greičiau su tom širdim priburbuliuotų kokion nors tekstų upėn įsibridę… O tie neskęsta, kaip kokie… Et.

Kaip ir visose gerose pasakose, tenka susidurti ir su kitomis kliūtimis. Tai, žiūrėk, po dvidešimties metų ateina kokia laumė ieškoti savo paploninto balso monologo, kurį deklamavo anam tūkstantmety kažkurioj paežerėj, o redakcijon mašinraštį kažkurios epochos priešaušry atnešė tą laumę įsimylėjęs kalvio pameistrys. Tekstą savadarbe rašomąja rinko pati laumė ant tošies. Ir kur tą monologą rasi? Turbūt seniai pakurom išvežtas. Belieka išklausyt redaktoriui, koks sunkus laumės gyvenimas raiste be patogumų, be gerų santykių su kolektyvu, be Bebenčiuko, be monologo, va…

Arba atkeliauja Pusiau nepriklausomų nykštukų sąjungos pasirašytas kolektyvinis laiškas, kupinas apmaudo ir nuoskaudos dėl publikuojamos trolių poezijos, su reikalavimu atsiprašyti visų mažųjų būtybių ir paskelbti tai nedelsiant, nes kitaip jie kreipsiąsi aukščiau, į kokius nors nuo nykštukų priklausomus milžinus, kad ištaškytų visus metus… Na ir rašo redaktorius mandagų atsakymą, kad ne trolių ten eilės, o pokštauti mėgstančių jaunųjų aitvarų postmodernus žvilgsnis į istoriją, na, gal pritrūko išsamesnio palydimojo žodžio, kad ir amebai būtų aišku, jog čia ne trolių šlovinimas, o literatūros įvairovė.

Ir sėdi redaktorius prie stalo pasakoje ir galvoja, kodėl ji tokia panaši į pasaką be galo. Ir kodėl bėga metai, o nemaža dalis korespondencijos apie tą patį, beveik didaktinė – aiškinti akivaizdžius dalykus, aiškintis dėl jų. Nieko baisaus. Bet kažkas su tuo teksto suvokimu vis labiau nykštukėja, smulkėja, ir jau nebe literatūra, o tiesiog taikomieji laboratoriniai tekstai. Lengvam vartojimui. Kad būtų su vardu ir kad kuo trumpesni. Patogūs suvokti.

Bet čia nieko nepakeisi, nebent rizikuodamas susitrumpinti savo metus kartkartėmis įsileisi kokį pervargusį demoną, išvertusį kalnus ir atnešusį kokį sunkų, bet įstabų akmenį nuo to kalno. Gražų vertimą. Ir ritinsi jį be eilės į žurnalą, nes suprasi, kad tai geriausia, ką tau galėjo atnešti šiais metais, tikrą grynuolį, gal net stebuklingą akmenį, ir negali jo atidėti, nors ir laukia kiti kalnaverčiai, medžiaroviai bei lauko darbininkai. O tas vertėjas paims tavo siūlomą sudilusį pinigėlį ir vėl iškeliaus į savo kalnus, tiek jį ir tegirdėsi. Kito jo vizito sulauks turbūt jau tik kitas redaktorius.

O dar, būna, užklysta visokie stebukladariai iš kitų karalysčių, atneša kas ministro raštą, kas vizirio žinią, kas tiesiog kaimyniškų paskatų vedamas siūlo bendradarbiauti, keistis dovanomis ir vertybėmis. Ir draugaujam, keliam virtualias puotas, linkime sveikatos vieni kitiems, kad metai būtų geri ir skalsūs. Ir tie linkėjimai pildosi. Tiesa, reikia atminti, kad laikas čia bėga bent dešimt kartų greičiau nei įprastai, todėl ir linkėjimų galiojimas netrunka ištirpti.

Sunkiausia, žinoma, atlaikyti nepriteklių slibiną. Riaumoja jis taip, kad kartais sunku susikaupti. Nelengva rasti ir padėjėjų nuo jo apsiginti. O štai slibinui talkininkų netrūksta. „Kodėl tavo žurnalas neneša pelno, redaktoriau?“ – šaukia jie. „Ar ne gėda visąlaik prašyti pagalbos, ką?“; „Kiek gali čia rašyt apie amžinąsias vertybes, vien klišės ir išlaikytinio mentalitetas, kur tavo pasiekiamumas vartotojui!“; „Na, pakaks, nešk, ką turi, slibinas ir turto vertintojai laukia!“; „Maža! Kam tokie žurnalai reikalingi, ir dar be spalvotų paveiksliukų!“ O redaktorius nebeturi, ko jiems išnešti, – slibinas nevirškina sunkių tekstų, slibinui reikia greit pagaminamų ir taisyklingos formos. Nes niekas neturi laiko virškinti. Net slibinas.

Redaktoriui gaila ir to slibino, ir padėjėjų, bet jis niekuo negali jiems padėti. Netgi nudobti nepavyktų. Nebe tie laikai. Šarvuotas tik Vytis paveiksliuke ant sienos priešais.

Kita vertus, ir tas leidinys turbūt per menkas kąsnelis, pernelyg nišinis, kad jam praryti padori chimera aukotų laiką. Redaktorius lengviau atsidūsta, kai tie gaivalai trumpam atsitraukia. Naudodamasis tuo jis vėl gali kviesti pasakai.

1991 metų sausį žurnalas pirmąsyk išėjo „Metų“ vardu. Tad tuoj sukaks trisdešimtmetis. Per tą laiką būta visko – puikių publikacijų, skaudžių netekčių, būriško darbo, hegzametruoto linksmybių patoso, netikėtos pagalbos, mąžtančių jėgų, tačiau turbūt geriausia, ką šioje pasakoje turime ir dėl ko ji vis dar tęsiasi, – esate jūs, mieli mūsų autoriai, bendradarbiai ir skaitytojai.

Todėl tikimės ir laukiame kartu su jumis pačių geriausių laikų. Linkime pačių geriausių metų. Ir prisiminti, kad daugiau niekur kitur nėra tokios pasakos ir tokios karalystės, kur bent dešimt kartų per metus pasitinki Naujuosius. Tegu visi jie bus tik jūsų ir jums.

Antanas Šimkus. Galia per negalią

2025 m. Nr. 11 / Tai, ką anksčiau daug kas matė kaip silpnumą, dabar jau regi kitaip. Vienoje iš protesto akcijų skaitėme eilėraščius – įvairius, savo ir ne savo – kas juos išgirdo, nešėsi, kas tiesiog jų klausė – galėjo pabūti kitaip…

Antanas Šimkus. Nuo kalbos pakraščio

2025 m. Nr. 8–9 / Nežinau, kiek kalbų suteka literatūros upėn, bet aišku, kad srautas ne vienas, net ne keli. Ne visada tiksliai ir pasakysi, kaip istoriškai atsirado vienoks ar kitoks pavadinimas, kuria kalba jis buvo ištartas, o net jei ir turėsi informacijos…

Antanas Šimkus. Paprasti pavasario balsai

2025 m. Nr. 4 / Paprasta tekstą pradėti žodžiais „Kai manęs paprašė parašyti redaktorius, aš…“ arba „Šią proginę esė, žurnalo komandai užsakius, pradėjau dar aną pavasarį…“ Kiek sunkiau kalbėti tarsi be ypatingesnio įvykio, dedikacijos…

Antanas Šimkus. Šiek tiek labiau į šiaurę

2024 m. Nr. 8–9 / O štai estų kūrinius lietuviškai ligi šiol galime vadinti deficitu. Turbūt ir dėl šių priežasčių Lietuvos literatūros vertėjų sąjunga šiuos metus paskelbė Estų literatūros metais.

Antanas Šimkus. Nieko tokio

2024 m. Nr. 4 / Pavasaris užklupo netikėtai. Jam turbūt buvo pasiruošę kelininkai, bet kultūrinės spaudos darbuotojai – nelabai. Reklamuodami Kultūros ministerijos pasiūlytas knygas, visai pamiršome žiūrėti pro langą.

Antanas Šimkus. Žaltvykslės metas

2023 m. Nr. 8–9 / Karas Ukrainoje daug ką paliko be prieglobsčio, namų, artimųjų – žmonės buvo išblaškyti, saugodami gyvastį, turėjo palikti ir savo šalį. Dalis jų atsidūrė ir mūsų mieste. Kokį pusmetį mačiau nedidukę mašinytę ukrainietiškais numeriais…

Antanas Šimkus. Baltarusiai – iš skaudžiausių ir būtiniausių tekstų

2022 m. Nr. 8–9 / Daugelis kitaip galvojančių žmonių, tarp jų ir rašytojai, turi palikti gimtuosius namus, patirti bėglio dalią, o tie, kurie renkasi likti, turi su nerimu klausytis, ar neateina jų suimti saugumiečiai, kęsti kratas, kitokius su žmogiškumu…

Sabina Brilo: „O aš rašau. Vis dar“

2022 m. Nr. 8–9 / Poetę, vertėją Sabiną Brilo kalbina Antanas Šimkus ir Marius Burokas / Sabina Brilo (g. 1974) – baltarusių poetė, vertėja, žurnalistė, redaktorė, jau metus gyvenanti Vilniuje. Trijų poezijos rinkinių autorė, 2019 m. knyga „Tiras „Biblio“…

Antanas Šimkus. Nuostabiajam žvirblių kalbintojui (nuo Varnų kalno)

2022 m. Nr. 4 / In memoriam Algimantas Baltakis (1930 02 15–2022 03 13) / Ko gero, apie poetą pirmiausia išgirdau per radiją, jis buvo minimas po „Vairo“ dainos „Gimiau pačiu laiku“. Įsiminiau. Vėliau neakivaizdinė pažintis stiprėjo…

Antanas Šimkus. Pasirinkti namus

2022 m. Nr. 3 / Jau daugiau nei savaitė dažniau matome griuvėsius nei pastatus. Dūmus nei dangų. Vaizdų srautas nenumaldomai nešasi kartu su visomis drumzlėmis ir šiukšlėmis, žodžių nuolaužomis, ir niekas nepajėgus ką nors pakeisti.

