Mūsų publikacija
Oleksandr Myched. Requiem Tarantinui
Iš ukrainiečių k. vertė Donata Rinkevičienė
Oleksandras Mychedas (g. 1988) – ukrainiečių rašytojas, kultūros kritikas, vertėjas, tinklalaidės „Stancia 451“ vedėjas, Ukrainiečių PEN centro narys. Baigė Kyjivo nacionalinį Taraso Ševčenkos universitetą, tapo filologijos mokslų daktaru. Yra išleidęs devynias knygas. Jo straipsniai apie kultūrą, meną, literatūrą bei karą skelbiami ne tik Ukrainos, bet ir pasaulinėje žiniasklaidoje. Nuo 2022 m. tarnauja Ukrainos ginkluotosiose pajėgose.
Knygą „Šaukinys Jobui. Invazijos kronikos“, kurios fragmentas čia publikuojamas, O. Mychedas pradėjo rašyti pirmąją Rusijos invazijos dieną ir rašė metus, fiksuodamas naujosios tikrovės ir sąmonės lūžio momentus. Tačiau tai nėra vien jo paties refleksijos: jis surinko ir pateikė daugelio ukrainiečių mintis ir išgyvenimus. Anot autoriaus, „ši knyga yra apie mane, mano šeimą, mano tėvus, kurie per okupaciją beveik tris savaites negalėjo ištrūkti iš Bučos, ir draugus, tapusius mūsų šeima. Ir apie draugus, kuriuos padovanojo šie metai. Ši knyga – apie tai, kas mums nutiko.“
Viktorui Onyskai (1982 12 17–2022 12 30) atminti
1
Ketvirta diena po tavo laidotuvių. Vaizdo pokalbis su norvege televizijos žurnaliste, kuri norėtų papasakoti žiūrovams apie tave.
Pirmasis jos klausimų ciklas prasideda paprastu „Kaip jūs?“
Mane ištinka stuporas. Negaliu garsiai pasakyti tiesos. Negaliu pusbalsiu sumeluoti. Man reikia konkretaus klausimo.
Žurnalistė: „Juk čia paprastas klausimas.“
Ji sako: „Papasakokite – koks buvo Viktoras? Kokį jį prisimenate?“
Koks tu buvai, Vitia?
Sakau, kad tu geriausias tėtis, kokį tik galima įsivaizduoti. Dukrai Zacharijai padovanojai įstabius devynerius vaikystės metus su nuotykiais, primenančiais Heko Fino avantiūras. Įskaitant pasivažinėjimus jos mini motociklu, vaikiška snieglente ir galybę drauge parašytų bei atliktų dainų.
Sakau, kad tu puikus vyras, su žmona Olha praleidęs septyniolika laimingų santuokinio gyvenimo metų, sklidinų juoko, muzikos, vakarėlių, draivo ir supratimo. Meilės istorija, atsitiktinai prasidėjusi sausio pirmąją, kai tu pasirodei ant nepažįstamos merginos namų slenksčio su dviem buteliais šampano rankose.
Sakau, kad tu nuostabus brolis ir sūnus.
Kad esi ypatingas draugas, kurį norisi apkabinti. Tavo, šimtas devyniasdešimt dviejų centimetrų ūgio žmogaus, glėbyje visada jauku ir pasijuntu lyg mažas vaikas, o šis lengvumo ir jaukumo jausmas yra sunkiai pasiekiamas suaugus. Sakau, kad esi gražus keturiasdešimtmetis skandinavų dievaitis, ir prisimenu, kaip kitados atėjai į vakarėlį užsidėjęs šalmą su ragais. Kai rašydavai iš fronto, dažnai įsivaizduodavau tave kaip sykis tokį.
Kai tu žuvai, apie tave dažniausiai rašė kaip apie „garsų montažo režisierių“. Akivaizdu, kad tai tiesa. Įskaitant ir meinstrymines didžiąsias juostas „Storoževa Zastava“, „Viddana“, „Zachar Berkut“. Bet yra, pavyzdžiui, režisūrinė, festivalinė filmo „Čerkasy“ versija. Arba Svitlanos Šymko dokumentinis eksperimentas „Leninopad“. Yra „DakhaBrakha“ vaizdo klipas „Plyve čoven“ (garso takelis filmui „Vulkan“), yra „Ukie’z“ vaizdo klipas dainai „Twin Styx“. Yra daugybė puikių vaizdo klipų, kuriuos sumontavai tarptautiniam žmogaus teisių dokumentinių filmų festivaliui „Docudays“. Ir, be kita ko, vaizdo įrašas apie Hostomelio miško, kurį gynėme netoli savo namų, kirtimą.
Oficialiuose pranešimuose apie tave neminima 2000-ųjų pradžioje įsikūrusi pankroko grupė „Pussy Grinder“. Vovka, tavo draugas, grupės solistas, žuvo dvidešimt septynerių. Kasmet sveikindavai jį gimtadienio proga feisbuke. Kiekvieną kartą rasdavai jam skirtų žodžių. Judu dabar – tose pačiose kapinėse.
Oficialių pranešimų paraštėse lieka tavo talentas siekti meistriškumo, kad ir ko imtumeisi. Pavyzdžiui, kai Ukrainos kinas išgyveno ne pačius geriausius laikus ir kai nebuvo jokios vilties artimiausiu metu dirbti kine, nusprendei mokytis masažuotojo amato.
Kartą, švenčiant Naujuosius Metus, į mūsų namus Hostomelyje tu atvilkai tikrą masažo stalą ir visiems naujametinio vakarėlio dalyviams padovanojai ranka pieštus sertifikatus masažo seansui. Ligi šiol prisimenu tą neįkyrią melodiją su delfinų krykštavimu ir kaip mano kūnas, nuvargintas alkoholio, pasklinda po masažo stalą.
Už paprasto nekrologo ribų lieka tavo humoro jausmas ir dešimtys juokingų paveikslėlių, kuriuos sukūrei mūsų čatams.
Ir vis dėlto visko pagrindas – tavo ritmo pojūtis. Tu kalbi muzika. Ant montažinio stalo rikiuoji kino epizodų ir mirguliuojančių kadrų šokį.
