Proza verstinė
Elif Shafak. Blusų rūmai
2015 m. Nr. 3
Iš anglų k. vertė Gediminas Pulokas
Elif Shafak (g. 1971) – po Nobelio literatūros premijos laureato Orhano Pamuko turbūt garsiausia šiuolaikinė Turkijos rašytoja. Europoje gimusios, augusios ir tik paauglystėje į Turkiją gyventi su tėvais grįžusios autorės kūryba verčiama į daugelį pasaulio kalbų, pora jos romanų išleista lietuviškai: „Stambulo pavainikė“ (2010) ir „Keturiasdešimt meilės taisyklių“ (2012).
Komiškas ir tuo pat metu tragiškas romanas „Blusų rūmai“ – įvairiais pjūviais Stambulo, o ir visos Turkijos istoriją atspindintis kūrinys. Pagrindiniu romano veikėju teisingiausia būtų įvardyti kadaise prabangų, o dabar nuskurusį Stambulo daugiabutį, pačių jo gyventojų vadinamą tai „Ledinukų rūmais“, tai „Blusų rūmais“. Dešimt butų, dešimt atskirų, tačiau tarpusavyje susijusių šeimų likimų, dešimt skirtingų galimybių remiantis praeitimi žvelgti į dabartį. O nuo ko ir kaip viskas prasidėjo? Kaip tik apie tai ir yra ši „Metų“ skaitytojams pateikiama ištrauka.
Pasak žmonių, esu itin lakios vaizduotės – tai bene mandagiausias iš visų kada nors sugalvotų būdų pareikšti: „Šneki nesąmones!“ Ko gero, jie teisūs. Kai susijaudinu ir nebesumoju, kaip turėčiau elgtis, kai išsigąstu žmonių žvilgsnių, nors deduosi, kad viskas gerai, kai užmezgu pokalbį su nepažįstamaisiais ir pati save mėginu apgauti, jog esu kaip tik tokia, kokia jiems noriu pasirodyti, kai pajuntu kartėlį dėl praeities ir nedrįstu pripažinti, kad ateitis bus ne ką geresnė, kai nebesugebu adekvačiai susivokti nei kas aš, nei kur aš – visais šiais pernelyg dažnai pasitaikančiais atvejais puikiai suprantu, kad mano šnekos nėra labai logiškos. Tačiau kalbėti niekus toli gražu nereiškia apgaudinėti – nesąmonė ne ką artimesnė melui nei tiesa. Apgaudinėjant tiesa apverčiama aukštyn kojom. Šnekant nesąmones tiesa ir apgaulė taip smarkiai persipina, kad viena nuo kitos tampa veik neatskiriamos. Galbūt tai skamba painokai, bet iš tiesų viskas labai paprasta. Taip paprasta, kad pavaizduojama vienu vieninteliu brūkštelėjimu.
Tarkime, kad tiesa yra horizontali linija.
—————
Vadinasi, tai, ką įvardijame apgaule, turėtų būti vertikali linija.
|
|
|
O štai kaip atrodo nesąmonė:

Apskritimo trajektorija neturi nei pradžios, nei pabaigos, ji nepripažįsta nei horizontalios, nei vertikalios ašies.
Į apskritimą galime įsilieti bet kuriame taške, jei tik šio klaidingai neimsime laikyti pradžia. Čia nėra nei pradžių, nei sandūrų, nei pabaigų. Nesvarbu, kokią situaciją ar kokį konkretų įvykį pasirinkčiau aprašyti pirmiausia, šiems už akių visada bus užbėgęs tam tikras laikotarpis – tam tikra praeitis, siekianti kur kas toliau negu mano pavaizduotoji, taigi, kad ir nuo ko atsispirčiau, tai niekad nebus tikrosios pasakojimo ištakos.
Pati nemačiau, bet išmintingi žmonės kalbėjo, jog kadaise, kai Stambulo gatvių šiukšliadėžės dar būdavo uždengiamos apvaliais pilkšvo aliuminio dangčiais, vietiniai berniukai ir mergaitės drauge žaisdavo žaidimą. Dalyvauti galėdavo ribotas skaičius vaikų – ne per daug, kad nesusidarytų grūstis, ir ne per mažai, kad laikas lėktų smagiai, kitaip tariant, – lygiai tiek, kiek reikia, o svarbiausia, kad dalyvių skaičius būtų lyginis.
Iš pradžių „Šiukšliadėžės žaidime“ būdavo užduodamas klausimas „Kada?“ Norint atsakyti į šį klausimą, reikėjo remtis keturiais atskiruose apvalaus dangčio kraštuose kreida užrašytais žodžiais: „Dabar – Rytoj – Greit – Niekad.“ Dangtis būdavo padedamas rankena į žemę ir išsukamas, kad kuo greičiau suktųsi apie savo ašį, o prieš jam imant lėtėti eilėje laukiantis vaikas turėdavo jį sustabdyti pirštu. Tą patį paeiliui padarydavo ir visi kiti žaidėjai, tokiu būdu kiekvienas jų pasirinkdavo sau priimtiną laikotarpį. Tada ši procedūra būdavo kartojama ant dangčio papildomai užrašius keturis galimus atsakymus į klausimą „Kam?“, pasirinkti reikėdavo iš šių variantų: „Man – Mano mylimam (mylimai) – Geriausiam draugui (draugei) – Visiems mums.“ Dangtis vėl būdavo išsukamas, o žaidėjai vėl paeiliui jį stabdydavo. Trečiajame etape vaikams reikėdavo pasirinkti atsakymą į klausimą „Kas?“ Likusiame dangčio plote būdavo įrašomi aštuoni žodžiai – keturi, pranašaujantys sėkmę, ir keturi, žadantys negandas, nei daugiau, nei mažiau, kad galimoms įnoringo likimo užgaidoms būtų suteikta vienodai šansų: „Meilė – Vestuvės – Laimė – Turtai – Liga – Išsiskyrimas – Nelaimė – Mirtis.“ Dangtis ir vėl būdavo išsukamas, o sustabdžius jį gauti atsakymai galiausiai suguldavo į vientisą, vaikų ilgai lauktą seką „Kam, kas ir kada atsitiks“: „Man – Turtai – Greit“, „Mano mylimam (mylimai) – Laimė – Rytoj“, „Geriausiam draugui (draugei) – Vestuvės – Dabar“ arba „Visiems mums – Išsiskyrimas – Niekad“…
Švystelėti pasakojimo giją į priekį tempsiantį kamuoliuką nesunku. Aš taip pat galiu pasitelkti „Šiukšliadėžės žaidimo“ logiką su tam tikromis nežymiomis korekcijomis tai šen, tai ten. Pirmiausia reikėtų apsispręsti dėl pasakojimo laikotarpio: „Vakar – Šiandien – Rytoj – Kada nors.“ Tada nutarti dėl veiksmo vietos: „Mano gimtinėje – Ten, kur esu – Ten, kur būsiu – Niekur.“ Tada ateitų eilė pasirinkti veikėją: „Aš – Vienas iš mūsų – Visi mes – Nė vienas iš mūsų.“ Ir galiausiai, kad nebūtų pažeista keturių gėrybių prieš keturias negandas pusiausvyra, derėtų numatyti įmanomus padarinius. Šitaip keturis kartus paeiliui išsukusi įsivaizduojamą šiukšliadėžės dangtį, turėčiau sugebėti suregzti vykusį sakinį. Juk ko daugiau reikia norint pradėti pasakojimą, kuris, kaip ką tik išsiaiškinome, bet kuriuo atveju vis tiek niekada negali turėti jokios aiškios pradžios, jei ne paprastų paprasčiausio sakinio?
„2002-ųjų pavasarį Stambule vienas iš mūsų mirė anksčiau laiko, ir brėžta linija įgijo apskritimo pavidalą.“
2002-ųjų gegužės 1-ąją, trečiadienį, dvyliktą valandą dvidešimt minučių murzinas baltas furgonas, iš vieno šono papuoštas didžiulės žiurkės aštriais kaip skustuvas dantimis, iš kito – milžiniško plaukuoto voro piešiniu, vairuotojui nepastebėjus priekyje išdėstytų užtvarų, atsidūrė pačiame dviejų tūkstančių dviejų šimtų žmonių minios viduryje. Iš jos maždaug penki šimtai buvo susirinkę paminėti Tarptautinės darbo dienos, tūkstantis trys šimtai – aniems to neleidžiantys padaryti policininkai, dauguma kitų – Atatiurko statulą apspitę politikai ir valstybės tarnautojai, šią dieną švenčiantys Pavasario iškilmes, o likusieji – nemokamai dalintomis Turkijos vėliavėlėmis mojuojantys pradinukai, atvesti šen tiesiog dėl skaičiaus. Nuo ilgo stovėjimo saulėje ir begalinių nuobodybe persunktų kalbų srauto šiuos mokinukus jau beveik bėrė. Didžioji jų dalis vos ką tik buvo išmokę skaityti ir rašyti, ir to paakinti puldavo skiemenuoti visa gerkle kiekvieną užrašytą žodį, kurį tik aplink pamatydavo. Tad žiurkiškai voriškam furgonui atsidūrus minioje, šie vaikai kone unisonu garsiausiai išskandavo: „PA-RA-ZI-TŲ NAI-KI-NI-MO PA-SLAU-GOS: Pa-skam-bin-ki-te, ir mes juos iš-nai-kin-si-me už jus.“
Furgono vairuotojas, rusvaplaukis juokingai atrodantis plokščių ausų ir kūdikio veido vyriškis, kurio kiekvienas bruožas taip akivaizdžiai krito į akis, kad visa jo povyza regėjosi lyg būtų buvusi ne iš šio pasaulio, susidūręs dar ir su šiuo akibrokštu, neteko savitvardos. Mėgindamas išvairuoti furgoną kuo toliau nuo šių vaikiščių šūkaliojimų, nė pats nepastebėjo, kaip atsidūrė pačiame viduryje tarp itin sudirgusių demonstrantų, kurių būrį, savo ruožtu, laikė apsupęs netgi dar labiau sudirgusių policininkų žiedas. Per tas kelias minutes, kol vairuotojas buvo ištiktas stabo ir nesumojo, ko griebtis, įsiutę demonstrantai jį be perstojo tai piktdžiugiškai nušvilpinėjo, tai vaišino akmenų kruša: o gaila, nes juk šie žmonės vadovavosi ta pačia ideologija, kaip ir jis, tik, akivaizdu, interpretavo ją skirtingai. Desperatiškai pamėginęs nuvažiuoti į kitą minios galą, vairuotojas ir vėl buvo priverstas sustoti, tik dabar jau priešais policininkus. Veikiausiai šie iš karto jį būtų suėmę, – ir, galimas daiktas, reikalai būtų pakrypę gerokai liūdnesne vaga ne tik jam, bet ir demonstrantams, – jei tą pat akimirką policija nebūtų puolusi prie nedidukės karštakošių, pasiryžusių nieko nepaisant tuojau pat pradėti eiseną, grupelės. Galiausiai šiaip ne taip sugebėjęs ištrūkti iš šios bruzdančios aikštės, vairuotojas žliaugte žliaugė prakaitu. Jo vardas buvo Neteisingumas Tikraturkis. Parazitų naikinimo versle jis sukosi štai jau beveik trisdešimt trejus metus, bet dar niekad nebuvo ėmęs neapkęsti savo darbo taip smarkiai, kaip šiandien.
Kad vėl nepakliūtų į bėdą, jis nebesuko į siauresnes gatveles, važiavo didžiaisiais vingiuotais keliais, tačiau kai atvyko į sutartą vietą prie galų gale rasto daugiabučio, buvo pavėlavęs valandą ir keturiasdešimt penkias minutes. Pamažu atitokdamas nuo ką tik patirto sukrėtimo, sustojo prie šaligatvio ir įtariai sužiuro į prie įėjimo į pastatą besibūriuojančių žmonių grupelę. Neturėdamas nė menkiausio supratimo, kodėl jie čia susirinko, vis dėlto įtikino save, kad šie jam nelinki nieko bloga, vargais negalais nusiramino ir dar kartą pasitikrino adresą, kurį šįryt jam įteikė plepioji sekretorė: „Klikų g., Nr. 88 (Ledinukų rūmai).“ Be to, šioji patauška spėjo perspėti, kad tai „daugiabutis su kieme augančia rožine akacija“. Šluostydamasis nuo kaktos didžiulius prakaito lašus, Neteisingumas Tikraturkis dėbtelėjo į skaisčiai rausvais žiedais pasidabinusį medį sode. Ko gero, pamanė jis, tai ir yra minėtoji „rožinė akacija“.
Vis dėlto, kadangi visiškai nepasitikėjo sekretore, kurią pačiu artimiausiu metu, vos radęs jai pamainą, ketino atleisti, panūdo savomis trumparegio akimis patikrinti dar ir namo numerį. Išjungęs furgono variklį, išsiropštė laukan. Tačiau nespėjus žengti nė žingsnio, mažutė mergaitė, viena iš trijų minioje mindžikavusių pyplių, su siaubu balse užspigo: „Čia džinas! Seneli, seneli, pažiūrėk, čia džinas!“ Kresnas, žilas barzdyla, kurį mergaitė tampė už skverno, atsisuko ir žvilgtelėjo iš pradžių į furgoną, o tada į vairuotoją, nutaisęs nepatenkintą miną. Akivaizdžiai nusivylęs tuo, ką pamatė, senolis tik dar labiau suraukė jau ir taip surūgusį veidą ir prisitraukė tris pyplius arčiau savęs.
Neteisingumas Tikraturkis pasijuto užgautas iki pat širdies gelmių. Juk jis ne džinas ar kažkoks toks – tik paprastas neproporcingo veido žmogus su šiek tiek mamutiškomis ausimis ir nevykusios spalvos plaukais. Negana to, dar ir mažo ūgio. Tiesą sakant, netgi labai mažo: vos metras keturiasdešimt trys centimetrai. Anksčiau būta atvejų, kai jį apšaukdavo gnomu, bet džinu išvadino pirmą kartą. Mėgindamas išlaikyti šaltą protą, jis ėmė brautis pro susispietusius žmones pelenų spalvos pastato link. Išsitraukė akinius plonais rėmeliais ir storais stiklais, kuriuos iš įpročio nešiojo ne ant nosies, kaip buvo liepęs gydytojas, bet darbinio kombinezono kišenėje. Net ir su akiniais nepajėgė įžiūrėti ant namo sienos pūpsančio purvino bareljefo, kol neprikišo nosies nuo šio per sprindį: tai buvo nešvarumais apsitraukęs povo atvaizdas. Nuvalytas gal būtų ir visai mielas akiai. Po bareljefu kabojo užrašas: „Ledinukų rūmai, Nr. 88.“ Vadinasi, atvyko ten, kur reikia.
Jo dėmesį patraukė tarp durų skambučių įsprausta skrajutė. Ji reklamavo konkurentų įmonę, kuri prieš du mėnesius pradėjo dirbti tame pat rajone. Kadangi netoliese stoviniuojantys žmonės, regis, į jį nekreipė jokio dėmesio, vyriškis pasinaudojo proga ir skrajutę ištraukė, o vietoj jos įkišo savąją.
Gavęs iš spaustuvės šias skrajutes, jis nusamdė universiteto studentą, kad tas išplatintų jas po visą rajoną, tačiau netrukus jaunuolį už atsainų darbą atleido, nesumokėjęs nė grašio. Toks jau Neteisingumo Tikraturkio būdas – niekada niekuo nepasitikėti.
Tada grįžo prie furgono išsikrauti savo įrangos. Vos spėjus užtrenkti mašinos dureles, pro pusiau pravertą pastato langą galvą iškišo kirpėjo chalatu vilkinti blondinė ir nepatikliai į jį dėbtelėjo.
– Vos vienas furgonas? Neužteks, patikėkit, – pareiškė ji, suraukdama išpešiotus antakius. – Mums žadėjo, kad atvažiuos bent du sunkvežimiai. Čia tiek šlamšto, kad vargu ar sutilptų net į du.
– Atvažiavau čia ne šiukšlių, – atkirto Neteisingumas Tikraturkis. – Atvažiavau naikinti vabzdžių… tarakonų…
– A, – gūžtelėjo pečiais moteris. – Bet kuriuo atveju, sakau jums, vieno furgono vis tiek bus per mažai.
Neteisingumui Tikraturkiui nespėjus dorai suvokti, ką šioji moteriškė sako ir ko būtent laukia visi tie žmonės kieme, į Klikų gatvę įsuko du raudoni sunkvežimiai, tarsi jų vairuotojai būtų nugirdę ką tik vykusį pašnekesį. Pamatę paskui šiuos sunkvežimius atvažiuojantį vieno televizijos kanalų furgoną, gyventojai sukruto. Neteisingumas Tikraturkis, visiškai nieko neįtariantis apie aplink kilusį sąmyšį, tuo metu mėgino atrasti geresnę vietą savo furgonui pastatyti. Vis dėlto ir vėl nenoromis pakliuvus į patį chaoso vidurį nervai nebeišlaikė, ir ties dešiniuoju smilkiniu išpampusi kraujagyslė ėmė pulsuoti pašėlusiu ritmu. Vyriškis priglaudė prie jos pirštą, tokiu būdu akimirkai atitraukdamas dėmesį nuo kelio. Važiuodamas atbulas atsitrenkė į krūvą maišų, suverstų palei sodo tvorą, skiriančią daugiabutį nuo gatvės. Visos maišuose buvusios šiukšlės išsibarstė ant šaligatvio.
Tiesą sakant, Ledinukų rūmams šiukšlės nebuvo jokia naujiena, pastato gyventojai dėl jų jau senokai kamavosi. Nuo ankstyvo vasario iki balandžio vidurio – po privačios įmonės, šioje miesto dalyje besirūpinusios šiukšlių išvežimu, bankroto užtruko, kol šių paslaugų ėmėsi kita – čia prisikaupė milžiniškas šiukšlių kalnas, o podraug su juo nosį ėmė riesti ir nuolat stiprėjantis šlykštus dvokas. Nors darbo ėmėsi nauja bendrovė, reikalai ne ką pagerėjo. Šiukšlės kasnakt būdavo išvežamos, bet tiek Klikų gatvės gyventojai, tiek praeiviai ir toliau vertė atliekas palei sodo sieną, tad kiekvieną rytą čia išdygdavo vis naujas šiukšlių kalnas.
Jei įdomu, galite nukakti ten net ir šiandien – įsitikinsit savo akimis, kaip palei daugiabučio sodą nuo gatvės skiriančią tvorą suverstas šiukšlių kalnas sutemus išvežamas, o kitą rytą jau ir vėl pūpso, atrodytų, nė kiek nesumažėjęs. Šiukšlių maišai suverčiami į krūvą, tada surenkami, tačiau, nepaisant šio nuolat pasikartojančio proceso, gali pamanyti, kad kalnas pats kažin kokiu būdu pratęsia savo būtį. Maža to, jis turi ir ištikimų lankytojų – vargšų, kurie kasdien čia ateina išsirankioti skardinių, kartono, maisto likučių ir kitų dalykų, o kur dar ištisos armijos kačių, varnų ir kirų. Be šių, savaime aišku, čia knibždėte knibžda visokių vabalų, nes ten, kur šiukšlės, ten visada ir vabalai. Ledinukų rūmuose priviso ir utėlių… o utėlės, jau patikėkit manim, yra blogiausia, kas gali įsimesti…
Žinoma, norint visa tai pamatyti, reikia ten praleisti šiek tiek laiko. O jei laiko neturite, teks pasikliauti manimi. Vis dėlto aš galiu kalbėti tik už save. Visai neketinu brukti savo požiūrio į tai, kas įvyko, bet gali nutikti, kad tai šen, tai ten horizontalią tiesos liniją perpinsiu su vertikalia apgaulės linija – taip elgsiuosi, nes noriu išvengti varginančio tikrovės banalumo, kuris kaip tik dabar mane ir kamuoja. Jau beveik mirštu iš nuobodulio. Jei kas nors praneštų gerų naujienų, kad rytoj mano gyvenimas būsiąs ne toks niūrus, galbūt šiandienos nuobodybę iškęsčiau lengviau. Tačiau aš jau pernelyg gerai žinau, kad rytoj, kaip, beje, ir kitomis paskesnėmis dienomis, viskas bus lygiai taip pat. Neneigsiu, esu susižavėjusi apskritimais, bet būtų blogai, jei skaitytojams kiltų įspūdis, kad tik mano vienos gyvenimas nuolat sukasi ratu. Juk galop vertikalios linijos galimybė atsikartoti yra lygiai tokia pati, kaip ir horizontalios. Kitaip nei daugelis įsivaizduoja, vadinamojo „amžinojo sugrįžimo“ samprata siejasi ne vien tik su apskritimu, bet ir su linijomis bei linijiniu išsidėstymu.
Nuo linijų monotonijos įmanoma išsivaduoti vos vienu vieninteliu būdu – brėžiant apskritimus apskritimuose, vaizduojant nuolat besisukančią spiralę. Toks nuokrypis, aišku, šiek tiek drumstų „Šiukšliadėžės žaidimą“: prilygtų nenorui pripažinti to, ką lėmė išsuktas pilkšvo aliuminio dangtis, brovimuisi žaisti be eilės, azartui sukti šį metalo gabalą vis iš naujo. Kitaip tariant, tektų išsidirbinėti su veikėjais, jų aplinka, žodžiais ir įvykiais, taikant maždaug tokią schemą: „2002-ųjų pavasarį Stambule kažkas mirė dėl Savo – Mano – Visų mūsų – Nė vieno iš mūsų kaltės.“
2002-ųjų gegužės 1-ąją, trečiadienį, Neteisingumas Tikraturkis išpurškė pesticidais vieną iš Ledinukų rūmų butų. Kai po penkiolikos dienų grįžo dorotis su tarakoniukais, turėjusiais išsiristi iš jų nugalabytų motinų paliktų kiaušinių, šio buto durų niekas jam neatidarė – gyventojų kaip nebūta. Bet kol kas apie tai pasakoti dar per anksti. Nes prieš šiuos įvykius nutiko dar šis tas, o prieš tai, savaime suprantama, buvo įvykę ir dar šis tas.
Prieš tai…
Kadaise šioje miesto dalyje buvo dvejos senos kapinės, vienos – mažos, kone stačiakampio formos, puikiai prižiūrimos, o kitos – didžiulės, pusmėnulio pavidalo ir aiškiai užleistos. Supamos gebenėmis apaugusių tvorų ir niūrių kalvų, skiriamos tos pačios nušiurusios nepertraukiamai besidriekiančios sienos, drauge jos užėmė visai nemenką plotą. Abejos buvo visiškai perpildytos, tačiau lankytojų gausa negalėjo pasigirti. Mažosios buvo armėnų, o didžiosios – musulmonų. Kapines skyrusi šešių pėdų aukščio siena buvo nusėta surūdijusiomis vinimis, skaldyto stiklo gabaliukais ir, kad viso to nepasirodytų maža ir niekas nesugalvotų ropštis į svetimą pusę, dar ir veidrodžių šukėmis. Net ir dviduriai, milžiniški grotiniai abejų kapinių vartai buvo įstatyti visiškai priešingose pusėse, vienų – šiaurėje, kitų – pietuose: taip siekta apsidrausti, kad jei kuriam nors lankytojui netyčia kiltų bent menkiausia mintelė apsilankyti gretimose kapinėse, įvertinęs kelio, kurį turėtų sukarti, ilgį, jis tučtuojau mestų tai iš galvos. Kita vertus, šie nepatogumai niekam ir nerūpėjo, kadangi nė vienoje sienos pusėje dar niekada nebuvo atsiradę giminaičių kapus lankančių žmonių, kurie sumanytų užsukti ir į šalimais esančias kapines. Kad ir kaip ten būtų, šokinėjančių, lakstančių iš vienos sienos pusės į kitą atsirasdavo į valias kiaurą parą: tarkim, vėjas ir vagys, katės ir driežai. Visi jie kuo puikiausiai išmoko pasinaudoti daugybe pačių įvairiausių būdų, kaip įveikti šias dvejas kapines skiriančią kliūtį.
Ilgai šitai tęstis negalėjo. Miestą tvindė neslūgstanti persikėlėlių banga – į viršų stiebėsi vis nauji pastatai, besirikiuojantys lyg nuožmios armijos kareiviai, kurie iš tolo atrodo visai vienodi. Iš visų pusių skalaujamos drumstų urbanizacijos vandenų kapinės išliko nepaliestos tarsi dvi negyvenamos salos. Nuolat statant vis naujus daugiaaukščius, tarp jų vijosi nedidukės, sporadiškai išsimėčiusios, viena su kita persipinančios gatvelės, kurios, žvelgiant iš aukštai, atrodė visai kaip galvos smegenų kraujagyslės. Gatvelės kirtosi su namais, namai užtverdavo gatveles. Visas rajonas pampo, pūtėsi tarsi paika žuvis, negebanti pasijusti soti net kai jos pilvas kimšte prikimštas. Galop rajonui kone sprogstant nuo gyventojų neišvengiamai atėjo laikas imtis kraštutinių priemonių – įpjauti šį ištįsusį ir persitempusį gniutulą, kad iš jo vidaus besiveržiantis slėgis turėtų kur ištrūkti. Tai reiškė viena – būtinybę nedelsiant nutiesti naują kelią.
Dėl neprognozuotai nežaboto rajono augimo eismas šiomis gatvelėmis strigo tarytum neturintis kur nutekėti vanduo. Padėtį išgelbėti galėjo tiktai prospektas – savitas kanalas, į kurį tas vanduo iš visur subėgtų.
Valdžios atstovams ėmusis vertinti iš paukščio skrydžio pateiktą vaizdą ir mėginant apsispręsti, kur tiksliai ir kaip nutiesti šį prospektą, tapo akivaizdu, kad susidurta su milžiniškais keblumais. Visose įmanomose vietovėse, pro kurias prospektas galėtų eiti, lyg tyčia, stovėjo arba valstybiniai pastatai, arba vietos tūzų nuosavybė, o ten, kur nebuvo nei vieno, nei kito – perpildyti ir nušiurę žemas pajamas gaunančių žmonių daugiabučiai, kuriuos nugriauti po vieną gal ir nebūtų ypatingo vargo, tačiau turint omenyje tai, kad jų begalės, to padaryti buvo visiškai neįmanoma. Norint pradėti tiesti erdvės suteiksiantį kelią, pirmiausia reikėjo atrasti erdvės pačiam keliui.
Kadangi Stambulas – tai miestas, kuriame ne namų statyba derinama prie kelių planavimo, bet veikiau keliai planuojami atsižvelgiant į jau pastatytus namus, siekta viską atlikti taip, kad prisieitų nugriauti kiek įmanoma mažiau pastatų. Atsižvelgiant į tai, liko tik viena galimybė – kelią tiesti per kalvotą dvejų senųjų kapinių teritoriją.
Valdžia palaimino šį planą ir paskelbė, kad per du su puse mėnesio šios abejos kapinės bus iškeltos, o kalvota teritorija išlyginta. Tiems, kurių artimieji yra atgulę amžinojo poilsio šiose kapinėse, nesą ko jaudintis. Šiaip ar taip, antkapiai ir palaikai galės būti perkelti į įvairias kitas miesto vietas. Pavyzdžiui, musulmonų palaikus bus galima perlaidoti Auksinio Rago pašlaitėje, o ne musulmonų – kituose miesto kvartaluose esančiose jų kapinėse.
Dauguma kapų buvo tokie seni, kad juose besiilsinčių numirėlių net ir palikuonys jau seniausiai iškeliavo į aną pasaulį. Kita vertus, buvo ir tokių, kurių palikuonys gal ir tebevaikšto šia žeme, tačiau vargu ar besirūpins galimu perlaidojimu. Nepaisant to, žmonių, kurie suskato domėtis palaikų ir antkapių likimu, pasirodė esą gerokai daugiau, nei valdžia tikėjosi. Kai kurių mirusiųjų giminaičiai reikalavo, kad viskas būtų palikta kaip yra, kitų – kėlė triukšmą, kad pasiūlytos kitos kapinės jau ir taip kimšte perkimštos. Abi šios grupės tučtuojau ėmėsi reikalauti, kad valdžia atšauktų savo sprendimą. Bet dauguma giminaičių vis dėlto neprieštaravo, kad būtų atliekama viskas, kas būtina, ir neketino sau ant kupros užsikrauti papildomų rūpesčių.
Netrukus į musulmonų kapines kiaurą parą ėmė plūsti įvairiausi, visiškai skirtingų sumetimų genami lankytojai. Kad dieną pagerbti mirusiųjų atėję žmonės nerastų naktinėtojų paliktos netvarkos, privalėjo pasirūpinti kapinių prižiūrėtojai – vos išaušus šie skubėdavo rinkti išbarstytų kaulų ir užversti žemėmis per naktį išraustų kapaviečių. Artėjant pusiaudieniui patikrinti padėties atvykdavo valdžios atstovai, o po pietų jau rinkdavosi minios giminaičių, kurie nuogąstavo, kad perkeliant kapus jų mirusieji nebūtų supainioti su kitų žmonių palaikais, ir be paliovos malė liežuviais, skundėsi jei ne antkapiams, tai vieni kitiems.
Iki pat tol, kol lankyti kapinių oficialiai nebuvo uždrausta, dažniausiai iš giminių čia ateidavo pagyvenusios ir vidutinio amžiaus moterys. Pavargusios stovėti, pasitiesdavo atsineštus užtiesalus tiesiai ant savo giminaičių kapų. O kai įsitaisydavo ant žemės, imdavo arba po vieną raudoti, arba drauge melstis, tvirtai glėbiuose spausdamos atsivestus vaikus, kad šie pagarbiai laikytųsi tylos. Po kurio laiko, orui vis labiau tirštėjant, dalis vaikų užmigdavo, dalis – pabėgdavo žaisti, o jų motinas ar seneles pamažu apgaubdavo malonaus nuovargio debesis. Jei nepabijosime skambių frazių, galime tarti, kad visa aplink „persmelkdavo dvasingumas“. Šiaip ar taip, net ir patys nežemiškiausi dalykai negali nepaklusti juos žemyn traukiančiai gravitacijos jėgai. Apimtos šitokios būsenos moterys imdavo ruoštis vakarui. Pasikuitusios giliuose sudriskusiuose krepšiuose, pirktuose nežinia kada ir laikui bėgant įgijusiuose tokį pat tamsiai rusvą atspalvį, jos ištraukdavo anyžinių sausainių, iš termosų įsipildavo arbatos, bet tuo pat metu nepamiršdavo citrinų odekolono – šiuo trindavosi tiek prakaituotus veidus, tiek paraudusią kojų odą, sudirgintą iki kelių užsitempiamų nailoninių kojinių, kurios, nesvarbu kokio dydžio jas pasirinktum, visuomet verždavo. Vėliau pasinerdavo į pergeltusius užrašų knygelių puslapius, nepamiršdamos paminėti visų tų žmonių, kurie kadaise buvo užkūrę tikrą pragarą dabar jau mirusiems jų brangiesiems. Aptarus praeities sopulius, dejonės dėl mirusiųjų ilgainiui nejučia virsdavo apkalbomis apie gyvuosius. Pasibaigus arbatai ir iš anyžinių sausainių likus vos saujelei trupinių, kuri nors iš moteriškių užvesdavo pokalbį apie tai, kaip anapilin iškeliavusiems jų artimiesiems, tarsi dar maža būtų visų tų kančių, kurias šie patyrė gyvendami, dabar neduodama ramiai ilsėtis net ir atsidūrus giliai po žeme. Šitai paminėjus, iki tol virš moterų plevenusį malonų nuovargio debesį išsklaidydavo kilęs pasipiktinimas. Jei nepabijosime skambių frazių, galime tarti, kad visa aplink „užgoždavo žemiškieji rūpesčiai“. Šiaip ar taip, net ir patys žemiškiausi dalykai negali likti nepaveikti dangiškųjų. Taip šios pagyvenusios ir vidutinio amžiaus moterys nuo maldų vis pereidavo prie prakeiksmų, o nuo prakeiksmų – prie apkalbų, ir visa tai tik tam, kad grįžtų prie to, nuo ko ir pradėjo: užbaigtų šiuos permainingai gvildentus pašnekesius baigiamąja malda.
Tada jos imdavo dairytis savo vaikų, pasklidusių tarp be jokios tvarkos po kapines išdygusių antkapių. Surasti ir nutverti už pakarpų vaikigaliai būdavo atitempiami atgal prie giminaičių kapų, kad šiandien čia paskutinį kartą nulenktų galvą. Tuo metu į kapines jau būdavo atvykę ir nuo kojų nusivarę vyriškiai, visą dieną tuščiai mėginę prakalbinti nieko girdėti nenorinčius biurokratus, kurie jiems geriausiu atveju įbrukdavo varganas kelių dokumentų kopijas ir žemėlapį su pažymėtomis kitomis kapinėmis, tačiau kur tiksliai jose turėtų būti perlaidoti jų artimieji, taip ir likdavo neaišku. Vaizduodami, kad viskas sutvarkyta ir yra jų žinioje, šie vyriškiai šiurkščiai sureaguodavo į bet kokį rūpestį keliantį klausimą ar niūrų pamąstymą, kuris tik išsprūsdavo iš jų motinų, jaunesnių seserų, žmonų, uošvių, vyresnių seserų, tetų, brolienių ir dukterų lūpų. Susirinkusi užtiesalus ir mintimis atsisveikinusi su mirusiaisiais, dažna moteris atkreipdavo dėmesį į gautų atsakymų nenuoseklumą ir arba užduodavo naujų klausimų, arba pakartodavo senesnius, tik šįkart tiksliau suformuluotus. Tai būdavo paskutinis lašas, perpildydavęs vyriškių, kurių nervai po bendravimo su kietakakčiais biurokratais jau ir taip būdavo įtempti kaip styga, kantrybės taurę. Tad viskas baigdavosi tuo, kad vyrai šaukdavo ant žmonų, o žmonos šaukdavo ant vyrų, ir šeimos, draskomos šitokio chaoso, išvykdavo iš musulmonų kapinių taip nieko ir nenutarusios. Netrukus atslinkdavo naktis, dviduriai, grotiniai kapinių vartai užsiverdavo, o tada jau ateidavo laikas katėms ir kapų vagims.
Į armėnų kapines lankytojai irgi plūsdavo maždaug tuo pat metu. Tačiau būta vieno skirtumo: dauguma čia atėjusių žmonių neketino perkelti savo giminaičių palaikų į kitą vietą, pasirodydavo tik tam, kad paskutinį kartą su jais atsisveikintų. Juk net jei ir sugebėtų gauti reikiamą leidimą, kuriose jau ir taip nedidukėse ir baisiausiai perpildytose Stambulo krikščionių kapinėse jie galėtų perlaidoti savo artimuosius? Kai kurios iškilios šeimos ir bažnyčios nariai pasiekė, kad nedidelė palaikų dalis vis dėlto būtų perlaidota, bet tai ir viskas. Tarp paliktų užmarščiai buvo ir nuolat prisimenamų iškilių šeimų protėvių, ir prieš daugybę laiko pamiršti ar palyginti neseniai apleisti žmonių kapai: tų, kurių vaikaičiai išsisklaidė po visas keturias pasaulio puses, ir tų, kurių šeimos vis dar tebegyveno Stambule, tų, kurie visą gyvenimą nugyveno likdami ištikimi savo tikėjimui ir lojalūs savo valstybei, ir tų, kurie išsižadėjo arba Dievo, arba valstybės…
Taip jau yra. Dažniausiai mažumos kenčia ne dėl savo kiekybinio skirtumo palyginti su dauguma, bet veikiau dėl kokybinio panašumo. Atstovaudamas kuriai nors mažumai galite būti darbštus kaip skruzdė, netgi susilaukęs sėkmės užgyventi gausybę turtų, tačiau vieną dieną staiga suvoksite, kad esate vertinamas lygiai taip pat, kaip ir tie jūsų bendruomenės nariai, kurie nuo pat gimimo tiktai dykinėjo ir nepajudino nė piršto – ir vien tik dėl to, kad jus tapatina, o ir visada tapatins, su ta pačia žmonių grupe. Štai kodėl pasiturintys mažumų atstovai beveik niekada nelaikomi iš tiesų pasiturinčiais, o išskirtinių gabumų – beveik niekada tokiais nepripažįstami. Tai buvo ypač akivaizdu dvidešimto amžiaus šeštojo dešimtmečio Turkijoje: turtingam musulmonui gatvėje susidūrus su vargšu, šio veidas bylote bylodavo, kad jis turi reikalą su „visiškai kitos padėties žmogumi“, o jei tas pat nutikdavo pasiturinčiam kurios nors mažumos atstovui, vargšo, kurį jis netyčia užkliudė, veidas sakydavo jau ką kita – „taip, tu visiškai kitos padėties žmogus, bet abu mes esam vertinami vienodai“. Nesunku nuspėti, kad kai į skurdą žvelgia turtingas musulmonas, turintis prabangą manyti, kad šis niekada jo neištiks, veikiausiai jam kyla užuojauta, o štai pasiturintį mažumos atstovą skurdas greičiausiai tiktai pykdo, mat jis nuolat yra priverstas nuogąstauti, kad bet kurią akimirką ir pats gali atsidurti šiame visuomenės gyvenimo dugne. Juk kai žmogus gyvena persmelktas baimės dėl jo tykančių neteisybių, ilgainiui atsiranda didelė tikimybė, kad jis nebesusigaudys, iš kur kyla tikrosios grėsmės, ir ims painioti padarinius su priežastimis. Tad jei musulmoniškos daugumos elitas į konkrečius skurdžius ir į skurdą apskritai dažniausiai žvelgs su maloninga atjauta, tai mažumos grietinėlė materialiniame ir dvasiniame užribyje atsidūrusius savo bendruomenės atstovus veikiau vertins šaltai ir su nerimu.
Vis dėlto gal jau pakaks abstrakčiai svarstyti apie šiuos skirtumus. Esmė tokia: po dviejų su puse mėnesio iš krikščioniškų armėnų kapinių buvo perlaidota niekingai mažai palaikų, kitaip tariant, – didžioji mažumos dalis amžinajam poilsiui liko ten, kur buvusi. O iš musulmoniškų kapinių į kitas vietas pervežta kur kas daugiau mirusiųjų, tad tik maža daugumos dalis liko ten, kur buvusi. Šių dviejų mirusiųjų grupių, nors tarpusavyje jos ir neturėjo jokių bendrumų nei giminystės, nei išsiauklėjimo, nei buvusio gyvenimo būdo prasme, paskutinieji buvimo ženklai Stambule sulaukė absoliučiai tokios pat lemties. Dabar visus čia likusius galima buvo priskirti vienai bendrai „tų, kurių nepavyko perlaidoti“ kategorijai. Tačiau blogiausia, kalbant apie šiuos mirusiuosius, buvo ne tiek tai, kad jų nepavyko perlaidoti, kiek tai, kad jiems apskritai niekur neliko vietos.
Kaip tik tuo metu likimas ėmė krėsti nelemtus pokštus. Dar prieš imantis darbo buldozeriams, kapavietes nuolat apiplėšinėjo vagys, o šunys išnešiojo daugybės „tų, kurių nepavyko perlaidoti“ kaulelius. Dalis porų, kadaise palaidotų drauge, perkeliant jas kitur buvo išskirtos – vieno žmogaus palaikai atsidūrė vienam gale, o kito – visai kitam, taip nutiko arba dėl pasitaikančių vardų panašumo, arba dėl kapinių prižiūrėtojų, negebėjusių deramai perskaityti osmaniškų įrašų ant senųjų antkapių, nemokšiškumo. Kai kurių mirusiųjų palaikai buvo supainioti ir atsidūrė visai ne jiems skirtuose kapuose, tačiau didžiąja jų dalimi sistemingai atsikratyta patyliukais, vogčiomis. Tad galiausiai daugelio „tų, kurių nepavyko perlaidoti“ likimą vis dėlto lėmė atsitiktinumas.
Baigus šias procedūras plati buvusių kapinių teritorija virto paprasčiausiu skylių išvarpytu lauku – iš tolo žvelgdamas galėjai pamanyti, kad jį nusiaubė ištisos kurmių ordos. Atėjus laikui šią vietovę visiškai išlyginti, vyresnybė didelei savo nuostabai aptiko, kad du kapai per atsitiktinumą išliko nė nepaliesti. Jų sarkofagai buvo padaryti iš tamsiai raudonomis gyslomis išvagoto balto marmuro, papuošti cintemanių1 ir į tris lemties ratus persipynusių augalų atvaizdais, bareljefuose pavaizduoti turbanai – bemaž vežimo rato dydžio, o atstumas nuo apačios iki viršaus – apytikriai šimtas keturiasdešimt šeši centimetrai. Negana to, juos supo lapų žalumo spalva nudažyta tvorelė, kurios galai buvo smailūs kaip strėlės. Abu kapai pūpsojo musulmoniškose kapinėse, tik vienas – pietiniame šlaite, o kitas – šiaurinėje pusėje, prie pat sienos, skiriančios šias kapines nuo armėnų. Šiaip ar taip, abu šie sarkofagai buvo visiškai vienodi. Ant abiejų atraminių akmenų iškalti hiacintas ir tulpė. Sarkofagus puošė visiškai vienodi turbanai, suolus supo tokios pat ryškiai į viršų išsišovusios arkos, o ant antkapių buvo identiškas senuoju osmanišku raštu iškaltas įrašas: „Allah bas baqiya hawas“2. Kad ir kaip būtų keista, priešais kiekvieną jų puikavosi aprūdijusi plokštė, veikiausiai pritvirtinta tuo pat metu tų pačių žmonių, kurioje buvo skelbiama: „Čia ilsisi šventasis Atlikaudarbąirišėjau, kuris kaudamasis dėl islamo Abu Hafsio Hadado kariuomenės gretose pasižymėjo begale žygdarbių ir pelnė Dievo malonę taip ir neišvydęs, kaip žlunga netikėlių miestas. Melskimės už jo sielą.“
Gavęs nurodymą nuversti šiuos du sarkofagus buldozerininkas tądien užduoties neįvykdė: dėl siaubingo skausmo kirkšnyse išvyko namo anksčiau laiko. Nors kitą dieną skausmas truputėlį atslūgo, sėsti prie buldozerio vairo jis vis tiek kategoriškai atsisakė. Trečią dieną šio darbininko pavaduoti atvyko jo senelis, burnoje jau visiškai nebeturintis dantų, o raumenyse – jėgos, bet malti liežuviu vis dar pajėgiantis kuo energingiausiai. Kiekvienam sutiktajam jis bėrė kvapą gniaužiančius pasakojimus apie baisiausią lemtį, ištikusią visus tuos nelaiminguosius, kurie bent kartą apiplėšė šventojo kapą. Išaušus ketvirtos dienos rytui neatsirado nė vieno darbininko, kuris būtų sutikęs sėsti prie buldozerio vairo. Teisybės dėlei reikia pasakyti, kad niekas, be šių darbininkų, pernelyg ir nesidomėjo šventuoju Atlikaudarbąirišėjau – viskas tuo būtų ir baigęsi, jei klausimo ūmai nebūtų ėmęsi valdžios atstovai, kuriuos pasiekė gandai, kad jų politiniai priešininkai ruošiasi pasinaudoti šia korta kovoje prieš juos. Ėjo 1949-ieji, politinių jėgų pusiausvyra šalyje tuo metu buvo itin trapi. Tiek iš naujo vis stiprėjanti opozicija, tiek valdžia nuolat viena kitai laidė priekaištus dėl tariamos „nepagarbos religijai“. Štai tada ir atsirado trys neabejingi piliečiai, nutarę pateikti savo siūlymus.
Pirmasis iš šių neabejingų piliečių iškėlė mintį, jog, norint išsaugoti šventųjų kapavietes, reikėtų, kad būsimasis kelias šiose dviejose vietose turėtų atitinkamus išlinkius. Pasiūlymas gal ir būtų priimtas domėn, tik bėda ta, kad į šį žmogų niekas rimtai nežiūrėjo – bent jau nuo tos nelemtos dienos, kai pas jį į darbą atlėkusi žmona sukėlė baisiausią skandalą dėl to, kad šis praūžė viso mėnesio nuompinigius naktiniame bare. Pagal antrojo neabejingo piliečio pateiktą viziją kelias turėtų eiti tiesiai iki pat šių dviejų kapų, o tada lyg plėšomoji sūrio lazdelė išsišakotų į dvi dalis. Ir nors visi žinojo, kad šis pilietis geba, nors ir sunkiai, išlaikyti pranašumą prieš žmoną, ir namuose kartais net išdrįsta pakelti balsą ar šveisti į sieną neskaniai pagamintą valgį, bet ir jo iškeltai idėjai nebuvo pritarta, nes niekas nenorėjo prisiimti atsakomybės dėl ateityje galimų eismo nelaimių. Ir štai tuomet trečiasis neabejingas pilietis išdrožė padriką kalbą, kurioje uoliai įrodinėjo, kad skubant priimti sprendimą daroma didžiulė klaida. Iš pradžių derėtų susivokti, su kokia tiksliai problema susidurta, ir jei tai būtų padaryta, paaiškėtų gerokai daugiau nei vienas su šiuo konkrečiu atveju susijęs keblumas. Kitaip tariant, būtina vadovautis priesaku: „Pirmiausia diagnozė, ir tik tada gydymas!“
Nustatant diagnozę, pasak trečiojo iš trijų neabejingų piliečių, būtina išsiaiškinti šiuos esminius dalykus:
1. Kas gi iš tiesų buvo toji Abu Hafsio Hadado kariuomenė? Ir ką ji veikė Stambule?
2. Jei ši kariuomenė buvo viena iš tų arabų ginkluotųjų pajėgų, kurios kadaise atkeliavo iki pat Stambulo, kad šį užkariautų, ką tasai šventasis Atlikaudarbąirišėjau, kurio vardas, beje, skamba visai ne arabiškai, veikė šioje kariuomenėje?
3. Jei šventasis Atlikaudarbąirišėjau išties žuvo už tikėjimą kaudamasis arabų gretose dėl Stambulo, kodėl tada jis turi du kapus?
4. Ir paskutinis, tačiau nemažiau svarbus klausimas: kuris iš šių kapų yra tikrasis?
Skrupulingai išdėstęs šiuos punktus trečiasis iš trijų neabejingų piliečių priėjo prie išvados, kad nieko bloga neatsitiks, jei laiko taupymo sumetimais dalis jų bus praleista, nes, šiaip ar taip, svarbiausia atsakyti į paskutinį iš iškeltų klausimų, kitaip tariant, – nustatyti, kuris iš dviejų kapų yra autentiškas. Šis pilietis buvo aiškiai geresnis oratorius už likusius du, be to, dar ir viengungis.
Kad ir kaip būtų, atkasti šventojo kapą tuo laikotarpiu buvo tas pat, kaip atplėšti dovanų paketą, kurį atsiuntė anonimas ir kurio viduje gali būti nežinia kas: veikiausiai nieko kenksmingo ten nėra, bet jei vis dėlto yra? Maža to, kaip tik tomis dienomis vienas aštrialiežuvis žurnalistas, pagarsėjęs tuo, kad nors pusryčiams kas rytą ir pasimirko duonos rakyje3, bet visada sugeba laikyti budriai ištempęs ausis, kažkaip prisikapstė iki šios istorijos ir pagrindiniame opozicijos laikraštyje paskelbė straipsnį: „Kostiumuotų duobkasių vyriausybė“. Ir nors šis pirmajame puslapyje atsidūręs straipsnis nebuvo toks kategoriškas, kaip galėjai pamanyti iš antraštės, o jame pateikti kaltinimai – gan migloti, tačiau pažymėtina, jog taip atsitiko ne tiek dėl to, kad žurnalistui pristigo valios gerai viską iššniukštinėti, o veikiau dėl to, kad prieš baigdamas rašyti jis tiesiog „nusmigo“. Niekas negalėjo būti tikras, kad išsiblaivius jam nešaus į galvą mintis sukurpti dar vieną straipsnį, ir netgi dar aršesnį.
Galiausiai šiuodu kapus ryžtasi atkasti nedelsiant, visuomenei apie tai iš anksto nė nepranešus. Šią nemalonią pareigą įvykdyti kiek įmanoma greičiau ir be pašalinių akių buvo pavesta dviem tarnautojams, trims kapinių prižiūrėtojams ir penkiems darbininkams, kurie nešini portfeliais, žibintuvėliais, kirtikliais ir kastuvais į vietą atvyko dar prieš auštant. Jie atkasė šventųjų kapus kelių apstulbusių valkatų, įsikūrusių šiose išnaikintose kapinėse po to, kai net vagys ir neprižiūrimi šunys liovėsi čia lankęsi, akivaizdoje. Pirmasis kapas pasirodė esąs tuščias – nei karsto, nei įkapių, nei kaulų ar kaukolės, nei jokių šventojo asmeninių daiktų liekanų: vos kelios šaknys, suskeldėję akmenys ir kirminai. Antrajame kape nerasta net ir to. Šiaip ar taip, vildamasi, kad tokiu būdu pavyks išspręsti susidariusią problemą, valdžia padarė lemtingą klaidą. Marmuriniai sarkofagai ir juos supusios tvorelės buvo nuversti su pernelyg cinišku įkarščiu.
Kitą dieną pagrindiniame opozicijos dienraštyje pasirodė nepasirašytas vedamasis, pavadintas „Vyriausybė – tai ne kas kita, o trijų dalių kostiumais vilkintys šventųjų žudikai“, tik šįkart straipsnio pradžia ir pabaiga tarpusavyje jau turėjo aiškų loginį ryšį. Jame tvirtinta, kad valdžia, kuri ir ligi šiolei nerodė jokios deramos pagarbos osmaniškosios kultūros paveldui, dabar jau suįžūlėjo tiek, kad vieną po kito griauna šventųjų antkapius visame Stambule, kad kai kurie politikai tik viešumoje vaizduoja puoselėjantys papročius ir tradicijas, o iš tiesų savo širdyse niekina viską, kas svarbu paprastiems žmonėms, kad tautoje tarpstantis ir jos puoselėjamas tikėjimas aukojamas dėl kažin kokio visiškai neaiškaus vakarietiško gyvenimo modelio ir kad prisidengiant religijos apvalymu nuo prietarų imama kėsintis į patį islamą apskritai. Straipsnio pabaigoje kreiptasi į visus musulmonus raginant juos apsaugoti savo šventuosius.
Nepaisant to, kad straipsnis neišprovokavo tokio emocijų pliūpsnio, kokio bijotasi, bet vis tiek kaip signalinė raketa išjudino įvairiausio plauko asmenis ir organizacijas visoje šalyje. Galėjai pamanyti, kad žinia apie liūdną dviejų šventųjų kapų naikinamose kapinėse likimą ūmai tapo visų šių žmonių vienintele gyvenimo prasme – jie reikalavo, kad valdžia tučtuojau pasiaiškintų. Tema buvo ne tik ypač jautri, bet ir nepaprastai daug aptarinėjama. Diskusijų dalyviai, pradėję nuo „modernizacijos trūkumų“, galiausiai baigdavo šneką išvada, kad geriausia būtų „tą modernizaciją pačią nutraukti“. Jie straksėjo ir liuoksėjo tokiomis pretenzingomis sąvokomis kaip „tautos užmarštis“, „šiuolaikiniai Bihruzai“4, „priverstinis suvakarietinimas“ ar „grėsminga sekuliarizacija“ tarsi vabalai čiuožikai vandens paviršiumi ir skrosdavo šį nesutaikomų prieštaravimų ežerą taškydami purslus ant visko aplinkui, tik ne ant savęs.
Vienas provincijoje leidžiamų laikraščių skyrė ypač daug dėmesio tam, kas vyko Stambule, nors šiame mieste nebuvo net platinamas. Štai ką jis skelbė: „Vadinamoji „vesternizacija“ yra ne kas kita, kaip Rytų ir Vakarų santuoka iš meilės. Vis dėlto derėtų niekada nepamiršti, kad šioje poroje Vakarai yra žmona, o Rytai – vyras. Akivaizdu, kad šeimos galva yra pastarasis. Dėl to tiesiant šias prašmatnias gatves, skirtas veikiau vos vienai kitai per daug sau leidžiančiai damai pasipuikuoti ir išsipusčiusiems dendžiams pademonstruoti savo automobilius, turėtų būti taikomasi prie šventųjų, o ne atvirkščiai.“
Kadangi nusikaltimo atveju visada siekiama atskleisti nusikaltėlį, buvo aišku, kad kažkam gresia rimti nemalonumai. Trumpai apsvarstę esamas galimybes ir paplevenę ore, nemalonumai galop nusileido ant senų ir ištikimų kapinių prižiūrėtojų galvų. Paslėpti visus naktinio sujudimo pėdsakus nuo rytą į kapines atėjusių žmonių jie dar sugebėjo, o štai patys pasislėpti nuo savo viršininko įtūžio – jau nebe, tad buvo apkaltinti dėl šventųjų kapų sunaikinimo ir atleisti iš darbo. Iš šių trijų prižiūrėtojų du buvo jau visai susenę vyriškiai, tvirtai įsitikinę, kad nebūna padėties be išeities. Vienas jų grįžo į savo kaimą, o kitas apsisprendė išeiti užtarnauto poilsio ir likusį gyvenimą paskirti vaikaičiams. Tačiau trečiasis, palyginti su anais dviem šiek tiek jaunesnis ir nelinkęs tenkintis mažu, niekaip nepajėgė susitaikyti su įvykusia neteisybe. Per artimiausius mėnesius jis išsiuntinėjo pagiežingus laiškus Paveldosaugos departamentui, merui, ministrams, ministrui pirmininkui ir aukščiausio rango kariuomenės pareigūnams, be to, nuolat skundėsi visiems ir kiekvienam, ką tik sutikdavo. Per tą laiką pasikeitė vyriausybė, šalies vairą perėmė opozicija, tačiau nepaisant to į jo laiškus ir toliau niekas neatsakinėjo, valdžia nereagavo. Šiai rodant vis didesnį abejingumą, vyriškis tapo tyleniu, užsisklendė savyje. Visi tikėjosi, kad ilgainiui jis susidoros su praeities nuoskaudomis, bet kaip tik tada, kai jau atrodė, kad taip ir įvyko, tas iškrėtė šį tą visiškai nelaukta.
Vyriškis turėjo žmoną, kuria jau daugybę metų nė kiek nesidomėjo ir kurią kadaise ištrenkė iš savo lovos už tai, kad ši iki pat aušros knarkdavo kaip dramblys. Ir staiga, nei iš šio, nei iš to, vieną gražią dieną jis puolė gainiotis šią moterį po visus namus visiškai nesirūpindamas tuo, kad už šitokį geidulingumą tokiame amžiuje kaimynai gali imti jį baisiausiai smerkti. Galų gale po ilgų ir triukšmingų gaudynių, užspeitęs žmoną į kampą ir nepaisydamas jos atsikalbinėjimų, protestų, maldavimų ir prakeiksmų, deginamas aklo užsispyrimo padedant likimui apvaisino ją eidamas penkiasdešimtuosius gyvenimo metus.
Vos tik gimus kūdikiui tėvas kaipmat prisistatė ligoninės registratūroje. Norėdamas būti tikras, kad nei jis pats, nei aplinkiniai niekada nepamirš jam padarytos skriaudos, ir nekreipdamas dėmesio į visus žmonos protestus, davęs kyšį budinčiam metrikacijos biuro darbuotojui, vyriškis oficialiai pavadino po šitiek laiko Dievo jam atsiųstą sūnų Neteisingumu.
Šiaip ar taip, dar gerokai iki Neteisingumo gyvybei užsimezgant jo motinos įsčiose, skandalas dėl šventųjų pamažu ėmė blėsti. Praėjus dviem savaitėms po šventojo Atlikaudarbąirišėjau antkapių nuvertimo, politinė darbotvarkė šalyje visiškai pasikeitė ir tiek vyriausybė, tiek opozicija visą dėmesį skyrė artėjantiems rinkimams. Tad miesto valdžia, kuri per tą laiką gerokai pasistūmėjo į priekį vykdydama šį kelio tiesimo projektą, pagrįstai tikėjosi, kad reikalas išsisprendė ir darbai be didesnių rūpesčių netrukus galės būti baigti. Kas padaryta – padaryta, juolab kad buvusios kapinės jau perraustos ir sarkofagų nebesugrąžinsi. Tačiau net ir dabar, bėgant šioms neramioms dienoms, kai kiekvienas daugiau nei dešimties žmonių dėmesį atkreipęs įvykis tuojau pat būdavo palydimas propagandinėmis kalbomis, trečiajam iš trijų neabejingų piliečių be jokio vargo pavyko įtikinti savo bendražygius ne tik tuo, kad šventųjų bylos nederėtų pamiršti, bet dar ir tuo, kad būtina surengti specialiai šiam atvejui skirtas viešas apeigas.
Likus kelioms savaitėms iki rinkimų, ant pietinio senųjų musulmonų kapinių šlaito buvo surengta daugybę žiūrovų pritraukusi trumpa ceremonija. Kadangi kauburėtas plotas priešais kadaise nuo armėnų krikščionių kapinių skyrusią sieną šiai progai netiko, klausimas, kurį iš buvusių dviejų kapų laikyti tikruoju, atkrito savaime. Dalis atėjusiųjų buvo specialiai tam pasamdyti žmonės. O visi kiti – arba atsitiktinai čion užklydę smalsuoliai, arba, priešingai, sąmoningi piliečiai, norintys savo akimis pamatyti, kuo baigėsi skandalingoji istorija, apie kurią buvo skaitę laikraščiuose.
Ceremonija susidėjo iš trijų pagrindinių dalių. Pirmojoje du vyriškiai, vienas jaunas, bet senyvu balsu, o kitas senas, bet jaunatvišku balsu, giedojo ištraukas iš Korano, kurį visą iki paskutinės eilutės buvo kitados su pasišventimu išmokę mintinai. Vėliau – tai buvo antroji dalis – išsipustęs valdininkas pasakė griežtą, tačiau iš esmės beaistrę kalbą, skirtą atsakyti į visus viešai mestus kaltinimus. O štai trečioji dalis buvo pati kebliausia. Iš pradžių būrelis vyriškių užsikėlė ant pečių marmurinio sarkofago gabalus ir tuščią karstą – visa tai buvo atgabenta paskutinę minutę, kad bereikalingai nekiltų sumaišties tarp tų žmonių, kurie menkai susigaudė, kas čia iš tiesų vyksta – ir nunešė juos iki katafalko. Paskui visi susirinkusieji sulipo į autobusus ir nuvažiavo prie tuščio, užleisto sklypo, kurį supo nušiurę pastatai. Čia, visiems klimpstant purvuose, griaudint kalboms ir aidint aplodismentams, tuščias šventojo Atlikaudarbąirišėjau karstas – užkastas, o marmurinis sarkofagas – surinktas iš gabalų ir pastatytas iš naujo. Dabar jis atrodė kur kas didingiau, juolab kad buvo apjuostas aukšta puošnia nauja medine tvora.
Trečiasis iš trijų neabejingų piliečių jau prieš daugybę dienų buvo pasirašęs kalbą, kurią ketino pasakyti. Tą rytą sukaupęs drąsą jis pagaliau pasipiršo savo tetos iš motinos pusės dukrai, kuriai jau daugybę metų puoselėjo šiltus jausmus, bet buvo taip šiurkščiai atstumtas, kad iš nevilties leidosi klaidžioti gatvėmis be jokio tikslo ir į ceremoniją laiku prisistatyti nepajėgė, tad pasirašytoji kalba nuėjo vėjais.
Sutartoje vietoje trečiasis iš trijų neabejingų piliečių pasirodė pavėlavęs beveik valandą ir nieko ten jau nerado. Tai, kad čia ką tik būriavosi visai nemenka minia, liudijo gausybė besivoliojančių nuorūkų ir gerokai ištrypta žemė. Graužiamas širdgėlos, šluostydamasis nuo kaktos prakaitą jis atsisėdo prie kapo ir ėmė garsiai pats sau skaityti tekstą, kuriam sukurpti buvo išeikvojęs šitiek daug laiko ir energijos. Tiesą sakant, rankoje spaudžiamų popieriaus lapų jam nė nereikėjo, kadangi kiekvieną pasirašytą eilutę mokėjo mintinai. Iš pradžių virpančiu, tačiau vis tvirtėjančiu balsu jis pareiškė, kad kape besiilsintis žmogus buvo išskirtinis šventasis, kuris sugebėjo pažaboti savo žemiškųjų malonumų troškimą tiek, kad šis buvo ne ką didesnis už jo ant piršto mūvimą turkiu papuoštą žiedą. Jis taip pat pažymėjo, kad šventasis, griežtai paisydamas įsitikinimų, atsisakydavo nakvoti po tuo pačiu stogu daugiau nei vieną naktį ir daugiau nei kartą valgyti iš to paties dubenio, kad kęsdamas nuolatinį skausmą vietoje pagalvės pasidėdavo akmenį, kad niekada nevedė ir todėl po savęs nepaliko nė vieno įpėdinio, jokios nuosavybės ar daiktų, kad klajodavo ištisus metus savo namais laikydamas žemę, o savo stogu – dangų, ir kad šventojo Atlikaudarbąirišėjau vardas jam suteiktas už tai, kad visą gyvenimą nugyveno niekur taip ir neįleidęs šaknų. Tad, perkeliant kapą iš vienos vietos į kitą, tradicijai nė kiek nėra nusižengiama, o į visus, kurie teigia priešingai, derėtų žvelgti įtariai ne tik dėl to, kad šitokia pozicija jie neaišku ko siekia, bet dar ir dėl to, kad taip jie parodo, koks ribotas yra jųjų religijos išmanymas. Kalbą jis pabaigė mąsliai pergromuliuodamas ant sarkofago buvusius žodžius „baqiya hawas“. Tada, lyg ūmai būtų išgirdęs iš tolo kažką jį kviečiant, stryktelėjo ant kojų ir paskubomis išlėkė ta pačia kryptimi, iš kurios buvo atėjęs.
Nuo tada šventojo Atlikaudarbąirišėjau kapas pagaliau sulaukė netrikdomos tylos ir ramybės, kurios tiek ilgai troško. Neskaitant pavienių lankytojų, kurie stabteldavo pasimelsti ir patrinti savo autobuso, traukinio, kelto arba lėktuvo bilieto į antkapį, per ištisus trisdešimt šešerius metus šios vietos rimties nesudrumstė nė vienas viešas renginys. Galbūt dėl to, kad šio šventojo kapas jau ne kartą buvo perkeltas iš vienos vietos į kitą, tarp į ilgą kelionę išsirengusių žmonių radosi paprotys atvykti čia likus dienai iki išvykos ir paprašius palaiminimo patrinti savo bilieto kampą į antkapį, tarsi ši rusva žymė būtų tariamo sienos apsaugos pareigūno paliktas antspaudas pase. Antroje praėjusio amžiaus septintojo dešimtmečio pusėje šiuos keliauninkus po truputį pakeitė į Vokietiją „laikinai“ dirbti išvykstantys darbininkai ir jų giminaičiai. Šiuo laikotarpiu ištikimiausiai kapą lankė į užsienį iškeliaujančių darbininkų namuose paliekamos žmonos. Kadangi jos neturėjo jokių bilietų, tai į antkapį patrindavo piršto galiuką ar delną, o rusva žymė ant šių išdžiūvusi pageltonydavo. Laikui bėgant, dauguma šių moterų išvyko pas savo vyrus, tad kapo lankytojų skaičius vis mažėjo. Po trisdešimt šešerių metų nuo impozantiškojo kapo iš pradžių dingo medinė tvora, tada tamsiai raudonomis gyslomis išvagotas baltas marmuras, o galop ir rūdžių spalvos žemės – visas šis po truputį grobstomas ir senkantis gėris paslapčiomis nugulė parduotuvėse, dirbtuvėse, restoranuose. Tokiu būdu šventojo Atlikaudarbąirišėjau kapai, kurių kadaise buvo du, o vėliau liko vienas, galiausiai ir suvis išnyko nuo žemės paviršiaus.
O dėl kalvotos dviejų senųjų kapinių teritorijos, tai vos tik nutiesus gatvę viskas čia labai greit pradėjo keistis. Palei šlaitą buvusių armėnų krikščionių kapinių šiaurės vakarų pusėje išdygo dailūs daugiabučiai, kuriems įkandin, tarsi aitvarai su įvairiaspalviais kaspinais, sekė parduotuvės žėrinčiomis vitrinomis, šaligatviai, pilni save kitiems rodančių dabitų, naujos ritmingai gyvenimu pulsuojančios aikštės ir skverai. Iki padangių šoktelėjus nekilnojamojo turto kainoms rajone, visi, kas čia turėjo namą ar žemės, mikliai susižėrė didžiules sumas pinigų. Daugelis į nutiestą gatvę išeinančių butų buvo išnuomoti privačiam verslui, daugiausia – advokatams ir gydytojams. Jų biurų ir kabinetų prisiveisė tokia galybė, kad bet kuriame po rajoną kursuojančiame maršrutiniame taksi autobusiuke bet kuriuo metu galėjai sutikti mažiausiai vieną gydytoją arba advokatą. Netrukus į šiuos maršrutinius autobusiukus dažnai ėmė lipti nepasiturintys žmonės su įvairiausiais rūpesčiais dėl sveikatos ar su teisinėmis problemomis, ir šitai darė vien tik tam, kad rastų progą nemokamai pasikonsultuoti su priešais sėdinčiu gydytoju ar už nugaros keliaujančiu advokatu. Kai kurie mikroautobusų vairuotojai nuo aušros iki sutemų klausydamiesi tokių šnekų pamažu sukaupė stebėtinai daug žinių tiek medicinos, tiek teisės klausimais. Tiesą sakant, vienas populiarus neurologas, dėl kasdienių kelionių tuo pačiu maršrutu susibičiuliavęs su apsukriausiu iš vairuotojų, netgi įprato jam pasakoti apie pacientų nusiskundimus. Ir nors senstelėjęs tauškalius gydytojas į šį žaidimą įsivėlė veikiau iš nuobodulio, tačiau ilgainiui tai jam ėmė be galo patikti. O jaunasis vairuotojas lyg tyčia pasitaikė esąs iš tų nedaugelio žmonių, kurių protas – aštrus kaip skustuvas, o tolerancija – kaip tikrų tikriausio bohemos atstovo. Be to, nepaisydamas šiuo atveju privalomos etikos ir nė nesusimąstydamas, kad kiekvieną ištariamą žodį iš pradžių derėtų gerai pasverti, jis kaipmat išpyškindavo viską, kas užeidavo ant liežuvio, visiškai numojęs ranka į tai, kad toks elgesys gali būti užgaulus. Sėdėdamas prie maršrutinio autobusiuko vairo imdavo taip meistriškai mėgdžioti neurotiškų ponių ar nerimo kamuojamų ponų obsesijas, kad net juos pačius prajuokindavo. Šie jo sugebėjimai padarė tokį didelį įspūdį senyvam gydytojui, kad netrukus šis jam pasiūlė darbą. Vis dėlto, nepaisant jų abiejų gerų ketinimų, sąmojų lydima vyriškių bičiulystė neišlaikė griežtų formalumų, kurie būtini dirbant tokioje įstaigoje, išbandymo ir jaunasis vairuotojas po kurio laiko vėl turėjo imtis ankstesnės savo profesijos.
Praėjus ne daugiau kaip penkiolikai metų, vietovės vaizdas iš esmės pasikeitė. Dauguma žmonių nebeprisiminė, kad kadaise po šiais didžiuliais biurais, stilingomis parduotuvėmis ir ištaigingais daugiabučiais, švytinčiais išilgai gatvės lyg porcelianiniai dantys, buvo, o ir tebėra, šimtai kapų. Daugumoje daugiabučių buvo įrengti siauri, dvigubų durų liftai su kilimėliais ant grindų. Jei šie liftai būtų kursavę ne tik tarp pirmojo ir viršutinio aukštų, bet ir leidęsi giliau į žemę, prieš akis, tarytum atskiri didžiulio pyrago sluoksniai, būtų atsivėrę visi vidiniai gyvenamosios aplinkos segmentai. Pačioje apačioje klodas po klodo būtų matyti žemės pluta, tada šiurkštus, grublėtas gruntas, virš šio – užmirštųjų kapaviečių sluoksnis, plonytis degutbetonio ruožas, vienas ant kito įrengti butai, raudonų plytų stogas ir galiausiai – begalinė visur pasklidusi ir viską užliejusi dangaus žydruma. Retkarčiais vienas kitas pavienis gyventojas veikiau sau po nosimi sumurmėdavo, kad „anuomet visą šią teritoriją užėmė kapinės…“, tačiau šie žodžiai net ir jam pačiam skambėjo kažkaip keistai, nors nuo to laiko tebuvo praėję vos penkiolika ar dvidešimt metų. Visa tai atrodė ne ką realiau nei pasakos, pagal kurias „anuomet mėnulio sultono tūkstančio kambarių krištolo rūmuose dailesnės už fėjas merginos maudėsi šviesos spinduliuose“. Kaip tik taip – kaip išmonė apie anapus įprastos laiko tėkmės esančius nežemiškus dalykus ar kaip niekada neišgyventa praeitis.
Ledinukų rūmai, prie kurių 2002-ųjų gegužės 1-ąją, trečiadienį, Neteisingumas Tikraturkis parkuodamas savo furgoną įvažiavo į šiukšlių kalną, šiame jau seniai ankstesnį žavesį praradusiame rajone iškilo 1966 metais. Juos pasistatę vyras ir žmona buvo užsieniečiai, tačiau į Stambulą jie atsikraustė dar gerokai prieš tai.
Versta iš: Elif Shafak. The Flea Palace. London: Marion Boyars, 2005
1 Osmanų ornamentai.
2 Dievas yra stiprybė, o visa kita – paikystė.
3 Rakis (raki) – turkiška anyžių skonio degtinė.
4 Bihruzas (Bihruz) – išgalvotas personažas, simbolizuojantis pernelyg suvakarietiškėjusį dendį.
José Emilio Pacheco. Mūšis dykumoje
2015 m. Nr. 2
Iš ispanų k. vertė Bronius Dovydaitis
Chosė Emilijus Pačekas (José Emilio Pacheco, 1939–2014) – žymus XX a. Meksikos poetas, prozininkas, žurnalistas, vertėjas. Vaikystę praleido pas senelius Verakruse prie Meksikos įlankos. Mokėsi šalies sostinėje, studijavo teisę, filosofiją ir literatūrą. Dėstė įvairiuose Meksikos bei užsienio universitetuose. Žymiausi poezijos rinkiniai: „Nakties elementai“ (1963), „Neklausk manęs, kaip bėga laikas“ (1969), „Atminties miestas“ (1989). Lakoniško stiliaus proza daugiausia atspindi jauno žmogaus formavimąsi augant, susiduriant su suaugusiųjų pasauliu. Joje akivaizdus rūpestis dėl šalies vystymosi, dėl jos ateities. Žinomiausi prozos kūriniai: apsakymų rinkiniai „Tolimas vėjas“ (1963), „Malonumo pradžia“ (1972), „Medūzos šešėlis ir kiti kraštutiniai apsakymai“ (1990), holokausto temą nagrinėjantis romanas „Tu mirsi toli“ (1967), apysaka „Mūšis dykumoje“ (1981). Joje autorius paauglio akimis kritiškai žvelgia į XX a. penktojo dešimtmečio pabaigos Meksikos gyvenimą – amerikietiškos kultūros skverbimąsi į šalį, revoliucijos iškovojimais pasinaudojusių naujųjų turčių atsiradimą. Apysakoje gausu autobiografinių elementų.
Praeitis – svetima šalis.
Ten viskas buvo kitaip.
L. P. Hartley, „Tarpininkas“
I. Senieji laikai
Vis stengiuosi prisiminti, bet niekaip neįstengiu: kurie tada ėjo metai. Prekybos centrai jau buvo atsiradę, tačiau televizijos dar neturėjom, tik radijas transliavo „Karloso Lakrua nuotykius“, „Tarzaną“, „Vienišą lygumų gyventoją“, „Tiems, kurie anksti keliasi“, „Vaikai mokosi patys“, „Meksiko gatvių legendas“, „IQ daktarą“, „Širdies reikalų daktarę iš sielų klinikos“, Pakas Malchestas vedė reportažus iš koridų, Karlosas Albertis komentavo futbolo turnyrus, o burtininkas Septienas prie mikrofono pasakojo apie beisbolo rungtynes. Gatvėmis lakstė pirmieji automobiliai, pagaminti po karo: „Pakardai“, „Kadilakai“, „Biuikai“, „Kraisleriai“, „Hadsonai“, „Dodžai“, „Plymutai“, „De Sotai“. Eidavome į filmus su Erolu Flynu ir Taironu Paueru*, rytais žiūrėdavome daugiaserijinius vesternus, iš kurių labiausiai man patiko „Mongo įsiveržimas“. Visi dainavo „Be tavęs“, „Prasimanymą“, „Asiliuką“, „Molinį ąsotį“, „Meilią širdelę“. Aplinkui vėl skambėjo senas puertorikiečių bolero: „Kad ir koks būtų aukštas dangus, kad ir skirtų vanduo mus gilus, niekuomet man jėgų nepritrūks tam, kad būtume vėlei kartu.“
Tai buvo poliomielito laikotarpis – mokyklose atsirado daug vaikų, nešiojančių ortopedinius įtaisinius; visoje šalyje siautė snukio-nagų ligos, tad sergančius galvijus naikino dešimtimis tūkstančių. Užėjo potvyniai, miesto centras vėl tapo ežeru, ir žmonės valtimis plaukiojo po gatves. Sklido gandai, kad per artimiausią audrą neatlaikys nuleidžiamasis vandens kanalas, ir bus apsemta visa sostinė. „Na ir kas, – samprotavo mano brolis, – juk Migelio Alemano** dėka mes ir taip sėdim iki kaklo mėšle.“
Kad ir kur eitum, visur matei pono prezidento veidą: dailininkų išgražinti didžiuliai portretai, nuotraukos žurnaluose, plakatai, simboliškai vaizduojantys pažangą, pasiektą valdant Migeliui Alemanui, tarsi kokiam Dievui Tėvui, pataikūniški piešiniai laikraščiuose; kai kur jam jau dygo paminklai. Viešai žmonės prezidentą garbino, savam rate plūdo paskutiniais žodžiais. Mokykloje nusižengimų sąsiuvinyje tūkstantį kartų rašėm: „Privalau būti klusnus, privalau būti klusnus, privalau klausyti tėvų ir mokytojų.“ Mums dėstė šalies istoriją, valstybinę kalbą*, federacinės apygardos** geografiją; štai upės (tada dar buvo upių), štai kalnai (kalnus aiškiai matei). Visa šitai buvo anuo metu. Suaugusieji skundėsi infliacija, pasikeitimais, netikrumu, puolusia morale, triukšmu, nusikalstamumu, žmonių gausa, užsieniečių antplūdžiu, korupcija, beribiu saujelės turtėjimu ir visų likusiųjų skurdimu.
Laikraščiai teigė, kad pasaulis išgyvena nepaprastai sunkų metą. Priekyje šmėžavo visa griaunančio naujo karo šmėkla. Niūriu epochos simboliu tapo atominis grybas. Vis dėlto regėjai ir vilties. Mūsų vadovėliai aiškino, kad ne veltui Meksikos kontūrai žemėlapyje primena gausybės ragą. Neįtikimai tolimais dutūkstantaisiais metais buvo žadama puiki ateitis ir visuotinė gerovė, tik nebuvo net užsimenama, kaip tą pasieksime. Miestai bus švarūs, pranyks socialinis neteisingumas, neliks vargšų, žiaurumų ir šiukšlių. Kiekviena šeima turės supermodernų, aerodinaminių formų namą (labiausiai buvo pabrėžiami šie apibūdinimai). Darbus atliks įvairios mašinos. Gatvėse ištisai žaliuos medžiai, trykš fontanai, po miestą važinės bedūmiai ir betriukšmiai automobiliai, nesukeliantys avarijų, žodžiu, rojus žemėje. Svajonė, pagaliau tapusi tikrove.
Na, o mes po truputį taikėmės prie laiko, kalbėdami ėmėm vartoti vis daugiau žodžių ir posakių, kuriuos anksčiau laikėme žargonu iš humoristinių filmų su Tin Tanu***; juos ispanizavome ir sakėme: senkju, okei, uasamara, čepar, sori, van moment, plyz****. Įpratome valgyti hamburgerius, paizus, donus, hotdogus, aiskrimą, margariną, produktus su salyklu, žemės riešutų sviestą. Kokakola išstūmė įprastus gaivinamuosius gėrimus – kinrožių arbatą, čiją, limonadą. Tik vargšai tebegėrė tepačę*****. Mūsų tėvai įprato prie haibolo, nors prisipažino, kad iš pradžių jiems tas kokteilis atsidavė vaistais. „Mano namuose uždrausta tekila, – kartą girdėjau sakant dėdę Chulijaną. – Svečius vaišinu tik viskiu; metas ir meksikiečiams perimti baltųjų papročius.“
II. Karo vargai
Per pertraukas valgydavom grietinines bandeles, kokių dabar jau nėra ir niekada nebus. Žaisdami susiskirstydavome į dvi grupes – arabus ir žydus. Ką tik buvo susikūrusi Izraelio valstybė, ir izraeliečiai kariavo su Arabų lyga. Vaikai, kurie tikrai buvo kilę iš arabų ar žydų šeimų, nuolatos tyčiojosi vieni iš kitų ir pešėsi. Mūsų mokytojas, Bernardas Mondragonas, jiems aiškino: „Jūs esate gimę šioje šalyje. Esate tokie pat meksikiečiai, kaip ir jūsų draugai. Neperimkite svetimos neapykantos. Po viso to, kas buvo, – masinės žudynės, koncentracijos stovyklos, atominė bomba, milijonai žuvusiųjų – ateities pasaulyje – pasaulyje, kuriame jums teks gyventi, kai užaugsite, nebebus karų, nusikaltimų, pažeminimo.“ Tuomet galinėse eilėse kažkas sukikendavo. Mondragonas liūdnai žvelgdavo į mus, turbūt svarstydamas, kokie mes tapsime, metams bėgant, kiek negandų ir bėdų dar teks mums patirti.