Danielius Mušinskas: „Kai žmonija rašo „per daug gerai“…“

2021 m. Nr. 12 / Rašytoją Danielių Mušinską kalbina Antanas Šimkus / Šiemet, kaip ir kasmet turbūt, daug puikių progų švęsti įvairias datas ir įvykius lietuvių literatūros pasaulyje. Džiugu, kad trisdešimtmetį minintis žurnalas „Metai“ turėjo progą…

Antanas Šimkus. Latviška kelionė

2021 m. Nr. 11 / Besikalbėdami priėjome beveik broliškos minties, jog žurnalo numerį ar bent dalį jo privalome skirti Latvijai, mūsų literatūrų sąsajoms. Žinoma, kasmet paskelbiamos viena ar dvi latvių autorių vertimų publikacijos…

Regimantas Tamošaitis. Šis šaunus naujas pasaulis

2020 m. Nr. 11

Šie metai Lietuvai yra simboliškai apvalūs – nueitas nemažas kelias nuo sovietmečio pabaigos ir Nepriklausomybės atkūrimo, kažkur nuplaukė ištisi trys dešimtmečiai, nepastebimai išaugo nauja karta. O man atrodo, lyg viskas būtų vakar atsitikę. Tarsi vakar būčiau sukinėjęsis apie Sporto rūmus, kur vykdavo Lietuvos Persitvarkymo Sąjūdžio renginiai, visokie tautos suvažiavimai, vaikščiojęs į iniciatyvines Sąjūdžio grupeles, kur mes, Mokslų akademijos sąjūdininkai, rinkdavomės gal Chemijos, gal Matematikos institute, vadovaujami Arūno Grumado… Dabar nė vieno iš tų mūsiškių liepsnojančių patriotų nesutinku, nebematau. Anuomet vaikščiodavom kaip tas vyriškis iš „Pink Floyd“ albumo viršelio – apsigaubę liepsnomis ar apsikarstę lemputėmis. Savuosius pažindavome iš tauraus švytėjimo, o kurie sutiktieji nešvytėdavo, tai su tais viskas būdavo aišku. Jie degs pragare, kėgėbistai.

Įtariu, kad su saviškiais dabar prasilenkiame mašinomis, kurių anuomet neturėjome ir net nesvajojome turėti. Susitikimai su anų laikų bičiuliais – didelė retenybė. Nebent pamatysi vieną kitą kokiame nors prekybos centre, kai anas būna išlipęs iš mašinos. Pamatai seną bendražygį tarsi prieinamą, bet kaip tik tada kyla abejonė – ar verta prieiti? Ar nesudrumsi žmogaus sielos, savo senstelėjusiu buvimu primindamas prabėgusį laiką? Juk viskas jau praūžė, seniai pasibaigė ir tos mūsų masinės euforijos, ir toji individuali jaunystė.

Nieko nekaltinu, visi esame įmesti į laiko tėkmę, tiesiog konstatuoju, kad esu atsilikęs. Esu toli nuo politikos, esu toli nuo rugių. Nes rugiai ir buvo mūsų politika. Mūsų duona ir pienas, anot poeto. Lietuviška politika, įprasminta ir poezijoje. Joje – pirmiausia.

Sovietmetyje skambėdavo žinoma literatūrinė frazė – ilga kaip šimtmečiai diena, lėtai slinko stagnacijos laikas, o dabar yra kitaip: lyg nepastebimai būtų praėję beveik pusė amžiaus, bet nieko ypatingo nenutikę. Džiaugsmo nūnai daug, bet jis kažkoks nepastebimas, natūralus, tarsi oras, kuriuo kvėpuojame. Kaip sakė Marcelijus Martinaitis: „Gyvenimo pusę išgėrėm per naktį lig dugno.“ Nelaisvėje būdavo kažkokio stabilumo, anuomet niekas nesikeisdavo, o laisvėje viskas juda greitai ir be paliovos kinta, gyvenimas darosi neapčiuopiamas, vertybės – sąlygiškos, žmonės – lyg unguriai. Lankstūs, prisitaikantys, be nugarkaulių.

Taigi man tas trisdešimt laisvės metų – kaip viena diena.

Kartais socialiniuose tinkluose pasigirsta buvusiųjų balsai, vis dar karštai politikuojantys, bet jau pridusę, pavargę – lyg aidas tolimo griaustinio. Dabar prabėgę dešimtmečiai yra problema mums, literatams, – kaip įvertinti epochą, kaip aprašyti kūrėjus, kaip joje įsirašyti patiems. Kažką juk turime kalbėti aukštu balsu apie buvusį laiką per visokias konferencijas, paskaitas, seminarus – ypač studentams. Nes jų kartai sovietmetis atrodo kažkokia mitologinė epocha, keistesnė net už Hario Poterio magiškuosius pasaulius. O mums tai paveldas, palikimas, kurį turime išnaudoti, įprasminti.

Šiandien apie savo kartą galiu pasakyti aiškiai tik viena: mes gyvenome sovietmečiu, bet nebuvome sovietiniai. Tiesiog pataikėme gimti pačiu laiku, kai aplinkybės žmogui dar leido gilintis į filosofinius būties klausimus ir gyvenimo prasmės ieškoti literatūroje. Neva joje slypi didieji atsakymai – dėl ko aš, dėl ko mes ir dėl ko visa tai. Šiandien daug kam tokie poreikiai atrodo kvaili ir nereikalingi. Ar ne tas pats? Tad visa rimčiausia filosofija ir literatūra buvo sukurta vargo laikais.

Anuomet mes vertinome knygas ir rinkomės rimtąją literatūrą, dar negalvodami, kad tai liguista. Komedijoms bei pramogoms buvo ne laikas ir ne vieta. Kaip sakė Arthuras Schopenhaueris, laidotuvėse nedera kikenti. Taigi visokioms holivudinėms kvailystėms nebuvome pribrendę.

Dabar esame laisvi, todėl galime ir juoktis. Gal ne Juozo Erlicko tragikomiškuoju juoku, bet labiau terapiniu – atpalaiduojančiu, gydomuoju. Šiandien apyvartoje paklausiausia yra pramoginė literatūra, o šalia jos ir pažintinė, dokumentinė, biografinė. Nes proto smalsumas leidžia pabėgti nuo tų sunkesnių klausimų apie savo paties buvimo prasmę. Kol kas lengviau be jokių įsipareigojimų domėtis gyvenimo reiškinių įvairove. „Žingeidumas“ anuomet buvo labai geras, metafiziškai tikslios semantikos žodis, kol jo neuždraudė kalbininkai. Siūlomas pakaitalas „smalsumas“ – tai nekalta sąmonės intencija, o „žinių geismas“ jau yra visai kas kita. Kaip ir lengva perversijos forma.

Bet kam šiandien rūpi tokios subtilybės? Gyvename verslo pasaulyje, vartotojiškoje visuomenėje, informacinių technologijų apsuptyje. Visa ši mašina turi suktis su eskponentine progresija, suktis nesustodama. O resursai esame mes, mūsų gyvenimo laikas ir energija. Tam, kad būtume optimaliai palaikomi sistemoje, mums reikalingas opijus. Jo didžiulėmis dozėmis gauname iš medijų, taip pat, kaip suplementinį variantą, per atitinkamo tipo pramoginę literatūrą.

Komiškoji ir pramoginė literatūra yra svarbi ekonominiam rentabilumui: ji vengia tragedijų, kurios sukeltų dvasios frustraciją ir susilpnintų individo psichines galias, ji palaiko vartojimo entuziazmą ir dirbančiųjų gyvybingumą. Pramoginė knyga vartotojams – tai poilsis po darbų, kad kitą dieną, būdami gerai pailsėję ir smagūs, jie dar labiau kibtų į darbus ir suktų verslo mašiną. Pinigai sukasi greitai – štai kur dingsta mūsų laikas, štai kodėl anuomet diena buvo ilga kaip šimtmečiai, o dabar tas trisdešimt metų prabėgo kaip viena naktis. Kaip šventinė naktis, aišku. Daug būta tų šventiškų fejerverkų. Bet ne šventumo, nes šventieji liko anapus ribos, jie aprašyti Romualdo Granausko „Šventųjų gyvenimuose“.