Keliskart švenčiame Naujuosius kartu, o sunkų sausio pirmosios rytą tu dažniausiai tyli, bet komunikuoji junginėdamas muziką. Kol rytinį vangumą išsklaido kava ir pirmoji šampano taurė, kurią pakeliame už judu su Olia. Juk kiekviena naujų metų pradžia, sausio pirmoji, – jūsų sukaktuvės. Tai metas, kai laukiame akimirkos, kad štai Vitia paleis dar vieną gabalą ir pasakys, esą nėr sutikęs geresnės moters ir nori su ja nugyventi dar galybę metų. O Zacha pasakys apie jus ką nors juokingo, ir judviejų bučinys bus gražus kaip kramtomosios gumos „Love is…“ popierėlyje.
2
Monitoriaus mirgėjimas. Norvegė žurnalistė klausia, kiek laiko buvome su tavimi pažįstami. Ar dirbome kartu. O tada netikėtai paklausia: „Kaip jaučiatės, netekęs draugo?“
Ką galiu jai pasakyti, Vitia?
Ant tavo pilvo ir šonkaulių didžiulė skruzdės tatuiruotė – grupės „Prodigy“ simbolis.
O ant tavo kairės rankos aštuonis kartus kartojasi ištatuiruoti žodžiai, kuriuos rašomąja mašinėle išspausdino Džekas Torensas, Stanley’io Kubricko „Švytėjimo“ pagrindinis veikėjas: „All work and no play makes Jack a dull boy“ („Vien darbas ir jokių žaidimų paverčia Džeką nuobodžiu berniuku“).
Gyvenimas be pramogų nieko vertas.
Tatuiruotėje atkartotas rašomosios mašinėlės šriftas ir klaida, kurią filme padaro Jacko Nicholsono personažas. Štai: „All work and no play makes Jack an adult boy“ („Vien darbas ir jokių žaidimų paverčia Džeką suaugusiu berniuku“). Tačiau ši tatuiruotė turi ir kitą, paslėptą, prasmę – Viktoras nuo pat savo gyvenimo internete pradžios turėjo slapyvardį „Jack James“. O Džekas Torensas, iš beviltiškumo nuvažiavusiu stogu, skleidžiantis pamišimo švytėjimu, čia taip pat nėra atsitiktinis.
Manęs neapleidžia jausmas, kad nugyvenai kelis neįtikėtinai turiningus gyvenimus. Ir kaskart, kai balsas pratrūksta patosu, viską sudaužo tavo šypsena ir klausimas: „Na, kodėl taip rimtai?“
Sąžiningai perskaičiau tavo feisbuką. Dešimtmetis gyvenimo metraščio, sekiau tavo informaciniu pėdsaku: gimtadienio sveikinimai, nuotraukos, memai, filmų ir koncertų apžvalgos, klausiausi muzikos, kuria daliniesi. Keletą kartų šioje kronikoje pasitaikė nekrologų, kuriuos rašei savo žuvusiems draugams.
Supratau, kad noriu išsaugoti tavo balsą. Bent kelias tavo istorijas.
Štai tu pardavei savo mėgstamą gitarą, menančią visus tavo pankiškus 2000-ųjų nuotykius, o praėjus dvylikai metų ją išpirkai. Ar išvis taip būna?
Kai tave sustabdo policininkai, tu sakai: Jei atrodau taip, kad policijai gali kilti klausimų, – tuomet viskas OK.
Truputį padirbėjęs taksistu, tu sakai:
Taigi dabar, pabudęs kaip nemenkai praturtėjęs žmogus, svarstau, gal įkurti savo fondą jaunam ir perspektyviam Ukrainos kinui remti, kad, vilkėdamas siaubingą švarką, galėčiau kvailai juokauti per pičingus ir arogantiškai tapšnoti per petį jauniems ir nelabai jauniems menininkams, o jie man pasakotų apie didžiulę socialinę savo projektų vertę. Ir aš sau galvočiau: „Jūs gyvenimo nepažįstat, žvirbleliai…“
Grįžęs iš kelionės į Drahobrato kalną, tu sakai:
Uazikas-batonas užkyla į kalną ne dėl visų varomų, o dėl Meladzės vokalo magijos.
Po dar vieno pribloškiamo filmavimo tu sakai:
Dabar noriu nufilmuoti tokią sceną, kurioje veikėjai šoka su parašiutu, o aš skrendu šalimais su kompiuteriu, lipnia juosta priklijuotu ant krūtinės, ir iki nusileidimo spėju numatyti montažą, o trečiąja ranka spragtelėti selfį.
Tu sveikini Olią gimtadienio proga:
Lai tau šokasi!
Per savo gimtadienį tu sakai:
Šiandien mano gimtadienis, žaidimas tęsiasi ir why so serious? Virštikslas ir viršsvajonė ateinantiems metams – kad Baibakovas visu garsu paleistų šitą gabalą. „Westbam“ – „You Need The Drugs“.
Zachai tu visada turi geriausių žodžių ir tėviškų patarimų:
Sužinojau, kad kiemo draugelis dukrą varle pravardžiuoja. Patariau savo ruožtu jį šliužu išvadinti.
Mirus draugui, tu sakai:
Mokykitės saugoti žmones, net tada, kai jų nebėra šalia.
Vyksta rusų invazija gimtosios šalies rytuose, tu žiūri ir montuoji filmą apie šį karą:
Filmuose apie karą yra romantikos, tik vargu ar pačiame kare.
Iš visų dainų apie karą cituoji vieną tekstą:
PER ŠĮ LAIKĄ JIS TAPO MAN BROLIU
ŽINAI SUTIKSI TOKĮ KAIP PATS
MINA JĮ PERPLĖŠĖ PUSIAU
IŠVYDĘS PRIE JO NUBĖGAU
UŽ PENKIŲ METRŲ AUTOMATAS GULĖJO
JIS SUPRATO KAD NEBENUŠLIAUŠ
PAPRAŠĖ – PADUOK PRISIBAIGSIU
ARGI NEPADUOTUM?
Demonstruoji romantišką gražios šviesos gaubiamo savojo motociklo nuotrauką ir sakai:
Kartais savęs klausiu – kaip, na, kaip galima būti tokiam kietam?
Bet toks jau mano kryžius.
Per Maidaną tu ginčijiesi komentaruose su kažkokiu kvaileliu ir sakai:
Po mirties aš pateksiu pragaran, o tu – į SSRS.
Tu sakai:
Tiesiog wanna have some fun, mėgstu kokteilius ir svetimas prieš grobuonį, na, ir kad pagaliau pataikytumėt my tempo (į mano ritmą).