Buvusios Otomanų imperijos galybė tarsi tolimos, seniai užgesusios žvaigždės šviesa vis dar veikė mus; man, vaikui iš Romos****** rajono, visi – ir arabai, ir žydai atrodė vienodi – „turkai“. „Turkai“ man buvo suprantamiau negu Džimas, gimęs San Franciske ir be jokio akcento kalbantis abiem kalbomis, arba Toru, užaugęs japonams skirtoje stovykloje*******; taip pat Peralta bei Rosalesas, kurie nemokėjo už mokslą, – tą darė valstybė, nes jie gyveno varganose lūšnose netoli Doktoreso rajono. Pietos plentas tuomet dar nesivadino Kuautemoko prospektu, Uertos parkas tarytum kokia siena skyrė Romos ir Doktoreso rajonus. O Romita buvo visai atskiras miestelis. Ten viešpatavo žmogus su maišu, baisusis Vaikvagys. „Neik į Romitą, vaikeli, – tave pagrobs, išdurs akis, nupjaus rankas bei liežuvį, paskui Vaikvagys privers tave prašyti išmaldos ir atiminės ją visą iš tavęs. Dieną – jis elgeta, o naktimis – elegantiškai apsitaisęs milijonierius, kuriam turtus sukrovė išnaudojamos aukos.“ Net prisiartinti prie Romitos būdavo baisu. Bijodavome netgi tramvajumi važiuoti per tiltą greta Kojoakano prospekto; spoksodavome tik į pabėgius ir į žvilgančius bėgius; apačioje – Piedados upė, per liūtis tarpais išsiliejanti iš krantų.
Iki karo pradžios Artimuosiuose Rytuose* pagrindinis mūsų klasės mokinių užsiėmimas buvo erzinti Toru**. „Kine, kine, japoniuk, valgyk kaką, man neduok… Na, Toru, pirmyn, tuoj aš įsmeigsiu tau porą banderiljų.“ Niekada neprisidėdavau prie tų patyčių. Gerai įsivaizdavau, kaip jausčiausi aš pats, jeigu būčiau vienintelis meksikietis kokioje nors Tokijo mokykloje, ir kaip kenčia Toru, žiūrėdamas tuos filmus, kuriuose visi japonai vaizduojami tarsi kokios galūnėmis mostaguojančios, tūkstančiais žūvančios beždžionės. Gi Toru buvo pirmas klasės mokinys – iš visų dalykų gaudavo geriausius pažymius. Niekada nepaleisdavo iš rankų vadovėlio. Mokėjo džiudžitsu. Kartą jam taip nusibodo Domingeso priekabės, kad tam vos kaulų nesulaužė. Privertė jį atsiklaupti ir paprašyti atleidimo. Daugiau prie Toru niekas nekibo. Šiandien jis vadovauja vienai japonų firmai, kurioje pluša keturi tūkstančiai vergų meksikiečių.
„Aš esu iš „Irguno“ būrio, o aš iš Arabų legiono. Griūk, aš tave nušoviau.“ Taip prasidėdavo mūšis dykumoje. Dykuma vadinome vidinį kiemą, kuris buvo nuklotas raudona – gal nuo plytų, gal nuo tufo – žeme; jame nebuvo nei medžių, nei žalumos, o gale stūksojo kažkoks statinys iš cemento. Vėliau sužinojome, kad tai įėjimas į požeminį perėjimą, įrengtą tuomet, kai pulta persekioti tikinčiuosius***; juo galėjai nusigauti iki namo kampo ir pasprukti kita gatve. Mums dingojos, kad toji landa tarsi koks palikimas iš priešistorinių laikų. Nors tuo metu nuo „kristerų“ sukilimo**** mus skyrė mažiau laiko, negu dabar skiria nuo mūsų vaikystės. Tame kare mano mamos šeima neapsiribojo vien prielankumu „kristerams“. Dvidešimčiai metų prabėgus, tos šeimos nariai dar garbino kankinius – kunigą Pro ir Anakletą Floresą. Tačiau niekas neprisiminė tūkstančių žuvusių valstiečių, agrarinės reformos vykdytojų, kaimo mokytojų, armijon pašauktų kareivių.
Šitų dalykų tada aš nesupratau; man karas – bet koks karas – buvo tai, kas rodoma filmuose. Juose anksčiau ar vėliau laimi gerieji (beje, kas tie „gerieji“?). Laimei, nuo to laiko, kai generolas Kardenas***** numalšino Saturnino Sediljo sukilimą, Meksikoje daugiau nebuvo karo. Mano tėvai niekaip nenorėjo tuo patikėti, kadangi jų vaikystės, paauglystės ir jaunystės metais aplinkui nuolatos kas nors su kuo nors kovojo, kažkas kažką šaudė. Tačiau mano laikais rodės, kad viskas klostosi puikiai: mokykloje vis nutraukdavo pamokas ir mus vesdavo į naujo kelio, prospekto, užtvankos, stadiono, ligoninės, ministerijos ar kokio didžiulio pastato atidarymą.
Paprastai atidaromas objektas būdavo dar tik akmenų krūva. Prezidentas gebėjo atidengti netgi dar nebaigtus, jam pačiam statomus paminklus. Laukdami Migelio Alemano, mes ištisas valandas prastypsodavome kepinami saulės, kamuojami troškulio. „Rosalesas atsinešė citrinų, jos gerai malšina troškulį, paimk iš jo…“ Jaunas, besišypsantis, malonus, tiesiog švytintis prezidentas, stovėdamas ant jam įrengtos sunkvežimio platformos, svitos apsuptas, sveikindavo susirinkusius.
Plojimai, konfeti, serpantinai, gražios merginos, kareiviai (jie dar nešiojo prancūziško stiliaus kariškas kepures), apsaugininkai (jų dar niekas nevadino samdomais žudikais), kas sykis atsirandanti senutė, kuri, pralaužusi kareivių grandinę, įteikia ponui prezidentui rožių puokštę ir vis pakliūva į nuotraukas.
Turėjau kelis draugus, bet nė vienas jų nepatiko mano tėvams; Chorchė buvo sūnus generolo, kuris kovojo prieš „kristerus“, Artūro tėvas išsiskyrė su jo mama, tad šį mano bendraklasį augino teta, kuri pragyvenimui užsidirbdavo burdama kortomis; Alberto mama, tapusi našle, tarnavo kelionių agentūroje, o padoriai moteriai derėjo sėdėti namuose. O aš draugavau su Džimu. Per iškilmingus atidarymus, kurie tapo įprasti mūsų gyvenime, Džimas sakydavo: „Šiandien ten bus mano tėtis.“ Paskui rodydavo: „Ar matot jį? Su tamsiai mėlynu kaklaraiščiu. Greta prezidento.“ Tačiau niekas neįstengdavo įžiūrėti rodomo asmens tarp blizgančių, sėmenų aliejumi ar „Glostoro“ briliantinu išteptų galvų. Tiesa, laikraščiai ir žurnalai dažnai spausdindavo Džimo tėčio nuotraukas. Džimas išsikirpdavo jas ir nešiodavosi kuprinėje. „Ar matėt mano tėtį „Ekselsiore“?“ – „Keista, judu visai nepanašūs.“ – „Taip, sako, kad aš į mamą. Bet kai užaugsiu, būsiu panašus į tėtį.“
III. Ali Baba ir keturiasdešimt plėšikų
Stebino tai, kad, užimdamas tokį svarbų postą vyriausybėje, turėdamas plačius ryšius verslo pasaulyje, tėvas atidavė Džimą į antraeilę mokyklą, skirtą tiems, kurie gyvenome Romos rajone, gal kadaise ir atrodžiusiame geriau, nes dabar mūsų mokykla aiškiai netiko galingojo ir turtingojo Migelio Alemano bendražygiui. Kiekviena jo iniciatyva teikė prezidentui milijonus. O tų iniciatyvų buvo daug: pelningos sutartys, žemės sklypų pardavimas Akapulke*, importo licencijų išdavimas, leidimai statyboms, sutikimai atidaryti JAV kompanijų filialus. Išėjo įstatymai, kad visi stogai, atseit vengiant gaisrų, privalo būti uždengti asbesto plokštėmis, nors vėliau paaiškėjo, kad ši danga sukelia vėžinius susirgimus; perpardavimas pieno miltelių, skirtų nemokamiems pusryčiams, tačiau neduotiems vargšų vaikams liaudies mokyklose, pripažintų netinkamais skiepų ir vaistų neteisėtas realizavimas, netrikdoma aukso ir sidabro kontrabanda; didžiuliai žemės plotai superkami po sentavą už kvadratinį metrą, o po kelių savaičių paaiškėja, kad ten bus tiesiamas plentas ar statomas gyvenamasis rajonas, ir sklypų vertė šokteli dešimt tūkstančių kartų; šimtai milijonų pesų pakeičiami į dolerius ir padedami į Šveicarijos bankus prieš pat devalvaciją.
Dar mįslingesnė buvo ta aplinkybė, kad Džimas su motina gyveno ne Las Lomas ar bent jau Polanko rajone, o daugiabučio namo netoli mokyklos ketvirtame aukšte. Tikrai keista.
„Ne taip labai jau ir keista, – šnekėjo vaikai per pertraukas. – Juk Džimo mama – to tipo meilužė. Tikroji jo žmona – baisi, sena baidyklė; jos nuotrauką dažnai galima pamatyti aukštuomenės kronikoje. Atkreipkite dėmesį, – kai tik kur nors vyksta labdaringas renginys vargšų vaikams (cha, cha, mano tėtis sako, kas pirma juos paverčia vargšais, o paskui duoda išmaldos), ją ten visuomet pamatysi nuotraukose: siaubinga dručkė. Mamuto ir papūgos hibridas. Gi Džimo mama labai jauna ir graži, tad kai kurie mano, kad ji esanti jo sesuo, o Džimas, – įsiterpdavo Ajala, – visai ne sūnus šitam svieto perėjūnui, varančiam per gerklę Meksiką, kadangi tikrasis jo tėvas yra žurnalistas gringas**, kuris kadaise Džimo mamą buvo išsivežęs į San Franciską, tačiau taip ir nevedė jos.“ – „Taip, taip, šitam ponui vargšas Džimas nelabai rūpi. Sako, kad jisai daug kur turįs kokią moterį. Tarp jų esą net kino žvaigždžių ar kažko panašaus. Džimo mama – tik viena iš daugelio.“
„Melas, – atkirsdavau aš. – Kodėl taip kalbat? Argi jums patiktų, jeigu kas šitaip apšnekėtų jūsų motinas?“ Niekas nedrįsdavo Džimui tų gandų pasakyti į akis, bet jisai tarsi jautė, kas kuždama už nugaros, ir vis aiškino: „Tėtę aš retai matau, nes jisai visada išvykęs, dirba vardan Meksikos.“ – „Kurgi ne, – kartą nusišaipė Alkarasas. – Jis dirba Meksikai taip, kaip pasakoje apie Ali Babą ir keturiasdešimt plėšikų. Mano namuose šnekama, kad prezidentas ir jo artimieji vagia viską, ką tik gali. Visa Alemano vyriausybė – vagių gauja. Už tuos pinigus, kuriuos iš mūsų pavagia tavo tėtušis, bent jau kokį megztinį tau nupirktų.“
Džimas kumščiais puolė Alkarasą ir vėliau su niekuo nebenorėjo bendrauti. Neįsivaizduoju, kas nutiktų, jeigu jisai sužinotų, kokie gandai sklinda apie jo mamą. Prie jo vaikai apkalba tik prezidentą. Susidraugavom su Džimu todėl, kad nesikabinėjau prie jo. Juk, šiaip ar taip, kuo jis čia dėtas? Niekas nepasirenka nei kur, nei kada, nei iš kokių tėvų gimti. Dėl to per pertraukas jau nebūna karo. Šiandien izraeliečiai užėmė Jeruzalę, bet rytoj arabai jiems atkeršys.
Penktadieniais po pamokų mudu su Džimu eidavom į „Romos“, „Rojalio“, „Balmorio“ kino teatrus; jų šiandien jau nebėra. Ten rodė filmus su Lese ir dar visai jauna Elizabete Teilor*. Mes turbūt tūkstantį kartų ėjom į tos valandos seansą, kuriame demonstruodavo iš karto tris filmus: apie Frankenšteiną, apie Drakulą ir apie vilkolakį. Arba į dviejų filmų seansą „Nuotykiai Birmoje“ ir „Viešpats drauge su manimi prie vairo“. Ar į filmą, kurį sekmadieniais savo klube „Avangardas“ mėgo rodyti tėvas Peresas del Valjė, – „Sudie, pone Čipsai“. Šis filmas man kėlė liūdesį taip pat, kaip ir „Bembis“. Kai, būdamas trejų ar ketverių metų, pakliuvau į šį Volto Disnėjaus filmą, mane teko išvesti iš salės – taip nenumaldomai raudojau, kai medžiotojai nušovė Bembio mamą. Tiesa, karuose žūdavo milijonai mamų, bet aš to nežinojau ir neverkiau nei dėl jų, nei dėl jų vaikų, nors „Sinelandijoje“, be animacinių filmų apie Ančiuką Donaldą, Peliuką Mikį, Jūreivį Popajų, Geniuką Vudį, Triušį Banį, rodė ir kino kronikas: bombos krenta tiesiai ant miestų, griaudžia patrankos, aplink mūšiai, gaisrai, visur griuvėsiai ir negyvi žmonės.
IV. Vidurys
Mūsų buvo tiek vaikų, kad Džimo negalėjau pasikviesti į namus. Mama amžinai tvarkė išmėtytus mūsų daiktus, triūsė virtuvėje, skalbė ir svajojo nusipirkti skalbimo mašiną, dulkių siurblį, sulčiaspaudę, greitpuodį, elektrinį šaldytuvą (mūsiškis buvo iš tų atgyvenusių modelių, kurie šaldo tiktai kasryt įdėjus naują ledo gabalą). Šiaip tuo metu motina laikėsi tų pažiūrų, prie kurių buvo pripratusi savo tėvų namuose. Niekino visus, kilusius ne iš Chalisko valstijos. Kitus meksikiečius laikė tarsi kokiais užsieniečiais, ypač nemėgo sostinės gyventojų. O Romos rajono tiesiog nekentė, nes iš jo padorios šeimos kėlėsi kitur; vietoje jų tuo metu čia kūrėsi arabai, žydai, atvykėliai iš Pietų Meksikos – iš Kampečės, Čiapaso, Tabasko, Jukatano. Nuolatos barė Ektorą – jis buvo dvidešimties, įstojęs į Nacionalinį universitetą, tačiau paskaitų nelankė, o kiauras dienas leido „Svingo“ klube, biliardinėse, baruose, viešnamiuose. Ypač mėgo postringauti apie moteris, politiką ir automobilius. „Jūs baisiausiai skundžiatės kariškiais, – dėstydavo,– tačiau pažiūrėkit, į ką šalis pavirto dabar, kai prezidento postą užėmė civilis. Mano manymu, jeigu į šią vietą būtų pakliuvęs Enrikė Gusmanas, Meksikoje gyventume taip pat gerai, kaip ir Argentinoje, kur valdo generolas Peronas. Pamatysit, jūs dar pamatysit, kaip klostysis reikalai penkiasdešimt antraisiais metais. Nori IRP** ar nenori, – Enrikė Gusmanas vis tiek taps prezidentu.“
Tėvas ištisas dienas nekėlė kojos iš muilo fabriko, kurį smaugė konkurencinė kova su amerikiečių firmomis ir jų reklama. Per radiją be paliovos propagavo naujas skalbimo priemones „Ace“, „Fab“, „Vel“ ir tikino: „Muilas eina į praeitį.“ Skalbimo miltelių puta (tuomet niekas dar nenutuokė apie kenksmingas chemikalų savybes) reiškė švarą, patogumą, gerovę, o moteris žadėjo išvaduoti iš begalinio skalbimo rankomis, tačiau baudėsi sunaikinti mūsų šeimos gerovę.
Meksiko arkivyskupas monsinjoras Martinesas liepė tikintiesiems vieną dieną paskirti maldai ir pasninkui, idant sustabdytume komunizmo skverbimąsi. Niekuomet nepamiršiu to ryto, kai Džimui rodžiau vieną iš savo „Didžiųjų mažų knygų“ (iliustruotų romanų serija, kur viršutiniame kiekvieno puslapio kampe nedidelis vaizdelis nupieštas taip, kad, greitai verčiant puslapius, rodosi, jog tos figūros juda). Tada Rosalesas, kuris iki tolei manęs neužkabinėdavo, sušuko: „Ei, žiūrėkit! Du neperskiriami iškrypėliai! Reikia juos pamokyti!“ Puoliau jį kumščiais. „Šunsnuki, aš tau parodysiu iškrypėlį, pasmirdęs indėne!“ Mudu išskyrė mokytojas. Man buvo praskelta lūpa, jam iš nosies bėgo kraujas, ištepliojo visus marškinius.
Šios peštynės tėvui suteikė progą pamokyti mane pakantumo aplinkiniams. Jis pasiteiravo, su kuo aš susipešęs. Atsakiau, pavadindamas Rosalesą „indėnu“. Tėvas apšvietė mane, kad Meksikoje visi esame indėnai, net jeigu to nežinom ar nenorim jais būti. Jeigu indėnai nebūtų vargšai, šis žodis neskambėtų taip įžeidžiamai. Dar sakiau, kad Rosalesas „driskius“. Tada tėvas išaiškino, kad nė vienas nesąs kaltas dėl neturto, tad, prieš smerkiant, derėtų susižinoti, ar tasai žmogus turėjo tokias pat gyvenimo sąlygas kaip ir aš.
Greta Rosaleso aš jaučiausi milijonierius, o greta Hario Asertono – elgeta. Pernai, kai dar mokiausi „Meksiko“ mokykloje, Haris Asertonas tą vienintelį kartą pakvietė mane į svečius Las Lomas rajone. Ten buvo teniso kortai, baseinas, sporto salė, garinė pirtis, biblioteka su tūkstančiais knygų odiniais viršeliais, atsargų prigrūstas podėlis, rūsyje – biliardinė, be to, net šeši tualetai (kodėl turtingiems meksikiečiams visuomet reikia daug tualetų?). Hario kambario langai vėrėsi į terasomis žemyn besileidžiantį sodą, kur augo seni medžiai, netgi šniokštė įrengtas krioklys. Tėvai Harį užrašė ne į „Amerikano“, o į „Meksiko“ mokyklą vien tam, kad jisai susipažintų su ispanakalbe aplinka, nuo vaikystės priprastų prie tų, kurie ilgainiui taps jo parankiniais, amžinais mokiniais, tarnais, žodžiu, žmonėmis, kurie jam skolins savo vardą*.
Mes drauge pavakarieniavome. Hario tėvai nė karto nesikreipė į mane, visą laiką tarpusavyje kalbėjosi tik angliškai.
„Honey, how do you like the little Spic? He’s midget, isn’t he?“ – „Oh Jack, please. Maybe the poor kid is catching on.“ – „Don’t worry, dear, he wouldn’t understand a thing“**.
Kitą dieną Haris perspėjo mane: „Išmok naudotis stalo įrankiais. Vakar tu mėsos kepsnį valgei žuvies šakute. Nešliurpsėk valgydamas sriubą, nekalbėk pilna burna, imk mažus gabaliukus ir kramtyk lėtai.“
Pas Rosalesą viskas buvo kitaip. Aš buvau ką tik perėjęs į naują mokyklą, nes muilo fabrike reikalai klostėsi taip prastai, kad tėvas nebeįstengė mokėti už mokslą „Meksike“. Užsukau į Rosaleso namus nusirašyti visuomenės mokslų konspekto. Jis buvo stropus mokinys, dailiai rašė ir geriausiai mokėsi, tad mes dažnai kreipdavomės pagalbos. Jo šeima gyveno medinėmis sijomis paremtame name. Dėl pratrūkusių kanalizacijos vamzdžių kiemas buvo apsemtas. Žalsvoje baloje plaukiojo nešvarumai.
Dvidešimt septynerių metų Rosaleso mama atrodė kaip penkiasdešimties. Ji priėmė mane labai svetingai ir, nors nebuvau iš anksto kviestas, pasodino valgyti vakarienės. Valgėme karštas kesadilijas su smegenimis. Jų skonis man kėlė šleikštulį. Iš kesadilijų tiesiog varvėjo taukai, panašūs į alyvą. Rosalesas miegodavo ant demblio prieškambaryje. Naujasis motinos sugyventinis jį išvijo iš vienintelio kambario.
V. Kad ir skirtų vanduo mus gilus
Po peštynių mokykloje Džimas įsitikino, kad tikrai esu jo draugas. Vieną penktadienį jis padarė tai, ko anksčiau niekada nedarydavo, – pakvietė mane į savo namus pavakarių. Kaip gaila, kad aš neturėjau galimybių pasikviesti jo pas save. Mudu užkopėme į ketvirtą aukštą, jis pats atidarė duris. „Aš turiu savo raktą, nes mama nelaiko tarnaitės.“ Puikiai sutvarkytame, švariame bute dvelkė kvepalais. Prabangūs baldai iš „Sears Roebuck“ parduotuvės. Ant sienų kabojo būsto šeimininkės nuotraukos, darytos Semo ateljė, Džimo, kai jam sukako metukai (San Franciske, Aukso Vartų sąsiaurio fone), ir dar kelios nuotraukos, kuriose būsto šeimininkas greta prezidento oficialiose ceremonijose, iškilminguose atidarymuose, žalsvame „Tren Olivo“ traukinyje*, lėktuve „El Mechikano“, Revoliucijos ereliukas** kartu su artimiausiais bendražygiais; jie buvo pirmieji, baigę universitetus, pirmieji šalį valdę ne politikai, o išsilavinę specialistai, nepriekaištingos moralės asmenybės – bent jau taip teigė propaganda.
Niekada nemaniau, kad Džimo mama tokia jauna, tokia elegantiška, o svarbiausia, tokia graži. Nežinojau, ką jai sakyti. Net sunku nupasakoti, ką pajutau, kai ji padavė man ranką. Norėjau tiktai stovėti ir žiūrėti, žiūrėti į ją. „Prašom užeiti į Džimo kambarį. Tuoj baigsiu ruošti pavakarius.“ Džimas parodė man naujoviškų rašiklių – tušinukų rinkinį (tada jie buvo vadinami atominiais). Tušinukai dvokė, iš jų bėgo lipnus tušas; tai buvo didžiausia tų metų naujiena, paskutinių metų, kai naudojome rašalą, plunksnakočius, sugertukus. Vėliau pademonstravo žaislus, tėvo nupirktus Jungtinėse Valstijose: patranką, iš karto iššaunančią kelias raketas, reaktyvinį naikintuvą-bombonešį, kareivėlius su liepsnosvaidžiais, prisukamus tankus, plastmasinius kulkosvaidžius (kaip tik tuomet atsirado plastmasė), elektrinį „Lionelio“ firmos traukinuką; nešiojamą radijo aparatą. „To, ką turiu, niekada nesinešu į mokyklą, – juk Meksikoje niekas tokių dalykų neturi.“ Kas be ko, mes, Antrojo pasaulinio karo vaikai, užaugome be žaislų. Visos gamyklos dirbo armijai. Netgi „Parkeris“ ir „Esterbrukas“, skaičiau kartą „Ryders Daidžeste“, vietoje rašymo priemonių gamino kažką karo reikmėms. Tačiau Džimo žaislai mane ne taip domino. „Klausyk, kuo vardu tavo mama?“ – „Marijana. Aš taip į ją kreipiuosi. Kaip tu savąją vadini?“ – „Na, aš mamai sakau netgi „jūs“; ji pati taip ir į mano senelius kreipiasi. Nesijuok, Džimai, tai visai nejuokinga.“
„Eikite pavakarių“, – pašaukė Marijana. Mudu įsitaisėme prie stalo. Aš sėdėjau priešais Marijaną ir žvilgčiojau į ją. Nežinojau, kaip elgtis: ar nieko nevalgyti, ar ryte viską suryti, kad jai būtų malonu. Suvalgysiu viską, pamanys, kad esu alkanas, nevalgysiu – manys, kad man nepatinka jos pagamintas valgis. Kramtyk lėtai, nekalbėk pilna burna. Apie ką derėtų šnekėti? Laimei, Marijana pati sutrikdė tylą: „Na, ar patinka? Šituos sumuštinius vadina „skraidančiomis lėkštėmis“ – „flying saucers“, juos kepa štai tuo aparatu.“ – „Nuostabu, ponia, nieko gardesnio nesu valgęs.“ – „Čia duona „Bimbo“, jautiena, lydytas sūris, šoninė, sviestas, kečupas, majonezas, garstyčios.“ Tatai buvo ne tokie valgiai kaip mamos ruošiama mėsiška sriuba, ant žarijų kepta ožkiena, kukurūzinės tortilijos, spirgai su žaliųjų pipirų padažu. „Gal nori dar „skraidančių lėkščių“? Mielai paruošiu.“ – „Ne, labai dėkoju, ponia. Sumuštiniai tiesiog nuostabūs, bet jūs tikrai nesivarginkite.“
Ji pati nieko net nepalietė. Visą laiką tik kalbėjo ir kalbėjo su manimi. Džimas tylėdamas vieną po kitos dorojo „skraidančias lėkštes“. Marijana pasiteiravo: „Ką veikia tavo tėtis?“ Pasijutau nesmagiai, bet paaiškinau, jog turįs muilo fabriką, kuris gamina skalbimo ir tualetinį muilą. Tačiau šiuolaikinės skalbimo priemonės jį baigiančios sužlugdyti. „Ak taip? Niekada nebūčiau pagalvojusi.“ Pauzė, tyla. „Kiek dar brolių ar seserų turi?“ – „Tris seseris ir vieną brolį.“ – „Jūs vietiniai, iš sostinės?“ – „Tik jauniausioji sesuo ir aš, visi kiti – iš Gvadalacharos. Ten San Francisko gatvėje turėjome didelį namą. Jį jau nugriovė.“ – „Ar tau patinka mokykla?“ – „Mūsų mokykla visai nieko, tiesa, Džimai? Tik vaikai labai priekabūs.“
„Atsiprašau, ponia, aš jau eisiu. (Argi galėjau prisipažinti, kad mane užmuš, jei grįšiu po aštuntos?) Neapsakomai dėkoju, ponia, viskas buvo labai skanu. Paprašysiu mamos, kad nupirktų tokią pat skrudintuvę „skraidančioms lėkštėms“ kepti.“ – „Meksikoje jų nėra pirkti, – įsiterpė Džimas. – Jei nori, aš atvešiu tau tokią – netrukus važiuosiu į Jungtines Valstijas.“
„Pas mus jauskis kaip namuose. Netrukus vėl apsilankyk.“ – „Dar kartą dėkoju, ponia. Ačiū, Džimai. Mudu pasimatysim pirmadienį.“ Kaip aš troškau pasilikti čionai visam laikui ar bent jau pasiimti prieškambaryje kabančią Marijanos fotografiją. Į namus Sakateko gatvėje iš pradžių ėjau Tabasko gatve, tada pasukau į Kordobos gatvę. Sidabrine spalva nudažyti žibintai menkai švietė. Visas miestas skendėjo prieblandoje, Romos rajonas atrodė pilnas paslapčių. Prieš mano gimimą per daugelį metų sukurta menkutė šio didžiulio pasaulio dalis atrodė nelyginant kokia scena mano būsimam gyvenimui. Kažkur elektriniu patefonu grojo plokštelė su bolero melodija. Iki šiolei muzika man buvo tik tautos himnas, gegužinės pamaldos bažnyčioje, vaikiškos Kri Kri* dainelės – „Arkliukai“, „Raidžių maršas“, „Arbūzas negriukas“, „Peliukas Kaubojus“, „Chuanas Pestanjas“ ir dar tarsi nesibaigianti, visaapimanti, įtraukianti Ravelio melodija, kuria stotis XEQ pradėdavo programą pusę septynių ryto, kai tėvas įjungdavo radiją, kad pakeltų mane griausmingu „Anksti besikeliančiųjų“ maršu. Tačiau dabar, klausantis šito bolero, neturinčio nieko bendro su Ravelio kūriniu, mano dėmesį pirmą kartą patraukė žodžiai: „Kad ir koks būtų aukštas dangus, kad ir skirtų vanduo mus gilus.“
Žvelgdamas į Alvaro Obregono prospektą, tariau sau: „Visąlaik saugosiu atmintyje šią valandėlę, nes to, kas nutiko šiandien, niekada daugiau nebus. Kada nors aš prisiminsiu šią dieną kaip tolimiausią praeitį. Bet niekada nepamiršiu dienos, kai pamilau Marijaną.“ Kas dabar bus? Nieko nebus, niekas nepasikeis. Ką man daryti? Pereiti į kitą mokyklą, kad nematyčiau Džimo, o drauge ir Marijanos? Susirasti savo amžiaus draugužę? Bet mano amžiuje draugužių dar niekas neieško. Vienintelė išeitis šiuo atveju – mylėti slapta, kaip kad aš pamilau Marijaną. Mylėti, iš anksto puikiai žinant, kad verčiau nieko nesitikėti, kad nėra jokios vilties.
VI. Apsėdusios mintys
„Kodėl tu taip vėlai grįžai?“ – „Mama, aš juk sakiau, kad eisiu į svečius pas Džimą.“ – „Taip, bet niekas tau neleido grįžti namo tokiu laiku – jau pusė devynių. Jaudinausi baisiausiai: galvojau, gal tave užmušė arba Vaikvagys pagrobė. Kokių šlykštynių tau davė valgyti šį kartą? Įsivaizduoju, kas tavo draugelio tėvai. Ar tai tas pats, su kuriuo tu vaikštai į kiną?“ – „Taip, o jo tėtis labai žymus žmogus. Dirba vyriausybėje.“ – „Vyriausybėje? Tačiau gyvena tokiam apgriuvusiam lauže. Kodėl tu man anksčiau nieko nepasakojai? Kokia, sakei, jo pavardė? Neįtikėtina, aš juk pažįstu jo žmoną. Ji artima tavo tetos Elenos bičiulė. Jie neturi savo vaikų. Tikra tragedija: tokia padėtis, tokie turtai, o vaikų nėra. Jie tave visai kvailu laiko. Dievaižin, kodėl taip elgiasi, bet mano, jog tu nieko nesusigaudai. Pašnekėsiu su mokytoju, kad tau ką nors paaiškintų.“ – „Ne, mama, maldauju, nieko nesakykite Mondragonui. Ką pagalvos Džimo mama, jeigu tą sužinos? Ponia buvo man tokia gera.“ – „Tik šito betrūko! Kokios čia dar paslaptys! Sakyk tiesą, tu tikrai buvai pas tą Džimą?“
Galiausiai šiaip taip nuraminau mamą. Vis tiek jai kilo įtarimas, kad aš patyriau kažką nepaprasto. Tą savaitgalį praleidau labai liūdnai. Vėl tapau mažu vaiku, vėl su mediniais vežimėliais vienas žaidžiau Achusko aikštėje. Toje pačioje aikštėje, į kurią mane dar visai mažą atnešdavo saulėje pasišildyti, kurioje mokiausi vaikščioti. Dalis namų, pastatytų aplink aikštę prie Porfirijo Dijaso**, jau buvo nugriauti, vietoje jų stovėjo nauji, baisingos architektūros statiniai. Aikštės viduryje veikė dobilo formos fontanas, jo baseino vandenyje šliaužiojo įvairūs vabzdžiai. Tarp mano namų ir parko gyveno donja Sara P. de Madero***. Netikėdavau savo akimis, kai iš tolo regėdavau asmenybę, apie kurią rašė istorijos vadovėliai, kuri buvo centre įvykių, nutikusių prieš keturiasdešimt metų. Trapi, orios išvaizdos senučiukė, visąlaik nešiojanti gedulą dėl nužudyto vyro.
Žaidžiau Achusko aikštėje, o vienos galvon atplūdusios mintys nedavė ramybės: „Kaip tu galėjai įsimylėti Marijaną, jeigu matei ją tik vieną kartą, tuo labiau kad pagal amžių ji tau tinka į motinas? Esi kvailys ir nevykėlis – ji niekada neatsilieps į tavo jausmus.“ Tačiau kitos mintys, stipresnės, nenorėjo klausytis protingų argumentų, tiktai kartojo Marijanos vardą, tarsi šitai būtų artinę ją prie manęs. Pirmadienis buvo dar blogesnis. Džimas tarė man: „Tu labai patikai Marijanai. Ji patenkinta, kad mudu draugaujame.“ O aš pagalvojau: „Jis turbūt sekė mane, pastebėjo, kaip man krito į akį jo mama. Žodžiu, kažką įtaria.“
Suradęs kokią priežastį, savaitė po savaitės klausinėjau apie ją, tačiau atsargiai, kad nesukelčiau jokio įtarimo Džimui. Dėjausi, kad domiuosi kuo nors kitu, bet visaip stengiausi bent ką sužinoti apie Marijaną. Džimas niekada nepasakydavo nieko naujo. Matės, kad jis nėmaž nenutuokia, kas kalbama apie jo šeimą. Aš stebėjausi, kad kiti žino, o jis – ne. Vis prašydavausi pas jį pažiūrėti žaislų, iliustruotų knygų, komiksų. Džimas skaitė angliškai, ir Marijana pirkdavo jam knygas „Sanborne“*. Į meksikietiškus komiksus su Pepinu, Pakinu, Čiamaku, Kartonesu jis žvelgė abejingai; šiaip tik kai kuriems laimingiesiems pavykdavo gauti argentinietiškų su Biljikenu ar čilietiškų su Peneka.
Pamokų mums visada užduodavo daug, tad pas Džimą galėdavau apsilankyti vien penktadieniais. Tuo metu Marijana būdavo grožio salone, nes ruošdavosi vakare kur nors eiti su Šeimininku. Grįždavo pusę devintos arba devintą, todėl man niekada nepasitaikydavo jos sutikti. Šaldytuve ji visuomet palikdavo pavakarius: mišrainės su vištiena, supjaustytą šviežią kopūstą, šaltos mėsos, obuolių pyrago. Kartą, kai Džimas atvertė šeimyninį albumą, iš jo iškrito nuogos, šešių mėnesių Marijanos nuotrauka – ant tigro kailio. Mane apėmė švelnumas ir dingtelėjo aiški mintis, kuri, keista, niekados anksčiau nebuvo atėjusi į galvą, – Marijana kadaise irgi buvo maža, paskui jai buvo tiek pat metų, kiek ir man, ilgainiui ji taps pagyvenusia moterimi kaip mano mama, o dar vėliau – senele, kaip ir mano močiutė. Tačiau tuomet ji man rodės pati gražiausia moteris pasaulyje. Mane sėste apsėdo mintys apie Marijaną. „Kad ir koks būtų aukštas dangus, kad ir skirtų vanduo mus gilus.“
VII. Šiandien arba niekada
Šitai truko tol, kol vieną debesuotą, apniukusią dieną, – kas man labai patinka ir ko nemėgsta kiti, – pajutau, kad ilgiau nebegaliu tverti. Buvo valstybinės kalbos pamoka – taip tada vadino ispanų kalbą. Mondragonas mums aiškino būtojo seniai vykusio laiko tariamąją nuosaką: aš būčiau mylėjęs, tu būtum mylėjęs, jis būtų mylėjęs, mes būtume mylėję, jūs būtumėt mylėję. Laikrodžio rodyklės rodė vienuoliktą valandą. Aš pasiprašiau į tualetą. Vogčia išsmukau iš mokyklos. Netrukus jau spaudžiau ketvirto buto skambutį. Vieną kartą, antrą, trečią. Pagaliau Marijana atidarė duris – ji stovėjo ant slenksčio gaivi, neapsakomai graži, be jokios kosmetikos. Vilkėjo šilkinį kimono. Rankoje laikė skutimosi peiliuką, panašų į tėvo, tik mažesnį. Kai paskambinau, ji veikiausiai skutosi kojas. Išvydusi mane, žinoma, labai sunerimo. „Kodėl tu čia, Karlai? Kas nors atsitiko Džimui?“ – „Ne, ponia, Džimui viskas gerai, nieko neatsitiko.“
Mes atsisėdome ant sofos. Marijana užsikėlė koją ant kojos. Kimono šiek tiek prasiskleidė. Po juo galėjai numanyti kelius, šlaunis, krūtis, lygų pilvą, paslaptingą moteriškumo lopinėlį. „Nieko neatsitiko, – pakartojau. – Dalykas tas, kad… Nežinau, nuo ko pradėti, ponia. Man taip nesmagu. Ką jūs pagalvosite apie mane?“ – „Karlai, iš tiesų nieko nesuprantu. Keista, kad tu čia tokiu metu. Tu juk turi būti mokykloje, argi ne?“ – „Taip, žinoma, bet aš daugiau nebegaliu. Aš pabėgau, išėjau be leidimo. Jeigu sužinos, mane išmes. Niekas nežino, kad aš čia. Prašom niekam nesakyti, kad buvau atėjęs. O svarbiausia, jokiu būdu, maldauju, nepasakykite Džimui. Pažadėkite.“ – „Gerai, pasiaiškinkim: kodėl tu toks susijaudinęs? Kas nors nutiko namuose? O gal mokykloje? Gal nori čokomilko*? Kokakolos, mineralinio vandens? Gali pasitikėti manimi. Sakyk, ar kuo galiu tau padėti?“ – „Ne, ponia, jūs negalite.“ – „O kodėl, Karlitai?“ – „Atėjau pasakyti jums, nes, atleiskite, daugiau nebegaliu, kad aš myliu jus.“
Maniau, ji nusikvatos ir pradės šaukti, kad aš išsikrausčiau iš proto. O gal net supyks: „Lauk iš čia; aš apskųsiu tave tėvams ir mokytojui!“ Štai ko aš bijojau, ir to, suprantama, galėjai laukti iš jos. Tačiau Marijana nesupyko ir nepradėjo tyčiotis. Tylėdama ilgai žiūrėjo į mane. Paskui paėmė mano ranką (niekuomet nepamiršiu jos prisilietimo) ir tarė: „Aš tave puikiai suprantu. Bet ir tu turi mane suprasti: žinok, kad tu man toks pat vaikas, kaip ir mano sūnus, o aš, lyginant su tavimi, jau gana sena – man jau sukako dvidešimt aštuoneri. Vadinasi, nei dabar, nei vėliau tarp mūsų nieko negali būti. Tu mane supranti, tiesa? Nenoriu, kad tu kamuotumeis. Tavęs šiam pasauly dar laukia begalė negerų dalykų, vaikeli. Karlai, žiūrėk į visa šitai paprasčiau, kaip į smagų nutikimą. Žiūrėk taip, kad užaugęs šitai prisimintum su šypsena, o ne su kartėliu. Ateik su Džimu, ir aš tau vėl būsiu geriausio tavo draugo mama. Būtinai ateik su Džimu, lyg nieko nebūtų atsitikę, – tik taip tau praeis infatuation, o, atsiprašau, įsimylėjimas. Tuomet viskas bus gerai, ir tai, dėl ko tu dabar taip išgyveni, nesukels tau skausmo visam gyvenimui.“
Vos nepravirkau. Bet susitvardžiau ir atsakiau: „Jūs teisi, ponia. Aš viską puikiai suprantu. Labai dėkoju, kad jūs taip elgiatės su manimi. Atleiskit man. Šiaip ar taip, turėjau jums viską išsakyti. Jei būčiau tylėjęs, būčiau galą gavęs.“ – „Nereikia atsiprašinėti, Karlai. Man patinka, kad tu elgiesi taip garbingai ir atvirai.“ – „Tik prašom nesakyti Džimui.“ – „Nesakysiu, nesijaudink.“
Aš ištraukiau savo ranką iš josios. Atsistojau, ruošdamasis išeiti. Tada Marijana sulaikė mane: „Prieš išeinant, noriu tave paprašyti vieno dalyko. Galima tave pabučiuoti?“ Ir pabučiavo. Greitai, ne į lūpas, o į lūpų kamputį. Veikiausiai taip ji bučiuodavo Džimą, išleisdama jį mokyklon. Aš suvirpėjau, bet jos nepabučiavau ir netariau nė žodžio. Lėkte nulėkiau laiptais žemyn. Į mokyklą nebegrįžau. Nužingsniavau iki Sukilėlių prospekto. Namo parsiradau visiškai surizgęs. Paaiškinau, kad sergu ir noriu atsigulti.
Tačiau tik ką buvo skambinęs mokytojas. Sunerimęs, kad negrįžau į pamoką, jis liepė pažiūrėti manęs tualete, o vėliau – apieškoti visą mokyklą. Tada įsikišo Džimas: „Jis tikriausiai nuėjo pas mano mamą.“ – „Tokiu metu?“ – „Visko gali būti, nes Karlitas nei šioks, nei toks. Nežinia, ko jis nori. Manau, kad jam galvoj kažkas negerai. Be to, jo brolis kažkoks trenktas gangsteris.“
Mondragonas su Džimu nuskubėjo pas jį į namus. Marijana prisipažino, kad aš buvau užsukęs kelioms minutėms – pasiimti istorijos vadovėlio, pamiršto praeitą penktadienį. Džimą šitas melas baisiai įsiutino. Jis viską suprato ir išdėstė savo nuomonę mokytojui. Mondragonas paskambino tėvui į fabriką, paskui į mūsų namus ir papasakojo, ką aš iškrėtęs, nors Marijana viską neigė. Jos bandymas pateisinti mane sukėlė tiktai dar didesnį Džimo, Mondragono ir mano tėvų įtarumą.
VIII. Tamsos valdovas
„Niekados nemaniau, kad tu šitoks bjaurybė. Sakyk, kas tau rodė tokį blogą pavyzdį mūsų šeimoje? Prisipažink – Ektoras tave išmokė šitų šlykštybių. Tas, kuris tvirkina vaikus, yra nusipelnęs lėtos mirties, o paskui – ir visų pragaro kančių. Na, sakyk, nežliumbk lyg kokia mergiūkštė. Prisipažink – brolis išmokė tave šitų bjaurysčių.“ – „Paklausykit, mama, aš nieko blogo nepadariau!“ – „Tu dar taip įžūliai tvirtini nieko blogo nepadaręs? Kai tik nukris temperatūra, eisi atlikti išpažinties ir atgailausi, kad Viešpats Dievas atleistų tau tavo nuodėmę.“
Tėvas man nėmaž nepriekaištavo. Tiktai pareiškė: „Vaikas aiškiai nenormalus. Jo smegeninėje kažkas neveikia. Tikriausiai dėl to, kad susitrenkė, kai, būdamas pusės metų, iškrito iš rankų Achusko aikštėje. Nuvesiu jį pas kokį specialistą.“
Visi mes dedamės esą kitokie – nenorim matyti savęs tokių, kokie esam, ir vertinti savęs taip, kaip vertinam aplinkinius. Netgi aš pats, šiaip nelabai ką supaisantis, vis dėlto žinojau, kad tėvas jau daug metų turi antrą šeimą su dviem mergaitėm; jų motina – buvusi jo sekretorė. Prisiminiau ir atvejį kirpykloje, kai laukiau savo eilės. Ten, šalia paprastų žurnalų, gulėjo „Vea“ ir „Vodevilio“ numeriai. Pasinaudojęs tuo, kad kirpėjas ir jo klientas įsijautę keikia vyriausybę, į politinį „Hoy“ žurnalą įsidėjau „Vea“ ir įnikau žiūrinėti Tongolelės, Siu Mai Kei, Kalantanos nuotraukas; visos merginos buvo kone nuogos. Stebeilijausi į jų kojas, liemenį, šlaunis, krūtis, lūpas, beveik nepridengtą moteriškumo lopinėlį.
Kirpėjas, kasdien skutantis tėvą ir nuo vienų metų kerpantis mane, veidrodyje išvydo pasikeitusį mano veidą. „Nedera žiūrėti, Karlitai. Čia suaugusiems. Apskųsiu tave tėvui.“ Vadinasi, pagalvojau, jei nesi suaugęs, tau moterys turi neegzistuoti. O jeigu pastebi jas, kyla skandalas, ir tave apšaukia nenormaliu. Argi šitai teisinga?
Kada pirmą kartą supratau, kad, žiūrint į moterį, ima jaudulys? Gal prieš kokius metus „Čiapultepeko“ kino teatre, kai pamačiau nuogus Dženifer Džons pečius filme „Gedulas po saule“. Nors tikriau gal tada, kai sykį išvydau plikas Antonijos kojas, kai ji, pasikėlusi sijoną, skuduru trynė šviesiai geltonas namų grindis. Antonija buvo graži ir maloniai elgėsi su manimi. Bet aš jai prikaišiojau: „Esi nedorėlė, smaugi vištas.“ Negalėjau tverti, regėdamas galuojamas vištas. Geriau jau pirkti jas nudaigotas ir nupeštas. Tačiau tuomet dar tik buvo pradėtos pardavinėti šitaip nudorotos vištos. Antonijai teko išeiti todėl, kad Ektoras be perstogės kibo prie jos.
Į mokyklą negrįžau, o iš namų neleido nė kojos iškelti. Mane nuvedė į Švenčiausios Mergelės Marijos Rožinio bažnyčią, kur sekmadieniais eidavau į mišias ir kur aš buvau priėmęs Pirmąją Komuniją; penktadienį ten atlikau išpažintį. Motina liko ant suolo, o aš atsiklaupiau prie klausyklos. Mirdamas iš gėdos viską apsakiau tėvui Feranui.
Tyliu, mažumą trūkinėjančiu balsu tėvas Feranas įniko mane klausinėti smulkmenų: „Ar ji buvo nuoga? Ar pas ją tuo metu buvo koks vyras? Kaip manai, ar, prieš atidarydama tau duris, ji užsiiminėjo kokiu nepadoriu dalyku?“ O paskui apie kitką: „Ar tu duodi valią rankoms? Ar pasieki, kad išsilietų?“ – „Tėve, nesuprantu, ką jūs turite galvoje.“ Tada man viską smulkiai paaiškino. Paskui, ko gero, susigriebęs, kad man dar per mažai metų, jog galėčiau patirti viską iki galo, puolė dėstyti kažkokius sunkiai suvokiamus dalykus. „Dėl įgimtos mūsų nuodėmės velnias tapo tamsos valdovu šiame pasaulyje ir visur mums stato žabangus, stengdamasis išmušti mus iš kelio, vedančio į meilę Dievui, ir visaip skatina nusidėti, o kiekviena nauja nuodėmė – tai dar vienas dyglys erškėčių vainike, kuris skaudžiai žeidžia mūsų Viešpaties Jėzaus Kristaus kūną.“
Aš su viskuo sutikau, tik niekaip neįstengiau įsivaizduoti velnio, užsiėmusio vien manimi, kad nuvestų mane į nuodėmę. Dar sunkiau buvo įsivaizduoti Kristų, besikankinantį tik dėl to, kad aš įsimylėjau Marijaną. Kaip ir priimta, paprašiau tėvo Ferano, kad man atleistų nuodėmes. Nors prisipažinau, nieko nesigailėjau ir nesijaučiau kaltas, juk mylėti – ne nuodėmė, meilė – tai palaima; vienintelė nuodėmė – pyktis. Tėvo Ferano išporintas pamokslas mane paveikė kur kas menkiau negu jo neapdairios šnekos apie rankoms duodamą valią. Namo grįžau geisdamas viską išbandyti iki galo. Bet taip ir nesiryžau, dvidešimt kartų sukalbėjęs „Tėve mūsų“ ir penkiasdešimt kartų „Sveika, Marija“. Kitą dieną vėl nuėjau išpažinties. O po pietų mane nuvedė į psichiatrijos kliniką; ten buvo akinamai baltos sienos ir lakuoti baldai.
IX. Privaloma anglų kalba
Psichiatras klausinėjo žodžiu, o atsakymus rašėsi į geltonus liniuotus lapus. Atsakinėjau, žinoma, ne tą, ką derėjo. Nesupratau profesionalaus jo žargono, todėl tarp mūsų neužsimezgė tokiam atvejui reikalingas bendrumas. Man niekuomet nebuvo šovę į galvą tokie dalykai, kokių teiravosi apie mamą ir seseris. Paskui liepė nupiešti kiekvieną šeimos narį, medžių, krūmų. Vėliau tikrino Roršacho testu (ar gali atsirasti žmogus, kuris tarp rašalo dėmių nepastebėtų įvairių baisenybių?); kituose testuose įžvelgiau skaičius, frazes, geometrines figūras, ką reikėjo užbaigti, papildyti. Visa tai rodės taip pat kvaila, kaip ir mano atsakymai.
„Kas jums labiausiai patinka?“ Karstytis po medžius, laipioti senų namų fasadais, valgyti citrininius ledus, lietingos dienos, nuotykių filmai, Salgario romanai. Ne, ko gero, man labiausiai patinka atsibudus pasivartyti lovoje. Bet tėvas prikelia jau pusę septynių ir netgi šeštadieniais bei sekmadieniais liepia daryti mankštą. „Kas jums nepatinka?“ Žiaurumas žmonėms ir gyvūnams, prievarta, riksmai, perdėtas pasipūtimas, vyresniojo brolio ir seserų patyčios; taip pat nepatinka, kad kai kurie neturi ko valgyti, o kiti visko pertekę; nemėgstu ryžiuose arba troškinyje rasti česnako skiltelių, nesmagu, kai matau laužant arba kertant medžius, kai matau, kad duona metama į šiukšlių dėžę.
Mergina, taip pat davusi man testą, leidosi į svarstymus su vyriškiu. Pokalbis vyko nesivaržant manęs, tarsi būčiau koks daiktas. „Viskas aišku, tipiškas Edipo kompleksas. Vaiko intelekto koeficientas žemesnis už normą. Per daug globos, paklusnumo. Pernelyg valdinga motina slopina jį, ką ir įrodo nutikęs dalykas: berniukas pas tą moterį nuėjo manydamas rasiąs ją su meilužiu.“ – „Atleiskite, Elisita, bet manau, kad viskas yra kaip tik kitaip: berniukas ganėtinai protingas ir, kaip penkiolikmetis, yra gal net šiek tiek per anksti išsivystęs, tad gali kiek kvaištelėti. Šis nebūdingas poelgis – deramos globos trūkumas, taip pat pernelyg didelis tėvų šaltumo, stipraus nevisavertiškumo jausmo pasekmė. Turėkite galvoje, kad yra per mažo ūgio pagal metus, be to, – jaunesnis už brolį. Atkreipkite dėmesį, kaip jis tapatina save su aukomis, – nesugebančiais apsiginti gyvūnais bei medžiais. Ieško šilumos ir supratimo – to, ko neranda šeimos aplinkoje.“
Norėjosi šūktelėti jiems: kvaišos, bent jau iš anksto susitartumėte prieš paistydami visokius niekus tokia šneka, kokios nė patys nesuprantate. Kodėl jūs taip siekiat visiems prilipinti etiketes? Kodėl nesusivokiate, kad galima tiesiog paprasčiausiai įsimylėti? Argi jūs patys niekada nieko nesate mylėję? Čia tipas priėjo prie manęs ir tarė: „Gali eiti, vyruti. Testo rezultatus pranešim tavo tėčiui.“
Tėvas laukė manęs priimamajame; rimtu veidu vartė senus, sutrintus „Life“, „Look“, „Holiday“ žurnalus, didžiuodamasis, kad geba skaityti ir suprasti, kas rašoma. Jisai tik ką geriau už visus suaugusiųjų grupėje buvo išlaikęs intensyvių anglų kalbos kursų egzaminą; ten vaikščiojo vakarais, kasdien mokėsi iš vadovėlių, klausėsi plokštelių. Keista buvo regėti, kaip keturiasdešimt aštuonerių metų žmogus (tikras senis) kalė tarytum moksleivis. Nuo pat ryto, po mankštos, dar prieš pusryčius kartojo netaisyklingų veiksmažodžių formas: be, was, were, been; have, had, had; get, got, gotten; break, broke, broken; forget, forgot, forgotten* ir stengėsi taisyklingai ištarti žodžius apple, world, country, people, buisness**; tie žodžiai Džimui buvo įprasti, o mano tėvui – neapsakomai sunkūs.
Slinko baisios savaitės. Tik Ektoras užjautė mane: „Na ir suskėlei, Karlitai. Čia tai aš puikiai suprantu. Turėdamas tiek metų, nepabūgai susidėti su šitokia moteriškaite. Ji dailesnė už Ritą Haivort***. O kas dar bus, brolau, kai užaugsi? Šaunuolis, taip ir reikia; nuo jaunų dienų žiūrėkis bobų, net jei kol kas ir nieko rimtesnio neišeina, neleisk veltui laiko. Kaip gerai, kad tarp tiekos moteriškių namuose mudu pasirodom esą tikri vyrai. Tik dabar, Karlai, saugokis, kad tas ožys nesužinotų ir jo ginkluoti vyrukai neiškrėstų tau ko nors.“ – „Bet, Ektorai, paklausyk, tu perdedi. Aš tik pasakiau, kad įsimylėjau ją. Kas čia blogo? Niekaip nesuprantu, kam čia tas triukšmas?“
„Šitai anksčiau ar vėliau turėjo nutikti, – nuolatos aiškino motina. – O viskas per jūsų tėvo šykštumą, mat jis niekada neturi pinigų saviems vaikams, užtat kitiems dalykams jų visada atsiranda, todėl, vargšeli, tu ir pakliuvai į driskių mokyklą. Tik pamanyk: ten priėmė tos dievaižin kokios sūnų. Tave reikės atiduoti į tokią mokyklą, kur mokosi tik mūsų luomo vaikai.“ O Ektoras kalbėjo: „Koks čia dar mūsų luomas, mama? Mes juk esam nei šis, nei tas. Tikri vidutiniokai. Tipiška Romos rajono vidutiniokų šeima, pagrindinis dabartinės Meksikos luomas. Karlui šita mokykla kaip tik. Ji atitinka mūsų lygį. Kur dar kitur jūs jį dėsite?“
X. Ugninis lietus
Motina vis tikino, kad mūsų, – tiksliau tariant, – jos šeima buvo viena gerbiamiausių Gvadalacharoje. Tiesiog neįtikima, kad joje būtų galėjęs nutikti toks skandalas, kokį sukėliau aš. Visi tos giminės vyrai buvo garbingi ir darbštūs. Moterys – dievobaimingos, atsidavusios žmonos, pavyzdingos motinos. Vaikai – paklusnūs ir gerbiantys vyresniuosius. Bet vėliau ėmė lietis tas indėnų ir driskių pyktis garbiems žmonėms iš padorių šeimų. Revoliucija*, – po teisybei, pamainiusi tą patį senų laikų indėnų genties vadą, – prisidengdama tuo, jog, esą, jų šeimoje buvę daug „kristerų“, nusavino turėtas rančas bei namą San Francisko gatvėje. Negana to, tėvas, kurį motina nuolatos niekino, nes buvo kilęs iš siuvėjo šeimos, kad ir turėjo inžinieriaus diplomą, iššvaistė uošvio palikimą, leidęsis į kvailas avantiūras – tai kūrė vietinę oro liniją, turėjusią susieti centrinius šalies miestus, tai steigė įmonę, ketindamas eksportuoti tekilą į Jungtines Valstijas. Vėliau už pinigus, kurių jam paskolino dėdės iš motinos pusės, tėvas nusipirko muilo fabriką, kur viskas gerai laikėsi karo metu, bet žlunga dabar, kai amerikiečių įmonės šalies rinką užvertė savo prekėmis.
Todėl, nesiliovė kartojusi motina, mes ir pakliuvome į šį prakeiktą Meksiką. Bjauri vieta, Sodoma ir Gomora, kuriai lemta pražūti po ugniniu lietumi, tikras pragaras, jeigu čia įmanomi tokie baisūs dalykai kaip mano nusikaltimas, – šitai niekada nenutiktų Gvadalacharoje. Šlykšti federacinė apygarda – joje mums tenka kamuotis, gyvenant podraug su visokiais pašlemėkais. Aplinkui vien bjaurūs pavyzdžiai, baisus užkratas. Pasakyk, kas tavo draugai, ir aš pasakysiu, kas tu. Kaip galėjo, – vis kartojo, – į padoria laikomą mokyklą priimti kažkokį pavainikį (kas tas pavainikis?), o trumpiau tariant, tos paleistuvės išperą? Pas tą šliundrą tiek klientų pabuvoja, kad nežinia, kas to netikšos tėvas. (Kas yra paleistuvė? Kodėl motina Džimo mamą vadina šliundra?)
Dėl Ektoro motina jau nebesuko galvos. O šis didžiavosi, kad universitete yra laikomas smarkuoliu. Gyrėsi esąs vienas iš ultradešiniųjų aktyvistų, kurie pasiekė, kad būtų atstatydintas rektorius Subiranas, ir buvo tarp tų, kurie „Prado“ viešbutyje nuo Diego Riveros** ištapytos sienos nutrynė užrašą „Dievo nėra“. Ektoras skaitė „Main Kampf“, knygas apie feldmaršalą Romelį, žymiojo Vaskonseloso „Trumpą Meksikos istoriją“, be to, dar tokias: „Garanjonas hareme“, „Nepasotinamosios heteros naktys“, „Nimfomanės prisiminimai“ ir pornografines knygiūkštes – jos buvo leidžiamos Havanoje ir pardavinėjamos San Chuano de Letrano gatvėje ar prie „Tivolio“ viešbučio. Tėvas rijo knygas „Kaip susirasti draugų ir sėkmingai tvarkyti reikalus“, „Išmok valdyti save“, „Pozityvaus mąstymo jėga“, „Gyvenimas prasideda sulaukus keturiasdešimties“. Atlikdama namų ruošos darbus, motina klausėsi visų XEW stoties transliuojamų radijo serialų, o ilsėdamasi skaitė Hugo Vesto arba M. Delio romanus.
Pamatytumėte Ektorą dabar – plikas, padžiūvęs, išvaizdus verslininkas, – štai kuo pavirto mano brolis. Solidus, rimtas, dievobaimingas, orus žmogus, kaip ir dera tarptautinės įmonės tarnautojui. Tikras katalikas, vienuolikos vaikų tėvas, pačių konservatyviausių Meksikos visuomenės sluoksnių atstovas. (Reikia pripažinti, bent jau čia įrodė esąs pastovus.)
Tačiau tuo metu tarnaitės, vos išvydusios jį, sprukdavo šalin, kadangi tasai „jaunuolis“, kaitinamas karingo savo chebrantų šūkio „Tarnaitės mėsa – tavo visa“, bet kokia proga bausdavosi paimti jas jėga. Pramoginių knygiūkščių įaistrintas nuogas Ektoras vidurnaktį verždavosi į tarnaičių kambarį mansardoje, geisdamas pasismaginti, nors tatai jam nepavykdavo, nes nuo riksmų pabusdavo tėvai. Aš ir mano seserys, susigrūdę ant sraigtinių laiptų, stebėdavome, kas vyksta; tėvas su motina plūsdavo Ektorą, grasindavo išvyti iš namų ir nedelsiant atleisdavo tarnaitę – ji, žinoma, būdavo kalčiausia, kadangi gundydavo „jaunuolį“. Gi pats Ektoras ne kartą gydėsi nuo negarbingų ligų, kuriomis jį apdovanodavo prostitutės iš Meavės arba iš Balandžio 2-osios gatvių; kapojosi kruvinose kautynėse su priešiškomis gaujomis nuo Pjedado upės krantų; sykį kažkas akmeniu jam išmušė dantis, o jisai atsidėkodamas perskėlė galvą kažkokiam šaltkalviui; apkvaitęs nuo narkotikų, vėliau kartu su draugais iš Uruetos parko nusiaubė gretimais esantį kinų restoranėlį, dėl to tėvui teko ne tik atlyginti žalą bei sumokėti baudą, tačiau ir apsilankyti savivaldybėje, ieškant naudingų pažinčių, kad tik Ektoras neatsidurtų kalėjime.
Kai išgirdau žodį „narkotikai“, pamaniau, kad Ektoras prisidarė skolų, mat mūsų šeimoje „narkotikais“ juokais vadino skolas (šia reikšme vartojant tą žodį, mano tėvą buvo galima laikyti tikru narkomanu). Vėliau mano vyresnioji sesuo Isabelė paaiškino, kas iš tikrųjų tai yra. Nenuostabu, kad Ektoras rodė man tokį prielankumą, nes kuriam laikui mūsų šeimoje man teko „blogosios avies“ vardas.
XI. Šmėklos
Metų pradžioje namuose kilo dar vienas nemenkas šurmulys, kai Isabelė užsimanė susituokti su Estebanu. Ketvirtajame dešimtmetyje, dar būdamas mažas, Estebanas vaidino filmuose vaikams ir tapo gana žymus. Paskui jis užaugo, vaikiškas balselis pradingo, nekalto veidelio taip pat nebeliko. Vaidmenų nei kine, nei teatre nebegavo; pragyvenimui užsidirbdavo skaitydamas humoristinius apsakymus per XEW radijo stotį, o šiaip girtuokliavo kaip pamišęs, planavo susituokti su Isabele ir išbandyti laimę Holivude, nors angliškai nemokėjo nė žodžio. Pas mano seserį jis ateidavo girtas, be kaklaraiščio, išteptu kostiumu ir nešvariais batais; nuo jo visuomet smarkiai trenkė alkoholiu. Isabelės potraukio šiam tipui niekas neįstengė suvokti. Kas be ko, ji fanatiškai mėgo kiną. Manding, jos akyse Estebanas buvo kino žvaigždė, kadangi ekrane jį matė klestėjimo laikotarpiu, juoba kad Paueris, Taironas, Erolas, Glinas, Klarkas Geiblas, Robertas Mitčumas, Keris Grantas* buvo jai nepasiekiami. Tik vienintelį Estebaną ji galėjo pabučiuoti kaip kino aktorių. Nesvarbu, kad garsus jis buvo labai seniai, be to, vaidino tik meksikiečių filmuose. Iš Meksikos kino šeimoje buvo taip pat dažnai šaipomasi kaip ir iš Migelio Alemano bei jo režimo. „Tik pažiūrėk, kokia to Pedro Infantės** išvaizda – tikras šoferiūkštis!“ – „Akivaizdu, todėl taip ir patinka visokiems pašlemėkams.“ Kartą vėlai vakare tėvas baisiausiai įsiuto ir išplūdęs išvijo Estebaną lauk, nes, grįžęs iš anglų kalbos kursų, užtiko jį tamsokoje svetainėje jau pakišusį ranką po Isabelės sijonu. Ektoras pasivijo Estebaną gatvėje, ėmė daužyti, pargriovė ant žemės ir puolė spardyti; krauju pasruvęs Estebanas tik vargais negalais atsikėlė ir pabėgo. Isabelė su Ektoru po šio įvykio nebesikalbėjo, be to, ir man ištisai priekaištavo, nors aš baudžiausi suturėti brolį, kai tasai trypė vargšą Estebaną, parblokštą ant grindinio. Isabelė daugiau jo nesutiko, kadangi po kurio laiko, gyvenimo nesėkmių, vargo bei girtuokliavimo priveiktas, tasai pasikorė prastos reputacijos viešbutyje Takubajos gatvėje. Kartais per televiziją rodo senus filmus, kuriuose jis vaidina, ir tuomet man dingojas, kad regiu šmėklą.
O man pačiam vienintelis šviesus dalykas tuo metu buvo tas, kad gavau atskirą kambarį. Iki tolei miegojau viename kambaryje kartu su jaunesniąja seserimi Estelita vienodose lovelėse. Tačiau kada buvo išsiaiškinta, jog esu ištvirkėlis, motina nusprendė, kad jaunesniajai sesutei gresia pavojus. Ją perkėlė pas vyresniąsias seseris, nors tuo liko baisiai nepatenkinta ir Isabelė, besimokanti paskutinėje vidurinės mokyklos klasėje, ir Rosa Marija, tik ką baigusi mašinraščio kursus ir gebanti rašyti ispaniškai bei angliškai.
Ektoras prašė, kad mudviem leistų gyventi drauge. Tėvai nesutiko. Dėl eilinių nemalonumų su policija ir dar vieno bandymo išprievartauti tarnaitę Ektorą dabar nakčiai užrakindavo rūsyje. Jame buvo tik senas čiužinys ir antklodės. Ektoro kambarį užėmė tėvas; ten laikė jam vienam žinomus juodosios fabriko buhalterijos dokumentus, ten kalė anglų kalbos pamokas, leido mokomąsias plokšteles. „At that time did you go to bed last night, that you are not yet up? I went to bed very late, and I overslept myself. I could not sleep until four o’clock in the morning. My servant did not call me, therefore I did not wake up“*. Nepažįstu nė vieno kito suaugusio žmogaus, kuris per tokį trumpą laiką – mažiau negu per metus – būtų įstengęs išmokti svetimą kalbą. Beje, tėvui neliko kitos išeities. Kartą netyčia išgirdau tėvų pokalbį apie mane. „Vargšas Karlitas.“ – „Nesijaudink, viskas praeis.“ – „Bijau, kad žymė liks visam gyvenimui. Kaip jam nepasisekė. Kodėl šitai turėjo nutikti kaip tik mūsų vaikui?“ – „Tiesiog nelaimingas atsitikimas, kaip kad koks eismo įvykis, ar ne taip? Po kelių savaičių prisimirš. Dabar jam tikriausiai atrodo, kad mes su juo neteisingai elgiamės, bet užaugęs supras, kad norėjom tik gero.“ – „O viskas todėl, kad korumpuotas mūsų režimas skatina tą palaidumo aplinką, kurioje gyvenam. Pavartyk žurnalus, paklausyk radijo, pažiūrėk kokį filmą – viskas juose taip, kad vestų iš kelio dorus žmones.“
Taigi, niekas manęs nesuprato, jaučiausi visiškai vienas. Tik Ektoras šiek tiek užjautė, bet ir jisai į šį mano poelgį žvelgė daugiau kaip į išdaigą, linksmą pokštą, tarsi būčiau kamuoliu langą išmušęs. Nei tėvai, nei kiti šeimos nariai, nei Mondragonas, nei kunigas Feranas ničnieko neišmanė. Jie sprendė apie mane pagal savo nuostatus, kuriuose mano atvejis tiesiog nebuvo numatytas.
Tėvai perkėlė mane į naują mokyklą. Ten aš nieko nepažinojau. Vėl pasijutau tarsi svetimoje žemėje. Šioje mokykloje vaikai nesiskirstė į arabus ir žydus, nesikovė dykumoje, jos nelankė vargšai, už kurių mokslą moka valstybė, beje, čia, kaip ir kitur, anglų kalba buvo privaloma. Pirmomis savaitėmis man rodės, kad pakliuvau į pragarą. Nuolatos mąsčiau apie Marijaną. Tėvai manė, kad, nubaudę išpažintimi ir psichologiniais testais, išgydė mane, nors iš tiesų visa šitai manęs nėmaž nepaveikė. Užtat dideliam kioskininko nustebimui, vogčia ėmiau pirkinėti „Vea“, „Vodevilį“, taip pat duodavau valią rankoms, nors be žymesnių pasekmių. Žiūrėdamas į Tongolelės, Kalantanos, Siu Mai Kei nuotraukas, regėdavau tik Marijaną. Nė trupučio nepagijau, jeigu meilę laikytume liga šiam pasauly, kuriame normalus dalykas yra neapykanta.
Džimo, suprantama, daugiau nesutikau. Nepakako drąsos nei nueiti pas jį į namus, nei užsukti į senąją mokyklą. Kai galvodavau apie Marijaną, apnikdavo neapsakomas noras ją pamatyti, tačiau sustabdydavo baimė jos akyse pasirodyti juokingu nenuovoka. Kam man reikėjo iškrėsti tokią kvailystę, užvirti tokią košę, juk jeigu būčiau sutvardęs idiotišką norą prisipažinti meilėje, nieko nebūtų atsitikę. Bet vėlu buvo gailėtis to, kas padaryta, ir netgi dabar, prabėgus tiek metų, jaučiu, kad buvau pašėlusiai įsimylėjęs Marijaną.
XII. Romos rajonas
Spalį įvyko didelis žemės drebėjimas. Lapkritį pasirodė kometa. Sklido kalbos, kad greitai prasidės atominis karas, ateis pasaulio pabaiga, o Meksikoje tikrai kils nauja revoliucija. Paskui įsiplieskė gaisras „La Sirena“ geležies dirbinių įmonėje, žuvo daug žmonių. Metų gale, stojus Kalėdų atostogoms, mūsų šeimoje daug kas pasikeitė: tėvas pardavė fabriką (amerikiečių įmonė, sužlugdžiusi muilo gamybą, paskyrė jį valdytoju), Ektoras pradėjo mokytis Čikagos universitete, seserys apsigyveno Teksase.
Vieną dieną važiavau iš teniso treniruotės „Junior“ klube. Sėdėjau ant galinės „Santa Marija“* autobuso sėdynės ir skaičiau Perio Meisono romaniūkštį, kai prie Sukilėlių ir Alvaro Obregono prospektų kampo, autobusui sustojus, įlipo Rosalesas, per petį persimetęs diržą su prekydėže, pilna „Adamso“ kramtomosios gumos. Vos mane išvydo, Rosaleso veidas pasikeitė, jis beregint išpuolė iš autobuso ir pabandė pasislėpti už medžio prie „Alfonso ir Markeso“ grožio salono, kuriame anksčiau motina darydavosi šukuoseną ir manikiūrą (dabar, įsigijusi automobilį, važinėja į saloną Polanko rajone).
Rosalesas buvo vargingiausias mokinys senojoje mano mokykloje, jo motina dirbo valytoja ligoninėje. Viskas įvyko akimoju. Iššokęs iš jau riedančio autobuso, pasivijau mėginantį pasprukti Rosalesą. Vaizdas buvo nekoks: „Dėl Dievo, Rosalesai, kodėl tu taip vengi manęs? Labai gerai, kad dirbi (prisipažįstu, nors turiu tiek pat metų, man nė sykio neteko imtis kokio darbo). Juk pagelbėti mamai nėra nieko gėdingo, priešingai – tai tiesiog pagirtina (ėmiausi „širdies reikalų daktaro“ vaidmens, teikiančio patarimus iš „širdies reikalų klinikos“). Klausyk, suvalgykim po ledų porciją „La Bella Italia“ užeigoje. Aš vaišinu. Neįsivaizduoji, kaip malonu tave sutikti (jaučiausi esąs magnatas, nepaisant devalvacijos bei infliacijos, visąlaik turintis užtektinai pinigų).“
Rosalesas paniuro, išbalo ir vėl taikėsi sprukti nuo manęs. Galiausiai sustojo ir pažvelgė į akis.
„Na, Karlitai, jeigu tu toks malonus, tai norėčiau ko nors užvalgyti. Nuo ryto nieko burnoj neturėjau. Mirštu iš alkio. Klausyk, ar tu nepyksti ant manęs dėl mūsų ginčų?“ – „Ką tu, Rosalesai, anokie ten ginčai (dabar tariausi esąs atlaidus ponas, gebantis užmiršti draugui padarytas skriaudas, kadangi jam jau niekas nebedaro poveikio).“ – „Tuomet gerai, Karlitai, eime kur nors – pasėdėsim, pašnekėsim.“
Mes kirtome Alvaro Obregono prospektą ir nužingsniavome Sukilėlių prospektu. „Sakyk, ar tave perkėlė į kitą klasę? Kaip Džimas išlaikė egzaminus? Ką šnekėjo vaikai, kai nebegrįžau į mokyklą?“ Rosalesas tylėjo. Mudu atsisėdome prie staliuko. Rosalesas paprašė vienos tortilijos su dešrele, dviejų su kumpiu ir buteliuko „Sidral Mundeto“. „O tu, Karlitai, nieko nevalgysi?“ – „Ne, namuose laukia pietūs. Šiandien mama paruošė rostbifą – aš jį labai mėgstu. Jei dabar ko nors užvalgysiu, paskui nebenorėsiu. Man prašom stiklą šaltos kokakolos.“
Prekydėžę su kramtomąja guma Rosalesas pasidėjo ant staliuko. Jis žvelgė į Sukilėlių prospektą, kuriuo skriejo „Pakardai“, „Biuikai“, „Hadsonai“, ryškiomis spalvomis nudažyti autobusai, šliaužė tramvajai, žingsniavo praeiviai; gatvės žibintų stulpai buvo padažyti sidabrine spalva, žmonės vis dar dėvėjo skrybėles, taigi, jis žiūrėjo į tą vaizdą, kokio daugiau jau niekur neteks regėti. Ant pastato priešais – „General Electric“, šaldytuvų „Helvex“, elektrinių radiatorių „Mobe“ reklamos. Nuo įsiviešpatavusios tylos abu pasijutome nesmagiai. Rosalesas neramiai muistėsi, vengdamas mano akių. Vis drėkstančias rankas nuolatos trynė į sunešiotas, prastos medžiagos kelnes.
Atnešė užsakymą. Rosalesas godžiai atsikando tortilijos su dešra ir atsigėrė sidro, kad būtų lengviau nuryti mažai kramčius. Pasijutau baisiai nepatogiai. Matės, kad jis tiesiog išbadėjęs, kadangi ne valgė, o ryte rijo. Pilna burna paklausė: „O tau, ar pavyko pereiti į kitą klasę, kai pakeitei mokyklą? Ar kur nors važiuosi per atostogas?“ Ant elektrofono uždėta plokštelė baigė groti „Molinį ąsotį“ ir suskambo „Riders in the Sky“. „Per Kalėdas visi važiuosim pas brolį ir seseris į Niujorką. Jau rezervavom kambarį „Plasoje“. Ar žinai, kas yra „Plasa“? Kodėl tu neatsakai į mano klausimus?“
Rosalesas nurijo seiles, vėl atsikando tortilijos, gurkštelėjo sidro. Aš išsigandau, kad neužspringtų. „Matai, Karlitai, net neišmanau, kaip tau pasakyti: mes mokykloje viską sužinojom.“ – „Ką „viską“ sužinojot?“ – „Apie Džimo mamą. Jisai pats išklojo, ką tik išsiaiškino. Jis nekenčia tavęs. Ko nenumirėm iš juoko, kai paaiškėjo, ką tu iškrėtei. Neįtikėtina. Be to, kažkas matė tave bažnyčioje, atliekant išpažintį, žinoma, dėl to meilės nuotykio. Dar girdėjau, kad tave buvo nuvedę pas tokį daktarą, kur psichus gydo.“
Aš nieko neatsakiau. Rosalesas tylėdamas kramtė toliau. Paskui pakėlė akis ir, nužvelgęs mane, tarė: „Šitai dar nėra blogiausia. Nors aš nenorėjau tau daugiau nieko pasakoti, tačiau dar kai kas atsitiko.“ – „O kas tokio dar atsitiko?“ – „Gal tegul tau kas nors kitas tą dalyką apsako. Geriau aš baigsiu valgyti tortilijas. Atvirai prisipažinsiu – dvi dienas nieko burnoj neturėjau. Mamą išvarė iš darbo – ji bandė ligoninėje organizuoti profsąjungą. O tas tipas, kuris dabar su ja gyvena, sako: kadangi jis ne mano sūnus, aš neprivalau jo išlaikyti.“ – „Man tavęs labai gaila, Rosalesai, bet aš negaliu kištis ir čia negaliu niekuo tau padėti. Valgyk ką nori ir kiek nori, tik prisipažink, ką turi galvoje sakydamas, jog tai dar nėra blogiausia.“
„Karlitai, tu net neįsivaizduoji, kaip man sunku apie šitai kalbėti.“ – „Na, sakyk pagaliau, nesityčiok. Rosalesai, klok, ką ketinai man pasakyti.“ – „Supranti, Karlitai, nežinau, nuo ko pradėti. Žodžiu, Džimo mama mirė.“ – „Mirė? Kaip tai mirė?“ – „Taip. Džimas jau nebesimoko pas mus; nuo spalio jis gyvena San Franciske. Jį išsivežė tikrasis jo tėvas. Buvo baisu. Tu net įsivaizduoti nepajėgtum. Sako, kad Džimo mama ir tas ponas, kurį Džimas laikė savo tėvu, – nors jisai jam ne tėvas, – smarkiai susipyko. Tasai ponas ir Džimo mama, rodos, jos vardas Marijana, tiesa? – buvo kabarete ar restorane, o gal kokiam iškilmingam priėmime Las Lomas rajone. Jiedu susiginčijo dėl kažko, ir ji išrėžė jam, kad visa vyriausybė švaisto pinigus, kuriuos atima iš vargšų. Ponui labai nepatiko, kad ji drįso taip kalbėti prie jo įtakingų ir galingų draugų – ten buvo ministrai užsienio milijonieriai, vadinasi, svarbiausi jo bendrai nešvariuose darbuose. Visų akivaizdoje jis trenkė jai antausį ir išrėkė, kad ji neturinti teisės spręsti apie padorumą, nes pati esanti kekšė. Marijana atsistojo, taksi parvažiavo namo ir, šneka, kad gal išgėrė visą dėžutę nembutalio, gal skutimosi peiliuku persipjovė venas, gal nusišovė, ar gal viską sykiu padarė, jog tikrai pasidarytų sau galą, gerai nežinau. Taigi. Džimas pabudo, o ji visa krauju paplūdusi. Jisai pats ko nenumirė iš baimės. Durininko tuo metu nerado, tad Džimas nulėkė pas Mondragoną, – kur daugiau jis galėjo eiti? Na, tąsyk kilo baisus triukšmas, žinia iš karto pasklido mokykloje. Kad būtum regėjęs, kokia minia žioplių prie jų namo susirinko, o čia dar ir greitoji pagalba, ir Vidaus reikalų ministerijos atstovas, ir policija.