Žmonės, kurie mėgsta pramogas, yra vartotojiškos kultūros pagrindas. O rimti kūriniai, ypač tragiškos prasmės, paralyžiuoja praktinę veiklą ir verčia žmogų ieškoti savo gyvenimo prasmės aukščiau ar giliau. Taigi rimtoji literatūra skatina žmogų būti eskapistu. Antai ką sako Vinco Mykolaičio-Putino eilėraščio lyrinis herojus, užsižiūrėjęs į žvaigždes: „Ir aš nenoriu grįžti atgalios.“

Pramogų siekiančio vartotojo požiūriu, tokia laikysena yra iliuziška ir kartu kenksminga, nesveika. Laisvės metų pradžioje bendraujant su užsienio auditorija ir su pasididžiavimu aiškinant jiems apie lietuvių modernistus (Bronius Radzevičius, Ričardas Gavelis, Antanas Škėma), pribloškė vieno amerikiečio reakcija. Išpūtęs akis jis pralemeno: „Taigi šitie yra nesveiki… Jiems gydytis reikia…“

Mano optimizmą kaip vėjas nupūtė, aš nuo tada užėmiau kitą stendapą… Daugiau nesigyriau suicidinių polinkių autoriais, tiesiog diagnozavau juos kaip epochos liguistumo simptomą. Tiesiog pozityvistinis Hippolyte’o Taine’o epoche parametras…

Taip, mes mėgome skausmingus gyvenimo klausimus ir dramatiškąją literatūrą, kuri būdavo skaitoma orientuojantis į gelmę, o ne į bėgančią ekrano eilutę, kurią nūnai jau ir beždžionė moka suprasti. Tačiau toks gilinimasis į save mus darė ne tik kontempliatyvius, bet ir pasyvius. Tragiškosios jausenos paralyžiuoja gyvenimo valią, jos kuria paradigminę realybės nuojautą (aš nesu susijęs su šiuo praktiniu pasauliu, aš turiu būti kažkur kitur, galbūt Amerikoje, išsvajotoje visų laisvių šalyje), taigi aš turiu vertybinę alternatyvą savo egzistencijai, ir tai mane daro laisvą. Žinoma, laisvą viduje, ne realybėje.

Represinė sovietinė sistema darė visuomenę pasyvią, o tas pasyvumas buvo tarsi moralinė asmens konstanta, tarsi garbinga tautinė laikysena. Juk totalitarinėje visuomenėje aktyvumas būdingas tik karjeristams, visokiems prasisiekėliams, skundikams ir pan. Visuomeniškai aktyvūs žmogėnai anuomet pelnydavo neigiamą konotaciją.

Prisiminkime klasiką, kuri mus daug ko išmokė. Vaižganto Geišės aktyvizmas mums yra atkarus, o štai Mykoliuko pasyvumas – mielas, artimas, suprantamas, nes, matyt, mes patys turime savyje to baudžiavinio pasaulio atminčių, kumečio sindromo elementų. Lietuva sovietmečiu ir buvo gražiai kenčiančių mykoliukų kraštas. O mūsų tautinė rimtoji literatūra mums teikė orumo, tarsi sankcionavo aukos ir kentėjimo statusą.

Aktyvūs būdavome padejavimais. Dejuodami ir laisvę išsikovojome, nes kitaip tiesiog nebuvo kaip. Dejonė kartais yra jėga, ypač kai ji įkyri ir nepaliaujama. Žinoma, tuos kasdienybės skundus lydėdavo ir juokas, kaip vitališka mykoliukų jėga, bet tas juokas visuomet būdavo nukreiptas į svetimuosius ir į valdžią, tik jokiu būdu ne į saviškius. Savosios vertybės buvo šventas reikalas, todėl savaime aišku, kaip laisvėjimo metais buvo sukilta prieš tuos, kurie mėgino išjudinti sustabarėjusius tautos gyvenimo statramsčius (Marius Ivaškevičius).

Tačiau ši pasyvi būsena buvo ir savotiška jėga, ji konsolidavo tautą, vertė jausti vienybę, priešintis sistemai.

Rimtajai literatūrai puoselėti anuomet buvo palankios sąlygos: politinėje stagnacijoje gyvenimas buvo lėtas, stabilus, neskubrus. Tai, kad tas gyvenimas paprastam žmogui neturėjo gražių perspektyvų, kad buvome atskirti nuo pasaulio geležine uždanga, irgi buvo savotiškas privalumas: gyvenome lėtai, valgėme lėtą maistą, apsčiai turėjome laiko introspekcijai bei rimtosios literatūros skaitymui. Nauja žymesnio mūsų autoriaus knyga būdavo įvykis, tos knygos būdavo laukiama, bandoma gauti per pažintis knygynuose (pardavėjos būdavo mūsų draugės, iki šiol jas šiltai prisimename – ko buvo vertos kad ir universiteto „Litteros“ merginos!), knygos būdavo skaitomos neskubant, aptarinėjamos ilgai.

Rimtosios knygos vienijo žmones, kūrė savotiškus komunikacijos tinklus. Tarsi tie knygnešiai iš Vaižganto „Pragiedrulių“, kurių veikla Lietuvą darė lyg kokiu giminystės lauku, lyg šeima ar gimine.

Tačiau šiandien mūsų literatūra jau yra kitokia. Nes kitoks yra mūsų pasaulis. Mes esame laisvi, niekas mūsų nebepersekioja dėl pažiūrų, niekas nereikalauja aukotis. Mus valdo nebe valdžios ideologija, o kapitalas, kuris vis labiau sutampa su informacinėmis sistemomis. Medijos, knygos – tai irgi informacijos kanalai, visuose juose prasisunkia komercinis elementas, be kurio niekas nesisuka. Kai viskas sukasi greitai, nė nepamatai, kaip egzistencija netenka transcendencijos matmens, prarandamas gyvenimo šventumo pojūtis. Nes tai vertikalūs dalykai, o vartotojiškas gyvenimas yra horizontalus, dinamiškas, greitas. Prekės sukasi greitai, o ir knygos rašomos be paliovos, nes jos irgi yra prekė. Gyvename horizontalioje bėgančioje eilutėje, nes informacinėje visuomenėje nėra laiko gilintis: nei kuriant, nei skaitant.

O skaito žmonės dabar nepaprastai daug – vis įknibę į mobiliuosius telefonus, į ekranus. Visi tarsi labai intensyviai bendrauja, bet tas bendravimas nieko nejungia. Ir knygas (rimtas, nevienadienes) šiandien keičia medijos, ekranai. Klasikinius rašytojus nustelbia žurnalistai. Galima sakyti, kad mes gyvename žurnalistinėje kultūroje ir žinome tik tuos žmones, kuriuos matome ekrane. Visiems juk aišku: jei tavęs nerodo ekrane, tai tu ir neegzistuoji. Tas pats pasakytina ir apie rašytojus.

O žurnalistinio sukirpimo žmonės, kurie dėl greito gyvenimo ritmo niekada nesubręsta, jaučiasi esą labai reikšmingi ir net talentingi. Jie veikia visuomenės sąmonę, jie daro įtaką žmonėms. Ir šalia savo pagrindinės veiklos, leidžiančios jiems gerai gyventi, jie imasi rašyti knygas, kuria literatūrą, šioji jiems yra tarsi koks hobis, tarsi fakultatyvas šalia jų svarbiausios, praktinės veiklos. Ir ta literatūra iš esmės yra tokio pat žurnalistinio pranešimo lygmens ir vienadienės reikšmės.

Šiandien mes turime daugybę autorių, taip pat ir verstinių – jų nebeatskirsi nuo saviškių, turime daug rašančiųjų, ir jų yra aiškiai daugiau nei skaitančiųjų, o leidinių srauto jau niekas nebegalėtų aprėpti. Tai galbūt ir yra toji laisvė, apie kurią svajojo mykoliukų tauta, siekusi orumo, saviraiškos, gynusi tautos idealus, bet dabar naujoms kartoms toji laisvė – tiesiog įvairių veiklų galimybė, atviras pasaulis ir nežabotas saviraiškos svaigulys. Ir gyvenimas reklamos veidrodyje atrodo kaip pramoga, tai reklamų fejerverkai, tai idioto balsu skelbiamas vartojimo džiaugsmas, o karjerizmas ir visokios prisitaikymo strategijos yra suvokiamos kaip norma.

Tendencijos yra tokios: įkvėpimas kurti literatūrą kyla ne iš meno, o iš žurnalistikos. Dabar knygas nori rašyti ir su dideliu pasitikėjimu tą norą deklaruoja bet kas, svarbu, kad būtų iš naujųjų komercinių, informacinių pramoginių veiklų srities. Knygas rašyti ir lietuvių literatūrą turtinti dabar nori renginių organizatoriai, komunikacijos specialistai, medijų guru, pramogų verslo atstovai, gyvenimo būdo laidų vedėjai, kelionių vadovai, sveiko gyvenimo mokytojai, reklamų kūrėjai, vadybininkai, scenaristai, režisieriai, teatralai ir t. t. Šitie, susiję su režisūrinio vaizdo iliuzijomis, į literatūrą veržiasi ypač agresyviai. O iš jų pareiškimų matyti, kad mūsų klasikos jie nė nežino, kad ji jiems net trukdytų kaip atgyvenęs anachronistinis reikalas. Klasikos šleifas gadintų naujojo žmogaus saviraiškos stilių.