Stebuklai atsitinka. Jei juos kuri.
Tu sakai:
Net jei tai apokalipsė, nenoriu jos sutikti surūgęs.
Tu sakai:
Aš – branduolinis reaktorius, veikiantis dėl prisodrinto breikbito, dance with me.
3
Žurnalistės balsas grąžina mane į tikrovę. Dar vienas klausimas, ir mano sąmonė vėl eina skausmingais prisiminimų ratais.
Nežinau, gal jos užuojautai ir empatijai trukdo mudviem svetima anglų kalba.
Bet netikėtai ji paklausia: „Ar manote, kad jis žuvo kaip didvyris?“
Iškart po įsiveržimo tu įstojai į Ukrainos ginkluotąsias pajėgas.
Tuos, katrie baigė Karybos katedrą ir gavo karinius laipsnius, kariuomenėje vadina „švarkais“.
Tau pavesta vadovauti daliniui – aštuoniems kariams. Prasideda kitas gyvenimas.
Tau prilimpa šaukinys „Tarantinas“. Juokiamės su tavimi, kad taip nutinka kiekviename dalinyje. Jei esi susijęs su kinu – vadinasi, „Tarantinas“, jei su sportu – „Treneris“, jei drūtas sportininkas su imtynininko patirtimi – „Šernas“.
Ilgainiui tu vadovausi jau šešiasdešimčiai karių. Tapsi kuopos vadu. Dar per vieną žingsnį arčiau tamsos širdies.
Prašau Olios atsiųsti invazijos meto susirašinėjimų skrynšotus. Ji atsiunčia PDF, sudėtą kaip fotoalbumas. Jame du šimtai aštuoni puslapiai skrynšotų iš „Signal“ mesendžerio, datuojamų 2022 m. rugsėjo–gruodžio mėnesiais.
Dokumentinis diafilmas apie jus, jūsų parašytas ir Olios sumontuotas. Jame aprašyta keturiasdešimties dienų Chersono deokupacija, rotacija ir savaitės Soledaro gynybos.
Skaitau judviejų meilę. Skaitau tavo karą. Tarp šonkaulių išauga akmuo.
Tu siunti vietinių vaikų, atklystančių į jūsų pozicijas, nuotraukas:
Čia vaikų išties gaila. Čia gūdus užkampis. Mokyklos nėra. Buvo šioks toks nuotolinis mokymasis, tačiau ne per labiausiai čia telefonų, interneto ar noro. Užtat jie maugliai, be baimės klaidžiojantys miškais.
Po ilgo pokalbio su Olia tu sakai:
Susitaikyti su mane supančia tikrove pavyksta tik tada, kai neužduodu sau bereikalingų klausimų. Vos pradedu knisti giliau, iškart susierzinu, nes atsakymai neatsiranda, o tie, katrie yra, – nepatinka.
Per daug kritinio mąstymo kare ne padeda, o trukdo. Čia ir yra šuo pakastas.
Netikėtai prašampa tavo superherojaus uniforma:
Grįžau iš budėjimo – nuo džiovyklos dingo naujos kelnės, juodi termoapatiniai! Kaip dabar persirengsiu Betmenu ir gelbėsiu pasaulį?
Kai sugedo jūsų mašina ir ieškojote skubaus remonto, paaiškėjo:
Skambini į kažkelioliktą servisą ir sakai, kad ZSU reiktų kuo skubiau, o tau atsako: „Mes jau gyvename šitam servise, nes pas mus visos mašinos ZSU.“ Taigi, va taip. Kariauja ne vien armija.
Tu sakai Oliai:
Labai tavęs trūksta.
Ir visko, kas mūsų bendra. Mes atsigriebsime!
Ir dar, Olečka, žinok, ir Zacharijai gali perpasakoti – jos tėtis turi plieninius kiaušius eiti priekyje, nes jis atsako už savo žmones. Ir mes visus juos nudėsim, žinoma, šunsnukius. Myliu tave, „ant ryšio“.
Iš Chersono srities siunti muzikos, su kuria einate į atakas, nuorodas:
Mes važinėjamės pagal „AC/DC“, jei apskritai yra muzika. Na, pagal daug ką riedame, bet „Thunderstruck“ labiausiai veža. Ne laikas reflektuoti, laikas chujarint su šypsena.
Ne pirmą sykį tave stebina supantys žmonės ir tai, kaip auga tarpusavio pasitikėjimas:
Rytą, po šios nakties, pagalvojau: apeisiu visus saviškius ir būsiu visų jų pasiųstas, ir voliosis jie sušalę šlapiuose apkasuose iki antskrydžio. Naktį pats buvau taip demoralizuotas, kapiec. O šitie šelmiai susikėlė, juokiasi, keikiasi, valgyti ketina. Pirmąsyk pravirkau. Bliat, iš ko tie žmonės padaryti.
Tu rašai iš Chersono:
Vienas, vienas, patikrinimas.
Pėstininkai iš tikrųjų turi paprastai suformuluotą užduotį: kentėti. Pėstininkai kenčia lietų, purvą, šaltį, nepriteklių, aviacijos, artilerijos, tankų, minosvaidžių, dronų ir visokeriopo šūdo apšaudymus. Tam, kad pralauktų apkasuose, besikeikdami išropotų iš jų su ginklu, jei netikėtai jų šturmovykai sugalvotų eiti kiaurai mus.
Kiekvieni penki šimtai metrų atsieina labai brangiai. Juo brangiau prarasti tai, ką pasiekei.
Mūsų chersoniškoji operacija tęsiasi.
Tu fiksuoji naujus pojūčius:
Kovojame už savo žemę ir savo žmones.
Jei kas, tai dabar žinau, ką reiškia, kai kaime, į kurį įeiname, tave pasitinka apsiašarojusi močiutė, o kaimas nuo kovo „po kacapais“.
Apie supančius tave žmones sakai:
Rašau apie vaikinus didvyrius. Tik nedaug kas apie tai sužinos. Jei žinosi tu – jau nėra beviltiška.
Tavo ateizmas nepalaužiamas:
Sako, apkasuose nėra ateistų. Šitai galiu užginčyti. O štai nerūkančių tikrai nėra.
Tu ilgiesi gimtojo Kyjivo:
Papasakosiu tau istoriją. Stebėjimo postus pavadinau pagal save. Obolonė, Podilas ir Pozniakai. Pozniakai – todėl, kad šiknoj dėl sankryžos, kurios taip lengvai neįveiksi. Kitas krantas.