Man neužteko drąsos pažvelgti į negyvą kūną, tačiau kai ją išnešė neštuvais, aiškiai matėsi, kad paklodės kiaurai permirkusios krauju. Mes visi nieko baisesnio iki tol nebuvom regėję. Ji Džimui paliko angliškai parašytą laišką, kur viską išdėstė ir prašė atleisti. Tenai dar kažką minėjo, gal ir tau prašė ką nors perduoti, – galima daug ką spėlioti, – bet niekas šito neišgirdo, kadangi tasai ponas bemat užglaistė tą reikalą; mus prigrasė nekalbėti apie tai, kas nutiko, ypač namuose. Bet pats žinai, kad gandai greitai sklinda, – jų nesulaikysi. Vargšas Džimas, tikras nelaimėlis. O mes iš jo taip šaipėmės mokykloje. Man dėl to dabar labai nesmagu.“
„Rosalesai, šitai neįtikėtina. Tu man akis dumi. Įtariu, kad viską prasimanei arba matei kokiam sumautam meksikietiškam filme, kurie tau taip patinka. Ar gal girdėjai kokiam kvailam radijo vaidinime. Šitaip gyvenime nebūna. Labai prašau, nejuokauk šitaip su manimi.“
„Viskas gryna tiesa, Karlitai. Dievaži, nemeluoju. Prisiekiu savo mama, sakau tikrą teisybę. Ko tik nori pasiklausk mokykloje. Pasišnekėk su Mondragonu. Šitą dalyką visi žino, nors laikraščiuose nieko nerašė. Keista, kad tu iki šiol ničnieko negirdėjai. Žinok, aš slėpiausi nuo tavęs visai ne dėl kramtomosios gumos, o todėl, kad nenorėjau šito pasakoti. Karlitai, kodėl tu verki? Nereikia. Juk tu nebandysi įtikinti manęs, kad, turėdamas tiek metų, iš tiesų buvai įsimylėjęs Džimo mamą.“
Aš nieko neatsakiau, atsistojau, įspraudžiau padavėjui dešimt pesų ir išėjau, nelaukęs grąžos, net neatsisveikinęs. Visur aplinkui man dingojos mirtis: į gabalus kapojamų gyvulių mėsoje, iš kurios paskui gaminami valgiai, užkandžiai, pagardinti svogūnais, pomidorais, salotomis, sūriu, sviestu, pupelėmis, avokadais, aitriais ankštiniais pipirais. Juk jie – gyvi sutvėrimai kaip ir medžiai, kuriuos neseniai iškirto Sukilėlių prospekte. Mirtis man atrodė ir gaivieji gėrimai „Mišen oranž“, „Spjur“, „Ferokina“, cigaretės „Belmont“, „Gratos“, „Elegantes“, „Kasinos“.
Aš bėgau Tabasko gatve, tvirtindamas sau, jog šitai tėra bjaurios Rosaleso patyčios, kvailas pokštas, kadangi jis visuomet buvo netikėlis. Panoro atkeršyti už tai, kad sutiko mane išbadėjęs, kramtomosios gumos prekydėže nešinas, o aš – baltai apsirengęs, su teniso rakete ir angliška Perio Meisono knygele, be to, dar užsiminiau apie kambarius, rezervuotus „Plasoje“. Nors ir pats Džimas atidarytų duris. Nors jisai ir juoktųsi iš manęs. Nors visi imtų pirštais badyti mane, privalau pamatyti Marijaną. Turiu įsitikinti, kad ji gyva.
Atskubėjau prie jų namo durų, popierine nosinaite nusišluosčiau akis, užkopiau laiptais ir paspaudžiau ketvirto buto skambutį. Duris atidarė kokių penkiolikos metų mergaitė. „Marijana? Čia negyvena jokia ponia Marijana. Šičia Moralesų butas. Čionai atsikėlėm prieš porą mėnesių. Ne, nežinau, kas anksčiau gyveno. Geriau paklauskite durininko.“
Kol mergaitė kalbėjo, spėjau apžvelgti jau visai kitokiu tapusį nešvarų, varganą ir netvarkingą prieškambarį. Nei Semo darbo Marijanos nuotraukos, nei Džimo fotografijos Aukso Vartų sąsiaurio fone, nei atvaizdų su garbinguoju ponu, apsuptu prezidentui artimų žmonių ir besidarbuojančiu Meksikos labui. Vietoje jų – Paskutinės vakarienės graviūra, spalvotas kalendorius su „Vulkanų legendos“ vaizdais.
Išsiaiškinau, kad durininkas taip pat neseniai dirba šiame name. Jis pakeitė doną Sindulfą, ankstesnį senioką, kadaise tarnavusį pulkininku pas Sapatą*. Džimas buvo susidraugavęs su juo, ir durininkas pasakodavo mudviem įvairias istorijas apie revoliuciją; jisai tvarkė Marijanos kambarį, kadangi toji nenorėjo laikyti tarnaitės. „Ne, vaike, nepažįstu nei Sindulfo, nei Džimo, apie kurį tu kalbi. Čia nėra Marijanos. Negaišink manęs, vaike, ir atstok.“ Padaviau jam dvidešimt pesų. „Kad ir tūkstantį duotum, negaliu imti, nes nieko nežinau.“
Tačiau durininkas paėmė banknotą ir pažadėjo, kad netrukdys pasiteirauti kitų namo gyventojų. Čia aš prisiminiau, kad pastatas priklauso tam turtingajam ponui; jis doną Sindulfą durininku priėmė kaip tik todėl, kad jo tėvas (Džimas vadino jį „seneliuku“) kadaise bičiuliavosi su senuoju pulkininku, jiedu drauge kovėsi revoliucijos metu. Skambinau į visas duris. Aš, suprantama, atrodžiau gana kvailai: balta teniso apranga, nešinas rakete ir Perio Meisono knyga, vis klausinėju gailiu balsu, stengdamasis žvilgtelėti vidun. Pro praviras duris ištisai dvelkė ryžių sriubos, įdarytų ankštinių pipirų kvapas. Visur manęs klausėsi kone baimingai. Balta apranga nekėlė pasitikėjimo. Juk čia buvo ne teniso kortai, o namas, kuriame neseniai lankėsi mirtis.
„Ne, ne. Aš čia gyvenu nuo tūkstantis devyni šimtai trisdešimt devintų metų ir, kiek žinau, čia niekuomet negyveno jokia Marijana. Džimas? Tokio irgi nepažįstu. Aštuntame bute yra maždaug tavo amžiaus berniukas, tačiau jo vardas Everardas. Ketvirtame bute? Ne. Ten anksčiau gyveno bevaikių senukų pora.“ – „Bet aš daug kartų lankiausi pas Džimą ir pas ponią Marijaną.“ – „Tau tikriausiai pasivaideno, berniuk. Ar gal tu buvai kitoje gatvėje, kitam name. Na, sudie, tokioms šnekoms daugiau nebeturiu laiko. Be to, verčiau nesikišk į dalykus, kurie tavęs neturėtų dominti, mums pakanka skandalų. Užteks, vaike. Man reikia ruošti pietus, pusę trečios pareina vyras.“ – „Bet, ponia…“ – „Vaike, išeik geruoju, arba aš pakviesiu policiją, ir bemat atsidursi nepilnamečių teisme.“
Aš grįžau namo. Kas buvo paskui – neprisimenu. Tikriausiai verkiau kiauras dienas ir naktis. Vėliau mes išvykome į Niujorką. Mane įtaisė mokyklon Virdžinijos valstijoje. Vis stengiuosi prisiminti, kokie tai buvo metai, ir niekaip negaliu. Atmenu vien šias prošvaistes, atskirus vaizdus – nelyginant kokius blyksnius – bei tuomet girdėtus žodžius. Ir dar tą dainą, kurios daugiau niekada nebegirdėsiu: „Kad ir koks būtų aukštas dangus, kad ir skirtų vanduo mus gilus.“
Kokia sena, keista ir neįtikima ši istorija. Bet juk Marijana egzistavo, egzistavo ir Džimas – visa tai tebėra gyva manyje iki šiol, kad ir kaip stengiausi užmiršti. Veikiausiai nesužinosiu, ar Marijana tikrai nusižudė. Niekados daugiau neteko sutikti nei Rosaleso, nei kitų draugų iš senosios mokyklos. Mokyklą nugriovė, nugriovė daugiabutį, kuriame gyveno Marijana, ir mūsų namą nuvertė, nušlavė kone visą Romos rajoną. Daugiau to miesto nebėra. Ir ankstesnės šalies nebėra. Ar kas dabar prisimena, kaip atrodė Meksika tais laikais? Anie laikai jau niekam neberūpi – argi kas ilgisi tuomet nutikusių negandų? Viskas baigėsi, lygiai kaip baigiasi elektrofonu grojamos plokštelės. Niekuomet nesužinosiu, ar dar gyva Marijana. Jei gyva, dabar jai aštuoniasdešimt metų.
Versta iš: José Emilio Pacheco. LAS BATALLAS EN EL DESIERTO. México, D. F.: Ediciones Era, 1999
* Errolas Flynnas, Tyrone’as Poweras – JAV kino aktoriai.
** Migelis Alemanas (Miguel Aleman, 1900–1983) – Meksikos prezidentas 1946–1952 m.
* Turima galvoje ispanų kalba.
** Meksikas turi specialų federacinės apygardos statusą.
*** Tin Tanas – tikr. Germanas Valdesas (1915–1973) – Meksikos aktorius komikas.
**** Iškraipyti angliški žodžiai ir posakiai.
***** Tepačė – gira iš ananasų žievelių ir cukranendrių cukraus.
****** Meksiko miesto rajonas.
******* Antrojo pasaulinio karo metu JAV gyvenantys japonai buvo internuoti į specialias stovyklas.
* Turimas galvoje 1948 m. kilęs pirmas arabų–izraeliečių karas.
** „Toru“ skamba panašiai kaip „toro“ – jautis (isp.).
*** 1926 m. prezidentas P. E. Kaljesas (P. E. Calles, 1877–1945) išleido dekretą, kuriuo Meksikoje Bažnyčia buvo atskirta nuo valstybės ir neteko daug privilegijų.
**** Ginkluotas nepatenkintų gyventojų priešinimasis dekretui.
***** L. Kardenas (Lázaro Cárdenas, 1895–1970) – Meksikos prezidentas 1934–1940 m.
* Meksikos kurortas prie Ramiojo vandenyno.
** Amerikiečių pravardė Lotynų Amerikos šalyse.
* Elizabet Teilor (Elizabeth Tailor, 1932–2011) – garsi JAV kino aktorė.
** IRP – Institucinė revoliucinė partija – daug metų Meksiką valdžiusi partija.
* Meksikoje pagal įstatymus privačios įmonės savininku gali būti tiktai šios šalies pilietis, todėl užsieniečiai savo įkurtą firmą vadovais skiria statytinius meksikiečius.
** „Kaip tau, mieloji, patinka šitas mažius? Juk jis tikras neūžauga, argi ne?“ – „O, Džekai, dėl Dievo, nereikia taip. Jis gali susigaudyti, apie ką šnekam.“ – „Na, ką tu, mieloji, jis ničnieko nesupranta.“
* Prabangus šešių vagonų prezidentinis traukinys, naudotas 1926–1960 m.
** Taip buvo vadinamas Migelis Alemanas, pabrėžiant, kad yra iš antrosios kartos, gimusios po 1910–1917 m. revoliucijos.
* Gabilondo Soler (1907–1990) – Meksikos kompozitorius, rašęs kūrinius vaikams.
** Porfirijus Dijasas (Porfirio Díaz, 1830–1915) – Meksikos prezidentas 1876 m., 1877–1880 m., 1884–1911 m.
*** Turima galvoje F. I. Madero žmona. F. I. Maderas (1873–1913) – Meksikos prezidentas 1911–1913 m. Nužudytas priešø.
* JAV prekybos tinklo filialas Meksikoje.
* Gėrimas iš pieno ir kakavos.
* Anglų k. veiksmažodžių „būti“, „turėti“, „imti“, „laužyti“, „užmiršti“ formos.
** Obuolys, pasaulis, šalis, liaudis, verslas (angl.).
*** Rita Hayworth (Margarita Carmen Casnino, 1918–1987) – garsi JAV kino aktorė, šokėja.
* Čia turimi galvoje po 1910–1917 m. revoliucijos klostęsi įvykiai.
** Diegas Rivera (1886–1957) – žymus Meksikos freskų tapytojas, grafikas, architektas.
* Garsūs XX a. ketvirtojo dešimtmečio JAV kino aktoriai.
** Pedras Infantė (1917–1957) – žymus Meksikos dainininkas, kino aktorius.
* „Kelintą valandą vakar atsigulėte, kad iki šiolei dar neatsikėlėte? Atsiguliau labai vėlai ir todėl pramigau. Nepajėgiau užmigti iki ketvirtos ryto. Tarnas nepažadino manęs, todėl ir pramigau“ (angl.).
* Tuo metu Meksiko miesto autobusai buvo žymimi ne numeriais, o turėjo pavadinimus.
* Emiljanas Sapata (Emiliano Zapata, 1879–1919) – valstiečių judėjimo vadas Meksikos revoliucijos metu 1910–1917 m.
Arno Jundze. Du apsakymai
2015 m. Nr. 1
Iš latvių k. vertė Jurgis Banevičius
Kaip nužudyti ponią Ceciliją Bočas?
Širdį draskantis monologas
ant psichoterapeuto sofos
,,…Ne, ne, daktare, jūs išgirdote teisingai… Ir tada aš padariau išvadą, kad vienintelė galimybė išeiti į žmones – tai nužudyti seną, geraširdę ir visais atžvilgiais nekenksmingą ponią Ceciliją Bočas. Nes šita žila dama, kuriai tuo metu jau artinosi aštuoniasdešimt, pati nesusiprotėjo, kad laikas mirti.
Manot, kad esu pamišęs?
O gal sakysit, kad mūsų laikais reikia nugnybti bent tuziną mažučių, tylių senučių, kad būtų galima kukliai pavakarieniauti prašmatniame restorane? Tokia stilinga išdaiga a la Raskolnikoff – su kirviu ir barščiais užkandžiui?
Aš jums, daktare, pasakysiu – viskas priklauso nuo situacijos. Kam nors kitam galbūt tektų smarkiai paprakaituoti, žudant senas poniutes, bet aš esu aš ir man būtų visiškai užtekę tokios smulkmenos kaip Cecilija Bočas.
Na taip! Užmiršau prisistatyti (koks man bjaurus šitas išsireiškimas – lygiai taip pat būtų galima ir atsistatyti!) – esu Augustas Bočas, vienintelis namų savininkės Cecilijos Bočas paveldėtojas – tai šioje žmogžudystės byloje daug ką paaiškina. Suprantu, kad per pirmą mūsų susitikimą turiu papasakoti apie save. Taigi prašom!
Man keturiasdešimt septyneri, esu žemas, gana kresnas, praplikusiu viršugalviu, ką uoliai slepiu, užšukuodamas plaukus ant plikės, pilvas išvirtęs per diržą. Esu trumparegis ir nevedęs. Kartą norėjau, bet nepavyko. Tai buvo jau seniai, dar Andropovo laikais. Ji tada pasirinko turtingą sandėlio vedėją su septintu žiguliu ir vasarnamiu Saulkrastuose. Pasakysiu, kaip yra – į tokius kaip aš merginos nežiūri. Jos mėgsta turtingus, lieknus mačo, su marlboro dantyse ir padoriu pundeliu kišenėje. Neverta slėpti, kad aš šių reikalavimų neatitinku. Didžiausia pinigų suma, kuri dar iki nesenos praeities buvo apsistojusi mano suskretusiame makelyje, yra du šimtai penkiasdešimt latų. Ir tuos pačius, tikite ar ne, radau eidamas gatve. Paprasčiausiai ėjau, pamačiau, pakėliau. Tikriausiai kokiam storam buvo iškritę arba galbūt jis šiaip, norėdamas merginoms pademonstruoti, koks turtingas, nusviedė ant žemės. Tai buvo prie Senites. Ar prisimenat tą banditų restoraną, kuriame dažnai kokį mafijozą nušaudavo, pačiame Rygos centre prie Gertrūdos bažnyčios? Ten jau tuo metu baisūs snukiai sukinėjosi, o jų bankininką susprogdino… Visi laikraščiai apie tai rašė…
Taip, užmiršau pasakyti – pagal profesiją esu niekam nereikalingas inžinierius-konstruktorius. Arvydo Pelšės vardu pavadinto Rygos politechnikos instituto 1977-ųjų laida. Mano pirmoji darbovietė, jei neskaitysime trejų metų karinių statybininkų batalione, buvo VEF – legendinis sovietų Latvijos pramonės flagmanas. Konstruktorių biuro jaunesnysis konstruktorius. Atlyginimas šimtas dešimt rublių per mėnesį. Vėliau tiesiog konstruktorius ir šimtas dvidešimt penki rubliai. Tai tęsėsi, kol prasidėjo Atgimimas. Viskas klibėjo, susimaišė ir griuvo. Galų gale subyrėjo ir gimtasis konstruktorių biuras. Likau be darbo. Kai apie tai sužinojo mano velionė mamulė, tebūnie jai lengva žemelė, ji apsiverkė: „Mes, Bočai, esame tokie apsukrūs žmonės, o tu tai toks pypliukas, kad bjauru žiūrėti. Ir į ką tu toks liurbis atsigimei?“
Ir žinot, motina teisi. Aš iš tikrųjų esu toks nevykėlis. Bjauru prisipažinti, bet taip yra. Kai kiti privatizavo, vogė, sukčiavo ir darė pinigus, aš tik žiūrėjau ir buvau sąžiningas kaip toks Antinis iš Rainio dramos. Tiktai kvailesnis… Daug kvailesnis.
Kas buvo toliau, kaip sakytų mano velionė mama, net bjauru prisiminti. Kai ji mirė, aš iš pradžių įsitaisiau sargu, paskui kroviku, tada trumpam net darbininku morge… Valgyti juk norisi visiems ir už butą taip pat kažką reikia mokėti! Kiti tuo metu uždirbo milijonus, pirko mersedesus, važinėjo į užsienį, o aš rinkau nuorūkas, kai norėjau užsirūkyti… Gana baisu, ar ne?
Taip, daktare, kad jūs geriau suprastumėt, kodėl, norint išeiti į žmones, man visiškai rimtai reikėjo apsispręsti nužudyti senąją Ceciliją Bočas, visai kaip tuose nuobodžiuose latvių rašytojų apsakymuose, būtina apžvelgti mūsų giminės istoriją.
Ne, ne, daktare, neišsigąskite! Aš nebandysiu gaišinti jūsų brangaus laiko ir dėlioti savo giminės medžio, pradėdamas Adomo laikais, arba aiškinti kokio vokiečių barono ir latvės virėjos intymaus gyvenimo eilinių išdaigų. Paprasčiausiai mano grosfateris1 Benediktas Bočas Latvijos laikais buvo turtingas mėsinių savininkas. Iš tikrųjų jis buvo išsimokslinęs dvarų valdytojas, iki revoliucijos prižiūrėjo milžiniškus turtus kažkur tolimojoje Samaros gubernijoje. Kai baigėsi Pirmasis pasaulinis karas ir Rusijoje į valdžią atėjo komunistai, jis greitai suvokė, kad prie Lenino gyvenimo nebus, ir kartu su mano močiute nusprendė grįžti į Latviją. Per stebuklą grosfateriui pavyko apvynioti aplink pirštą ir rusų marodierius, ir raudonuosius pasieniečius, kurie tuo metu buvo ne ką geresni už marodierius. Visą savo turtą, kuris dar iki sumaišties buvo toliaregiškai paverstas aukso dešimtukais, Benediktas Bočas sugrūdo į geležinės lovos kojas, batų padus ir kitas visiškai neįsivaizduojamas vietas, dėmesiui nukreipti palikdamas sakvojažo dugne piniginę su keliomis aukso ir sidabro monetomis ir bevertėmis kerenkomis. Grosfateris nuostabiai apskaičiavo! Piniginė su visu sakvojažu, sidabriniai šaukštai ir Meiseno porcelianas liko godiesiems ruseliams. Tuo pačiu jie įsigudrino truputį papešioti ir mano močiutės Elizabetės Bočas vainikėlį, bet porevoliuciniame chaose civiliai į šitokius dalykus turėjo žiūrėti pro pirštus, kad negautų durklo į pilvą. Tačiau svarbiausia, kad Bočų šeimynai pavyko parvežti į Latviją aukso. Daug aukso. Jo užteko nusipirkti padorų gabalą žemės su mediniu nameliu šiame Terbatos gatvės gale ir atidaryti pirmąją parduotuvę. Senasis Bočas išties buvo apsukrus vyras ir suprato, kad užsiimti lengvabūdiškais dalykais jaunoje respublikoje būtų beprotybė, – sunkiais laikais žmonės pirmiausia rūpinasi pilvu. Mintis apie mėsinę buvo tokia pat puiki kaip klasta su lovos kojose paslėptu auksu, nes, daktare, tikite ar ne, keturiasdešimtųjų pradžioje Benediktui Bočui priklausė keturios mėsinės skirtingose Rygos vietose, trys stalai Centriniame turguje ir du mūriniai nuomojami namai toje pačioje Terbatos gatvėje. Reikia pasakyti, kad ir mano senelė, būdama sveika moteris, po baisių išgyvenimų su rusų pasieniečiais grįžusi į gimtinę, greit atsigavo – laimei, raudonieji jai neįtaisė kokios negeros ligos – ir tūkstantis devyni šimtai dvidešimt trečiųjų kovo mėnesį padovanojo Benediktui Bočui pirmąjį paveldėtoją. Dar po dvejų metų prie mano mamulės Genovevos Bočas prisijungė sesutė Cecilija Bočas. Taip taip, tai yra ta pati sena ragana Cecilija Bočas, kurią aš visai rimtai norėjau nužudyti.
Priešingai dabar laikraščiuose moderniškai vadinamiems sudėtingiems istorinio proceso vingiams, tolimesnis giminės likimas yra iki banalumo paprastas. Komunistai keturiasdešimtaisiais senąjį Benediktą Bočą įmetė į Centrinį kalėjimą ir, kad nereikėtų vežti į Sibirą, ten pat nušovė, o mėsines ir nuomojamus namus nacionalizavo. Vokiečių laikais ūkiui vadovavo Elizabetė Bočas ir abi dukterys – tuo metu dar besiruošiančios tekėti panelės. Jaunesnioji, Cecilija, šioje srityje pasirodė apsukresnė ir jau 1943-iaisiais (sulaukusi vos aštuoniolikos!) nusitempė prie altoriaus kažkokį, kaip ironizavo mano mamulė, grynakraujį eržilą – blondiną SS karininką, tarp kitko, Kuržemės latvį, kuris kartu su liūdnai pagarsėjusiu Karliu Araju šeimininkavo Rumbulos pušyne. Nereikia nė pridurti, kad, grįžtant rusams, Cecilija su savo esesininku leidosi į kojas. Pakeliui kažkur Silezijoje traukinį subombardavo, blondinas eržilas žuvo vietoje. Tiesus pikiruojantis pataikymas, taip sakant. O vargšei Cecilijai čia pat šalia degančio vagono prasidėjo priešlaikinis gimdymas. Vaikas mirė, o daug iškentusi Cecilija liko nevaisinga. Reikia pasakyti, mano laimei.
Vyresnioji sesuo Genoveva sumaišties laikus praleido čia pat, Latvijoje. Žinoma, abi su motina supakavo į lagaminus visa, kas vertingiausia, ir jau ketino leistis į laivą, kai pačią paskutinę akimirką senąją ištiko širdies priepuolis. Pasirgusi savaitę, ligonė iškeliavo į geresnės medžioklės šalį. Tuo laiku Rygoje jau šeimininkavo komunistai ir sprukti nebebuvo kur. Reikia pasakyti, kad mano mamulė sunkioje situacijoje nesutriko. Supratusi, apie ką sukasi kalba, Genoveva Bočas kuo greičiau užkabino vieną kresną čekistų majorą (iš išvaizdos aš esąs jo kopija). Abu taip niekada ir nesusituokė, nes tas čekistas kažkur Rusijoje vieną žmoną jau turėjo, bet intymus artumas su saugumo organų atstovu išgelbėjo motiną nuo ištrėmimo, be to, leido įsitaisyti valstybinės prekybos įmonėje prekių žinove, tuo metu tai buvo aukso vertės pareigos.
1953-iaisiais mirė Stalinas, ir motinos čekistą greitai paskyrė dirbti Maskvoje. Galima sakyti, kad jis grįžo atgal pas savo rusiškąją santuokinę draugę. 1954-aisiais gimiau aš. 1989-aisiais ir Genovevą Bočas ištiko širdies priepuolis. Iškviesti gydytojai konstatavo sunkų infarktą. Ji mirė greitosios pagalbos mašinoje pakeliui į ligoninę. Aš likau vienas. Pasakysiu atvirai, man tai buvo labai nemalonu, nes iki pat paskutinės akimirkos būtent motina vadovavo mūsų ūkiui, stovėdavo ilgose eilėse ir gamino maistą. Iš tiesų aš, toks apkiautęs senbernis, buvau iki ausų įklimpęs į nemalonumus… Viskas byrėjo ir griuvo! Kažkaip sukausi, bet, pasakysiu atvirai, porą kartų vos neužlipau ant aukšto ir nepasikabinau greta kaimynų paklodžių. Labiausiai graužė tai, kad buvau visiškas nulis, nevykėlis, kvailys. Visur aplinkui mandros komercinės parduotuvės, restoranai, biliardo salės, brangūs automobiliai, visi šie žvilgantys žaislai, apie kuriuos sąžiningas sovietų žmogus penkiasdešimt metų net nesapnavo, o tavo, kaip kokio tikro vargšo, kišenėje net smulkių alui nėra. Jei dar būčiau girtuoklis, visiškas kvailys, ligotas arba nepakaltinamas. Bet ne, daktare! Normalus žmogus, inžinierius su aukštuoju išsilavinimu. Be to, visai geras inžinierius! Tik, atleiskit už storžieviškumą, mėšle iki ausų.
Nežinau, kuo tai būtų pasibaigę, bet tada atkūrė nepriklausomybę ir buvo paskelbta nuosavybės denacionalizacija. Ar jūs galite įsivaizduoti didesnę dangaus dovaną tokiam nevykėliui kaip aš! Du nuomojami namai beveik pačiame Rygos centre! (Trečiasis po karo sudegė.) Ko dar galima norėti? Be to, mama toliaregiškai buvo išsaugojusi visus senus Bočų giminės popierius, įskaitant gimimo ir mirties liudijimus! Ir tada, tą akimirką, kai aš jau buvau visai tvirtai nusprendęs, kad už pirmo parduoto buto pinigus paprasčiausiai gerai pagyvensiu su ilgakojėmis blondinėmis, atsirado šita sena ragana. Tiesioginiu reisu iš Toronto! Žinoma, su persėdimu Kopenhagoje.
Beveik keturiasdešimt metų nė laiško, bet čia, užuodusi turtą, tuoj atsirado kaip kokia siurbėlė! Na, tikra Bočų giminės atstovė! Tikriausiai man reikėjo tą seną griozdą iškart išmesti į lifto šachtą. Bet tuo metu ji buvo kaip koks debesėlis – žila, smulkutė, besišypsanti. Nori atnaujinti tėvo namus. Sutiktų parduoti savo vilą Kanadoje ir investuoti visas santaupas, kurios nesančios tokios mažos. Aš jau ir taip kaip vienintelis paveldėtojas vėliau gaučiau viską – ir jos, ir kitų Bočų nuosavybę, o dabar aš pinigų neturįs. Ką su tokiais dideliais namais plikas ir vargšas daryčiau? Reikėtų rimtų lėšų įdėti, kad būtų galima ką nors uždirbti, o parduoti butus nuspręstų tik paskutinis kvailys. Pinigai ištirptų kaip pernykštis sniegas! Taip aš vieną dieną sužinočiau, kad visa didelė Bočų nuosavybė esanti sudalinta į mažus privačius narvelius, o man pačiam būtų likęs tik bevertis rūsys ir pastogė.
Reikia pripažinti, senoji kalbėjo ypač protingai, bet svarbiausia – saldžiai kaip medus, ir tada pats velnias man tikriausiai galvą apsuko. Iš tikrųjų pradėjau galvoti, kad namai visiškai apleisti, surūdijusiais stogais, amžinai, atleiskite už tą žodį, primyžtomis laiptinėmis, perpildyti komunalinėmis tarakonų irštvomis ir priekabiais nuomininkais. Iš tiesų, kad kažką uždirbtum, į juos reikia ir ką nors įdėti. Vienu žodžiu, daktare, Cecilija Bočas mane užkalbėjo. Ji atvėrė piniginę (kuri tikrai buvo kaip reikiant stora) ir tiesiog per kelis mėnesius atgavo nuosavybę. Žinote, jei tarybos pareigūnus nudžiugini mažomis dovanėlėmis, tada reikalai juda labai sparčiai. Kai namai ir žemė buvo atgauti, mes nuvykome pas notarą ir, neturiu jokių priekaištų, Cecilija Bočas paskyrė visą savo Latvijos ir Kanados nuosavybę man, be to, buvau oficialiai paskelbtas jos nuosavybės valdytoju. Iki čia viskas buvo gerai, bet tai tiktai pradžia…
Vargai prasidėjo tada, kai jau pirmąjį namų tvarkymo mėnesį išaiškėjo, kad senoji yra šykšti kaip tikriausia bestija! Ne, taip nebuvo, kad ji maitintųsi atliekomis arba vaikščiotų skarmaluota: visiškai priešingai, šita dama mokėjo rengtis ir vyno, pigesnio nei dešimt latų už butelį, neužsisakinėjo. Tačiau aš turėjau jai atsiskaityti už kiekvieną santimą. Be to, senutė visiškai nieko nesuprato apie Latvijos mokesčių sistemą. Prisiminkite tų romantiškųjų devyniasdešimtųjų vidurį! Visiška anarchija ir sąžiningo verslininko iliuzijų krachas, daktare! Tave nė nesumirksėjęs apvagia bankas – paprasčiausiai bankrutuoja. Kai tau ko nors reikia: meistrų, darbininkų, šiukšlių išvežėjų, – jokių kvitų, jokių čekių! Kad ką nors gautum iš savivaldybės, – kyšis po kyšio! O metams baigiantis prisistato mokesčių inspektorius – bukas kaip kempinė – ir pradeda skaičiuoti mokesčius taip, lyg nebūtų visų tų Laventų, Freimanių, o nuosavybei išlaikyti jūs nebūtumėte skyręs nė pliko grašio! Viešpatie Dieve! O dar tie griežtos apskaitos kvitai! Tokie čekiai, šiokie čekiai. O mano tetulė perka statybines medžiagas ir net neprisimena, kur jas pirkusi… Ir pabandyk tada suvesti galus taip, kad metų pabaigoje mokesčių inspekcija tavęs neapskųstų teismui. Be to, jei kas nors nėra taip, kaip reikia, Cecilija Bočas pyksta, ir dėl visko kaltas netikęs valdytojas.
Suprantate, daktare, jei jūs būtumėte etatinis darbuotojas kokioje nors įmonėje, galėtumėte užsidėti kepurę ir išeiti! Bet ką daryti man – įgaliotiniui, laukiančiam paveldėjimo? Aš tos senos damos net ant puodo pasiųsti negalėjau! Kitaip, neduok Dieve, ponia Bočas apsigalvos, pakeis testamentą ir paliks visą turtą Latvijos universitetui arba kokiai šunų prieglaudai. Nesijuokite, daktare, aš rimtai!
Žinote, Cecilija Bočas turėjo labai keistą gailesčio supratimą. Tikite ar ne, bet ji kiekvieną dieną pirkdavo mažiausiai porą kilogramų brangių Lido dešrelių ir šerdavo tuos nusususius šiukšliadėžių runcius. Įsivaizduokite, žila poniutė elegantišku Sears paltu ir dailiais Gucci bateliais maitina šiukšliadėžių katinus! Aš tuos bjaurybes mielai iššaudyčiau kartu su jų kiauliškais šeimininkais. Kartą, važiuojant taksi, ji pradėjo isteriškai rėkti, pastebėjusi po Brivibas gatvę besibastantį gauruotą sargį. Vargšas šunelis – juk jį suvažinės! Na, beprotystė begalinė – taksistas iš baimės vos netaranavo troleibuso! Ir jūs manote, kad šis keistas gailestingumo supratimas jai būdingas ir santykiuose su žmonėmis? Palaukit! Cecilija Bočas, nė nemirktelėjusi, su teismu iš penktojo buto išmetė senąją tetą Almą, devyniasdešimt ketverių moterytę, kuri savo gyvenime buvo pergyvenusi nežinia kiek režimų ir Sibirą. Išmetė senolę tiesiog į gatvę. Sako, jei senė negali mokėti, tegul nešdinasi! Gerai, kad socialinės tarnybos pagailėjo ir apgyvendino tetą Almą pensione, kuriame ji po savaitės numirė. Nuo širdgėlos.
Taip, visu gražumu Cecilijos Bočas nepakenčiamos išmonės pradėjo ryškėti tuo metu, kai po didelių priekabių ir teismų atsilaisvino didysis Bočų butas name prie gatvės. (Paklausiusi čekisto patarimo mano mama kadaise persikėlė į dviejų kambarių butą kiemo name.) Užuot padariusi normalų euroremontą su elegantiška vonia ir dujiniu kūrenimu, kvaila senė pradėjo pasakoti, kad mes visi čia Latvijoje esame visiški kvailiai ir ji neleisianti senajame Bočų bute tokio prasčiokiškumo. (Plyteles, matote, ant sienų ir grindų kloja tiktai oro uostuose ir viešuosiuose tualetuose, linoleumas esąs vokiečių prasčiokiškumo išraiška, o dujinė krosnis gali sprogti!) Išvaikiusi tuziną madingų architektų ir dizainerių, ji rado kažkokį susisukusį Latvijos laikų senuką su vatmano rulonu po pažastimi ir pieštuku už ausies. Dviese jie padarė kažką tokio, ką drąsiai būtų galima patalpinti į Buities muziejų. Dar gerai, kad senis paskui mirė, nes per remontą buvo įsipiršęs Cecilijai tokiu lyg ir patarėju, o aš, garbės žodis, pradėjau bijoti, kad šitie du kvaili senukai rimtai nesusikukuotų…
Taip, mes sustojome prie buto… Matote, jos mamytė ir tėvelis savo laiku viską yra taip įrengę, todėl Cecilijos Bočas moralinė pareiga išsaugoti jų atminimą. Na gerai, atminimas, sentimentalūs prisiminimai, bet, velniai griebtų, tai juk buvo beveik prieš šimtą metų! Na, sakykit, kuriems galams mūsų laikais mūryti krosnį iš baltų plytelių ir įrenginėti malkomis kūrenamą vonios krosnį! Be to, ta krosnis, kuri kainavo beveik tūkstantį latų, netraukia, dūmina, nes senė, gyvendama Kanadoje, taip išlepo, kad pati nesugeba net mikrobangų krosnelės įjungti!
Žinote, daktare, apie jos išmones aš galėčiau parašyti romaną, bet paprieštarauti negalėjau. Porą kartų bandžiau, bet supratau, kad mažiausia nepaklusnumo išraiška gali baigtis pakeitimais testamente, o to jau nė vienas normalus žmogus nenorėtų leisti. Ar ne, daktare? Taigi aš nusprendžiau nužudyti senąją ponią Ceciliją Bočas!
Tai nebuvo taip spontaniškai – kirviu per galvą ar kaip panašiai. Turėjau sugalvoti ką nors rafinuotesnio. Suprantat, daktare, būtų kvaila ją taip atvirai ir šiurkščiai pasmaugti, nes ant manęs, kaip vienintelio paveldėtojo, tuoj pat kristų įtarimai. Galima būtų inscenizuoti apiplėšimą ar panašiai, bet ponia Cecilija Bočas, vos tik grįžusi į Latviją, per mėnesį buvo porą kartų apšvarinta gatvėje. Po to senutė elgėsi labai atsargiai, naktimis nesivalkiodavo, svetimų žmonių į svečius nekviesdavo. Vienas pirmųjų darbų, kuriuos ji atliko namą privatizavus, buvo kodinių užraktų įrengimas visose mūsų namų valdose. Be to, aš turėjau atsarginį jos buto raktą. Aišku, kad nė apie jokį nužudymą apiplėšimo tikslais nebuvo galima net svajoti, reikėjo elgtis atsargiau…
Tada, daktare, nutariau ją nužudyti taip, kad tai atrodytų kaip nelaimingas atsitikimas. Turiu pasakyti iš karto – man nepasisekė. Tai padaryti bandžiau net tris kartus.
Nežinau, galbūt senąją ponią saugojo Dievas, bet man nieko neišėjo.
Pirmąjį kartą aš sugadinau elektros jungiklį rūsyje taip, kad senoji, pradėjusi kasrytinę turto apžiūrą ir įjungusi šviesą, gautų rimtą srovės smūgį. (Tikriausiai užmiršau pasakyti, kad ji kiekvieną rytą kaip koks prievaizdas leisdavosi į apžiūrą.) Ak tu Dievulėliau, kaip prakaitavau, tai darydamas, be to, – kaip ilgai kankinausi, kad jungiklis atrodytų sutrupėjęs nuo senumo! Bet jei jūs žinotumėt, kas iš to išėjo! Daktare, tiktai prašau, nepradėkite juoktis! Apie trečią nakties mane pažadino neramus skambutis – 47-ame bute trūko vamzdis vonios kambaryje, apatiniai kaimynai jau skęsta! O dviem aukštais žemiau baldų salonas… Išprotėjimas! Nuo išgąsčio kaip šokau iš lovos, taip su šlepetėmis į rūsį. Laimei, kad baseino šlepetės buvo su guminiais padais! Kitaip aš čia tikriausiai nesėdėčiau. Ligoninėje išgulėjau dvi savaites, bet ant dešinės rankos dar dabar žaizdos…
Antras nužudymo bandymas baigėsi nemažiau kurioziškai. Visai netyčia pastebėjau, kad kažkas bandė pavogti ketinį kanalizacijos liuko dangtį kiemo kampe. Matyt, sunkaus geležies gabalo jis vis dėlto nunešti nepajėgė, tačiau į vietą taip ir nepadėjo. Liukas penkių metrų gylio šulinį dengė taip, kad, ant jo užlipus, dangtis žaibiškai persisuktų, ir vargšas pasivaikščiojimų mėgėjas nespėtų net sucypsėti, kai jau būtų apačioje, betonuoto šulinio dugne. Kad ir kaip būtų, bet Cecilija Bočas niekada nežiūrėjo, kur stato koją. Keturias dienas aš nepastebimai stengiausi senę privilioti prie šulinio… Žinote, kaip būna, kai jūs ištisas keturias dienas norite ką nors privilioti prie šulinio… Jūs esate viską suplanavęs, sugalvojęs… Bet penktąjį rytą į šulinį įkrito savivaldybės policininkas! Kaip žengė, taip ir viduj. Tiesiu taikymu! Kaip meteoritas! Taip, lyg šulinys būtų laukęs kaip tik jo. Policininkas susilaužė kulkšnį. Tikriausiai likimas. Bet jei jūs žinotumėt, koks kilo skandalas! Aktai, protokolai, komisija… Savivaldybių biurokratai, spauda… Grynas išprotėjimas.
Trečiajam kartui ruošiausi ypač kruopščiai. Viskas buvo suplanuota iki smulkmenų. Ir mano alibi, ir tai, kad senoji ponia gulėtų kieme po sugriuvusiais statybiniais pastoliais. Bet žinote, daktare, rytą, kada tai turėjo įvykti, Cecilija Bočas man paskambino ir vos girdimu balsu paprašė, kad ateičiau, nes nesijaučianti visiškai gerai. Pakeliui pasikviečiau kartu kaimynę iš 16-to buto (ji dirba greitojoje pagalboje felčere). Taip ji ten gulėjo savo muziejiniame bute muziejinėje lovoje… Maža, sudžiūvusi, smulkutė, pažiūrėjo man į akis ir pasakė: „Aš tikriausiai mirštu, atleisk, jei buvau tau neteisinga…“
Nurovėm su Cecilija Bočas į brangią žydų ligoninę, prijungėm prie sistemos, bet tai nepadėjo… Motinos sesuo išėjo pas tėvus, o aš už savaitės turėjau rengti laidotuves.
Jūs, daktare, galbūt klausite, bet kur čia problema? Galų gale Cecilija Bočas mirė natūralia mirtimi, visi paveldėjimo formalumai sutvarkyti jau prieš porą mėnesių. Esu turtingas namų šeimininkas ir galų gale galiu pirkti tokias mergaites, kokias tik noriu, be to, pasakysiu atvirai, sąžinė dėl to, kad norėjau nužudyti senąją ponią Ceciliją Bočas, manęs nekankina…
Tačiau yra toks dalykas, kuris mane graužia ir graužia, ir graužia…
Suprantate, daktare…
Kaip čia geriau pasakius…
Matot, kažkada, kai buvau vargšas ir man visą laiką nesisekė, maniau: jei turėčiau daug pinigų, tai galų gale galėčiau jaustis žmogumi… Dabar man priklauso viskas, ko tik gali geisti širdis. Viskas! Bet šito išsiilgto pojūčio kaip nėra, taip nėra…
Suprantat?
Daktare!
Širdyje aš iki šiol jaučiuosi, kalbant motinos savo laiku pasakytais žodžiais, kaip paskutinis pypliukas, kuris galų gale nepajėgė nužudyti net tylios senutės…
Bet sakykit: čia medicina tikriausiai bejėgė?“
Kaip mokytoja pensininkė Mina Karkls kriminalinį autoritetą apstūmė
Šiukšliavežės vairuotojas Bankovskis važiuoja maršrutu Nr. 20. Jam pasidaro bloga. Prarasdamas sąmonę, vairuotojas iškrenta iš mašinos ir mato haliucinacijas.
ROLSTEIN ON THE BEACH
Aš ilgai saugojau šią paslaptį, bet dabar, kai su įvykiais susiję asmenys jau seniai anapilio soduose, daugiau tylėti nėra prasmės. Atėjo laikas atskleisti tiesą, nes šitas visiškai neįtikėtinas, tačiau absoliučiai realus atsitikimas, kuris dėl suprantamų priežasčių savo metu nebuvo nušviestas plačių žiniasklaidos priemonių, mano nuomone, labai intriguojantis. Leisiu sau tvirtinti, kad vargu ar pasaulinėje kriminalistikos istorijoje yra daug atsitikimų, kad pensininkė mokytoja, kaip mūsų laikais madinga sakyti, apstumtų kriminalinį autoritetą apvalia suma, kuri rašoma su šešiais nuliais. Be to, jei dar kalbama ir apie dolerius, kurie praėjusio šimtmečio devyniasdešimtaisiais buvo pati stabiliausia Rytų Europos valiuta, tada turite suprasti – ši išoriškai nuobodi, bet vidinės įtampos prasme fantastiška saga verta Holivudo. Noriu pridurti: kad netraumuočiau dalyvavusių asmenų artimųjų, šiame pasakojime vardai, pavardės ir pravardės pakeisti, o pasakojimas neturi jokio ryšio su kokiais nors realiais žmonėmis arba atsitikimais.
Viskas prasidėjo labai paprastai.
Kartą gyveno latvių kalbos mokytoja Mina Karkls. Tik Dievas žino, kaip jai pavyko pase išsaugoti šią populiarią pirmosios Latvijos laikais pavardės formą Karkls. Jei prisimenat, sovietų laikais kalbininkai jos neapkentė ir rovė su šaknimis taip, tarsi tai ne pavardės forma, bet koks nuodingas imperialistų roplys.
Išoriškai mūsų mokytojos gyvenimas atrodė paprastas ir teisingas – senmergė, šeria katinus, skaito daug eilėraščių, apsirengusi visiškai pilkai. Ji gyveno Brivibas gatvės namo penktame aukšte vieno kambario butuke, niekam netrukdė, skaitė savo Ariją Elksnę, ikisovietinius latvių literatūros klasikus ir senus gerus anglų detektyvus. Ypač Agatos Kristi stiliaus kūrinius. Namas buvo senas ir nublukęs, statytas kažkada dvidešimto amžiaus pradžioje. Dabar jis nugriautas ir jo vietoje puikuojasi šiuolaikiškas komercinio banko daugiaaukštis. Mokytoja ji buvo griežta ir, ką slėpti, be galo senamadiška. Dresavo vaikus, kalte kalė gramatikos gudrybes ir treniravo nepasiklysti sintaksės labirintuose, o per valstybines šventes garsino Sudrabkalną, Grigulį ir, nebijosime šio vardo, kartais ir Mirdzą Kempę.
Tik sovietinių laikų pabaigoje, kada palaipsniui nukrito visos kaukės, paaiškėjo, kad pilka pelė Mina Karkls spintoje slėpusi ne vieną skeletą. Šitie skeletai buvo milžiniški – mažiausiai didelio banginio dydžio. Vieną dieną moksleiviai be galo nustebo, kai sužinojo, kad sena subinė Karklenė – iš anksto atsiprašau dėl kai kurių storžieviškumų, kurie pavartoti šiame pasakojime, jie būtini dokumentiškos dėstymo manieros išsaugojimui – nėra jokia durno socrealizmo gerbėja. Pasirodo – ši sausa ir pilka poniutė yra mačiusi Latvijos laikus ir pripažino juos iš tikro buvus gerus. Priešingai idiotiškam ir niekam netinkamam rusų ir komunistų valdymui. Kai ji išklojo viską, ką galvoja apie gyvenimą sovietų Latvijoje, ne vienas mokyklos pirminės partinės organizacijos aktyvistas liko išsižiojęs. Karinio parengimo mokytojas net paleido žymiąją frazę apie angį, kuri kanda, sušildyta prie krūtinės. Įdomu, kur jau jis, būdamas atsargos majoras, tarnavęs sovietų armijoje, šią gudrybę buvo skaitęs?
Nenoriu jūsų gaišinti įvairiomis politinėmis sentencijomis, pedagogiškais niuansais ir meninėmis detalėmis. Tie, kurie prisimena praėjusio šimtmečio aštuoniasdešimtųjų metų atvirumo laikus ir tai, kaip po truputį žlugo išgalvotos sovietinės vertybės, užleisdamos vietą iki tol uždraustai klasikai, tremties literatams ir Vakarų pasaulio gyvenimo liberaliajam stiliui, mane supras. Kitiems vargu ar tai bus kada nors lemta. Nes apie ką čia iš tikrųjų mūsų laikais kalbėti? Ar apie tai, kad kažkada kažkoks idiotiškas režimas draudė skaityti nekenksmingus, šimto metų senumo posmelius?
Vienu žodžiu, Mina Karkls iš ugningos sovietinės gerovės skelbėjos per keletą metų tapo tokia pat ugninga nacionalinių idėjų propaguotoja. Vienu metu, ko čia neigti, buvo net toks ekstremalus posūkis mokytojos gyvenimo kelyje: ji susidėjo su Piliečių kongresu. Ten tai aistringą senutę šaunūs malačiai ir buvusieji čekistai greitai nustūmė į šoną. Nieko nepadarysi, pasakytų Vonegutas. Bet tai dar ne viskas, – pridursiu aš.
Atėjo 1993-ieji metai. Nepriklausomybė buvo atkurta, kovo 5-ą įvedė latą, ir vyriausybė akimirksniu genialiu keitimo kursu vienas su dviem šimtais apšvarino valstybės gyventojus, padarydama juos visiškais vargšais. Vakarykščiai draugeliai politikai staiga tapo neprieinamais kunigaikščiais. Bukaprotiškos reformos sekė viena po kitos.
Įsivaizduokite, kokį šoką išgyveno visi nuskurusio Brivibas gatvės penkiaaukščio namo gyventojai tuo metu, kai ir į jo paradines duris pasibeldė rūstūs denacionalizacijos procesai. Siaubingi pasakojimai apie į gatvę išmestas šeimas ir prarastas lėšas tuo metu varė į neviltį ne vieną rygietį, kuris nebuvo pakankamai protingas, kad apsigyventų sovietų laikais statytame siaurame bute žemomis lubomis. Vieną gražią dieną atsirado namo savininkas. Nieko nereiškė, kad beveik pusė namo gyventojų už butus prestižinės gatvės pastate sovietų laikais buvo sumokėję baisius pinigus to meto neoficialioje juodojoje butų rinkoje. Nieko nereiškė, kad kiti savo lėšomis juose atliko perstatymo vertės kapitalinius remontus, nes prieš tai ten buvo komunalinės landynės, tarakonai ir kita proletarinė rykštė. Dar didesnis šokas namo gyventojus ištiko sužinojus, kad nauja namo savininkė yra drovi senutė – mokytoja iš buto penktame aukšte!
Kaip pasakė Sergejus Petrovičius iš trisdešimt ketvirto buto: Eta staraja kurva? Nu prosto pizdec!
Šio nepaprastai grubaus Sergejaus Petrovičiaus sakinio neversiu, kam teršti mūsų kalbą tokiomis bjaurybėmis, tačiau, sąžiningai kalbant, ir kitų butų gyventojai nebuvo daug mandagesni. Pirmą sykį per ilgus kartu gyventus metus namo gyventojai pademonstravo absoliučią vienybę ir bendru frontu nusprendė nepaklusti senam kaliošui – taip labai vieningai buvo vadinama penkto aukšto kaimynė Mina Karkls. Į neformalų pasipriešinimo judėjimą įsijungė ir Sidorovai, ir Safronovai, ir inteligentiškasis Faivelsonas su ponia, ir daugiavaikė Berzinių šeima. Prisijungė net Latvijos Sovietų Socialistinės Respublikos Nusipelnęs tarakonų augintojas, narkomanas ir lėbautojas iš penkto buto Borisas Kulibaba, su kuriuo dėl jo kiauliškų manierų ir įtartinų draugelių iki šiol niekas net nesisveikindavo.
Šeimininkės buvimas šiame Brivibas gatvės penkių aukštų name pasireiškė naiviais kvietimais neatlikinėti gamtinių reikalų bendro naudojimo laiptinėse, beviltiškais bandymais išgramdyti per daug metų susikaupusius nešvarumus, įstatyti įėjimo duryse kodinius užraktus ir telefonspynes bei panašiomis tuo metu beprasmėmis pastangomis įvesti tvarką. Turint galvoje, kad šią donkichotišką kovą iš savo kišenės apmokėjo dirbanti pensininkė, kurią neseniai iki paskutinio siūlelio buvo apšvarinusi Godmanio ir Repšės įgyvendinta pinigų reforma, reikia pripažinti: tai buvo tikrai kilnus žingsnis. Na kaip čia neprisiminsi garsiojo posakio apie perlų barstymą kiaulėms. Kam neigti, pragmatiškiems ir apsukriems nuomininkams toks donkichotiškumas vis dėlto buvo prie širdies. Miną Karkls netgi aplankė veiklių nuomininkų delegacija, suorganizuota Faivelsono, Safronovo ir Berzinios. Derybininkai pranešė, kad supranta naują situaciją, istorinio teisingumo atkūrimą ir širdyje visiškai palaiko namo savininkės ketinimus. Permainų būtinybei absoliučiai pritaria, tad delegatai pasiūlė už protingą sumą atpirkti iš Minos Karkls savo butus kaip nuosavybę mainais į visišką lojalumą ir neginčijamą pritarimą namo šeimininkės bandymams įvesti name elementarią tvarką. Galų gale Mina Karkls turėtų suprasti, kad ir jie savo butų išlaikymui investavę krūvą pinigų. Tikriausiai kas nors kitas tokiam pasiūlymui būtų pritaręs, bet pilka pelė Mina Karkls po gyventojų išrinktų parlamentarų minčių pasirodė esanti sena ir užsispyrusi ožka. Derybos baigėsi ne tik be rezultatų, bet ir griežtoku apsižodžiavimu.
– Aš savo tėvo name butų jokiems žulikams neparduosiu! – pareiškė Mina Karkls, ir nuomininkų delegacija pagrįstai įsižeidė.
Nesėkmingų derybų pasekmės buvo tokios, kad tarp namo šeimininkės ir nuomininkų prasidėjo neafišuojamas ir nepaskelbtas, bet vis dėlto pilietinis karas. Nuomininkai atsisakė mokėti niekingą nuomos mokestį, nemokėjo už šildymą ir vandenį, ėjo su pretenzijomis, rašė skundus, dergė laiptinėje, rūsiuose ir net pastogėje. Atėjo žiema su apledėjusiais šaligatviais, varvekliais nuo pastato stogo ir užsnigtu kiemu. Galbūt ir šias negandas būtų galėjusi įveikti pensininkė latvių kalbos mokytoja, kuri toliau dirbo pradinėje mokykloje, jei tik būtų turėjusi pakankamai lėšų. Tačiau Mina Karkls atliekamų finansų po ranka neturėjo.
– Tai kaip užburtas ratas! – niršo ji. – Man priklauso nuomojamas namas prabangiausioje Rygos gatvėje ir didelis žemės gabalas, faktiškai esu milijonierė, tačiau neturiu nė santimo prie dūšios.
Piktinimasis greit peraugo į didelį nusivylimo jausmą. Visą gyvenimą Mina Karkls gyveno su paslėptu kartėliu ir tylia viltimi širdyje apie geresnes dienas, teatre ir knygose ieškodama atgaivos nuo sovietų sistemos bukaprotiškos kasdienybės. Ji, turtingo latvių verslininko dukra, buvo patyrusi ir panašų į pasaką gyvenimą su tėvais pirmosios laisvos valstybės paskutiniaisiais metais, ir baisiuosius keturiasdešimtuosius metus, kurie atėmė gyvybę tėvui, o motiną ištrenkė į ledines Sibiro platybes. Mažąją Miną, kovodama su nepritekliais, užaugino motinos sesuo. Užaugino išoriškai teisinga komjaunuole. Tačiau karas ir beprasmis komunistų laikas nepajėgė ištrinti iš atminties prisiminimų apie laimingą vaikystę ir svajonę, kad senoji tvarka kada nors galėtų grįžti.
Mina Karkls tapo latvių kalbos mokytoja ir gavo valdišką dviejų kambarių butą Agenskalno pušyne, o vėliau dėl laimingo sutapimo iškeitė jį į vieno kambario butuką savo tėvo name. Jokio stebuklo, kad, keičiantis valdžioms, Mina esant pirmai progai atgavo prarastas nuosavybės teises. Deja, tai negalėjo sugrąžinti nei praėjusių dienų, nei sugadinto gyvenimo.
Mina Karkls susidūrė su posovietinio laikotarpio namų savininko gyvenimo tamsiosiomis pusėmis. Kiekviena diena reikalavo griežtų veiksmų ir geležinio kumščio, bet pensininkei latvių kalbos mokytojai buvo būdingas tiktai literatūrinių didvyrių naivus sąžiningumas, geros manieros ir santūrus principingumas. Tai pravertė klasėje, bet buvo aiškiai per maža susidūrus su klastingu begėdiškumu. Nuomininkai, savivaldybės policija, biurokratiški tarnautojai ir kiti kaulytojai per metus Miną Karkls privedė iki to, kad ji tyliai prakeikė tą akimirką, kai įteikė denacionalizacijos reikalavimą. Galų gale mokytoja priėmė proto padiktuotą sprendimą nuosavybę parduoti. Keista, bet tai pasirodė beveik neįmanoma. Už sumuštinio kainą imančių būtų kiek nori, tačiau Minoje Karkls prakalbo 1940 metais komunistų nužudyto tėvelio ar kokio kito Karklų giminės atstovo paveldėta verslininko dvasia. Ne, Mina Karkls tėvo namo už grašius neparduos!
Laikas ėjo. Pirkėjų nebuvo. Kreditoriai kabinosi kaip mėšlinės musės. Rygos šiluma, Rygos vanduo, Latvenergo. O dar žemės mokestis! Ir Valstybinė mokesčių tarnyba! Visi norėjo milijonų vertės nuosavybės šeimininkės pinigų. Bet vienintelis jos pajamų šaltinis – nuomininkai – iki tokių niekų kaip nuomos mokėjimai nusileisdavo labai retais atvejais. Miną Karkls apėmė tyli neviltis. Taip viskas tęsėsi iki 1994 metų lapkričio vakaro. Tą istorinį vakarą Mina Karkls eilinį kartą nesėkmingai bandė surinkti nuomos pinigus. Vargšelę primušė ir numetė nuo laiptų jos pačios namo laiptinėje. Mušeikos buvo įkaušę narkomano Kulibabos draugeliai.
Primušta, pažeminta, su diagnoze „smegenų sukrėtimas, sumušimai ir kairės rankos apatinio žąsto lūžis“ Mina Karkls pateko į ligoninę. Į vieną palatą su kažkokia vėtyta ir mėtyta damute. Ši damutė vadinosi Ela Podsočnaja. Kriminaliniuose sluoksniuose ją vadino Slidžiąja Ela. Tai dėl to, kad ponia Ela buvo gimusi aferiste. Septyniasdešimtaisiais ji pradėjo buhalterės karjerą, kurią vainikavo didžiulis trūkumas įmonės kasoje ir penkeri metai moterų kolonijoje. Išėjusi iš jos Brežnevo laikų saulėlydyje, Eločka tapo gerokai gudresnė. Ji puolė spekuliuoti valiuta ir nelegaliai keisti butus. Gorbačiovo laikais buvusiai valstybinio turto grobstytojai priklausė kooperatyvas. Kuo jis vertėsi, nesuprato niekas, išskyrus pačią ponią Elą. Tačiau pinigai plūdo upe. Atėjo nepriklausomybė. Kooperatyvų era baigėsi. Dabar ponia Ela dirbo kažkokio komercinio banko vyriausiąja komercijos specialiste. Nebloga karjera buvusiai valstybinio turto grobstytojai!
Bankas, sakysime taip, buvo keistas. Ir jo pavadinimas savotiškas. Vienas žodis angliškas, du lyg ir rusiški, bet visi latviškomis raidėmis. Tikras tradiridi bankas, kaip jį pašiepė kažkoks žurnalistas, aprašomų įvykių amžininkas ir liudininkas. To banko klientai buvo ypatingi. Su kriminaliniais polinkiais. Devyniasdešimtųjų pradžioje tie banditai, kuriems užteko pilkųjų smegenų ląstelių, persikvalifikavo į verslininkus. Jų verslas buvo keistas, o nuomonių nesutapimai spręsti sprogdinant oponentų mersedesus. Žinoma, kartu su oponentais. Bet palikime ramybėje verslo užkulisius. Laikas tęsti pasakojimą.
Ne, ten nesislepia joks kriminalas – Slidžioji Ela pateko į ligoninę dėl banalaus apledėjusio šaligatvio. Koja slystelėjo, smegenų sukrėtimas, nei prašytas, nei kviestas, išvedė aukštos kvalifikacijos tradiridi banko darbuotoją iš rikiuotės beveik mėnesiui. Gulėti dvivietėje ligoninės palatoje, į kurią gydytojai uždraudę įnešti televizorių ir radiją, šiandien yra nepaprastai nuobodus užsiėmimas. Ar stebuklas, kad užsimezgė kalbos. Galiu prisiekti, kad pradžioje ir Ela neturėjo jokių toli siekiančių tikslų. Paprasčiausiai norėjosi iš nuobodulio pajudinti liežuvį. Tarp kitko, nemanykit: jei Ela turėjo kriminalinę praeitį, tai dabar atrodė kaip užkietėjusi kalinė – tatuiruotomis rankomis, išmušta akimi ar dantimis. Visiškai priešingai, Slidžioji Ela buvo dama su skoniu ir manieromis, be to, žmogus, turintis gamtos dovaną išklausyti kitus ir įkvėpti pokalbio draugams nepaprastą pasitikėjimą. Kaip tikra aukštos klasės apgavikė.
Trumpai tariant, respektabili išvaizda, banko darbuotojos reputacija ir sugebėjimas nuoširdžiai išklausyti galų gale paskatino pensininkę latvių kalbos mokytoją ir nelaimingą namo savininkę viename asmenyje, be to, vieną pačią ir be giminaičių – Miną Karkls – atverti širdį savo palatos draugei, išpasakoti visus savo rūpesčius ir bėdas aferistei, kurios akys sublizgo nuo žinios apie tai, kad senutei priklauso namų valda ir žemė Brivibas gatvėje pačiame Rygos centre. Praleisti tokį kąsnelį – to tai vėtyta ir mėtyta madam Podsočnaja negalėtų. Profesionalusis kretinizmas prabilo.
Atsargiai, kad neišbaidytų, Ela ištyrė dirvožemį, pareikšdama nuoširdžią užuojautą dėl Minos Karkls nesėkmingų karų su nuomininkais: „Tai jūs darote teisingai, ponia Mina, ir taip solidžiai! Negalima juk elgtis taip, kaip tie prakeikti banditai, kuriems nėra nieko šventa!“
Supratusi, kad bėdų naštos nuvarginta paveldėtoja daugiau net nebesvajoja atnaujinti namo ir būtų laiminga jį pardavusi, kad už gautus pinigėlius maloniai leistų senatvę prie jūros, bet yra nusivylusi suktomis pirkėjų kandidatūromis, Ela toliaregiškai sėjo pesimizmą Minos Karkls galvoje ir širdyje.
– Ne, ne! Taip tai nedarykite, ponia Mina! Žinote, tie pirkėjai dabar paskutiniai žulikai! Tokių atsitikimų banke esu prisižiūrėjusi. Ateina namo šeimininkas ir verkia krokodilo ašaromis! Pirkėjas apgavęs, nėra nė trupučio sumokėjęs, bet turtą išviliojęs. Tikra tragedija vargšui žmogui. Taip tai, ponia Mina, nedarykit! Dėl Dievo! Apgaus! Paliks gatvėje! Mėginsit skųstis, užmuš. Patikėkit manimi! Mes, banko darbuotojai, apie tai viešai kalbėti negalime, bet ar neturime akių kaktoje? Viską matom.
Toks įtakojimas ir ilgi pokalbiai ligoninės palatoje buvo vainikuoti tuo, kad Mina Karkls suprato viena – jeigu jai kada ir pavyks parduoti savo turtą, tai tik dėka protingos ir užjaučiančios banko darbuotojos, kurios akių žvilgsnis buvo toks nuoširdžiai draugiškas, paslaugus ir tyras kaip krištolas, kad šitai poniutei tikrai būtų galima patikėti bet ką.
Klastinga lapė Eločka mikliai paspendė spąstus – kaip patyrusi apgavikė. Būdama sena žebenkštis, ji nieko nepradėjo, bet kantriai laukė, megzdama tinklus. Paleista iš ligoninės banko darbuotoja reguliariai lankydavo namo savininkę, abi gėrė kavą, lepinosi pyragaičiais. Tarp kitko, Ela teikė labai dalykiškų profesionalės patarimų, kaip išspręsti Minos Karkls problemas su mokesčių tarnyba ir vietine savivaldybe.
Rūpestingai pasėta sėkla, kritusi į derlingą žemę, davė vaisių. Po kokio mėnesio telefono ragelyje aferistė galų gale išgirdo trokštamą kvietimą: „Žinot, miela Elyte, norėčiau su jumis pasitarti vienu labai svarbiu reikalu. Nesiruošiu atiduoti savo nuosavybės už niekingą šimtą tūkstančių. Noriu už namą gauti jo tikrą kainą ir apie visokią painiavą nieko nebežinoti. Tam esu per sena! Galbūt jūs galėtumėt man ką nors patarti. Skolinga neliksiu.“
Kabliukas buvo prarytas!
Labai atsargiai, kad neišgąsdintų patiklios namo savininkės, patyrusi bankų specialistė atsakė: „Aš jums, ponia Mina, negaliu nieko pažadėti. Žinote, kaip yra, kai pažadi ir nepadarai, bet pagalvosiu.“
Dar kokį mėnesį Ela dalykiškai tylėjo, susipažino su visais Minos Karkls nuosavybės dokumentais, sudarydama įspūdį, kad yra labai solidi ir patikima, svarbiausia, tokiuose sandoriuose kompetentinga persona. Iš tiesų planą ji turėjo dar būdama ligoninėje.
Tada vieną popietę, sėdint kavinėje Vecriga ir lepinantis pyragaičiais, Ela sąmokslininkiškai pasiūlė:
– Ponia Mina, yra vienas variantas, kaip galėtumėte gauti didelius pinigus, kurie beveik atitiktų tikrąją jūsų nuosavybės vertę. Iš karto noriu įspėti, kad moralės požiūriu tai nėra visiškai legalus kelias, bet nėra ir jokio kriminalo. Jūs pritarsite, kad šiais keistais laikais visiškai švariu būdu įgyti pinigų nėra įmanoma. Būdama bankų specialistė, galiu pasakyti, kad dabar daugiau ar mažiau sukčiauja kiekvienas, kuris turi pinigų. Didelių pinigų!
Mina Karkls truputį sumišo, tačiau žingeidumas nugalėjo. Padorumo ribose sukčiauti pasirengęs yra kiekvienas, ar ne?
– Žinot, jums už namą galbūt galėčiau suorganizuoti vieną milijoną dolerių. Namo net nereikėtų formaliai parduoti. Tai būtų galima apiforminti kaip kreditą.
Mina Karkls vėl sutriko. Šį kartą labiau. Vienoje svarstyklių pusėje buvo ne visai sąžiningas poelgis ir gąsdinantis žodis „kreditas“, kuris tuo metu Latvijos publikai buvo gana svetimas, o kitoje – gundantis vienas milijonas dolerių. Nelaimei, tuo metu pilka pelė – tyli latvių kalbos mokytoja Mina Karkls prisiminė narkomano Kulibabos draugelius, jų smūgius, tyčiojimąsi, nuolat pridergtas laiptines ir piktas nuomininkų grimasas. Svarstyklės nusviro dolerių ir žingeidumo pusėn.
– Čia pas mus banke yra toks vienas klientas, tarp kitko, Rusijoje gimęs latvis, kurio tėvai buvo ištremti, – jausdama tylų pritarimą suokalbininkiškai dėstė Ela. – Jis uždirbo krūvą pinigų įvairiomis operacijomis Rusijoje ir Kinijoje. Šis klientas mielai legalizuotų savo lėšas čia, Latvijoje, savo tėvų gimtinėje, bet mūsų valstybės mokesčių sistema yra paprasčiausiai nenormali. Jis turėtų atiduoti valstybei daugiau, negu liktų jam pačiam! Be to, tas reikalas nėra toks paprastas. Kalba apie ne visai įstatymiškai įgytą karinę techniką, kurią jis sumaišties metu pardavė čečėnams. Na, negali toks žmogus paprasčiausiai ateiti į banką ir padėti ten dešimtis milijonų latų, kuriuos uždirbęs už čečėnams parduotus rusų tankus! Mokesčių tarnyba prisistatys iš karto! Ir mažiausiai trijų didžiųjų valstybių žvalgybos tarnybos. Taip pat ko nors nusipirkti, pavyzdžiui, nekilnojamojo turto, jis tiesioginiu būdu negali. Ten bus ta pati daina: iš kur pas jus tie pinigai? Todėl mes galėtume padaryti vieną sėkmingą kombinaciją. Pirmas žingsnis – jūs užstatytumėte savo nuosavybę už pusantro milijono dolerių mūsų banke. Čia aš pati viską sutvarkyčiau, ir dėl to nebūtų jokių rūpesčių. Tereikėtų pasirašyti popierius. Svarbiausia, yra reikalingas laiduotojas. Kitaip kreditų niekas neduos. Dėl to nėra problemų. Klientas, apie kurį aš pasakojau, yra pasiruošęs laiduoti už bet ką, kad tik legalizuotų savo lėšas.
– Atvirai kalbant, nesuprantu, kokia jam iš to nauda? – nedrąsiai užsiminė Mina Karkls. Mintis apie milijoną dolerių jai patiko, bet Elos planas kol kas nelabai.
– Dabar – svarbiausia! – sąmokslininkiškai pamerkė akį Ela. – Jūs įforminate kreditą, kurio laiduotojas mūsų klientas. Užstatas bankui – jūsų nuosavybė. Kitą dieną išimate iš banko pusantro milijono dolerių. Pinigai jūsų rankose! Nesijaudinkite, doleriai bus didelėmis kupiūromis, viename pakete milijonas, kitame pusė. Tai visiškai neužims daug vietos. Tilps vidutinio dydžio sportiniame krepšyje. Kartu su laiduotoju jūs tiesiu keliu leidžiatės pas notarą ir sudarote bendrąjį įgaliojimą, kuriuo perleidžiate visas teises tvarkytis su savo užstatyta nuosavybe mūsų klientui – kredito laiduotojui. Bankas tam pritars! Tada pusę milijono jūs atiduosite jam, ir viskas – galite eiti nors į restoraną, milijonas dolerių jūsų kišenėje!
– Kažkaip keistai visa tai skamba, – išstenėjo Mina Karkls. – Bet kaip tada kreditas?
– Čia nieko keisto! Tai nauja finansinė sistema. Kapitalizmas! – Elos žvilgsnis patikimas ir nekaltas kaip ėriuko. – Tuojau papasakosiu, kas iš tikrųjų įvyks toliau. Nieko kriminalinio! Pagal įstatymą kredito laiduotojas atsako už kredito grąžinimą, jei skolininkas atsisako tai daryti. Bet jūs, ponia Mina, viską puikiai suprantate ir net neketinate niekam nieko grąžinti, todėl jis yra ne tik pasiruošęs, bet pajėgus ir visiškai nusiteikęs tai padaryti. Schema paprasta. Iš principo mūsų laikais tą gali įgyvendinti bet kas, jei tik yra bankas, nuosavybė ir pinigingas klientas, kuriam reikia legalizuoti savo kapitalą. Klausykitės dėmesingai!
Su jūsų bendruoju įgaliojimu klientas tampa faktiniu pastato šeimininku. Jis tą pačią dieną išnuomoja namą fiktyviai firmai už jūsų duotą pusę milijono, kurį oficialiai padeda į banką. Tokios firmos išvis žemėje nėra, bet, kol kas nors suvoks, ji bus dingusi su galais. Buvo, sumokėjo, išgaravo! Kai tik pusę milijono bus padėta į sąskaitą, bankas miegos ramiai, nes turės sąskaitą su gražia suma, iš kurios gaus procentus. Juk visiškai tas pats, kas atiduos kreditą! Svarbiausia, tegul tik laiku moka. Savo ruožtu mano klientas dar po kelių mėnesių pasiūlys bankui jūsų namą pelningai parduoti vienai firmai, žinoma, fiktyviai. Šį kartą bendrai įmonei, kurioje jis pats bus vienintelis savininkas, bet kurio interesams čia Latvijoje atstovaus koks nors zic direktorius. Sandoris įvyks mūsų banke. Galiausiai bankas rekordišku greičiu atgaus kreditą, o zic direktorius pagal dovanojimo sutartį perrašys namą mūsų kliento vardu. Jūs turėsite krūvą pinigų, o klientas per kelis mėnesius – legalią nuosavybę. Visi patenkinti! Visiška nauda! Jums jaudintis, kad jis gaiš su kredito grąžinimu, nėra nė mažiausio reikalo – koks kvailys norės prarasti atliekamus pinigus už procentus. Be to, jūs nuo bendrojo įgaliojimo pasirašymo akimirkos nebeturėsite jokio ryšio su pastatu. Tegul įgaliotiniui skauda galvą dėl nemalonių nuomininkų! Nusipirksite savo gražų butuką Jūrmaloje, mėgausitės šampanu ir gyvenimu, kuris, tarp kitko, jei tik yra pinigų, mūsų laikais tapo dangiškas.
– O kiek jūs pati norite už šį sandorį? – su drovumo gaidele balse paklausė apstulbinta Mina Karkls.
Šią akimirką Ela suvaidino pavyzdinį sukčiavimo meno triuką.
– Ką jūs! Aš juk neketinu iš jūsų nieko imti! Net nesitikėkit! Man bankas moka pakankamai padorią algą ir procentus už kiekvieną sandorį. Gausiu tai, kas man priklauso. Tegul klientas moka! Būkite visiškai rami. Tai bus tik ir vien jūsų pinigai. Galėsit padėti į banką arba laikyti kojinėje – tai jūsų reikalas. Bet jūs, žinoma, apgalvokit! Galbūt kautis su nuomininkais ir kovoti su vargu yra teisingiau ir sąžiningiau valstybės atžvilgiu.
– Na, kažkaip nepatogu, jūs man vis dėlto padedate!
– Žinote, jei jūs būtumėte kokia, atleiskit, naujųjų laikų prasimušėlė, neabejokite, nulupčiau nuo jūsų tris kailius, bet čia – čia šventas reikalas. Mano pačios didžioji dalis artimųjų liko Sibire, laikas atkurti teisingumą, – nė nemirktelėjusi toliau melavo Ela. Jos giminaičiai buvo tipiški sovietų sistemos karjeristai, o tėvas pats dalyvavo trėmimuose, kuo visada vėliau girtas girdavosi.
Mina Karkls galvojo savaitę. Ir sugalvojo. Kaip sakė šventieji tėvai, gundytojas ją įveikė. Pilka pelė Mina Karkls norėjo milijono dolerių. Sakykit sąžiningai, ar jūs nenorėtumėt?
Slidžioji Ela iš džiaugsmo trynė rankas. Dabar jai tereikėjo tik tokio nieko kaip tinkamas į klientus kandidatas ir suklastotų pažymų bei dokumentų, – jie banke, kurį jo patikima ekspertė tikrai ruošėsi apvogti, būtų geležinis argumentas, kad laiduotojas yra pasiturintis vilkas, kuriam keli milijonai dolerių yra tokia smulkmena, apie kurią neverta net kalbėti. Nors Elos pažįstamų rate įvairios prabos kriminalistų netrūko, bet koks atlėpausis šiam vaidmeniui netiko. Čia reikėjo žmogaus, kuris moka nešioti kostiumą, atrodo turtingas ir kalba ne kokia nors baisia kriminalistų žargono maišalyne, bet inteligentiška ir kitam pasauliui suprantama maniera. Čia netiko buliaus išvaizdos plokščia kaktytė su tatuiruotomis letenomis ir treningais. Tačiau ir galantiškas pižonas šiam vaidmeniui nebuvo reikalingas, nes, atleiskite, Elos planuose nebuvo ketinimo nudžiuginti vargšę latvių kalbos mokytoją milijonu doleriu. Jos planas buvo pasiimti pinigus sau, o senutei, suprantama, reikėtų dingti nuo žemės paviršiaus. Todėl ir buvo būtinas visas šis keistas ir nelabai suprantamas pasakojimas apie važiavimą pas notarą ir bendrojo įgaliojimo išrašymą. Iš tikrųjų Mina Karkls įliptų į kliento automobilį ir gyva iš jo neišliptų. Žiauru, ar ne? Bet neužmirškite, tai vyko saldžiaisiais devyniasdešimtaisiais. Tuo metu dar ne taip atsitikdavo.
Praleisime daug ne tokių svarbių šio pasakojimo detalių. Tinkamą kandidatą Ela rado per dvi dienas. Tai buvo Eugenijus Borovikas, kartais vadinamas ir Žoržu Šungrybiu. Gimęs mišrioje šeimoje, latviškai kalbėjo su rusišku akcentu. Jis buvo vienas vadinamųjų kriminalinių autoritetų. Galbūt ne pačių didžiausių, tačiau gana įtakingas, be to, apdovanotas neblogu šiandienos suvokimu, todėl jau kokius porą metų pats nieko nenušovė ir vaidino legalų verslininką: važinėjo elegantišku mersedesu, nešiojo juodas drobines kelnes, raudoną švarką, margus šilkinius marškinius ir ryškius kaklaraiščius. Jis specializavosi naftos produktų ir spirito kontrabandoje, tačiau, pasakysime taip, nebuvo šio rinkos segmento lyderis – greičiau tiems laikams vidutinio masto žaidėjas, nes, deja, laiku nesuvokė pagrindinio niuanso – kad padarytum iš tikrųjų didelius pinigus, yra būtina gerai duoti į leteną pareigūnams.
Taip jau sutapo, kad kaip tik tuo metu dėl šios priežasties Žoržas Šungrybis patyrė verslo nesėkmių. Muitinė pasienyje pagavo keletą jam priklausančių kontrabandinių krovinių. O kiekvienas konfiskuotas krovinys buvo konkretūs praradimai! Be to, Stepanas – vienas iš jo smogikų – persigėręs kukurūzų spirito, nutarė pašaudyti sandėlyje, kuriame Žoržikas saugojo keletą tonų kontrabandinio 93-ios markės benzino. Trenksmas pasirodė didesnis, negu kvailys Stepanas tikėjosi. Nors jis pats tikrai to negalėjo įvertinti, nes išlėkė į orą kartu su dar keturiais piktais goblinais – Žoržiko pakalikais. Kad ir kaip ten buvo, Žoržikas nepageidaujamą šurmulį greitai likvidavo, tačiau šitas beprasmis smūgis per jo kišenę buvo gniuždantis. Žoržui labai reikėjo grynųjų pinigų, nes be jų grėsė ne tik iškristi iš verslo aplinkos, bet taip pat, kas žino, gauti kulką į kaktą. Ar pirmas toks atvejis, ar paskutinis?