Dažnas naujųjų kūrėjų kūrybą pradeda nuo dalijimosi savo gyvenimėlio patirtimis socialinio bendravimo grupėse, feisbuke, instagrame, taip pat kuria tinklaraščius, internetinius dienoraščius, ir jau tada, sukaupę tam tikrą laikininkų masę, įtiki savo talentais ir jau veržiasi į visuomenę su patvaresne popierine knyga. Jie imasi rašyti neaiškaus žanro eklektinius einamųjų poreikių tekstus, pasakoja savo sėkmės istorijas (apie emigracijos vargus buvo rašoma tik laisvės pradžioje) visiškai neturėdami ne tik literatūrinio rašymo, bet ir gilesnio skaitymo patirties. Randasi ir tokių talentų, kurie antai skelbiasi: esu kūrybininkas, tekstų kūrėjas reklamoms. Ir noriu rašyti knygą.

Taigi literatūros kūrimas darosi influencerių, nuomonės įtakotojų užsiėmimas.

Sublimuotą anų laikų poeziją dabar keičia visokios performatyvinės poetinės akcijos, blogerių poezija, gaji tarsi pelėsis ir besiskverbianti į visas internetinės kultūros kerteles, vešanti internetiniuose užkampiuose, bet tokia kūryba saulės šviesoje, rimtesnėje literatūrinėje spaudoje kaipmat nublanksta ir nieko nebereiškia. Ženkliai sumažėjo dėmesys tautosakai ir mitologijai, kuria dažnai remdavosi pirmųjų laisvės dešimtmečių rašantieji. Dabar tai nebemadinga, pernelyg etnocentriška, neatitinka globalizmo politikos.

Ypač svarbūs šiandien kelionių įspūdžiai, kuriuose ne tiek parodomos kitos šalys, kaip būdavo seno tipo kelionių apybraižose, bet demonstruojamas paties keliautojo šaunumas, jo pasiekimai, iš auditorijos laukiant „patiktukų“ – to pigaus įvertinimo, pripažinimo. Todėl daugelio tokių kelionių aprašymai sklidini optimizmo ir jaunatviško naivumo. Formuojasi mobilaus naujojo herojaus tipas, kuris didžiuojasi net savo trūkumais – nes jaunystė viską pateisina, išteisina.

Taigi šiandien už literatūros kūrėjų nugaros slypi ne klasika, bet medijų ekranai, internetas. O kas stovi už jų? Kas mūsų laukia už šito gyvenimo? Kur yra šito šaunaus naujojo pasaulio ribos?

Būtina pasakyti, kad laisvoje šių dienų Lietuvoje taip pat matau daug kūrybingų jaunų jėgų, kurioms rūpi ir klasika, ir rimtoji literatūra, ir kultūrinė atmintis kaip savivokos pagrindas, bet apie juos – kitą kartą.

Regimantas Tamošaitis. Šviesos ir tiesos

2026 m. Nr. 3 / Lietuvių tauta, pažvelgus į ją istoriškai, – na, ji yra lyg kokie žiemkenčiai, po sniego danga tik ir laukiantys pavasario, kuris neišvengiamai ištirpdys juos slegiančius ledus ir tada viskas būtinai atsigaus, sužaliuos.

Regimantas Tamošaitis. Tamsus kūniškojo gyvenimo grožis

2026 m. Nr. 3 / Sara Poisson. Niekas, pasiruošęs patriukšmauti. – Vilnius: Baziliskas, 2025. – 108 p. Dizainerė – Greta Ambrazaitė.

Regimantas Tamošaitis. Vandens teologija

2025 m. Nr. 11 / Gintaras Grajauskas. Vandens skonis. – Vilnius: Baziliskas, 2025. – 65 p. Knygos dizainerė – Greta Ambrazaitė.

Regimantas Tamošaitis. Kojele pamojavo gyvenimas

2025 m. Nr. 7 / Liutauras Degėsys. Būtasis kartinis: eilėraščiai. – Vilnius: Slinktys, 2025. – 110 p. Knygos dailininkas – Virginijus Malčius.

Regimantas Tamošaitis. Degančio vijoklio sapnas

2025 m. Nr. 5–6 / Ieva Rudžianskaitė. Švytuokle švytuokle. – Kaunas: Kauko laiptai, 2024. – 80 p. Knygos dailininkė – Inga Paliokaitė-Zamulskienė.

Kęstutis Urba: Tarp literatūros ir mokyklos

2024 m. Nr. 12 / Literatūros tyrinėtoją, vertėją Kęstutį Urbą kalbina Regimantas Tamošaitis / Kęstutis Urba man buvo viena šviesiausių asmenybių, kurias sutikau dirbdamas Vilniaus universitete, beveik neturiu su kuo palyginti, be patoso…

Regimantas Tamošaitis. Po ūkanotu nežinios dangum, arba Drąsa gyventi

2024 m. Nr. 11 / „Po ūkanotu nežinios dangum“, – šią Vytauto Mačernio poetinę frazę prisiminiau šiomis dienomis, mąstydamas apie tai, kad poetinės metaforos, girdimos iš praeities, kartais netikėtai suartėja su mūsų tikrovės realijomis.

Regimantas Tamošaitis. Tuštumos vėjas

2024 m. Nr. 8–9 / Jonas Liniauskas. Vėjo akys: eilėraščiai. – Vilnius: Slinktys, 2023. – 112 p. Knygos dailininkas – Rokas Gelažius.

Regimantas Tamošaitis. Klaipėdos krašto išminties knyga

2024 m. Nr. 5–6 / Nijolė Marytė Šerniūtė. Vilkų Kampo Eliza. – Vilnius: Slinktys, 2023. – 227 p. Knygos dailininkas – Rokas Gelažius.

Regimantas Tamošaitis. Veidai, vardai, vaidmenys

2023 m. Nr. 8–9 / Audronė Girdzijauskaitė. Kovido meto užrašai. – Vilnius: Scenos meno kritikų asociacija, 2022. – 320 p. Knygos dailininkė – Deimantė Rybakovienė.

Regimantas Tamošaitis. Vasaros laikas

2023 m. Nr. 7 / Kartais pasigirsta balsų, kad užtenka mums tos agrarinės literatūros – kiekgi galima! Mes juk gyvename jau kitokiame pasaulyje, informacinėje visuomenėje! Bet toji informacinė visuomenė – tik apvalkalas, slepiantis vartotojiškas strategijas.

Regimantas Tamošaitis. Kada žmogus yra laisvas?

2023 m. Nr. 3 / Sigitas Benetis. Apgaulė: novelės. – Klaipėda: Eglė, 2022. – 174 p. Knygos dailininkė – Asta Radvianskienė. Viršelyje panaudotas Emilijos Benetytės piešinys.

Aušra Kaziliūnaitė. Slaptažodis

2020 m. Nr. 10

Sėdžiu senosios Marcinkonių klebonijos virtuvėje. Marcinkonys yra didžiausią plotą užimantis kaimas Lietuvos teritorijoje. Maža to, jo namai išsidėstę tarp medžių, krūmokšnių, vešliai želiančių žolių ir viso kito, ką esame įpratę priskirti laukinei gamtai. Nors žemė, ant kurios stovi klebonija, kaip ir ji pati, priklauso Bažnyčiai, tačiau, geriems žmonėms sutvarkius griūti paliktą namą, čia įrengta menininkų rezidencija. Iš joje apsistojusios draugės, kurios ir atvykau savaitgalį aplankyti, sužinojau, kad dabartinis Marcinkonių klebonas visai norėtų išvaryti menininkus ir pastatą susigrąžinti. Veikiausiai artimiausiu metu taip ir nutiks, nes moteriai, kuri įdėjo daug darbo bei pastangų tvarkydama šią vietą, neseniai buvo įteiktas laiškas, kuriame raginama iškeldinti iš pastato menininkų rezidenciją. Gaila, visai norėčiau čia kada nors atvažiuoti ir padirbėti prie naujos knygos.

Tačiau kol kas niekas nieko niekur nekeldina ir mes sėdime senosios Marcinkonių klebonijos virtuvėje. Čia savaitgaliais tapyti atvykstanti dailininkė, besiruošianti šiais metais Marcinkonių stotyje atidarysimai savo darbų parodai, mums keliese šnekučiuojantis apie grybus bei literatūrą, staiga pažvelgusi į mane užduoda klausimą: „Aušra, o kaip tau Rupi Kaur1*1?“ Tokius ir panašius klausimus išgirstu labai dažnai. Dažniausiai vengiu į juos atsakyti, nes trumpo atsakymo į tokius klausimus tiesiog nepakanka. Literatūros pasaulyje klausimas „ką manai apie Rupi Kaur?“ gali būti priimtas panašiai kaip „ar tau patinka Paulo Coelho?“ Atsakymai į šiuos klausimus tarsi visai netyčia suponuoja savęs priskyrimą vienai iš dviejų stovyklų. Arba tu tas, kuris žavisi populiariąja literatūra, arba tas, kuris nesusitepęs išlieka ištikimas dostojevskiams.