Dabar per radijo stotelę šiek tiek malonesni dialogai.
Tarantinas.
Fiksuoji pasikeitusį požiūrį į karininką – „švarką“:
Gana dažnai žmonės čia sako man malonius dalykus, na, kad ėmė mane gerbti, kai atsidūrėme nulinėse pozicijose. Esą anksčiau manė mane esant kažkokį susikausčiusį, jokį ir neaiškų, o dabar tiesiai sako, kad džiaugiasi kovodami drauge ar mano dalinyje. Girdi, kai kas net norėtų atsikelti pas mane. Net nauji draugiški daliniai jau žino, kad čia „tas pats Tarantinas“. Turiu reputaciją.
Kai pasibaigia jūsų operacija prie Chersono, tu rašai:
Nuotaika puiki. Šita žemė degė, mano laukymė ir kiti rajonai, visi šitie pozniakai ir obolonės degė nuo gradų, fosforo, aviacijos, čia manieji 200-iniai ir 300-iniai [žuvę ir sužeisti – D. R.] vaikinai, o šiandien tarsi kas karą išjungė, ir mes vaikštinėjame po šitą lauką be liemenių.
Siuras, kurio negaliu aprašyti. Žinoma, būsime atsargūs.
Niekas nepasibaigė. Tiesiog įveikėme šitą ruožą kaip kompiuterinio žaidimo lygį. Next level is loading, please wait.
Grįžome prie Kryvyj Riho. Porai dienų. Aš nusiprausiau vaikų darželyje. Kai pamačiau mažas kėdutes ir loveles, vargiai susiturėjau nepravirkęs. Paskutines keturiasdešimt dienų buvo tik šiukšlės, žemė, sudaužyta technika ir suniokoti pastatai.
Miegosiu po stogu.
Pasikalbėjęs su Zacharija, tu rašai:
Pokalbis su ja viršijo mano jėgas. Padėjęs ragelį, apsipyliau ašaromis.
Aš nešiu mirtį kiekvienam rusui už visas raketas ir visas tas dienas, kai jūsų nėra šalia manęs.
Olečka, mylimoji. Dovanok, kad į tai įsivėliau.
Šitai baigsis. Aš būtinai grįšiu ir laikysiu tave savo glėbyje visą likusią mūsų biografiją.
Kacapynas sumokės už tavo ašaras. Ir už mano.
Tu tiksliai žinai, kokį palikimą gaus tavo dukrytė ir tūkstančiai vaikų visoje šalyje:
Dar kartą tai pasakysiu. Gal mes nepaliksime Zacharijai krūvos pinigų, bet tiksliai paliksime štai ką – žmogaus orumo ir laisvės vertę.
Tu pastebi pokyčius:
Vakar duše išvydau save veidrodyje. Kažkaip pasikeičiau. Pasenau galbūt.
Na, bet šiandien dešimt valandų su liemene – ir nieko neskauda.
Mes tai suvirškinsime. Tiesiog pasikeisime, žinia.
Bet pasikartosiu – man nebus jokio PTSS.
Tu prisimeni buvusį gyvenimą:
Man trūksta čia buvimo savimi. Svarstyti apie kiną, virtuvėje vakarais klausytis muzikos per kolonėles, šokti reive, eiti su Zacha pasivaikščioti.
Čia tiek mažai manęs to, kurį laikau tikru.
Yra sudėtingo veido Tarantinas.
Mudu su tavimi esame puikaus amžiaus. Matau, kaip palūžta jauni, nes nebegali šitaip ilgai. Matau, kaip girgžda seni bezdaliai, įsikinkę, bet nepavežantys. O keturiasdešimt – dievų amžius. Kaip sykis mes ir laimėsime.
Tu galvoji apie ateitį:
Įsipilk vyno. Ir pagalvok apie akimirką, kai drauge vartysime mano nuotraukas iš karo ir tavo nuotraukas iš Vienos. Ir abu gersime vyną. Taip bus.
Prisimenu dienas, kai vasaros pabaiga rodės be galo tolima akimirka.
O dabar beveik žiema. Ilgai – nereiškia amžinai.
Dabar nebebijau senti. Nebijau, kad pasensi tu. Žiūriu į šitą jaunimą ir suprantu, kad būti mumis smagiau.
Man nereikėjo karo, kad žinočiau, jog esu kietas. Tai, kad turiu tokią žmoną ir tokį vaiką, – jau reiškia, kad esu šaunus.
Reivas didvyriams, mirtis priešams.
Tu ieškai analogijų, kad paaiškintum, kaip jautiesi:
Labai sudėtinga organizaciniu požiūriu. Tai, bliamba, tarsi suorganizuoti festivalį per vieną dieną, nors žiūrovai jau eina į salę, pats kino teatras dega, o filmas dar tik montuojamas.
Tu pasakoji istorijas:
Kol čia vyksta įvairūs dramatiški procesai, papasakosiu tau šį tą linksmo.
Kovinis dalinys, kurį pakeitėme, per pertraukas tarp priešų smulkinimo įvairiausių rūšių ginklais smaginosi telefonu onlain naikindami tankus. Kartu ir kuopos vadas. Manau, puiku ilsėtis nuo karo žaidžiant karą. Jei žaisčiau, įsijungčiau „The Sims“. Eičiau į parduotuvę ir skalbčiau drabužius.
Tu įžvelgi džiaugsmo atspalvių per Soledaro gynybą:
Čia pas mus – keturi šunys, maždaug penkios–šešios katės, trys komandiniai punktai viename rūsyje ir viena soledariška šikna visiems.
Bene didžiausias džiaugsmas čia – priešo mirtis.
Mums labai trūksta kacapų mirčių, kad galėtume pakurstyti šiek tiek prigesusią savo gynybos krosnį.
Nežinau, bet gal dėl šios tamsios energijos šitie zombiai ir eina tiesiai į mus, kad sunaikintų dėl žudymo jausmo. Nes sėdėti gynyboje, šaltyje, šiknoje – varginantis ir labai demotyvuojantis dalykas.
Žodžiu, kur nors reikia semtis įkvėpimo.