Kas čia nuostabaus, kad tada, kai jam paskambino Eločka ir mandagiai paklausė, ar Žoržas Šungrybis nenori pusės milijono, Žoržas patvirtino ir taip pat mandagiai pasiteiravo: „Ką už tai reikės padaryti?“
Jie susitiko Lolo Pub. Žoržikas į derybas atvyko vienas, palikęs savo liokajų, asmens sargybinį ir kilerį viename asmenyje, vadinamą Mažuoju Goga, laukti mersedese. Vien tai liudijo – Žoržas nepaprastai rimtas. Kai Slidžioji Ela prie taurelės konjako išdėstė jam savo planą, Žoržas Šungrybis pradėjo juoktis.
– Tu esi tikra lapė, Ela! Iš kur žinoti, kad manęs neapstumsi?
– Elementariai, Žoržai! – atsakė Ela. – Sena kvailė įlips į tavo automobilį su visais pinigais. Aš nežinau, galbūt ten plėvelę paklok, kad sėdynių neišteptų, bet iš išorės mašina turi atrodyti respektabiliai, kad jai nekiltų abejonių, jog esi milijonierius. Ten ją pasmaugsi. Tik nešauk į galvą – salonas bus pilnas smegenų!
– Ai, kokia gudruolė! Bet sakyk, klastingoji lapute, kaip esi apsidraudusi, kad aš nenusimuilinčiau su visais pinigais?
– Labai paprastai, Žoržikai! Aš sutvarkysiu taip, kad banko sandorį įformintų mano kolegė. Jei tu mane apstumsi, aš būsiu formaliai švari ir, susirinkime peržiūrint sandorio įforminimo vaizdo įrašą, ramia širdimi riktelsiu: „Palauk, palauk! Aš juk šitą vyriškį esu kažkur mačiusi. Juk tai Žoržikas Šungrybis, tiktai su peruku!“ Tu juk nenorėsi susipažinti su mūsų banko saugumo tarnyba. Tai tau ne kokia šūdina policija! Jei paminėsi mano vardą, paprastai pasakysiu, kad prieš metus tau prisiuvau barzdą ir dabar man keršiji. Patikėk, moku daug geriau už tave meluoti!
Žinoma, kad Žoržas Šungrybis nenorėjo susitikti su banko saugumo tarnyba. Kalbama, kad tuo metu ten dirbo buvę čekistai ir OMON specialiojo būrio smogikai. Su šitais juokai buvo menki.
Toliau viskas vyko kaip sviestu patepta. Slidžioji Ela, pasinaudodama savo ryšiais, parūpino fiktyvius dokumentus. Bankui jie įtikinamai patvirtino, kad Jurijus Ulmis – tokį vardą dabar Žoržikui sugalvojo sukta banko ekspertė – yra turtingas Rusijos milijonierius, kuris nori savo verslą perkelti į Latviją.
Naujai iškeptas Ulmis porą kartų pasisukiojo banke ir ten išsinuomojo privatų seifą, pabrėždamas, kad jis čia esąs incognito ir pageidauja diskretiškų santykių. Banko klerkas tik pakraipė galvą, kai pamatė, kad du milžiniški drobiniai sportiniai krepšiai, kurie buvo madingi devyniasdešimtųjų pradžioje, kietai prigrūsti dolerių pakelių. Taip kietai, kad net užtrauktukas iki galo neužsitraukė. Įdomu, kaip jis būtų kraipęs galvą, jei būtų žinojęs, kad tiktai viršutinėje pakelių pusėje yra plonas dolerių sluoksnelis, ir tai padirbtų, bet visą kitą turinį sudaro juostelėmis supjaustyti seni laikraščiai! Na, žinoma, šitas mažas spektaklis buvo specialiai surengtas lengvatikiams banko darbuotojams. Meistriškai nugrimuotas Jurijus Ulmis taip puikiai pasirodė, kad sužavėtas bankas nedelsdamas jam suteikė VIP kliento statusą. Kodėl gi ne, jei už kiekvieną klerko veiksmą ponas Ulmis atsilygindavo dolerių šimtine!
Suprantama, reikėjo suorganizuoti ir Jurijaus Ulmio susipažinimą su Mina Karkls ir jos nuosavybe.
– Tu tiktai nepraverk burnos be reikalo ir neišgąsdink senutės! – Žoržą Šungrybį įspėjo renginio smegenys Ela. – Geriau apsimesk paslaptingu! Jei ta žąsis ko nors paklaus, atsakyk ką nors iš serijos – žinot, yra dalykų, kurių jums dėl šventos ramybės išvis geriau nežinoti, be to, tai papasakodamas, aš pats rizikuočiau. Ir neužmiršk, kad esi represuotos Sibiro latvės sūnus. Tavo motina tremtyje ištekėjo už esto, ir jie abu liko gyventi Norilske, nes negalėjo grįžti. Bet širdyje tu visada norėjai įleisti šaknis motinos gimtinėje.
Taip ir padarė. Gerai apsirengęs ir kvepiantis brangiu odekolonu, galantiškas ponas Ulmis apvaikščiojo Brivibas gatvės namą, apžiūrėjo visus nuosavybės dokumentus, parodydamas erudiciją šeimininkavimo klausimais. Savo santūria ir truputį paslaptinga laikysena jis visiškai užbūrė naivią ir geraširdę Miną Karkls. Jei kuriame nors pensininkės latvių kalbos mokytojos pačios širdies gilumos kampelyje dar gyveno abejonės, tai po poros pokalbių su ponu Jurijumi ji pritarė šiai, atrodytų, nekaltai aferai.
– Šitas ponas Ulmis toks nuostabus, – džiaugėsi Mina Karkls. – Mano tėvo nuosavybė pateks į geras rankas.
Ak, naivi ir kvaila Mina Karkls!
Bet netempsime šio pasakojimo iki begalybės. Slidžiosios Elos planas buvo įgyvendintas nepriekaištingai. 1995 metų gegužės 16 dieną įvyko istorinis sandoris. Visus dokumentus bankas sutvarkė be trukdžių. Kreditavimo sutartis buvo pasirašyta, o namas – užstatytas. Pagal aferistų sumanymą kitą dieną Mina Karkls turėjo atvykti į banką paimti pusantro milijono dolerių ir tada su šiais pinigais leistis pas nesantį notarą. Pakeliui apsišaukėlio Ulmio mersedese turėjo įvykti šio nedoro spektaklio paskutinis veiksmas. Patikėkite, aferistams žiauri mintis apie nekaltos senutės nužudymą jokių sąžinės priekaištų nesukėlė. Tikriausiai šitas bjaurus nusikaltimas ir būtų buvęs įvykdytas, bet žmonės planuoja, o Dievas vykdo.
Tos dienos vakarą, kada banke buvo pasirašyta kreditavimo sutartis, sujaudinta ir pakili Mina Karkls niekur negalėjo rasti ramybės. Dar tik viena naktis, ir ji galės pradėti naują, gražų gyvenimą! Pensininkė mokytoja nusprendė nuvažiuoti iki Senosios Rygos ir pasivaikščioti. Po pasivaikščiojimo, eidama Vermanės sodu į troleibuso stotelę, mūsų patiklioji didvyrė pastebėjo takelio pakraštyje gulintį pasą. Pakėlė jį ir apžiūrėjo. Tai buvo neseniai išduotas naujo pavyzdžio neterminuotas dokumentas, kuris priklausė už Miną penkeriais metais vyresnei moteriškei Gerdai Rozenbergai. Ši moteris, tarp kitko, atrodė gana panaši į ponią Karkls.
„Ai, ai, ai! – pagalvojo Mina Karkls. – Tikriausiai vargšė Gerda dabar, pastebėjusi, kad dingo pasas, nervinasi.“
Sprendžiant pagal antspaudą pase – tuo metu dar egzistavo toks sovietinis stebuklas kaip registravimo sistema, – užuomarša Gerda gyveno kažkur Valmieros pusėje prie Matyšių.
„Kaip gerai, kad pase yra antspaudas! – apsidžiaugė Mina. – Eisiu namo, parašysiu jai laišką, tegul vargšelė nesigraužia. Jau kaip nors dviese sugalvosime, kaip atiduoti dokumentą.“
Parėjusi namo, ji, pakiliai nusiteikusi, išgėrė ramunėlių arbatos ir parašė laišką Gerdai Rozenbergai, kad jau ryt pakeliui į banką jį išsiųstų. Nors ir buvo vėlu, miegas neėmė. Mina Karkls nusprendė paskambinti ir dar kartą padėkoti savo didžiajai geradarei, „mielajai Elytei“ – kaip ji paskutiniuoju metu ją vadino.
Na, ką čia dar pridurti? Jai kada nors nuspręsite suplanuoti genialią aferą ar cinišką nusikaltimą, niekada apie tai nekalbėkite telefonu. Tai taip neprofesionalu! Tuo metu, dešimto dešimtmečio viduryje, telefono ryšiai Latvijoje buvo, mažų mažiausia, keisti. Pokalbiai nutrūkdavo, abonentai būdavo nepasiekiami, klientai gaudavo keistas sąskaitas už nebūtus skambučius į užsienį. Gana dažni būdavo atvejai, kai, skambinant kokiam draugui, netikėtai pavykdavo pasiklausyti jo pokalbio su kokiu kitu žmogumi. Taigi Mina Karkls pakėlė ragelį ir senamadišku telefono disku surinko savo vadinamosios geradarės telefono numerį. Vietoj laukto signalo ji išgirdo tylų dzingtelėjimą, ir staiga ragelyje nuskambėjo du jai, deja, taip gerai pažįstami, bet visiškai nenuoširdūs balsai.
Ela: „Na, Žoržikai, ar kaip ten tave, ponas Ulmi, ar esi pasiruošęs rytojaus renginiui?“
Žoržas: „Viskas kuo puikiausiai! Mažasis Goga jau iškasė senei padorią duobę! Pasodinsiu ją į priekinę sėdynę, pats atsisėsiu už nugaros, kai Goga išvažiuos iš stovėjimo aikštelės, užmesiu jai ant kaklo virvę ir pasmaugsiu kaip seną vištą. Bus tikras asta la vista, sena višta! Cha cha!“
Ela: „Žoržikai, vulgarios detalės manęs nedomina. Pasmaugsi, ir gerai. Tiktai neapstumk manęs! Neužmiršk, kad milijoną dolerių tu vakare turi atvežti man į namus! Kitaip banko saugumo tarnyba sužinos, kad tu nesi joks Jurijus Ulmis, bet šūdinas Žoržikas, ir tada tau iš tiesų bus geriau pačiam sau kulką į kaktą paleisti, negu patekti į jų kamerą mūsų banko rūsyje.“
Žoržas: „Nekarksėk, Ela! Viskas bus taip, kaip kalbėjom.“
Jei šoko ištikta Mina Karkls šią akimirką būtų nors cyptelėjusi, tikriausiai šitas pasakojimas būtų pasibaigęs kitaip. Bet moteris, neišleisdama nė garso, tyliai padėjo ragelį. Abejonių nebuvo – šių dviejų pokalbyje paminėta pasmaugiama sena višta buvo ji – Mina Karkls!
„Aš esu apgauta kaip kokia kvaila, sena žąsis!“ – buvo pirma mintis, kuri perbėgo per pensininkės latvių kalbos mokytojos smegenis. Paskui sekė: „Nesąmonė, bet ką dabar daryti!“
Mina Karkls jaunystėje, kaip ir kiekviena šiek tiek simpatiškesnė latvių mergina, svajojo apie aktorės karjerą. Ji kažkada net įvaldė dramos kalbos meną – kursams vadovavo scenos pedagogas Zeltmatis. Ten ji išmoko ne tiktai puikaus tarimo ir teisingos intonacijos, bet ir jogos kvėpavimo pagrindų. Žinote, teisingas kvėpavimas nuramina. Jis pagelbėjo ir šį kartą.
Ilgokai pastovėjusi prie atidaro lango ir pakvėpavusi, Erkiulio Puaro ir mis Marpl gerbėja atsisėdo į fotelį. Buvo visiškai aišku, kad į policiją eiti ji negali. Tai, žinoma, būtų paprasčiausias kelias, bet tik įsivaizduokite šį vaizdą! Pas policijos budintįjį atvyksta žila, pilka senutė pigiais drabužiais ir praneša, kad įsivėlė į aferą su tikslu iš banko išvilioti pusantro milijono dolerių, be to, dabar jos bendrai ketina ją nužudyti! Na, pasaulio pabaiga! Kas tuo patikėtų? O kur įrodymai? Tikriausiai policininkai pasijuoktų ir iškviestų neatidėliotiną medicinos pagalbą, kad kvailai moterėlei suleistų vaistų ir įkištų kur nors į Tvaiko gatvės koridorius. Tada Mina Karkls prisiminė, kad sovietų laikais buvo tokia sąvoka kaip priešpriešinis planas. Ką iš tikrųjų jis reiškė, ji niekada nesuprato, tačiau žila mokytoja, mis Marpl gerbėja, nusprendė – jei jau kartą lemta, tai lemta! Ir jos galvoje gimė priešpriešinis planas.
Kitą dieną keturioliktą valandą tradiridi banko centriniame biure žila poniutė iš banko sąskaitos paėmė pusantro milijono JAV dolerių. Gana neįprastas vaizdas, nes tokios varganos išvaizdos senutės banke buvo retos viešnios. O ir sumelė! Tačiau moteriškę lydėjo bankui nepaprastai vertingas VIP klientas – pogrindžio milijonierius Jurijus Ulmis. Sklido gandai, kad jis banko seifuose saugo sumą, lygiavertę paties banko įstatiniam kapitalui. Keletas milžiniškų krepšių su doleriais, – šnibždėjosi banko darbuotojai. Aišku, jei tokia krūva pinigų patektų į banko aktyvus, tai, žinoma, būtų neblogai.
Įsidėjusi nemažą sumą į sportinį krepšį, poniutė, lydima milijonieriaus Ulmio, patraukė prie išėjimo. Staiga įvyko kažkas nelaukta. Sena moteris lyg ir sulinko.
– Man labai blogai su širdimi, – sušnibždėjo ji, įsikabinusi į pinigų krepšį taip stipriai, kad jo atimti nepajėgė net iškviesti sanitarai. Taip, tarp kitko, greitosios pagalbos automobilis prie banko privažiavo tiesiog per minutę.
– Stenokardijos priepuolis. Taip jos amžiaus ponioms atsitinka, vežame į ligoninę, – konstatavo jaunas, akiniuotas felčeris, pamatavęs kraujo spaudimą ir padaręs kardiogramą.
Ar galite įsivaizduoti, kaip tuo metu jautėsi apsišaukėlis milijonierius ponas Ulmis? Aišku, kad Mina Karkls šiandien turėjo mirti, bet tik ne ligoninėje! Jis jau buvo belipąs kartu į greitosios pagalbos automobilį, tačiau sulaukė medikų nepritarimo.
– Jei jums iš tikrųjų rūpi šios ponios sveikata, nesimaišykite po kojomis! Mes važiuosime į miesto pirmąją ligoninę. Ieškokite jos ten.
Žinoma, kad ieškojo. Pakeliui paskambino Elai – tai vargšelei iš susijaudinimo vos nepaleido vidurių. Bet, kaip sakė Karlsonas, ramybės, tiktai ramybės! Abu sukčiai šią frazę puikiai žinojo ir ja save gaivino. Logiškai mąstant, aferistų planas juk niekaip ypatingai nepasikeitė.
– Na gerai, koks skirtumas, paimsim senę iš ligoninės, kai jai pagerės, ir pasmaugsim diena vėliau, – dalykiškai nusprendė Žoržikas.
– Tu tik sutvarkyk, kad ją paguldytų į VIP palatą ir neapvogtų! – paliepė Ela. – Senė atsargi, apie pinigus ji tylės. Kas pagalvos, kad pas tą seną vištą krepšyje pusantro milijono žalio?
– Jeigu kas, aš jiems kojas iš šiknos išrausiu! – su sau būdingu atvirumu prisiekė Žoržas Šungrybis.
Tolimesni įvykiai klostėsi be netikėtumų. Medicininės pagalbos automobilis dar nebuvo kaip reikiant sustojęs prie ligoninės priėmimo skyriaus, o Žoržas Šungrybis jau buvo išnuomavęs VIP palatą ir instruktavęs personalą šiurkščiu, bet lengvai suvokiamu žargonu, populiariai paaiškindamas, kas įvyks, jei senai mamytei atsitiks kas nors negero.
Dar po pusvalandžio pas Žoržą Šungrybį į laukiamąjį išėjo tas pats akiniuotas felčeris.
– Na, mat, – pasakė jis. – Sakiau, tai tik paprastas stenokardijos priepuolis. Taip kartais atsitinka. Nesijaudinkite, mes viską stabilizavome, patikrinome, dabar nėra prasmės jos trukdyti. Suleidom jūsų mamytei vaistų, ji dabar ramiai pamiegos prižiūrima seselės. Rytoj dešimtą ryto galėsite vežtis namo. Infarkto tikrai nėra! Tiktai vėliau nuveskite pasitikrinti pas kokį gerą kardiologą. Jos amžiuje tai nepakenks.
Įsitikinęs, kad viskas gerai, Žoržas Šungrybis patraukė pečiais, įspraudė į felčerio kišenę šimtą dolerių ir leidosi prie išėjimo. Įlipęs į mersedesą jis pasakė Mažajam Gogai:
– Darbelis perkeliamas rytojaus rytui, važiuojam prisigerti.
Lolo Pub prie jų prisijungė Eločka.
Kitą rytą dešimtą valandą Žoržas Šungrybis, kovodamas su pagirių sukeltu galvos skausmu, bet, kaip visada, raudonu švarku ir su rožių puokšte rankoje pasirodė ligoninės registratūroje.
– Atvažiavau pacientės Minos Karkls! – išdidžiai pranešė jis seselei, paskleisdamas nepakeliamą alkoholio tvaiką.
– Kaip sakot… pacientė Karkls? – seselė pradėjo abejingai vartyti registracijos žurnalą. – Taip, taip, taip… Mina Karkls. Buvo atvežta vakar penkioliktą valandą dešimt minučių įtariant stenokardijos priepuolį. Mūsų gydytojai ją apžiūrėjo, nieko baisaus nerado. Jos amžiuje, žinote, taip būna. Pacientei buvo atliktos reikalingos injekcijos, ją paguldė į VIP palatą numeris septyni, bet apie devynioliktą valandą Mina Karkls atsisakė ligoninės paslaugų, susirinko daiktelius ir išėjo. Žinot, ji turėjo tokį sunkų krepšį!
– Kaip – išėjo?! – atrodė, kad patį Žoržą Šungrybį tuoj ištiks stenokardijos priepuolis, insultas ir skrandžio opa vienu metu.
– Na, kaip paprastai išeina? Taip, kaip visi. Savomis kojomis! Už palatą buvo apmokėta, senutė pasirašė, kad atsisako gydymo paslaugų. Mes neturėjome nė mažiausios teisės ją sulaikyti. Jei jūs kartais esate ponas Ulmis, tai čia ji paliko jums šitą, – sesutė padavė Žoržui voką.
Jame buvo šimto dolerių banknotas ir raštelis.
„Nežinau, kaip jus vadinti, ponas sukčiau, bet noriu priminti seną liaudies patarlę – kas kitam duobę kasa, pats į ją įkrenta. Su tikra pagarba – Mina Karkls.“
Šiurkštus, bet nuoširdus keiksmažodis ištrūko iš Žoržo Šungrybio lūpų.
– Tai kur mūsų darbelis, bose? – paklausė Mažasis Goga, kai Šungrybis visiškai sukrėstas įlipo į mersedesą. – Mes juk čia ruošėmės vieną senę uždusinti.
– Sena dvėseliena, ji mus apstūmė! – sušvokštė Šungrybis. Tik dėl to, kad tyla nebūtų pernelyg slegianti.
– Suma? – mandagiai paklausė Mažasis Goga.
– Pusantro limono! Baksų!
Mersedese nuskambėjo riebių rusiškų keiksmų salvė. Iš tikrųjų tai buvo padorus saliutas, kuris truko penkiolika minučių.
– Ką dabar darysim, bose, važiuosim jos nušauti?
– Ką tu nušausi! Senė jau seniai kažin kur. Gaudyk dabar vėją!
– Galbūt paieškosim teisingais kanalais? Įtrauksim ką reikia?
– Ne, Goga, kas – tau visiškai galvoje negerai? Įsivaizduok, aš dabar eisiu pas rimtus vyrus, autoritetus, ir dėliosiu, kad mane kaip visišką mudaką pirmokėlį apstūmė pensininkė latvių kalbos mokytoja. Ir dar ant pusantro limono žalio! Mane juk pirštais užbadys! Užjuoks! Nebus gyvenimo! Geriau tegul lieka viskas kaip yra. Apsaugok Dievuliau, jei kas nors ką sužinos. Tu geriau laikyk liežuvį už dantų, Goga, kitaip, garbės žodis, pats kirmėles šersi!
Taip ir liko, ir toks trumpai yra visas pasakojimas.
Pabaigoje dar tik reikia sudėlioti kai kuriuos dalykus. Akiniuotas felčeris, geras vyrukas, kažkada buvo Minos Karkls mokinys. Po vidurinės jis nesėkmingai pabandė įstoti į tuomet dar Medicinos akademiją, įsidarbino felčeriu, bet savo senos latvių kalbos mokytojos dėka po metų parašė rašinį penketui ir vis dėlto pateko į geidžiamą aukštąją mokyklą, kurioje studijavo terapiją, o laisvu laiku dirbo felčeriu ligoninėje. Prabėgus pusmečiui po šių įvykių, kurso draugų nuostabai, jis atsiėmė dokumentus ir dingo. Kalbėta, kad medicinos studijas akiniuotas jaunuolis tęsė gana prestižinėje Amerikos aukštojoje mokykloje ir dabar dirba ten kažkokioje didelėje ligoninėje. Nežinau, netikrinau.
Tą vakarą, kai dėl nepatenkinamos ryšių kokybės žlugo žudikiškas Elos planelis, pensininkė mokytoja paskambino buvusiam auklėtiniui ir paprašė jo pagalbos. Ir jie susitarė! Žinoma, greitoji pagalba taip greitai prie banko durų privažiavo todėl, kad ji jau kuris laikas laukė iškvietimo gretimoje gatvėje. Taip pat savaime suprantama tai, kad tuo metu, kai piktadarių trijulė – Žoržikas, Mažasis Goga ir Eločka – Lolo Pub gėrė konjaką ir lepinosi austrėmis, kažkokia sena poniutė įsėdo į kompanijos Lufthansa lėktuvą, kuris skrido į Amsterdamą. Tuo metu, dešimto dešimtmečio viduryje, Latvijos piliečiams egzistavo ne vienas kelionių apribojimas dėl vizų, vis dėlto buvo pakankamai daug valstybių, kurios vizas duodavo labai formaliai. Atvykus į tokios šalies oro uostą, šlepteldavo atitinkamą antspaudą pase, ir tris mėnesius buvo galima daryti ką širdis geidžia.
Žinoma, kad Slidžioji Ela, besistengdama sugauti pensininkę mokytoją, patikrino iš šalies išskridusių asmenų registrą – tuo metu toks dar egzistavo. Tiek protinga ji buvo, bet Minos Karkls pavardės šiame sąraše nerado.
– Tikriausiai sena ragana leidosi autobusu per Lenkiją! – nusprendė banditų trijulė, puolė į Varšuvą, bet ir ten mūsų didvyrės pėdsakų nerado.
Nerado todėl, kad Mina Karkls savo pasą kruopščiai suplėšė ir nuskandino pirmosios miesto ligoninės VIP palatos tualete. Tą lemtingą naktį ji dėkojo Dievui, kad parke užtiko Gerdos Rozenbergos pasą ir nespėjo jo atiduoti šeimininkei. Ponios Gerdos fotografija išties buvo visai panaši į Miną Karkls. O galbūt – atvirkščiai. Kas stengsis kruopščiai tikrinti seną, mielos išvaizdos poniutę? Nuotrauka beveik sutampa, ir gerai! Žinoma, į Lufthansa lėktuvą po dienos įsėdo ne Mina Karkls, bet Gerda Rozenberga. Galų gale Minos mylimiausios poetės Aspazijos tikroji pavardė taip pat buvo Rozenberga, be to, vokiškai skambantis derinys „Gerda Rozenberga“ vėliau pasirodė lengvai vartojamas užsienyje. Tikroji Gerda po mėnesio vietoj pamesto paso Valmieroje gavo naują asmens dokumentą.
Ką dar pridurti? Praėjus savaitei po šių įvykių, 1995 metų gegužės 23 dieną, valstybę šokiravo žinia apie „Baltijos“ banko bankrotą. Didelio banko žlugimas sukėlė grandininę reakciją. Per kelias dienas jis patraukė paskui save nesuskaičiuojamas mažesnes finansines piramides, tarp jų ir keistą tradiridi banką, kurio aktyvai pasirodė toks pat muilo burbulas, kaip milijonieriaus Ulmio krepšiai su doleriais banko seife. Banko likvidatoriai, pradėję išieškoti skolas, žinoma, nerado nei Minos Karkls, nei nesančio Rusijos pogrindinio milijonieriaus Jurijaus Ulmio. Seife buvo likę tik jo niekam nereikalingi krepšiai, prigrūsti senų laikraščių. Pasakysime atvirai, didžiojoje „Baltijos“ banko sumaištyje niekas jų pernelyg ir neieškojo. Likvidatorius visiškai tenkino užstatas – Brivibas gatvės namas ir padorus žemės gabalas, kuris, tarp mūsų kalbant, jau tada buvo gerokai vertingesnis už patį pastatą ir kredito sumą.
Namo nuomininkams, kurie iš širdies džiūgavo dėl Minos Karkls dingimo, ilgai džiaugtis vis dėlto nebuvo lemta. Bjaurusis narkomanas Kulibaba su draugeliais, dėl bankų krizės patekęs į finansinius sunkumus, nusprendė dėl įvairovės pauostyti seno gero benzino. Jei norite svaigintis benzino garais, prašome, nerūkykite! Kažkuris iš Kulibabos draugelių, būdamas padoriai apdujęs, tai pamiršo ir nusprendė užsirūkyti cigaretę. Sudegė viskas! Pasirodo, penkiaaukščio namo perdangos, taip pat, kaip daugelio kitų dvidešimto amžiaus pradžios namų, buvo iš medžio. Ar galite įsivaizduoti geresnę degiąją medžiagą už šimtą metų džiūvusią pušį, apšlakstytą dvidešimčia litrų benzino? Per kelias valandas namas sudegė visiškai. Kartu su nuomininkų manta, narkomanu Kulibaba ir trimis jo draugeliais. Miesto taryba suteikė nukentėjusiems nuo gaisro socialinius butus. Naujieji šeimininkai, žinoma, nusprendė griuvėsius sulyginti su žeme. Sklypą daug kartų perpirko nekilnojamojo turto makleriai, kol galų gale ten pastatė modernų banką.
Prabėgus metams po šiame apsakyme aprašytų įvykių, jums žinomas Žoržas Šungrybis kartu su ištikimuoju asmens sargybiniu vieną rytą įsėdo į savo mersedesą. Jų verslas paskutiniuoju metu visiškai nesisekė. Kontrabandos rinkoje buvo atsiradę naujų žaidėjų. Jie buvo tokie rimti, kad, pasukus automobilio degimo raktelį, mersedesas paprasčiausiai sprogo.
Savo ruožtu Ela Podsočnaja per bankų krizę prarado visą kapitalą. Ar ne linksma? Didžioji aferistė ir bankų ekspertė pati žlugo susigundžiusi gauti kažkokios finansinės piramidės siūlomus šimtą dvidešimt procentų per metus. Stebėtinas lengvabūdiškumas! Na tikra žąselė! Be to, po nelaukto tradiridi banko bankroto ji liko be darbo. Tačiau apsukri moteriškė nosies nenukabino. Sukrapščiusi nedidelį startinį kapitalą, Ela nukreipė savo energiją į intymių paslaugų biznį. Ji atidarė kažkokią abejotinos šlovės sauną ir masažo saloną Nometnių gatvėje. Pati Ela, žinoma, po klientais nesigulė – ji inkasuodavo pinigus už mergaičių teikiamus malonumus. Kurį laiką šitas verslas klestėjo ir žydėjo, o tada vieną šeštadienio pavakarę įvyko fatališka nelaimė. Taip ir neatpažintas klientas pasirodė toks kvailas, kad įlindo kaitintis į sauną kartu su dailiu portfeliuku. O portfeliuke buvo dvi rankinės granatos! Per nelaimę žuvo jis ir bordelio šeimininkė. Jūs klausite, o kur pasidėjo Mina Karkls?
Mūsų dienomis pusantro milijono dolerių nėra didelė suma. Iš tiesų dar mažiau, nes šimtą tūkstančių ji atidavė savo mokiniui, akiniuotam felčeriui – nenuostabu, kad vaikinas po pusės metų dingo iš Latvijos.
Gerai, suma tikrai nėra ypač didelė, bet santūri ir sovietų taupymo mokyklą praėjusi mokytoja taip pat nėra kokia kvaila naujoji turtuolė. Visą likusį gyvenimą ji kaip Gerda Rozenberga tikriausiai mėgavosi didžiosios pasaulio kultūros vertybėmis. O jei vis dėlto taip nėra, jei šiuo metu kažkur tolimų ir egzotiškų Havajų pliaže prie baro prieina žila, padžiūvusi poniutė ir sako: Hallo boys! Such a nice day! Please, one big Margarita for me! – ar dėl to mums reikėtų labai smerkti ponią Miną Karkls? Ar tikrai būtų geriau, jei Elos planas tą kartą būtų pasisekęs? Ir galų gale – įgyti milijoną per kelias dienas sąžiningu būdu beveik neįmanoma.
1 Vok. žargonu – senelis (vert. past.).
Reza Aslanas. Uolusis
2014 m. Nr. 12
Iš anglų k. vertė Marius Burokas
Reza Aslanas (g. 1972) – iraniečių kilmės JAV rašytojas, religijotyrininkas, kūrybinio rašymo profesorius. 2005 m. išleido knygą apie islamo istoriją „Ne dievas, bet Dievas: islamo kilmė, evoliucija ir ateitis“, kuri susilaukė didžiulio populiarumo. Spausdiname ištrauką iš 2013 m. pasirodžiusios ir daugiau nei į trylika kalbų išverstos knygos „Uolusis: Jėzaus Nazariečio gyvenimas ir laikai“, kurioje R. Aslanas siekia atkurti istorinę Jėzaus asmenybę, teigia, kad jis buvo politinis maištininkas, skelbiantis ateinančią Dievo karalystę. Knyga sukėlė daug audringų diskusijų, tapo „The New York Times“ bestseleriu.
Jūs žinote, iš kur aš
Senasis Nazaretas įsikūręs ant dantytos, visų vėjų perpučiamos kalvos briaunos Žemutinėje Galilėjoje. Kaimelyje gyvena ne daugiau kaip šimtas žydų šeimų. Nėra nei kelių, nei visuomeninių pastatų. Nėra ir sinagogos. Kaimiečiai dalijasi vienu šuliniu, iš kurio semia gėlą vandenį. Vienintelėje pirtyje, maitinamoje į požemines talpyklas surenkamo lietaus vandens srovelės, prausiasi visi gyventojai. Tai neraštingų valstiečių, ūkininkų ir padienių darbininkų kaimas, vieta, nepažymėta jokiame žemėlapyje.
Namai Nazarete patys paprasčiausi: belangis kambarys, padalytas į dvi dalis – vienoje gyvena šeima, o kitoje laikomi gyvuliai. Pastatai nudrėbti iš akmenų ir molio, nubaltinti kalkėmis; ant plokščių jų stogų namiškiai susirenka maldai, džiovina skalbinius, vakarieniauja vėsiais vakarais, o karštais vasaros mėnesiais pasitiesia savo dulkinus demblius ir miega. Laimingesnieji turi kiemą ir mažą dirvos lopinėlį daržovėms auginti, nes, nepriklausomai nuo savo užsiėmimo ir įgūdžių, kiekvienas nazarietis yra ūkininkas. Šį atokų kaimą savo namais vadinantys žmonės visi be išimties dirba žemę. Žemdirbystė maitina ir išlaiko skurstančius gyventojus. Kiekvienas turi gyvulių, kiekvienas augina savo derlių: trupučiuką miežių, kuokštelį sorų ir avižų. Gyvulių mėšlu tręšiama žemė maitina kaimiečius, kurie šeria tuos gyvulius. Savarankiškumas šiame krašte – pagrindinė taisyklė.
Nazareto kaimelis toks mažas,toks atkampus, kad jo vardas neaptinkamas jokiuose žydiškuose šaltiniuose iki pat 3 m. e. metų – jis neminimas Biblijoje, neminimas Talmude, midrašuose ar Juozapo Flavijaus veikaluose. Trumpai tariant, tai nereikšminga ir visiškai neverta dėmesio vieta. Tai taip pat vieta, kurioje tikriausiai gimė ir užaugo Jėzus. Žinia, kad jis kilo iš šio uždaro kelių šimtų vargingų žydų gyvenamo kaimelio, yra turbūt vienintelis Jėzaus vaikystės faktas, dėl kurio galime būti gana tikri. Jėzus buvo taip tapatinamas su Nazaretu, kad visą savo gyvenimą buvo žinomas „Nazariečio“ vardu. Žinant, kad vardas Jėzus buvo labai paplitęs, gimtojo kaimo pavadinimas tapo pagrindine jo pravarde. Tai vienintelis dalykas, dėl kurio sutarė visi jį pažinoję – tiek priešai, tiek draugai.
Tai kodėl tada Matas ir Lukas – ir tik Matas (Mt 2, 1–9) ir Lukas (Lk 2, 1–21) – tvirtina, kad Jėzus gimė ne Nazarete, o Betliejuje, nors šis pavadinimas Naujajame Testamente daugiau niekur neminimas (net Mato ir Luko evangelijose; jie abu nuolat vadina Jėzų „Nazariečiu“), išskyrus vienintelę Evangelijos pagal Joną eilutę (Jn 7, 42)?
Atsakymą galime rasti toje pačioje Evangelijos pagal Joną eilutėje.
Tai nutiko, rašo evangelija, Jėzaus tarnystei tik prasidėjus. Iki tol jis daugiausia pamokslavo vargšams valstiečiams ir Galilėjos žvejams – savo draugams ir kaimynams. Bet, prasidėjus Palapinių šventei, Jėzaus šeima ragina jį keliauti kartu su jais į Judėją ir atšvęsti džiaugsmingą derliaus šventę kartu, taip pat atskleisti žmonėms savo pašaukimą.
„Nagi, – sakė jie, – pasirodyk pasauliui.“
Jėzus atsisako. „Jūs eikite sau į iškilmes. Aš į šitą šventę neisiu, nes mano metas dar neatėjo“, – paaiškina jis.
Jėzaus šeima palieka jį ir iškeliauja į Judėją. Bet, jiems nežinant, Jėzus vis dėlto nusprendžia jais pasekti ir keliauti į Judėją, galbūt tik tam, kad slapčiomis pavaikščiotų tarp žmonių ir pasiklausytų, ką apie jį „kalba miniose“.
„Jis geras žmogus!“ – sušnibžda kažkas.
„Visai ne. Jis tik klaidina žmones“, – tvirtina kitas.
Vėliau Jėzus pasirodo miniai, ir keli žmonės ima spėlioti, kas toks jis iš tikrųjų esąs. „Jis tikriausiai pranašas“, – sako jie.
Pagaliau kažkas ištaria šį žodį. Akivaizdu, kad visi taip galvoja. Ir kaip negalvoti, kai Jėzus stovi minioje ir šaukia: „Jei kas trokšta, teateina pas mane ir tegu geria.“ Kaip jiems suprasti šiuos eretiškus žodžius? Kas kitas išdrįstų sakyti tokius dalykus taip atvirai, girdint Rašto žinovams ir Įstatymo aiškintojams, kurių dauguma, kaip mums teigiama, trokšte trokšta nutildyti ir suimti tą įkyrų pamokslininką.
„Jis – Mesijas!“
Tai nėra paprastas pareiškimas. Tai, tiesą sakant, valstybės išdavystė. Pirmojo amžiaus Palestinoje vien garsiai ir viešai ištaręs žodžius „Jis – Mesijas“, gali būti apkaltintas padaręs nusikaltimą, už kurį baudžiama nukryžiavimu. Tiesa, Jėzaus laikų žydai laikėsi gana skirtingų nuomonių apie Mesijo vaidmenį ir veiklą. Šios nuomonės rėmėsi daugybe po Šventąją Žemę klaidžiojančių mesianistinių tradicijų ir paprasčiausių pasakų. Vieni tikėjo, kad Mesijas grąžins žydams jų šlovės ir galios laikus. Kiti manė, kad tai veikiau apokaliptinis asmuo, sunaikinsiantis dabartinį pasaulį ir ant jo griuvėsių sukursiantis naują, teisingesnį. Buvo maniusių, kad Mesijas bus karalius, ir maniusių, kad jis bus kunigas. Esėjai, matyt, laukė dviejų skirtingų Dievo siųstųjų: vieno – karaliaus, o kito – kunigo. Tačiau dauguma žydų tikėjo, kad Mesijas turės ir karaliaus, ir kunigo savybių. Vis dėlto į Palapinių šventę susirinkę žydai gana aiškiai žinojo, koks turėtų būti Mesijas ir ką jis turėtų daryti: jis bus karaliaus Dovydo palikuonis, jis ateis atkurti Izraelio, išvaduoti žydų iš vergijos jungo ir įtvirtinti Dievo valdžią Jeruzalėje. Todėl pavadinti Jėzų Mesiju reiškė nukreipti jį keliu (gerai išmintu gausaus prieš jį buvusių apsišaukėlių mesijų būrio), neišvengiamai vedančiu į konfliktą, revoliuciją ir karą su šiuo metu viešpataujančia valdžia. Kur tas kelias nuves, niekas iš šventės dalyvių negalėjo žinoti. Bet dauguma nujautė, kur jis gali prasidėti. „Argi Raštas nesako, kad Mesijas ateis iš Dovydo palikuonių? – klausia kažkas minioje. – Argi jis neateis iš Betliejaus miestelio, kuriame gyveno Dovydas?“
„Tačiau mes žinome, iš kur yra kilęs šis žmogus“, – pareiškia kitas. Ir iš tikrųjų, minia, regis, gerai pažįsta Jėzų. Jie pažįsta kartu su juo esančius jo brolius. Visa jo šeima čia. Jie atkeliavo į šventę iš savo namų Galilėjoje. Iš Nazareto.
„Klausykite, – sako fariziejus su pasitikėjimu, atsiradusiu iš visą gyvenimą trukusių Rašto studijų, – joks pranašas nebuvo kilęs iš Galilėjos.“
Jėzus jų tvirtinimo nenuginčija. „Išties jūs mane pažįstate, – sutinka Jėzus, – ir žinote, iš kur aš kilęs.“ Jis nukreipia kalbą nuo savo žemiškųjų namų klausimo ir pabrėžia savo dangiškąją kilmę. „Ne pats nuo savęs atėjau, bet tiesakalbis yra tas, kuris mane atsiuntė, o jūs jo nepažįstate. Aš jį pažįstu, nes iš jo esu atėjęs, ir jis yra mane siuntęs“ (Jn 7, 1–29).
Tokie teiginiai įprasti Evangelijoje pagal Joną, paskutinėje į kanoną įtrauktoje evangelijoje, parašytoje 100–120 m. e. metais. Jonas visiškai nesidomi fiziniu Jėzaus gimimu, nors pripažįsta, kad šis buvo „Nazarietis“ (Jn 18, 5–7). Jono požiūriu, Jėzus yra amžinoji būtis, su Dievu nuo pat pasaulio atsiradimo buvęs logos, pirminė jėga, be kurios neatsirado nieko, kas tik yra atsiradę (Jn 1, 3).
Jėzaus žemiškoji kilmė nesvarbi ir po 70 m. e. metų parašytoje pirmojoje evangelijoje – pagal Morkų. Morkus susitelkia ties dvasine Jėzaus veikla, jam neįdomus nei Jėzaus gimimas, nei, kas stebėtina, jo prisikėlimas, nes jis nerašo nė apie vieną iš šių įvykių.
Ankstyvajai krikščionių bendruomenei, regis, nerūpėjo joks Jėzaus gyvenimo aspektas iki pat jo dvasinės tarnystės pradžios. Pačiuose ankstyviausiuose rašytiniuose šaltiniuose nėra jokių pasakojimų apie jo gimimą ir vaikystę. „Q“ šaltiniuose, sukompiliuotuose apie 50 m. e. metus, neminima niekas, kas nutiko iki jo krikšto. Nemenką Naujojo Testamento dalį sudarantys Pauliaus laiškai yra visiškai atsieti nuo Jėzaus gyvenimo įvykių. Minimi tik jo nukryžiavimas ir prisikėlimas (nors Paulius mini ir Paskutinę vakarienę).
Tačiau po Jėzaus mirties susidomėjimas jo asmeniu vis augo, ir ankstyvoji krikščionių bendruomenė pajuto poreikį užpildyti Jėzaus gyvenimo pradžios spragas. Jie tikėjosi išsiaiškinti Jėzaus gimimo Nazarete paslaptį, nes bandantys paniekinti Jėzų žydai naudojosi šiuo faktu, norėdami įrodyti, kad jis, bent jau remiantis pranašystėmis, negalėjo būti Mesijas. Norint atremti šią kritiką, reikėjo kūrybingo sprendimo – kažkaip perkelti Jėzaus tėvus į Betliejų, padaryti taip, kad jis būtų gimęs Dovydo mieste.
Lukas šio sprendimo ieško gyventojų surašyme. „Anomis dienomis, – rašo jis, – išėjo ciesoriaus Augusto įsakymas surašyti visus valstybės gyventojus. Toks pirmasis surašymas buvo padarytas Kvirinui valdant Siriją. Taigi visi keliavo užsirašyti, kiekvienas į savo miestą. Taip pat ir Juozapas ėjo iš Galilėjos miesto Nazareto į Judėją, į Dovydo miestą, vadinamą Betliejumi.“ Ir kad skaitytojas tikrai suvoktų, ką jis nori pasakyti, Lukas priduria: „…nes buvo kilęs iš Dovydo namų ir giminės“ (Lk 2, 1–4).
Lukas yra teisus tik dėl vieno vienintelio dalyko. 6 m. e. metais, praėjus dešimčiai metų po Erodo Didžiojo mirties, kai Judėja tapo Romos provincija, Sirijos valdytojas Kvirinas iš tiesų surengė visų Judėjos, Samarijos ir Edomo gyventojų, turto ir vergų surašymą. Tai nebuvo, kaip rašo Lukas, „visų valstybės gyventojų“ surašymas, o Galilėja, kurioje gyveno Jėzaus šeima, į surašymą nebuvo įtraukta. (Lukas taip pat klysta, 6 m. e. metais vykusį Kvirino surašymą siedamas su Jėzaus gimimu. Dauguma mokslininkų mano, kad Jėzus gimė apie 4 m. pr. m. e.; ši data pateikiama ir Evangelijoje pagal Matą.) Kadangi vienintelė surašymo priežastis buvo mokesčių rinkimas, pagal romėnų teisę asmens turtas buvo vertinamas jo gyvenamojoje, o ne gimimo vietoje. Niekur to meto romėnų dokumentuose nėra parašyta (o romėnai puikiai išmanė dokumentaciją, ypač susijusią su mokesčiais), kad galėjo būti kitaip. Luko išsakyta mintis, kad visa romėnų ekonomika retkarčiais turėdavo sustoti vien tam, kad kiekvienas Romos pavaldinys su šeima leistųsi kelionėn į vietas, kur gimė jo tėvas, o tada ten kantriai lauktų (galbūt ištisus mėnesius), kol pareigūnas atliks jo šeimos ir turto apskaitą (o turtas bet kuriuo atveju būtų buvęs paliktas gyvenamojoje vietoje), yra, trumpai tariant, beprasmiška.
Kalbant apie Luko pateiktą kūdikystės pasakojimą, svarbu suprasti vieną dalyką: jo skaitytojai, vis dar gyvenantys Romos valdžioje, tikrai būtų žinoję, kad šis pasakojimas apie Kvirino surašymą yra klaidingas. Pats Lukas, rašęs praėjus tik vienai kartai po minėtų įvykių, žinojo tekstą esant formaliai apgaulingą. Dabartiniams evangelijų skaitytojams tai labai sunku suvokti, bet Luko aprašytas Jėzaus gimimas Betliejuje ir neturėjo būti suprastas kaip istorinis faktas. Lukas nė nebūtų supratęs, ką šiuolaikiniame pasaulyje reiškia žodis „istorija“. Istorijos, kaip vertų dėmesio ir įrodomų praeities įvykių kritinės analizės, sąvoka yra moderniosios epochos produktas. Evangelijų rašytojams, kuriems istorija buvo ne faktų rinkinys, bet tiesų, teisybės atskleidimas, ši sąvoka būtų buvusi visiškai svetima.
Evangelijos pagal Luką skaitytojai, kaip ir dauguma senovės žmonių, mitų ir tikrovės griežtai neskyrė – jų dvasinėje patirtyje šie du dalykai buvo glaudžiai susiję. Kitaip tariant, juos labiau domino ne įvykio tikrumas, o jo reikšmė. Senovės pasaulyje rašytojui buvo visiškai įprasta (iš jo kaip tik šito tikėtasi) regzti pasakojimus apie dievus ir didvyrius – pagrindiniai šių pasakojimų faktai buvo suvokiami kaip išgalvoti, bet po jais slypinti žinia – suprantama kaip tikra.
Evangelijoje pagal Matą pateikiamas lygiai toks pat išgalvotas pasakojimas apie Jėzaus pabėgimą į Egiptą tariamai tam, kad išsigelbėtų nuo Erodo sumanytų Betliejuje ir jo apylinkėse gimusių berniukų žudynių, tuščiai ieškant kūdikėlio Jėzaus. Nė menkiausių šio įvykio įrodymų nėra jokiose istorinėse to meto kronikose – nei žydiškose, nei krikščioniškose, nei romėniškose. Tai įsidėmėtinas faktas, nes apie Erodą Didįjį buvo prirašyta daugybė pasakojimų ir kronikų – juk, šiaip ar taip, jis buvo žinomiausias ir įžymiausias žydas visoje Romos imperijoje (pats žydų karalius!).
Tiek Luko pasakojimas apie Kvirino surašymą, tiek Mato aprašytosios Erodo sumanytos žudynės nė neturėjo būti skaitomi kaip istoriniai (mūsų supratimu) pasakojimai. Matas tikrai nemanė, kad jo bendruomenė, kuri tikrai būtų išlaikiusi atmintyje tokį neužmirštamą įvykį, kaip nuosavų sūnų išžudymas, palaikys jo pasakojimą istoriniu. Matui reikia, kad Jėzus pasirodytų iš Egipto dėl tų pačių priežasčių, dėl kurių jis turėjo gimti Betliejuje: kad išpildytų įvairias Matui ir kitiems žydams protėvių paliktas pranašystes, kad padarytų Jėzų iki jo gyvenusių pranašų ir karalių įpėdiniu ir, visų svarbiausia, kad atsakytų į Jėzaus niekintojų iššūkį ir įrodytų, jog šis paprastas valstietis, kuris mirė taip ir neįvykdęs pačios svarbiausios pranašystės apie Mesiją – neatkūręs Izraelio, – iš tikrųjų buvo „pateptasis“.
Matas ir Lukas susidūrė su labai paprasta problema – žydų Šventraštyje nėra vientisos, rišlios pranašystės apie Mesiją. Anksčiau cituotoji ištrauka iš Evangelijos pagal Joną – puikus pavyzdys tos bendros sumaišties, kuri tvyrojo tarp žydų, kalbai pasisukus apie su Mesiju susijusias pranašystes. Rašto žinovai ir Įstatymo aiškintojai tvirtai pareiškia, kad Jėzus negali būti Mesijas, nes, priešingai nei reikalaujama pranašystėse, jis nėra iš Betliejaus, kiti minioje įrodinėja, kad Nazarietis gali būti Mesijas, nes pranašystėse sakoma: „O kai ateis Mesijas, niekas nežinos, iš kur jis“ (Jn 7, 27).
Tiesa ta, kad pranašystėse teigiami abu šie dalykai. Tiesą sakant, jei pasinaudotume skeptiškai nusiteikusio fariziejaus patarimu į šventę susirinkusiai miniai ir „įdėmiau pažvelgtume“, tai atrastume daugybę prieštaringų pranašysčių apie Mesiją, kurias dešimtys skirtingų žmonių surinko per šimtus metų. Pranašai Michėjas, Amosas, Jeremijas, tvirtinę, kad ateityje pasirodys buvusią Izraelio šlovę atkursiantis karaliaus Dovydo palikuonis, iš tiesų taip slapčia kritikavo savo tuometinį karalių ir nuo Dovydo idealų nukrypusią savo gyvenamojo meto tvarką. (Tiesa, esama vieno dalyko, dėl kurio sutariama visose pranašystėse: Mesijas yra žmogiška, o ne dieviška būtybė. Tikėjimas dieviškos kilmės Mesiju kirstųsi su viskuo, kam atstovauja judaizmas, todėl visi be išimties su Mesiju susiję žydiškos Biblijos tekstai vaizduoja jį atliekantį jam priklausančius darbus žemėje, o ne danguje.) Taigi, norėdami įtaikyti savo pasirinktą Mesiją į pranašiškų tradicijų kratinį, iš pradžių turėtumėte nuspręsti, kuriuo iš gausybės tekstų, sakytinių tradicijų, pasakojimų ar liaudies pasakų remsitės. Jūsų atsakymas į šį klausimą priklausys nuo to, ką jūs norite pasakyti apie savo Mesiją.
Matas privertė Jėzų bėgti į Egiptą, gelbstintis nuo Erodo surengtų žudynių ne todėl, kad taip iš tikrųjų nutiko, bet todėl, kad taip išsipildo pranašo Ozėjo žodžiai: „Iš Egipto pašaukiau savo sūnų“ (Oz 11, 1). Šis pasakojimas nepateikia jokių duomenų apie Jėzų, jis skirtas atskleisti štai tokiai tiesai: Jėzus yra faraono surengtas Izraelio sūnų žudynes išgyvenęs naujasis Mozė, pasirodęs iš Egipto su naujais Dievo įstatymais (Iš 1, 22).
Lukas perkelia Jėzaus gimimo vietą į Betliejų ne todėl, kad jis ten ir gimė, bet dėl pranašo Michėjo žodžių: „O iš tavęs, Efratos Betliejau, <…> man kils tas, kuris valdys Izraelį“ (Mch 5, 1). Lukas nori pasakyti, kad Jėzus yra naujasis Dovydas, žydų karalius, pasodintas į Dievo sostą Pažadėtosios žemės valdyti. Trumpai tariant, evangelijų pasakojimai apie Jėzaus gimimą nėra istoriniai liudijimai, ir nė neturėjo jais būti. Tai yra teologiniai patvirtinimai, kad Jėzus – Dievo pateptasis. Karaliaus Dovydo palikuonis. Žadėtasis Mesijas.
Tą Jėzų – amžinąjį logos, iš kurio atsirado visa kūrinija, Jėzų, sėdintį Dievo Tėvo dešinėje – jūs rasite suvystytą mėšlinose ėdžiose Betliejuje, apsuptą vargšų piemenėlių ir dovanas iš Rytų atgabenusių Trijų karalių.
O tikrojo Jėzaus – tarp 4 m. pr. m. e ir 6 m. e. metų nesvetingoje Galilėjos vietovėje gimusio vargšo žydų valstiečio – ieškokite yrančiose, vėjų siaučiamame Nazareto kaimelyje susispietusiose molio ir plytų trobelėse.
Ketvirtoji filosofija
Štai ką mes žinome apie Jėzaus gimimo laikų Nazaretą: dailidei ten nebuvo ko veikti. O tokia, pasak tradicijos, buvo Jėzaus profesija: tekton – dailidė, arba statybininkas, – nors derėtų pažymėti, kad visame Naujajame Testamente apie tai užsimenama tik vieną kartą (Mk 6, 3). Jei tas teiginys teisingas, Jėzus, būdamas amatininku ir padieniu darbininku, priklausė žemiausiajai pirmojo amžiaus Palestinos prasčiokų klasei. Jis buvo viršesnis tik už beturtį, elgetą ir vergą. Romėnų vartojamame žargone žodis tekton reiškė neišsilavinusį ir neraštingą prasčioką, o Jėzus tikriausiai toks ir buvo.
Neraštingų žmonių procentas pirmojo amžiaus Palestinoje buvo stulbinamai didelis, ypač tarp vargšų. Manoma, kad apie 97 procentus žydų valstiečių nemokėjo nei rašyti, nei skaityti – žodinės tradicijos visuomenėje, kurioje gyveno Jėzus, tai nėra netikėta. Žinoma, hebrajiškas Šventraštis buvo itin svarbus paprastų žydų gyvenime. Bet didžioji dauguma Jėzaus laikais gyvenusių žydų turėjo tik pačių elementariausių hebrajų kalbos žinių, kurių vos pakako sinagogoje skaitomam Šventajam Raštui suprasti. Hebrajų kalba buvo Rašto aiškintojų ir Įstatymo žinovų kalba – mokslo kalba. Tokiems prasčiokams kaip Jėzus susikalbėti hebrajiškai būtų buvę labai sunku, net ir šnekamąja šios kalbos forma. Kaip tik todėl didžioji dalis Šventojo Rašto buvo išversta į aramėjų kalbą – pagrindinę žydų valstiečių kalbą, Jėzaus kalbą. Gali būti, kad Jėzus truputį mokėjo graikiškai – graikų kalba buvo Romos imperijos lingua franca (paradoksalu, bet Romos okupuotuose kraštuose lotynų kalba buvo mažiausiai vartojama). Šios kalbos žinių jam galbūt užteko, kad galėtų susikalbėti su užsakovais ir susitarti dėl užmokesčio, bet pamokslauti graikiškai jis tikrai nebūtų sugebėjęs. Vieninteliai laisvai graikiškai kalbantys žydai buvo helenizuotas Erodo karalystės elitas, Judėjos kunigų aukštuomenė ir labiau išsilavinę diasporos žydai, o ne Galilėjos valstiečiai ir padieniai darbininkai.
Kad ir kokiomis kalbomis Jėzus būtų kalbėjęs, nėra jokio pagrindo manyti, jog jis mokėjo nors viena iš jų (net ir aramėjų) skaityti ar rašyti. Luko pasakojimas apie dvylikametį Jėzų, Jeruzalės Šventykloje diskutuojantį su Rašto žinovais ir rabinais apie hebrajų Šventojo Rašto subtilybes (Lk 2, 42–50), arba jo istorija apie Jėzų, Nazareto sinagogoje (kuri net neegzistavo), didelei fariziejų nuostabai, skaitantį Izaijo knygą (Lk 4, 16–22), tėra pasakiški paties evangelisto prasimanymai. Jėzus neturėjo galimybės gauti tam reikalingą išsilavinimą, tad Luko pasakojimas nėra įtikimas. Nazarete nebuvo jokių mokyklų prasčiokų vaikams. Išsilavinimą Jėzus galėjo gauti tik savo šeimoje, o turint omenyje, kad jis buvo amatininkas ir padienis darbininkas, mokėsi jis tikriausiai vien tik savo tėvo ir brolių amato.
Kad Jėzus turėjo brolių, yra, nepaisant katalikų dogmos apie amžiną jo motinos Marijos nekaltybę, faktiškai nenuginčijama. Šis faktas keletą kartų patvirtinamas evangelijose ir Pauliaus laiškuose. Net Juozapas Flavijus užsimena apie Jėzaus brolį Jokūbą, po Jėzaus mirties tapusį svarbiausiu ankstyvosios Krikščionių bažnyčios vadovu. Nėra jokių racionalių argumentų, galinčių paneigti, kad Jėzaus šeima buvo didelė: keturi evangelijose įvardyti broliai (Jokūbas, Juozapas, Simonas ir Judas) ir nežinia kiek seserų, kurios evangelijose minimos, bet, deja, be vardų.
Mažiau žinoma apie Jėzaus tėvą Juozapą, kuris dingsta iš evangelijų po pasakojimų apie Jėzaus vaikystę. Sutariama, kad Juozapas mirė, kai Jėzus dar buvo vaikas. Bet esama manančių, kad Juozapas niekados nė negyveno, kad jis yra Luko ir Mato (vienintelių jį paminėjusių evangelistų, atsakingų ir už dar labiau ginčytiną kūrinį – nekaltą prasidėjimą) kūrinys.
Viena vertus, tai, kad abu – Lukas ir Matas, pasak mokslininkų, visiškai nežinoję apie vienas kito darbus, pasakoja apie nekaltą prasidėjimą, leidžia manyti, kad nekalto prasidėjimo tradicija yra ankstyva, galbūt atsiradusi net prieš parašant pirmąją, Morkaus evangeliją. Kita vertus, apie nekaltą prasidėjimą Naujajame Testamente užsimenama tik Mato ir Luko evangelijose; jo nemini nei Jėzų kaip nežemiškos kilmės dvasią vaizduojantis evangelistas Jonas, nei įsikūnijusiu Dievu Jėzų laikantis Paulius. Ta paminėjimų stoka sukėlė daug mokslininkų spėlionių – galbūt pasakojimas apie nekaltą prasidėjimą buvo sukurtas nemaloniai tiesai apie Jėzaus kilmę nuslėpti, gal Jėzus buvo nesantuokinis vaikas.
Tai senas argumentas, kuriuo naudojosi dar patys pirmieji Jėzaus judėjimo oponentai. Antrojo amžiaus rašytojas Celsas atpasakoja įžeidžiančią istoriją, kurią sakosi girdėjęs iš vieno Palestinos žydo. Žydas jam paporino, kad Jėzaus motina pastojo nuo kareivio, vardu Pantera. Celso pasakojimas toks akivaizdžiai poleminis, kad neverta žiūrėti į jį rimtai. Vis dėlto jis rodo, kad, praėjus mažiau nei šimtui metų po Jėzaus mirties, gandai apie jo nesantuokinę kilmę jau sklandė po Palestiną. Tokie gandai galėjo sklisti dar Jėzui esant gyvam. Kai jis pirmąkart pamokslavo savo gimtajame Nazarete, girdėjo kaimynus murmant: „Argi jis ne Marijos sūnus?“ (Mk 6, 3). Tai stulbinantis pareiškimas, kurio negalima laikyti nesvarbiu. Šaukti žydą pirmagimį Palestinoje jo motinos vardu (tai yra Jėzus bar Marija, o ne Jėzus bar Juozapas) buvo ne tik neįprasta, bet ir neįtikėtina. Tai, mažų mažiausia, tyčinis įžeidimas. Jo potekstė tokia aiški, kad vėlesnėse Evangelijos pagal Morkų redakcijose į šią eilutę buvo įtraukta „argi jis ne dailidė, ne Marijos sūnus“.
Dar didesnė paslaptis gaubia Jėzaus šeiminę padėtį. Nors Naujajame Testamente niekur neužsimenama, kad Jėzus buvo vedęs, trisdešimties metų vyras to meto Palestinoje negalėjo neturėti žmonos. Celibatas pirmojo amžiaus Palestinoje buvo itin retas reiškinys. Celibatą praktikavo tik saujelė sektų – jau minėtieji esėjai ir vadinamieji „terapeutai“. Bet tai buvo panašios į vienuolių bendruomenės – jos ne tik laikėsi celibato, bet ir gyveno visiškai atsiskyrusios nuo visuomenės. Jėzus nedarė nieko panašaus. Žinoma, nors ir labai norėtųsi manyti, kad Jėzus buvo vedęs, bet negalima paneigti to fakto, kad jokiame šaltinyje nė žodžiu neužsimenama apie Jėzaus žmoną ir vaikus – nei kanoninėse evangelijose, nei gnostinėse evangelijose, nei Pauliaus laiškuose, nei žydų ir pagonių prieš Jėzų nukreiptoje polemikoje.
Galų gale, paprasčiausiai neįmanoma ko nors daugiau pasakyti apie Jėzaus gyvenimo pradžią Nazarete. Todėl, kad iki paskelbiant Jėzų Mesiju, niekam nerūpėjo, kokia buvo žydų valstiečio iš nežinomo Galilėjos kaimelio vaikystė. O paskelbus Jėzų Mesiju, svarbūs tapo tik tie jo kūdikystės ir vaikystės aspektai, kuriais buvo įmanoma pagrįsti kokius nors teologinius teiginius apie Jėzų kaip Kristų.
Vis dėlto apie tikrąjį Jėzų galime sužinoti ne iš po jo mirties apie jį pasakojamų istorijų, o iš keleto faktų, kuriuos galime surinkti apie jo gyvenimą mažame Nazareto kaimelyje Galilėjoje, didelėje, vos galą su galu suduriančioje žydų dailidžių ar statybininkų šeimoje.
Bėda ta, kad Nazaretas buvo pastatytas iš molio ir plytų. Net patys geriausi pastatai turėjo būti sumūryti iš akmenų. Stogų sijos buvo medinės, durys – taip pat. Galbūt saujelė nazariečių galėjo sau leisti ir medinius baldus – stalą ar keletą kėdžių, ir galbūt kai kurie iš jų turėjo medinius jaučių jungus ir plūgus, kuriais arė menkus savo žemės sklypelius. Jei tekton ir reiškė statybos darbais užsiimantį meistrą, šimtas ar daugiau skurstančių, vos galą su galu suduriančių kuklaus ir visiškai nereikšmingo kaimelio šeimų nebūtų galėjusios išmaitinti Jėzaus šeimos. Jėzus su broliais, kaip ir dauguma meistrų ir padienių darbininkų, turėjo eiti per didesnius miestelius ir kaimus, siūlydami savo amatą. Laimei, iš Nazareto per dieną pėsčiomis buvo galima nukeliauti į vieną didžiausių ir turtingiausių Galilėjos miestų, jos sostinę Sepforį.
Sepforis buvo modernus metropolis, visiška Nazareto priešingybė. Nazarete nebuvo nė vieno grįsto kelio, o Sepforis galėjo pasigirti plačiais, šlifuoto akmens plokštėmis išklotais prospektais, dviaukščiais namais su atvirais kiemais ir akmenyje išduobtomis privačiomis vandens talpyklomis. Nazariečiai dalijosi viena bendra pirtimi, o štai Sepforio centre susiliejo du atskiri akvedukai, tiekiantys vandenį beveik keturiasdešimčiai tūkstančių gyventojų tarnavusioms prabangioms pirtims ir viešiesiems tualetams. Sepforyje stovėjo romėnų vilos ir rūmai. Dalis jų buvo išpuošti spalvotomis mozaikomis, vaizduojančiomis paukščius medžiojančius žvitrius nuogalius, gėlių girliandomis pasidabinusias, vaisių pintinėmis nešinas moteris, šokančius ir fleitomis grojančius vaikus. Miesto centre romėnų pastatytas teatras talpino puspenkto tūkstančio žmonių, o painus kelių ir prekybinių maršrutų tinklas jungė Sepforį su Judėja ir likusia Galilėja, tad šis miestas buvo svarbus kultūros ir komercijos centras.
Nors Sepforis buvo daugiausia žydų gyvenamas miestas, ką įrodo atkastų sinagogų ir ritualinių pirčių likučiai, jame gyvenę žydai buvo visiškai kitokie nei didžiojoje Galilėjos dalyje. Turtingi, kosmopolitiški, itin paveikti graikų kultūros, apsupti rasių ir religijų įvairovės, Sepforio žydai buvo Erodo socialinės revoliucijos produktas. Šie žydai buvo nuvorišai, iškilę Erodui išžudžius senąją kunigų diduomenę. Pats miestas ilgus metus garsėjo kaip viena žinomiausių vietovių. Rabinistinėje literatūroje tai dažniausiai po Jeruzalės minimas miestas. Hasmonėjų dinastijos laikais Sepforis buvo Galilėjos administracinis centras. Valdant Erodui Didžiajam, jis tapo gyvybiškai svarbiu kariniu avanpostu, kur buvo saugomi ginklai ir armijos maisto atsargos. Vis dėlto tik Erodo sūnui Antipui (Lapei) maždaug pirmojo amžiaus pradžioje pasirinkus jį karališkuoju savo tetrarchijos miestu, Sepforis tapo žinomas kaip „Galilėjos puošmena“.
Antipas, kaip ir jo tėvas, jautė silpnybę didžiuliams statybų užmojams, ir Sepforis jam tapo ta tuščia vieta, kurioje jis galėjo sukurti miestą pagal savo skonį. Mat kai Antipas atvyko į Sepforį su romėnų legionierių kohorta, jie aptiko jau ne tą Galilėjos centrą, koks jis buvo valdant Antipo tėvui. Iš jo liko rūkstanti akmenų ir šiukšlių krūva – miestas tapo romėnų keršto už maištus, kilusius po Erodo Didžiojo mirties 4 m. pr. m. e., auka.
Mirdamas Erodas paliko ne tik pykčiu verdančius ir trokštančius atkeršyti jo draugams ir sąjungininkams gyventojus. Jis taip pat paliko minias darbo netekusių vargšų, kurie iš savo kaimų buvo užplūdę Jeruzalę statyti rūmų ir teatrų. Erodo monumentaliųjų statybų įkarštis, ypač Šventyklos plėtra, davė darbo dešimtims tūkstančių valstiečių ir padienių darbininkų. Dauguma jų paliko savo sausros nuniokotas žemes gresiant badui arba, gana dažnai, dėl piktavališko skolų išmušinėtojo atkaklumo. Bet pasibaigus statyboms Jeruzalėje ir prieš pat Erodo mirtį baigus perstatinėti Šventyklą, šie padieniai darbininkai ir valstiečiai staiga liko be darbo. Juos išgrūdo iš miesto ir paliko likimo valiai. Todėl, į kaimo vietoves masiškai grįžus gyventojams, provincija vėl tapo revoliucinių neramumų židiniu, kokiu ji buvo prieš Erodui ateinant į valdžią.
Maždaug tuo metu Galilėjoje atsirado nauja ir daug baisesnė plėšikų gauja, vadovaujama patrauklaus revoliucionieriaus, vardu Judas Galilėjietis. Teigiama, kad Judas buvo pagarsėjusio plėšikų vado, apsišaukėlio mesijo Ezekijo sūnus. Erodas, valęs provinciją nuo plėšikų, prieš keturiasdešimt metų nukirto Ezekijui galvą. Erodui mirus, Judas Galilėjietis sujungė savo pajėgas su paslaptingu fariziejumi vardu Sadokas ir įkūrė visiškai naują judėjimą už nepriklausomybę, kurį Juozapas Flavijus – norėdamas atskirti nuo jau egzistavusių trijų kitų: fariziejų, sadukiejų ir esėjų – praminė „ketvirtuoju mokymu“. Ketvirtojo mokymo šalininkus nuo kitų žydų skyrė nepalaužiamas pasišventimas išvaduoti Izraelį iš okupantų valdžios ir karštas pasiryžimas netarnauti jokiam viešpačiui, išskyrus Vienatinį Dievą. Egzistavo vienas tokio tikėjimo apibūdinimas, kurį visi dievobaimingi žydai, kad ir koks jų politinis nusistatymas, būtų tučtuojau pripažinę ir išdidžiai priskyrę sau. Tas apibūdinimas – uolumas.
Uolumas reiškė griežtą Toros ir Įstatymo laikymąsi, atsisakymą vergauti bet kokiam svetimšaliui šeimininkui – ir apskritai bet kokiam žmogui – ir nepalaužiamą pasišventimą aukščiausiajai Dievo valdžiai. Būti uoliam Viešpačiui reiškė žengti liepsnojančiomis senovės pranašų ir didvyrių pėdomis. Tie senovės vyrai ir moterys nepripažino jokių Dievo draugų ir bendrininkų, nesilenkė jokiam karaliui, išskyrus Visatos Valdovą, be gailesčio susidorodavo su stabmeldžiais ir nusižengusiais Dievo įstatymui. Pati Izraelio žemė buvo įgyta uolumu, nes uolūs Viešpaties kariai išvalė ją nuo svetimšalių ir stabmeldžių, kaip Dievas ir buvo pareikalavęs. „Kas aukotų atnašas bet kokiam kitam dievui, o ne vienam VIEŠPAČIUI, bus pasmerktas sunaikinti“ (Iš 22, 19).
Dauguma pirmojo amžiaus Palestinos žydų siekė gyventi uolume, kaip kuris išmanė. Bet buvo ir tokių, kurie, norėdami išsaugoti uolumo idealus, troško, jeigu tik prireiktų, griebtis kraštutinio smurto ne tik prieš romėnus ir neapipjaustytą liaudį, bet ir prieš savo tautiečius žydus, išdrįsusius nusilenkti Romai. Uoliuosius vadino zelotais.
Šių zelotų nereikia painioti su po šešiasdešimt metų, po 66 m. e. m. prasidėjusio žydų sukilimo, atsirasiančia zelotų partija. Jėzaus gyvenamu metu uolumas nereiškė tvirto sektantiško apsisprendimo ar priklausymo politinei partijai. Tai buvo idėja, siekis, pamaldumo modelis, neatskiriamai susijęs su apokaliptiniais lūkesčiais, apėmusiais žydus romėnų okupacijos laikais. Tarp dievobaimingų vargšų ir valstiečių sklandė nuojauta, kad dabartinei pasaulio tvarkai netrukus ateis galas ir stos nauja, Dievo įkvėpta tvarka. Dievo karalystė atrodė ranka pasiekiama. Visi tik apie ją ir kalbėjo. Bet Dievo valdžią gali įvesti tik turintys uolumo ir aistros kovoti už ją.
Šios idėjos sklandė seniai, dar prieš pasirodant Judui Galilėjiečiui. Bet Judas buvo turbūt pirmasis sukilėlių lyderis, sulydęs plėšikavimą ir religinį uolumą į vieną revoliucinę jėgą, o nepaklusnumą Romai pavertęs visiems žydams privaloma religine pareiga. Nuožmus Judo apsisprendimas bet kokia kaina išlaisvinti žydus iš svetimšalių valdžios ir išvalyti žemę Izraelio Dievo vardu Ketvirtąjį mokymą pavertė aistringo pasipriešinimo modeliu daugybei apokaliptiškai nusiteikusių revoliucionierių. Po keleto dešimtmečių dauguma jų suvienys savo pajėgas ir išvarys romėnus iš Šventosios Žemės.
4 m. pr. m. e., kai Erodas jau buvo miręs ir palaidotas, Judas su nedidele zelotų armija surengė drąsų išpuolį prieš Sepforio miestą. Jie išlaužė miesto ginklų sandėlius ir pagrobė juose laikytus ginklus bei maisto atsargas. Apsiginklavę ir remiami jiems prijaučiančių sepforiečių, Ketvirtojo mokymo šalininkai pradėjo Galilėjoje partizaninį karą: plėšė turtingųjų ir galingųjų namus, degino kaimus ir seikėjo dieviškąjį teisingumą žydų diduomenei bei lojaliems Romai asmenims.
Per tolimesnį smurto ir nestabilumo dešimtmetį šis judėjimas augo ir nuožmėjo. O 6 m. e. metais, kai Judėja oficialiai tapo Romos provincija ir Sirijos valdytojas Kvirinas paskelbė gyventojų surašymą viso naujai įgyto krašto žmonėms ir turtui įvertinti ir suskaičiuoti (kad būtų galima tinkamai apmokestinti), Ketvirtojo mokymo šalininkai nepraleido savo progos. Pasinaudodami surašymu kaip pretekstu, jie paskutinį kartą kreipėsi į žydus, ragindami sukilti prieš Romą ir kovoti už savo laisvę. Surašymas, tvirtino jie, yra bjaurastis. Tai žydų vergovės patvirtinimas. Leistis skaičiuojamiems kaip avims, Judo požiūriu, prilygo savo ištikimybės Romai paskelbimui. Tai buvo pripažinimas, kad žydai nėra Dievo išrinktoji gentis, o tik asmeninė imperatoriaus nuosavybė.
Judą ir jo pasekėjus siutino ne pats surašymas, o tai, kad teks mokėti duokles ir mokesčius Romai. Koks aiškesnis žydų keliaklupsčiavimo ženklas dar gali būti? Duoklė buvo ypač žeminantis dalykas, nes taip buvo duodama suprasti, kad ši žemė priklauso Romai, o ne Dievui. Duoklės mokėjimas zelotams tapo dievobaimingumo ir ištikimybės Dievui išbandymu. Trumpai tariant, jei manai esant teisėta mokėti duoklę cezariui, esi išdavikas ir atskalūnas. Todėl nusipelnai mirties.
Pats to nenorėdamas, Judui padėjo ir neapsukrus to meto vyriausiasis kunigas Joazaras, džiaugsmingai sutikęs su Kvirino surašymu ir paraginęs kitus žydus pasielgti taip pat. Vyriausiojo kunigo susitarimas su valdžia tapo kaip tik tuo įrodymu, kurio reikėjo Judui ir jo pasekėjams. Jie pareiškė, kad Šventykla yra išniekinta ir turi būti jėga atimta iš nuodėmingos kunigų diduomenės rankų. Judo ir jo zelotų manymu, pritardamas surašymui, Joazaras pasirašė sau mirties nuosprendį. Žydų tautos likimas priklausė nuo vyriausiojo kunigo nužudymo. To reikalavo uolumas. Kaip Matatijo sūnūs „užsidegė uolumu“, išžudydami ne Dievui aukojusius žydus (1 Mak 2, 19–28), kaip Judėjos karalius Jozuė išskerdė savo šalyje visus neapipjaustytus vyrus dėl „savo uolumo Visagaliui“(2 Bar 66, 5), taip ir šie zelotai dabar turi nukreipti Dievo rūstybę nuo Izraelio, išvalydami žemę nuo tokių žydų išdavikų, kaip vyriausiasis kunigas.
Akivaizdu, kad Judas laimėjo šį ginčą, nes netrukus po Joazaro raginimo paklusti surašymui romėnai pašalino jį iš vyriausiojo kunigo pareigų. Net Juozapas Flavijus, kuris apie Judą Galilėjietį nerašo nieko gero (jis menkinamai vadina Judą „sofistu“ – šis žodis Juozapui reiškia ramybės drumstėją, nesantaikos kėlėją, vedantį iš kelio jaunimą), mįslingai pažymi, kad Joazaras buvo „įveiktas“ zelotų argumentų.
Juozapui labiausiai nepatiko ne Judo „sofistika“ ar naudojamas smurtas, o tai, ką jis niekinamai vadina „sosto siekimu“. Juozapas turi omenyje, kad, kovodamas prieš žydų pavergimą ir ruošdamas kelią Dievo valdžiai žemėje, Judas, kaip kadaise ir jo tėvas Ezekijas, taikėsi į karaliaus Dovydo sostą ir Mesijo mantiją. Ir, kaip kadaise jo tėvui, Judui teko brangiai sumokėti už tokias ambicijas.
Netrukus po išpuolių prieš surašymą Judas buvo romėnų suimtas ir nužudytas. Bausdami miestą už tai, kad jis atidavė ginklus Judo pasekėjams, romėnai sulygino Sepforį su žeme. Vyrai buvo išžudyti, moterys ir vaikai parduoti į vergiją. Daugiau nei du tūkstančiai maištininkų ir jiems prijaučiančių – masiškai nukryžiuoti. Netrukus atvyko Erodas Antipas ir tučtuojau ėmėsi perstatinėti griuvėsiais virtusį Sepforį į prabangų, karaliui tinkamą miestą.
Jėzus iš Nazareto tikriausiai gimė tais pačiais metais, kai Judas Galilėjietis (apsišaukėlio mesijo Ezekijo sūnus, apsišaukėlis mesijas Judas), degdamas uolumu, siaubė provinciją. Jam tikriausiai buvo dešimt metų, kai romėnai sučiupo Judą, nukryžiavo jo pasekėjus ir sudegino Sepforį. Kai Antipas ėmėsi rimtai atstatinėti miestą, Jėzus jau buvo tėvo amato pasirengęs imtis jaunuolis. Tuo metu beveik visi meistrai ir padieniai darbininkai suplūdo į Sepforį dalyvauti didžiausiuose to meto atstatymo darbuose, ir galime būti tikri, kad tarp jų turėjo būti ir netoliese gyvenęs Jėzus su savo broliais. Tiesą sakant, Jėzus didžiąją dalį savo gyvenimo praleido ne Nazareto kaimelyje, o kosmopolitiškame Sepforio mieste. Jis dirbo ten nuo tada, kai ėmė mokytis tekton amato, iki tada, kai tapo klajojančiu pamokslininku. Jis buvo valstiečių vaikas dideliame mieste.
Šešias dienas per savaitę, nuo saulėtekio iki saulėlydžio Jėzus plušo karališkajame mieste, dienomis statydamas rūmus žydų diduomenei, o naktimis grįždamas į savo yrančius, iš molio drėbtus namus Nazarete. Jis pats tapo liudininku vis gilėjančios prarajos tarp beprotiškai turtingų turtuolių ir skolose paskendusių vargšų. Jis turbūt sukinėjosi tarp helenizuotų ir romėnizuotų gyventojų, tarp tų turtingų, nepastovių žydų, paeiliui šlovinančių tai Romos imperatorių, tai Visatos Kūrėją. Jam tikrai buvo žinomi Judo Galilėjiečio žygdarbiai. Netrukus po Judo sukilimo Sepforio gyventojai buvo sutramdyti ir priversti bendradarbiauti su Roma. Jie buvo tokie paklusnūs, kad 6 m. e. metais, didžiajai daliai Galilėjos prisijungus prie sukilimo prieš Romą, Sepforis tučtuojau paskelbė ištikimybę imperatoriui ir mūšio dėl Jeruzalės metu tapo Romos armijos dislokacijos vieta. Bet Judo Galilėjiečio pasiekimai neišblėso iš Sepforio atminties: jo nepamiršo darbo pelės ir bedaliai, nepamiršo ir tie, kurie, kaip Jėzus, kiauras dienas tampė plytas dar vieno žydų didiko rūmams. Jėzus, be abejo, nutuokė ir apie Erodo Antipo, „to lapės“ (Lk 13, 32), kaip jį vadino Jėzus, išsišokimus. Erodas gyveno Sepforyje iki 20 m. e. metų, o vėliau persikėlė į Tiberiją, miestą ant Galilėjos ežero kranto. Jėzus tikriausiai nuolat matė žmogų, vieną dieną nukirsiantį galvą jo draugui ir mokytojui Jonui Krikštytojui ir norėsiantį tą patį padaryti su juo pačiu.