Jei tokį arba panašų klausimą išgirsti iš dailininkės, dar yra vilties, kad jai iš tiesų įdomi tavo nuomonė apie R. Kaur, tačiau jei toks klausimas suskambėtų literato lūpose, tai veikiausiai būtų klausimas visai ne apie milžiniško pasisekimo visame pasaulyje sulaukusią indų kilmės Kanados poetės kūrybą, jam rūpėtų ne tavo nuomonė konkrečiai apie R. Kaur, o apie „priklausymą genčiai“. Tokiu atveju atsakęs, kad tau nedaro didelio įspūdžio jos kūryba, tarsi pasakytum slaptažodį, kurį ištarus atsiveria paslaptingos tave ir pašnekovą skiriančios durelės. Būtum priimtas kaip tas, kuris yra „normalus kultūrinis čiuvas“ ir kuris žino, kad literatūrinis popsas yra kažkas tokio menko, kad apie tai daugiau net nebeverta tęsti kalbos.

Šioje binarinėje sistemoje man gana sunku rasti vietos mano atsakymą gaubiančiam tam tikrų prasmių šleifui. Nes nors R. Kaur kūryba man išties nedaro didelio įspūdžio, tačiau pats jos kūrybos populiarumo fenomenas man atrodo ne tik įspūdingas, bet ir labai įdomus. Be to, faktas, kad konkrečiai šios populiarios instagramo poetės tekstai man nekelia didelių emocijų bei susižavėjimo, visai nereiškia, kad nemėgstu arba esu abejinga visiems populiariajai literatūrai priskiriamiems autoriams. Pavyzdžiui, kitos garsios interneto poetė Heros Lindsey Bird eilėraštis apie Moniką iš serialo „Draugai“ man patinka. Net nepatingėjau nueiti į Heros skaitymus Šiuolaikinio meno centro skaitykloje, kai poetė buvo atvykusi į Lietuvą.

Populiarieji socialinių tinklų poetai yra gana naujas reiškinys, tačiau jis neaplenkė ir Lietuvos. Prieš keletą metų feisbuke stulbinamu greičiu išpopuliarėjo Mantvydas Leknickas. Tiesa, šiuo metu jis jau nebėra toks aktyvus ir savo paskyroje kūryba dalijasi gana retai. Išvaizdaus apie jausmus rašančio vaikino tekstai sulaukė didelio populiarumo tarp jaunų feisbuko vartotojų. M. Leknicko išpopuliarėjimo Lietuvoje priežastys neabejotinai susijusios su lokalia specifika – lietuviams vyrams vis dar sudėtinga tiek savo partnerėms, tiek viešumai, tiek sau patiems pripažinti bei atskleisti savo pažeidžiamumą, jausmingumą, būti romantiškiems. Net savo kūryboje to nevengiantys „rimtieji“ poetai dažnai tiek kasdienybėje, tiek renginiuose, tiek žurnalistams duodami interviu stengiasi dar labiau pabrėžti savo „mačiškumą“, kad kompensuotų tą jų kūryboje prasiveržusį jautrumo blyksnį. Kas kita yra socialiniai tinklai, čia riba tarp fikcijos ir tikrovės yra gana slidi. Tas pats pirmu asmeniu parašytas tekstas knygoje ir socialiniame tinkle daugelio priimamas skirtingai. Internete skelbiamas tekstas, net autoriui to tyčia nesiekiant, visada vertinamas kaip asmeniškas, bylojantis apie autoriaus tikrai išgyventus ar išgyvenamus įvykius. Tad nenuostabu, kad vyrų jausmingumo ištroškusi tikslinė auditorija prieš keletą metų mieliau rinkosi M. Leknicko nei, tarkime, Aivaro Veiknio kūrybą.

Atsimenu, kai pati pradėjau publikuoti savo eilėraščius feisbuke, vieno kultūrinio žurnalo redaktorius tada mane pavadino leknicku. Suprask, žmogumi, kuris vaikosi populiarumo ir yra toli nuo „tikrojo“ kelio. Ir ta konotacija savyje netelkė nieko labai malonaus. Nors feisbuke naršo ir nuolat seka naujienas didelė dalis Lietuvos literatų, tačiau dar prieš keletą metų dauguma jų įtariai žiūrėjo į poezijos bei literatūros publikavimo galimybes internete. Laikas bėga. Paradoksalu, kad net keli iš didžiausių skeptikų patys šiuo metu mielai skelbia savo eilėraščius socialiniuose tinkluose. Galios tinklai keičiasi, persimaino, steigia naujus atpažinimo bei konfigūracijos „slaptažodžius“.

Pagal socialinių tinklų naudojimo ar nenaudojimo faktą suskirstyti kūrybą į „tikrąją“ bei „netikrąją“ darosi vis sunkiau. Tačiau tie, kuriems to labai reikia, ir toliau randa būdų, kaip steigti skirtį. Intuityviai jaučiu, kad dažnai ši skirtis labiau inspiruojama ne mokslinių argumentų, faktų ar kompetencijos, o inertiško bandymo iš visko, kas papuola po ranka, susiręsti aplink save, savo kūrybą bei bendraminčių ratą savotišką barikadą, gynybinę sieną, už kurios priimami tie, kurie žino „slaptažodį“.

 

 


1 Rupi Kaur (g. 1992) – Kanadoje augusi indų kilmės poetė, iliustratorė ir gyvų poezijos skaitymų autorė. Debiutinė jos poezijos knyga „Pienas su medum“ – tai jautriai ir atvirai apie meilę, praradimus, smurtą, seksualinį priekabiavimą ir moteriškumą pasakojantys poezijos ir prozos tekstai. Vos pasirodžiusi, knyga tapo pasauliniu hitu, o aukščiausioje „New York Times“ bestselerių sąrašo pozicijoje išsilaikė net šimtą savaičių iš eilės. „Pienas su medum“ išverstas į daugiau nei trisdešimt penkias kalbas. R. Kaur savo tekstais pirmiausia išgarsėjo socialiniame tinkle „Instagram“, tad dažnai kritikų vadinama „instapoetų karaliene“.

Ramutė Dragenytė. Tuštumos jūra

2021 m. Nr. 7 / Aušra Kaziliūnaitė. Jūros nėra. – Vilnius: Kitos knygos, 2021. – 99 p. Knygos dizainerė – Agnė Dautartaitė-Krutulė.

Aušra Kaziliūnaitė: „Mano galvoj nebesirenka barsukai-masonai…“

2020 m. Nr. 7 / Poetę Aušrą Kaziliūnaitę kalbina Andrius Jakučiūnas / Poetė, filosofė, žmogaus teisių aktyvistė, „Pirmosios lietuviškos“ ir dar trijų kitų poezijos knygų autorė, ramybės jaukiame poezijos lauke drumstėja…

Lietuvos šimtmetis literatūroje

2018 m. Nr. 2 / Dalyvavo eseistas, vertėjas Laimantas Jonušys, poetė Aušra Kaziliūnaitė, kultūros istorijos tyrinėtojas Darius Kuolys, literatūrologė Jūratė Sprindytė, istorikas Aurimas Švedas, literatūrologas Regimantas Tamošaitis.

ŠIMTMEČIO ANKETA: Viktorija Daujotytė, Gintaras Bleizgys, Aušra Kaziliūnaitė

2018 m. Nr. 1 / Nepriklausomos Lietuvos šimtmečio istorija yra ryški ir permaininga, patyrusi sunkių išbandymų, bet įrodžiusi stiprią tautos politinę valią, pilietinį visuomenės sąmoningumą,

Aušra Kaziliūnaitė. Eilėraščiai

2017 m. Nr. 4 / mergaitė su degtukais. tokiomis naktimis kaip ši kai už lango daugiau nei minus dvidešimt kai šalta beveik kaip sapne ištuštėjusiomis miesto gatvėmis šokuoja kiškis su mergaitės akimi

Elžbieta Banytė. Kai prarysi mėnulį

2015 m. Nr. 1 / Aušra Kaziliūnaitė. Mėnulis yra tabletė. – Vilnius: Lietuvos rašytojų sąjungos leidykla, 2014. – 116 p.

Ramutė Dragenytė. Knyga iš chaoso

2008 m. Nr. 1 / Aušra Kaziliūnaitė. Pirmoji lietuviška knyga. – Kaunas: Savaitraštis Nemunas, 2007. – 126 p.

Jurga Tumasonytė. Apie grybus ir medų

2020 m. Nr. 8–9

Antano Vaičiulaičio literatūrinės premijos laureatės kalba

 

Kaip žinoma, premija skiriama už apsakymą, – juk Antanas Vaičiulaitis buvo puikus trumpojo žanro meistras, – tačiau su rašytojo kūryba susipažinau dar mokykloje, kai visi klasėje skaitėme jo romaną „Valentina“. Tai, ką perskaitai jauname amžiuje, paprastai tavyje nusėda ilgam ir jau visada atsimeni kokią nors detalę arba lydėjusį jausmą. Iš tos knygos pamenu ore tvyrantį kvapnaus pavasario minkštumą, saulės tvyksnius, plastiškus Valentinos judesius ir medaus kopinėjimą. Šis romanas mano sąmonėje įsitvirtino kaip dailus, gyvas, dar neuždžiūvusių dažų paveikslas. Skirtingai negu rašytojas, apie medų savo tekstuose dar niekada nesu kalbėjusi, nors vieną sceną, nutikusią man realybėje, prisimenu.