Kitas pranešimas po šio:
Kad tu suprastum, kaip kai kurie vaikinai sugeba palaikyti giedrą dvasią. Mano vyrukai, kartu esantys stebėjimo poste, LIPDO VIRTINIUS. Turiu minty, nieko nėra – nei vandens, nei normalių indų, viskas dulkėta ir panašiai. Bet virtiniai!
Tu aprašai Soledaro kovų dieną:
Normali diena, klaidžiojau po aplinkinius suniokotus penkiaaukščius. Keistas jausmas kylant pirmaisiais aukštais – veik panašu į normalų gyvenimą, įprastas MIESTAS, supranti. O tada visa tai – išskrosti butai, išdaužytos durys, sienos.
Nuo kraštutinės linijos iki rusnios mažiau nei šimtas penkiasdešimt metrų. Iš esmės jau galima prisitvirtinti durtuvus.
Noriu pamušti tanką. Tai tarsi maža svajonė.
Savo buvusį prieštankinį skyrių iššvaisčiau. Vienas 200-inis, vienas 300-inis, dar Chersono srityje.
Dabar noriu keršto.
Tu pasakoji apie naujus draugus:
Pas mus užklydo šuo, panašus į liesą haskį. Pavadinau jį Šolcu. Nors jis ir su mumis, bet iš principo nusiteikęs prieš karą.
Tu fiksuoji praėjusio gyvenimo atmintis:
Retkarčiais nei iš šio, nei iš to atminty užkliūva kokių nors rusiškų dainų draiskalai, pavyzdžiui, andželika varum ar kažkas panašaus. Viena ar dvi eilutės tarsi sugadinta plokštelė sukasi galvoje…
Yra du iš esmės priešingi procesai: pirmasis – kai mano nauja patirtis suteikia naujos prasmės kam nors iš praeities, na, arba bent jau sustiprina esamas vertybes, leidžia jas aštriau pajusti…
Esama ir antro proceso – tai dezintegracija, kai iš dabarties akimirkos sunku užmegzti ryšį su praeitimi, su tuo, kas buvo svarbu.
Geriausia žinia – yra ką rūkyti.
Tiesiog žinok, kad viskas gali sulūžti, išskyrus mano humoro jausmą ir meilę tau.
Tebevyksta kovos už Soledarą. Tu nustoji miegojęs:
Labai sunku, kai skambina žuvusiųjų artimieji. Šiandien mūšio vidury skambino vakar žuvusio Mongolo žmona. Vylėsi, kad galbūt viskas gerai. Sunku. Baisiai gaila, kad žūsta išties geriausi.
Palaipsniui karo baimė ir skausmas, kurių daugėja sulig diena, tampa kažkuo kitu. Paliauja būti būtent siaubu, tampa veikiau siurrealistinis, išvirkščias. Tai tikrovė, bet su pakitusiomis vertybėmis ir jausmais.
Labai tikiuosi sugrįžti. Antraip iš tiesų kokia viso to prasmė?
Tavo kinas apie tave:
Vėl papasakosiu dramatišką istoriją.
Vakar buvo šturmuota šešių žmonių pozicija. Vyko labai artimas mūšis, po kurio vienas sužeistas karys atsitraukė ir pranešė, kad du yra tikrai 200-iniai, o kiti neaiškūs. Ryšio su jais nebuvo. Kacapai užėjo į tą poziciją, ir mūsų artilerija kelias valandas ją apšaudė. Skriejo juodai viskas, ką tik turėjo batalionas ir kaimynai.
Po kelių valandų su manimi internetu (!) susisiekė vairuotojas iš užnugario (!!) ir pasakė, kad jam į mobilųjį (!!!) iš ten paskambino vienas likęs gyvas (mobiliojo ryšio aš neturiu). Tada mes su dvigubu uolumu bandėme atmušti tą poziciją, kad jį ištrauktume. Ilgai nepavyko, bet paskiau jis sugebėjo iššokti iš apkaso, kuriame sėdėjo, ir nušliaužti iki mūsų. Jis ir dar du nesunkiai sužeisti.
Tą žmogų mintyse jau visi palaidojo, o jis kartu su kitais dviem ištrūko. Jo šalme įstrigo kulka, bet galva buvo tik šiek tiek įbrėžta. Man patinka tokie stebuklai.
Įsivaizduok mūsų emocijas, kai per radijo stotelę pranešė, kad Serhijus ir dar du ištrūko gyvi. Čia tai, bliat, drama.
Tarsi scena iš blokbasterio, kai didžiulėje skrydžių valdymo salėje per radijo stotelę visi klausosi orbitoje esančio Bruce’o Williso, skrendančio asteroido link. Tik čia purvinas, ankštas stebėjimo punktas ir viskas gerokai bjauriau.
/Stevenas Tyleris dainuoja: „Cause I’d miss you baby and I don’t wanna miss a thing.“/
Tuo metu vėl skambina ten žuvusiojo žmona, o aš niekaip negaliu susikaupti pakalbėti su ja. Turiu pateikti galybę sąrašų ir raportų apie prarastus daiktus su numeriais (kurių nėra kur patikrinti), ginklus ir visa kita.
Eina keturiasdešimt ketvirta bemiegė valanda.
Tu įspėji:
Olia, manosios istorijos nėra skirtos civiliniam vartojimui. Tau tiesiog pasisekė, kad nepaklusau brigados psichologei ir pasakoju tau apie sunkumus.
Apie saviškius sakai:
Plataus masto šiknoje mano vaikinai kovoja kaip dievai. Tai kaip sykis tas stebuklas, kurio man trūko.
Mano žmona Olena feisbuke pasakoja apie susapnuotą nuostabų sapną – visi mūsų belaisviai ir dingę be žinios grįžo namo. Tu skaitai Olenkos pasakojimą ir rašai Oliai: Skaičiau Olenos tekstą apie belaisvius mūsų, katrie jos sapne grįžta namo. Skaičiau ir tuo pat metu žiūrėjau į sučiuptą orką. Vaikų namai, devynios klasės, trys teistumai.
Ir vėl galvojau apie netektis. Žinai, kacapų vietoje aš taip pat neskaičiuočiau jų gyvybių. Tai netgi savotiškai elegantiška: išspręsti kovinę užduotį ir kartu selektyviai išretinti akivaizdžiai nereikalingus gyventojus.
Tačiau mes elgiamės priešingai. Ir pasirodo, kad laikas ne mūsų pusėje. Kasdien vis arčiau pergalės, bet vis daugiau netekčių, kurių neįmanoma atkurti.