Kur jūsų laivynas, raižantis romėnų jūras?
Prefektas Poncijus Pilotas atvyko į Jeruzalę 26 m. e. metais. Jis buvo penktasis prefektas, arba vietininkas, atsiųstas prižiūrėti Judėjos. Po Erodo Didžiojo mirties pašalinusi iš etnarcho sosto Jeruzalėje jo sūnų Archelają, Roma nusprendė, kad geriau bus provinciją valdyti tiesiogiai, o ne per naują karalių-statytinį.
Poncijų šeima buvo samnitai, kilę iš kalnuoto Samnijaus krašto į pietus nuo Romos. Tai buvo atšiaurus, kruvinas uolų ir žiaurių vyrų kraštas, romėnų pavergtas 3 a. pr. m. e. ir jėga įtrauktas į Romos imperijos sudėtį. Pavardė Pilotas reiškė „įgudęs ietininkas“. Ši pavardė – turbūt duoklė Piloto tėvui, kurio užsitarnauta Julijaus Cezario armijos kario šlovė leido kuklios kilmės Poncijams pakilti iki Romos raitelių luomo. Pilotas, kaip ir visi romėnų raiteliai, atliko karinę tarnybą imperijai. Bet jis neliko kareiviu, kaip jo tėvas – jis buvo administratorius, jam labiau patiko lentelės ir sąskaitos, o ne kardai ir ietys. Bet jo charakteris nuo to netapo švelnesnis. Šaltiniai vaizduoja Pilotą kaip žiaurų, kietaširdį ir nepalenkiamą žmogų: išdidų, despotišką romėną, kuriam menkai rūpėjo pavergtųjų tautų jausmai.
Į Jeruzalę Pilotas atvyko pasipuošęs balta tunika su auksiniu antkrūtiniu ir raudonu apsiaustu ant pečių; jo panieka žydams buvo akivaizdi nuo pirmosios dienos. Naujasis vietininkas apie savo atvykimą į šventąjį miestą pranešė įžygiuodamas pro Jeruzalės vartus su romėnų karių legionu, nešinu vėliavomis su imperatoriaus atvaizdu – tai buvo demonstratyvi panieka žydų jausmams. Vėliau jis pastatė Jeruzalės Šventykloje paauksuotų, Tiberijui, „dieviškajam Augusto sūnui“, skirtų skydų rinkinį. Skydai buvo auka romėnų dievams, o jų patalpinimas Šventykloje – tyčinė šventvagystė. Kai inžinieriai pranešė, kad Jeruzalėje reikia atnaujinti pasenusius akvedukus, Pilotas paprasčiausiai paėmė tam pinigų iš Šventyklos iždo. Žydams ėmus piktintis, jis pasiuntė kareivius į gatves jų žudyti.
Evangelijose Pilotas vaizduojamas teisingu, bet silpnavaliu žmogumi, kurį taip graužia abejonės dėl mirties nuosprendžio Jėzui iš Nazareto, kad jis daro viską, norėdamas išgelbėti jo gyvybę. Galų gale, žydams ėmus reikalauti kraujo, Pilotas nusiplauna rankas. Tai visiškas prasimanymas. Pilotas buvo žinomas savo kraštutiniu ištvirkimu, visiška nepagarba žydų įstatymams ir tradicijoms ir savo menkai slepiamu pasišlykštėjimu visa žydų tauta. Per savo kadenciją Jeruzalėje jis taip entuziastingai ir be jokio teismo siuntė tūkstančius žydų mirti ant kryžiaus, kad Jeruzalės gyventojai jautė pareigą pateikti oficialų skundą Romos imperatoriui.
Nors buvo nepalenkiamai žiaurus (o gal kaip tik dėl to), Poncijus Pilotas tapo vienu ilgiausiai valdžiusių Judėjos vietininkų. Tai buvo pavojingos ir įtampos kupinos pareigos. Svarbiausia vietininko užduotis – užtikrinti nenutrūkstamas valstybinių mokesčių įplaukas į Romą. Tačiau tam būtina palaikyti nors ir trapų, bet veiksmingą ryšį su vyriausiuoju kunigu: vietininkas užsiima pilietiniais ir ekonominiais Judėjos reikalais, o vyriausiasis kunigas prižiūri žydų tikėjimą. Plonytis dvi pareigybes siejantis ryšys reiškė, kad joks romėnų vietininkas ar žydų vyriausiasis kunigas ilgai nesėdėjo savo vietoje, ypač du pirmuosius dešimtmečius po Erodo mirties. Penki prieš Pilotą pareigas ėję vietininkai išsilaikė savo poste vos po keletą metų; išimtimi tapo tik Piloto pirmtakas Valerijus Gratas. Būdamas vietininku, Gratas paskyrė ir atleido net penkis vyriausiuosius kunigus, o per dešimtį metų trukusį Piloto valdymą Jeruzalėje šiam teko varžytis tik su vienu vyriausiuoju kunigu – Juozapu Kajafu.
Kaip ir dauguma aukštas pareigas užimančių kunigų, Kajafas buvo labai turtingas, nors šie turtai greičiausiai atiteko jam per žmoną, ankstesniojo vyriausiojo kunigo Ano dukterį. Į vyriausiojo kunigo pareigas Kajafą tikriausiai paskyrė ne dėl to, kad jis buvo to vertas, o dėl jo uošvio, stambaus veikėjo, sugebėjusio perduoti šias pareigas penkiems savo sūnums ir išlikusio įtakingu asmeniu per visą Kajafo valdymo laikotarpį. Pasak Jono evangelijos, kai Jėzus buvo suimtas Getsemanės sode, jį pirmiausia nuvedė apklausti pas Aną, o jau tada nutempė teisti pas Kajafą (Jn 18, 13).
Gratas paskyrė Kajafą vyriausiuoju kunigu 18 m. e. metais, tad, Pilotui atvykus į Jeruzalę, jis ėjo savo pareigas jau aštuonerius metus. Kajafas išlaikė vyriausiojo kunigo postą net aštuoniolika metų, iš dalies ir todėl, kad užmezgė glaudų ryšį su Poncijumi Pilotu. Juodu puikiai susigiedojo. Jų bendro valdymo laikotarpis – 18–36 m. e. m. – tapo ramiausiu pirmojo amžiaus laikotarpiu. Jie kartu laikė užgniaužę maištingus žydų polinkius ir žiauriai susidorodavo su bet kokiais, tegu mažiausiais, politiniais neramumais.
Tiesa, netgi labai stengdamiesi, Pilotas su Kajafu nesugebėjo nuslopinti aistros ir uolumo, kuriuos žydų širdyse įžiebė mesianistiniai amžiaus pradžios sukilimai – plėšikų vado Ezekijo, Simono iš Perėjos, piemens Atrongo ir Judo Galilėjiečio.
Pilotui atvykus į Jeruzalę, po Šventąją Žemę jau bastėsi nauja pamokslininkų, pranašų, plėšikų ir mesijų karta. Jie rinko mokinius, pamokslavo apie išsivadavimą nuo Romos ir žadėjo ateisiant Dievo karalystę. 28 m. e. metais pamokslininkas asketas, vardu Jonas, ėmė krikštyti žmones Jordano upės vandenyse, taip priimdamas juos į tikrąją Izraelio tautą. Kai Jono Krikštytojo populiarumas pernelyg išaugo ir ėmė kelti grėsmę, Piloto tetrarchas Perėjoje Erodas Antipas uždarė jį į kalėjimą ir apie 30 m. e. metus nužudė. Po keleto metų Jėzus, dailidė iš Nazareto, įvedė džiūgaujančių savo mokinių procesiją į Jeruzalę, kur surengė išpuolį prieš Šventyklą, išvartė pinigų keitėjų stalus ir paleido aukojamus gyvulius iš narvų. Jis taip pat buvo suimtas ir Piloto nuteistas mirti. Po trejų metų, 36 m. e. m., mesijas, žinomas tik Samariečio pravarde, surinko savo pasekėjus ant Gerizimo kalno ir pranešė, kad parodys „slaptus indus“, paslėptus ten Mozės. Pilotas išsiuntė ant Gerizimo kalno romėnų kareivių dalinį, kuris sukapojo daugumą Samariečio pasekėjų į gabalus.
Būtent šis nevaržomo smurto protrūkis ir padarė galą Piloto valdžiai Jeruzalėje. Iškviestas į Romą pasiaiškinti imperatoriui Tiberijui, Pilotas nebegrįžo į Judėją. 36 m. e. metais jis buvo ištremtas į Galiją. Nenuostabu, kad artimai su juo bendradarbiavęs Juozapas Kajafas tais pačiais metais buvo atleistas iš vyriausiojo kunigo pareigų.
Nelikus Piloto ir Kajafo, žydų revoliucinės aistros daugiau nebuvo kam užgniaužti. Amžiaus viduryje visa Palestina net gaudė nuo mesianistinės energijos. 44 m. e. metais stebuklais pagarsėjęs pranašas Teudas pasiskelbė Mesiju ir atvedė šimtus pasekėjų prie Jordano, žadėdamas praskirti upės vandenis, kaip kažkada Mozė praskyrė Raudonosios jūros vandenis. Tai, pareiškė jis, bus pirmasis žingsnis, atsiimant Šventąją Žemę iš Romos. Atsakydami į tai, romėnai išsiuntė armiją, kuri nurentė Teudui galvą ir išblaškė jo pasekėjus po dykumą. 46 m. e. metais du Judo Galilėjiečio sūnūs, Jokūbas ir Simonas, sekdami savo tėvo ir senelio pėdomis, pradėjo naują revoliucinį judėjimą. Abu jie buvo už tai nukryžiuoti.
Kad sutramdytų šiuos mesianistinius maištus, Romai reikėjo tvirto ir protingo valdytojo. Jis turėjo gebėti išklausyti žydų skundus ir tuo pat metu palaikyti tvarką ir taiką Galilėjos ir Judėjos apylinkėse. Bet Roma vieną po kito siuntė nemokšas vietininkus – kiekvienas jų buvo vis gobšesnis ir piktesnis. Vietininkai buvo pagedę, nesugebėjo valdyti ir pavertė Palestinoje po truputį susikaupusį pyktį, neviltį ir apokaliptines nuotaikas rimtu sukilimu.
Viskas prasidėjo nuo Ventidijaus Kumano, atsiųsto į Jeruzalę 48 m. e. metais, praėjus dvejiems metams nuo Judo sūnų sukilimo. Kaip valdytojas, Kumanas buvo tiesiog vagis ir kvailys. Vienu pirmųjų savo įsakymų jis liepė išstatyti romėnų karius ant Šventyklos portikų stogų. Jie atseit turėjo prižiūrėti tvarką Pesacho šventės metu. Pačiame šventės įkarštyje vienam kareiviui staiga šovė į galvą mintis, kad būtų smagu pakelti savo tuniką ir parodyti susirinkusiems apačioje nuogą užpakalį, tuo pat metu šaukiant, kaip, laikydamasis padorumo, rašo Juozapas Flavijus, „žodžius, kokių ir tikėtumeisi iš panašioje pozoje esančio žmogaus“.
Minia įsiuto. Šventyklos aikštėje kilo riaušės. Užuot nuraminęs žmones, Kumanas išsiuntė į Šventyklos kalną romėnų karių kohortą, kuri ėmė skersti panikos apimtą minią. Iš žudynių bandę ištrūkti piligrimai įstrigo siauruose iš Šventyklos kiemo vedančiuose perėjimuose. Šimtai žmonių buvo sutrypti. Įtampa dar labiau išaugo, kai vienas iš Kumano legionierių pačiupo Toros ritinį ir suplėšė jį susirinkusių žydų akivaizdoje į skutus. Kumano įsakymu karys buvo greit nugalabytas, bet to nepakako tarp žydų augančiam pykčiui ir nepasitenkinimui numalšinti.
Šis pritvinkęs pūlinys sprogo, kai Samarijoje buvo užpulta iš Galilėjos į Jeruzalę keliavusi žydų grupė. Kai Kumanas numojo ranka į teisingumo reikalaujančius žydus (samariečiams jį tariamai papirkus), Dinėjo sūnaus Eliazaro vadovaujama plėšikų gauja perėmė teisingumą į savo rankas ir ėmė siaubti Samariją, žudydama kiekvieną sutiktą samarietį. Tai buvo daugiau nei kruvinas kerštas. Žmonėms trūko kantrybė, matant, kad teisingumas ir tvarka vykdomi sukto ir nepatikimo Romos valdytojo rankomis. Jie troško laisvės. Smurto tarp žydų ir samariečių protrūkis buvo paskutinis lašas, perpildęs imperatoriaus kantrybės taurę. 52 m. e. metais Ventidijus Kumanas buvo ištremtas, o jo vietą užėmė į Jeruzalę atplukdytas Antonijus Feliksas.
Feliksui valdyti sekėsi ne ką geriau nei jo pirmtakui. Kaip ir Kumanas, jis žvelgė į savo pavaldinius žydus su visiška panieka. Naudodamasis savo gilia pinigine, jis kurstė skirtingų Jeruzalės žydų frakcijų tarpusavio nesantaiką ir iš to pelnėsi. Iš pradžių jis gerai sutarė su vyriausiuoju kunigu Jehonatanu, vienu iš penkių Ano sūnų. Feliksas ir Jehonatanas kartu stengėsi išnaikinti Judėjos apylinkes siaubiančius plėšikus. Jehonatanas galbūt padėjo Feliksui sučiupti Dinėjo sūnų Eliazarą, kuris buvo išsiųstas į Romą ir nukryžiuotas. Bet vos tik vyriausiasis kunigas tapo Feliksui nenaudingas, juo buvo atsikratyta. Kalbama, kad Feliksas kaltas dėl to, kas nutiko vėliau, nes jam valdant Jeruzalėje atsirado nauja plėšikų atmaina: paslaptinga žydų maištininkų grupė, romėnų praminta „sicarii“, arba „durklininkais“, mat ši grupė buvo pamėgusi mažus, lengvai paslepiamus durklus (sicae), kuriais žudydavo Dievo priešus.
Sikarijai buvo apokaliptinės pasaulėžiūros zelotai, aistringai troškę atkurti žemėje Dievo karalystę. Jie fanatiškai priešinosi Romos okupacijai, bet keršijo ir romėnų valdžiai paklūstantiems žydams, ypač turtingajai kunigų diduomenei. Bebaimiai ir nesulaikomi sikarijai nebaudžiami žudė savo priešus: mieste, vidury baltos dienos, minios tirštynėje, per šventes ir iškilmes. Paslėpę durklus po apsiaustais, jie susimaišydavo su minia ir prisėlindavo taip arti, kad galėtų smogti. Nužudytajam susmukus ant žemės, sikarijai slapčiomis sukišdavo kruvinus durklus į makštis ir prisijungdavo prie panikos apimtos minios šūksnių.
Sikarijų vadu tuo metu buvo jaunas žydų revoliucionierius Menachemas, apsišaukėlio mesijo Judo Galilėjiečio anūkas. Menachemas, kaip ir jo senelis, nekentė visos kunigų diduomenės, o ypač padlaižių vyriausiųjų kunigų. Ano sūnų Jehonataną sikarijai laikė irgi apsišaukėliu, iš žmonių kančių pralobusiu vagimi ir sukčiumi. Jis buvo tiek pat atsakingas už žydų vergiją, kiek ir stabmeldys Romos imperatorius. Jo buvimas Šventyklos kalne suteršė visą tautą. Jo gyvenimas – bjaurastis Dievo akyse. Jis turėjo mirti.
56 m. e. metais Menachemo vadovaujami sikarijai pagaliau sugebėjo pasiekti tai, apie ką Judas Galilėjietis galėjo tik pasvajoti. Pesacho šventės metu sikarijų pasiųstas žudikas prasispraudė pro Šventyklos kalne susigrūdusią piligrimų minią ir, pritykinęs prie vyriausiojo kunigo Jehonatano, perrėžė jam gerklę. O tada išnyko minioje.
Vyriausiojo kunigo nužudymas sukėlė Jeruzalėje paniką. Kaip vidury dienos, Šventyklos kieme galima imti ir nužudyti žydų tautos vadovą, Dievo atstovą žemėje, ir likti nenubaustam? Dauguma atsisakė patikėti, kad nusikaltėlis galėjo būti žydas. Imta šnabždėtis, kad nužudymą užsakė pats Romos vietininkas Feliksas. Kas dar galėtų pasielgti taip šventvagiškai – Šventyklos teritorijoje pralieti vyriausiojo kunigo kraują?
Bet sikarijų teroras tik prasidėjo. Su savo šūkiu „Vienintelis Viešpats yra Dievas!“ jie puldinėjo žydų valdančiosios klasės atstovus, plėšė jų turtą, grobė giminaičius, degino namus. Tokia taktika pasėjo žydų širdyse siaubą. Juozapas Flavijus rašė: „Baisiau už jų nusikaltimus buvo jų sužadinta baimė; visi, kaip kare, kas valandą laukė mirties.“
Nužudžius Jehonataną, mesianistinis įkarštis Jeruzalėje pasiekė aukščiausią tašką. Žydai jautė, kad vyksta kažkas gilaus ir esminio, ir šis naujas jausmas gimė iš trokštančių išsivaduoti nuo svetimšalių priespaudos žmonių nevilties. Uolumas, ta plėšikų, mesijų ir pranašų revoliucinį įkarštį maitinusi dvasia, dabar plito tarp gyventojų it virusas. Šios dvasios įtaka tapo juntama ne tik kaimo vietovėse – ji sklandė miesteliuose ir miestuose, buvo juntama net Jeruzalėje. Apie Izraelį nuo priešų išlaisvinusius senovės karalius ir pranašus dabar šnabždėjosi ne tik valstiečiai ir visuomenės atstumtieji. Turtinguosius ir aukštus postus užimančiuosius taip pat apėmė karštas troškimas išvalyti Šventąją Žemę nuo romėnų. Ženklai buvo matomi visur. Šventraščių pranašystės turėjo netrukus išsipildyti. Pasaulio pabaiga buvo čia pat.
Jeruzalėje staiga pasirodė šventas žmogus, vardu Jėzus, Ananijo sūnus, pranašavęs miestą sugriūsiant ir netrukus pasirodysiant Mesiją. Kitas mesijas, „Egiptiečiu“ pramintas paslaptingas žydų burtininkas, pasiskelbė žydų karaliumi ir ant Alyvų kalno surinko tūkstančius pasekėjų. Ten jis prisiekė, kad jam paliepus Jeruzalės sienos grius, kaip kažkada nutiko Jerichono sienoms Jozuei paliepus. Minią išskerdė romėnų kariai, o Egiptietis, kiek žinoma, pabėgo.
Feliksas nepajėgė su visu tuo susitvarkyti ir buvo atšauktas ir pakeistas kitu valdytoju, Porcijumi Festu. Porcijus taip pat nesugebėjo susitvarkyti su neramiais žydais: nesuvaldomi pranašai ir mesijai provincijoje rinko savo šalininkus ir pranašavo išsilaisvinimą iš Romos, Jeruzalėje žudė ir siautėjo sėkmingo Jehonatano nužudymo paskatinti sikarijai. Festas buvo taip prislėgtas šių sunkumų, kad netrukus po paskyrimo mirė. Jo pareigas perėmė Liucijus Albinas, liūdnai pagarsėjęs degeneratas, sukčius ir nevykęs valdytojas. Dvejus metus Jeruzalėje jis praleido plėšdamas gyventojus. Po Albino atvyko Gesijus Floras. Trumpas ir audringas valdymas buvo įsimintinas visų pirma tuo, kad Albino viešpatavimo metai, palyginus su jo, atrodė taikūs, o visų antra tuo, kad jis buvo paskutinis romėnų vietininkas Jeruzalėje.
Ėjo 64 m. e. metai. Praeis dar dveji metai, ir šalyje besikaupiantis pyktis, neviltis ir mesianistinis įkarštis prasiverš visuotiniu sukilimu prieš Romą. Kumanas, Feliksas, Festas, Albinas, Floras – visi šie vietininkai savo nusikaltimais prisidėjo prie žydų sukilimo. Pačią Romą reikėtų kaltinti dėl prasto valdymo ir gyventojus prislėgusių žiaurių, didžiulių mokesčių. Dėl žlungančios tvarkos reikėjo kaltinti ir nuolat tarpusavyje besipjaunančią, dėl valdžios ir įtakos Romos pareigūnams padlaižiaujančią ir kyšius jiems duodančią žydų diduomenę. Šventyklos valdžia taip pat prisidėjo prie neteisybės ir slegiančio skurdo, daugeliui žydų palikusi vienintelę išeitį – griebtis smurto. Prie to dar pridėkime atimamas žemes, didžiulį nedarbą, netekusius žemės ir priverstus persikelti į miestus valstiečius, Galilėją ir Judėją siaubusias sausras ir badą, ir taps aišku, kad visą Palestiną pasiglemšiančių sukilimo liepsnų neteks ilgai laukti. Atrodė, kad visa žydų tauta tik ir laukia menkiausios progos sukilti, o Floras buvo toks kvailas, kad tą progą jai suteikė.
66 m. e. metų gegužę Floras staiga pranešė, kad žydai skolingi Romai šimtą tūkstančių denarų nesumokėtų mokesčių. Asmens sargybinių armijos lydimas Romos vietininkas nužygiavo į Šventyklą, įsilaužė į jos iždą ir pagrobė žydų savo Viešpačiui suaukotus pinigus. Kilo riaušės, kurias Floras bandė numalšinti pasiųsdamas į aukštutinę miesto dalį tūkstantį romėnų kareivių. Kareiviai ėmė žudyti moteris ir vaikus. Jie laužėsi į namus ir skerdė gyventojus lovose. Miestas nugrimzdo į chaosą. Karas buvo ne už kalnų.
Norėdami išsklaidyti įtampą, romėnai atsiuntė žydams saviškį: Agripą II. Jo tėvas Agripa I buvo mylimas žydų valdovas, sugebėjęs išlaikyti ir glaudžius ryšius su Roma. Nors sūnus nebuvo toks populiarus kaip velionis jo tėvas, romėnai vylėsi, kad jis pajėgs išsklaidyti įtampą Jeruzalėje.
Jaunasis Agripa nuskubėjo į šventąjį miestą, kad bet kokiomis priemonėmis sustabdytų prasidedantį karą. Su seserimi Berenike stovėdamas ant karališkųjų rūmų stogo, jis meldė žydus suvokti tikrąją padėtį. „Jūs drįstate stoti prieš visą Romos imperiją? – klausė Agripa. – Kokia kariuomene, kokiais ginklais taip kliaunatės? Kur jūsų laivynas, raižantis romėnų jūras? Kur turtai, kuriais apmokėsite savo žygius? Nejau jūs įsivaizduojate, kad keliate ginklus prieš kažkokius egiptiečius ar arabus? Argi nežinote Romos imperijos galybės? Ar nesugebate išmatuoti savo pačių silpnumo? Argi jūs turtingesni už galus, narsesni už germanus, protingesni už graikus, argi skaičiumi viršijate visas pasaulio tautas? Kas įkvepia jums pasitikėjimo sukilti prieš romėnus?“
Revoliucionieriai, žinoma, turėjo atsakymą į Agripos klausimus. Jie buvo įkvėpti aistros ir uolumo. Tas pats uolumas leido Makabėjams prieš du amžius atsikratyti Seleukidų valdžios, tas pats įkarštis padėjo izraelitams užkariauti Šventąją Žemę, o dabar jis padės nuskurusių žydų revoliucionierių gaujai nusimesti romėnų okupacijos pančius.
Pajuokti ir minios paniekinti, Agripa ir Berenikė spruko iš miesto. Vis dėlto karo su Roma buvo galima išvengti, jei ne jaunuolio, vardu Eleazaras, veiksmai. Jis buvo Šventyklos sargybos vadovas, kunigijos atstovas ir turėjo įgaliojimus palaikyti tvarką Šventykloje ir jos apylinkėse. Jaunesniųjų kunigų remiamas, Eleazaras užėmė Šventyklą ir nutraukė kasdienius atnašavimus imperatoriui. Roma gavo aiškią žinią: Jeruzalė paskelbė nepriklausomybę. Netrukus ateis likusios Judėjos ir Galilėjos, Edomo ir Perėjos, Samarijos ir visų po Negyvosios jūros slėnį išsibarsčiusių kaimų eilė.
Menachemas ir sikarijai palaikė Šventyklos sargybos vadą. Jie išvijo iš Jeruzalės visus nežydus, kaip reikalaujama Šventajame Rašte. Jie susekė ir nužudė vos susirėmimams prasidėjus pasislėpusį vyriausiąjį kunigą. O tada atliko itin simbolišką veiksmą – padegė valstybinius archyvus. Supleškėjo viskas – skolų surinkėjų ir palūkininkų sąskaitų knygos, nuosavybės dokumentai ir viešieji archyvai. Nebeliko įrašų, liudijančių, kas turtuolis, o kas – vargšas. Viskas šioje naujoje ir Dievo įkvėptoje pasaulio tvarkoje turėjo būti pradėta nuo pradžių.
Užėmę žemutinį miestą, maištininkai, laukdami neišvengiamo romėnų antpuolio, stengėsi įsitvirtinti. Užuot atsiuntusi didžiulę armiją Jeruzalei atsiimti, Roma, nežinia kodėl, į miestą atsiuntė tik menkas savo pajėgas. Sukilėliai lengvai atrėmė jų puolimą ir ėmėsi aukštutinės miesto dalies, kurioje keletas Jeruzalėje dar pasilikusių Romos karių užsibarikadavo kareivinėse. Jie sutiko pasiduoti, jei jiems bus leista saugiai palikti miestą. Bet vos tik romėnai sudėjo ginklus ir paliko tvirtovę, maištininkai juos užpuolė ir išpjovė visus iki vieno, taip išvalydami Dievo miestą nuo romėnų okupacijos užkrato.
Kelio atgal jau nebuvo. Žydai ką tik paskelbė karą galingiausiai kada nors pasaulyje egzistavusiai imperijai.
Pirmieji metai
Galų gale jų liko apie tūkstantį vyrų, moterų ir vaikų. Tai buvo paskutinieji romėnų puolimą išgyvenę maištininkai. Ėjo 73 m. e. metai. Tai, kas prasidėjo nuo sikarijų, sikarijais turėjo ir pasibaigti. Jeruzalės miestas jau buvo sudegintas iki pamatų, jo sienos sugriautos, gyventojai išžudyti. Visą Palestiną vėl valdė Roma. Iš maištininkų beliko tik šie su žmonomis ir vaikais iš Jeruzalės pabėgę sikarijai. Jie užsidarė vakarinėje Negyvosios jūros pakrantėje stovinčioje Masados tvirtovėje. O dabar, įstrigę ant atokios uolos plynos dykumos viduryje, jie bejėgiškai stebėjo, kaip skydus iškėlusi ir kardus išsitraukusi romėnų karių falanga neskubėdama kopia uola aukštyn. Romėnai buvo pasiryžę padaryti galą prieš keletą metų įsiplieskusiam maištui.
Sikarijai atvyko į Masadą vos prasidėjus karui su Roma. Pačios gamtos įtvirtinta ir praktiškai neprieinama, tris šimtus metrų virš Negyvosios jūros iškilusi tvirtovė ilgus šimtmečius tarnavo žydams prieglobsčiu. Dovydas atvyko čia slėptis nuo karaliaus Sauliaus, kai šis išsiuntė savo vyrus sugauti piemenuką, vieną dieną paveršiantį iš jo karūną. Per sukilimą prieš Seleukidų dinastiją, Makabėjai naudojosi šia tvirtove kaip karo baze. Po šimto metų Erodas Didysis pavertė Masadą tikru miestu-tvirtove. Jis išlygino valties formos uolos viršūnę ir apsupo ją didžiule iš balto Jeruzalės akmens sumūryta siena. Erodas pastatė sandėlius ir grūdų saugyklas, geriamo vandens cisternas ir netgi plaukiojimui skirtą baseiną. Masadoje jis taip pat paliko slaptą ginklų sandėlį, kurio, sakoma, pakako tūkstančiui vyrų apginkluoti. Ant šiaurinio uolos krašto, šiek tiek žemiau pačios viršūnės Erodas pastatė didžiulius trijų aukštų rūmus sau ir savo šeimai. Rūmuose buvo įrengtos vonios, pastatytos švytinčios kolonados, sienos išpuoštos įvairiaspalvėmis mozaikomis, iš rūmų atsivėrė stulbinamas balto nuo druskos Negyvosios jūros slėnio vaizdas.
Erodui mirus, Masados tvirtovė ir rūmai, o taip pat ginklų sandėlis, atiteko romėnams. 66 m. e. metais prasidėjus žydų maištui, Menachemo vadovaujami sikarijai atsiėmė Masadą iš romėnų ir išvežė ginklus į Jeruzalę, kur prisijungė prie Šventyklos sargybos vado Eleazaro pajėgų. Užėmę miestą ir sunaikinę Šventyklos archyvus, sunkiai iškovotą nepriklausomybę maištininkai atšventė prisikaldindami monetų. Ant jų buvo išgraviruoti pergalės simboliai – taurės ir palmių šakelės, – ir užrašyti šūkiai: „Laisvę Sionui“, „Jeruzalė šventa“. Šūkiai buvo užrašyti ne graikiškai, ištvirkėlių ir stabmeldžių kalba, o hebrajiškai. Ant kiekvienos monetos kukliai buvo užrašyta „Pirmieji metai“, tarsi būtų prasidėjusi nauja era. Pranašai buvo teisūs. Tikrai stojo Dievo karalystė.
Pačiame šventės įkarštyje, kai buvo pasirūpinta Jeruzalės saugumu ir mieste pagaliau įsivyravo trapi ramybė, Menachemas pasielgė labai netikėtai. Apsigaubęs purpurine mantija, jis iškilmingai įžengė į Šventyklos kiemą, kur, apsuptas savo ginkluotų ir ištikimų sikarijų, atvirai pasiskelbė mesiju ir žydų karaliumi.
Menachemo veiksmai, tam tikra prasme, buvo visiškai logiški. Juk Dievo karalystė galų gale buvo atkurta, tad pats laikas pasirodyti mesijui ir imti ją valdyti Dievo vardu.
O kas gi daugiau turėtų apsigobti karališka mantija ir sėdėti soste, jei ne Judo Galilėjiečio anūkas ir plėšikų vado Ezekijo proanūkis Menachemas? Tai, kad Menachemas apsiskelbė mesiju, jo pasekėjams atrodė pranašysčių išsipildymas: paskutinis žingsnis prieš pasaulio pabaigą.
Bet Šventyklos sargybos vadas Eleazaras taip nemanė. Sikarijams taip akivaizdžiai užgrobus valdžią, jis ir jo bendrininkai tarp jaunesniųjų kunigų įsiuto. Jie sugalvojo planą, kaip nužudyti apsišaukėlį mesiją ir išvalyti miestą nuo įkyrių jo pasekėjų. Kol karališkais drabužiais apsirengęs Menachemas staipėsi Šventykloje, Eleazaro vyrai staiga užpuolė Šventyklos kalną ir įveikė jo sargybinius. Jie ištempė Menachemą lauk ir mirtinai nukankino. Likę gyvi sikarijai vos spėjo pasprukti iš Jeruzalės. Jie susirinko savo būstinėje Masadoje ir pralaukė ten iki pat karo pabaigos.
Sikarijai laukė septynerius metus. Per tą laiką romėnai persigrupavo ir grįžo išplėšti Jeruzalės iš sukilėlių nagų. Judėjos ir Galilėjos miestai ir kaimai vienas po kito buvo sutramdyti kardu, Jeruzalė – apsupta, jos gyventojai – numarinti badu, o sikarijai vis laukė savo kalnų tvirtovėje. Tik sugriovę visus maištinguosius miestus ir vėl paėmę kraštą savo valdžion, romėnai ėmėsi Masados.
Prie Masados papėdės romėnų pulkas atvyko 73 m. e. metais, praėjus trims metams po Jeruzalės paėmimo. Kareiviai negalėjo iš karto pulti tvirtovės, tad pradžiai apjuosė visą kalno papėdę didžiule akmenine siena, kad nepabėgtų nė vienas maištininkas. Aptvėrę vietovę, romėnai virš vakarinėje uolos pusėje žiojinčios bedugnės surentė stačią rampą. Jie neskubėdami, savaitėmis gremžė dešimtis tūkstančių kilogramų žemės ir uolienos, o maištininkams teliko iš viršaus mėtyti į juos akmenis. Vėliau kareiviai rampa užstūmė didžiulį apsiausties bokštą ir iš jo ištisomis dienomis apšaudė maištininkus strėlėmis ir balistų sviediniais. Kai išorinė Erodo pastatyta siena pagaliau griuvo, romėnus nuo maištininkų skyrė tik paskubomis suręsta vidinė siena. Romėnai padegė sieną, grįžo į stovyklą ir kantriai laukė, kol siena grius pati.
Susispaudę Erodo rūmuose sikarijai žinojo, kad jiems atėjo galas. Romėnai su jais ir jų šeimomis tikrai pasielgs taip, kaip pasielgė su Jeruzalės gyventojais. Stojus ledinei tylai, vienas iš sikarijų vadų kreipėsi į likusius:
„Bičiuliai, mes jau seniai nusprendėme nepaklusti nei romėnams, nei kam nors kitam, tik Dievui, nes Jis vienas yra tikrasis ir teisėtasis žmonijos Viešpats. O dabar atėjo laikas įvykdyti mūsų sprendimą.“ Išsitraukęs durklą, jis tarė paskutinį žodį: „Dievas suteikė mums malonę mirti drąsiai, laisvais žmonėmis, o tai nebuvo lemta kitiems [Jeruzalėje], nelauktai pakliuvusiems į nelaisvę.“
Ši kalba padarė trokštamą poveikį. Kol romėnai ruošėsi paskutinei Masados apgulčiai, maištininkai traukė burtus, kokia eilės tvarka vykdys savo siaubingą sumanymą. Tada jie išsitraukė durklus – tuos pačius, iš kurių buvo atpažįstami, grėsmingus ginklus, perpjovusius vyriausiojo kunigo gerklę ir pradėjusius liūdnai pasibaigusį karą su Roma – ir, prieš atgręždami juos į save, išžudė savo žmonas ir vaikus. Paskutinieji dešimt vyrų iš savo tarpo išsirinko vieną, nužudysiantį likusius devynis. Paskutinysis sikarijas padegė rūmus. Ir nusižudė pats.
Kitą rytą romėnai pergalingai užkopė į anksčiau neįveikiamą Masados tvirtovę. Juos pasitiko vaiduokliška tyla: devyni šimtai šešiasdešimt nužudytų vyrų, moterų ir vaikų. Karas pagaliau baigėsi.
Įdomu tik, kodėl jis užtruko taip ilgai?
Žinia apie žydų sukilimą netrukus pasiekė imperatorių Neroną, o šis Jeruzalei atsiimti paskyrė vieną iš patikimiausių savo vyrų – Titą Flavijų Vespasianą (žinomą tiesiog kaip Vespasianas). Turėdamas savo žinioje didžiulę, daugiau nei šešiasdešimties tūkstančių karių armiją, Vespasianas tučtuojau išsiruošė į Siriją, o jo sūnus Titas pasuko į Egiptą surinkti Aleksandrijoje dislokuotų legionų. Titas turėjo vesti savo karius per Edomą, o Vespasianas – stumtis į pietus, į Galilėją. Tėvas ir sūnus planavo sutraiškyti žydus tarp savo dviejų armijų ir taip užsmaugti maištą.
Titas ir Vespasianas slinko per Šventąją Žemę, palikdami po savęs tik griuvėsius; maištingieji miestai vienas po kito krito nuo galingosios Romos smūgių. 68 m. e. metais Galilėja, Samarija, Edomas, Perėja ir visas Negyvosios jūros regionas, išskyrus Masadą, vėl buvo Romos valdžioje. Vespasianui teliko išsiųsti savo armijas į Judėją ir nusiaubti maišto centrą – Jeruzalę.
Ruošdamasis paskutiniam puolimui, Vespasianas gavo žinią, kad nusižudė Neronas. Romoje – sumaištis. Sostinėje siaučia pilietinis karas. Vos per keletą mėnesių imperatoriais pasiskelbė trys skirtingi vyrai – Galba, Otonas ir Vitelijus. Kiekvienas jų buvo jėga nuverstas kito pretendento. Romoje nebeliko nei įstatymo, nei tvarkos, vagys ir banditai plėšia gyventojus, visiškai nesibaimindami pasekmių. Tokios sumaišties ir neramumų romėnai nebuvo patyrę nuo karo tarp Oktaviano ir Marko Antonijaus, vykusio prieš šimtą metų, laikų. Tacitas šį laikotarpį aprašė taip: „pradedu istoriją epochos, turtingos negandų, garsios smarkiom kovom, draskytos nesutarimų ir sumaiščių, šiurpios net taikos metu“.
Savo legionų raginamas, Vespasianas sustabdė kampaniją Judėjoje ir nuskubėjo į Romą pareikšti teisių į sostą. Kaip paaiškėjo, skubėjo be reikalo. 70 m. e. metais, prieš Vespasianui įžengiant į sostinę, jo šalininkai užėmė miestą, išžudė varžovus ir paskelbė Vespasianą vieninteliu imperatoriumi.
Tiesa, ta Roma, kurią ėmėsi valdyti Vespasianas, buvo visiškai pasikeitusi. Masiniai piliečių neramumai sukėlė siaubą dėl nusilpusios Romos galios ir įtakos. Padėtis tolimojoje Judėjoje buvo ypač apmaudi. Blogai buvo jau vien tai, kad niekam tikę žydai išdrįso sukilti, ir visiškai nesuvokiama, kodėl, praėjus trejiems ilgiems metams, tas sukilimas vis dar nebuvo numalšintas. Žinoma, sukildavo ir kiti Romos pavaldiniai. Bet žydai buvo ne galai ar britai, o tik prietaringi, akmenimis besisvaidantys valstiečiai. Žydų maišto mastas ir tai, kad jis įvyko tuo metu, kai Roma kentė nuo rimtų socialinių ir politinių bėdų, sukėlė romėnams nemenką tapatybės krizę.
Vespasianas žinojo, kad norint sutvirtinti savo valdžią ir susitvarkyti su Romą ištikusia negalia, reikia nukreipti žmonių dėmesį nuo vidinių bėdų į įspūdingus žygius svetimose žemėse. Menka pergalė tam netiko. Imperatoriui reikėjo sumalti priešo pajėgas į miltus. Jam reikėjo triumfo: parodyti stulbinamą Romos galią, paimti daug belaisvių ir vergų, prisiplėšti grobio. Tik taip bus laimėtas nepatenkintų piliečių palankumas, tik taip galima įvaryti pavaldiniams siaubą. Todėl vos atsisėdęs į sostą, Vespasianas tučtuojau užsiėmė nebaigtu Judėjos reikalu. Jis ne tik sutraiškys žydų sukilimą – to nepakaktų jo tikslams pasiekti. Jis visiškai sunaikins žydus. Nušluos juos nuo žemės paviršiaus. Pavers jų žemes dykuma. Sudegins jų Šventyklą. Sunaikins jų religiją. Nužudys jų Dievą.
Sėdėdamas Romoje, Vespasianas pasiuntė žinią sūnui Titui žygiuoti į Jeruzalę ir, negailint jokių išlaidų, greitai ir ryžtingai padaryti galą žydų sukilimui. Bet imperatorius nežinojo, kad sukilimas praktiškai žlugo pats.
Nužudę Menachemą ir išviję iš Jeruzalės sikarijus, maištininkai ėmė ruoštis, jų manymu, netrukus nutiksiančiam Romos išpuoliui. Miestą supančios sienos buvo sutvirtintos, surinkta visa įmanoma karinė ginkluotė. Buvo renkami kardai ir strėlės, kalami šarvai, palei miesto sienas statomos katapultos ir kraunamos sviedinių atsargos. Vaikinai buvo paskubomis mokomi kautis vienas prieš vieną. Visą miestą buvo apėmusi panika: maištininkai užėmė pozicijas ir laukė, kol romėnai sugrįš ir bandys atsiimti Jeruzalę.
Bet romėnai taip ir nepasirodė. Maištininkai tikrai nutuokė, kad žemės aplink miestą yra niokojamos. Kas dieną į Jeruzalę plūdo minios sužeistų ir kruvinų pabėgėlių, miestas plyšo per siūles. Bet romėnų atsakomieji veiksmai buvo nukreipti į kaimo vietoves ir pagrindinius sukilėlių atramos punktus – Gamalą, Giskalą ir Tiberiją. Kuo ilgiau sukilėliai laukė ateinant romėnų, tuo labiau susiskaldžiusi ir nestabili darėsi miesto valdžia.
Iš pradžių buvo suformuota tam tikra pereinamoji vyriausybė. Didžiąją jos dalį sudarė prie maišto prisijungusios (labai nenoromis) Jeruzalės kunigų aukštuomenės atstovai. Ši, taip vadinama „nuosaikioji“, frakcija norėjo susitarti su Roma, jei tai dar buvo įmanoma. Jie norėjo pasiduoti be jokių sąlygų, maldauti pasigailėjimo ir vėl paklusti Romos valdymui. Jeruzalėje nuosaikieji turėjo nemenką paramą, ypač tarp turtingesniųjų žydų, ieškojusių būdų išsaugoti savo padėtį ir nuosavybę, jau nekalbant apie gyvybę.
Bet dar didesnė ir garsesnė frakcija Jeruzalėje buvo įsitikinusi, kad Dievas atvedė žydus į karą prieš Romą, todėl Dievas nuves juos ir į pergalę. Galbūt padėtis dabar atrodo niūri, o priešas – neįveikiamas. Bet tai yra dieviškojo plano dalis. Argi pranašai neperspėjo, kad paskutinėmis pasaulio dienomis (2 Ezr 6, 22)? Jeigu žydai liks ištikimi Viešpačiui, netrukus pamatys Jeruzalę, apgaubtą šlovės. Suskambės trimitai ir visus, juos išgirdusius, apims baimė. Kalnai bus sulyginti su žeme, o žemė prasivers, kad prarytų Dievo priešus. Tereikia ištikimybės. Ištikimybės ir uolumo.
Šiai politinei stovyklai vadovavo valstiečių, žemesniųjų kunigų, plėšikų gaujų vadų ir neseniai į miestą atvykusių pabėgėlių koalicija. Jie susibūrė į atskirą revoliucinę frakciją ir pasivadino zelotų partija. Vargšai, dievobaimingi ir nusistatę prieš diduomenę, zelotų partijos nariai norėjo likti ištikimi pradiniams sukilimo tikslams: išvalyti Šventąją Žemę ir įkurti Dievo karalystę. Jie audringai priešinosi pereinamajai vyriausybei ir jos planams atiduoti miestą Romai. Tai buvo šventvagystė. Išdavystė. Ir zelotų partija gerai žinojo, kaip už tai baudžiama.
Partija užėmė vidinį Šventyklos kiemą, kur anksčiau turėjo teisę įeiti tik kunigai, ir iš jo rengė teroristinius išpuolius prieš tuos, kuriuos manė esant nepakankamai ištikimus sukilimui: turtingąją diduomenę ir aukštuomenę, senuosius Erodo didikus ir buvusiąją Šventyklos valdžią, vyriausiuosius kunigus ir visus, priklausiusius nuosaikiųjų stovyklai. Zelotų partijos vadai sudarė šešėlinę vyriausybę ir traukė burtus, kad nuspręstų, kuris iš jų bus kitas vyriausiasis kunigas. Burtas krito neraštingam valstiečiui, Samuelio sūnui Fanijui. Jis buvo aprengtas prabangiais kunigo drabužiais, pastatytas priešais įėjimą į Šventų švenčiausiąją ir išmokytas atnašauti. Tuo tarpu kunigų diduomenės likučiai stebėjo šį vaizdą ir verkė, laikydami tai savo šventos genealogijos išniekinimu. Besivaržančių tarpusavyje grupių kovoms ir žudynėms tęsiantis, į miestą ėmė plūsti dar daugiau pabėgėlių, kas tik pakurstė visą Jeruzalę ketinusią praryti nesantaiką ir susiskaldymą. Nutildžius nuosaikiuosius, dėl miesto dabar varžėsi trys pagrindinės grupuotės. Pustrečio tūkstančio žmonių turinti zelotų partija laikė užėmusi vidinį Šventyklos kiemą, o tolimesniuosius kiemus užėmė buvęs sukilimo Giskaloje vadas, pasiturintis miestietis Jonas, vos pasprukęs iš jo miestą sugriovusių romėnų nagų.
Iš pradžių Jonas iš Giskalos susidėjo su zelotų partija – juos siejo ištikimybė religiniams revoliucijos principams. Sunku pasakyti, ar patį Joną galima vadinti zelotu. Jis, be jokios abejonės, buvo aršus nacionalistas ir nuoširdžiai nekentė Romos tais laikais, kai nacionalistinės pažiūros ir mesianistiniai lūkesčiai buvo neatskiriamai susiję. Jis netgi išlydė šventuosius Šventyklos indus ir pagamino iš jų įnagius kovai su Roma. Bet pjautynės dėl Šventyklos kontrolės galiausiai privertė Joną atsiskirti nuo zelotų partijos ir suburti savąją, iš šešių tūkstančių kovotojų sudarytą koaliciją.
Trečiajai ir didžiausiai sukilėlių stovyklai Jeruzalėje vadovavo Simonas bar Giora, vienas iš plėšikų vadų, atrėmęs pirmąjį, Cestijaus Galo vadovaujamą, išpuolį prieš Jeruzalę. Pirmuosius žydų sukilimo metus Simonas praleido bastydamasis po Judėją, plėšdamas turtuolių žemes, paleisdamas į laisvę vergus, ir taip užsitarnavo kovotojo už vargšų teises reputaciją. Truputį paviešėjęs pas Masados sikarijus, Simonas grįžo į Jeruzalę su didžiule asmenine dešimties tūkstančių vyrų armija. Iš pradžių miestas jį sveikino, vildamasis, kad jis sutramdys zelotų partiją ir pakirps sparnus vis despotiškiau besielgiančiam Jonui iš Giskalos. Nors Simonas nesugebėjo paveržti Šventyklos iš savo konkurentų, jis netrukus ėmė kontroliuoti didžiąją aukštutinio ir žemutinio miesto dalį.
Nuo kitų Jeruzalės maištininkų vadų Simoną skyrė tai, kad jis iš pat pradžių, nė kiek nesidrovėdamas, pasiskelbė mesiju ir karaliumi. Simonas, kaip ir Menachemas, vilkėjo karaliaus drabužiais ir išdidžiai vaikštinėjo po miestą, kaip jo gelbėtojas. Jis pasiskelbė „Jeruzalės šeimininku“ ir naudojosi dieviška pateptojo padėtimi tam, kad gaudytų ir žudytų išdavyste įtartus kilminguosius žydus. Galiausiai Simoną pripažino aukščiausiuoju susiskaldžiusių maištininkų vadu. Ir pačiu laiku. Vos tik jis spėjo įtvirtinti savo viršenybę, prie miesto vartų, vedinas keturiais romėnų legionais, pasirodė Titas ir pareikalavo pasiduoti.
Žydų susiskaldymas ir tarpusavio vaidai tučtuojau užleido vietą karštligiškam ruošimuisi atremti artėjantį romėnų puolimą. Bet Titas neskubėjo pulti. Jis liepė savo vyrams pastatyti aplink Jeruzalę akmeninę sieną; taip jis uždarė visus gyventojus mieste ir atkirto juos nuo maisto ir vandens. Savo stovyklą jis įkūrė Alyvų kalne. Iš ten galėjo netrukdomas stebėti iš bado mirštančius Jeruzalės gyventojus.
Atėjęs badmetis buvo siaubingas. Savo namuose mirė ištisos šeimos. Gatvės buvo užverstos mirusiųjų lavonais, niekas neturėjo nei vietos, nei jėgų jiems tinkamai palaidoti. Jeruzalės gyventojai šliaužiojo po nutekamuosius griovius, ieškodami maisto. Žmonės valgė karvių mėšlą ir sausos žolės kuokštus. Jie lupo ir kramtė savo diržų ir batų odą. Buvo pranešama, kad kai kurie žydai ėmė valgyti mirusiuosius. Bandantys pabėgti iš miesto buvo lengvai pagaunami ir nukryžiuojami ant Alyvų kalno, kad visi matytų.
Titui būtų užtekę paprasčiausiai palaukti, kol gyventojai patys išmirs. Jam nebūtų reikėję net kardo išsitraukti, kad nugalėtų Jeruzalę ir užbaigtų sukilimą. Bet tėvas jį siuntė ne to. Jo užduotis nebuvo išmarinti žydus badu ir priversti paklusti. Jis liepė nutrinti juos nuo žemės, kurią žydai laikė sava, paviršiaus. Todėl 70 m. e. metų balandžio pabaigoje, miestą siaubiant mirčiai ir šimtams žūstant nuo alkio ir troškulio, Titas sutelkė savo legionus ir puolė miestą.
Romėnai apsiautė aukštutinio miesto sienas pylimu ir ėmė apšaudyti maištininkus sunkiąja artilerija. Jie sukonstravo didžiulį taraną, lengvai pralaužusį pirmąją Jeruzalę juosusią sieną. Kai sukilėliai pasitraukė už antrosios vidinės sienos, ji taip pat buvo pralaužta, o vartai padegti. Liepsnoms nuslūgus, miestas atsivėrė Tito kariams.
Kariai puolė visus – vyrus, moteris, vaikus, turtingus, vargšus, dalyvavusius sukilime, likusius ištikimus Romai, diduomenę, kunigus. Jiems nebuvo jokio skirtumo. Jie sudegino viską. Liepsnojo visas miestas. Romėnų pulkams užplūdus aukštutinį ir žemutinį miestus, liepsnų riaumojimas mišo su mirštančiųjų klyksmais. Kariai nuklojo žemę lavonais, persekiodami sukilėlius braidė po kraujo upelius, lipo per negyvėlių krūvas, kol galų gale pasiekė Šventyklą. Įvarę paskutinius sukilėlius į vidinį kiemą, romėnai padegė Šventyklos pamatus; atrodė, kad Šventyklos kalnas verda krauju ir ugnimi. Liepsnos prarijo Izraelio Viešpaties buveinę, Šventų Švenčiausiąją, ir ši subyrėjo į nuodegų ir pelenų krūvą. Ugniai nurimus, Titas davė įsakymą sulyginti miesto likučius su žeme, kad ateities kartos nė neprisimintų Jeruzalės vardo.
Žuvo tūkstančiai, bet Simonas ben Giora (nepavykęs mesijas Simonas) buvo gyvas paimtas į nelaisvę. Jį, sukaustytą grandinėmis, reikėjo nugabenti į Romą, Vespasiano savo tautai pažadėtam triumfui. Kartu su Simonu buvo išvežtos šventenybės: auksinis Šventyklos stalas, Viešpačiui siūloma padėtinė duona, stovas žibintui ir septynšakė menora, smilkyklės ir taurės, trimitai ir šventieji indai. Viskas buvo nešama triumfo eisenos Romoje metu, o lauro vainikais karūnuoti ir purpurinėmis mantijomis apsigaubę Vespasianas ir Titas stebėjo visa tai su tyliu ryžtingumu. Procesijai pasibaigus, visų apžiūrai buvo išneštas paskutinis grobis: Toros egzempliorius, žydų religijos simbolis.
Vespasiano mintį buvo nesunku suprasti: tai – pergalė ne prieš tautą, bet prieš jos dievą. Nugalėta buvo ne Judėja, o judaizmas. Jeruzalės sugriovimą Titas viešai pristatė kaip dievobaimingą veiksmą ir auką romėnų dievams. Titas tvirtino, kad pergalę pasiekė ne jis. Jis tiesiog atidavė ginklus savo dievui, kuris išliejo pyktį ant žydų dievo.
Pažymėtina tai, kad Vespasianas atsisakė įprastos evocatio praktikos, kai sutriuškintas priešas įgydavo galimybę garbinti savo dievą Romoje. Žydams ne tik buvo uždrausta atstatyti savo Šventyklą (o ši teisė būdavo siūloma beveik visoms imperijai pavaldžioms tautoms) – jie buvo priversti mokėti dviejų drachmų per metus mokestį (tai atitiko žydų vyrų Jeruzalės Šventyklai mokėtą mokestį šekeliais) Jupiterio šventyklai, netyčia sudegintai per Romos pilietinį karą, atstatyti. Visi žydai, nesvarbu, kurioje imperijos vietoje gyvenantys, nesvarbu, kiek lojalūs Romai, nesvarbu, dalyvavę sukilime ar ne – visi žydai, įskaitant moteris ir vaikus, buvo priversti mokėti už svarbiausios stabmeldžių šventyklos Romoje išlaikymą.
Tuo tarpu judaizmas daugiau nebuvo laikomas pagarbos verta religija. Žydai tapo amžinais Romos priešais. Nors romėnai niekados nepraktikavo masinių deportacijų, jie ištrėmė visus likusius gyvus žydus iš Jeruzalės ir jos apylinkių, pervadino miestą Elija Kapitolina ir ėmė jį valdyti tiesiai iš Romos. Visa Palestina tapo asmenine Vespasiano nuosavybe, romėnai siekė sukurti įspūdį, esą Jeruzalėje niekada negyveno žydai, o 135 m. e. metais Jeruzalės pavadinimas išnyko ir iš visų oficialių Romos dokumentų.
Išgyvenusiems skerdynes žydams (kurie, nudriskę ir išbadėję, glaudėsi tarp sugriauto miesto sienų, su siaubu stebėdami, kaip romėnų kareiviai šlapinasi ant rūkstančių Dievo namų pelenų) buvo visiškai aišku, ką kaltinti už mirtis ir niokojimą. Juk šventąjį miestą šitaip nusiaubė tikrai ne Švenčiausiasis Dievas. Ne. Tai buvo lestai, plėšikai ir maištininkai, zelotai ir sikarijai, apie nepriklausomybę nuo Romos pamokslavę nacionalistai-revoliucionieriai, taip vadinamieji pranašai ir apsišaukėliai mesijai, žadėję išganymą už ištikimybę ir uolumą. Jie buvo atsakingi už Romos surengtas žudynes. Tai juos apleido Viešpats.
Ateityje žydai kiek įmanoma labiau atsiribos nuo karą su Roma sukėlusio revoliucinio idealizmo. Žinoma, savo apokaliptinių lūkesčių jie visiškai nepamirš. Priešingai, kitame amžiuje suklestės apokaliptiniai tekstai, atspindintys dieviško išsivadavimo iš Romos valdžios ilgesį. Gajus mesianistinis įkarštis 132 m. e. metais netgi sukels trumpai trukusį antrąjį žydų karą prieš Romą. Jam vadovaus mesijas, žinomas Simono bar Kochbos vardu. Tačiau dauguma antrojo amžiaus rabinų, skatinami susiklosčiusių aplinkybių ir atsakomojo Romos smūgio baimės, išplėtos kitokią, nacionalizmo vengiančią judaizmo interpretaciją. Į Šventąją Žemę bus imta žvelgti labiau transcendentiškai, bus puoselėjama atviras politines ambicijas atmetanti mesianistinė teologija, o aukas Šventykloje pamaldaus žydo gyvenime pakeis Šventojo rašto studijos ir dievobaimingi poelgiai.
Bet visa tai – dar tolimoje ateityje. O tą dieną, kai kruvini ir iškankinti senosios žydų tautos likučiai buvo atplėšti nuo savo namų, Šventyklos, Dievo ir jėga išvaryti iš Pažadėtosios Žemės į stabmeldžių ir pagonių žemes, tą dieną tikras atrodė tik vienas dalykas – jų pasauliui atėjo galas.
Tuo tarpu triumfuojančioje Romoje, netrukus po Viešpaties Šventyklos išniekinimo, kai žydai buvo išblaškyti po pasaulį, o jų tikėjimas tapo atstumtųjų tikėjimu, žydas, vardu Jonas Morkus, paėmė į rankas plunksną ir parašė pirmuosius pirmosios evangelijos apie mesiją, vardu Jėzus Nazarietis, žodžius. Jis parašė juos ne hebrajiškai, Dievo kalba, ne aramėjiškai, Jėzaus kalba, bet graikiškai, stabmeldžių kalba. Nešvariųjų kalba. Nugalėtojų kalba.
Tai buvo Jėzaus Kristaus, Dievo Sūnaus, gerosios naujienos pradžia.
Marga Minco. Du apsakymai
2014 m. Nr. 11
Iš nyderlandų k. vertė Arvydas Tamošaitis
Marga Minco (tikroji pavardė – Sara Menco, g. 1920) – žydų kilmės Nyderlandų prozininkė. Antrojo pasaulinio karo metais visa rašytojos šeima buvo išvežta į koncentracijos stovyklas, jai pačiai deportacijos pavyko išvengti, visą karą teko slapstytis. Kūryboje dominuoja Antrojo pasaulinio karo tema.
Spausdinami apsakymai paimti iš rinkinio „Ponas Fricas ir kiti apsakymai iš šeštojo dešimtmečio“ (1974). Knygoje realybė pateikiama kaip absurdiški, švelnia ironija nuspalvinti įvykiai.
Apklausa
Tą antradienį ji gavo laišką iš kažkokio pono Hendriksės. Jis prašė kada nors – kai pasitaikys būti netoliese – užeiti pas jį pasikalbėti vienu reikalu. Atrodo, tai nebuvo skubu, tačiau, smalsumo vedama, nusprendė dar tą patį rytą važiuoti į Hagą, kur, kaip buvo galima suprasti iš laiško, ponas Hendriksė gyveno.
Traukinyje ji laužė galvą, ko gi jam galėjo prireikti. Jos vyras manė, kad tikriausiai bus aptariamas palikimo klausimas. Tokia galimybė buvo reali. Tada jie pagaliau galėtų nusipirkti padorius baldus ir drabužių, taip pat pakeliauti.
Pasirodė, kad ponas Hendriksė gyvena centre, prie tylios aikštės. Priešais didelius devyniolikto amžiaus namus – tarsi taip buvo nulemta aukštesniųjų jėgų – rikiavosi vien tiktai prabangūs amerikietiški automobiliai. Ji užlipo vieno namo laipteliais ir paskambino.
„Aš ieškau pono Hendriksės“, – tarė ji atidariusiam duris išbalusiam jaunuoliui. Jis linktelėjo ir nuėjo pirma jos prie marmurinių laiptų su nublizgintais variniais turėklais. Už durų antrajame aukšte girdėjosi balsai. Jaunuolis paliko ją patalpoje, kur už piupitro sėdėjo lygiai taip pat išbalęs kitas vaikinas ir kažką rašė. Jai pasisakius, kad ji ieškanti pono Hendriksės, vaikinas žvilgtelėjo į ją ir vėl palinko prie savo popierių.
Ji atsisėdo už apvalaus stalo, ant kurio gulėjo tiktai trijų savaičių senumo laikraštis. Kambario lubos ties viduriu buvo stiklinės. Kartais stiklu praslinkdavo šešėlis, ir jos neapleido jausmas, kad ji stebima. Ant lentelės prie durų keturiomis kalbomis buvo parašyta: „Laikykitės tylos“.
Praėjus kiek laiko, atėjo dar keletas žmonių, kurie irgi atsisėdo už stalo. „Kažką reikėtų pasakyti – bet ką?“ – pagalvojo ji ir paėmė laikraštį. Perskaičiusi laikraštį, pasiteiravo rašančiojo jaunuolio, ar dar ilgai teks laukti.
Jis kažką sumurmėjo ir gūžtelėjo pečiais.
„Ar pono Hendriksės dar nėra?“
„Yra, – atsakė tasai. – Jis su kažkuo kalbasi. Jeigu ilgai užtrunka, vadinasi, nesiseka.“
„Aš daugiau nebeturiu laiko, – pareiškė ji dar po penkiolikos minučių. – Manau, kad važiuosiu namo.“
„Jūsų reikalas.“
Jaunuolio murmėjimas ir tyla prie stalo pradėjo ją erzinti. Be to, užsinorėjo valgyti, nes buvo menkai pusryčiavusi. Bet jos smalsumas augo. Nusprendė laukti.
Praėjo ne mažiau kaip pusantros valandos, kol jaunuolis paprašė jos eiti kartu su juo. Eidama pro piupitrą, pamatė languoto popieriaus lapą, visą pripaišytą kryžiukų ir skrituliukų. Ją nuvedė į mažą, tuščią kambarėlį kitame koridoriaus gale; jame už kvadratinio, netoli sienos stovinčio stalo sėdėjo du vyrai. Ji atsisėdo ant nurodytos kėdės, vienas vyras sėdėjo jai iš kairės, kitas – priešais.
„Aš gavau laišką iš pono Hendriksės“, – tarė ji.
„Ar jūs ponia Terbėk?“ – paklausė vyras priešais ją.
„Taip, – atsakė jinai. – O kas būsite jūs?“ – Ji pajuto nerimą. Vyro, sėdinčio jai iš kairės, laikrodis rodė dešimt minučių po trijų.
„Ar žinote, kodėl jus pasikvietėme?“ – paklausė šis. Jis atsivertė aplanką su kažkokiais popieriais.
„Neturiu nė mažiausio supratimo“, – atsakė ji.
„Ką galėtumėte pasakyti apie šiuos banknotus?“
„Banknotus? Aš nieko nežinau apie jokius banknotus. Aš atvažiavau čia aptarti kažkokio reikalo su ponu Hendrikse. Kuris iš jūsų esate ponas Hendriksė?“
„Gerai pagalvokite“, – tarė vyras priešais ją.
„Man nereikia apie nieką galvoti. Ne aš sugalvojau šitą pokalbį.“
„Tai nieko nežinote apie šiuos tūkstantinius banknotus?“
„Ne, tikrai ne.“
„Meluojate“, – metė vyras jai iš kairės.
„Nemeluoju, – atrėžė ji. – Kodėl turėčiau?“
„Prašau grubiai nekalbėti“, – tarė vyras, sėdintis priešais ją.
„Kas gi čia grubus? – pasipiktino ji. – Jums net neužteko mandagumo prisistatyti.“
„Plepalais pas mus neatsipirksite.“
„Kiek laiko jau pažįstate poną Verstapeną?“
„Nepažįstu aš jokio pono Verstapeno.“
„Nejaugi? Jūs teigiate, kad nepažįstate pono Džono Verstapeno?“ – vyras priešais ją pašaipiai nusijuokė.
Ji gūžtelėjo pečiais. Šis pokalbis buvo absurdiškas, bet vis dėlto intrigavo.
„Ar jūsų vyras žino apie tai?“
„Aš pati nieko apie tai nežinau, mano vyras – juo labiau.“
„Jūs meluojate“, – vėl pakartojo vyras iš kairės.
„Paklausykite, ponia, – antrino kitas, – kuo ilgiau jūs meluosite, tuo labiau sau pakenksite.“
„Betgi aš nežinau, apie ką jūs kalbate!“
„Geriau loškite atviromis kortomis.“
„Dar kartą kartoju – aš nepažįstu jokio Džono Verstapeno“, – tarė ji, tačiau pati ėmė galvoti, ar kartais nepažįsta žmogaus tokiu vardu ir pavarde. Ne, nieko negalėjo prisiminti.
„Mums viskas aišku kaip ant delno.“
„Kokie jūsų santykiai su Verstapenu?“
„Kam jūs pardavėte tuos banknotus?“
„Iš kur man žinoti“, – sušuko ji.
„Aha, tai jūs vis dėlto pripažįstate, kad juos pardavėte?“
„Ne ne ne, aš niekam nieko nepardaviau!“
„Meluojate“, – tarė vyras iš kairės.
Ji užsidengė rankomis veidą. „Ko jie iš manęs nori?“ – svarstė. Atmintyje jai iškilo kryžminės apklausos scena iš filmo, kuriame vaidino Luji Žuvė. Kambarys labai priminė matytąjį filme, ir ji pagalvojo, ar neateis trečiasis vyras.
Ir jis atėjo. Tai buvo nedidelis storuliukas su lornetu ir knyga po pažasčia. Jis atsistojo tarp sėdinčių vyrų.
„Taigi, ponia, – pradėjo jis, – jūsų vyras labai nustebs, sužinojęs apie jūsų santykius su ponu Verstapenu.“
„O ar galėtų būti kitaip?“ – atrėmė ji.
„Nešvarus reikaliukas.“
„Manau, kad taip“, – atšovė ji.
„Jumis dėtas aš prisipažinčiau.“
„Aš neturiu ko prisipažinti.“
„Meluojate“, – vėl tarė vyras iš kairės.
„Jeigu neprisipažinsite, mes būsime priversti jus uždaryti, – pareiškė storulis. – Mes jums suteiksime galimybę gerai pagalvoti.“
„Jūs labai malonūs“, – pasišaipė jinai. Tačiau pasijuto pavargusi. Jai džiūvo burna, pilvas gurgė, ji vis dažniau klausė savęs, ar iš tikrųjų nieko tokio nepadarė. Ėmė temti. Jie uždegė šviesą: elektros lemputė su baltu emaliuotu gaubtu kabojo virš stalo ir spigino tiesiai į akis.
„Prieš akis dar visas vakaras, – pasakė vyras, sėdintis priešais ją. – Mes vis tiek viską išsiaiškinsime.“
„Jeigu ši istorija pasirodys laikraščiuose, tai gali pakenkti jūsų vyro reputacijai“, – pagrasino storulis.
„Duokite čia savo rankinę.“ – Vyras kairėje išvertė ją ant stalo, ir visi trys ėmėsi jos turinio. Jie nuodugniai apžiūrėjo pudrinę, lūpų dažus, užrašų knygutę, raktinę, piniginę, tamponų pakelį, laiškus ir perskaitė kiekvieną žodį. Staiga tapo draugiškesni. Linksmai pasiūlė apvalyti savo sąžinę. Nuo to jai esą labai palengvės. Užtikrino, kad jeigu ji viską papasakos, jai negrės jokie nemalonumai. Paskui vėl ėmė su ja grubiai elgtis ir vėl pagrasino uždarysią.
„Jūs visai neturite moralės.“
„Meluojate nuo pradžios iki pabaigos.“
„Jūsų vyras net nenutuokia, su kuo jis gyvena.“
„Kiek kartų jūs buvote neištikima su Verstapenu?“
„Iš kur jis gavo tas tūkstantines?“
Pagaliau jie turbūt suprato, kad iš jos nieko nepeš. Ji nusprendė su jais nebekalbėti. Jau buvo vėlus vakaras, kai ją paleido. Koridoriuose buvo tamsu, ir jie nepasivargino uždegti šviesos.
Apgraibomis ji ieškojo laukųjų durų. Tai buvo ne taip lengva. Jai atrodė, kad ji nulipo daugiau laiptų ir perėjo daugiau koridorių, negu iš tikrųjų reikėjo. Bet pagaliau išėjo į gatvę.
Šalia esančioje kavinėje ji išgėrė kavos ir paskambino į namus.
„Aš užtrukau, – pranešė ji. – Kalbėjomės ne apie palikimą.“
„Gaila, – atsakė jos vyras, – ir apie ką gi?“
„Grįžusi tau papasakosiu.“
„Kad neužmirščiau – šiandien tau visą dieną skambino kažkoks vyras.“
„Taip? Kas gi toks?“
„Kažkoks Džonas Verstapenas. Tu jį pažįsti?“
Jai ėmė svaigti galva, bet tai galėjo būti ir nuo ilgo nevalgymo.
Agio koziriai
Ponia Bulonė sutiko mane vestibiulyje marmurinėmis sienomis, prisidėjo pirštą prie lūpų ir sušnibždėjo: „Vienas ką tik pasijuto blogai.“ Prieš įeidamas į namą, pro langą mačiau keturis pagyvenusius vyrus: jie sėdėjo po sietynu ir atsidėję lošė kortomis. Ką tik ištartas sakinys tikriausiai buvo apie vieną iš jų.
Ant pirštų galų nutipenau paskui ją į saloną, kur ponas Bulonė kaip tik pildėsi taurelę. „Jums irgi?“ – paklausė ir, nelaukdamas atsakymo, pripylė dar dvi taureles jenėverio * .
Už suveriamų durų girdėjosi sunkus švokštimas, bet tai nė kiek netrukdė ponui Bolonė dalintis įspūdžiais apie antikvarinį aukcioną Londone, kur jam pasitaikė proga keliais retais egzemplioriais papildyti savo kinų porceliano kolekciją. Tuo metu, kai ponas Bulonė įpusėjo pasakojimą apie siūlymus, durys atsidarė. Ant slenksčio pasirodė pagyvenęs ponų Bulonė giminaitis ir sumiksėjo: „Daktaro. Reikia kviesti gydytoją.“
„Ar tai taip rimta?“ – paklausė ponia Bulonė.
„Jis sako, kad jam jau baigta. Jis dūsta. Mes nuvilkome jam švarką ir paguldėme ant dviejų kėdžių prie atviro lango.“
„Tada kuo greičiau skambinkite“, – tarė ji.
Giminaitis nuėjo į koridorių. Švokštimas gretimame kambaryje pamažu rimo ir perėjo į silpną gargaliavimą. Prislopintu balsu ponas Bulonė toliau tęsė pasakojimą, bet kadangi atėjo gydytojas, kulminacijos man papasakoti ir vėl nespėjo. Už durų mes girdėjome skubrius žingsnius ir nervingus balsus. Staiga viskas nutilo. Atrodė, kad visą namą apgaubė tyla. Mes irgi likome sėdėti nė nekrustelėdami. Po keleto akimirkų lėtai prasivėrė durys.
„Baigta“, – pasakė giminaitis. Jis vėl nuėjo į gretimą kambarį, bet po kelių minučių grįžo. „Gydytojas klausia jo vardo ir pavardės, bet mes nė vienas nežinome.“
„Kaip taip gali būti? – nusistebėjo ponia Bulonė. – Juk jūs kiekvieną sekmadienį kartu kortuojate jau bene dešimt metų.“
„Taigi, – patvirtino giminaitis, – bet mes niekada neklausėme jo pavardės. Mes jį visą laiką vadinome Agiu.“
„Bet jūs tikriausiai žinote, kur jis gyvena?“ – paklausė ponas Bulonė.
„Ne, ir to nežinome.“
„Ar jis turi šeimą? Negi jis niekada apie tai nekalbėjo?“
„Taip, jis dažnai kalbėdavo apie savo šeimą. Jis turi du sūnus ir tris dukteris. Jie visi susituokę ir turi vaikų. Bet mes nežinome jų pavardžių. Jis pats buvo našlys.“
„Ar jūs jau apžiūrėjote jo kišenes? Ar nėra jokių dokumentų?“
„Jau ieškojome. Jo kišenėse radome tik kūdikio nuotrauką, seną kino bilietą ir šiek tiek smulkiųjų.“
„Sudėtingas atvejis.“ – Ponas Bulonė dar kartą pripildė taureles.
„Pala pala, – giminaitis paėjėjo kiek arčiau mūsų. – Vieną kartą jis minėjo kažkokią ponią Šipers.“
„Gal kartais ji turi telefoną“, – pasiūlė mintį ponia Bulonė.
Giminaitis paskambino į keletą vietų ir greitai surado ieškomą ponią Šipers, kuri po penkiolikos minučių jau stovėjo prieš mus: žydinti maždaug penkiasdešimties metų moteris su į viršų sukeltais geltonai padažytais plaukais. Ant gėlėtos suknelės ji vilkėjo ryškiai raudoną švarkelį.
„Aš jo beveik nepažįstu, – nervingai kikendama kalbėjo ji. – Jis nuolat sakydavo: „Vadink mane tiesiog Agiu.“ Daugiau nieko apie jį nežinau. Kartais jis ateidavo pas mane išgerti kavos. Net nepasakyčiau, kur jis gyvena.“ – Ji energingai pasirausė savo baltame lakuotame rankinuke, išsitraukė nosinaitę ir pasišluostė ja kaktą.
„Turime pranešti jo giminėms, – tarė ponas Bulonė. – Tačiau kaip juos surasti?“
„Gal Jopas Mėrkantas ką nors žino. Gal man jam paskambinti?“ – pasisiūlė ponia Šipers.
Aš greitai atsistojau, kad parodyčiau jai, kur telefonas. Jau kurį laiką manęs neapleido mintis, kad ir aš kažkuo turiu prisidėti, ir labai apsidžiaugiau, pasitaikius šiai progai. Koridoriuje, prie uždarų durų, vedančių į kambarį su mirusiuoju, tarsi sargyboje stovėjo du pagyvenę vyriškiai liūdnais veidais. Aš jiems linktelėjau. Jie neatsakė.
Jopas Mėrkantas atėjo tuojau pat. Jis buvo vyras kaip ąžuolas, kurio platūs judesiai ir balsas buvo per dideli net tokiam erdviam salonui kaip šis.
„Še tau kad nori, – sugriaudėjo jisai, – Agis pasimirė! Senas geras bičas. Ne kartą su juo „Šulinyje“ esame gėrę alų. Daugiau apie jį taip pat nieko nežinau.“ – Vertinančiu žvilgsniu jis apžvelgė antikvarines spintas, paveikslus ir porcelianą. – „Jis kartais mus pavaišindavo, tačiau net neįtariau, kad gali turėti tokių pinigingų draugų. Juk jis galėjo pasakyti. Ką manai, Nele?“ – šis klausimas buvo skirtas poniai Šipers.
„Iki šiol taip nieko ir nežinome“, – konstatavo giminaitis. Jis buvo nusiėmęs akinius ir atrodė tarsi aklas.
„Dar galima pasiteirauti „Šulinyje“ – gal ten kas nors ką žinos“, – svarstė Mėrkantas.
„Einu, paskambinsiu.“ – Koridoriuje mes išgirdome dundant jo balsą, o po kiek laiko jis grįžo ir džiaugsmingai pranešė: „Suradau jo sūnų.“
Pusę vienuolikos namas buvo pilnas velionio giminių, draugų ir pažįstamų. Pats velionis dėl vienokių ar kitokių priežasčių visą vakarą liko gulėti prie atviro lango. Paaiškėjo, kad greitosios pagalbos automobiliai galėjo vežti tiktai ligonius, o laidojimo biurams sekmadienį buvo sunku prisiskambinti. Ponia Bulonė lakstė su kavinukais ir sumuštinių lėkštėmis. Ponas Bulonė rūpinosi jenėveriu ir nuolat įpildavo sau ir visiems pageidaujantiems. Jis dar pabandė baigti man pasakoti apie Londono aukcioną, bet jam taip ir nepavyko. Žmonės grūdosi salone, nesivaržydami naudojosi telefonu, ėjo paskutinį kartą pamatyti velionio ir, žinoma, nepraleido progos apžiūrėti viso namo. Keletą kartų pabandžiau išeiti, bet ponia Bulonė mane vis pasodindavo. „Dar pasėdėk ir išgerk“, – sakydavo jinai. Mes jau buvome perėję prie viskio.
Pagaliau surado laidojimo biurą, sutikusį padėti. Mirusįjį išvežė. „Draugų apsuptyje“, – tarė Jopas Mėrkantas, išėjęs paskutinis.
Tvyrojo stiprus kavos ir alkoholio tvaikas, ir visur buvo pridėliota puodukų, taurių, butelių ir pilnų peleninių. Aš taip pat atsisveikinau. Durys kambario, kuriame ką tik gulėjo mirusysis, buvo plačiai atidarytos. Pažvelgiau į vidų. Ant kėdės kabojo tamsiai mėlynas švarkas.
„Liko švarkas“, – pasakiau.
Pagyvenęs giminaitis manęs neišgirdo. Atsirėmęs į stalą, rankoje laikė kortų vėduoklę. „Trys tūzai, du karaliai ir dama, – murmėjo, – tokių kortų jis niekada nėra turėjęs.“
Gatvėje prieš mane seniokiškais žingsneliais tapnojo du garbaus amžiaus vyrai. Trečiasis, už didelio lango, padėjo ant stalo Agio kozirius ir užgesino šviesą.
Vladimir Bartol. Alamutas
2014 m. Nr. 8–9
Iš slovėnų k. vertė Laima Masytė
Vladimiras Bartolas (1903–1967) – slovėnų rašytojas, dramaturgas, eseistas, publicistas. Labiausiai išgarsėjo ir tarptautinį pripažinimą pelnė jo romanas „Alamutas“ (1938), kuriame gvildenamos vadovavimo, idėjinio fanatizmo ir manipuliavimo žmonėmis problemos. Vaizduojamas XI a. Iranas, ismailizmo pasekėjų gyvenimas. Romanas išverstas į kone visas Europos kalbas, taip pat į turkų, persų, arabų, hebrajų. Romaną lietuvių kalba išleis leidykla „Kitos knygos“.
Virėjas atnešė vakarienę, bet Hasanas to nepastebėjo. Paniręs į savo mintis, jis ištraukė deglą iš stovo prie sienos ir pridegė jį nuo žvakės. Įprastu mostu atsargiai atitraukė sieninį kilimą, kad neužsiliepsnotų, ir įžengė į ankštą koridorių, iš kurio trumpi laiptai vedė į bokšto viršūnę. Laikydamas deglą virš galvos, švietėsi sau kelią į viršutinę aikštelę. Jis įkvėpė šviežio, šalto oro ir žengė prie sienelės. Aukštai virš galvos iškėlė liepsnojantį pagalį ir apsuko tris ratus aplink galvą.