Buvau gal šešerių ar penkerių, ryte turėjau atsikelti anksti, nenorėjau mautis storų pėdkelnių, kurių klynas vaikštant nukardavo. Mama kantriai aiškino, kad pėdkelnių reikia, jog į odą neįsisiurbtų erkės. Virtuvėje tėvas klojo į pintines senus laikraščius, ant stalo garavo koldūnai su grietine, reikėjo valgyti, nors norėjau eiti į svetainę žiūrėti filmukų. Murksodama prie šąlančių koldūnų mačiau, kaip mama tepa mums sumuštinius.

– Į kur įpilti vandens? – paklausė tėvas mamos.

Jie ėmė ieškoti spintelėse tuščios taros.

– Ai, bus gerai į šitą, – pasakė tėvas, atradęs apmusijusį degtinės butelį.

Butelį išplovė, prileido šalto vandens iš čiaupo ir užsuko.

Mama atnešė iš koridoriaus didelį maišą su senais mano drabužiais ir žaislais.

– Įdėsiu dar ir cukraus, vis tiek pravers, – nutarė imdama iš spintelės celofanu aptrauktą kilogramą. Visa tai buvo skirta tam Berniukui.

Nešvarios lėkštės atsidūrė kriauklėje, mama užrišo man ant galvos skarelę, užsivilkau mėgstamiausią ryškiai rožinę striukę, apsiaviau rudus guminius. Susėdome į raudonus žigulius, aš – gale, tėvai – priekyje. Pakeliui dar turėjome paimti tėvų draugus – Nilką ir Augį. Nilka visuomet kvepėdavo pakalnučių dezodorantu, o Augis – tabako ir stipraus odekolono mišiniu.

Tėvų draugai jau laukė mūsų savo daugiabučio kieme. Sėdėjau tarp jų (tais laikais dar niekas nebuvo girdėjęs apie automobilių kėdutes). Nilka man davė čiulpiamą saldainį, jų visuomet turėdavo pilnas striukės kišenes. Jei važiuodavome ilgai, mane imdavo nežmoniškai pykinti, bet tėvai žadėjo, kad miškas netoli, greitai atvyksime.

Tą vietą mano tėvams parodė Augis, gal tuose kraštuose buvo jo kadaise prarasta tėviškė, o gal ten nuo seno grybaudavo? Mes įsukome į siaurą miško keliuką, spaudžiamą tankiai suaugusių medžių ir neiškirstų krūmynų. Keliukas buvo duobėtas, Augis juokėsi, kad Nilkai nuo trankymosi išbyrės dantys (kaip tik neseniai rodė mamai susidėjusi tris auksinius). Dantys liko burnoje, bet vos neįstrigome duobėje. Galiausiai pasiekėme iš pažiūros apleistą medinę trobą. Tėvo draugai išlipo pirmieji, o aš užsimaniau gerti, tad mama ištraukė butelį, gurktelėjau kelis gurkšnius.

Troboje gyveno Berniukas, jo motina ir tėvas. Kai važiuodavome grybauti, pasistatydavome mašiną jų kieme, mama nunešdavo maišą vaikui, o jo tėvai kartais padėdavo mums rinkti grybus arba parodydavo geresnių miško vietelių. Atmintyje išliko, kad ir tėvas, ir motina būdavo lyg aprūkę dūmuose – abu gerokai pajuodę, motinos plaukai tamsūs, su žilomis sruogomis, tėvo rankos didelės, lyg boksininko pirštinės. Tas Berniukas buvo tokio paties amžiaus, kaip ir aš, tik mažesnis, liesesnis, bet labai vikrus. Kai atvykdavome, jis negalėdavo atsiplėšti nuo mano mamos – stengdavosi jai įtikti, vesdavo mus per miško brūzgynus. Niekada nedėvėdavo nei pėdkelnių, nei guminių batų, ir erkės jo turbūt nepuldavo, o jeigu ir puldavo, jis nekreipdavo į jas nė mažiausio dėmesio.

Nepamenu, kaip nutiko, kad tą kartą jo tėvai mūsų į mišką nevedė – gal prastai jautėsi? Nilka su Augiu nuėjo į vieną pusę, tėvas nuskubėjo į kitą, o mes – mama, aš ir Berniukas – iš lėto bridome per minkštas samanas. Berniukas nesustodamas čiauškėjo ir rodė į grybus. Aš vis taisiausi smunkančias pėdkelnes, visa esybe nekęsdama grybavimo. Nemėgau jų nei rinkti, nei valgyti.

Po poros valandų mes visi grįžome – Augis su Nilka kaip visuomet prisigrybavo nesuvokiamą kiekį, tėvas rinko tik baravykus, o mama pintinėje parsinešė skirtingiausių grybų rinkinį, kurį reikėjo dar peržiūrėti, išmesti netinkamus.

Berniuko tėvai jau laukė mūsų apdengę stalą atstojantį kelmą nusitrynusia klijuote. Buvo papjaustę užkandos, lyg ir lašinių su juoda duona, agurkų. Paprastai pas juos niekada nesivaišindavome. Susėdome, Berniuko tėvai ir Augis prisidegė cigaretes.

– Einam su manim, – pakvietė Berniukas.

– Nenoriu. Mama sakė, kad tuoj važiuosim namo.

– Aš turiu kai ko labai skanaus.

– Tortą?

– Ne, einam, parodysiu.

Mama mostelėjo ranka, kad eičiau paskui jį, tik ilgai neužtruktume. Berniukas nusivedė mane į sukrypusią lauko virtuvėlę.

– Va, matai? Duosiu tavo mamai, – pasakė didžiuodamasis.

Iš pradžių nesupratau, į ką žiūrėti, kol Berniukas pats neparodė pirštu į emaliuotą dubenėlį, kuriame buvo kreivai šleivai pripjaustyta agurkų lazdelių. Jos mirko geltoname klampiame skystyje.

– Čia medus, – paaiškino.

Nunešėme tą dubenėlį prie stalo. Vaikas išdidžiai ištiesė indą mano mamai:

– Pagaminau jums, teta.

Berniuko motina nusijuokė, sakydama, kad vaikiščias visą rytą mūsų laukė ir gamino tą savo skanėstą.

 

Kai galiausiai atsisveikinome ir priėjome prie mašinos, mano tėvai reikšmingai susižvalgė.

– Jie galvojo, kad atsivežėme degtinės, – pasakė mama, paimdama vandens butelį nuo priekinės sėdynės.

– Kaip sarmata, manys, kad atsivežėm ir nedavėm. Vargšai taip dėl mūsų stengėsi, – susinervino Nilka.

– O jums ne sarmata eit ir sakyt, kad čia tik vanduo? Gal jie šiaip norėjo įsiteikt, negi ėjo ir pro stiklą apžiūrinėjo, ką laikom mašinoj? Nei šis, nei tas, – nepritarė tėvas.

Namo suaugusieji važiavo suglumę.

Likusią dieną mama valė grybus, o tėtis maišė puodą – visa laiptinė paniro į verdamos grybienės debesį. Tėvai ir vėl prisiminė nesusipratimą su tais žmonėmis ir Berniuko vaišes.

– Mama, kodėl tu verki? – paklausiau jos. – Tas berniukas visai kvailas. Neskanus tas jo medus.

 

Tėvai užmarinavo grybus ir sudėjo stiklainius į rūsį. Žiemą Augis iš kažkur sužinojo, kad Berniuko mama pasikorė. Daugiau ten niekada nebevažiavome.

Neįsivaizduoju, kaip baigėsi tam vaikui ir ar jis dar ruošė agurkus su medumi? Ar užaugęs pasakojo kitiems apie savo nelengvą vaikystę? O gal niekada nenorėjo apie tai kalbėti ir atsitvėrė tylos siena? Galbūt perskaitęs šį tekstą čia savęs neatrastų, nes viską matė truputėlį kitaip. Ir tas „Valentinos“ medus, apie kurį taip pat skaitė mokykloje, jam galėjo priminti visai kitus dalykus.

Rašydama šią kalbą supratau, kad A. Vaičiulaičio kūriniai gyvena atskirus gyvenimus, kartais įkrisdami kokiam nors būsimam rašytojui į širdį ir pasilikdami ten kaip amžinai užkonservuoti, niekada nesugesiantys grybai.

2020 m. birželis

Jurga Tumasonytė. Kolektyvinis sodas

2026 m. Nr. 3 / Brėško dar vienas rytas, tamsus mėlis po truputį skiedėsi su auksu, vis dar nebuvo šviesu, bet jau ir nebe naktis. Paukšteliai už lango garbino Kūrėją, Joachimo sode nuraškytos ir pamerktos vazoje baltos lyg nekaltas prasidėjimas…

Mindaugas Nastaravičius: „Jaučiuosi laisvas savo vaizduotės teatre“

2024 m. Nr. 4 / Poetą ir dramaturgą Mindaugą Nastaravičių kalbina Jurga Tumasonytė / Iš šalies man atrodo, kad Mindaugas Nastaravičius yra iš tų rašytojų, kuriems sėkmingai išriedėjo kauliukai, – jo pjesės statomos, knygos skaitomos…

Jūratė Sprindytė. Fundamentas ir fragmentas

2023 m. Nr. 11 / Apžvalgoje aptariamos šios knygos: Valentino Sventicko „Guriniai“, Jurgos Tumasonytės „Naujagimiai“ ir Danutės Kalinauskaitės „Baltieji prieš juoduosius“.