Artėja jūsų rotacijos pabaiga Soledare. Dar diena dvi, tu sakai:
Kur toliau – nežinia. Galbūt kur nors „atnaujinsime kovinius pajėgumus“. Matysim. Vėlgi, iki to dar turime prieiti.
Kitą rytą Olia tau rašo:
Sveikas, Vitia. Kaip praėjo naktis?
Bet tavęs su mumis nebėra.
4
Tu žuvai nuo rusų sviedinio likus dienai iki kruvinų ir pražūtingų 2022-ųjų pabaigos.
Gruodžio 31 d. naktį tavo žmona su dukrele važiuoja traukiniu iš Vienos į Kyjivą.
Tavo pirma laiko suaugęs devynmetis vaikas gražiausiu Zacharijos vardu ramina savo mamą ir ieško paguodos žodžių.
Sausio 1-ąją, septyniolika metų nuo ano ryto, kai tik mezgėsi judviejų meilė, tavo žmona pirmą kartą po daugelio mėnesių žengia į Kyjivo geležinkelio stoties peroną. Kad paskutinį kartą susitiktų su tavimi.
Norvegų žurnalistė klausia: „Ką jaučiate, kai galvojate, kad dar daug jūsų draugų žus ir kad jūs taip pat galite žūti?“
Jaučiu, kad prarandu kontrolę. Sukyla nevaldoma pykčio banga.
Vitia, tavo kūną sudeginome praėjus kelioms dienoms po naujų metų pradžios.
Ukrainos vėliavą, kuri dengė tavo karstą, kariškiai perdavė Oliai.
Atsisveikinęs krematoriume, priėjau prie tavo bendražygių. Jie man papasakojo, kad tu – tikras kovų karininkas, kuris įkvepia savo vyrus didvyriškiems poelgiams, veda juos į mūšį, bet sykiu nuolatos saugo žmones. Jis gali prieštarauti vyresnybei, nes žino, kaip iš tikrųjų atrodo situacija mūšio lauke. Jis gali pasiūlyti geriausią sprendimą – kaip įvykdyti paskirtą užduotį.
Tavo dėka jie gyvi ištrūko iš Chersono ir Soledaro.
O vakare buvo vakarėlis. Kolonėlės visu garsu grojo tavo mėgstamiausius gabalus. Ant sienų sukabintos gražiai surikiuotos tavo citatos ir juokingi tavo susirašinėjimų su draugais skrynai.
Bare vaišinama kokteiliu „Debilas“ (žinovams siūlomas variantas „Debilas su citrina“).
Be to, galima pasidaryti laikiną vaikišką tatuiruotę, kuri dar kelias dienas primins apie šį vakarą.
Vien darbas ir jokių žaidimų paverčia Džeką nuobodžiu berniuku.
Už didžėjų nugarų ant sienos buvo projektuojamos tavo nuotraukos ir vaizdo įrašai. Daugiausia įrašų, kaip tu žaidi su Zacharija ir kitais vaikais.
Ištisas vakaras – atsisveikinimo ritualas, kai mirtis užšokdinama, o skausmas išeina su prakaitu, ašaromis, juoku.
Vitia, tai buvo diena, kai, manau, visa kino kūrėjų, menininkų, autorių karta rimtai susimąstė apie savo testamentus, aiškius nurodymus – kaip jie bus palaidoti, kaip bus išsaugota atmintis apie juos.
O laidotuvių ritualas gali nukrypti nuo numatyto ortodoksų kanono, kuris drasko sielą laidotuvių maršu, laikosi religinių normų, atgiedojimų, kryžių ir beviltiškų šermenų, kai kartu su visais prie stalo būtinai yra prastos kokybės mirusiojo portretas su juodu kaspinu per kampą.
Tai buvo neapykantos mirčiai meistriškumo pamoka.
Tai buvo meilės gyvenimui meistriškumo pamoka.
Karo kalba – tai kai kovoji su tuo, kad dabar apie draugus, artimuosius ir bendražygius turi kalbėti būtuoju laiku.
5
Mėginu nuramdyti emocijas ir ieškau žodžių, kuriais galėčiau sustabdyti žurnalistės klausimus.
Galiausiai galiu tik pasakyti: „Jums įprasta klausti motinos prie nužudyto vaiko kūno, ką ji dabar jaučia?“
Peržiūrinėju mūsų susirašinėjimą.
Tu sakai:
Ir konstrukcija „niekas, išskyrus mane“ tapo labai apčiuopiama. Visos tos viltys dėl profesionalių kariškių, dėl lendlizo, dėl to, kad kažkas kitas privalo kažkaip tai sutvarkyti – ne.
Esu tik aš. Ukraina neturi geresnio kandidato į šią vietą. Aš ir esu išrinktasis.
Tu sakai:
Vienintelis patarimas, kurį dabar galėčiau duoti sau ankstesniam: „Vaikine, gyvenk visavertį gyvenimą, kol jį turi.“ Bet apskritai stengiausi jį įgyvendinti kaip galėdamas geriau.
Tu sakai:
Štai vežiojau žmones po postus, o vienam granata iškrito. Važinėjosi su manimi mašinoje, kol kitas rado. O aš girdėjau, kad kažkas ritinėjasi, bet dėmesio neatkreipiau, bala žino ko ten primėtyta.
Tu sakai:
Manęs nevimdo šalimais sudarkyto kūno vaizdas ir nepuolu į isteriją per apšaudymus. Tačiau tai neišgelbėja nuo mirties. Prarandu žmones. Prarandu, bliat, žmones po šitais gradais.
Iš Chersono apylinkių prašai manęs perduoti Oliai šią žinutę. Tavo žodžius jai persiunčiu gruodžio 31 d. rytą:
Mychedai, drauge, sveikas!
Turiu šį tą pasakyti.
Jei per artimiausias tris–keturias paras neišgyvensiu, įpareigoju tave pasakyti Oliai, kad tai buvo ne veltui, kad tai nebuvo nusikalstama vadovybės klaida, tiesiog turime sunkią herojišką užduotį ir ji kainuos gyvybių. Nors jokia užduotis nėra verta Olios apkabinimų. Visomis įmanomomis ir neįmanomomis pastangomis stengsiuosi ištrūkti gyvas ir išvesti savo būrį gyvą, bet, bliacha, laukia epinis mūšis. Mes sutvatysim kacapus taip, kad jie šiks krauju dar ištisas kartas tiek šiame mūšyje, tiek kare apskritai.