Veikiai iš apačios, kur visa skendėjo tamsoje, gavo panašų ženklą. Dar sykį mostelėjo deglu atsakydamas ir grįžo į savo kambarį. Užgesino deglą, įsmeigė jį į dėklą ir stipriai susisupo į platų apsiaustą. Vėl atitraukė uždangalą, šįsyk ant priešpriešinės sienos, ir pro žemą angą žengė į ankštą, narvelį primenančią patalpėlę, iškaltą minkštais kilimais. Hasanas nuo grindų pakėlė sunkų barškalą ir trinktelėjo juo per metalinį dangtį. Nuaidėjo aižus garsas, kuris nematoma virve nuslydo iki pat bokšto papėdės. Ūmai būdelė krustelėjo ir kartu su Hasanu pradėjo leistis žemyn, laikoma sumaniai įrengtų skridinių, kuriuos apačioje valdė nematomos rankos.
Ilgai truko kelias į apačią. Kaskart leidžiantis Hasaną apnikdavo slogumas. O kas, jei staiga lūžtų vienas sraigtelis arba nutrūktų virvė ir jis su šiuo ankštu narvu tėkštųsi ant akmeninių grindų? Kas, jei vienas iš afrikiečių, kuriais nepaprastai pasitiki, imtų ir tyčia sugadintų jo įrenginį ir šitaip pasiųstų jį po velnių? Jei vienam iš eunuchų ūmai nušvistų protas ir jis suvoktų, kad jo žmogiškas orumas pažemintas, tada imtų ir vožteltų kuoka savo šeimininkui per galvą? Kas, jei prieš jį pakeltų ranką vienas iš tų siaubą keliančių egiptiečių sargybinių, kuriuos lyg laukinius žvėris Hasanas sutramdo žvilgsniu, jie it gyvatės, nuolat užhipnotizuojamos savo šeimininko dūdelės garsų. Hasanas padarė viską, kad eunuchai taptų besąlygiškai ištikimi. Jie paklūsta tik jam ir niekam kitam. Kiekvienas, kuriam tekdavo praeiti pro juos, sudrebėdavo, ir net Abu Alį nupurtydavo kraupas susitikus su jais. Sargybiniai buvo patikimiausias Hasano ginklas, kuriuo jis kėlė baimę savo dajams ir kitiems vadams. Eunuchai padėjo pavaldinius spausti iš viršaus. O kad tuos vyrus dar stipriau suveržtų iš apačios, dabar ruošė fedainus. Hasanas nenorėjo apsigauti: dajai su vadais niekuo netikėjo ir iš esmės žiūrėjo tik asmeninės naudos. Šį iš žmonių suręstą statinį nenoromis lygino su mechanizmu, kuriuo dabar leidosi žemyn. Jeigu nutrūktų bent viena grandis, tada net menkiausia jo prielaida pasirodytų esanti klaidinga, visas statinys sugriūtų. Vienas skaičiavimo riktas – ir viso jo gyvenimo darbas virstų dulkėmis.
Įrenginys sustojo, būdelė atsidūrė bokšto apačioje. Skridinį valdęs juodaodis kilstelėjo uždangą. Hasanas žengė į vėsų prieškambarį, kur neregimo vėjo lytima neramiai plazdeno deglo liepsna. Įsmeigė veriamą žvilgsnį į kastratą. Vėl atgavo andainykštę ramybę.
– Nuleisk tiltą! – paliepė šiurkščiai.
– Kaip paliepsi, Seiduna.
Afrikietis stvėrė dalbą ir stipriai į ją įsirėmė. Siena pradėjo leistis. Pasigirdo vandens urduliavimas. Plyšys suspindo. Atsivėrė žvaigždėmis nusėto dangaus lopinėlis. Tiltas nusileido kitame upės krante. Ten laukė vyras su deglu.
Hasanas nuskubėjo pas jį. Tada tiltas vėl pakilo ir įėjimas į tvirtovę užsivėrė.
– Kas naujo, Adi? – paklausė valdovas.
– Viskas gerai, Seiduna.
– Atvesk Mirjamą į kairįjį priestatą, lauksiu jos ten. Paskui atvesk Apamą į dešinįjį. Bet vienai apie kitą – nė žodžio!
– Kaip paliepsi, Seiduna.
Abu nusijuokė.
Smėlėtu taku juodu priėjo įšonų perkasą. Įsėdo į valtį ir Adis ėmė irkluoti. Netrukus valtis pasuko į atšaką ir galiausiai sustojo prie smėlėtos pakrantės. Takelis vyrus vedė šiokia tokia įkalne, paskui lyguma tarp žydinčių sodų iki pat stiklinio statinio, kuris naktyje žibėjo lyg kokie krištoliniai rūmai.
Adis atidarė duris. Įėjo ir uždegė dervą pakampiais pastatytuose žibintuose. Apvalioje maudykloje sublizgo vanduo. Hasanas atsuko čiaupą ir vandens čiurkšlė trykštelėjo bemaž iki lubų.
– Kad nenuobodžiaučiau laukdamas, – tarė jis ir išsitiesė ant pagalvių palei sieną. – O dabar eik ir atvesk Mirjamą.
Hasanas klausėsi, kaip čiurlena, alma trykšlio sviedžiamas vanduo. Užsimiršo klausydamasis šių garsų ir nepastebėjo, kada įėjo Mirjama.
– Būk pasveikintas, Sabos anūke, – pratarė mergina.
Hasanas krūptelėjo, linksmai mostelėjo kviesdamas prieiti.
Mirjama pastatė krepšį su maistu ir gėrimais, atsisegė apsiaustą, kuris nuslydo jai nuo pečių, ir atsiklaupė šalia Hasano. Pabučiavo jam ranką, kurią šis truputį sutrikęs atitraukė.
– Kaip lavėja merginos? – paklausė.
– Pagal tavo nurodymus, Ibn Saba.
– Puiku. Dabar teks nutraukti mokslus. Sultonas prieš mus pasiuntė kariuomenę. Po kelių dienų ją išvysime prie mūsų tvirtovės.
Mirjama išpūtė akis. Ji spoksojo į Hasaną, kuris vos pastebimai šypsojosi.
– Ir tu toks ramus?
– O ką aš galiu padaryti? Kas lemta, įvyks. Bet man neaišku kita: kodėl gi negalėtum mums įpilti vyno, kad jau atsinešei?
Mirjama pakilo paruošti dviejų taurių. Ji vilkėjo rožinę šilko suknelę, su kuria miegodavo. Hasanas slapčiomis nužiūrinėjo merginą. Baltomis, grakščiomis rankomis ji pylė iš ąsočio vyną į taures. Buvo pati tobulybė. Hasanas užgniaužė savyje tolimo netikėtai prisėlinusio skaudesio atodūsį. Suvokė, kad yra senas ir viskas pasaulyje ateina per vėlai.
Mirjama padavė jam taurę. Juodu išgėrė į sveikatą. Akimirką mergina pagavo drėgną jo akių spindesį. Suprato, ką tai reiškia. Paskui Hasano lūpose sušmėžavo senas, pašaipingas šypsnys.
Jis tarė:
– Tikriausiai kada nors tau kilo klausimas, kam man reikalingi tie vešlūs sodai su stikliniais pastatais ir ką darysiu su tokiu pulku jaunų mergaičių, kurias paliepiau išmokyti tokių, hm, savotiškų dalykų? Bet niekada manęs šito neklausei ir patikėk, vertinu tavo protingumą.
Mirjama paėmė jo švelnią, bet tvirtą dešinę ranką ir žiūrinėdama ją pasakė:
– Išties, Sabos anūke, neklausinėjau tavęs, bet mintyse šį tą mąsčiau apie tavo ketinimus.
– Dovanosiu karalystę, jei tavo spėjimas teisingas.
Pašaipus Hasano šypsnys mišo su draugiškumo išraiška.
– O jeigu iš tikrųjų atspėsiu?
– Nagi, sakyk.
– Ar tik nebus šitie sodai skirti tavo tikintiesiems kaip aukščiausias apdovanojimas už jų atsidavimą ir pasiaukojimą?
– Iki tiesos toloka, brangioji.
– Aš taip maniau. Nė neįsivaizduoju, kas kita galėtų būti.
Mirjama suglumo.
Hasanas slapta tuo mėgavosi. Paskui tarė:
– Pameni, kadaise man skundeisi, kad tau pasaulyje gyventi baisiai nuobodu ir kad daugiau niekas tavęs neįmanys nei sudominti, nei pralinksminti? Aš pradėjau tau aiškinti graikų ir mūsų filosofų veikalus, supažindinau su mokslu apie gamtą ir slaptus žmogaus sielos ir jo poelgių akstinus, paaiškinau, kiek leido mano išsilavinimas, visatos sandarą. Pasakojau tau apie savo keliones, nesėkmingus žygius, apie kunigaikščius, šachus, sultonus ir kalifus. Daug kartų tau sakiau, kad šį tą papasakosiu, bet dar ne laikas. Sykį tavęs paklausiau, ar norėtum man padėti nuversti sultoną Maliką šachą. Tu nusijuokei ir atsakei: „Kodėl gi ne?“ Tada ištiesiau tau ranką parodydamas, kad priimu tavo sutikimą. Galbūt manei, kad juokauju. Šįvakar atėjau tau priminti andainykščių žodžių.
Mirjama tiriamai žvelgė į Hasaną. Nežinojo, kaip suprasti jo keistus žodžius.
– Norėčiau tau dar kai ką priminti, brangioji. Daug kartų man tvirtinai, kad po visko, ką išgyvenai, nebegalėtum kuo nors tikėti. Aš ne sykį tau esu sakęs, kad mane ir gyvenimas, ir moksliniai tyrinėjimai privedė prie tos pačios išvados. Tada paklausiau tavęs: „Kas tuomet leistina žmogui, patyrusiam, jog tiesa nepasiekiama ir jam ji neegzistuoja?“ Ar dar meni, ką tada man atsakei?
– Taip, Ibn Saba. Tada tau pasakiau maždaug šitaip: „Kai žmogus patiria, kad visa tai, ką žmonės vadina laime, meile, linksmybe, tėra klaidingas dalykas, sukurtas iš klaidingų prielaidų, tada širdyje jis pajunta siaubingą tuštumą. Vienintelis dalykas, kuris galėtų jį išjudinti iš to stingulio, yra rizikingas žaidimas savo ir kitų likimu. Kas įstengia pradėti tokį žaidimą, tam viskas leistina.“
Pralinksmėjęs Hasanas net švilptelėjo.
– Puiku, brangioji. Šįvakar tau leisiu pažaisti savo ir kitų likimu. Tu patenkinta?
Mirjama atlošė galvą ir rimtai pažvelgė jam į akis.
– Tu atėjai užduoti man mįslių?
– Ne. Tiesiog atnešiau tau kelis Omaro Chajamo eilėraščius, kad man juos paskaitytum. Kaip tik šįvakar vis traukia galvoti apie savo seną draugą. Lyg tyčia šiandien jo eiles man padovanojo tasai Isfahano reisas, kuris, kaip tau sakiau, kitados palaikė mane pamišėliu. Jis ir pranešė, kad mus ketina aplankyti priešai.
Hasanas išvyniojo ritinėlį ir padavė Mirjamai.
– Tu visada sugalvoji, kuo mane pradžiuginti, Ibn Saba.
– Ne, ne. Tiesiog noriu suteikti sau malonumą – išgirsti tavo balsą. Juk žinai, kad pats negebu deklamuoti.
– Vadinasi, galiu pradėti?
– Taip.
Mirjama atrėmė galvą į jo kelį ir pradėjo skaityti:
Chajamai! Linksmas gerk su mylima kartu,
Nors giltinė rytoj tave pasauks vardu.
Gyvenimui sudie jau vakar pasakyta,
O šiandien – gerk, mylėk be rūpesčių bėdų.
– Kaip išmintinga, – pratarė Hasanas. – Mes visi per daug galvojame apie rytojų ir todėl nesimėgaujame šia akimirka. Keturiose eilutėse visas požiūris į pasaulį… Betgi skaityk toliau! Nenorėjau tavęs pertraukti.
Mirjama tęsė:
Šaltiniai ir žiedai – tarp rojaus želmenų.
Net pragaras ūmai pavirto Edenu.
Ant žydinčios vejos sodinkis skaisčiaveidę
Ir skubinkis apsvaigt nežemišku vynu.
Hasanas nusijuokė, bet jo akys buvo sudrėkusios.
– Mano senas draugas žino, kas pasaulyje maloniausia, – tarė jis. – Leng vas svaigulys nuo vyno iš pat ryto ir daili mergina šalia. Tuomet išties jau tiesi kaip karalius.
Mirjama skaitė toliau:
Skaistveidės mylimos kaip rožės aš ilgiuos.
Man tiesiasi ranka arčiau taurės svaigios.
Nuo džiugesio žiedų aš rinksiu po dulkelę,
Kol mano palaikai dulkelėm išlakios.
– Visata – tavyje ir tu – visatoje, taip, šitaip kadaise pasakė Omaras.
Hasanas susimąstė.
– Kaip jį myliu! Kaip myliu! – šnibždėjo sau po nosim Hasanas. Mirjama deklamavo toliau:
Jei man pavasariop gėlėtam paežy
Duos vyno juodbruvė kaip hurija graži,
O aš vis tiek slapčia mąstysiu apie rojų,
Atleiskit – aš nė šuns nevertas, dievaži*.
– Kokia paprasta tiesa! – sušuko Hasanas. – Žydintis pavasaris ir mergina, į taurę pilanti tau vyno. Kokio rojaus dar reikia! Bet mūsų dalia – vaidytis su sultonu ir regzti sąmokslus.
Valandėlę abudu nuščiuvo.
– Tu norėjai man kažką pasakyti, Ibn Saba, – galiausiai prabilo Mirjama.
Hasanas šyptelėjo.
– Taip, šį tą ketinu tau pasakyti, bet nežinau, kaip pradėti, kad geriau mane suprastum. Dvidešimt metų nešiojau savyje šią paslaptį, slėpiau nuo pasaulio ir dabar, kai staiga atėjo metas ją atskleisti, man pritrūko žodžių.
– Tu man atrodai vis nesuprantamesnis. Sakai, dvidešimt metų laikei savyje šią paslaptį? Ir ji susijusi su tais sodais? Su Irano karalystės griovimu? Visa tai labai nesuprantama.
– Žinau. Kol visko nepaaiškinsiu, nesuprasi. Tie sodai, merginos, Apama ir jos mokykla, galiausiai – tu ir aš, Alamuto tvirtovė ir tai, kas už jos slypi, visa tai yra didelio sumanymo dalys, kurias iš vaizduotės perkėliau į tikrovę. Dabar turėtų paaiškėti, ar mano prielaidos teisingos. Tu man reikalinga. Mūsų laukia didelis išbandymas. Man nebėra kelio atgal. Nelengva pradėti.
– Tu nuolat mane stebini, mano Hasanai. Kalbėk, aš įdėmiai klausau.
– Idant mane lengviau suprastum, pradėsiu nuo jaunų dienų. Kaip žinai, gimiau Tuse, o mano tėvas buvo vardu Alis. Jis buvo Bagdado valdžios ir sunos priešininkas, namie dažnai girdėdavau apie tai kalbant. Visi tie ginčai apie Pranašą ir jo paveldėtojus man atrodė nepaprastai mįslingi ir kažkaip keistai mane masino. Iš visų kovotojų už musulmonišką mokymą arčiausiai širdies man buvo kankinys Alis. Visa, kas dėjosi aplink jį ir jo giminę, slypėjo po paslaptingumo skraiste. O labiausiai mane sukrėtė pranašystė, kad Alachas atsiųs į pasaulį ką nors iš jo giminaičių ir jis bus vardu Mahdis, paskutinis ir didžiausias iš pranašų. Klausinėjau tėvo, jo giminaičių ir draugų, kaip pažinsime Al Mahdį. Jie neįstengė man nieko dorai pasakyti. Ir mano vaizduotė įsiaudrino: man imdavo dingotis, kad Mahdis yra tai vienas, tai kitas dajus arba tikintysis, tas ar anas bendraamžis, ir gūdžiomis naktimis net klausinėjau savęs, ar tik nebūsiu aš tas visų laukiamas išganytojas. Tai mane akino, nežmoniškai akino sužinoti daugiau apie šį mokymą… Tada išgirdau, kad mūsų mieste slapstosi toks dajus vardu Amirechas Zarabas, kuris gerai nusimanė apie visus Mahdžio atėjimo slėpinius. Pasidomėjau juo ir vienas vyresnis pusbrolis, kuris ne itin draugiškai žvelgė į Alio pasekėjus, pasakė, kad minėtasis dajus priklauso ismailitų sektai ir kad tos sektos šalininkai yra užsislaptinę sofistai ir bedieviai laisvamaniai. Tai mane galutinai pakurstė. Neturėjau nė dvidešimties, kai jį susiradau ir išsyk apibėriau klausimais. Norėjau iš jo lūpų sužinoti, ar ismailitų mokymas iš tiesų tėra laisvamanybės priedanga ir kaip yra dėl Mahdžio atėjimo. Amirechas Zarabas pradėjo nepaprastai pašaipūniškai ir pasipūtęs aiškinti menamą ismailizmo mokymą. Neva Alio būta vienintelio teisėto Pranašo įpėdinio ir kada nors Ismailo sūnus Muhamedas, aštuntasis iš Alio giminės, grįš į pasaulį kaip Al Mahdis. Paskui išgvildeno kitas Alio pasekėjų sektas ir iškeikė teigiančius, jog dvyliktas imamas, kuris bus kilęs ne iš Ismailo genties, pasirodys tikintiesiems kaip Al Mahdis. Visas šis sąspyris dėl atskirų asmenų man atrodė apgailėtinas ir smulkmeniškas. O laukto slėpinio – nei regėt, nei girdėt. Namo grįžau baisiai nusivylęs. Nuo šiol nusprendžiau nebeimt į galvą tų kivirčų dėl tikėjimo ir mėgautis lengviau pasiekiamais dalykais, kaip darė mano bendraamžiai. Gal ir būtų pavykę, jei po kokių metų į mūsų kraštą nebūtų atkeliavęs toks ismailitų refikas Abu Nedžmas Saradžas. Susiradau jį ir vis dar tūždamas ant jo pirmtako, kuris nesugebėjo man atskleisti paslapties, ėmiau šaipytis iš jo smulkmeniško mokymo, kuris yra toks pat apgailėtinai juokingas kaip ir sunitų. Šaipiausi, kad nei jis, nei jo sėbrai nežino nieko tikro apie Mahdžio atėjimą ir tik vedžioja už nosies tiesos trokštančius tikinčiuosius… Užvertęs jį šia žodžių kruša, tikėjausi, kad jis puls ir ištrenks mane pro duris. Bet refikas ramiai klausėsi. Pastebėjau, kad jo lūpose šmėžavo kažkoks pasitenkinimo šypsnys. Kai pagaliau man pritrūko žodžių, jis tarė: „Tu puikiai atlaikei išbandymą, jaunasis bičiuli. Pranašauju, kad vieną dieną tu tapsi didis ir galingas dajus. Pribrendai, kad atskleisčiau tau tikrąjį ismailitų mokymą. Bet pirmiau turi pasižadėti, kad niekam jo nepatikėsi, kol nebūsi įšventintas.“ Šie žodžiai man smigo tiesiai į širdį. Vadinasi, mano nuojauta, kad kažkoks slėpinys yra, vis dėlto pasitvirtino? Virpančiu balsu pasižadėjau. Tada refikas tarė: „Mokymas apie Alį ir Mahdį tėra daugelio tikinčiųjų, kuriems Pranašo žento vardas šventas ir kurie nekenčia Bagdado valdovo, akių dūmimas. O tam, kas geba suvokti, atskleidžiame, kaip yra paliepęs kalifas Al Hakimas, kad Koranas yra pasimaišiusio proto vaisius. Tiesos mes neįstengiame pažinti. Tad niekuo netikime ir galime daryti viską.“ Jaučiausi lyg strėlės pervertas. Pranašas buvo susidrumstusio proto vyras! Jo žentas Alis – juo įtikėjęs paikšis! O mokymas apie Mahdžio atėjimą, įstabus, kupinas paslapties mokymas apie išganytojo atėjimą, tebuvo pasakaitė, pramanas, numestas paprastiems žmoneliams! Aš surikau: „Tai kam tada mulkinat žmones?!“ Jis rūsčiai pažvelgė į mane. „Ar nematai, kad pasidarėme turkų tarnai? – prabilo jis. – O Bagdadas eina su jais išvien ir žmonės nepatenkinti. Jiems Alio vardas šventas. Pasinaudojome juo, idant suvienytume žmones prieš sultoną ir kalifą.“ Netekau amo. Lyg beprotis nukūriau namo. Griuvau į lovą ir apsiraudojau. Tai įvyko paskutinį kartą gyvenime. Kerintis pasaulis sudužo į šipulius. Aš apsirgau. Keturiasdešimt dienų buvau pakibęs tarp gyvenimo ir mirties. Galų gale karštis atlėgo. Jėgos grįžo. Ir aš pakirdau gyventi kaip visiškai naujas žmogus.
Hasanas susimąstė ir nuščiuvo. Mirjama, kuri visą tą laiką nenuleido nuo jo akių, paklausė:
– Kaip nutiko, Ibn Saba, kad išsyk patikėjai tuo bedievišku mokymu, jeigu buvai visiškai nusivylęs ankstesniu mokytoju?
– Pamėginsiu tau paaiškinti. Pirmasis dajus iš tikrųjų atskleidė visiškai aiškias „tiesas“, bet jutau už jų slypint kažką, kas vertė jomis abejoti. Mano smalsumo, troškimo pasiekti tiesą, aukštesnį žinojimą jos nepatenkino. Stengiausi priimti jas kaip tikrą tiesą, bet širdis atstūmė. Taip, tai, ką man papasakojo kitas mokytojas, irgi ne išsyk suvokiau. Bet šis mokymas prilipo prie širdies lyg kokia tolima nuojauta kažko niūraus ir baugaus, kas man dar atsivers. Protas panūdo jį atmesti, bet širdis priėmė. Išsikapstęs iš ligos, nusprendžiau visą savo gyvenimą nukreipti šia linkme, subręsti ir pakilti iki tokio lygmens, kai refiko teiginys arba taps man savaime suprantamas, arba aiškiai suvoksiu jo klaidingumą. „Reikia išbandyti tikrovėje, – tariau sau, – ar refiko teiginiai yra tiesa.“ Nusprendžiau mokytis visų dalykų ir nepraleisti nieko, kas jau žmonijos atrasta. Netrukus pasitaikė proga. Jaunystė yra jaunystė, niekaip negalėjau susitvardyti ir apie tai nekalbėti. Kiekvienam norinčiam manęs klausytis pradėdavau aiškinti dalykus, jaudinančius mano sielą. Tėvas, apie kurį ir šiaip buvo šnekama, kad yra užsislaptinęs Alio šalininkas, sunerimo. Norėdamas nuo savęs nukreipti įtarimus klaidatikyste, pasiuntė mane į Nišapurą mokytis pas Muvafiką Ediną. Tais laikais šis vyras garsėjo kaip išsimokslinęs teisininkas ir sunitų dogmatikas. Ten susipažinau su Omaru Chajamu ir Nizamu al Mulku, vėliau tapusiu didžiuoju viziriu… Mūsų mokytojas daug nekalbėjo. Jis cituodavo daugelį autorių, Koraną mokėjo mintinai nuo pirmos iki paskutinės suros. Tačiau nė per nago juodymą nepatenkino mano aistros pažinti… Taigi tuo stipriau mane veikė bendravimas su bendramoksliais. Būsimasis viziris kaip ir aš buvo kilęs iš Tuso ir, beje, buvo mano bendravardis: Hasanas ben Alis. Buvo aštuoneriais ar dešimčia metų vyresnis už mane ir jo žinios, ypač astronomijos ir matematikos srityje, buvo gerokai gilesnės. Bet tikėjimo klausimai, grynos tiesos ieškojimas jo nedomino. Tada pirmą kartą suvokiau, kokie skirtingi yra žmonės. Jis niekada nebuvo girdėjęs, kad per Tusą būtų keliavę kokie nors mokytojai ismailitai ir niekada nebuvo patyręs kokių nors dvasinių sukrėtimų, dėl kurių ant plauko būtų pakibusi jo gyvybė, kokį buvau išgyvenęs aš. Vis dėlto Nizamas buvo aštraus proto ir pranoko kitus… O Omaras buvo visai kitoks. Kilęs iš Nišapuro, išoriškai atrodė nuolankus ir ramus. Bet kai likdavome vieni, jis iš visko šaipydavosi ir niekuo iš tiesų netikėjo. Omaras buvo nepaprastai įgeidingas, kartais toks neįtikėtinai sąmojingas, kad įmanytum jo dieną naktį klausytis, paskui vėl tapdavo užsisvajojęs arba irzlus. Labai jį pamėgome. Kas vakarą susirinkdavome jo tėvo sode ir regzdavome didingus ateities planus. Jazminai skleisdavo aromatą ir drugiai siurbdavo iš jų medų. O mes sėdėdavome po krūmais ir kurdavome savo likimą… Sykį, aiškiai prisimenu, tarsi tai vyktų šįvakar, apimtas kažkokio noro prieš juos pasipuikuoti, pasakiau, kad esu slaptos ismailitų brolijos narys. Papasakojau jiems apie susitikimą su anais dviem mokytojais ir paaiškinau ismailizmo mokymą. Mokymo esmę apibrėžiau kaip kovą prieš seldžiukų valdovus ir jų pakaliku tapusį Bagdado kalifą. Pamatęs, kaip jie nustebę, surikau: „Ar norite, kad mes, Chosrovų ir Irano karalių Rustamo, Ferhado ir Firdousi palikuonys, vergautume tiems arkliavagiams iš Turkistano?! Jeigu jų vėliava juoda, tebus mūsų balta. Nes gėdinga yra tik viena: keliais šliaužioti prieš užsieniečius ir lankstytis barbarams!“ Mano žodžiai pataikė tiesiai į taikinį. „Tai ką gi mums daryti?“ – paklausė Omaras. Aš atsakiau: „Turime pamėginti kuo sparčiau pakilti visuomeniniais laiptais aukštyn. Tas, kam pasiseks pirmiau, privalo padėti likusiems dviem.“ Juodu sutiko. Ir visi trys iškilmingai prisiekėme.
Hasanas nutilo ir Mirjama stipriau prie jo prisiglaudė.
– Iš tiesų, gyvenimas – lyg pasaka, – tarė ji susimąsčiusi.
– Bet kažkur širdies gilumoje, – vėl prabilo Hasanas, – vis dar ilgėjausi tų gležnos jaunystės pasakų, nenuslopusio tikėjimo Mahdžio atėjimu ir didžiu slėpiniu, gaubiančiu Pranašo palikimą. Toji nematoma žaizda vis dar kraujavo, sopulį kėlė pirmasis didelis nusivylimas. Tačiau mokymo, kad niekas nėra tikra, įrodymų ėmė daugėti! Nes kaip Alio šalininkai gynė savo tiesas, taip sunitai gynė savąsias. Lygiai taip pat karštai savo mokymą gynė visų pakraipų krikščionys, žydai, brahmanai, budistai, ugnies garbintojai ir pagonys. Įvairių pažiūrų filosofai įrodinėjo savo tiesą, talžė vienas kitą, tas tikėjo, kad dievas yra vienas, anas – kad jų daug, o trečias tvirtino, jog dievo apskritai nėra ir viskas pasaulyje tėra grynas atsitiktinumas. Vis aiškiau pradėjau suprasti pakylėtą dajų ismailitų išmintį. Tiesa mums nepasiekiama, mums tiesos nėra. Kaip tuomet teisinga elgtis? Jei supratai, kad nieko negali pažinti, jeigu niekuo netiki, tuomet tau viskas leistina, tuomet eik vedinas savo potroškių. Ar tai iš tikrųjų paskutinė pažinimo riba? Mokytis, viską tyrinėti, štai kas buvo mano pirmoji aistra. Gyvenau Bagdade, Basroje, Aleksandrijoje, Kaire. Mokiausi visų mokslų: matematikos, astronomijos, filosofijos, chemijos, fizikos, gamtos mokslų. Mokiausi užsienio kalbų, gilinausi į svetimą kitų tautų galvoseną. Ir vis artimesnis man darėsi ismailizmo mokymas… Bet buvau dar jaunas ir man ėmė rūpėti tai, kad daugybė žmonių klydinėja tamsybėje ir kabinasi į pramanus ir melą. Man ėmė atrodyti, kad mano vaidmuo šiame pasaulyje – pradėti skleisti tiesą, atverti žmonijai akis ir išlaisvinti ją iš paklydimų, išgelbėti klaiduoklius. Ismailizmas man tapo kovos su melu ir paklydimais vėliava, jaučiausi esąs galingas deglo nešėjas, privalantis nušviesti žmonijai kelią nežinojimo gūdumoje. Ir kaip skaudžiai vėl susižeidžiau! Brolijos vyrai laikė mane didžiu kovotoju už ismailizmą, bet vos tik imdavau vadovams dėstyti, kad reikia šviesti žmones, jie tik purtydavo galvą ir įspėdavo mane dėl galimo pavojaus. Mano idėja visur buvo sutinkama priešiškai ir tada ėmiau manyti, kad vadai tyčia nuo žmonių slepia tiesą ir daro tai vedami egoistiškų siekių. Todėl keliaudamas pradėjau kreiptis tiesiogiai į žmones. Turgaus aikštėse, karavansarajuose ir piligriminėse kelionėse jiems kalbėjau, kad visa, kuo jie tiki, yra klaidinga, ir jeigu jie neatsikratys visų tų pasakaičių ir melagysčių, mirs trokšdami tiesos, kuri iš jų pavogta. Po tokių pasisakymų man tekdavo sprukti nuo akmenų krušos ir šlykščių keiksmų. Tada pamėginau atverti akis nuovokesniems pavieniams žmonėms. Daugelis manęs įdėmiai klausydavosi. O kai užbaigdavau, jie atrėždavo, kad jau ir patys yra viskuo sudvejoję, bet jiems naudingiau laikytis nusistvėrus ko nors tvirto, negu klaidžioti nuolat abejojant ir be perstogės ką nors neigiant. Ne tik paprastiems žmonėms, bet ir aukštiems dvasininkams mielesnis atrodė apčiuopiamas melas nei neužčiuopiama tiesa. Visi mėginimai atskleisti tiesą tiek paskiram žmogui, tiek miniai žlugo. Nes tiesa, kuri man reiškė visų vertybių viršūnę, likusiai žmonijai buvo bevertis dalykas. Tad atsisakiau savo įsivaizduoto pašaukimo ir pasidaviau. Šitaip mėgindamas ką nors pakeisti, iššvaisčiau daug metų. Tada apsižvalgiau, ką per tą laiką nuveikė mano bendramoksliai. Ir pamačiau, kad gerokai nuo jų atsilikau. Mano bendravardis iš Tuso gavo tarnybą pas vieną seldžiukų kunigaikštį ir kaip tik tada tuometinis sultonas Alpas Arslanas šachas, įvertinęs jo gebėjimus tvarkyti valstybinius reikalus, pakvietė jį tarnauti viziriu savo rūmuose. Omaras išgarsėjo kaip matematikas ir astronomas, o viziriu tapęs draugas, laikydamasis jaunystės priesaikos, parūpino jam tūkstančio dviejų šimtų auksinių metinę rentą iš valstybės iždo. Panūdau aplankyti Omarą jo dvare Nišapure. Tad leidausi kelionėn, tai įvyko maždaug prieš dvidešimt metų, atvykęs nustebinau savo seną bičiulį, leidžiantį laiką su vyno taure tarp merginų ir knygų. Veikiausiai mano veidas toli gražu nekėlė pasitikėjimo. Mat net šis viskam abejingas vyras krūptelėjo mane išvydęs. „Kaip tu atrodai?! – šūktelėjo jis, atpažinęs mane. – Galėtum pamanyti, kad ateini tiesiai iš pragaro, visas toks perdžiūvęs ir lyg apdegęs…“ Omaras apkabino mane ir pakvietė būti jo svečiu. Išsidrėbiau jo pasiūlytuose patogumuose ir po ilgų metų pagaliau pradėjau mėgautis ramybe ir sąmojingu bei išmintingu pokalbiu prie vyno. Mudu išpasakojome vienas kitam viską, ką per tą laiką išgyvenome. Pasidalijome savo pamąstymais ir gyvenimiška patirtimi, ir abu nustebę supratome, kad kiekvienas savo keliu priėjome prie stebėtinai panašių išvadų. Jis beveik nebuvo peržengęs namų slenksčio, o aš apkeliavau bemaž pusę pasaulio. Omaras tarė: „Jeigu man prireiktų patvirtinimo, kad mano paieškos vyksta teisingu keliu, tai nūnai jį išgirdau iš tavo lūpų.“ O aš jam atsakiau: „Dabar, kai kalbuosi su tavimi ir mudu taip puikiai vienas kitą suprantame, jaučiuosi kaip Pitagoras, kuris girdėjo, kaip visatoje čirpia žvaigždės, priderintos prie sferų darnos.“ Mudu kalbėjomės apie galimybę pažinti. Omaras tarė: „Galutinis pažinimas neįmanomas, nes mūsų juslės meluoja. O jos yra vieninteliai tarpininkai tarp mus supančių daiktų ir minties, mūsų proto.“ – „Kaip tik šitai teigia Demokritas ir Pitagoras, – pritariau. – Todėl žmonės juos išvadino bedieviais ir iki žvaigždžių iškėlė Platoną, kuris juos penėjo pasakomis.“ – „Minia nuo senų laikų tokia, – toliau aiškino Omaras. – Ji bijo nežinomybės ir todėl melas, teigiantis kažką apibrėžta, mielesnis už pakylėtą pažinimą, kuris neduoda tvirtos atramos. Nieko nepadarysi. Kas nori tapti pranašu minios akyse, turi elgtis su ja nelyginant tėvas su vaikais: penėti pasakomis ir pramanais. Todėl išminčius visada liks nuošaly.“ – „Bet vis dėlto Kristus ir Muhamedas miniai linkėjo gera?“ – „Taip, – sutiko Omaras. – Linkėjo gera, bet juodviem teko pažinti ir visą beviltiško žmonių dvasios skurdo mastą. Gailestingumas juodu paakino papasakoti pasaką apie rojų, anapilyje laukiantį žmonių kaip atlygis už visas kančias, patirtas šiame pasaulyje.“ – „Kaip manai, kodėl Muhamedas leido, kad tūkstančiai žūtų už jo mokymą, paremtą pasakaite?“ – „Manau, todėl, – tarė mano bičiulis, – kad žinojo, jog būtų išsigalabiję iš dar žemesnių paskatų. Jis norėjo sukurti jiems laimės karaliją žemėje. O kad tai pasiektų, prasimanė pokalbius su arkangelu Gabrieliumi, kitaip juo nebūtų patikėję. Prižadėjo, kad po mirties jų laukia rojaus ištaiga ir šitaip padarė juos narsius ir nenugalimus.“ Aš pamąsčiau ir tariau: „Man regis, šiandien niekas taip užsidegėliškai neitų į mirtį, jei pažadėtum, kad jo laukia rojus.“ – „Žmonija irgi sensta, – atsakė Omaras. – Mintis apie rojų atbuko žmonių širdyse ir nebesukelia andainykščio džiaugsmo. Žmonės juo tiki tik todėl, kad yra pernelyg tingūs nusigriebti ko nors naujo.“ – „Vadinasi, manai, – paklausiau aš, – kad šiandien pranašas, kuris miniai skelbtų rojų siekdamas patraukti ją savo pusėn, patirtų nesėkmę?“ Omaras nusijuokė. „Didžiulę nesėkmę. Juk deglas du kartus neužsižiebia ir nuvytusi tulpė pakartotinai nepražysta. Žmoniją tenkina jos menki malonumai. Jei neturi rakto, kuris žmogui gyvam esant atvertų rojaus vartus, verčiau atsisakyk bet kokio ketinimo tapti jo pranašu.“ Aš kaip strėlės perskrostas susiėmiau už galvos. Omaras juokais išsakė mintį, kuri mano sieloje įsiplieskė it gaisras. Taip, žmonės troško pasakų ir pramano, jiems miela aklybė, kurioje jie klaidžioja. Omaras gurkšnojo vyną. O mano galvoje užgimė sumanymas, kuris man pasirodė galingas ir neaprėpiamas, tokio pasaulis dar nebuvo regėjęs. Užčiuopti žmonių aklumą iki pat dugno! Pasiekti per jį didžiausią galią ir nepriklausyti nuo viso pasaulio! Įkūnyti mitą! Pasaką paversti tikrove, kad apie tai kalbėtų ateities kartos! Atlikti didįjį bandymą su žmogumi!
Hasanas nustūmė Mirjamą ir pašoko ant kojų. Nepaprastai įsikarščiavęs, tokio jo dar nebuvo mačiusi, jis ėmė lakstyti aplink maudyklą. Jo širdyje tūnojo kažkas bemaž pabaisiška. Mirjamai pasidingojo, kad jis galbūt pamišo. Hasano žodžių prasmė pervėrė ją kažkokia neaiškia nuojauta. Baikščiai jo paklausė:
– Ir ko tada ėmeisi?
Ūmai Hasanas sustojo. Susigriebė, susitvardė ir jo veide sušmėžavo pusiau šmaikštus, pusiau pašaipus šypsnys.
– Ko tada ėmiausi? – pakartojo Mirjamos klausimą. – Pradėjau ieškoti galimybių, kaip būtų galima įgyvendinti mitą. Galiausiai atsidūriau Alamute. Mitas atgijo, rojus sukurtas, dabar jis laukia savo lankytojų.
Mirjama įsispitrėjo į jį. Žvelgdama jam į veidą, lėtai pratarė:
– Tu esi toks, kokį kadaise įsivaizdavau tave esant.
Hasanas linksmai vyptelėjo:
– Tai kas gi aš esu?
– Leisk pasakyti tai metaforiškai: baisus svajotojas iš pragaro.
Hasanas prapliupo keistu juoku.
– Skamba labai jau pagiriamai, – tarė jis. – Dabar žinai, kokie mano ketinimai, tad atėjo metas duoti tau tikslius nurodymus. Jeigu kas nors iš tų sodų gyventojų išsiduos prieš lankytojus, bus nužudytas. Privalai apie viską tylėti. Išimčių nebus. Tikiuosi, supratai mane. Merginoms reikia pasakyti, kad dėl taurių tikslų jos turi elgtis taip, lyg būtų tikro rojaus gyventojos. Tai – tavo užduotis. Pasiruošk jai. Rytoj vakare lauk, vėl ateisiu. Labanakt!
Hasanas švelniai pabučiavo Mirjamą ir išskubėjo. Pakrantėje jo laukė Adis. Hasanas įsėdo į valtį ir tyliai nurodė:
– Pas Apamą!
Senoji Hasano draugė jau lūkuriavo pastate, labai primenančiame pirmąjį. Apama čia išdidžiai atsiguldavo pasitiesusi ant pagalvėlių, čia, pradėjusi nekantrauti, vėl pasikeldavo ir imdavo neramiai šlepinėti po kambarį. Be perstogės žvilgčiojo į duris, šnekėjosi pati su savimi, širdo ir pusbalsiu keiksnojo mostaguodama rankomis, kažką vis porino nematomam pašnekovui. Išgirdusi žingsnius, oriai išsitiesė ir žengė durų link.
Išvydęs ją, Hasanas vos ne vos sulaikė pašaipų vypsnį. Apama vilkėjo pačią puošniausią suknią. Jos kaklas, ausys, rankos ir kojos buvo nukarstytos visais jos turimais papuošalais. Ant galvos pūpsojo įstabi auksinė diadema, įrėminta spindinčiais brangakmeniais. Beveik taip pat ji buvo išsipuikinusi prieš trisdešimt metų Kabule, kai Hasanas su ja susipažino per vieno Indijos kunigaikščio iškilmes. Tačiau koks didžiulis skirtumas tarp anos ir dabartinės Apamos! Vietoj putnaus, stangraus kūno – kaulėti grebėstai, aptraukti nuvytusia, juosva ir susiraukšlėjusia oda. Įkritusius skruostus ji buvo nesaikingai priraudoninusi, lūpas taip pat. Plaukus, antakius ir vokus pasidažiusi juodai. Ši sena moteris Hasanui priminė, kad viskas, kas sutverta iš mėsos ir kaulų, yra laikina.
Apama atsainiai pakštelėjo jam ranką ir pakvietė drauge sėstis ant pagalvių. Tada priekaištingai tarė:
– Buvai pas ją. Kitados nebūtum vertęs manęs laukti, nė atsisėsti nebūčiau spėjusi.
– Tauškalai, – atkirto Hasanas ir piktai žybtelėjo akimis. – Pakviečiau tave, nes turiu rimtą reikalą. Palikime praeitį, jos iš mūsų niekas neatims.
– Ar gailiesi, kad viskas praėjo?
– Ar aš ką panašaus pasakiau?
– Ne. Bet…
– Jokių „bet“! Klausiu, ar viskas paruošta?
– Viskas padaryta taip, kaip nurodei.
– Soduose apsilankys svečiai. Noriu žinoti, kad galiu tavimi visiškai pasikliauti.
– Dėl to nė neabejok. Aš niekados neužmiršiu, kad kadaise ištraukei mane iš skurdo.
– Puiku. Kaip sekasi mokykloje?
– Taip, kaip gali sektis, kai joje mokosi paikos vištaitės.
– Gerai.
– Jaučiu pareigą į kai ką atkreipti tavo dėmesį. Tie tavo eunuchai man neatrodo tokie jau patikimi.
Hasanas nusijuokė.
Sena dainelė. Gal ką nors naujo pasakysi?
Turiu omenyje ne tai, kad negalėtum jais pasitikėti. Jie pernelyg įbauginti. Bet įtariu, kad kai kuriems iš jų dar likę vyriškumo.
Hasano nuotaika tolyn labyn giedrėjo.
– Gal išbandei?
Pagauta apmaudo, Apama loštelėjo atgal.
– Ką tu apie mane galvoji? Su tokiais šungalviais!
– Tai kaip tau šovė į galvą tokia juokinga mintis?
– Jie sukiojasi aplink merginas, ir net labai įtartinai! Nuo manęs nepasislėps. Ir dar šis tas…
– Nagi?
– Paskutinį kartą Mustafa iš tolo man kai ką parodė.
Hasanas net kretėjo ramdydamas juoką.
– Nekvailiok. Tu sena ir pažlibusi. Kažką kitką iškišo, kad pasityčiotų iš tavęs. Negi manai, kad išvydus tave jo nendrė ėmė stiebtis?
– Nori iš manęs pasijuokti? Na žiūrėk, pagadins tau reikalą merginos.
– Ir šiaip jos nieko doro negeba.
– Bet dėl vienos jų tau juk ne vis tiek?
– Eik, eik jau. Ar nematai, kad esu senas?
– Bet ne tiek, kad negalėtum iki ausų įsimylėti.
Hasanas patyliukais smaginosi tokiu pokalbiu.
– Jei tai būtų tiesa, galėtum mane tik pasveikinti. Deja, pats jaučiuosi it užgesęs vulkanas.
– Neapsimetinėk. Bet ir tikrai, tavo amžiuje pritiktų kas nors brandesnio.
– Tikriausiai Apama? Ai, ai, senute mano. Meilė kaip kepsnys: kuo senesni dantys, tuo jaunesnė turi būti ėriena.
Apamos akyse sužvilgo ašaros. Bet galiausiai ji didvyriškai nurijo šią šmaikštybę.
– Tai ko gi apsiriboji viena? Ar nežinai išminties, kad, dažnai keisdamas moteris, vyras išlieka jaunas ir žvalus? Pats Pranašas parodė pavyzdį. Paskutinį kartą stebėjau, kaip maudyklėje turškiasi viena jauna paukštelė. Ji tokia lanksti ir stamantri. Išsyk pagalvojau apie tave. Jai tik keturiolika…
– Ir vardu Halima. Žinau, žinau. Jau buvau laikęs ją ant rankų dar prieš tau ją pamačius. Tai aš ją perdaviau Adžiui. Bet galiu tau pasakyti, kad išminčiui dar viena – jau per daug.
–Bet kodėl būtent ji? Ar dar nepersivalgei?
Hasanui nuo slopinamo krizenimo virpėjo pilvas.
– Išmintingai pasakyta: būk kuklus ir kasdienis avižinis paplotis tau bus gardesnis už rojaus maistą.
– Ir kaip tu vis nepasisotini ta pasipūtusia nemokša?!
– Tokiam reikale pieno baltumo oda ir rausvos lūpos atsveria pačias išsamiausias žinias.
– Kadaise esi man pasakęs, puikiai tai menu, kad per tuos tris mėnesius, kuriuos praleidome kartu, išmokai daugiau nei per dešimt metų.
– Jaunystei pritinka mokytis, o senatvei – mėgautis mokymu.
– Bet vis dėlto, pasakyk, kas tave taip prie jos traukia?
– Nežinau. Gal kažkoks tolimas sielų giminingumas.
– Sakai tai norėdamas man įgelti.
– Nė minties tokios neturėjau.
– Bet mane tai žeidžia!
– Eik, eik! Sugalvojai senatvėje gaišti laiką pavyduliavimams.
– Ką tu pasakei? Aš pavyduliauju?! Aš, Apama – meilės dievaitė, prieš kurią ant kelių klūpojo trys kunigaikščiai, septyni karalaičiai, vienas būsimas kalifas, virš dviejų šimtų riterių ir kilmingųjų, dabar pavyduliauju ir dar dėl tokios kvaišos, dėl tos krikščionės kekšės?!.
Senės balsas virpėjo iš įtūžio.
Hasanas pasakė:
– Brangioji, tie laikai buvo seniai! Nuo tada praėjo trisdešimt metų ir tavo burna dabar bedantė, iš tavo kūno belikę kaulai, tavo veidas suvytęs…
Apama ėmė šniurkščioti.
– Gal manai, kad tu geriau atrodai?
– Apsaugok mane, Alache, nuo tokių minčių! Bet mudu skiriamės štai kuo: aš esu senas ir su tuo susitaikiau. Tu taip pat esi sena, bet to nepripažįsti.
– Atėjai čia, kad iš manęs pasijuoktum.
Karčios ašaros riedėjo senės skruostais.
– Nereikia, mano senute. Būkime išmintingi. Liepiau tave pakviesti, nes man reikia tavo patirties ir žinių. Juk pati neseniai pasakei, kad, pasikviesdamas į savo tvirtovę, ištraukiau tave iš vargo. Duodu tau viską, ko tik užsigeidi. Visada vertinau tik tai, kuo žmogus išsiskiria iš kitų. Todėl nepaprastai žaviuosi tavo meilės reikalų išmanymu. Be to, visiškai tavimi pasitikiu. Ko dar nori?
Apama susijaudinusi ir toliau liejo ašaras. Hasanas patyliukais kikeno. Po valandėlės pasilenkė prie jos ir šnipštelėjo į ausį:
– Ar tau vis dar baisiai norisi?…
Senutė žvilgtelėjo į jį.
– Nieko negaliu padaryti, – tarė ir prisiglaudė prie jo. – Tokia jau esu.
– Tuomet atsiųsiu tau stamantrų afrikietį.
Įsižeidusi Apama loštelėjo atgal.
– Tu teisus. Aš per sena ir per bjauri. Bet man taip neapsakomai skaudu, kad negrįžtamai praėjo tiek nuostabių akimirkų.
Hasanas pakilo. Dalykišku tonu tarė:
– Paruošk menes svečiams priimti. Viską išvalyk ir iššveisk. Prižiūrėk merginas, kad nečiauškėtų ir nešniukštinėtų. Pamokų kol kas gana. Reikia pasiruošti dideliems įvykiams. Rytoj vėl susitiksime. Duosiu tau tikslius nurodymus. Gal turi kokių nors pageidavimų?
– Jokių, mano pone. Dėkui tau. O gal vis dėlto geidautum pamėginti su kuria nors kita?
– Ne, ačiū. Labanaktis!
Į savo miegamąjį Mirjama grįžo apsunkusia širdimi. To, ką šįvakar Hasanas jai papasakojo, buvo per daug, kad įstengtų viską iki galo suvokti. Tik jautė, kad čia veikia baisus protas, kuriam visa, kas jį supa, – žmonės, gyvuliai ir negyvoji gamta – tėra priemonė įgyvendinti kažkokį niūrų regėjimą. Ji mylėjo šią sielą, bijojo jos, bet jau po truputį pradėjo nekęsti. Nepaprastai troško pasikalbėti, bent keliais žodžiais persimesti su būtybe, kurios širdis tyra. Mergina priėjo prie Halimos lovos ir prietemoje ėmė ją stebėti. Jai atrodė, kad ši tik nuduoda mieganti.
– Halima! – sušnibždėjo ir prisėdo ant lovos krašto. – Žinau, kad apsimeti. Pažvelk į mane.
Halima atsimerkė ir nusitraukė apklotą nuo krūtinės.
– Kas atsitiko? – baikščiai paklausė mergaitė.
– Ar moki tylėti?
– Moku, Mirjama.
– Kaip kapas?
– Kaip kapas.
– Jeigu kas sužinos, kad tau pasakiau, mums abiem nukirs galvas. Sultono kariuomenė apsiautė tvirtovę…
Halima sukliko.
– Kas mums bus?
– Ša. Tyliau. Seiduna rūpinasi mumis. Nuo šiol bet koks nepaklusnumas bus baudžiamas mirtimi. Mūsų laukia sunkūs išbandymai. Žinok: niekam, kad ir kas klausinėtų, negali išduoti nei kur esame, nei kas esame.
Mirjama pakštelėjo Halimą į skruostą ir atsigulė į savo lovą.
Tąnakt abi nesumerkė akių. Mirjama jautėsi taip, tarsi jos galvoje būtų vertęsi kalnai. Visas pasaulis atsidūrė ant ašmenų. Į kurią pusę dabar jis nusvirs?
Halimą purtė saldus jaudulys. Gyvenimas panašus į stebuklų kupiną nuotykį! Turkai laiko apsiautę tvirtovę, o Seiduna gina ją taip, kad niekas nei mato, nei girdi. Ir vis dėlto visiems gresia didžiulis pavojus. Kaip visa tai nuostabiai paslaptinga!
* Chajamas O. Rubajatai / Vertė Linas Broga. – Vilnius: Vaga, 1972.
Ellis Parker Butler. Kiaulės yra kiaulės
2014 m. Nr. 8–9
Iš anglų k. vertė Kęstutis Šatkauskas
Ellisas Parkeris Butleris (1869–1937) – amerikiečių rašytojas, labiausiai žinomas dėl novelės „Kiaulės yra kiaulės“ („Pigs Is Pigs“). Gimė Ajovos valstijoje Muskatino miestelyje. Plunksną bandyti pradėjo būdamas šešerių metų, per gyvenimą parašė per trisdešimt knygų ir daugiau nei du tūkstančius novelių bei esė. Įtakojamas Marko Twaino ir kitų to meto rašytojų, daugiausia jėgų skyrė humoristinei kūrybai. Dirbo bankininku, aktyviai dalyvavo visuomeniniame bei literatūriniame gyvenime. 1897 m. persikėlė gyventi į Niujorką. 1905 m. „The American Magazine“ išspausdinta novelė „Kiaulės yra kiaulės“ iškart tapo sensacija ir pelnė rašytojui pripažinimą. Pagal šią novelę 1914 m. (vėliau ir 1954 m.) buvo sukurtas filmas.
Maikas Flaneris, Tarpmiestinių skubių siuntų tarnybos Vestkoto stoties agentas, persisvėrė per savo kontoros prekystalį ir švystelėjo kumščiu. Iš pykčio paraudęs, įniršęs ponas Morhausas stovėjo kitoje prekystalio pusėje. Jiedu kivirčijosi ilgai ir aršiai, kol galiausiai ponas Morhausas neteko žado. Ginčo priežastis buvo padėta ant prekystalio, esančio tarp šių dviejų vyrų. Tai buvo muilo dėžutė, iš viršaus padalinta sukaltų atplaišų eile ir taip paversta primityviu, bet visai tinkamu narveliu. Joje salotų lapus ėdė dvi išbadėjusios dėmėtosios jūrų kiaulytės.
– Tumet daryk kap nuori! – šaukė Flaneris. – Mokiek už tus ėr pasiimk, o jei nenuori, nemokiek ir neimk. Taisyklės yr taisyklės, puone Morhausai, ėr Maikas Flaneris tėkrai negaus papeikimo už anū solaužyma.
– Ak tu, trenktas asile! – suriko ponas Morhausas, agentui po nosimi mosikuodamas aptriušusia knyga. – Ką, nematai, kokie čia jūsų pačių išspausdinti įkainiai? Naminiai gyvūnai, iš Franklino į Vestkotą, jei tinkamai įpakuoti – vieno siuntimas kainuoja dvidešimt penkis centus. – Įtūžęs trenkė knygą ant prekystalio. – Ko tau dar reikia? Ar jie ne gyvūnai? Ar jie ne naminiai? Netinkamai įpakuoti? Ką?
Jis nusisuko ir raukydamasis pradėjo nervingai vaikščioti.
– Gyvūnai, – pasakė, – gyvūnai! Vienas – dvidešimt penki centai. Du gyvūnai. Vienas. Du. Dukart po dvidešimt penkis yra penkiasdešimt. Nejau jums taip sunku tai suprasti? Siūlau penkiasdešimt centų.
Flaneris paėmė knygą. Greitai vertė puslapius, kol sustojo ties šešiasdešimt ketvirtuoju.
– Nerek man tų penkiasdešimties cėntų, – burbtelėjo pašaipiai. – Štai taisyklė tuokiam dalykui. „Jei agents bent keik suabejouja, kokį iš dviejų įkainių taikyti siuntai, tuomet jis taiko didesnįjį. Siuntėjas gali užpildyti paraišką permokai atgauti.“ Tačiau manau, kad šiuo atveju jūs nieko nepešite, pone Morhausai. Gal anei gyvūnai yra ėr naminiai, bet aš nieko negaliu padaryti, kad jie yra kiaulės, ir taisyklės būti aiškios kaip tavo penki pirštai: „Kiaulės, iš Franklino į Vestkotą, viena – trisdešimt cėntų.“ Ir pagal aš žinoti aritmetiką, pone Morhausai, trėsdešimt kart du yra šešiasdešimt cėntų.
Ponas Morhausas užsiputojo:
– Nesąmonė, – jis rėkė, – juk tai visiška nesąmonė! Kad tave kur, nelaimingas atvykėli, čia taisyklės kalba apie įprastas kiaules, namines kiaules, o ne jūrų kiaulytes!
Flaneris laikėsi savo.
– Kiaulės yra kiaulės, – tvirtai pareiškė. – Jūrų kiaulytės, dago kiaulės, airiškos kiaulės – Tarpmiestinių skubių siuntų tarnybai ėr Maikui Flaneriui jos visos vienodos. Tep kad įkainiai vienodi visų tautybių kiaulėms, pone Morhausai! Juoki skirtumo, ar jos būtų olandiškos, ar rošūniškos kiaulės. Maiko Flanerio, – pridūrė, – pareiga yra rūpėntis skubių siuntų verslu, o ne kalbietis su laukiniemis dago kiaulėmis septėniuolika kalbų, kad sužinotų, kur gimę ir kokiuos tautybės jos yra – kinų ar tipererių.
Ponas Morhausas sekundei susimąstė. Ir prikandęs lūpą vėl pradėjo mosikuoti rankomis.
– Puiku, – jis šaukė, – mes dar pasikalbėsim apie tai! Ir su jūsų prezidentu pasikalbėsiu! Juk tai skandalas! Aš jums pasiūliau penkiasdešimt centų, o jūs atsisakėte! Turėkitės tas kiaules, kol būsite pasiruošę priimti penkiasdešimt centų, bet neduokdie, pone, jei bent vienas plaukelis nukris nuo šių kiaulių galvų, paduosiu jus į teismą!
Jis apsisuko ir trenkęs durimis išlėkė. Flaneris nuo prekystalio atsargiai paėmė muilo dėžutę ir padėjo ją į kampą. Jis visai nesijaudino. Pajuto tą ramybę, kuri aplanko ištikimą tarną, kai tas sąžiningai atlieka savo pareigą.
Ponas Morhausas grįžo namo įsiutęs. Jo sūnus, laukęs jūrų kiaulyčių, pajuto, kad dabar geriau apie jas neužsiminti. Jis buvo normalus berniukas ir todėl tėvui supykus visuomet jausdavosi kaltas. Tad dabar namuose mėgino likti nepastebimas. Jaučiančiam kaltę nėra nieko labiau raminančio, kaip noras atkeršyti. Ponas Morhausas įsiveržė į namus.
– Kur rašalas? – vos peržengęs slenkstį šūktelėjo žmonai.
Ponia Morhaus jausdama kaltę pašoko. Ji niekada nenaudojo rašalo, jo niekur nematė ir niekur nepadėjo, net negalvojo apie jį, tačiau vyro tonas jau buvo nuteisęs ją už tai, kad pagimdė ir užaugino berniuką, tad žinojo, jei vyras ko nors garsiai pareikalauja, tai kaip nors būna susiję su sūnumi.
– Aš surasiu, Semi, – nuolankiai atsiliepė.
Rašalas buvo surastas, ponas Morhausas rašė greitai, perskaitęs užbaigtą laišką, pergalingai nusišypsojo.
– Tai šį kvailą airį pastatys į vietą! – pareiškė. – Kai jie gaus šitą laišką, jis tikrai bus priverstas ieškotis kito darbo!
Po savaitės ponas Morhausas gavo ilgą oficialų voką su Tarpmiestinių skubių siuntų tarnybos kortele viršutiniame kairiajame kampe. Nekantriai jį atplėšė ir ištraukė popieriaus lapą. Viršuje buvo užrašytas numeris A6754. Laiškas buvo trumpas. „Dėl jūrų kiaulyčių įkainių, – buvo parašyta, – gerbiamas pone, jūsų laiškas dėl jūrų kiaulyčių įkainių iš Franklino iki Vestkoto buvo adresuotas kompanijos prezidentui. Visi ieškiniai dėl permokėjimo turi būti siunčiami Ieškinių skyriui.“
Tuomet ponas Morhausas parašė Ieškinių skyriui. Prirašė šešis pilnus sarkazmo, keiksmų bei įrodinėjimų puslapius ir išsiuntė juos Ieškinių skyriui.
Po kelių savaičių iš Ieškinių skyriaus gavo atsakymą. Kartu buvo pridėtas paskutinis jo laiškas.
„Gerbiamas pone, – buvo rašoma atsakyme, – gavome jūsų šio mėnesio 16-os dienos laišką dėl jūrų kiaulyčių įkainių iš Franklino į Vestkotą. Išnagrinėjome šią situaciją su mūsų agentu Vestkote, pridedame jo atsakymą. Jis mus informuoja, kad jūs atsisakėte atsiimti prekę ir sumokėti už siuntimą. Tokiu būdu jūsų ieškinys prieš šią kompaniją yra atmetamas, o dėl tinkamo siuntinio įkainio kreipkitės į mūsų Tarifų skyrių.“
Ponas Morhausas parašė į Tarifų skyrių. Aiškiai nusakė savo situaciją, pateikė išsamius argumentus, cituodamas vieną ar du puslapius iš enciklopedijos, kurioje rašoma, kad jūrų kiaulytės nėra eilinės kiaulės.
Turėdamas omeny korporacijoms būdingą sisteminį reikalų tvarkymą, ponas Morhausas laišką sunumeravo, patvirtino ir išsiuntė įprastu būdu. Siuntinio sąskaitos, deklaracijos, Flanerio siuntinio priėmimo kvito ir kitų susijusių dokumentų kopijos buvo pridėtos prie laiško ir adresuotos Tarifų skyriaus vedėjui.
Tarifų skyriaus vedėjas užsikėlė kojas ant stalo ir nusižiovavo. Prabėgom peržiūrėjo lapus.
– Panele Kein, – kreipėsi į savo stenografę, – parašykite tokį laišką: „Vestkoto, Naujojo Džersio agentui. Prašome paaiškinti, kodėl siuntinį, apie kurį kalbama pridėtuose dokumentuose, buvo atsisakyta išsiųsti taikant naminių gyvūnų įkainius.“
Panelė Kein savo užrašų knygutėje pieštuku išvedžiojo ženklus ir pasiruošusi laukė toliau. Skyriaus vedėjas darsyk žvilgtelėjo į dokumentus.
– Hmm, jūrų kiaulytės! Turbūt jau bus nudvėsusios iš bado! Parašyk dar kai ką: „Prašome pranešti apie dabartinę siuntinio būklę.“
Tada švystelėjo dokumentus ant stenografės stalo ir nukėlęs kojas nuo rašomojo stalo išėjo pietauti.
Gavęs tokį laišką, Maikas pasikrapštė galvą.
– Praneškite apie dabartėni būklę, – susimąstęs kartojo. – Įdomu, tai ką dabar tiems klerkai nuori žinoti! Dabartėni būklę, torbūt tou? Tos kiaulės, telaimina jas šventasis Patrikas, kiek žinau, yra sveikos, tačiau nikumet nesu buvęs tų dago kiaulių vetirinorių daktaras. Gelbūt tėi klerkai nuori, kad aš iškviesčiau kiaulių gydytuojė ėr išmatuotų jų pulsą. Nuors veina dalyką tikrai žinau – pagal savo dydė turi tikrai kiaulišką apėtita. O matinimasis? Rodos, suėstų ir žalvarinę tvarto spyną, ir jei mėsinės kiaulės ėstų tiek, kiek ėda tos besotės dago kiaulės, Airijoje prasidėtų badas.
Norėdamas būti tikras, kad ataskaitoje pateiks naujausią informaciją, Flaneris nuėjo į kontoros gilumą ir pažvelgė į narvą. Kiaulytės buvo perkeltos į didesnę, sausų prekių, dėžę.
– Viens, du, trės, keturi, penki, šeši, septynė, aštuoni! – suskaičiavo. – Septynė dėmėtos ėr veina visiškai juoda. Visos sveikos ėr riebios ėr ied kap įnėrše hipipotomusai. – Grįžo prie rašomojo stalo ir sėdo rašyti.
„Tarifų skyriaus vedėjau, pone Morganai, – rašė, – tas dago kiaules vadinu kiaulėmis, nes jos yra kiaulės ir taip bus tol, kol nepasakysite, kad jos ne kiaulės, ir būtent tai sako taisyklių knyga, tad baikite žaisti su manimi, nes jūs, kaip ir aš, viską puikiai suprantate. O jų sveikata yra gera ir aš tikiuosi, jūsų ne blogesnė. P. S. Kadangi šeima pagausėjo, dabar jų yra aštuonios ir nė viena apetitu nesiskundžia. P. S. Jų mėgstamiems kopūstams jau išleidau du dolerius, tad ar išrašyti sąskaitą ir už tai?“
Tarifų skyriaus vedėjas Morganas, gavęs laišką, nusijuokė. Tačiau darsyk perskaitęs surimtėjo.
– Kad jį kur, – pasakė, – Flaneris teisus – „kiaulės yra kiaulės“. Kreipsiuos į vyresnybę dėl viso šito. Panele Kein, parašykite tokį laišką: „Vestkoto, N. Dž. agentui. Dėl jūrų kiaulyčių siuntimo, byla Nr. A6754. Bendrųjų nurodymų agentams 83-ioji taisyklė aiškiai sako, kad gavėjas turi padengti visas išlaidas pašarui ir kitoms reikmėms, reikalingas vežant ir išlaikant gyvulius. Todėl pinigų turite reikalauti iš gavėjo.“
Flaneris šį laišką gavo kitą rytą ir jį perskaitęs išsišiepė.
– Prašome išreikalauti, – sumurmėjo. – Na ir viejus šnek tei klerkai! Aš iš puono Morhauso išreikalauti du dolerius dvėdešimt pėnkis cėntus! Kažin ar tei klerkai pažįsta puona Morhausą? Man tikrai pasiseks! Be abejo! Puone Morhausai, gal galietomėt du dvidešimt penkis. „Žinoma, mona geras drouge Flaneri. Su mielu noru! Ne!“
Flaneris ekspreso vagonu nuvažiavo pas poną Morhausą. Duris atidarė pats ponas Morhausas. – Aha! – pamatęs Flanerį iškart šūktelėjo. – Pagaliau susiprotėjote, ar ne? Aš taip ir galvojau! Įneškite dėžę.
– Netor jokios dėžės, – abejingai atsakė Flaneris. – Puonui Jonui C. Morhausui tor dviejų dolerių dvėdešimt pėnkių cėntų sąskaitą už jo dago kiaulių suiestus kuopūstus. Gal nuorėtumiet apmokėti tou?
– Sumokėti – už kopūstus! – aiktelėjo ponas Morhausas. – Norite pasakyti, kad dvi mažos jūrų kiaulytės…
– Aštuonios! – atsakė Flaneris. – Tėvelis, mamytė ir šeši vaikutėliai. Aštuoni!
Pono Morhauso atsakymas buvo durų pokštelėjimas Flaneriui prieš nosį. Flaneris piktokai dėbtelėjo į duris.
– Keik suprantu, gaviejs nenuor sumokėti už tus kuopūstus, – sumurmėjo. – Jei teisingai suprantu atsisakymo požymius, išeina, kad gaviejs neturi noro sumokėti nė už vieną kuopūsta lapą ėr viską palieka man ant galvos!
Tarifų skyriaus vedėjas ponas Morganas Tarpmiestinių skubių siuntų tarnybos prezidento paklausė, ar jūrų kiaulytės yra kiaulės ar ne. Prezidentas dėl šio reikalo pernelyg nesijaudino.
– Kokie yra kiaulių ir naminių gyvūnų įkainiai? – paklausė.
– Kiaulių trisdešimt, naminių gyvūnų – dvidešimt penki centai, – atsakė Morganas.
– Tuomet jūrų kiaulytės tikrai yra kiaulės, – linktelėjo prezidentas.
– Taip, – pritarė Morganas, – aš irgi taip manau. Jei kuriam siuntiniui galima taikyti du įkainius, pritaikomas aukštesnis įkainis. Bet ar jūrų kiaulytės yra kiaulės? O gal jos – triušiai?
– Ką tik prisiminiau, – pasakė prezidentas, – aš manau, kad jos yra labiau triušiai. Kažkas panašaus į tarpinį variantą tarp kiaulės ir triušio. Man regis, klausimo esmė tokia: ar jūrų kiaulytės priklauso naminių kiaulių šeimai? Atsiklausiu profesoriaus Gordono. Jis išmano tokius dalykus. Palik dokumentus man.
Prezidentas dokumentus padėjo ant rašomojo stalo ir parašė laišką profesoriui Gordonui. Deja, profesorius buvo išvykęs į Pietų Ameriką rinkti zoologinių pavyzdžių, tad laišką jam persiuntė žmona. Kadangi profesorius buvo aukščiausiuose Andų kalnuose, kurių joks baltaodis dar nebuvo pasiekęs, laiškas pas jį keliavo mėnesių mėnesius. Prezidentas, Morganas, ponas Morhausas užmiršo jūrų kiaulytes, tačiau Flaneris neužmiršo. Pusę laiko jis skyrė savo tarnybos pareigoms atlikti, kitą – jūrų kiaulyčių priežiūrai. Gerokai anksčiau nei profesorius Gordonas gavo prezidento laišką, Morganas rankose laikė Flanerio laišką.
„Dėl tų dago kiaulių, – buvo parašyta jame, – ką man daryti, nes joms puikiai klostosi šeimyninis gyvenimas ir išnykimas tikrai negresia – dabar jų yra jau trisdešimt dvi, ar man jas parduoti, nelaikykite šios įstaigos žvėrynu, nedelskite atsakyti.“
Morganas paėmė telegrafo blanką ir parašė:
„Vestkoto agentui. Kiaulių neparduok.“
Tuomet parašė laišką Flaneriui, atkreipdamas dėmesį į faktą, kad kiaulės nėra kompanijos nuosavybė, tiesiog jos yra laikomos, kol sprendžiamas ginčas dėl įkainių. Ir patarė jam kuo geriau jomis pasirūpinti.
Flaneris, laikydamas laišką rankose, pažiūrėjo į kiaules ir atsiduso. Sausų prekių dėžė joms tapo per maža. Skubių siuntų tarnybos kontoros gale jis atitvėrė dvidešimt pėdų, taip suteikdamas joms erdvius namus ir nuėjo toliau dirbti. Dirbo itin intensyviai, nes kiaulių priežiūra užėmė didžiąją dalį jo laiko. Po kelių mėnesių iš nevilties pagriebė popieriaus lapą, užrašė „160“ ir išsiuntė jį Morganui. Morganas atrašė prašydamas paaiškinimo. Flaneris atsakė:
„Jau prisiveisė šimtas šešiasdešimt tų dago kiaulių, dėl Dievo meilės, leiskite nors dalį jų parduoti, negi norite, kad aš išprotėčiau?“
„Kiaulių parduoti negalima“, – telegrafu atsakė Morganas.
Netrukus po to Skubių siuntų tarnybos prezidentas gavo profesoriaus Gordono laišką. Tai buvo ilgas mokslinis laiškas, tačiau jo esmė ta, kad jūrų kiaulytės buvo Cava aparoea, o paprastoji kiaulė priklausė Suidae šeimos Sus genčiai. Jis pabrėžė, kad jos yra vislios ir greitai dauginasi.
„Jos nėra kiaulės, – prezidentas neabejodamas atsakė Morganui. – Taikyti dvidešimt penkių centų įkainį.“
Morganas A6754 bylos dokumentuose padarė atitinkamą įrašą ir perdavė juos Audito skyriui. Audito skyrius po kurio laiko išnagrinėjo šį klausimą ir po įprastos delsos Flaneriui pranešė – kadangi turi šimtą šešiasdešimt jūrų kiaulyčių, kurios yra gavėjo nuosavybė, jis turėtų jas nuvežti ir surinkti dvidešimties penkių centų mokestį už kiekvieną kiaulytę.
Flaneris visą dieną pro siaurą plyšį varinėjo savo mokesčius, mėgindamas jas suskaičiuoti.
„Audito skyriau, – rašė baigęs skaičiuoti, – jūsų žinios pasenusios, galbūt kažkada ir buvo šimtas šešiasdešimt dago kiaulių, tačiau galite užmiršti, kas buvo anksčiau. Dabar yra aštuoni šimtai, ar dabar man surinkti už visus aštuonis šimtus, o kaip šešiasdešimt keturi doleriai, kuriuos išleidau kopūstams.“
Prireikė daugybės laiškų vienas kitam, kol Audito skyrius galiausiai suprato, kodėl sąskaitoje-faktūroje klaidingai buvo nurodyta šimtas šešiasdešimt, o ne aštuoni šimtai, be to, užtruko laiko, kol buvo suprasta, kokį vaidmenį vaidino „kopūstai“.
Flaneris buvo priverstas išsitekti kelių pėdų ilgio plote pačiame kontoros priekyje. Kiaulės buvo užėmusios visą likusią patalpą, o du pasamdyti vaikinai jas nuolat prižiūrėjo. Flaneriui suskaičiavus kiaules, kitą dieną jų būrys padidėjo dar aštuoniomis, o kai Audito skyrius galiausiai davė leidimą surinkti mokesčius už aštuonis šimtus, Flaneriui jau nerūpėjo nei kvitai, nei prekių nuvežimas. Jis visoje kontoroje paskubomis keliais aukštais vieną po kitos konstravo narvų eiles. Juk reikėjo pasirūpinti keturiais tūkstančiais šešiasdešimt keturiomis kiaulėmis! Ir jų kasdien daugėjo.
Netrukus po leidimo Audito skyrius atsiuntė kitą laišką, tačiau Flaneris buvo per daug užsiėmęs, kad turėtų laiko jį atplėšti. Tuomet jie parašė dar vieną, taip pat atsiuntė telegramą:
„Į jūrų kiaulyčių sąskaitą įsivėlė klaida. Rinkliavą, penkiasdešimt centų, surinkite už dvi kiaules, o gavėjui nuvežkite visas.“
Perskaitęs laišką Flaneris pralinksmėjo. Žaibiškai išrašęs sąskaitą lėkte nulėkė pas Morhausą. Tačiau pribėgęs vartus staiga sustojo. Prieš jį dunksojo ištuštėjęs namas. Pro langus be užuolaidų matėsi tušti kambariai. Verandoje esančioje iškaboje buvo parašyta: „Informacija“. Ponas Morhausas persikraustė! Flaneris parbėgo į savo Skubių siuntų tarnybos kontorą. Kol jo nebuvo, gimė šešiasdešimt devynios jūrų kiaulytės. Vėl išlėkė į miestelį, gyventojų karštligiškai klausinėdamas, kur ponas Morhausas. Sužinojo, kad jis ne tik persikraustė, bet apskritai išvyko iš Vestkoto. Grįžes į savo kontorą Flaneris sužinojo, kad gimė dar du šimtai šešiasdešimt jūrų kiaulyčių. Audito skyriui išsiuntė telegramą.
„Nėra galimybių už dvi dago kiaules surinkti penkiasdešimt centų, gavėjas išvyko iš miestelio, adresas nežinomas, ką man daryti? Flaneris.“
Gavęs telegramą vienas iš Audito skyriaus klerkų ją perskaitė ir nusijuokė.
– Rodos, Flaneris pamišo. Turėtų žinoti, kad tokiu atveju siuntą reikia atsiųsti čia, – pasakė klerkas. Išsiuntė Flaneriui telegramą, nurodydamas kiaules atsiųsti į centrinę kompanijos būstinę Frankline.
Gavęs telegramą Flaneris pradėjo ruoštis. Pagalbai pasisamdė šešis vaikinus. Jie lyg išprotėję skubėjo, iš muilo, sausainių ir visokių kitokių dėžučių darydami narvus, ir vos užbaigę juos pripildydavo jūrų kiaulyčių ir ekspresu siuntė į Frankliną. Diena po dienos iš Vestkoto į Frankliną plaukė narvai, pilni jūrų kiaulyčių, o Flaneris su savo padėjėjais ir toliau karštligiškai ardė, kalė, pakavo. Iki savaitės pabaigos jau buvo išsiuntę du šimtus aštuoniasdešimt dėžių su jūrų kiaulytėmis, o nuo pakavimo pradžios Skubių siuntų tarnybos kontoroje gimė dar septyni šimtai keturios jūrų kiaulytės.
„Nebesiųskite kiaulių. Pilni sandėliai“, – Flanerį pasiekė telegrama. Jis stabtelėjo tik tam, kad išsiųstų atsaką:
„Sustoti negaliu“, – ir toliau jas siuntė. Kitu traukiniu iš Franklino atvažiavo vienas iš kompanijos inspektorių. Jam buvo įsakyta bet kokiu būdu sustabdyti jūrų kiaulyčių siuntas. Traukiniui artėjant prie Vestkoto stotelės, ant kompanijos bėgių atšakos jis pastebėjo stovintį gyvulinį vagoną. Atėjęs į Skubių siuntų tarnybos kontorą pamatė, kad vagonas stovi prie pat durų. Šeši vaikinai iš kontoros skubėdami nešiojo bušelinius krepšius, pilnus jūrų kiaulyčių, ir mėtė jas į vagoną. Pačioje kontoroje, nusivilkęs švarką ir liemenę, Flaneris anglių lopeta sėmė jūrų kiaulytes ir pylė jas į krepšius. Buvo likviduojamas jūrų kiaulyčių košmaras.
Pamatęs inspektorių, iš pykčio šnirpštelėjo.
– Taisyklės taisyklėmis, bet Maiko Flanerio dusyk so tuo pačiu puokštu neapgausi, ėr jei viel susidursiu su gyvuliais, velniop tas taisykles. Kol Flaneris vadovaus šiai kontorai, kiaulės, karvės, arkliai bus naminiai gyvūnai ėr tigrai, liūtai su Uolinių kalnų ožkos taipogi bus naminiai gyvūnai ėr anū įkainis bus dvėdešimt pėnki cėnta.
Jis minutėlę stabtelėjo, kol vaikinai pripildytą krepšį pakeis tuščiu. Buvo susemtos beveik visos jūrų kiaulytės. Kai Flaneris pamatė, kad viskas baigta, grįžo jo įgimtas optimistiškas požiūris į gyvenimą.
– Na, bet kuokiu atveju, – ištarė linksmai, – nėra jau taip blogai, kap galėjo būti. Įsivaizduokite, jei čia būtų buvusios ne dago kiaulės, o drambliai!
György Dragomán. Afrika
2014 m. Nr. 7
Iš vengrų k. vertė Rūta Viljamaa
Rašytojas ir vertėjas György Dragom’anas gimė 1973 m. Transilvanijoje, Rumunijos vengrų šeimoje, kuri nuo persekiojimų pabėgo į Vengriją. Studijavo anglų kalbą ir filosofiją. Čia pateikiamas skyrius yra iš jo antrosios, didelio dėmesio sulaukusios knygos „Baltasis karalius“ (2005). Į trisdešimt kalbų išversto romano įvykiai klostosi neįvardytoje Rytų Europos šalyje diktatūros metais. Sadizmu, abejingumu ir absurdu dvelkiančią kasdienybę tai su siaubu, tai su vaikišku žaismingumu regi paauglėjančio Džatos žvilgsnis. Rašytojas teigia siekęs „parašyti knygą apie laisvę visuomenėje, kurioje laisvė neįmanoma“.