Asta Skujytė-Razmienė. Be namų negerai

2023 m. Nr. 5–6 / Apžvalgoje aptariamos knygos – Vaivos Rykštaitės „Mėlynas namas Havajuose“ ir Jurgos Tumasonytės „Naujagimiai“.

Jurga Tumasonytė. Boleslovas ir stebuklai

2022 m. Nr. 7 / Mano žmona kilusi iš senos kilmingos giminės, jos šaknys siekia laikus, kai kunigaikščiai puošniais šarvais užmigdavo po kvapniažiedžiais medžiais ir susapnuodavo geležinius padarus, kaukiančius ir iškaukiančius būsimų miestų vardus.

Jurga Tumasonytė. Vargšas Jacekas

2021 m. Nr. 4 / Kasdien išeidama iš namų pasižiūriu į bajorų galvas, rymančias virš antrojo aukšto langų, – toks mano ritualas, kad dieną sektųsi, o vakare gyva ir sveika grįžčiau namo. Gipsiniai veidai visuomet vienodi…

Jurga Tumasonytė. Remontas

2020 m. Nr. 4 / Gaila pagalvojus, kad tas šešetas iš pirmo žvilgsnio sveikų vaikų nešiojo nesveikus genus. Kartais prisimenu juos – feisbuke radau mergaitę, vardu Viktorija. Nusidažiusi šviesius plaukus juodai, išsipešiojusi plonyčius antakių lankus.

Jurga Tumasonytė. Karalystė

2019 m. Nr. 3 / Aukštas kumptelėjęs vyras pasitrynė uodų sugeltą šoną ir švelniai pašaukė mergaitę, spėriai renkančią į glėbį šakas. „Užteks“, – pasakė rišdamas nemenką krūvą virve.

Giedrė Kazlauskaitė: „Aš nemoku būti komandoje“

2018 m. Nr. 12 / Poetę Giedrę Kazlauskaitę kalbina Jurga Tumasonytė / Nauja poetės Giedrės Kazlauskaitės knyga „Gintaro kambarys“ tik paimta iš spaustuvės pirmiausia atsidūrė „Poetiniame Druskininkų rudenyje“ …

Neringa Abrutytė: „…rašysiu ten su savo mylimu šunim“

2018 m. Nr. 5-6 / Poetę Neringą Abrutytę kalbina Jurga Tumasonytė / – Ką reiškia išleisti knygą po keturiolikos metų? Su kokiais iššūkiais teko susidurti dėliojant eilėraščių rinkinį „Atostogos“? Išleisti elektroninę ar popierinę? Ir dar po tiek daug metų?

Undinė Radzevičiūtė: „Ribos rašytojui – tai mažiausiai pageidaujamas dalykas“

2018 m. Nr. 3 / Rašytoją Undinę Radzevičiūtę kalbina Jurga Tumasonytė / Prozininkė Undinė Radzevičiūtė pirmą kartą debiutavo 2003-iaisiais romanu „Strekaza“.

Liubov Jakimčiuk: „Literatūra karo metu nėra beprasmė“

2017 m. Nr. 1 / Ukrainiečių rašytoją Liubov Jakimčiuk kalbina Jurga Tumasonytė / Liubov Jakimčiuk vardą įsidėmėjau perskaičiusi Mariaus Buroko išverstų eilėraščių, kurie stebino intymiu kalbėjimu…

Kornelijus Platelis. Netikras miškas

2020 m. Nr. 7

Siautė pandemija, buvo paskelbtas karantinas. Valdžia nurodė visiems nekišti nosių iš namų, o iškišus slėpti jas po kaukėmis. Mes taip ir darėme, bet po pietų išeidavome paklajoti po miškus. Kryptį visada nustatydavau aš. Tą dieną patraukėme per ištuštėjusį kaimą gatvele palei upelį, kuria dar nebuvome ėję. Tikėjausi, ja išeisime į plentą, tačiau išėjome ne į tą. Tai pastebėjau iš karto, tiksliai nustačiau mūsų buvimo vietą, bet čia pat pamiršau šį faktą ir toliau vaizdavausi, kad kirtome kitą plentą. Nudrožėme tiesiai prieš akis atsivėrusia proskyna su elektros linija, mano įsivaizdavimu, vedančia į už to kito plento esantį kaimą, bet netrukus atsidūrėme prie upelio. Iš kur čia tas upelis? Juk buvome perėję tiltą, ir jo čia negalėjo būti. Gal čia kitas, nežinomas man upelis? O retkarčiais debesų uždangos nusikratanti saulė? Kokioje keistoje ji vietoje! Visi tie akivaizdūs ženklai neįstengė praplėšti ūmai užkritusios užmaršties skraistės ir įtikinti revizuoti pradinį įsivaizdavimą.

Pasukome į dešinę palei upelį tankiu mišku, ir teko pavargti, kol suradome padoresnį taką. Juo išnirome į gyvenvietę, priėjome asfaltuotą kelią ir nužingsniavome ta kryptimi, kurios derėjo laikytis ėjus ne šiuo, o įsivaizduotu mišku. Už tvorų lakstė dideli šunys ir sveikino mus piktu lojimu. Laimei, paskutinėje kaimo sodyboje pamatėme gyvą žmogų ir paklausėme, kur šiuo keliu išeisime. Jis pasakė, jog turime eiti į priešingą pusę, jei norime trumpesniu keliu sugrįžti namo.

Anokia čia istorija, pasakysite. Žmonės kelioms paroms pasiklysta, kerta valstybių sienas, jų su šunimis, malūnsparniais ieško, o čia – pasiklydę tarp trijų pušelių… Taip, čia ne tokia istorija. Vietoje planuotų dešimties tūkstančių žingsnių numynėme po dvylika, tik tiek. Tačiau mane pribloškė toks paprastas pavyzdys, kaip lengvai išankstinis „žinojimas“ išstūmė akivaizdžius faktus, kuriais tikrovė baksnote baksnojo į mano nosį (ir jie buvo priimami kaip tikri), kaip sąmonė siūlė laikyti juos nepaaiškinamais, beatodairiškai trynė, gundė nekreipti dėmesio.

Pradėjau galvoti, ar per netrumpą gyvenimą mano sąmonė nėra atlikusi panašių veiksmų su esminiais dalykais? Greičiausiai atliko. Tačiau kokias išstumtas akivaizdybes turėčiau vadinti esminėmis? Ar vėlesni suvokimai ištaisė ankstesnius paklydimus, ar tik pakeitė kitais manymais, dar išmaniau žongliruojančiais patirtimis? Dabar jau būtų sunku atsekti. Todėl užduokime lengvesnį klausimą: ar filosofija įmanoma be psichologijos? Akivaizdu, kad ne. Bent jau man. Tik tiek. Bet vis dėlto.

Bandžiau prisiminti vaikystę, pradinio pasaulio vaizdinio kūrimąsi iš jutimo organų siunčiamų duomenų ir elementarios, neretai pasitvirtinančios informacijos (karšta – nudegsi, ir nudegi, aštru – įsidursi, ir įsiduri, myliu, hm, ir aš tave myliu…), kalbos radimąsi, žodžiams-vardams jungiantis su daiktų bei reiškinių vaizdais ir vyksmais. Ar tuomet galėjo ištikti kokių nors esminių klaidų? Manau, kad ne. Net pasakų personažai laikėsi deramo socialinio atstumo nuo akivaizdžių dalykų ir tik turtino suvokimo įgūdžių atsargas, ugdė vaizduotę. Klaidingų interpretacijų pasitaikydavo ir tada, bet jos nebuvo esminės. Mama į juostinį magnetofoną prideklamuodavo eilėraščių ir palikdavo mane jų klausytis. Pamenu, skambant: „Lenktyniauja, raitos bangos ties krantu, / Trys žvejų mergaitės sukasi ratu“, vaizdavausi ne kaip tos bangos raitosi, o kaip mergaitės joja raitos ant jų. Kaip kokios europės, apie kurias tada dar negalėjau žinoti. Tikrai neesminė paklaida, todėl psichologo prašau kol kas nesikišti.

Mokykla, bent jau tokia, kokią teko išeiti man, laikėsi pagarbaus socialinio atstumo su akivaizdžiais dalykais tiksliųjų mokslų srityje, ir ne visai padoraus – humanitarinių. Galėjęs ar negalėjęs ten būti upelis iš vaikystės nešė į paauglystę, prasidėjo pirmieji ego slenksčiai. Tad nenuostabu, kad pasaulis aiškiai pasidalijo į juodą ir baltą, svetimą ir savą. Mano ir aplinkinių žmonių asmenybės suskilo į paradines ir šešėlines, kaukės pakeitė veidus. Kaip ilgai truko šis išankstinis „žinojimas“, ar jis visai išnyko, ar tik apaugo storesne įsivaizdavimų ir suvokimo įgūdžių žieve, dar ir dabar nedrįsčiau teigti.

Paskui prasidėjo jaunystė. Upelis įtekėjo į lytinio potraukio upę, slenksčiai virto kriokliais. Pasaulėvaizdis neteko stebuklinių elementų ir tapo net primityvesnis. Nežinau nė ką apie tai pasakyti. Viskas vyko kažkaip nesusivokiant, nesusigaudant, netikint, nepasitikint ir per lengvai patikint. Net lektūra plėtė ir gilino tą maišatį. Sunku tikėtis, kad kokie nors aiškiau artikuliuoti išankstiniai įsivaizdavimai būtų galėję susikristalizuoti anuo laikotarpiu. O jei ir taip, jie dar saugiai snaudė po stora nesusivokimo antklode ar velėna, jei norite. Nors psichoanalitikas turbūt apie tai pasakytų daugiau.