O Zacharijai kada nors vėliau, na, kai pasimatysite po pergalės, asmeniškai pasakyk, kad aš visada būsiu su ja, nes ji turi mano kojas, mano nagus ir mano humoro jausmą (net geresnį).
Dėl suprantamų priežasčių negaliu to parašyti Oliai, dovanok, kad užkraunu tai tau. Galop, esi rašytojas, tau reikia šiek tiek dramos.
O gegužę tu sakai:
Noriu sugrįžti. Bet noriu grįžti kaip didvyris.
Baigiasi pokalbio su žurnaliste valanda. Pabaigoje ji sako: „Atleiskite, nenorėjau jūsų įžeisti. Tiesiog atsakymai į šiuos klausimus leis mūsų žiūrovams susitapatinti su jūsų patirtimi.“
Pradedu šį „Requiem“.
Kai rašau šias eilutes, šeštadieninis Kyjivas nubunda nuo penkių sprogimų ir tik tada įsijungia oro pavojaus sirenos. Tai paskutinė Olios ir Zacharijos diena Kyjive prieš grįžtant į Vieną. Rašau joms, klausiu, kaip sekasi.
Tądien rusų raketa smogia į gyvenamąjį namą Dnipre, visiškai sunaikina laiptinę. Keturiasdešimt šeši žuvusieji, tarp jų – penki vaikai. Aštuoniasdešimt sužeistųjų. Dar devynių gyventojų likimas nežinomas.
Kai rašau šias eilutes, tebevyksta Soledaro gynimas. Du mūsų su Olenka pažįstami atsiduria netoli Bachmuto. Vienas iš jų atsiunčia prašymų ir būtinų išgyvenimo priemonių sąrašą. Kitą rytą priduria, kad per pirmąją dieną jie jau neteko šešių karių.
Kai rašau apie tave, Vitia, man grįžta vaikystės prisiminimai. Kaip Pergalės dieną mus, mažvaikius, vedė susitikti su senutėliais Antrojo pasaulinio veteranais. Prisimenu, kokia tolima, nesuprantama, sudiržusi, iš bronzos ir betono išlieta mums buvo ši tikrovė. Atrodė, kad jie niekados nebuvo jauni.
Šaukiu šį „Requiem“, kad bent taip įamžinčiau Zacharijai, mums patiems, tiems, kas buvo su mumis, ir tiems, kurių čia dar nėra:
Už kiekvieno statistinio skaičiaus – žmogus, jo istorija ir neišgyventa ateitis.
Mes buvome jauni.
Mes mylėjome.
Mes juokėmės.
Mes verkėme.
Nekentėme visa širdimi.
Geriausi – tapo didvyriais.
Ir nėra pernelyg garsios muzikos nei per skambių žodžių jų žygdarbiui apibūdinti.
Kai dirbu prie šio teksto apie tave, ateistą, skaitau Romos katalikų „Requiem“ ir negaliu nustoti galvojęs apie tai, kad neįmanoma pamiršti žuvusiųjų. Galvoju apie šias eilutes:
Išvaduok visų mirusių tikinčiųjų vėles
Iš pragaro bausmių ir iš gilios bedugnės,
Išvaduok jas iš liūto nasrų,
Kad nepagrobtų jų požemis,
Kad neprapultų tamsybėse…1
Kada nors išauš teisingo Teismo diena, ir mūsų rūstybės diena tęsis amžinai. Nes „Requiem“ pasakyta: „Rūstybės diena – diena, išvaduosianti kartas iš pelenų.“
Kartą su Zacharija siuvote medžiaginį paukštuką, ir tu paskelbei nuotrauką su žaisliuko brėžiniu bei trečiuoju proceso žingsniu: „Perverkite širdutę.“
Prie nuotraukos parašei: „Roger that.“ Kariuomenėje: „Bus įvykdyta.“
Dabar žinau, kaip netektis perveria širdutę kiaurai.
Tik vieno prašau. Atminkite, mes buvome.
Ir Viktoras Onyska. Viktoras. Petrovyčius. Tarantinas. Vitia. Mylimas vyras. Tėvas. Sūnus. Brolis. Draugas. Bendražygis. Vadas. Roko žvaigždė. Didvyris. Amžinai su mumis.
Versta iš: Олександр Михед. ПОЗИВНИЙ ДЛЯ ЙОВА. ХРОНІКИ ВТОРГНЕННЯ. Львів: Видавництво Старого Лева, 2023.
1 Žyd 4, 16.
Michel Foucault. Kas yra autorius?
Iš prancūzų k. vertė Dobilė Kisieliūtė
Pirmą kartą Michelis Foucault (1926–1984) pranešimą „Kas yra autorius?“ perskaitė 1969 m. Prancūzijos filosofų draugijoje (Société française de philosophie), reaguodamas į keleriais metais anksčiau pasirodžiusią Roland‘o Barthes‘o esė „Autoriaus mirtis“ (lietuvių kalba šis tekstas skelbtas „Metuose“, 2022, Nr. 4, vert. Paulius Jevsejevas). Netrukus po to paskaita buvo publikuota filosofų draugijos leidinyje. Abu šie 7-o dešimtmečio pabaigoje pasirodę tekstai iš esmės pakeitė literatūros lauke, taip pat švietimo sistemoje tuo metu įsišaknijusią kritikos tradiciją, kuri buvo nukreipta daugiausia į autorių kaip monopolinį teksto prasmės šaltinį, jo biografiją bei psichologiją.
Kitaip nei vien literatūros lauku apsiribojusiam R. Barthes’ui, kuris savo esė-manifeste kritikavo autorių kaip kūrinio interpretacijas ribojančią instanciją, M. Foucault rūpi ne kūrinių prasmė, o veikalų funkcionavimas diskursų lauke. Įvairias diskursines praktikas bei skirtingo žanro diskursus (literatūrinius, mokslinius, filosofinius, teisinius) nagrinėjęs idėjų istorikas svarsto, kaip autoriaus vardas veikia kiekvieną iš jų, kuo šis vardas skiriasi nuo kitų tikrinių daiktavardžių, ką reiškia, kad tekstas turi autorinę funkciją ar jos neturi, kaip ši funkcija keičiasi istoriškai. Tad autorių M. Foucault apibrėžia ne kaip subjektą, o kaip istorinę instituciją, funkcinį principą, pagal kurį klasifikuojami diskursai ir nustatomas jų veikimas bei cirkuliacija kultūroje.