Jau beveik metus gyvename be tėvo, daugiau nei keturis mėnesius iš jo negauname jokios žinios, jokio laiško, net ir tokio darbo stovyklos paruoštinio atviruko, pranešančio, kad jam puikiai sekasi, kad labai didžiuojasi kasdien viršijantis darbo normą, taigi – nieko apie jį nežinojome ir veltui klausdavau mamos, kodėl tėvas nerašo, ji vis tiek tylėdavo, o kai tą šeštadienį eilinį kartą atvėrėme tuščią pašto dėžutę, mamos veidas įsitempė ir lipant laiptais į viršų ją apėmė toks stiprus kosulio priepuolis, kad teko griebtis už turėklų, mačiau, kaip virpa jos pečiai, kaip ji susigūžia, žinojau – ji ne kosėja, ji verkia, ji tik dėjosi kosėjanti, nes nenorėjo išgąsdinti manęs, aš supratau: ji jau palaidojo tėvą, patikėjo, kad jis žuvo tame Dunojaus kanale, bet aš žinojau, kad tai netiesa, jei tėvui būtų kas nutikę, būčiau nujautęs, nes rytais eidamas į mokyklą žvelgdavau į jo nuotrauką, išsiplėštą iš kareivio pažymėjimo, ir visada jausdavau, kad jis ten galvoja apie mane, nes žadėjo grįžti ir nuvežti prie jūros, bet dabar aš žvelgiau į verkiančią mamą ir apsimečiau nieko nepastebintis, kelissyk delnu švelniai patapšnojau jai per nugarą, tarytum būčiau patikėjęs, jog ji tik kosėja, ketvirtame aukšte ji nusiramino, išsitraukė nosinę ir šluostydama veidą tarė, kad kažkas įstrigo gerklėje, bet jau praėjo, atsakiau, kad nuo kosulio jai ištryško ašaros ir tušas nubėgo per skruostus, reik nusivalyti, ji linktelėjo ir liepė tučtuojau eiti į savo kambarį skaityti ar ruošti namų darbų ir kad nesispyriočiau, nors aš nė neketinau spyriotis, nes labai knietėjo naujam alaviniam kareivėliui pamatuoti šarvus, kuriuos nukaliau iš aną savaitę šiukšlyne rastos metalo plokštės, labai troškau, kad šarvai tiktų, nes kare, kurį laiptinėje žaisdavom su kiemo bernais, aš vienintelis neturėjau padoraus vado, Feriui vadą nuliejo ir padėjo nuspalvinti tėvas, o aš neturėjau jokio pagalbininko, mama nieko nė nežinojo apie mūsų žaidimus, nes po to, kai per mūsų karą už blokinių namų supleškėjo kviečių laukas, ji uždraudė žaisti agresyvius žaidimus, tad be žodžių nuėjau į savo kambarį, ant stalo atverčiau matematikos vadovėlį ir sąsiuvinį, tarytum ruoščiau namų darbus kaip lieptas.
Kambario durys liko šiek tiek pravertos ir aš girdėjau, kaip mama nuėjo į miegamąjį, paskui perėjo į virtuvę, girgžtelėjo spintutės durelės, pamaniau, kad ji, ko gero, paėmė stiklinę, nes atsuko čiaupą ir laukė, kol nutekės kiek vandens, kad būtų kuo šaltesnis, tada ilgai gėrė, likusį vandenį išpylė į kriauklę, atitraukė kėdę ir atsisėdo, tuo metu aš priklaupiau prie rašomojo stalo, tyliai ant kilimo ištraukiau apatinį stalčių, po kurio dugnu laikiau nuo mamos akių slepiamus daiktus: senelio dovanotą medalį, skardinę su karbido sprogmenimis, akmenų laidynę, tomahauką, visus alavinius kareivėlius ir tuščias dar paraku kvepiančias gilzes, greitai išsitraukiau į skudurėlį suvyniotus šarvus ir įstūmiau stalčių atgal, iš virtuvės nesigirdėjo jokio garso, buvo smalsu, ką veikia mama, ji nešnipinėdavo manęs, bet vis tiek nenorėjau, kad sužinotų apie mano slėptuvę, todėl stalčių įstūmiau taip pat tyliai, kaip ir ištraukiau, prisėdau prie stalo, dėl vaizdo išdėliojau prie sąsiuvinio spalvotus pieštukus ir liniuotę ir tik tada iš kišenės išsitraukiau alavinį kareivėlį, tačiau vos pradėjęs iš skudurėlio vynioti šarvus išgirdau, kaip virtuvėje barkštelėjo kėdė, regis, mama atsistojo, nusigandau, kad ji tuoj ateis pažiūrėti, ką čia veikiu, tad vikriai įbrukau kareivėlį tarp šlaunų, stvėriau pieštuką ir puslapio viršuje užrašiau: Namų darbai, tuomet išgirdau mamos kūkčiojimą, bet tik akimirką, panašu, kad ji ranka užsiėmė burną, nes vėl stojo tyla, tačiau ir per tylą girdėjau jos raudą, taip stipriai suspaudžiau pieštuką, kad suskaudo pirštus, stengiausi negalvoti apie mamą, bet vis tiek prieš save regėjau ją, mačiau sėdinčią ant kėdės, alkūnėmis įsirėžusią į stalą ir spaudžiančią rankomis burną, skruostais srūvant ašaroms, žinojau, kad šis vaizdas neapleis manęs net jei užsimerkčiau, žinojau – beprasmiška prieiti prie jos ir maldauti neverkti, ji tik aprėktų mane, o naktį vėl verktų, tad geriausia, jei ji nė nesužinotų, kad viską girdžiu, ji to nepakęs, tik iš naujo praplyš raudoti, o vėliau pyks, kad klausiau, nors ir prieš savo valią, svarsčiau: gal vertėtų viską sukrauti atgal į stalčių, nes mama neabejotinai supyktų, bet taip smalsavau, taip nekantravau pamatuoti šarvus naujam kareivėliui, tad atsargiai, vis dar spausdamas skudurėlį tarp šlaunų tik kairiąja ranka bandžiau jį atvynioti, dešiniojoje spaudžiau pieštuką, lyg daryčiau namų darbus, bet vyniodamas purviną skiautę staiga išgirdau, kaip mama praplyšo raudoti visa gerkle, bet taip staigiai ir taip garsiai, kaip niekad anksčiau, nusigandau taip, kad kryptelėjo ranka ir nuo stipraus spaudimo į popierių perlūžo pieštukas, girdėjau, kad mama atstumia kėdę, atsistoja ir keikiasi: velniop! velniop visą gyvenimą!, ir tada pasigirsta į grindis trenkiamos stiklinės dūžis, tą akimirką mane iš tikrųjų apėmė klaiki baimė, nes jei mama ima žemėn mėtyti daiktus – tai menki juokai, dar tėvui esant net ir per aršiausią šeimyninį barnį namuose nesibarstydavo šukės, net durys nesitrankydavo, o dabar girdėjau, kaip ji trenkia virtuvės durimis taip, kad subarška virš jų išdėliotos dekoratyvinės lėkštės, ji nuėjo į prieškambarį, atsisėdo prie telefono stalelio, giliai įkvėpė, čiupo ragelį ir ėmė rinkti numerį, bet taip greitai, kad telefono diskelis nespėdavo atsisukti iki galo, kai ji jau braukdavo kitą numerį, telefonas net žvangčiojo, tada stojo tyla, mama sulaikė kvapą, beveik girdėjau, kaip daug kartų pypteli jungimo signalas, galiausiai kažkas turėjo atsiliepti, nes mama kokius tris kartus sušuko: alio, ir išrėžė: jei jau pakėlėte ragelį, tai malonėkite ir pasakyti, kas čia dedasi, kodėl nekalbate, girdžiu, kaip šnopuojate kitam laido gale, nagi, kalbėkite, neatpažįstate nuosavos marčios balso!, ji kalbėjo vis garsiau, girdėjau, kaip daužomas mamos kelių bilda telefono stalelis, žinojau, kad ji tikrai jaudinasi dėl tėvo, kitaip nė už ką nebūtų skambinusi seneliams, nes po tėvo suėmimo jie nutraukė ryšius, seneliai už viską kaltino mamą, manė, kad tik žmonos sukurstytas tėvas pasirašė tą protesto deklaraciją, staiga mama nutilo, liovėsi keliais daužyti stalelį, o kai vėl prakalbo, jos balsas jau buvo pritilęs, bet vis dar dygus ir slogus kaip visada jai pykstant, ji tarė taip pat turinti priežastį įsižeisti, draugas partijos sekretorius galėtų mažiau rūpintis savo reputacija ir daugiau sūnaus likimu, tada įsivyravo mirtina tyla, tą akimirką aš pagaliau išsitraukiau alavinį kareivėlį ir išvyniojau šarvus, pamatavau juos nespalvotam šveicarų gvardiečiui be alebardos, tačiau šarvai buvo per dideli, visai negludo prie kareivėlio, iš prieškambario vėl pasigirdo mamos balsas: taip, kaip tik tą ir turiu galvoje, apie ką gi daugiau, po galais, tarp mūsų gali būti šneka?!, pažvelgiau į alavinį kareivėlį, kurį man padovanojo Feris, nes lydinys buvo nepavykęs, viršutinė dalis išėjo per plokščia, vyliausi, kad šarvai pridengs šį netobulumą, bet dabar buvo aišku, kad iš jų nebus jokios naudos, telefono stalelis vėl sudundėjo, mama turbūt atsirėmė į jį ir seneliui liepė nemeluoti, mat ji gerai žinanti, kad šis tebeturi daug ryšių, buvęs partijos sekretoriumi pakankamai ilgai, kad kas nors tebėra jam skolingas, liepė paminėti ką nors, kas galėtų padėt, tada ji išklausė atsakymą, giliai įkvėpė oro tarytum sriaubtų vandenį ir išrėkė į ragelį daugiau nelauksianti, daugiau nebegalinti laukti, jai reikia draugo partijos sekretoriaus pagalbos dabar, dabar iš karto!, ji rėkte išrėkė, žinojau, ji tuoj trenks ragelį, ir iš tikrųjų, kaip tik tą akimirką ji tėškė ragelį taip nuožmiai, kad telefonas šiurpiai sužvangėjo, mama staugė daugiau nebegalinti, pats metas tam senam šikniui pasijudinti dėl savo sūnaus, girdėjau, kaip ji pasuko link mano kambario, bet žengusi kelis žingsnius sustojo, uždengiau šarvus ir kareivėlį matematikos vadovėliu, mama ant grindų nusviedė kažką minkštą, iš pradžių nesupratau, kas tai, bet tada išgirdau, kaip ji atitraukė sijono užtrauktuką ir šnypšdama nusikeikė, nes bandė nusitraukti jį taip staigiai, kad drabužis užsikabino už pėdos, supratau – tas minkštas daiktas buvo palaidinė, ji tuoj pasileido straksėti ant vienos kojos mano kambario link ir šaukė mane į pagalbą, kad nesusiplėšytų pėdkelnių, pravėręs duris išvydau mamą su liemenėle, ji iš tikrųjų stovėjo ant vienos kojos pusiau numautu sijonu ir pėdkelnėmis, priėjau prie jos, ji paprašė prilaikyti ją, tad apvijau ją rankomis, mačiau jos ašarotą veidą, mama pasilenkė ir atsargiai nusimovė pėdkelnes, laikydamas ją jaučiau, kaip smarkiai daužosi jos širdis, galvojau apie senelį, buvo smalsu sužinoti, ką jis pasakė mamai, bet nedrįsau klausti, mama nusitraukė sijoną, paleidau ją, ji stovėjo prieš mane tik su kelnaitėmis ir liemenėle, prieš tai esu matęs taip menkai apsirengusią mamą tik pliaže, nenorėjau žiūrėti į ją, bet buvau priverstas, mama nusisuko, pakėlė sijoną ir šluostydama juo veidą liepė eiti į kambarį rengtis išeiginių drabužių, nes eisime į vieną vietą, man taip norėjosi atšauti, kad nesirengsiu tos šlykščios liemenės, bet mama nuleido rankas ir pažiūrėjo tokiu žvilgsniu, kad geriau buvo neatsikalbinėt, tad apsisukau ir be žodžių patraukiau prie spintos.
Mama apsirengė savo gražiausią raudoną kostiumėlį, įsispyrė į aukštakulnius, kuriuos mačiau pirmąkart gyvenime, leidžiantis laiptais ji susvirduliavo ir griebėsi už turėklų kaip tik tą akimirką, kai jau ketinau klausti, ar mes einam paprašyti, kad išleistų tėvą, ar tik pasiteirauti, kas jam nutiko, tačiau, nespėjus praverti burnos, mama griežtai liepė tylėti, nes norinti susikaupt, tad ėjau nieko neklausinėdamas, net nespėliodamas, kur mes keliaujame, tik skaičiavau žingsnius, kiekvienąkart už posūkio bandžiau nuspėti, kiek žingsnių iki kito posūkio, tačiau ėjome taip klaidžiai, kad man sunkiai sekėsi numatyti, kur pasuksime, o kai pasiekėme naują priemiesčio rajoną, visai lioviausi spėliojęs, nes visos gatvės ten atrodė vienodai.
Keliose blokinių namų laiptinėse mama peržvelgė ant pašto dėžučių surašytas pavardes, kaskart mums išėjus ji atrodė vis nervingesnė, maniau, kad mes tikriausiai paklydome ar nerandame ieškomo namo, bet ėjau tylėdamas, žinojau, kad vis tiek niekuo negaliu padėt, bet kai įžengėme gal jau į ketvirtą laiptinę, mama pagaliau rado, ko ieškojusi, ji stabtelėjo prieš vieną didelę pašto dėžę, žvilgtelėjo į vardo lentelę ir linktelėjo, išsitraukusi iš rankinuko veidrodėlį ir lūpdažį čia pat laiptinėje pasidažė lūpas, tada pataisė mano marškinius, sutvarkė kaklaraištį ir liemenę, palaižiusi delną perbraukė mano plaukus ir tarė, kad dabar lipsime į ketvirtą aukštą pas draugą ambasadorių, kad būčiau mandagus ir pagarbiai kalbėčiau tik paklaustas, kad nieko nebijočiau, viskas bus gerai. Linktelėjau ir pažadėjau būti mandagus, o lipant aukštyn paklausiau mamos, ar mes atėjome čia, kad padėtume tėvui, bet mama atsakė, kad tik šiaip sau užsukome čia ir, lyžtelėjusi lūpas, liepė man tylėti.
Ketvirtame aukšte mane baisiai nustebino tai, kad, skirtingai nei kituose aukštuose, vietoje ketverių durų čia buvo vienintelės, o ant cementinių grindų tysojo didelis kilimas, tarytum tai būtų prieškambaris, o ne laiptinė, bet mama, niekuo nesistebėdama, žengė tiesiai prie durų, žvilgtelėjo į varinę vardo plokštelę prie durų ir ryžtingai spustelėjo skambutį, stipriai suspaudė man ranką, atrodė, kad ji ketina kažką pasakyti, bet tą akimirką durys atsidarė.
Tarpdury stovėjo aukštas žilaplaukis vyras šviesiai rudu kostiumu, pabrėžiančiu jo veido blyškumą, mama nieko nelaukusi atsiprašė, kad sutrukdė draugą ambasadorių, tačiau ji nežinanti, į ką dar galėtų kreiptis, ir paprašė, kad draugas ambasadorius paaukotų jai kelias minutes savo brangaus laiko. Ambasadorius žvelgė į mamą šaltomis pilkomis akimis, galiausiai nusišypsojo ir prabilo: aaa, Jūs taip pagražėjote, ponia, nuo tada, kai matė ją paskutinį kartą, ji tarytum atjaunėjo dešimčia metų, pastebėjau, kad ambasadoriaus burna pilna auksinių dantų, šypsodamasis pažvelgė į mane, tik jo akys dabar žybtelėjo dar rūsčiau, jis paklausė mano vardo, bet aš stovėjau tylėdamas, mama spustelėjo man ranką ir lyg kokiam penkiamečiui pypliui liepė pasisakyti vardą draugui ambasadoriui, aš pasisakiau, o draugas ambasadorius linkčiojo galvą džiūgaudamas, kaip nuostabu, paveldėjau vardą iš savo senelio ir netgi esu panašus į jį, daug labiau nei į tėvą, bet aš stovėjau tylėdamas, galvojau sau: kas per kvailys, aš juk panašus į tėvą, ne į jokį senelį, tada ambasadorius vėl pažvelgė į mamą ir pasiteiravo, kam turėtų būti dėkingas už šią netikėtą viešnagę, mama, taisydamasi sagę, atsakė, kad gal laiptinėje nevertėtų kalbėti, ambasadorius linktelėjo, atsiprašė ir kviesdamas vidun tarė nesuprantantis, kaip galėjęs būti toks nemandagus, mama liepė nusivalyti kojas, įėjome, ambasadorius uždarė duris ir pakvietė tiesiai į kambarį, girdėjau, kaip du kartus spragteli rakinama spyna, atsidūrėme didžiuliame kambaryje, kuriame nustėrau pasijutęs lyg muziejuje: sienos buvo nukabinėtos medžioklės trofėjais, visur kyšojo didelės ir mažos antilopių, bizonų, juodųjų lokių, leopardų ir šakalų galvos, viename kampe styrojo galinga begemoto galva su žiojinčia gerkle, iš kito kambario galo virš židinio kovingai žvelgė įspūdinga liūto galva pašiauštais karčiais, šalia jos ant juodos medinės plokštės styrojo didžiulis raganosio ragas, tarp trofėjų sienas dengė spalvingi skydai, ietys ir pageltę kauliniai kardai, o storuose auksiniuose rėmuose blizgėjo didelė nuotrauka su akiniuotu juodaodžiu, matėsi tik jo galva ir pečiai, jis dėvėjo auksinėmis juostomis padabintą uniformą, o galvą puošė leopardo kailio kepuraitė, gana stilingai atrodė, bet pamaniau, kad tokiame karštyje po leopardo kailiu galva turbūt žliaugia prakaitu, dairydamasis aplink išgirdau susižavėjusią mamą tariant, kad antropologijos ir zoologijos muziejai draugui ambasadoriui pavydėtų šių neprilygstamų turtų, o ambasadorius šypteldamas tarė, kad tai tik keli kuklūs eksponatai, jam teko sujungti keturis butus ir vis tiek tilpo tik mažytė kolekcijos dalis, na, bet ir tiek – jau šis tas, jis mostelėjo vidury kambario aplink stiklinį staliuką išstatytų odinių fotelių pusėn ir pakvietė atsisėsti, o mums atsisėdus pasiteiravo, ar negalėtų ko nors pasiūlyti, mama mandagiai atsisakė, bet ambasadorius jau ėjo iš kambario ir po akimirkos išdygo su sidabriniu padėklu, ant kurio stovėjo krištolo taurelės ir stačiakampis butelis, ambasadorius padėjo padėklą ant stalelio, prisėdo, įpylė mamai ir sau tardamas, kad tai namų gamybos vyšnių likeris, jis išmaukė savo taurelę nesusidaužęs ir tik jai ištuštėjus tarė: į sveikatą, mama taip pat išgėrė savo likerį, ambasadorius tučtuojau vėl pripildė taureles ir vėl išmaukė vienu gurkšniu, daugiau nebepylė, atsilošė fotelyje ir tylėdamas nužvelgė mus, pažiūrėjau į mamą, iš to, kaip ji laikė taurelę abiem rankom, supratau, kad labai nervinasi, buvo taip tylu, kad troškau žūtbūt kažką pasakyti, pažvelgiau į draugą ambasadorių ir pasiteiravau, kur jis rezidavo, o jis, mosteldamas į kabančias žvėrių galvas, skydus, ietis ir kaulinius kardus, atsakė, kad Afrikoje, tylėdamas nudūriau akis į grindis, taip, žinoma, čia net kilimas sudurtas iš zebrakailių, tada vėl pakėliau akis į ambasadorių ir tariau, kad tai akivaizdu, ir pasiteiravau, kokioj gi Afrikos šalyje, jis atsakė buvojęs daugelyje vietų, bet ilgiausiai pačioje juodžiausioje Afrikos dalyje – pačioje Afrikos širdyje, tada jis paklausė, kaip manau, kokia šalis tai galėtų būti, o aš nesudvejojęs atsakiau: Zairas, ambasadorius patenkintas linktelėjo galvą girdamas, kad išmanau geografiją, už tai nusipelnau taurės vyšnių likerio, nes esu jau rimtas vyras, tad paėmė trečią krištolinę taurelę ir pripylė ją raudono likerio, ištiesė man: nagi, į tavo sveikatą, paėmiau taurelę, pažiūrėjau į mamą, jai davus pritarimą, paragavau, saldus gėrimas ėmė dilgyti ir šildyti gerklę, ambasadorius prisipylė sau ir kaipmat išmaukė, pastatė taurelę ant padėklo ir pažvelgęs į mamą pasiteiravo, kaip laikosi tėvas, mama išgėrė savo likerį, sukryžiavo kojas ir atsakė kaip tik dėl to ir atėjusi čia, mat ir pati norėtų sužinoti, kaip jis laikosi, jau keturis mėnesius negauname iš jo žinių, ji labai nerimaujanti, bet neabejojanti, kad turėdamas tokius plačius ryšius draugas ambasadorius per kelias minutes galėtų sužinoti, kas jam nutiko.
Ambasadorius linktelėjo, įsipylė dar likerio, susivertė į gerklę, nužvelgdamas mamą paklausė, iš ko ji taip sprendžianti, mama atsakė, kad draugui ambasadoriui neverta kuklintis, ji žinanti apie draugo ambasadoriaus praeitį ir pasiekimus, ir kokias svarbias pareigas jis užima, jam tokia užduotis būtų vienas menkniekis, panorėjęs jis turbūt išsiaiškintų ar suorganizuotų daug sudėtingesnius dalykus, ambasadorius vis linkčiodamas atsakė teigiamai, žinoma, jo galimybės labai didelės, jis galintis išspręsti pačias įvairiausias problemas, bet geriausia, jei šį reikalą jie aptartų vienu du, ir smeigdamas žvilgsnį į mane jis mandagiai paprašė išeiti į kitą kambarį, kur manęs laukia daugybė įdomybių, netgi įvairiausių žaislų, bet geriausia, jei jis pats mane palydės, nes butas toks didžiulis, kad aš dar paklysiu kaip jis pats kadaise džiunglėse, mama pusiau pakilusi iš vietos tarė, kad draugui ambasadoriui neverta vargintis, mat aš jau didelis, protingas vaikas ir jiems netrukdysiu, bet ambasadorius stryktelėjęs atšovė, kad gal ne, jis puikiai pažįstantis vaikus, jiems nėra nieko nuobodžiau už suaugusiųjų pokalbius, jis negalintis reikalauti to iš mano amžiaus berniuko, kuris už viską labiau norėtų žaisti futbolą ir kirkinti mergiotes, priėjęs prie manęs jis spustelėjo petį ir pastatė, liepė eiti su juo, mama į mane nebežiūrėjo, tik nudelbusi galvą dėbsojo į krištolinę taurelę, supratau, kad geriausia bus išeiti, nesipriešindamas leidau ambasadoriui išstumti save į koridorių. Prieš mums paliekant kambarį ambasadorius atsigręžė į mamą ir tarė atsiprašysiąs kelioms minutėms, bet netrukus grįšiąs ir, rodydamas į butelį, pasiūlė mamai įsipilti dar.
Koridoriuje ambasadorius vėl sučiupo mane už peties ir stūmė priešais save, skubiai pasiekėme kitą koridoriaus galą, tada perėję mažesnį kambarį papuolėme į kitą koridorių, visur sienos buvo apkabinėtos kaulo drožiniais, žvėrių kailiais, trofėjais, paukščių iškamšomis, kai perėjom dar du kambarius, jau norėjau klausti, ar draugas ambasadorius taip pat turi keturis tualetus, keturias vonias ir keturias virtuves, bet ambasadorius jau vėrė duris ir stūmė mane į dar vieną koridorių, kuriame vieną sieną dengė persiški kilimai, o kita buvo nukabinėta nuotraukomis, kuriose buvo įamžintas ambasadorius, apsuptas juodų moterų ir pulkais juodų vaikų, išsižiojęs negalėjau atplėšti akių, ambasadorius pastebėjo tai ir tarė, argi jis nesakęs, kad pažįsta vaikus, nes visi vaikai tose nuotraukose yra jo, man taip magėjo paklausti, kad jei tie vaikai yra jo, tai kodėl jie tokie juodi, bet prieš mus jau vėrėsi dar vienos durys ir ambasadorius stumtelėjo mane į kambarį, bet pats į vidų nėjo, iš tarpdurio įsakė man gražiai elgtis ir laukti mamytės čia, uždraudė liestis prie daiktų, įspėjo nė nebandyti nieko nukniaukti, nes vis tiek būsiu pričiuptas, jis žinantis, kokie nenaudėliai vagiliai yra vaikai, jais negalima pasitikėti nė trupučio, taip kad žiūrėčiausi sau, nes ten, iš kur šie daiktai yra atkeliavę, vagims išduriamos akys. Aš linktelėjau ir ambasadorius užtrenkė duris, girdėjau, kaip koridoriuje jis tebebambėjo pažįstantis tuos vaikus, tuos ilgapirščius, bet užsidarius kitoms durims stojo tyla, nesigirdėjo nė žingsnių, čia staiga pajutau, kaip per nugarą perbėga šaltukas, tarytum kažkas į mane spoksotų.
Nusigandau taip, kad bijojau pakrutėti, bet pagalvojau, kad tai tik žvėrių galvos, atsigręžiau, bet čia nusigandau dar labiau: prieš mane stūksojo siena, nuo lubų iki žemės pilna ant plokščių pritvirtintų žmonių kaukolių ir galvų, tačiau priėjęs arčiau supratau, kad galvos ne žmonių, o šimpanzių, gibonų ir gorilų, o ir kaukolės nebuvo visiškai tikros – tik pavienės jų dalelės autentiškos, o likusios dalys gipsinės, šalia jų – komentarai su piešinukais, nurodančiais, ar kaukolė priklausė beždžionei, ar pirmykščiam žmogui ir kaip jie galėjo atrodyti, šalia parašyti ir lotyniški pavadinimai, bet nespėjęs įsiskaityti vėl pajutau per nugarą bėgančius šiurpulius, vėl pasirodė, kad mane kažkas stebi, atsigręžiau ir pagaliau pamačiau, kad aname kambario kampe, už stalelio su šachmatų lenta iš tikrųjų sėdėjo kažkas ir žvelgė tiesiai į mane.
Visą tą laiką mane stebėjo senas perkaręs negras. Nuščiuvau, bet tuoj pat pasisveikinau, jis nieko neatsakė, tik pamojo ranka kviesdamas prieiti arčiau, priėjau, netardamas nė žodžio jis mostelėjo į šachmatų lentą, atsakiau apgailestaudamas, kad man nelabai patinka šachmatai, bet jis primygtinai mojo ranka viliodamas žaidimui, tad neliko nieko kito, kaip sėstis priešais jį, girdėjau, kaip po manim girgžteli kėdė, tuo metu negras palinko į priekį, suėmė už pėstininko, stovinčio priešais baltųjų karalių, ir paėjo dviem laukeliais į priekį, vėliau jis puolė pėstininku iš valdovės pusės, bet paėjo tik vienu laukeliu, norėjau pašmaikštauti, kad baltosios figūros labiau tiktų man, o juodosios – jam, nes jis tokios pat spalvos, bet vis dėlto nieko nepasakiau, o iš eilės puoliau abiem savo žirgais, šio manevro mane išmokė senelis, kad kada nors juo pasinaudočiau, vos paėjau antru žirgu, negras nieko nelaukęs puolė rikiu iš valdovės pusės, girdėjau, kaip nuo judesio subraška jo ranka, atsistojau, apžiūrėjau jį iš arčiau ir man nušvito: aš žaidžiu ne su žmogum, o su automatine lėle!, matematikos mokytojas pasakojo, kad jau viduramžiais buvo konstruojamos šachmatais žaidžiančios lėlės, bet aš netikėjau, o štai dabar prieš mane sėdėjo viena jų, ji buvo visai kaip tikras žmogus – liesas juodaodis senis, man atsistojus jis pasuko galvą į mane ir vėl pamojo į šachmatų lentą, priėjau visiškai arti smalsaudamas, kaip jis padarytas, kaip juda ir kaip yra maitinamas energija, paliečiau jo ranką norėdamas pažiūrėti, gal išskobtas iš medžio, bet jis buvo ne medinis – jis buvo aptrauktas tikrų tikriausia oda, ranka atrodė visai kaip tikro žmogaus, tik daug šaltesnė, palietęs ją jaučiau, kaip po oda juda kaulai ir sąnariai, tada vėl išgirdau, kaip tyliai sugirgžda žirgo siekianti jo ranka, tik dabar atkreipiau dėmesį į tai, kad figūros buvo išties ypatingos: juodosios buvo išdrožtos iš juodmedžio, baltosios – iš dramblio kaulo, visos figūros buvo pabaisų pavidalo, baltieji kaip skeletai, juodieji – demonai žmonių veidais ir gyvūnų kūnais, rankose ar letenose jie laikė skydus arba kardus, karo kirvius arba dantytus peilius, figūros buvo padabintos diržais, apkabinėtais kaukolėmis, kaulais, žmonių ausimis ir rankomis, kaklai apvyti grandinėmis, visos detalės buvo išdrožinėtos nepaprastai skrupulingai, baugus baltųjų karalius iš veido labai priminė ambasadorių, bet aš vis dar nesupratau, kas vertė šachmatininką judėti, ištyrinėjau jo nugarą, tačiau niekur neaptikau jokių laidų, jokių diržų, lėlė dėvėjo nunešiotą kareivišką uniformą ir buvo basnirčia, pėdos, kaip ir plaštakos, atrodė seno ir lieso žmogaus, tada man dingtelėjo – galbūt ji judėjo pati savaime, gal tai net nebuvo automatas, o gyvas padaras, arba ją vertė judėti koks nors afrikietiškas burtas, mane sukaustė baimė, apšniukštinėjau didelę pintą kėdę, ant kurios sėdėjo senis, pamaniau, kad galbūt jį maitina per kėdės koją tekanti elektra, tad atsargiai bandžiau pastumti kėdę, bet ši stovėjo kaip įbesta, vadinasi, buvau teisus. Negro pilve, ko gero, įmontuotas elektrinis motoras, kuris ir judina sąnarius, žinojau, kad Boudeno kabeliais ir hidraulikos pasiekimais šiais laikais galima padaryti bet ką, atsisėdęs atgal į kėdę tęsiau žaidimą, mėginau šachuoti puldamas karalių žirgu, bet senis tuoj pat perprato mano kėslą, nukirto žirgą ir tiksliu, gergždžiančiu judesiu perkėlė jį nuo lentos ant staliuko, tada jis ėmė kirsti mano figūras vieną paskui kitą, jis reaguodavo į bet kokį ėjimą nė akimirkos nemąstydamas, o kai pakišau jam savo rikį, kad po to galėčiau griebti jo valdovę, jis nepasidavė provokacijai, lyg būtų perskaitęs mano mintis, lyg tiksliai numatytų kitą mano ėjimą, jis vėl pajudino girgždančią ranką, atrodė, kad jame kažkas perkaito, nes nuo senio pasklido švinkstančio sviesto kvapas, kuo jis labiau mane varė į kampą ir kovė figūrą po figūros, tuo jo judesiai pastebimai spartėjo, net galvą ėmė laikyti kitaip, tarytum bandydamas sutramdyti juoką, kai jis nukirto ir antrąjį mano bokštą, o paskui šachavo, supratau – man galas, kad ir kaip eičiau, neišvengsiu mato, žvelgdamas į negro veidą, dulkėtą suvytusią odą, nusprendžiau – aš nepasiduosiu, nebus jokio mato, staigiai čiupau baltųjų karalių nuo lentos, automatas kaip tik tiesė ranką link jo, bet lėtai pasigirgždėdamas, aš spėjau pirmesnis, tada senis garsiai sukriokė ir pažvelgė į mane, jo akys piktai sužaibavo, bet tik akimirką, nes po sekundės tūžmingu, gergždžiančiu rankos mostu jis nušlavė nuo lentos likusias figūras taip, kad jos išskraidė po visą kambarį, tada atlošė galvą, pravėrė burną ir ėmė kvatotis, iš jo burnos ir šnervių ėmė ristis dūmai, šokau nuo kėdės taip staigiai, kad ji parvirto ant žemės, rankoje tebespaudžiau baltųjų karalių, automatas kvatojosi taip garsiai, kad drebėjo sienos ir grindys, bet netrukus man dingtelėjo: kvatoja visai ne šachmatininkas, o mama.
Tikrai taip, dabar jau aiškiai girdėjau mamos balsą, per visas sienas ir duris kuo aiškiausiai girdėjosi su riksmu sumišęs kvatojimas: bravo, drauge ambasadoriau, nuostabu, nagi pirmyn, smokite darsyk, iš visų jėgų, muškite, jei manote, kad mušti moterį vyriška, daužykite mane iki ryto, nagi pirmyn!, žinojau, kad jei mama kvatoja rėkdama visa gerkle, ji taip pat plūsta ašaromis, atplėšiau duris ir per visus kambarius ir koridorius pasileidau į garso pusę, visos patalpos buvo apkrautos daiktais, o mamos juokas aidėjo visur, nuo jo skimbčiojo krištolinės vazos ir stiklinės žuvys, porcelianiniai kariai, taurės ir vyno buteliai, kur tik sukau, mačiau, kaip nuo mamos juoko siūruoja ant sienų įrėminti žemėlapiai, nuotraukos ir dramblio kaulo drožiniai, o tuščiame akvariume ant vielų kabančios džiovintos ir blizgiai nulakuotos tropinės žuvys sūpuojasi lyg iš tikrųjų plaukiotų vandenyje, žvangėjo virš durų sukabintos ir odiniais dirželiais prilaikomos varinės apyrankės ir kojų papuošalai, o ant lentynų išstatyti, aukso spalvos skysčiu užpildyti buteliai plombuotais kakleliais ir krištoliniai sietynai virpėjo tilindžiuodami, viskas tirtėjo kaip per žemės drebėjimą, ėmiau baimintis, kad tik žvėrių galvos nepradėtų kristi nuo sienų ir nepriplotų manęs, vėriau duris po durų, yriausi iš kambario į kambarį, galvojau, kad jau niekada neberasiu mamos, bet staiga atidaręs dar vienas duris vėl atsidūriau didžiajame kambaryje, sustingusi pusiausėdom mama kvatojosi, stiklinis stalelis gulėjo apverstas, o vyšnių likeris tarp sudužusių taurelių ir grafino šukių buvo išsitaškęs ant zebrų kailių, viena antilopės galva buvo nukritusi, o didžiulė liūto galva vos vos laikėsi ant sienos, ambasadorius stovėjo po ja atrėmęs savo galvą ir viena ranka prilaikydamas, kad ji nenubildėtų ant išsitaškiusio vyšnių likerio, kita ranka jis bandė apsirengti marškinius, išvydęs mane ėmė kaukti: pagaliau tu čia, man jau pats metas nešdintis ir išsivesti savo kuoktelėjusią motiną, jis nesupranta, kodėl įsileido mus pažinodamas visą mūsų šeimyną, partijos sekretorius buvo nieko vertas senis, o savo tėvą galime amžiams pamiršti, savo prakeiktame gyvenime jo daugiau nepamatysime, jis pasirūpins, kad tėvas gautų galą ten, Dunojaus kanale, džiaugtumėmės dar, kad jis ne perauklėjimo stovykloje, matysim jį kaip savo ausis, jutau, kaip man užgniaužia gerklę, bet mama vis kvatojo, aš taip pat buvau priverstas pakikenti, nes po grėsmingais liūto nasrais su apatiniais marškiniais straksintis ambasadorius atrodė išties komiškai, viena ranka jis laikė už liūto snukio ir pasistypčiodamas bandė užkabinti galvą ant sienos laikiklių, tuo pat metu kitą ranką jis tūžmingai kišo į marškinių rankovę, buvo neįmanoma žiūrėti į jį nesijuokiant, pastebėjau, kad mamai iš nosies bėga kraujas, o makiažas nuvarvėjęs per skruostus, kvatodamasi ji pakvietė eiti iš čia, apkabinau ją per pečius ir mes išėjome iš kambario palikdami po liūtu striksintį ambasadorių, rakindami spyną dar girdėjome jo riksmus, bet vos trenkėm paskui save duris, jie kaipmat liovėsi, mama tebekvatojo prašydama padėti, nulūžo jos batelio kulniukas, tad ji leidosi laiptais prisilaikydama manęs. Prie išėjimo mama stabtelėjo, viena ranka pasitaisė pėdkelnes, kitoje rankoje laikydama nosinę prisidengė burną, nes niekaip negalėjo liautis kvatojusi, stipriai spausdamas baltąjį karalių įkišau ranką į kišenę, vėsus dramblio kaulas maloniai gludo delne, žinojau – nuo šiol per karą manęs neįveiks niekas, nes šalia šitokio vado ir prašmatniausias alavinis kareivėlis atrodys kaip apgailėtinas pirdžius.
Versta iš: György Dragomán. A FEHÉR KIRĮLY. Budapest: Magvetõ, 2005.
Tomas Tranströmer. Prisiminimai regi mane
2014 m. Nr. 5–6
Iš švedų k. vertė Zita Mažeikaitė
Švedų poetas, Nobelio premijos laureatas Tomas Tranströmeris (g. 1931 m., debiutavo 1954 m.) iki 1990-ųjų, kai jį ištiko insultas, išleido dešimt poezijos rinkinių. Iš dalies įveikęs savo ligą, sukūrė dar du poezijos rinkinius „Gedulo gondola“ (1996) ir „Didžioji paslaptis“ (2004) bei autobiografinį fragmentą „Prisiminimai regi mane“ (1993) – įžangą ir keletą skyrių apie vaikystę Stokholme, mokslo metus. Tai tarsi švytintis autobiografinis torsas, sukurtas metaforiškos vaizduotės, išmargintas kasdienėmis smulkmenomis, kurias poetas mėgsta įterpti ir į savo eilėraščius.
Prisiminimai
„Mano gyvenimas.“ Kai pamąstau apie šiuos žodžius, prieš akis išryškėja ruoželis šviesos. Atidžiau įsižiūrėjus, tas ruoželis primena kometą su galva ir uodega. Ryškiausia šviesos dalis, galva, yra vaikystė ir jaunystė. Tankiausia kometos dalis, branduolys – ankstyvoji vaikystė, lemianti svarbiausius mūsų gyvenimo bruožus. Aš stengiuosi ten įsiskverbti ir ką nors prisiminti. Bet man sunku judėti tame sutankėjusiame lauke, sunku ir pavojinga, toks jausmas, tartum artėčiau prie mirties. Kitame gale kometa išskydusi – tai ilgoji jos dalis, uodega. Kuo toliau, tuo ji retesnė, bet sykiu ir platesnė. Dabar aš esu vos ne pačiame kometos uodegos gale, man jau šešiasdešimt.
Patys ankstyviausi mano išgyvenimai iš esmės nebeprieinami. Perpasakojimai, prisiminimų prisiminimai, netikėtai plykstelėjusios įvairių nuotaikų rekonstrukcijos.
Ankstyviausias mano prisiminimas – tam tikras jausmas. Pasididžiavimo jausmas. Man ką tik sukako treji metai ir sužinojau, kad tai labai reikšminga – aš jau didelis. Guliu lovoje šviesiame kambaryje, paskui išlipu ant grindų suvokdamas, kad darausi suaugęs. Turiu lėlę, esu jai davęs patį gražiausią vardą, kokį tik įstengiau sugalvoti: KARIN MURKĖ. Aš elgiuosi su ja ne taip, kaip elgtųsi jos mama. Lėlė man draugė, gal net mylimoji.
Mes gyvenome Sioderio rajone, Stokholme, adresas – Svedenborgo gatvė 33 (dabar – Grindsgatano). Tėtis kol kas su mumis, bet greitai jis paliks savo šeimą. Mūsų įpročiai gana „modernūs“ – nuo pat mažumės savo tėvams aš sakiau „tu“. Netoliese, čia pat už kampo, Blekingės gatvėje, gyveno mano senelis ir senelė.
Senelis iš motinos pusės, Karlas Helmeris Vesterbergas, gimė 1860 metais. Jis – buvęs locmanas, dabar – mano artimas draugas, vyresnis už mane septyniasdešimt vienais metais. Įdomu tai, kad toks pat metų skirtumas buvo tarp jo paties ir jo senelio, vadinasi, anas buvo gimęs 1789 metais: Bastilijos paėmimas, Anjalos maištas1, Mocartas parašė savo Kvintetą klarnetui. Du vienodi žingsniai į praeitį, ilgi žingsniai, o gal ne tokie jau ir ilgi. Prisilietimas prie istorijos.
Senelis kalbėjo XIX amžiaus kalba. Daugelis jo posakių šiandien atrodytų beviltiškai pasenę. Tačiau jo lūpose ir mano ausyse jie skambėjo visai natūraliai. Jis buvo žemaūgis, baltais ūsais, didele, pakumpusia nosimi – „kaip turkas“, jis pats taip sakydavo. Temperamento jam netrūko, bet kada galėjo lengvai užsiplieksti. Į tokius jo pykčio protrūkius niekas rimtai nežiūrėjo, ir jie netrukus praeidavo. Ilgai trunkantis piktumas jam nebuvo būdingas. Iš tikrųjų senelis buvo labai taikus, jį galėjai palaikyti silpnu, neryžtingu žmogumi. Jis stengėsi užstoti kiekvieną, kuris namuose būdavo kuo nors apkaltinamas.
– Tėti, negi jūs nematote – juk tas X. yra tikras sukčius!
– Klausyk, aš apie tai pirmą kartą girdžiu.
Po tėvų skyrybų mudu su mama persikėlėme į Folkungų gatvę 57, į namą, skirtą žemesniam viduriniam sluoksniui. Ten šiaip taip sutilpo margas žmonių būrys. Prisiminimai apie šį namą panašūs į ketvirtojo ar penktojo dešimtmečio filmus su atitinkama personažų galerija. Patraukli durininko žmona, stiprus mažakalbis jos vyras, kuriuo žavėjausi dar ir dėl to, kad jis buvo apsinuodijęs generatoriaus dujomis – tai mums reiškė herojišką atsidavimą visokioms pavojingoms mašinoms.
Pašalinių žmonių čia retai pasitaikydavo. Kartais į laiptinę prasmukdavo vienas kitas girtuoklis. Porą kartų per savaitę prie durų paskambindavo elgetos. Stoviniuodavo prieangyje ir kažką murmėdavo. Mama paruošdavo jiems sumuštinių, ji vietoj pinigų duodavo maisto.
Mes gyvenome penktame aukšte. Taigi paskutiniame. Laiptinėje buvo ketverios durys, neskaitant durelių į palėpę. Prie vienų durų buvo pritvirtinta lentelė su spaudos fotografo Orkės pavarde. Gyventi šalia spaudos fotografo atrodė savotiškai elegantiška.
Artimiausias mūsų kaimynas, kurį girdėdavome per sieną, buvo viengungis, jau gerokai peržengęs vidutinį amžių, gelstelėjusiu, išblyškusiu veidu. Jis dirbo namuose, telefonu varė kažkokį maklerio versliuką. Kalbėdamas telefonu jis dažnai pratrūkdavo užkrečiamai kvatotis, tas juokas skverbdavosi per sieną į mūsų butą. Kitas iš ten dažnai sklindantis garsas buvo kamščių poškėjimas. Alaus buteliai tais laikais neturėjo užspaudžiamų kamštelių. Tie dionisiški garsai – kvatojimas ir šaudantys kamščiai – lyg ir netiko tokiam išblyškusiam, vaiduokliškam dėdulei, kurį matydavau lifte. Metams bėgant, jis tapo niūresnis, jo kvatojimą vis rečiau girdėdavome.
Kartą name kilo triukšmas. Aš dar buvau mažas. Vieną mūsų kaimyną žmona išgrūdo pro duris, žmogus buvo girtas, kažko įpykęs, o ji užsibarikadavo nuo jo. Šis rėkalodamas, grasindamas mėgino išlaužti duris. Prisimenu, kaip jis išrėkė:
– Man, po velniais, nusispjaut! Na ir kas, kad papulsiu į Kungsholmą!
– Kas tas Kungsholmas? – paklausiau mamos.
Ji paaiškino, kad Kungsholme yra policijos nuovada. Apskritai toji miesto dalis kėlė siaubą. (Ir aš tai pajutau, kai Šv. Eriko ligoninėje pamačiau Suomijos karo invalidus, kuriuos ten gydė 1939–1940 metų žiemą.)
Mama anksti išeidavo į darbą. Niekada nevažiuodavo, visada eidavo pėsčiomis. Visą savo gyvenimą kulniuodavo iš Sioderio į Ostermalmą ir atgal – ji mokytojavo Hedvigos Eleonoros liaudies mokykloje, metai iš metų mokydavo trečią ir ketvirtą klases. Mama buvo atsidavusi pedagogė ir labai mylėjo vaikus. Galėjai įsivaizduoti, kaip jai bus liūdna išėjus į pensiją. Bet atsitiko kitaip, ji pajuto didžiulį palengvėjimą.
Kol mama dirbo, mes turėjome namų darbininkę, „mergiotę“, kaip tais laikais sakydavome, nors ją labiau derėjo vadinti aukle. Ji turėjo glaustis tokiame užkaboryje, priskirtame virtuvei, kaip atskira patalpa mūsų dviejų kambarių bute su virtuve jis nebuvo skaičiuojamas.
Kai buvau penkerių ar šešerių, mūsų namų darbininkė buvo Ana Lisa iš Esliovo. Man ji atrodė labai patraukli: šviesūs garbanoti plaukai, riesta nosiukė, švelni Skonės žmonių tartis. Nuostabi mergina, aš ir dabar pajuntu kažkokį ypatingą jausmą, kai pravažiuoju Esliovo stotį. Tačiau toje magiškoje vietoje niekada nesu išlipęs.
Vienas iš talentų buvo jos gebėjimas piešti – puikiai piešti. Ji ypač mėgo Disnėjaus figūras. Aš ir pats tuo metu, ketvirtojo dešimtmečio pabaigoje, paišydavau beveik be atvangos. Senelis atnešdavo ritinį balto vyniojamo popieriaus, koks būdavo naudojamas maisto prekių parduotuvėse, ir aš tą popierių išmargindavau savo pieštinėmis istorijomis. Rašyti išmokau penkerių. Bet rašymas per ilgai užtrukdavo. Mano vaizduotei reikėjo greitesnio raiškos būdo, nors dorai ką nors nupiešti man pristigdavo kantrybės. Buvau susikūręs savotišką figūrų stenografiją, svarbiausia – veržlūs judesiai ir svaiginanti drama, jokių detalių. Tai buvo piešti serialai, kuriuos tik aš vienas supratau.
Ketvirtojo dešimtmečio vidury kartą pasimečiau Stokholmo centre. Mudu su mama buvome mokinių koncerte. Spūstyje prie išėjimo iš Koncertų rūmų mano ranka išslydo iš mamos delno. Mane negailestingai nunešė žmonių srovė, buvau labai mažas, tad sunkiai pamatomas minioje. Hiotorgeto aikštėje jau temo. Stovėjau netekęs jokios apsaugos. Žmonės zujo aplinkui, visi užsiėmę savais reikalais. Nebeturėjau į ką įsitverti. Tada pirmą kartą pajutau mirties baimę.
Kai panikos valandėlė praėjo, ėmiau galvoti. Tikriausiai įmanoma parsirasti namo. Tai visiškai įmanoma. Mudu atvažiavome autobusu. Aš, kaip visada, atsiklaupiau ant sėdynės ir žiūrėjau pro langą. Mačiau, kaip pravažiavom Drotningsgataną. Dabar man tiesiog reikėtų eiti atgal tuo pačiu keliu, stotelė po stotelės.
Aš ėjau teisinga kryptimi. Iš tos savo kelionės aiškiai prisimenu vieną epizodą. Prisiartinau prie Norbro tilto ir pamačiau vandenį. Eismas čia buvo labai tirštas, vis nesiryžau pereiti gatvės. Pasisukau į šalia stovintį vyrą ir pasakiau: „Čia tiek daug mašinų.“ Jis paėmė mane už rankos ir pervedė per gatvę.
O paskui paleido. Nesuprantu, kodėl jam ir kitiems suaugusiems žmonėms atrodė normalu, kad toks mažas vaikas tamsų vakarą vienui vienas vaikšto po Stokholmą. Bet taip jau buvo. Likusi mano žygio dalis – per senamiestį, Šliuzo rajoną ir Sioderį buvo gana paini. Galbūt aš ėjau į tikslą pagal tą patį mistinį kompasą, kurį turi šunys ir pašto karveliai – juk jie visada randa savo namus, kad ir kur būtų paleisti. Tos kelionės dalies aš nebeprisimenu. Ne, pamenu – mano pasitikėjimas savimi didėjo su kiekvienu žingsniu, namo grįžau tarytum apimtas ekstazės. Mane pasitiko senelis. Sielvarto prislėgta mama tuo metu sėdėjo policijos nuovadoje ir laukė kokios nors žinios. Stiprūs senelio nervai puikiai atlaikė, jis sutiko mane kaip įprastai, lyg niekur nieko. Suprantama, apsidžiaugė, bet viso to per daug nesureikšmino. Viskas saugu, kaip visada.
Muziejai
Vaikystėje mane viliodavo muziejai. Pirmiausia – Karališkasis gamtos ir istorijos muziejus Freskačio rajone. Kokie rūmai! Milžiniški, babiloniški, neaprėpiami! Apatiniame aukšte – daugybė salių, čia dulka įvairiausių žinduolių ir paukščių iškamšos. Griaučių kvapas persmelkęs skliautus su kabančiais banginiais. Kitame aukšte – suakmenėję gyvūnai, bestuburiai…
Į šitą muziejų mane kažkas atvedė už rankos. Man buvo penkeri. Prie įėjimo mus pasitiko dviejų dramblių griaučiai. Lyg du sargybiniai prie vartų į stebuklų pasaulį. Jie mane apstulbino, vėliau juos nupiešiau ant didelio paišybos sąsiuvinio lapo.
Po kurio laiko lioviausi lankęs Karališkąjį gamtos ir istorijos muziejų. Atėjo toks metas, kai ėmiau labai bijoti visokių griaučių. Šiurpiausi buvo pavaizduoti Visuotinėje enciklopedijoje „Nordisk Familjebok“ prie straipsnio ŽMOGUS.
Ta baimė kažkaip išaugo, apimdama ir tuos muziejaus dramblius. Aš ėmiau bijoti net savo paties piešinio, kuriame buvo vaizduojami jų griaučiai, net nedrįsdavau atsiversti paišybos sąsiuvinio.
Pradėjau domėtis Geležinkelio muziejumi. Šiuo metu jis yra užėmęs Jevlės pakraštį, o tada muziejus buvo įsispraudęs viename iš Klaros kvartalų. Net porą kartų per savaitę mudu su seneliu nusileisdavome nuo Sioderio kalvų ir ten apsilankydavome. Ir senelis tikriausiai buvo pakerėtas tame muziejuje buvusių traukinių modelių, kitaip nebūtų ištvėręs. Mes ten užtrukdavom beveik visą dieną, užbaigdami šalimais esančia Stokholmo centrine stotimi, kur iš tikrų garvežių tumulais virsdavo garas.
Muziejaus darbuotojai pastebėjo tokią berniuko aistrą, jie kartais pasikviesdavo mane į raštinę, kur įrašydavau jiems savo pavardę (su atbula S) lankytojų knygoje. Tada svajojau tapti geležinkelių inžinieriumi. Mane labiau domino garvežiai, o ne modernūs elektriniai lokomotyvai. Kitaip tariant, buvau daugiau romantikas negu technikas.
Baigęs keletą klasių, vėl grįžau į Karališkąjį gamtos ir istorijos muziejų. Dabar aš jaučiausi zoologas mėgėjas, rimtas, protingas ne pagal savo metus. Ilgai sėdėdavau prie knygų apie vabzdžius ir žuvis.
Ir pats pradėjau kolekcionuoti. Mano rinkiniai stovėdavo spintoje. O mano galvoje visa tai virto didžiuliu muziejumi, tarp to vaizduotės muziejaus ir tikrojo Freskačio rajone atsirado ypatingas ryšys.
Maždaug kas antrą sekmadienį važiuodavau į tą nepaprastą vietą. Tramvajumi – iki Roslago muitinės, likusius kilometrus nueidavau pėsčiomis. Iš tikrųjų tas kelias buvo šiek tiek ilgesnis, negu man atrodė. Puikiai prisimenu tuos savo pasivaikščiojimus, dažniausiai pūsdavo smarkus vėjas, man bėgdavo snarglys, ašarodavo akys. Kaip iš ten grįždavau, nebeprisimenu, tarsi nė nebūčiau žingsniavęs į namus, tik į vieną pusę, į muziejų – apsisnarglėjęs, ašarojantis ir pilnas lūkesčių, toks buvo mano ėjimas į tą didžiulį, babilonišką pastatą.
Atėjusį mane, kaip ir anksčiau, pasitikdavo dramblių griaučiai. Aš dažniausiai pasukdavau į tą „senienų“ skyrių, kuriame buvo dar XVIII amžiuje padarytos įvairių gyvūnų iškamšos, kai kurie žvėrys negrabiai preparuoti, išsipūtusiomis galvomis. Tačiau ten tvyrojo kažkokia ypatinga magija. Platūs dirbtiniai gamtovaizdžiai su elegantiškai sukurtais ir įkomponuotais gyvūnų modeliais manęs nedomino – ten buvo tik iliuzinis kūrinys, labiau skirtas vaikams. Buvo aiškiai matyti, kad ir čia negyvi padarai. Tačiau iškamšos tarnavo mokslui. Man buvo artimas Linėjus: atrasti, rinkti, tyrinėti.
Aš lėtai vaikštinėdavau po muziejų. Ilgiausiai užsibūdavau tarp banginių ir paleontologijos skyriuje. Kitas skyrius, kuriame praleisdavau daugiausia laiko, buvo bestuburiai. Niekada su niekuo nesikalbėjau. Tiesą sakant, neprisimenu, kad ten būtų buvę kitų lankytojų. Kituose muziejuose, į kuriuos aš kartais nueidavau – Jūros, Etnografijos, Technikos, – visada būdavo daug žmonių. O šis, Karališkasis muziejus, rodos, buvo skirtas tik man.
Kartą aš vis dėlto susidūriau su vienu žmogumi. Tai buvo ne šiaip sau lankytojas, o tikriausiai koks nors profesorius, jis dirbo šiame muziejuje. Mudu susitikome bestuburių (invertebrata) skyriuje, jis staiga išdygo tarp stendų, buvo beveik tokio pat ūgio kaip aš. Jis, kaip man pasirodė, kalbėjosi su savimi. Netrukus mudu jau aptarinėjome minkštakūnius. Žmogus buvo toks išsiblaškęs arba toks nuoširdus, kad mane laikė suaugusiu. Vienas iš tų angelų sargų, kurie kartais pasirodydavo mano vaikystėje ir paliesdavo mane savo sparnu. Po šito pokalbio mane įleido į vieną skyrių, kuris kitiems lankytojams buvo neprieinamas. Aš ten gavau daug gerų patarimų, kaip reiktų preparuoti nedidelius gyvūnus, ir apsiginklavau stikliniais vamzdeliais, kurie priminė jau rimto specialisto reikmenis.
Aš rinkau vabzdžius, daugiausia vabalus, būdamas vienuolikos ir iki pat penkiolikos metų. Paskui tai nurungė kitas mano susidomėjimas – polinkis menui. Kad ir kaip liūdna, entomologiją turėjau apleisti! Įtikinėjau save, kad tai tik laikina. Gal praeis koks penkiasdešimt metų, ir aš vėl kolekcionuosiu vabalus. Dabar gi mano darbas prasidėdavo pavasarį, bet pats įkarštis, žinoma, būdavo vasarą, Runmario saloje. Vasarnamyje, kur spaudėmės vos keliolikos kvadratinių metrų kambaryje, stovėjo mano stiklainiai su negyvais vabzdžiais ir dėžutės drugeliams. Čia tvyrojo etilacetato kvapas, juo atsidaviau ir aš, nes kišenėje nešiojausi buteliuką su šiuo vabzdžius marinančiu skysčiu.
Be abejo, būtų buvę daug geriau naudoti kalio cianidą, kaip kad rašė vienoje knygoje. Gerai, kad tas preparatas man buvo neprieinamas, tad nereikėjo laikyti vyriškumo egzamino jį renkantis arba jo atsisakant.
Daug kas padėdavo man medžioti vabzdžius. Kaimynų vaikai, pamatę kokį nors keistesnį gyvį, tuoj pradėdavo šaukti. „Vaaabalas!!“ – visas kaimas aidėjo nuo jų balsų, o aš tuoj bėgdavau su tinkleliu.
Aš dažnai iškylaudavau. Gamta, grynas oras be jokios nuostatos, kad visa tai man išeis į sveikatą. Savo laimikiui, žinoma, neteikiau jokios estetinės vertės – visa tai Mokslo vardan, – tačiau pats to nesuvokdamas patyriau gražių išgyvenimų. Aš prisiliečiau prie didžiosios paslapties. Įsitikinau, kad žemė gyva, kad egzistuoja ištisas ropojančių ir skraidančių padarų pasaulis, jie gyvena visavertį, savitą gyvenimą, ir mes nė kiek jiems nerūpime.
Mažytę dalelę šito pasaulio aš pagaudavau ir prismeigdavau savo dėžutėse, kurias tebesaugau iki šiol. Privatus mažutis muziejus, kurio pats nesu gerai išstudijavęs. Bet tie mano vabzdžiai tebėra. Tarsi tebelaukia savo valandos.
Liaudies mokykla
Aš pradėjau lankyti liaudies mokyklą, kuri vadinosi „Katarina Norra“, mano mokytoja buvo panelė R., netekėjusi puošeiva, kiekvieną dieną vis su kita suknele. Šeštadieniais per paskutinę pamoką mes visi gaudavom po karamelinį saldainį, šiaip jau ji būdavo griežta, papešdavo už plaukų, kai ką apkuldavo, bet aš tokios bausmės nesusilaukiau, nes buvau mokytojos vaikas.
Pirmąjį pusmetį svarbiausia mano užduotis buvo ramiai sėdėti suole. Aš jau mokėjau rašyti ir mokėjau skaičiuoti. Sėdėdavau suole ir karpydavau kažką iš spalvoto popieriaus, jau neatsimenu ką.
Man atrodo, kad pirmaisiais mokslo metais atmosfera čia buvo nebloga, bet vėliau ji darėsi griežtesnė. Mokytoja imdavo pykti, jeigu kuris bent kiek pažeisdavo tvarką arba suklysdavo. Ji neleisdavo nė krustelėti ir garsiai kalbėti. O tuo labiau pasirodyti žioplam. Parodyti, kad tau sunku ką nors suprasti ar išmokti. Jokių išsišokimų. Iš gėdos ar baimės apsišlapinusi mergaitė negalėjo tikėtis jokios užuojautos.
Kaip jau minėjau, nuo bet kokio smurto mane saugojo tai, kad buvau mokytojos sūnus. Bet ir mane, žinoma, veikė ta slogi priekaištų ir bausmių atmosfera. Vyriausiasis mokytojas tvyrojo tarsi šešėlyje, pavojingas tipas, tarytum vanagas. Pati rimčiausia bausmė – atsidurti specialioje perauklėjimo įstaigoje, ypatingais atvejais ir apie tai būdavo kalbama. Man tai negrėsė, bet pats faktas buvo nemalonus.
Kokia ta perauklėjimo įstaiga, aš galėjau maždaug įsivaizduoti, buvau girdėjęs, kad ji vadinasi SKRUBBA2, tas žodis man priminė tarkavimą arba obliavimą. Kad ten patalpinti vaikai kasdien yra kankinami, man nekėlė jokių abejonių. Taigi į mano susikurtą pasaulėvaizdį pateko vaizdinys, kad esama ir tokių įstaigų, kuriose suaugusieji kankina vaikus – gal net mirtinai – dėl to, kad šie triukšmauja. Baisu, bet taip ir turi būti. Jeigu esi triukšmadarys…
Kai vienas mūsų berniukas buvo uždarytas į perauklėjimo įstaigą ir po metų grįžo, aš į jį žiūrėjau kaip į prisikėlusį iš mirusiųjų.
Daug tikresnė grėsmė buvo EVAKUACIJA. Pirmaisiais karo metais buvo planuojama iš didesnių miestų iškeldinti mokinius. Ant mūsų paklodžių ir kitų daiktų mama cheminiu rašalu užrašė TRANSTRÖMER. Iškilo klausimas, ar aš būsiu evakuotas su mama ir jos mokyklos klase, ar su „Katarina Norra“, taigi, ar būsiu deportuotas su mokytoja R. Įtariau, kad taip ir bus.
Evakuacijos išvengiau. Gyvenimas mokykloje ėjo savo vaga. Aš vis laukiau, kada pasibaigs mokslo metai, ir vėl galėsiu pasinerti į tai, kas man iš tikrųjų įdomu. Afrika, povandeninis pasaulis, viduramžiai ir panašiai. Vienintelis dalykas, kuris mokykloje mane iš tiesų traukė, buvo mokomieji plakatai. Aš buvau tų iliustruotų plakatų garbintojas. Kokia laimė kartu su mokytoja nueiti į sandėlį ir atnešti kokį nors aptriušusį kartoninį paveikslą. Ta pačia proga galėdavau bent akies krašteliu pamatyti ir kitus ten kabančius plakatus. Aš ir pats kaip įmanydamas panašius darydavau namie.
Nuo kitų klasės draugų skyriausi tuo, kad negalėjau parodyti savo tėčio. Daugelis mano bendraklasių augo darbininkų šeimose, kuriose skyrybos buvo labai retas dalykas. Neapgaudinėjau nei savęs, nei kitų, kad mano šeimos situacija yra kitokia. Aš turėjau tėtį, nors su juo pasimatydavau tik kartą per metus (paprastai prieš Kalėdas), žinojau, ką jis veikia, – per karą, pavyzdžiui, kurį laiką plaukiojo minininku, iš ten man atsiuntė malonų laišką ir taip toliau. Aš ir kitiems būčiau tą laišką parodęs, bet kai kam tai būtų atrodę keista.
Prisimenu vieną panikos akimirką. Aš porą dienų nėjau į mokyklą, kai ten vėl pasirodžiau, vienas bendraklasis pasakė, kad mokytoja – ne mūsų panelė R., o ją pavaduojanti, – visai klasei išklojo, kad manęs nereikėtų erzinti, nes augu be tėčio. Kitaip tariant, mane derėtų užjausti. Tai išgirdęs aš ir pajutau paniką – vadinasi, esu nenormalus. Paraudęs iš pykčio mėginau visa tai paneigti.
Aš jutau gniuždantį nerimą, kad tik nebūčiau laikomas kitokiu, nes širdyje kaip tik toks ir jaučiausi esąs. Domėjausi tokiais dalykais, kurie kitiems, normaliems vaikams, nebuvo įdomūs. Niekieno neverčiamas braižiau ir kitaip vaizdavau vandenų gyvenimą: žuvis, jūrų ešerius, krabus, pilvakojus. Mokytoja viešai pripažino, kad mano piešiniai labai „saviti“, tada mane vėl suėmė panika. Vis pasitaikydavo savaip nejautrių suaugusiųjų, kurie rodydavo į mane lyg ne į tokį kaip kiti. Iš tiesų mano bendraklasiai jokio skirtumo neįžvelgė, jie buvo tolerantiškesni. Aš nebuvau populiarus, bet niekas manęs ir neužgauliojo.
Pirmaisiais mokslo metais toks Hasė, paniuręs drimba, gal penkis kartus už mane stipresnis, buvo įpratęs per kiekvieną pertrauką mane pargriauti. Iš pradžių aš dar mėginau jam priešintis, bet jis vis tiek mane parblokšdavo ir džiūgaudavo, pasijutęs nugalėtoju. Vėliau suradau būdą, kaip jį atšaldyti, nuvilti: aš į tai nereaguosiu, tarsi subliūkšiu. Kai jis imdavo prie manęs artintis, įsivaizduodavau, kad mano tikrasis Aš pasitraukia, išskrenda, palikdamas tik bejausmį kūną kaip kokį skudurą – gali maigyti jį kiek tik nori. Hasei netrukus visa tai nusibodo.
Aš ir dabar pamąstau, ką toks būdas – pasiversti skuduru – reiškė tolesniam mano gyvenimui. Menas neprarasti savo orumo, kai esi gniuždomas. Ar ne per dažnai tuo naudojausi? Kartais man pasisekdavo, o kartais ne.
Karas
1940-ųjų pavasaris. Aš buvau liesas, laibas devynmetis, sėdėjau palinkęs prie laikraštyje atspausdinto žemėlapio, kuriame vokiečių tankų divizijų puolimas buvo pažymėtas juodomis strėlėmis. Tos strėlės jau buvo įsiskverbusios į Prancūziją, ir kaip kokie parazitai gyveno ir mūsų, Hitlerio priešininkų, kūne. Aš iš tikrųjų tokiu save laikiau. Dar niekada nebuvau taip nuoširdžiai atsidavęs politikai!
Suprantama, tai gali kelti šypseną, kai rašau apie devynmečio politinį angažuotumą, iš tikrųjų čia ne taip svarbi politika. Aš tiesiog jaučiausi karo dalyviu. Žinoma, tada ničnieko neišmaniau apie visuomenės keliamus klausimus, apie klases, profsąjungas, ekonomiką, išteklių paskirstymą, socializmo kovą prieš kapitalizmą ir taip toliau. „Komunistu“ buvo vadinamas Rusiją palaikantis žmogus. „Dešinieji“ man atrodė šiek tiek įtartini, tos partijos dalis simpatizavo Vokietijai. Apskritai aš supratau vien tai, kad už dešiniuosius balsuoja tik tas, kas yra turtingas. Bet ką reiškia būti turtingam? Kartais mes vakarieniaudavome vienoje šeimoje, kuri buvo laikoma turtinga. Jie gyveno Epelvike, namų šeimininkas buvo urmininkas. Didžiulė vila, tarnai juodais ir baltais drabužiais. Aš buvau įsidėmėjęs, kad tos šeimos sūnus – mano vienmetis – turėjo didelį žaislinį automobilį, gaisrininkų mašiną, apie kokią galėjau tik svajoti. Vaikui turėti tokį dalyką? Todėl ir šmėstelėjo mintis – šita šeima priklauso kitai visuomenės klasei, jie turi pinigų net ir tokiems dideliems žaislams. Čia tik toks atsitiktinis, ne itin reikšmingas prisiminimas.
Kitas prisiminimas: kartą apsilankiau pas vieną bendraklasį ir nustebau sužinojęs, kad jie neturi tualeto, tik būdelę kieme kaip mūsų kaime. Ten man tekdavo šlapintis į nebenaudojamą puodą, kurį mama išpildavo virtuvėje į kriauklę. Vaizdinga detalė. Atvirai šnekant, aš nesukdavau galvos, kad kuri nors šeima vieno ar kito dalyko neturi. Ir toji vila Epelvike man neatrodė dar kuo nors ypatinga. Aš taip nesugebėdavau įvertinti kaip tie, kurie apsidairę vienu žvilgsniu jau nuo mažens nustatydavo klasinę priklausomybę, ekonominį standartą. Daugelis vaikų tai sugebėjo, bet tik ne aš.
Mano „politinis“ supratimas apsiribojo vien tik karu ir nacizmu. Maniau, kad žmogus gali būti arba nacistas, arba jo priešas. Švedijoje tuo metu paplitusio drungnumo, atsargaus oportunizmo aš negalėjau suvokti. Man tai atrodė kaip nebyli parama vokiečių sąjungininkams, arba kaip slepiamas nacizmas. Kai tik paaiškėdavo, kad man patinkantis žmogus yra „draugiškas vokiečiams“, iš karto pajusdavau, kaip man sugniauždavo krūtinę. Baigta. Tarp mūsų jau nebegalėjo būti jokių draugiškų ryšių.
Iš savo giminaičių tikėjausi visiško pritarimo ir palaikymo. Vieną vakarą, kai mes lankėmės pas dėdę Elofą, motinos brolį, ir tetą Agdą, po žinių šiaip jau santūrus mano dėdė pasakė: „O anglai sėkmingai traukiasi…“ Ištarė šiek tiek apgailestaudamas, bet aš pajutau ironijos gaidelę (šiaip jam bet kokia ironija buvo svetima) ir man iškart suspaudė krūtinę. Negalima šitaip reaguoti į mūsų sąjungininkų pranešimus. Aš niršdamas spoksojau į palubėje kabantį šviestuvą. Tas šviestuvas mane kažkaip nuramino. Jis buvo panašios formos kaip plieniniai anglų kareivių šalmai: nelyginant lėkštė sriubai.
Sekmadieniais mes dažnai vakarieniaudavome Enskedėje, pas kitą mano dėdę, motinos brolį, ir tetą, jų šeima mums buvo tam tikra atrama po mamos skyrybų su tėčiu. Ten buvo toks ritualas – įsijungti BBC švediškai transliuojamą radijo stotį.
Tos programos šaukinio aš niekada nepamiršiu. Išgirsdavome penkis signalus, o po jų įžanginę melodiją iš Perselo3 „Trumpet Voluntary“4 (iš tikrųjų tai buvo nuotaikinga Džeremijo Klarko kūrinio cimbolais aranžuotė). Ramus diktoriaus balsas su vos juntamu akcentu nuoširdžiai kalbėjo iš to pasaulio, kuriame paprasti didvyriai, nepaisydami krintančių bombų, ramiai dirbo savo darbą.
Kai mes įlipdavome į priemiestinį traukinį, važiuojantį į Enskedę, aš norėdavau, kad mama – ji nemėgdavo kaip nors atkreipti į save dėmesio, – išskleistų propagandinį laikraštį „Nyheter Från Storbritannien“5 ir šitaip pademonstruotų mūsų pažiūras. Ji beveik viską dėl manęs padarydavo, net ir tai.
Karo metais savo tėtį retai matydavau. Vieną dieną jis pasirodė ir nusivedė mane į savo kolegų žurnalistų vakarėlį. Taurės, klegesys, juokas, nuo cigarečių dūmų tiesiog tiršta, aš ėjau ratu, sveikinausi, atsakinėjau į klausimus. Čia visi buvo atsipalaidavę ir tolerantiški, galėjai daryti ką norėjai. Aš pasitraukiau į šalį ir perbraukiau ranka tų svetimų namų knygų lentyną.
Ten gulėjo ką tik išėjusi knyga „Lenkijos kančia“. Dokumentika. Atsisėdau ant grindų ir praktiškai viską perverčiau nuo pradžios iki galo, aplinkui klegėjo svetimi balsai. Siaubinga knyga – tokios dar nebuvau matęs, – joje buvo rašoma tai, ko aš labiausiai bijojau ir ko tikėjausi. Nacistai buvo tokie nežmoniški, kokius aš juos vaizdavausi, bet, pasirodo, jie buvo kur kas baisesni! Aš buvau pritrenktas, man darėsi bloga ir kartu jaučiau savotišką triumfo jausmą: aš buvau teisus! Knygoje viskas aprašyta, įrodyta. Palaukit! Kada nors ir jūs sužinosite, visi, kurie abejojate, būsite priversti pažvelgti tiesai į akis. Palaukite! Taip ir atsitiko.
Biblioteka
Apie 1940-uosius buvo pastatyti Piliečių namai. Didžiulis keturkampis gremėzdas pačiame Sioderio centre, tačiau pakankamai šviesus, modernus, funkcionalus pastatas. Jis stovėjo gal už penkių minučių kelio nuo to namo, kur mes gyvenome.
Piliečių namuose, be kita ko, buvo įrengta viešoji pirtis ir miesto biblioteka. Vienoje pusėje – vaikų skyrius, kitoje – suaugusiųjų. Pagal savo amžių aš, žinoma, priklausiau vaikų skyriui, ten buvo knygų, kurių iš pradžių man visai pakako. Svarbiausia – Brėmo „Gyvūnų gyvenimas“6.
Į tą biblioteką užsukdavau beveik kasdien. Tik ne visada viskas sklandžiai sekėsi. Kartais bibliotekos tetulėms atrodydavo, kad pasirinktos knygos nėra tinkamos mano amžiui. Pavyzdžiui, Knudo Holmbojės7 šiurpus dokumentinis pasakojimas „Dykuma dega“.
– Tą knygą kas skaitys?
– Aš…
– Tai jau ne.
– Taip.
– Pasakyk savo tėvui, kad pats čia atėjęs ją pasiimtų.
Dar prasčiau sekėsi, kai pabandžiau prasmukti į suaugusiųjų skyrių. Man reikėjo knygos, kurios vaikų skyriuje nebuvo. Prie durų mane sustabdė.
– Kiek tau metų?
– Vienuolika.
– Tau čia negalima. Ateisi, kai užaugsi.
– Taip, bet man reikia knygos, kuri yra čia.
– Kokios knygos?
– „Gyvūnijos pasaulio išplitimas Skandinavijoje“. Ekmano8, – tyliai pridūriau nujausdamas, kad nieko iš to neišeis. Taip ir atsitiko. Buvau išraudęs ir įpykęs. Aš niekada jai neatleisiu!
Man vėliau padėjo mažakalbis dėdė Elofas, jis paskolino savąjį skaitytojo pažymėjimą, pamelavau, kad būtent jam imu knygas. Dabar jau galėjau įžengti į suaugusiųjų skyrių.
Viena to skyriaus siena ribojosi su pirtimi. Prie durų buvo juntamas baseino garas, pro ventiliacines angas sklido chloro kvapas, iš pirties girdėjosi mauduolių balsai. Pirčių patalpose visada gera akustika. Po vienu stogu čia tilpo sveikatingumo ir knygų šventovė. Neblogas pojūtis.
Tai Piliečių namų bibliotekai aš buvau ištikimas daugelį metų. Ji man atrodė pranašesnė už pagrindinę biblioteką Sveavėgeno gatvėje – ten aplinka buvo šiek tiek slegianti: tyla, jokio chloro kvapo ir aidinčių balsų. Ir pačių knygų kvapas ten buvo kitoks, nuo jo man imdavo skaudėti galvą.
Tapęs suaugusiųjų skyriaus lankytoju, aš labiausiai domėjausi specialiąja literatūra. Grožinę palikau likimo valiai. Ekonomikos ir visuomenės skyriai man taip pat nerūpėjo. Istorija mane domino. Medicina gąsdino.
Man patrauklesnė buvo geografija. Itin ilgam sustodavau prie Afrikai skirtos lentynos, o ji buvo netrumpa. Iki šiol prisimenu kai kurių knygų pavadinimus: „Aplink Elgono kalną“, „Vaikinas iš Hiotorgo aikštės Afrikoje“, „Dykumos eskizai“… Kažin ar dabar tebėra tos knygos, anuomet užpildžiusios lentynas.
Albertas Šveiceris9 buvo parašęs knygą viliojančiu pavadinimu „Tarp vandens ir pirmykščio miško“. Tai labiau apmąstymai apie gyvenimą, Šveiceris ramiai sau gyveno misionierių stovykloje ir niekur iš jos nekeliavo, jis nebuvo tikras ekspedicijų dalyvis, tyrinėtojas, kaip, pavyzdžiui, Josta Mūbergas10, kuris ištyrinėjo kiekvieną mylią (kodėl?) tokiose viliojančiose ir nežinomose vietose, kaip Nigeris ir Čadas, apie tuos kraštus bibliotekoje daugiau nerasdavai literatūros. Gausu knygų buvo apie Keniją ir Tanganiką, senas švedų gyvenamas vietas. Turistai nuplaukdavo Nilu iki Sudano ir grįžę parašydavo knygą. Bet niekas dar nebuvo pasiekęs sausringųjų Sudano vietų, neįžengęs į Kordofaną ar Darfūrą. Portugalų kolonijos, Angola ir Mozambikas, žemėlapyje užimantys didžiulius plotus, toje Afrikai skirtoje knygų lentynoje buvo nežinomos, užmirštos vietovės, todėl mane labiausiai ir viliojo.
Kai kurias knygas aš tiesiog perskaitydavau stačiomis – nenorėjau neštis namo per daug tos pačios rūšies knygų arba imti tą pačią knygą keletą kartų. Be to, bijojau, kad kokia nors bibliotekos tarnautoja neimtų manęs barti, šito aš labiausiai vengiau.
Vieną vasarą – nebeprisimenu kurią – aš diena iš dienos gyvenau pasinėręs į svajones apie Afriką. Tai buvo Runmario saloje, toli nuo bibliotekos. Atsiribojęs nuo visko vaizdavausi, kad vadovauju ekspedicijai skersai per Centrinę Afriką. Vaikščiodamas po Runmario mišką skaičiuodavau, kiek apytikriai esu nuėjęs, paskui namie tą atkarpą taškais pažymėdavau dideliame Afrikos žemėlapyje, Afriką buvau nusibraižęs beveik savo ūgio. Jeigu, pavyzdžiui, per savaitę Runmario saloje sukardavau šimtą dvidešimt kilometrų, tiek ir pažymėdavau žemėlapyje. Ne kažin kas.
Iš pradžių savo ekspediciją ketinau pradėti nuo rytinės Afrikos pakrantės, maždaug nuo tos vietos, kur į savo kelionę leidosi Stenlis11. Bet man tektų labai ilgai keliauti, kol patekčiau į pačias įdomiausias vietas. Todėl apsigalvojau ir pakeičiau planą – ėmiau vaizduotis, kad jau esu nugabentas automobiliu net iki Alberto ežero. Ten ir prasidėtų tikroji mano ekspedicija – pėsčiomis. Iki vasaros pabaigos man, ko gero, pasisektų įveikti didesniąją dalį Iturio miško.