Gal jis išaiškintų, kaip aname ar kiek vėlesniame nesusigaudyme radosi ydingas išankstinis įsivaizdavimas, kad visi žmonės su savo dorybėmis, ydomis ir troškimais panašūs į mane, kad jie vadovaujasi panašia logika ir yra valdomi panašių geismų. O visa, kas atrodo ne taip, – tik logikos ir psichinės higienos nesilaikymo pasekmė. Visa vėlesnė empirinė ir knyginė patirtis man sakė, kad yra kitaip, bet sąmonė toliau uoliai gujo tokius suvokimus iš savo rūpestingai prižiūrimo iliuzijų darželio.

Pavadinau šį įsivaizdavimą ydingu ne tik dėl to, kad jis klaidingas ar kad mūsų žvilgsnius atitraukia nuo reiškinių pasaulio, slopina domėjimąsi aplinkiniu šurmuliu. Jis žmogų paverčia tipu, patupdo į karantiną, kuris tęsiasi kur kas ilgiau už epidemiją ir nėra atšaukiamas, net jei šia liga niekas neužsikrečia, o aplinkui toliau žydi gyvenimas, klesti ekonomika, auga vartojimas ir BVP. Tačiau ir to žmogaus nederėtų per daug smerkti. Žinoma, nelygu kokie vaizdiniai jus yra užvaldę. Jis juk negali kitaip pažinti kitų negu tik per save. Jis kito bandomojo triušio paprasčiausiai neturi. Jis – Narcizas? Gal truputį ir taip. Gal ir jam buvo skirta pirmoji Teiresijo ištarmė, beje, atnešusi šiam pranašo šlovę: „Gyvensi ilgai, jei nebandysi pažinti savęs.“ Kaip matote, Teiresijas pažinimo neatskyrė nuo susižavėjimo. Negi mes didesni pranašai, kad imtume smerkti susižavėjimą, pravardžiuoti jį puikybe, vadinti nuodėme? Narcizui pažinimas baigėsi tragiškai, o karantinas – jokia tragedija, ypač jei jis savanoriškas.

Ar man pavyko atsikratyti šio išankstinio įsivaizdavimo? Logiškai – turbūt taip. Tačiau proto luobas, dengiantis sausą žinojimo šaką, nėra toks jau storas. Jis kaip žolė, virš žemės paviršiaus siūruojama vėjo. Jos šaknys nematomos, bet jeigu nesiskaitysime su jomis samprotaudami apie veją, tapsime tiesiog juokingi. (Gal psichologas pasakytų, jog šitoks nepasitikėjimas protu atskleidžia baimę atsidurti kvailio vietoje, kaip jau ne kartą buvo nutikę.) Tad vėl esu priverstas prisipažinti, kad nežinau. Ar tas nežinojimas man kainavo daugiau negu anie papildomi du tūkstančiai žingsnių? Nelygu kaip vertinsi. Netapau politiku, nepradėjau rašyti romanų… Turbūt ne.

Po studijų mane paėmė į kariuomenę, paskui prasidėjo veikla, daugėjo pasirinkimų. Tikslieji mokslai slinkosi vis arčiau tikrovės. Tačiau ir juos taikant yra tekę kliautis intuicija. O tai rizikingiau, nei taikant humanitarinius. Nors gal sovietų laikais – atvirkščiai. Bet jie, ačiū Dievui, pasibaigė, ir mus ištiko laisvė rinktis. Bet aš jau buvau miške, tikrame ar netikrame, tame ar kitame. Grybaudavau rinkdamas kiek nuodingas (jei triskart nenuvirsi) savo eilėraščių „šmorškes“, žvalgiausi į plotelius, kur jos galėtų augti, ir nesirūpinau, koks čia miškas. Laikinai pasirinkdavau ir kitokią veiklą, labiau iš reikalo, nes tų „šmorškių“ laisvės sąlygomis niekas nebesupirkdavo, bet rankiojimo instinktas glūdėjo manyje dar nuo akmens amžiaus ir visada sugrąžindavo prie „pašaukimo“.

Ką tuo metu veikė mano išankstiniai įsivaizdavimai? Tikriausiai tą patį – nuolatos sugrąžindavo į miškus ir kas kartas juose paklaidindavo. Arba uždarydavo į karantiną, kai tik galėdavau sau tai leisti. O ten ne tik bobausiai, ten minties lapės laigo ir brauko per nosį savo dvokiančiomis uodegomis, jei nedėviu kaukės, neapibūdinamos būtybės aiškinasi, kas jos tokios, Narcizas žvelgia į tvenkinį, bet vis neįkrenta, ir vyksta dar daug kitų neįtikėtinų dalykų, kuriuos yra aprašęs Puškinas. O dabar, tikro karantino sąlygomis, tie įsivaizdavimai nebeveikia nieko. Juk ne todėl, kad būtų išnykę? Gal tiesiog nebeturi ką veikti?

2020 balandis

Gintarė Bernotienė. Ilgalaikiai projektai

2026 m. Nr. 4 / Praeina knygų mugė, o su ja nutolsta ir įvairių geriausių knygų sąrašų formavimas, ir po skaitymo srauto, sykiais pajuntamo ir fiziškai, lieki su savais apmąstymais, ką gi išreiškia…

John Keats. Sonetai

2026 m. Nr. 2 / Iš anglų k. vertė ir komentavo Kornelijus Platelis / Johnas Keatsas (1795–1821) – anglų poetas romantikas, perėmęs šios literatūros srovės pasaulėjautą ir stilistiką. Tačiau geriausi jo eilėraščiai peržengia bet kokių stilistikų ribas…

Kornelijus Platelis. Eilėraščiai

2024 m. Nr. 10 / Užėjau konditerijon. Ten mano vaikystės draugė,
be kitko, gamino tamsaus šokolado triušius.
Tokie fainuoliai gražiais švarkeliais su varlytėmis

Dylan Thomas. Baladė apie ilgakojį jauką

2024 m. Nr. 4 / Iš anglų k. vertė Kornelijus Platelis / Dylanas Marlais Thomas (1914–1953), gimęs prieš 110 metų, laikomas reikšmingiausiu XX a. Velso poetu, nors rašė angliškai. Gėlų kalbą jis mokėjo…

Kornelijus Platelis. Su Ferdinandu. Eilėraščiai

2023 m. Nr. 7 / Matai, Ferdinandai, tuos kėkštus sode už lango?
Vienas nuo medžio saugo, kitas kažką lesioja
žolėj. Besniegė žiema, minus vienas. Visai kaip mudu.

Kornelijus Platelis. Pavasaris. Kuo čia dėta poezija?

2023 m. Nr. 4 / Saulelė atkopia, svietas bunda, žiemos pramonė bankrutuoja. Negi dėl to vėl imsime aikčioti, kai sėjos metą mūsų žemdirbių akys baisininkės žvelgia į būsimus darbus bei rinkos siūlomą atlygį už juos, kai Ukrainos ūkininkai…

Salman Akhtar. Eilėraščiai

2022 m. Nr. 3 / Iš anglų k. vertė Kornelijus Platelis / Salmanas Akhtaras (g. 1946) – žymus indų psichoanalitikas, gyvenantis ir dirbantis JAV, Filadelfijos Jeffersono medicinos koledže, taip pat skaitantis paskaitas įvairiose šalyse…

Kornelijus Platelis. Eilėraščiai

2022 m. Nr. 2 / Prabėgo kiek laiko, bet viskas lyg ir taip pat:
mes renkamės tiesą ir atmetame melus.
Ir kimbame vienas kitam į gerkles.

Kornelijus Platelis. Eilėraščiai

2020 m. Nr. 10 / Pakeisiu, ką panorėsi, jei man pasirodys – verta.
Žodžiai iškeičiami it bankuose pinigai.
Net jei manai, kad galiu užkalbėti tikrovę,
nesauvaliauju, daryti to nė nebandau.

Ogden Nash. Eilės Camille’io Saint-Saënso „Gyvūnų karnavalui“

2020 m. Nr. 5–6 / Camille’is Saint-Saënsas (1835–1921) sukūrė „Žvėrių karnavalą“, taip mūsuose jis vadinamas, 1886 metais, kaip muzikinį kūrinį vaikams, ir gyvas būdamas leisdavo jį atlikti tik privačiai.

Kornelijus Platelis. Eilėraščiai

2019 m. Nr. 4 / Konstravome tokį dangolaivį, / kuriuo turėjome skristi į krikščionišką dangų, / išėjo kiek panašus į bažnyčios bokštą, / tačiau bebaigiant statyti griuvo, dėl ko – nežinia.

Seamus Heaney. Eilėraščiai

2019 m. Nr. 2 / Iš anglų k. vertė Kornelijus Platelis / Seamusas Heaneyʼis – airių poetas ir rašytojas iš Dublino, Harvardo ir Oksfordo universitetų profesorius, 1995 m. Nobelio literatūros premijos laureatas.