Tai būtų XIX amžiaus ekspedicija, nešikai ir visa kita. Vis dėlto suvokiau, kad dabar toks keliavimo būdas jau pasenęs. Ir Afrika pasikeitusi. Britų Somalilande vyksta karas, apie tai buvo kalbama per radijo žinias. Ten važinėja šarvuočiai. Šiaip ar taip, tuo metu tai buvo vienintelė vietovė, kurioje sąjungininkai kovėsi iš tikrųjų sėkmingai – aš, žinoma, tai buvau įsidėmėjęs, – o Abisinija buvo pirmoji šalis, išsilaisvinusi nuo Ašies valstybių.
Po keleto metų mane vėl apniko Afrikos svajonė, tik šį kartą jau modernesnė ir beveik realistinė. Aš labai norėjau tapti entomologu ir Afrikoje rankioti vabzdžius, atrasti naujas rūšis, o ne naujas dykumas.
Realinė mokykla
Vos porą mano bendraklasių iš liaudies mokyklos perėjo mokytis į realinę. Tik aš vienas patekau į Siodermalmo berniukų gimnaziją, kitaip dar vadinamą „Södra Latin“.
Norint patekti į šią mokyklą, reikėjo išlaikyti stojamąjį egzaminą. Iš to egzamino prisimenu tik tai, kad neteisingai parašiau žodį „särskilt“12. Aš parašiau dvi „l“. Toji rašybos klaida mane persekiojo net iki 1960-ųjų.
Gerai prisimenu pirmąją mokslo metų dieną „Södra Latin“ 1942-ųjų rudenį. Kaip šiandien regiu: atsidūriau tarp visiškai nepažįstamų vienuolikmečių berniukų. Skrandį maudžia nuo jaudulio, jaučiuosi vienišas, nepatiklus. O kiti, atrodo, vienas kitą pažįsta, jie atėję iš pradinės Marijos mokyklos. Aš veltui dairausi, ieškau kokio nors veido iš „Katarina Norra“. Mano širdis pilna ir niūraus nerimo, ir viltingų lūkesčių.
Netrukus mokiniai buvo skelbiami pavardėmis ir suskirstyti į tris klases. Aš patekau į pirmą B, man liepė eiti paskui dr. Moliną, klasės auklėtoją. Tai buvo vienas senesnių mokytojų. Jis mokė mus vokiečių kalbos. Tas mažaūgis vyras kažkuo man priminė katiną. Buvo vikrus, bet vaikščiojo tyliai, plaukai šiurkštūs, tarsi nenorom pražilę, virš kaktos – jau pliki trikampiai. Iš vieno „žinovo“ šalimais išgirdau: Molė – taip jį čia vadino – „labai griežtas, bet teisingas“. Būk atsargus!
Iš pat pradžių paaiškėjo, kad gimnazija – tai ne liaudies mokykla. „Södra Latin“ buvo absoliučiai vyriška – viena lytis kaip kokiame vienuolyne ar kareivinėse. Tik po keleto metų į mokytojų kolektyvą įsiskverbė porą moterų.
Kiekvieną rytą mokiniai susirinkdavo į aulą, pagiedodavo porą psalmių ir išklausydavo kokį nors krikščionišką pamokslą. Paskui visi išsiskirstydavo į savo klases. „Södra Latin“ gimnazijos nuotaika atsispindi filme „Pjudymas“13, kuris tuo metu buvo filmuojamas mūsų mokykloje. (Mes net patekom į keletą šio filmo epizodų kaip statistai.)
Mums buvo išdalintas mokyklos katalogas, kuriame be viso kito buvo „Gimnazijos tvarkos ir drausmės įstatai“:
Mokinys, dailiai ir tvarkingai apsirengęs, turėdamas reikiamas knygas, ateina į pamoką po mokyklos skambučio, laikosi tvarkos, padoriai elgiasi ir atidžiai seka pamoką. Kiekvienas susikaupęs ir dėmesingas nurodytu laiku dalyvauja rytinėje maldoje…
Mokiniai gimnazijos mokytojams rodo pagarbą ir paklusnumą, nuolankiai priima jų nurodymus, papeikimus ir bausmes…
„Södra Latin“ stovėjo aukščiausioje Sioderio vietoje, mokyklos kiemas tilpo plokštikalnėje, kuri buvo iškilusi virš šios miesto dalies stogų. Raudonų plytų gimnazijos pastatas buvo iš toli matomas. Kelią į tą dūsavimų pilį aš paprastai įveikdavau beveik pustekine. Praėjęs pro ilgas ir aukštas malkų rietuves, atsiradusias per šitą krizę ir sukrautas priešais parduotuvę „Björns Trädgård“, pakildavau Jotgatano (Götgatan) gatve, – ten iki šiol veikia knygynas „Hannson & Bruces“, – tada pasukdavau į kairę, į Hiogbergo (Högbergsgatan) gatvę, kurioje žiemos rytais stovėdavo pakinkytas arklys ir kramsnodavo šieną iš savo maišo. Tai buvo aludario stambus, garuojantis ardėnas. Akimirką aš atsidurdavau to arklio kvapų debesy, iki šiol ryškiai prisimenu tą kantrų gyvulį ir jo kvapą drėgname šaltyje. Tas kvapas dusino ir sykiu kažkaip ramino.
Į mokyklos kiemą įpuldavau jau skambinant rytinei maldai. Aš beveik nepavėluodavau, nuo septintos iki aštuntos ryto viską būdavau tiksliai apskaičiavęs. Prieš prasidedant dienai, mano vidinė spyruoklė būdavo kietai suspausta.
Baigiantis pamokoms pasidarydavo ramiau, tvarka mažiau reguliuojama. Kartais aš palydėdavau Palę. Pirmaisiais gimnazijos metais Palė buvo artimiausias mano draugas. Mudu siejo kai kurie bendri dalykai: ir jo tėvo nebūdavo namie, – Palės tėvas buvo jūreivis, – be to, Palė taip pat buvo vienturtis, jo maloni motina mane pamačiusi apsidžiaugdavo. Vienturtis Palė, kaip ir aš, turėjo daug visokių pomėgių, jie ir buvo jo gyvenimas. Pirmiausia jis buvo kolekcionierius. Ką gi jis rinkdavo? Viską. Alaus butelių, degtukų dėžučių etiketes, špagas, titnaginius kirvukus, pašto ženklus, atvirutes, kriaukles, etnografinius papuošalus ir skeleto kaulus.
Jo kambaryje, pilname įvairiausių daiktų, mudu špaguodavomės. Kasinėjome vieną niekam nežinomą Ridarholmo (Riddarholm) vietą, radom griaučių liekanų, mano dantistas nustatė, jog tai „žmogaus dalys“.
Draugystė su Pale mane labai praturtino, bet vėliau mudu nutolome vienas nuo kito. Aukštesnėse gimnazijos klasėse Palės dažnai nebūdavo pamokose dėl jo ligos. Jis buvo perkeltas į kitą klasę, ir mūsų ryšiai nutrūko. Buvęs senas mano draugas darėsi nebepasiekiamas. Mirtis jau buvo jį paženklinusi: mokykloj jis retai tepasirodydavo, išblyškęs, rimtas, be vienos kojos. Kai jis mirė, man buvo sunku su tuo susitaikyti. Mane kamavo graužatis, nenorėjau jo mirties pripažinti. Atrodė, kad dabar aš turėsiu atsisakyti visų prisiminimų, tų linksmų nuotykių, kuriuos mes buvome patyrę.
Palė mirė prieš keturiasdešimt penkerius metus, taip ir netapęs suaugusiu, su juo aš tebesijaučiu vienmetis. O mano mokytojai, tie „seniai“, kaip mes juos vadindavome, jie ir išliko atminty kaip seniai, nors vyriausieji iš jų buvo tokio pat amžiaus kaip ir aš dabar, kai apie juos rašau. Visada jautiesi esąs jaunesnis negu esi. Savyje tebesinešioji ankstesnius savo veidus, kaip medis metų rieves. Tai ir yra suma to, kas sudaro mane, manąjį „aš“. Veidrodis parodo tik patį vėliausią mano veidą, bet aš tebejaučiu ir ankstesnius.
Žinoma, ryškiausiai atmintyje išliko tie mokytojai, kurie anuomet kūrė didžiausią įtampą, tai gyvenimo nualinti, bet ryškūs, spalvingi originalai. Tokių nebūdavo dauguma, bet jų tada buvo nemažai. Kai kuri nebuvo laimingi, ir mes tai jautėme. Apgailėtina būsena: tie nenuoramos, priešais sėdintys kopūstagalviai tavęs nekenčia, suprantama, kad jie negali tavęs pamėgti, bet tu pasistengsi, kad jie tavęs jau niekad nepamirštų!
Klasė – kaip teatras. Scenoje – svarbiausio vaidmens atlikėjas, be jokio gailesčio mūsų vertinamas mokytojas. Visi mokiniai – žiūrovai, tik vienas kitas kartais pasidarydavo tos dramos veikėju.
Turėdavai neprarasti budrumo. Visada laukti bet kokios agresijos. Liaudies mokyklos mokytoja jau buvo padėjusi puikų pagrindą – ji buvo griežta ir kietarankė. Bet ją sunku būtų pavadinti tikru teatro žmogumi. Namuose panašios patirties aš negalėjau pasisemti. Čia nekildavo jokių skandalų, jokių spektaklių, nebuvo rėkalojančio supykusio tėvo. Mano mama buvo ūmaus būdo, bet ne dramatiška. Rodyti pyktį atrodė vaikiška. Vaikystėje aš dažnai supykdavau, o vėliau buvau pakankamai susivaldantis mokinys. Mano idealas buvo angliškas posakis – a stiff upper lip14. Savo pykčio nesuvaldo tik Ašies sąjungininkai.
Mokykloje buvo ir choleriškų „žvaigždžių“, jos didesnę pamokos dalį paskirdavo isteriškam savo nepasitenkinimui, iš to būdavo renčiamas tarsi koks bokštas, liedinamos pykčio taurės.
Mūsų klasės auklėtojas, Molė, žinoma, nebuvo kažkuo ypatingas. Jis – viso labo besikartojančio nevaldomo pykčio auka. Ramesniais tarpais Molė iš tikrųjų buvo malonus žmogus ir geras pedagogas. Gaila, bet būtent jo pykčio priepuolius aš geriausiai prisimenu. Didžiausias įtūžis prasiverždavo ne dažniau kaip tris keturis kartus per mėnesį. Tomis valandomis jo garbus autoritetas kažkur ilsėdavosi.
Per tokias pamokas klasėje dažniausiai kildavo perkūnija. Žinojom, kad žaibų neišvengsim, tik nežinojom, į kurį trenks. Molė nebūdavo ant kurio nors mokinio pastoviai užsisėdęs. Jis buvo „griežtas, bet teisingas“. Jo pykčio galėjo sulaukti bet kuris.
Vieną dieną griaustinis trenkė į mane. Turėjome atsiversti vokiečių kalbos gramatiką. Aš niekaip negalėjau rasti reikiamos knygos. Gal ji portfelyje? Gal pamiršau namie? Tos abejonės knygos man nepadėjo rasti.
– Stokis!
Molė žengė nuo savo pakylos ir ėmė artintis prie manęs. Jausmas lyg būtum pievoje ir matytum į tave einantį jautį.
Pasipylė antausiai. Aš susvyravau. Molė grįžo prie mokytojų staliuko ir atsisėdęs, vis dar niršdamas, parašė raštelį – pastabą į namus. Suformuluota ji buvo kažkaip neaiškiai, tik pasakyta, kad aš nusižengiau, buvau „aplaidus pamokos metu“ – kažkaip panašiai.
Daugelis mokytojų tikriausiai manė, kad tokio pobūdžio pastabos namuose sukels tolesnius tardymus ir papildomą bausmę.
Bet pas mus to nebuvo. Mama paklausė, dėl ko aš gavau tokią pastabą, ir pasirašė ant raštelio. Ji dar pamatė ant mano veido porą mėlynių nuo žieduotos pedagogo rankos. Dėl to ji labai pasipiktino. Žadėjo susisiekti su mokykla, gal net paskambinti pačiam direktoriui.
Aš ėmiau protestuoti. Jokiu būdu! Juk iki šiol viskas buvo gerai. Dabar iš viso to kiltų Skandalas. Aš būčiau laikomas mamos lepūnėliu, mane imtų persekioti ne tik Molė, bet ir kiti mokytojai.
Mama, atrodo, suprato. Nuo tada aš dar labiau stengiausi, kad namų ir mokyklos pasauliai būtų skyrium. Jeigu jie persipintų vienas su kitu, namai pasidarytų suteršti. Prarasčiau savo tikrąjį prieglobstį. Aš ir šiandien nenoriu girdėti apie „sąveiką tarp namų ir mokyklos“. Atskirdamas tuos du pasaulius vėliau aš iš principo netapatinau savo asmeninio gyvenimo su visuomeniniu. (Čia niekaip nesusiję su dešiniųjų ar kairiųjų požiūriu.) Mokykloje įgyta patirtis vėliau tiesiogiai perkeliama į visuomenės gyvenimą. Mano mokyklinė patirtis įvairi, vis dėlto joje daugiau tamsių nei šviesių spalvų. Maždaug toks pat man atrodo ir Visuomenės paveikslas. (Kas iš tikrųjų yra toji „visuomenė“?)
Mokytojo ir mokinio ryšys būdavo primestinai asmeniškas, klasės atmosfera, pilna įtemptų situacijų, ardydavo svarbius asmenybės bruožus. Ryšys asmeniškas, bet tik ne privatus. Mes beveik nieko nežinojom apie privatų mūsų mokytojų gyvenimą, nors daugelis gyveno netoli mokyklos. Gandai, žinoma, sklandė – kad ir apie Molę, esą, jaunystėje buvęs lengvojo svorio boksininkas, – tačiau tie gandai buvo menkai pagrįsti, todėl jais niekas rimtai netikėjo. Patikimų faktų turėjom apie du kuklius jaunesnius mokytojus, kurie niekada nesukeldavo jokių dramų. Vienas iš jų buvo neturtingas, prisidurdavo pragyvenimui vakarais grodamas restorane pianinu. Kažkuris mokinys jį ten buvo matęs. Kitas buvo šachmatų didmeistris. Apie jį buvo parašyta laikraštyje.
Vieną rudens dieną Molė atsinešė į pamoką žaliąją ūmėdę. Padėjo tą grybą ant mokytojo staliuko. Kokia atvanga, koks nustebimas – pamatėm jo asmeninio gyvenimo pragiedrulį! Vadinasi, Molė mėgsta grybauti.
Nė vienas mokytojas nerodė politinių savo pažiūrų. Bet mokytojų kambaryje tvyrojo nepaprasta įtampa. Antrasis pasaulinis karas vyko ir ten. Gana daug mokytojų pritarė nacistams. Vienas iš jų 1944–ųjų pabaigoje, esą, mokytojų kambaryje sušukęs – „jeigu kris Hitleris, krisiu ir AŠ“. Bet jis to nepadarė. Gimnazijoje jis mums dėstė vokiečių kalbą ir literatūrą. Jis šiek tiek atkuto, net pergalingai sušuko sužinojęs, kad 1946 metais Hesė gavo Nobelio premiją.
Aš buvau stropus mokinys, bet ne pats geriausias. Mano mėgstamiausias dalykas turėjo būti biologija. Tačiau mokykloj daugelį metų ją man dėstė labai savotiškas mokytojas. Kartą jis pasakė vieną nesąmonę, kurios aš negalėjau nutylėti, ir jis man tapo užgesusiu ugnikalniu. Geriausiai man sekėsi geografija ir istorija. Tuos dalykus dėstė etatinis mokytojas Brenmanas, raudonveidis, energingas, apyjaunis vyras, tiesiais šviesiais plaukais, kurie pasklisdavo į visas puses, kai jis supykdavo, o tai atsitikdavo gana dažnai. Jis buvo pilnas geriausių ketinimų, ir aš jį vertinau. Rašinio temą visada rinkdavausi iš geografijos arba istorijos. Tie rašiniai būdavo ilgi. Apie juos vėliau užsiminė Bo Grandienas15, „Södra latin“ mokinys. Gimnazijos metais Bo tapo artimu mano draugu, o realinėj mokykloj mes dar nepažinojome vienas kito.
Bo prisipažino, kad apie mane jis pirmą kartą išgirdo per vieną pertrauką iš mano bendraklasių. Šie, išsidalinę savo rašinius, buvo nepatenkinti pažymiais. Bo nugirdo, kaip kažkuris susierzinęs pasakė:
– Ne visi sugeba TAIP GREITAI parašyti kaip tas Gervė!16
Bo nusprendė, kad tas Gervė – bjaurus tipas, jo verčiau privengti. Mane ta istorija savotiškai guodžia: dabar esu žinomas kaip ne itin produktyvus, o tada, matyt, garsėjau kaip sparčiai rašantis, man buvo priekaištaujama už pernelyg gausią produkciją, tikras žodžio stachanovietis.
Egzorcizmas
Žiemą, kai man buvo penkiolika metų, mane apniko didžiulė baimė. Mane tarsi apšvietė didžiulis prožektorius, kuris vietoj šviesos skleidė tamsą. Jis pasiglemždavo mane kiekvieną popietę, vos tik pradėdavo temti. Apėmusi baimė išleisdavo mane iš savo gniaužtų tik kitą rytą, jau įdienojus. Aš mažai miegodavau, dažniausiai sėdėdavau lovoj, akis įbedęs į kokią nors storesnę knygą, per tą laiką perskaičiau daug storų knygų, tik negalėčiau sakyti, kad aš jas iš tikrųjų įveikiau, atminty nieko neišliko. Tos knygos buvo dingstis man užsidegti lempą.
Viskas prasidėjo vėlyvą rudenį. Vieną vakarą aš nuėjau į kino teatrą, žiūrėjau „Prarastą savaitgalį“17, tai filmas apie alkoholiką. Jį galiausiai ištinka baltoji karštligė – sukrečianti filmo dalis, dabar ji man atrodytų naivi. Tačiau tada…
Atgulęs aš tą filmą dar kartą peržiūrėjau savo galvoje, kaip dažnai atsitinka grįžus iš kino.
Staiga kambario oras tarsi sutirštėjo nuo kilusio nerimo. Kažkas mane užvaldė. Visas kūnas, ypač kojos, ėmė drebėti. Pasidariau tarsi koks mechaninis žaislas, kurį kažkas prisuko, todėl nesulaikomai drebėjau ir spurdėjau. Traukuliai, kurių nepajėgiau kontroliuoti. Iki šiol nieko panašaus nebuvau patyręs. Ėmiau šauktis pagalbos, atėjo mama. Traukuliai pamažu liovėsi. Nebesikartojo. Bet nerimas išliko ir nuo sutemų iki aušros manęs neapleido. Tas naktimis mane apninkantis jausmas buvo baimė, kurią Fricas Langas labai įtaigiai perteikė keliose „Daktaro Mabūzės testamento“18 scenose, ypač įžanginėje: kažkas pasislepia spaustuvėje, mašinos dirba, vibruoja, aš iš karto pažinau – tai mano būsena. Tik mano naktys būdavo tylesnės.
Svarbiausia mano būties dimensija tapo Liga. Pasaulis – didžiulė ligoninė. Regėdavau žmones, suluošintus kūnu ir siela. Deganti lempa šiek tiek prigesindavo tuos siaubingus veidus, kartais užsnūsdavau, akys užsimerkdavo, tačiau tie siaubingi veidai vėl grįždavo prie manęs.
Aplinkui buvo tylu, tačiau kažkokie balsai visą laiką darbavosi, murmėdavo toje tyloje. Tapetų raštas išdarinėjo visokias grimasas. Kartais tylą trikdydavo kažkoks spragsėjimas sienose. Kas jį galėjo sukelti? Aš pats? Siena traška todėl, kad šito nori liguistos mano mintys! Dar blogiau… Gal aš išprotėjęs? Netoli to.
Aš bijojau beprotybės, šiaip jau, fiziškai, man negrėsė jokia liga – tai nebuvo hipochondrijos atvejis – ne, tai buvo totalinė ligos galia, kuri žadino siaubą. Tarsi kokiame filme – niekuo dėtas buto interjeras staiga pasikeičia, kai tik suskamba baimę kelianti muzika. Aš keistai išgyvenau mane supantį pasaulį, suvokdamas jame tvyrančią ligos galią. O prieš keletą metų svajojau būti keliautojas, atradėjas. Dabar nenorom buvau įsibrovęs į nežinomą kraštą, į kurį niekada nenorėjau patekti. Aš aptikau blogio jėgą. Arba, tiksliau pasakius: blogio galia aptiko mane.
(Neseniai perskaičiau apie paauglius, kurie prarado gyvenimo džiaugsmą, nes juos apsėdo vaizdinys, kad AIDS jau tapo totaline galybe. Jie būtų mane supratę.)
Tą vėlyvo rudens vakarą krizės pradžioje mama buvo mano traukulių liudytoja. Bet vėliau ji liko nuošaly. Niekas nieko neturėjo žinoti – tai, kas vyko, buvo per daug šiurpu, kad būtų galima su kuo nors pasidalinti. Mane supo vaiduokliai. Aš ir pats buvau šmėkla. Toji šmėkla rytais eidavo į mokyklą, sėdėdavo pamokose, bet savo paslapties niekam neatskleisdavo. Mokykla buvo tapus atokvėpiu, pauze, klasėje baimė buvo kitokia. O namuose buvo alinamas asmeninis mano gyvenimas. Taigi viskas apvirto.
Tada aš nepasitikėjau jokia religija ir nemokėjau jokių maldų. Jeigu tokia krizė mane būtų ištikusi keletą metų vėliau, aš ją būčiau priėmęs kaip savotišką apreiškimą, kaip kažką, kas būtų mane pažadinęs lyg Sidhartos keturi susitikimai (su seniu, ligoniu, numirėliu ir elgetaujančiu vienuoliu). Gal būčiau pajutęs ne baimę, bet užuojautą tiems suluošintiems ligoniams, kurie išryškėdavo bemiegėj mano sąmonėj. Tačiau tada, apimtas dominuojančios baimės, aš neradau jokių religijai būdingų paaiškinimų. Jokių maldų. Tik mėginau tą velniavą išvaryti su muzika. Tada ir pradėjau rimtai kamuoti pianiną.
Aš, žinoma, augau. Rudens semestro pradžioje klasėje buvau mažiausiais, o jau pavasary – vienas didžiausių. Baimė, su kuria gyvenau, buvo kaip kokia trąša, kuri skatino augalą stiebtis aukštyn.
Žiema ėjo į pabaigą, dienos darėsi šviesesnės. Atsitiko nuostabus dalykas – tamsa ėmė trauktis iš mano gyvenimo. Ji nyko pamažu, dar kiek užtruko, kol aš tai galutinai suvokiau. Vieną pavasario vakarą pastebėjau, kad baimė mane jau nebekamuoja. Sėdėjau tarp savo draugų, filosofavom (aš rūkiau cigarą), atėjo metas grįžti namo, naktis buvo šviesi, ir aš net nepagalvojau, kad namuose manęs tyko kokia nors baimė.
Ką besakytum, aš kai ką patyriau. Gal tai buvo svarbiausia mano patirtis. Bet tai – jau praeity. Atrodė, kad visa tai – Inferno, o tai buvo tik Purgatorio.
Lotynų kalba
1946 metais perėjau į klasikinę gimnaziją. Pasikeitė mokytojai. Vietoj Molės, Šėtono, Bukagalvio ir kitų atsirado Fjalas, Fidas. Mažylis, Tetulė ir Ožys. Svarbiausias būtent pastarasis. Jis buvo klasės auklėtojas ir man padarė daug didesnį poveikį, negu aš norėjau su juo susidūręs.
Prieš kokius metus, kai jis dar nebuvo mano mokytojas, tarp mūsų įvyko dramatiškas susitikimas. Vėluodamas į pamoką bėgau mokyklos koridorium. Iš kito jo galo tiesiai į mane lėkė kitas vaikas iš paralelinės klasės. Tai buvo G., garsus peštukas, mušeika ir priekabiautojas. Mes staigiai sustojom vienas priešais kitą, susidūrimo neišvengėm. Staiga atsirado agresija, o mudu visame koridoriuj tebuvom vieni du. G. pasinaudojo proga ir trenkė man.
Dešiniu kumščiu – į paširdžius. Akyse aptemo, ir aš susmukau, nualpau kaip kokia XIX amžiaus romano mamzelė. O G. nuėjo sau.
Kai tamsa išsisklaidė, pamačiau prie manęs pasilenkusį žmogų. Gailiai melodingas balsas beviltiškai kartojo tą patį klausimą: „Kas tau? Kas tau?“ Mačiau rausvą veidą ir išpuoselėtą baltą barzdelę. Jo veide atsispindėjo nerimas.
Tas tęvas balsas ir tas veidas buvo lotynų ir graikų kalbų mokytojo Pero Venstriomo, kitaip – Pélės Kairio19, arba dar kitaip – Ožio.
Laimė, jis manęs netardė, rodos, liko patenkintas, kad aš galiu paeiti savo kojom. Jis man pasirodė nuoširdžiai susirūpinęs, netgi linkęs padėti, aš susidariau įspūdį, kad Ožys iš tikrųjų yra geranoriškas žmogus. Toks įspūdis išliko net ir tada, kai tarp mūsų prasidėjo konfliktai.
Ožio išvaizda buvo stilinga ir šiek tiek teatrališka. Prie baltos barzdelės jam tiko tamsi plačiakraštė skrybėlė ir trumpas apsiaustas. Ir čia visas jo žiemos drabužis. Jį galėjai palyginti su Drakula. Iš tolo jis atrodė puošnus ir nepriklausomas, žiūrint iš arčiau, jo veide dažnai matydavai bejėgišką išraišką.
Daininga Ožio intonacija buvo ištobulinta Gotlando tarmė.
Ožys kentėjo nuo lėtinės sąnarių ligos ir gerokai buvo apšlubęs. Bet eidavo jis greitai. Dramatiškai įžengęs į klasę, numesdavo portfelį ant stalo, ir mums jau būdavo aišku, ar jis geros, ar prastos nuotaikos. Tikriausiai jo savijautą veikė oro permainos. Šaltom, giedriom dienom pamokos būdavo gana ramios ir malonios. Kai slėgis nukrisdavo, lauke apsiniaukę, pamokos slinkdavo vangiai irzlioj atmosferoj, kurią vis drebino jo pykčio proveržiai.
Jis priklausė tai grupei žmonių, kurių neįsivaizduotum kitam vaidmeny, išskyrus mokytojo. Ir ne šiaip kokio nors mokytojo, o būtent lotynų kalbos.
Antraisiais gimnazijos metais aš pradėjau kurti modernius eilėraščius. Mane viliojo senoji poezija, ir kai lotynų kalbos pamokos nuo istorinių tekstų apie karą, senatorius ir konsulus perėjo prie Katulo ir Horacijaus eilių, aš su džiaugsmu pasinėriau į poetinį pasaulį, kuriame viešpatavo Ožys.
Eilėraščių kalimas buvo pamokantis. Viskas vykdavo taip. Mokinys iš pradžių turėdavo perskaityti kokią nors strofą, pavyzdžiui, Horacijaus:
Aequam memento rebus in arduis
servare mentem, non secus in bonis,
ab insolenti temperatam
laetitia, morituri Delli!
– Išversk, – liepia Ožys.
– Ramia siela… eee… prisimink, kad ramia… ne… išsaugok ramią sielą sunkiomis sąlygomis, ir ne kitaip… hm… ne… o palankiomis… ee… palankiomis sąlygomis susivaldyk nuo perdėto… hm… nuo per didelio džiaugsmo, mirtingasis Delijau!
Spinduliuojantį romėnišką tekstą pagaliau pavyksta patupdyti ant žemės. Tačiau kitą akimirką, su kita strofa tikrasis Horacijus ir vėl sugrįžta – lotyniškai, su nuostabiu poetiniu tikslumu. Tas pakaitomis vykstantis žaidimas tarp to, kas apgailėtinai trivialu ir pakylėta, mane daug ko išmokė. Tai poezijos prigimtis. Gyvenimo sąlyga. Per formą (Formą!) galima kai ką išaukštinti. Vikšro neliko, išsiskleidė sparnai. Nereikia prarasti vilties!
Ožys, deja, neįžvelgė to, kad esu susižavėjęs klasikine poezija. Jam aš buvau tik tylus, provokuojantis jaunuolis, 1948 metų rudenį mokyklos laikraštyje atspausdinęs mįslingus „penkiasdešimtųjų dvasia“ parašytus eilėraščius. Pamatęs tą mano kūrybą be didžiųjų raidžių ir skyrybos ženklų, jis pasipiktino. Aš jam atrodžiau tik plintančios barbarybės dalis. Horacijaus toks niekada nesupras.
Dar labiau savo įspūdį sugadinau, kai per vieną pamoką nagrinėjom lotynišką viduramžių tekstą apie XIII amžiaus gyvenimą. Diena buvo apniukusi, Ožį kamavo skausmai, kiekvienu metu galėjo pratrūkti jo įsiūtis. Staiga jis metė mums klausimą: kas toks buvo Erikas Šlubis Šveplys? Jis buvo paminėtas tekste. Griončiopingo20 įkūrėjas, pasakiau aš. Tai buvo instinktyvus mano noras praskaidrinti slogią pamokos nuotaiką.
Ožio įtūžis peržengė visas ribas, tą semestrą aš gavau „įspėjimą“ dėl lotynų kalbos kurso. „Įspėjimas“ – trumpas raštelis, kad mokinys nesusidorojo su dėstomu dalyku. Kadangi mano pažymiai iš lotynų kalbos rašto darbų buvo labai geri, supratau, kad tas įspėjimas skirtas mano elgesiui apskritai, o ne lotynų kalbai.
Paskutinėje gimnazijos klasėje mūsų santykiai pasidarė geresni. Prieš egzaminus tapo beveik nuoširdūs.
Maždaug tuo metu dvi poetinės Horacijaus eiliavimo formos – sapfinė ir alkajinė strofos – įsibrovė į mano paties poeziją. Vasarą, išlaikęs egzaminą, parašiau du eilėraščius naudodamas sapfinį metrą. Vienas vadinosi „Odė Toro21“ – vėliau sutrumpinta, išmetus jaunatviškas vietas, virto „Penkiom strofom Toro“. Antrasis eilėraštis, „Audra“, pateko į skyrelį „Rudeniniai šcherai“. Nežinau, ar Ožys susipažino su tuo, ką buvau parašęs, kai išėjo pirmoji mano knyga22.
Klasikinė eilėdara. Iš kur man toks sumanymas? Jis tiesiog atsirado. Horacijų aš laikiau šiuolaikišku poetu. Jis man buvo kaip Renė Šaras23, Liorkė24 ar Einaras Malmas25. Naivumas, virtęs rafinuotumu.
11788–1789 m. vyko švedų ir suomių karininkų sąmokslas prieš Švedijos karalių Gustavą III. 1789 m. to sąmokslo dalyviai buvo nubausti mirtimi. (Čia ir toliau – vertėjos pastabos.)
2 Skrubba – šveisti, trinti; aptašyti (šv.).
3 Henry’is Purcellas (1659–1695) – garsus anglų baroko stiliaus kompozitorius, dar gyvas būdamas pelnęs „Orpheus Britannicus“ titulą.
4 „Trumpet Voluntary“ klaidingai buvo priskirtas H. Purcellui, iš tikrųjų tai anglų kompozitoriaus Jeremiah’o Clarko (1674–1707) „Danijos princo maršas“, dažnai grojamas per vestuves.
5 „Nyheter från Storbritannien“ – „Naujienos iš Didžiosios Britanijos“ (šv.)
6 Alfredas Edmundas Brehmas (1829–1884) – vokiečių zoologas, keliautojas ir rašytojas, pagarsėjęs savo veikalu „Gyvūnų gyvenimas“ („Tierleben“).
7 Knudas Holmboe (1902–1931) – danų žurnalistas, knygoje „Dykuma dega“ aprašęs nuotykingą savo kelionę automobiliu po Šiaurės Afriką.
8 Svenas Ekmanas (1876–1961) – švedų zoologas.
9 Albertas Schweitzeris (1875–1965) – vokiečių teologas, filosofas, Biblijos tyrinėtojas, muzikas, gydytojas, misionierius, rašytojas humanistas, Nobelio taikos premijos laureatas.
10 Carlas Gustafas (Gösta) Mobergas (1894–1975) – aistringas švedų keliautojas, fotografas, parašęs daug knygų.
11 Henry’is Mortonas Stenly’is (1841–1904) – britų žurnalistas ir keliautojas, pagarsėjęs savo knyga apie Afriką ieškant dingusio britų keliautojo D. Livingstono.
12 Ypač, ypatingai (šv.)
13 1944 m. švedų režisieriaus Alfo Sjobergo (Alf Sjöberg, 1903–1980) filmas pagal Ingmaro Bergmano (1918–2007) scenarijų.
14 Būti atkakliam, neprarasti drąsos (angl.).
15 Bo Grandienas (Bo Grandien, g. 1932) – švedų rašytojas, žurnalistas, menotyrininkas.
16 „Gervė“ švediškai – „trana“. Tai autoriaus pavardės vedinys.
17 „Prarastas savaitgalis“ (The lost Weekend), 1945 m. amerikiečių režisieriaus Bilio Vailderio (Billy Wilder) filmas.
18 „Daktaro Mabūzės testamentas“ – 1933 m. vokiečių filmas, režisierius Fricas Langas (Fritz Lang).
19 „Kairė“ švediškai – „vänster“, iš čia pravardė „Kairys“.
20 Išgalvotas provincijos miestelis (švediškai – Grönköping), kvailybės ir ribotumo simbolis; ironiškas, humoristinis Švedijos apibūdinimas.
21 Henris Deividas Toro (Henry David Thoreau, 1817–1862), amerikiečių rašytojas, natūralistas, išgarsėjęs savo knyga „Voldenas, arba gyvenimas miške“.
22 Debiutinė knygelė„17 eilėraščių“ (1954) sulaukė palankaus kritikų ir skaitytojų įvertinimo.
23 Renė Šaras (René Char, 1907–1988), prancūzų poetas.
24 Liorkė (Oskar Loerke, 1884–1941), vokiečių poetas ekspresionistas, magiškojo realizmo atstovas.
25 Einaras Malmas (Einar Malm, 1900–1988), švedų rašytojas.
Raymond Carver. Trys apsakymai
2014 m. Nr. 4
Iš anglų k. vertė Marius Burokas
Raymondas Carveris (1938–1988) – JAV poetas ir prozininkas, laikomas tikru apsakymo ir novelės meistru. Jį kartais vadina „amerikiečių Čechovu“. Rašytojo stiliui būdingas kraštutinis minimalizmas, jo apsakymai parašyti itin paprastai, kasdiene kalba. R. Carverio pasakojimai niūrūs: yrančios šeimos, skyrybos, neištikimybė, šeimyninio gyvenimo pragaras.
Prie R. Carverio, kaip itin lakoniško rašytojo, šlovės prisidėjo ir jo bičiulis bei redaktorius Gordonas Lishas. Čia skelbiami apsakymai iš 1981 metų rinkinio „Apie ką kalbame, kai kalbame apie meilę“ („What We Talk About When We Talk About Love“).
Kiek daug vandens prie pat namų
Mano vyras sėdi ir kemša. Abejoju, ar jis iš tikrųjų alkanas. Žiaumoja susidėjęs alkūnes ant stalo ir dėbso į vieną tašką. Pažvelgia į mane, nusuka žvilgsnį. Nusišluosto burną servetėle. Gūžteli pečiais ir žiaumoja toliau.
– Ko spoksai? – klausia. – Kas yra? – ir padeda šakutę.
– Argi aš spoksojau? – atsiliepiu ir papurtau galvą.
Suskamba telefonas.
– Nekelk, – liepia.
– Tikriausiai tavo motina, – sakau.
– Pasiklausyk ir sužinosi, – atsako jis.
Pakeliu ragelį ir klausausi. Vyras liaujasi kramtęs.
– Na, matai? – sako, kai tylėdama padedu ragelį. Jis vėl imasi valgio. Bet staiga meta servetėlę tiesiai į lėkštę. – Po velnių, kodėl žmonės kaišioja nosį kur nereikia? Pasakyk, ką padariau ne taip, aš išklausysiu! Buvau ten ne vienas. Mes pasitarėme ir nusprendėme visi kartu. Negalėjome imti ir grįžti, iki automobilio buvo penkios mylios! Ir nereikia čia vaidinti teisėjo! Girdi?
– Na, pats žinai, – atsakau.
O jis:
– Ką žinau, Klere? Pasakyk, ką aš turėčiau žinoti? Žinau tik viena. – Jis meta į mane, jo manymu, reikšmingą žvilgsnį. – Ji jau buvo mirusi. Dėl to aš, kaip ir mes visi, apgailestauju. Ji buvo mirusi.
– Tas ir svarbiausia, – atsakau.
Jis pakelia alkūnes nuo stalo, pastumia kėdę. Išsitraukia cigaretes ir, pasiėmęs alaus skardinę, išeina į kiemą. Pro langą matau, kaip jis sėdasi į sulankstomą krėslą ir vėl pasiima laikraštį.
Jo vardas išspausdintas pirmame puslapyje. Kartu su jo draugų vardais.
Užsimerkiu ir įsikimbu į kriauklės kraštą. O tada vienu mostu nužeriu indus nuo džiovyklos ant grindų.
Jis nė nepajuda. Žinau, kad girdėjo. Kilsteli galvą, lyg būtų suklusęs. Bet nė neatsisuka.
Jis, Gordonas Džonsonas, Melas Dornas ir Vernas Viljamsas mėgsta lošti pokerį, žaisti kėgliais ir žvejoti. Jie žvejoja pavasarį ir vasaros pradžioje, kol dar nesuvažiavo poilsiauti giminės. Visi keturi – padorūs žmonės, šeimyniški, geri darbininkai. Jų sūnūs ir dukterys vaikšto į mokyklą kartu su mūsų sūnumi Dinu.
Praeitą penktadienį šie padorūs šeimyniški vyrai išsiruošė žvejoti prie Načeso upės. Automobilį palikę kalnuose, iki žvejybos vietos ėjo pėsčiomis. Pasiėmė miegmaišius, maisto, kortas ir viskio.
Merginą vyrai pastebėjo dar nespėję įsirengti stovyklos. Melas Dornas ją aptiko. Mergina buvo visiškai nuoga. Ji gulėjo ant kranto, prie pat vandens, įstrigusi tarp žemai palinkusių medžio šakų.
Melas pašaukė kitus. Jie atėjo, pasižiūrėjo, pasvarstė, ką daryti. Vienas iš vyrų – manasis Stiuartas nesako kuris – tarė, kad jie turi tučtuojau važiuoti atgal. Kiti, kapstydami smėlį batų galais, pasisakė nenorintys. Teisinosi esą pavargę, kad jau vėlu, kad mergina niekur nedings.
Galiausiai jie nusprendė įsirengti stovyklą. Sukūrė laužą, išgėrė viskio. Patekėjus mėnuliui, ėmė kalbėtis apie merginą. Kažkas pasakė, kad kūną gali nunešti srovė. Jie pasiėmė žibintuvėlius ir grįžo prie upės. Vienas iš vyrų – galėjo būti ir Stiuartas – įsibrido į upę ir ją ištraukė. Suėmė už pirštų ir ištempė į krantą. Tada apsuko jos riešą nailonine virve, o kitą virvės galą pririšo prie medžio.
Ryte jie pasiruošė pusryčius, išsivirė kavos, išgėrė viskio ir išsiskirstė žvejoti. Vakare kepėsi žuvį su bulvėmis, virėsi kavą, gėrė viskį, o nešvarius indus suplovė upėje, greta tos merginos.
Vėliau sėdo lošti kortomis. Ir tikriausiai lošė tol, kol visiškai sutemo. Vernas Viljamsas nuėjo miegoti. Kiti dar pasėdėjo, pasakojo vienas kitam istorijas. Gordonas Džonsonas pasakė, kad pagauti upėtakiai šį kartą buvo kietoki – labai jau šaltas vanduo.
Kitą rytą jie pakirdo vėlai, išgėrė viskio, dar truputį pažvejojo, sulankstė palapines, susuko miegmaišius, susirinko daiktus ir patraukė automobilio link. Privažiavo artimiausią telefono būdelę. Skambino Stiuartas, kiti stovėjo saulės atokaitoje ir klausėsi. Jis pasakė šerifui jų vardus. Jie juk neturėjo ko slėpti. Ir ko gėdytis. Sutiko luktelti policijos, nurodyti kelią ir duoti parodymus.
Kai jis grįžo, aš jau miegojau. Pabudau, išgirdusi jį virtuvėje. Nuėjau. Jis stovėjo atsirėmęs į šaldytuvą, gėrė alų. Apkabino mane tvirtomis rankomis, paglostė didžiuliais delnais nugarą. O lovoje vėl mane apkabino ir staiga sustingo, lyg būtų apie kažką užsigalvojęs. Aš atsisukau ir praskėčiau kojas. Vėliau jis, regis, taip ir neužmigo.
Rytą jis atsikėlė daug anksčiau už mane. Turbūt norėjo pasižiūrėti, ar jau pasirodė kas nors laikraščiuose.
Telefonas suskambo tuoj po aštuonių.
– Eikit po velnių! – girdėjau, kaip jis šaukė į ragelį.
Telefonas tučtuojau vėl suskambo.
– Neturiu ką pridurti, viską jau papasakojau šerifui!
Ir metė ragelį.
– Kas čia dedasi? – paklausiau.
Tada jis man ir papasakojo šią istoriją.
Sušluoju indų šukes ir išeinu iš namų. Jis guli aukštielninkas ant žolės, laikraštį ir alų pasidėjęs po ranka.
– Stiuartai, gal važiuojam pasivažinėti? – sakau.
Jis apsiverčia ant pilvo ir žiūri į mane.
– Paimsime alaus, – sako, atsistoja ir eidamas pro šalį paliečia mano šlaunį. – Tuoj susiruošiu, – priduria.
Per miestą važiuojame tylėdami. Jis sustoja prie parduotuvės nusipirkti alaus. Parduotuvėje už durų pastebiu didžiulę laikraščių šūsnį. Ant viršutinio laiptelio stovi stora moteris kartūnine suknele ir tiesia saldymedžio ledinuką mergytei. Vėliau pervažiuojame Eversono upelį ir įsukame į iškyloms skirtą vietą. Upelis čiurlena po tiltu ir už kelių šimtų metrų įteka į didelį tvenkinį. Ant kranto pilna vyrų. Visi žvejoja.
Kiek daug vandens prie pat namų.
Aš sakau:
– Ir kodėl jums reikėjo taip toli trenktis žvejoti?
– Nesiutink manęs, – atsako jis.
Atsisėdame ant saulės nutvieksto suoliuko. Jis atkemša mums po skardinę alaus. Ir sako:
– Atsipalaiduok, Klere.
– Jie sakė, kad yra nekalti. Sakė, kad jiems galvose pasimaišė.
– Kas? – klausia. – Apie ką tu?
– Broliai Medoksai. Jie nužudė mergaitę, vardu Arlina Habli. Nupjovė jai galvą, o kūną išmetė į Kle Elamo upę. Aš tada dar visai maža buvau.
Negaliu atplėšti žvilgsnio nuo upelio. Aš ten, guliu vandenyje veidu žemyn, akys atmerktos, žvelgiu į žoles dugne, esu mirusi.
– Nesuprantu, kas tau, – sako jis, mums važiuojant namo. – Kiekvieną akimirką tu mane siutini vis labiau.
Neturiu ką jam atsakyti.
Jis bando susikaupti vairuodamas. Bet vis žvilgčioja į užpakalinio vaizdo veidrodėlį.
Jis žino.
Stiuartas mano, kad leido man šįryt pamiegoti. Bet aš nubudau gerokai prieš suskambant žadintuvui. Gulėjau ant lovos krašto, kuo toliau nuo jo plaukuotų kojų, ir mąsčiau.
Jis išlydi Diną į mokyklą, tada skutasi, rengiasi ir išeina į darbą. Dukart jis įkiša galvą į miegamąjį ir kosteli. Bet aš apsimetu mieganti.
Virtuvėje randu jo raštelį. „Myliu“, parašyta.
Sėdžiu, pusryčiauju, geriu kavą ir palieku ant raštelio žiedą. Pažvelgiu į gulintį ant stalo laikraštį, pasukioju jį. Tada atsiverčiu ir perskaitau, kas rašoma. Merginos kūną atpažino, jį atsiėmė artimieji. Bet iš pradžių kūną reikėjo apžiūrėti, kažką į jį įkišti, prapjauti, pasverti, išmatuoti, tada sudėti, kas išimta, atgal ir užsiūti.
Ilgai sėdžiu, laikydama laikraštį, ir svarstau. Paskui skambinu kirpėjai.
Sėdžiu po džiovintuvu su žurnalu ant kelių, o Marnė dailina mano nagus.
– Rytoj einu į laidotuves, – pareiškiu.
– Užjaučiu, – sako Marnė.
– Ją nužudė, – priduriu.
– Kaip baisu, – atsako Marnė.
– Aš jos beveik nepažinojau, – sakau. – Na, bet jūs suprantate.
– Viską sutvarkysim kaip reikia, – atsako Marnė.
Tą vakarą pasikloju patalą ant sofos, o ryte atsikeliu anksčiau už visus. Kol jis skutasi, aš verdu kavą ir ruošiu pusryčius.
Jis pasirodo tarpduryje, ant nuogo peties užsimetęs rankšluostį, tiriamai nužvelgia.
– Kava išvirė, – sakau. – Tuoj bus ir kiaušiniai.
Pažadinu Diną ir mes trise pusryčiaujame. Kai tik Stiuartas pažvelgia į mane, imu klausinėti Dino, ar jis nenorėtų pieno, skrudintos duonos, dar ko nors.
– Paskambinsiu dieną, – sako Stiuartas, atidarydamas lauko duris.
O aš atsakau:
– Manęs šiandien tikriausiai nebus namie.
– Gerai, – sako jis. – Aišku.
Aš kruopščiai rengiuosi. Pasimatuoju skrybėlaitę ir priekabiai apžiūriu save veidrodyje. Parašau Dinui raštelį.
Mielasis, mamos dieną nebus, grįšiu vėlai. Niekur neik arba žaisk kieme, kol kuris nors iš mūsų grįš. Myliu.
Mama
Pažiūriu į žodį „myliu“ ir pabraukiu jį. Tada akis užkliūna už „kuris nors“. Įdomu, rašoma kartu ar atskirai?
Važiuoju pro ūkius, avižų ir runkelių laukus, pro obelų sodus ir ganyklas. Netrukus viskas pasikeičia: vietoj ūkių – trobelės, vietoj sodų – miškas. Pasirodo kalnai, o dešinėje, giliai apačioje, sublizga Načeso upė.
Mane pasiveja žalias pikapas ir ilgai važiuoja iš paskos. Aš vis netikėtai sumažinu greitį, vildamasi, kad jis mane aplenks. Tada staiga didinu greitį. Taip pat nei iš šio, nei iš to. Vairą spaudžiu taip, kad net pirštus gelia.
Ilgame tiesiame kelio ruože jis ima mane lenkti. Kurį laiką važiuoja greta. Ežiuku kirptas vyras melsvais darbiniais marškiniais. Nužvelgiame vienas kitą. Tada jis pamoja ranka, spaudžia garso signalą ir pagaliau mane aplenkia.
Aš pristabdau, ieškau, kur sustoti. Sustoju, išjungiu variklį. Apačioje, už medžių, šniokščia upė. Staiga išgirstu pikapą grįžtant.
Užrakinu dureles ir pakeliu lango stiklą.
– Ar jums viskas gerai? – klausia vyras. Pabeldžia į langą. – Nieko nenutiko?
Jis atsiremia į dureles ir pasilenkia prie stiklo.
Žiūriu į jį. O ką dar turėčiau daryti?
– Ar tikrai viskas gerai? Kodėl užsirakinote?
Papurtau galvą.
– Nuleiskite langą.
Jis taip pat purto galvą, žvilgteli į greitkelį, vėl į mane. – Nuleiskite tučtuojau.
– Prašau, – atsakau. – Turiu važiuoti.
– Atidarykite dureles, – reikalauja jis, lyg manęs negirdėtų. – Jūs ten uždusite.
Nužvelgia mano krūtis, kojas. Jaučiu tai.
– Ei, širdele, – sako, – aš tik noriu padėti.
Karstas uždarytas ir apdėtas gėlių vainikais. Vos tik atsisėdu, užgroja vargonai. Žmonės plūsta į vidų, ieško, kur atsisėsti. Pastebiu berniuką platėjančiomis kelnėmis ir gelsvais marškinėliais trumpomis rankovėmis. Prasiveria durys, glaudžia grupe įeina mirusiosios šeima ir pasuka į užuolaidomis atitvertą dešiniąją navą. Žmonės sėdasi, girgžda kėdės. Priešais mus atsistoja gražus šviesiaplaukis vyras dailiu juodu kostiumu ir paprašo nulenkti galvas. Jis pasimeldžia už mus, gyvuosius, o paskui už velionės sielą.
Kartu su kitais praeinu pro karstą. Lėtai išeinu pro duris į lauką, kur šviečia saulė. Priešais mane laiptais šlubčiodama leidžiasi moteris. Pasiekusi šaligatvį ji atsisuka ir sako:
– Sučiupo jį. Nors tai menka paguoda. Suėmė šįryt. Girdėjau per radiją prieš ateidama čia. Vaikinas iš mūsų miestelio.
Mes žengiame keletą žingsnių įkaitusiu takeliu. Žmonės jau užvedinėja automobilius. Ištiesiu ranką ir įsikimbu stovėjimo skaitiklio. Blizgantys automobilių gaubtai ir sparnai akina. Man svaigsta galva.
– Tie žudikai visi turi draugužių. Niekada negali žinoti, – ištariu.
– Aš tą mergaitę pažinojau, kai ji buvo dar visai mažytė, – sako moteris. – Ji dažnai pas mane užsukdavo, aš kepdavau jai sausainius, ji valgydavo ir žiūrėdavo televizorių.
Grįžusi namo, randu Stiuartą sėdintį prie stalo su viskio stiklu. Vieną beprotišką akimirką man dingteli, kad Dinui kažkas nutiko.
– Kur jis? – klausiu. – Kur Dinas?
– Lauke.
Jis išgeria viskį ir atsistoja. – Atrodo, žinau, ko tau dabar reikia, – sako.
Viena ranka apkabina mane per liemenį, o kita ima segioti švarkelio, o vėliau ir palaidinukės sagas.
– Pirmiausia tai, – priduria.
Jis sako dar kažką. Tik aš nebesiklausau. Nieko negirdžiu, kai aplinkui taip kliokia vanduo.
– Teisingai, – sakau, pabaigdama segioti palaidinę. – Kol Dinas negrįžo. Greičiau.
Vonia
Šeštadienį po pietų motina užsuko į konditeriją prekybos centre. Pervertusi segtuvą su tortų nuotraukomis, ji užsakė sūnui šokoladinį, jo mėgstamiausią. Tortą puošė paleidimo aikštelėje po baltų žvaigždelių sauja stovintis erdvėlaivis. Ant laivo šono žaliu glajumi, kaip pavadinimas, bus užrašyta „Skotis“.
Konditeris mąsliai klausėsi, kol motina pasakojo, kad Skočiui sukaks aštuoneri. Vyras buvo jau pagyvenęs ir ryšėjo tokią keistą prijuostę: plačią, sunkią, jos raiščiai vijosi po pažastimis, ant nugaros, ir kryžiavosi ant pilvo, surišti storu mazgu. Klausydamasis moters jis šluostėsi prijuoste rankas, o kol ji vartė segtuvą ir kalbėjo, jo drėgnos akys sekė jos lūpas.
Leido jai išsipasakoti. Jam nebuvo kur skubėti.
Motina nusprendė užsakyti tortą su erdvėlaiviu ir padiktavo konditeriui savo pavardę ir telefono numerį. Tortas bus pagamintas pirmadienio rytui, o gimtadienį švęs po pietų – laiko pasiimti pakaks. Konditeris tiek ir teištarė. Jokių malonių žodelių, vienas sakinys, gryna informacija, nieko daugiau.
Pirmadienio rytą berniukas ėjo į mokyklą. Jis žingsniavo su kitu mokinuku, dalijosi maišeliu bulvių traškučių. Gimtadienį švęsiantis berniukas stengėsi iškamantinėti draugą, ką šis jam padovanos.
Priėjęs sankryžą, sukaktuvininkas nė neapsidairęs žengė nuo šaligatvio ir buvo tučtuojau partrenktas automobilio. Jis parkrito ant šono, galva į nutekamąjį griovį, o kojos trūkčiojo, tarsi vaikas bandytų užkopti siena.
Kitas berniukas stovėjo šalia, laikydamas traškučių maišelį. Svarstė, ar jam baigti valgyti traškučius, ar traukti į mokyklą.
Sukaktuvininkas nepravirko. Bet ir kalbėti daugiau nepanoro. Jis net neatsakė, kitam berniukui paklausus, ką jauti, kai tave partrenkia automobilis. Tik atsistojo ir pasuko namo, o kitas berniukas pamojavo jam atsisveikindamas ir patraukė į mokyklą.
Sukaktuvininkas papasakojo mamai, kas nutiko. Jie prisėdo kartu ant sofos, mama laikė jo rankas sau ant kelių. Netrukus berniukas ištraukė rankas ir atsigulė ant nugaros.
Žinoma, šventė taip ir neįvyko. Sukaktuvininkas atsidūrė ligoninėje. Prie jo lovos sėdėjo motina. Laukė, kol berniukas nubus. Iš savo biuro atlėkė tėvas. Prisėdo šalia. Dabar jie laukė dviese. Laukė daugybę valandų, o paskui tėvas susiruošė namo išsimaudyti vonioje.
Iš ligoninės jis važiavo automobiliu. Lėkė gatvėmis greičiau, nei turėtų. Iki šios akimirkos gyvenimas buvo puikus. Darbas, vaikas, šeima. Vyrui sekėsi, jis jautėsi laimingas. O dabar iš baimės panoro išsimaudyti.
Jis įsuko į įvažiavimą. Pasėdėjo mašinoje, stengdamasis priversti kojas pajudėti. Sūnų partrenkė automobilis, jis ligoninėje, bet jam viskas bus gerai. Vyras išlipo ir priėjo prie durų. Už jų lojo šuo ir skambėjo telefonas. Jis vis skambėjo, kol vyras rakino duris ir bandė ranka užčiuopti šviesos jungiklį.
Jis pakėlė ragelį:
– Aš ką tik įėjau!
– Tortas nebuvo paimtas, – tarė balsas ragelyje.
– Ką sakote? – perklausė tėvas.
– Tortas, – atsiliepė balsas. – Šešiolika dolerių.
Vyras laikė prispaudęs prie ausies ragelį ir stengėsi suvokti, apie ką kalbama.
– Nieko apie tai nežinau, – atsakė.
– Nepasakokit man, – atsiliepė balsas.
Vyras padėjo ragelį. Nuėjo į virtuvę ir įsipylė sau viskio. Paskambino į ligoninę.
Vaiko būklė nepakitusi.
Kol į vonią bėgo vanduo, vyras išsimuilino veidą ir nusiskuto. Jis jau buvo įlipęs į vonią, kai vėl išgirdo skambant telefoną. Išlipo ir nulėkė per namus, kartodamas „kvailys, kvailys“, jei jis būtų likęs ligoninėje, nieko panašaus nevyktų. Jis čiupo ragelį ir sušuko:
– Klausau!
Balsas atsakė:
– Tortas jau paruoštas.
Tėvas grįžo į ligoninę po vidurnakčio. Žmona sėdėjo ant kėdės prie lovos. Pažvelgė į vyrą, vėl nusuko žvilgsnį į vaiką. Ant įtaiso virš lovos kabojo buteliukas, nuo jo prie vaiko vingiavo vamzdelis.
– Kas tai? – paklausė tėvas.
– Gliukozė, – atsakė motina.
Vyras uždėjo delną žmonai ant pakaušio.
– Jis atsibus, – pasakė.
– Žinau, – atsiliepė moteris.
Praėjus kiek laiko vyras tarė:
– Važiuok namo, aš pasėdėsiu.
Ji papurtė galvą.
– Ne, – atsakė.
– Rimtai, – tarė jis. – Važiuok, pabūk namie. Nereikia taip jaudintis. Jis miega, ir tiek.
Duris pravėrė seselė. Eidama prie lovos, linktelėjo jiems. Ištraukė iš po apkloto kairiąją berniuko ranką ir prispaudė pirštus prie riešo. Paskui pakišo ranką atgal po antklode ir kažką užrašė į kojūgalyje pritvirtintą segtuvą.
– Kaip jis? – paklausė motina.
– Be pakitimų, – atsakė seselė. Ir pridūrė: – Gydytojas tuoj sugrįš.
– Sakau, gal jai vertėtų grįžti namo, pailsėti truputį, – tarė vyras. – Kai gydytojas apsilankys.
– Vertėtų, – atsakė seselė.
– Pažiūrėsim, ką pasakys gydytojas, – tarė moteris. Ji pakėlė ranką prie akių ir palenkė galvą į priekį.
– Žinoma, – atsakė seselė.
Tėvas nenuleido žvilgsnio nuo sūnaus: po apklotu kilnojosi maža vaiko krūtinė. Tėvas vis labiau baiminosi. Jis ėmė purtyti galvą. Ir kalbėjo sau: vaikui viskas bus gerai. Jis miega. Tik ne namie, o čia. Koks skirtumas, kur miegoti.
Įėjo gydytojas. Paspaudė vyrui ranką. Moteris pašoko nuo kėdės.
– Ana, – tarė jai gydytojas ir linktelėjo. – Pažiūrėkime, kaip jis laikosi, – pridūrė. Jis priėjo prie lovos ir palietė vaiko riešą. Pakėlė vieną voką, tada kitą. Nuklojo apklotą, paklausė širdies. Priėjo prie lovos kojūgalio ir perskaitė, kas parašyta segtuve. Pasižymėjo apsilankymo laiką, pakeverzojo kažką segtuve ir tik tada atsisuko į motiną su tėvu.
Gydytojas buvo gražus vyras. Glotnia įdegusia oda. Jis vilkėjo trijų dalių kostiumą, ryšėjo spalvingą kaklaraištį, marškiniuose segėjo rankogalių segtukus.
Motina galvojo sau: jis tikriausiai ką tik iš kokio nors iškilmingo renginio. Jam ten įteikė specialų medalį.
– Nėra ko labai džiaugtis, bet ir jaudintis neverta, – tarė gydytojas. – Jis turėtų gana greit nubusti.
Gydytojas vėl pažvelgė į berniuką.
– Žinosime daugiau, kai gausime tyrimų rezultatus.
– O ne, – sudejavo motina.
– Kartais taip būna, – ramino gydytojas.
– Vadinasi, nelaikytumėte to koma? – paklausė tėvas.
Jis žiūrėjo į gydytoją ir laukė atsakymo.
– Ne, koma aš to nepavadinčiau, – atsakė gydytojas. – Jis miega. Kaupia jėgas. Įprasta organizmo reakcija.
– Tai koma, – ištarė motina. – Panašu į komą.
– Koma aš to nepavadinčiau, – pakartojo gydytojas.
Jis patapšnojo motinos ranką. Paspaudė ranką jos vyrui.
Motina priglaudė pirštus prie vaiko kaktos, palaikė.
– Na, jis nors nekarščiuoja.
Ir pridūrė:
– Nežinau. Paliesk jo kaktą.
Vyras uždėjo delną ant berniuko kaktos. Tarė:
– Manau, viskas yra taip, kaip turi būti.
Motina dar pastovėjo galvūgalyje kramtydama lūpą. Tada vėl atsisėdo ant kėdės.
Vyras prisėdo šalia. Jis norėjo dar ką nors pasakyti. Bet nežinojo ką. Paėmė jos ranką ir pasidėjo ant kelių. Taip jautėsi ramesnis. Taip jam atrodė, kad jis kažką pasakė. Jie sėdėjo taip kurį laiką ir tylėdami žvelgė į berniuką. Retkarčiais jis spusteldavo žmonos ranką, kol ji nepatraukė.
– Aš meldžiausi, – tarė ji.
– Ir aš, – atsakė vyras. – Ir aš meldžiausi.
Įėjo seselė, patikrino skysčio lygį buteliuke.
Įėjo gydytojas, prisistatė. Šis gydytojas avėjo minkštais pusbačiais.
– Nuvešime jį į apačią, padarysime daugiau nuotraukų, – tarė jis. – Be to, norime atlikti skenavimą.
– Skenavimą? – paklausė motina. Ji stovėjo tarp naujojo gydytojo ir lovos.
– Nieko baisaus, – atsakė šis.
– Dieve mano, – sudejavo ji.
Įėjo du sanitarai. Jie stūmė kažką panašaus į lovą ant ratukų. Sanitarai ištraukė lašelinę ir užkėlė berniuką ant tos lovos.
Buvo jau prašvitę, kai jie atvežė sukaktuvininką atgal. Motina su tėvu įlipo į liftą sanitarams iš paskos ir nusekė iki palatos. Tėvai vėl susėdo į savo vietas prie lovos.
Jie laukė visą dieną. Berniukas nenubudo. Vėl atėjo gydytojas, vėl jį apžiūrėjo ir, pasakęs tą patį, išėjo. Užsukdavo seselės. Užeidavo gydytojai. Atėjo laborantas, paėmė kraujo.
– Kam visa tai? – paklausė motina laboranto.
– Gydytojas liepė, – atsakė šis.
Motina priėjo prie lango ir pažvelgė į stovėjimo aikštelę. Po ją sukiojosi automobiliai, blykčiojo žibintais. Ji stovėjo, rankomis atsirėmusi į palangę ir galvojo: mums atsitiko bėda, didelė bėda.
Jai buvo baisu.
Ji pamatė, kaip vienas automobilis sustojo, į jį įlipo moteris ilgu paltu. Ji įsivaizdavo esanti ta moteris. Įsivaizdavo, kaip sėda į automobilį ir išvažiuoja kur nors.
Įėjo gydytojas. Jis atrodė stebėtinai sveikas ir įdegęs. Priėjo prie lovos, apžiūrėjo berniuką. Tarė:
– Visi jo duomenys geri. Viskas bus gerai.
– Bet juk jis miega, – atsiliepė motina.
– Taip, – pritarė gydytojas.
– Ji pavargo. Išalko, – įsiterpė vyras.
– Jai reikėtų pailsėti. Užvalgyti. Nagi, Ana, – kreipėsi gydytojas.
– Ačiū, – tarė vyras.
Jis paspaudė gydytojui ranką, gydytojas patapšnojo jiems abiem per pečius ir išėjo.
– Manau, vienam iš mūsų reiktų nuvažiuoti namo, pažiūrėti, kaip ten viskas, – pasakė vyras. – Reikia pašerti šunį.
– Paskambink kaimynams, – atsakė žmona. – Kas nors jį pašers, jei paprašysi.
Ji pabandė sugalvoti kas. Užsimerkė ir pabandė nors ką nors sugalvoti. Netrukus tarė:
– Gal aš pati nuvažiuosiu. Gal jis neatsibunda, nes sėdžiu čia ir laukiu. Gal jis nubus, kai išvažiuosiu.
– Gali būti, – sutiko vyras.
– Nuvažiuosiu namo, išsimaudysiu vonioje ir persirengsiu švariais drabužiais, – pasakė moteris.
– Taip ir padaryk, – tarė vyras.
Moteris pasiėmė rankinę. Vyras padėjo jai apsivilkti paltą. Ji nuėjo prie durų, atsisuko. Pažvelgė į vaiką, į vyrą. Vyras linktelėjo ir nusišypsojo.
Ji praėjo pro seselių postą iki koridoriaus galo, pasuko ir pamatė nedidelį laukiamąjį, kur ant pintų kėdžių sėdėjo šeima: vyras rusvai žalsvais marškiniais ir ant pakaušio atsmaukta beisbolo kepurėle, apkūni moteris su chalatu, šlepetėmis ir džinsais mūvinti mergina į daugybę garbanotų kasyčių supintais plaukais. Stalas priešais juos buvo prišnerkštas popierėlių, polistireno indelių, tirpios kavos, druskos ir pipirų paketėlių.
– Nelsonas, – tarė moteris. – Ar jūs dėl Nelsono?
Motina išplėtė akis.
– Atsakykite, ponia, – tęsė moteris. – Ar jūs dėl Nelsono?
Ji stengėsi pakilti nuo kėdės. Bet vyras ją sulaikė.
– Nagi, ramiau, – tarė jis.
– Atleiskite, – atsakė motina, – aš ieškau lifto. Mano sūnus ligoninėje. Aš nerandu lifto.
– Liftas štai ten, – tarė vyras ir parodė pirštu į reikiamą pusę.
– Mano sūnų partrenkė automobilis, – tarė motina, – bet jis pasveiks. Jį ištiko šokas, jis dabar tikriausiai komoje. Dėl to mums ir neramu, dėl tos komos. O aš trumpam išeinu. Galbūt išsimaudysiu vonioje. Bet su juo liko mano vyras. Jį prižiūrės. Gal, kol manęs nebus, viskas pasikeis. Aš vardu Ana Vais.
Vyras sujudėjo kėdėje. Papurtė galvą.
– Nelsonas. Mūsų Nelsonas, – atsiduso.
Ji įsuko į įvažiavimą. Iš už namo iššoko šuo. Ėmė lakstyti ratais po žolę. Moteris užmerkė akis ir atrėmė kaktą į vairą. Klausėsi, kaip tiksi variklis.
Ji išlipo iš automobilio, nuėjo prie durų. Uždegė šviesas, įjungė arbatinį. Atidarė konservus ir pašėrė šunį. Prisėdo ant sofos su arbatos puodeliu.
Suskambo telefonas.
– Taip! – atsiliepė ji. – Klausau!
– Ponia Vais, – tarė vyriškas balsas.
– Taip, – atsakė ji. – Ponia Vais klauso. Ar jūs dėl Skočio?
– Skotis, – tarė balsas. – Taip, dėl Skočio. Tai susiję su Skočiu, o taip.
Kodėl nešokate?
Virtuvėje jis įsipylė dar išgerti ir pažvelgė į miegamojo baldų komplektą kieme. Čiužinys nuvilktas, dryžuotos paklodės sulankstytos ant komodos šalia dviejų pagalvių. Visa kita – beveik taip pat, kaip miegamajame: naktinis staliukas su lempa skaitymui jo pusėje ir naktinis staliukas su lempa skaitymui – jos pusėje.
Jo pusė, jos pusė.
Jis pasvarstė apie tai gurkšnodamas viskį.
Komoda stovėjo už kelių žingsnių nuo lovos kojūgalio. Šįryt jis išvertė visą jos stalčių turinį į kartonines dėžes, dabar sukrautas svetainėje. Šalia komodos glaudėsi nešiojamas šildytuvas. Rotango kėdė su rankų darbo pagalvėle stovėjo lovos gale. Poliruoto aliuminio virtuvės komplektas užėmė dalį įvažiavimo. Geltona muslino staltiesė, dovanota ir kiek per didelė, karojo iš abiejų stalo pusių. Ant stalo buvo pastatytas papartis vazonėlyje, padėta dėžutė su stalo sidabru ir patefonas – taip pat dovanoti. Didelis pakabinamas televizorius buvo užkeltas ant žemo staliuko, už kelių metrų nuo jo stovėjo sofa, kėdė ir toršeras. Stalas rėmėsi į garažo duris. Ant jo mėtėsi virtuvės rakandai, buvo padėtas sieninis laikrodis ir dvi įrėmintos graviūros. Kartoninė dėžė su puodukais, stiklinėmis ir lėkštėmis, viskas kruopščiai suvyniota į laikraščius, taip pat stovėjo ant įvažiavimo. Tą rytą jis iškraustė spintas ir dabar visas turtas, išskyrus tris svetainėje esančias kartonines dėžes, buvo išneštas į lauką. Jis nutiesė ilginamąjį laidą ir viską sujungė. Prietaisai veikė ne blogiau negu namie.
Retkarčiais pro šalį važiuojantys automobiliai pristabdydavo. Žmonės spoksojo, bet niekas nestojo.
Jam staiga toptelėjo, kad ir jis nesustotų.
– Turbūt išpardavimas, – pasakė mergina vaikinui.
Mergina su vaikinu norėjo apstatyti baldais butuką.
– Pažiūrim, kiek jie nori už lovą, – tarė mergina.
– Ir už televizorių, – pridūrė vaikinas.
Vaikinas įsuko į įvažiavimą ir sustojo priešais virtuvinį stalą.
Jie išlipo iš automobilio ir ėmė apžiūrinėti daiktus. Mergina pačiupinėjo muslino staltiesę, vaikinas įjungė smulkintuvą ir nustatė ties „malti“, mergina paėmė kilnojamąją viryklę, vaikinas įjungė ir suderino televizorių.
Paskui atsisėdo ant sofos jo pasižiūrėti. Prisidegė cigaretę, apsidairė, numetė degtuką į žolę.
Mergina prisėdo ant lovos. Nusispyrė batelius ir prigulė ant nugaros. Paieškojo akimis žvaigždės.
– Ateik, Džekai. Išbandyk lovą. Paimk vieną iš tų pagalvių, – pakvietė ji.
– Na, kaip? – paklausė jis.
– Išbandyk.
Jis apsidairė. Namai stovėjo tamsūs.
– Nejaukiai jaučiuosi, – tarė vaikinas. – Geriau pažiūrėk, ar yra kas nors namie.
Ji pašokinėjo ant lovos.
– Iš pradžių pabandyk, – atsiliepė.
Jis išsitiesė ir pasikišo po galva pagalvę.
– Na, ir kaip? – paklausė ji.
– Man kietoka, – atsakė jis.
Mergina apsivertė ant šono ir priglaudė delną jam prie veido.
– Pabučiuok mane, – tarė.
– Kelkimės, – atsakė jis.
– Pabučiuok mane.
Ji užsimerkė. Apkabino jį.
Jis tarė:
– Pažiūrėsiu, ar kas nors yra namie.
Bet jis tik atsisėdo ir liko sėdėti, apsimesdamas, kad žiūri televizorių.
Namuose palei gatvę įsižiebė šviesos.
– Ar nebūtų smagu… – pradėjo mergina, nusišypsojo ir nutilo.
Vaikinas nei iš šio, nei iš to nusijuokė. Nei iš šio, nei iš to įjungė lempą ant spintelės.
Mergina nusibraukė uodą, vaikinas atsistojo ir susikamšė marškinius.
– Pažiūrėsiu, ar yra kas namie, – pasakė. – Panašu, kad nieko nėra. Bet jei būtų, paklausiu, kiek nori už tuos daiktus.
– Kad ir kiek prašytų, siūlyk dešimčia dolerių mažiau, nepakenks, – patarė ji. – Juos tikriausiai ištiko bėda, ar panašiai.
– Neblogas televizorius, – tarė vaikinas.
– Paklausk, kiek kainuoja, – atsakė mergina.
Vyras atėjo šaligatviu, nešinas parduotuvės maišeliu. Sumuštiniai, alus, viskis. Pamatė įvažiavime stovintį automobilį ir merginą ant lovos. Pamatė įjungtą televizorių ir vaikiną prieangyje.
– Sveiki, – vyras tarė merginai. – Radote lovą. Puiku.
– Sveiki, – atsakė mergina ir atsistojo. – Aš tik išbandžiau.
Ji patapšnojo lovą.
– Tikrai nebloga.
– Gera, – patvirtino vyras, pastatė maišelį, ištraukė viskį su alumi.
– Mes manėme, nieko nėra, – tarė vaikinas. – Mus domintų lova ir tikriausiai televizorius. Gal dar stalas. Kiek jūs norite už lovą?
– Na, manau, už lovą – penkiasdešimt, – tarė vyras.
– O už keturiasdešimt atiduotumėt? – paklausė mergina.
– Atiduočiau, – atsakė vyras.
Jis ištraukė iš dėžės stiklinę. Išvyniojo ją iš laikraščio. Atsuko viskio kamštelį.
– O už televizorių? – paklausė vaikinas.
– Dvidešimt penki.
– Penkiolikos užtektų? – paklausė mergina.
– Užtektų ir penkiolikos. Galiu ir už tiek atiduoti, – sutiko vyras.
Mergina pažvelgė į vaikiną.
– Jums, jaunuoliai, reikėtų išgerti, – pareiškė vyras. – Stiklinės toje dėžėje. O aš prisėsiu. Prisėsiu ant sofos.
Vyras atsisėdo ant sofos, atsilošė ir ėmė stebėti vaikiną su mergina.
Vaikinas surado dvi stiklines ir įpylė viskio.
– Pakaks, – tarė mergina. – Man geriau su vandeniu.
Ji pasiėmė kėdę ir atsisėdo prie virtuvinio stalo.
– Vanduo ten, čiaupe, – parodė vyras. – Tą čiaupą atsuk.
Vaikinas grįžo su atskiestu viskiu. Atsikosėjo ir prisėdo prie stalo. Išsišiepė. Bet iš savo stiklo negėrė.
Vyras spoksojo į televizorių. Jis pabaigė viskį, įsipylė dar. Ištiesė ranką ir įjungė toršerą. Cigaretė išsprūdo jam iš pirštų ir užkrito už sofos pagalvėlių.
Mergina atsistojo ir padėjo ją surasti.
– Na, ko tu norėjai? – paklausė vaikinas merginos.
Jis išsitraukė čekių knygelę ir laikė ją priglaudęs prie lūpų, lyg svarstytų.
– Aš norėčiau stalo, – atsakė mergina. – Kiek kainuoja stalas?
Vyras tik numojo ranka į šį nereikalingą klausimą.
– Pasakykit, kiek duosit.
Jis žvelgė į juos, sėdinčius už stalo. Toršero šviesa kažką išryškino jų veiduose. Kažką mielo ar atgrasaus. Kas žino.
– Gal išjungsiu televizorių ir uždėsiu plokštelę, – pasiūlė vyras. – Patefonas taip pat parduodamas. Beveik už dyką. Kiek duosit?
Jis įsipylė dar viskio ir atsikimšo alaus.
– Viskas čia parduodama, – pridūrė.
Mergina ištiesė jam stiklą ir vyras įpylė.
– Ačiū, – padėkojo ji. – Jūs labai malonus.
– Tau jau mušė į galvą, – tarė vaikinas. – Nes aš jau jaučiu.
Jis iškėlė savo stiklą ir pateliūskavo.
Vyras pabaigė gėrimą, įsipylė dar ir surado dėžę su plokštelėmis.
– Rinkitės, – tarė jis merginai ir padavė plokšteles.
Vaikinas išrašinėjo čekį.
– Šitą, – pasiūlė mergina, ištraukusi pirmą pasitaikiusią plokštelę, nes pavadinimai ant vokų jai nieko nesakė. Ji atsistojo iš už stalo, vėl atsisėdo. Nenustygo vietoje.
– Aš išrašysiu grynaisiais, – tarė vaikinas.
– Na, žinoma, – atsakė vyras.
Jie išgėrė. Pasiklausė muzikos. O tada vyras pakeitė plokštelę.
„Kodėl jūs, jaunuoliai, nešokate?“ – norėjo paklausti vyras ir paklausė:
– Kodėl jūs nešokate?
– Gal tiek to, – tarė vaikinas.
– Nagi, – paragino vyras. – Čia mano kiemas. Jei norite – šokite.
Apsikabinę, prisiglaudę vienas prie kito, mergina ir vaikinas sukosi ant įvažiavimo takelio. Jie šoko. Kai plokštelė baigėsi, ją paleido iš naujo, jie šoko toliau, o kai muzika baigėsi, vaikinas tarė:
– Aš girtas.
Mergina atsakė:
– Tu negirtas.
– Tikrai girtas, – patikino vaikinas.
Vyras apvertė plokštelę, o vaikinas tarė:
– Tikrai.
– Pašok su manimi, – paprašė mergina vaikino, paskui vyro, o kai šis atsistojo, priėjo prie jo, plačiai išskėtusi rankas.
– Ten žmonės, jie žiūri, – tarė mergina.
– Na ir kas, – atsakė vyras. – Aš savo namuose.
– Tegul žiūri, – sutiko ir mergina.
– Teisingai, – atsiliepė vyras. – Jie manė, kad jau visko prisižiūrėjo. Bet šito dar nematė, ar ne?
Ant savo kaklo juto jos kvėpavimą.
– Tikiuosi, tau patiks tavo lova, – tarė jis.
Mergina užsimerkė ir atsimerkė. Prispaudė skruostą prie vyro peties. Tvirčiau jį apkabino.
– Jus tikriausiai ištiko bėda, ar panašiai, – tarė.
Praėjus keletui savaičių, mergina pasakojo: „Tam bičui buvo virš keturiasdešimt. Visi jo daiktai stovėjo kieme. Rimtai. Mes ten prisigėrėm ir šokom. Tiesiai ant įvažiavimo. Dieve mano. Tik nesijuokit. Jis leido mums plokšteles. Tik pažiūrėkit į šitą patefoną. Tas senis jį mums atidavė. Kartu su visom nugrotom plokštelėm. Jūs tik pažiūrėkit į šitą šlamštą!“
Ji vis kalbėjo ir kalbėjo. Papasakojo visiems. Tame slypėjo dar kažkas ir ji stengėsi tai išsakyti.
Bet bėgo laikas ir ji liovėsi.
Versta iš: Raymond Carver. Collected Stories. The Library of America Series, vol. 195, 2009