Šio darbo, rašyto tarpiniu laiku tarp žinojimo archeologijos („Žinijos archeologija“, „Diskurso tvarka“) ir galios genealogijos („Disciplinuoti ir bausti. Kalėjimo gimimas“, „Tiesa ir teisinės formos“), M. Foucault netęsė, tačiau jo požiūris į subjektyvybę bei jos konstravimą įgavo naujus tęsinius vėlyvojoje kūryboje („Seksualumo istorija“).
Praėjus metams po „Kas yra autorius?“ pasirodymo Prancūzijoje, M. Foucault perskaitė kiek pakeistą esė versiją Bafalo universitete (Niujorko valstijoje), o 1979 m. ji buvo paskelbta poststruktūralistinės kritikos straipsnių rinkinyje (J. V. Harari (ed.), „Textual Strategies“, Ithaca, 1979). Laužtiniuose skliaustuose pateikiamos dalys, kurios nebuvo įtrauktos į Bafalo universiteto paskaitą. Vėlesni pakeitimai pažymėti išnaša. Publikuoti M. Foucault leido tiek vieną, tiek kitą teksto versiją.
Lietuvių kalba ši esė jau buvo skelbta pirmaisiais nepriklausomybės atkūrimo metais („Metai“, 1992, Nr. 9–10, vert. Vida Gumauskaitė). Tačiau nusistovėjusių humanitarikos terminų nebuvimas, sudėtinga ir lėta užsienio mokslo naujienų sklaida, kalbos specialistų trūkumas lėmė tai, kad tekstas buvo verstas iš anglų kalbos, o jame – nemažai praleidimų bei netikslumų, ne tik sunkinančių supratimą, bet ir iškraipančių originalo prasmę. Dėl didelės Foucault esė reikšmės humanitarikoje bei dėl savitos ir vis dar aktualios čia plėtojamos autoriaus sampratos atsirado būtinybė tekstą išversti pakartotinai.
Už pagalbą verčiant ir vertimo redagavimą dėkoju Nijolei Keršytei.
<…>
Šį galbūt šiek tiek keistą klausimą nusprendžiau svarstyti pirmiausia todėl, kad norėjau kiek pakritikuoti tai, ką kadaise esu pernelyg lengva ranka parašęs. Veikale „Žodžiai ir daiktai“ pabandžiau analizuoti verbalines mases, savotiškus diskursinius sluoksnius, kurių sudedamosios dalys nėra jokie įprasti vienetai – knyga, kūrinys ar autorius. Rašiau apskritai apie gamtos istoriją, turtų analizę arba ekonominę politiką, bet visai ne apie veikalus ar autorius. Vis dėlto tame savo veikale visą laiką naiviai, t. y. negrabiai vartojau autorių vardus. Minėjau Buffoną, Cuvier, Ricardo bei kitus ir leidau šiems vardams funkcionuoti su visa keblia dviprasmybe. Todėl man pagrįstai galėjo būti ir iš tiesų buvo pareikšti dviejų rūšių priekaištai. Vieni sakė: „Jūs netinkamai aprašote Buffoną ir visą jo kūrybą, o tai, ką sakote apie Marxą – juoko verta ir nepakanka jo mąstymui atskleisti.“ Žinoma, tie priekaištai buvo pagrįsti, bet nemanau, kad iš tikrųjų susiję su tuo, ką dariau, nes siekiau ne aprašyti Buffoną ar Marxą, ne rekonstruoti, ką jie pasakė ar norėjo pasakyti, – paprasčiausiai bandžiau surasti taisykles, kuriomis vadovaudamiesi jie sukūrė tam tikrus jų tekstuose aptinkamus konceptus ar teorines aibes. Taip pat buvo pareikštas ir kitas priekaištas. Man sakė: „Jūs kuriate pabaisiškas šeimas, gretinate tokius akivaizdžiai vienas kitam priešingus vardus kaip Buffonas ir Linné’us, jūs minite Cuvier šalia Darwino ir visa tai darote nepaisydamas akivaizdžiausių natūralių giminystės bei panašumo ryšių.“ Vėlgi, manyčiau, tai man netinkantis priekaištas, nes niekada nesiekiau sudaryti kokios nors dvasinių individualybių genealoginės lentelės ar išryškinti kokio nors XVII arba XVIII a. mokslininko ar gamtininko intelekto dagerotipo; nenorėjau sukurti jokios – nei šventosios, nei išsigimusios – šeimos, mano tikslas buvo daug kuklesnis – tiesiog ieškojau sąlygų, pagal kurias funkcionuoja specifinės diskursinės praktikos.
Tada kam, sakysite, reikėjo knygoje „Žodžiai ir daiktai“ vartoti autorių vardus? Reikėjo arba jų neminėti iš viso, arba aiškiai apibrėžti, kaip juos vartojate. Kaip tik toks priekaištas, manau, yra visiškai pagrįstas: galimas jo implikacijas ir pasekmes pabandžiau įvertinti netrukus pasirodysiančiame tekste, kuriame siekiau suteikti statusą dideliems diskursiniams vienetams, tokiems kaip vadinamoji Gamtos istorija ar Ekonominė politika, svarsčiau, kokius metodus ir instrumentus pasitelkus galima tuos vienetus aptikti, juos išskirti, analizuoti ir aprašyti. Štai pirmoji prieš kelerius metus pradėto darbo dalis, kuri dabar užbaigta.
Tačiau kyla dar vienas – autoriaus – klausimas. Apie jį dabar ir norėčiau pakalbėti. Idėjų, pažinimo, literatūros, taip pat filosofijos ir mokslo istorijoje autoriaus sąvoka žymi ryškų individualizacijos periodą. Net ir šiandien, rašydami kokio nors koncepto, literatūrinio žanro ar filosofijos krypties istoriją, manau, vis tiek tokius elementus laikome sąlygiškai antriniais, neakcentuotais, padengiančiais pirminį, tvirtą ir pamatinį elementą – autorių ir kūrinį.
Bent jau šio vakaro paskaitoje istorinę-sociologinę autoriaus figūros analizę paliksiu nuošalyje. Žinoma, būtų verta nagrinėti, kokiu būdu autorius kaip individas įsitvirtino mūsų kultūroje, kokį statusą jis įgavo ir, pavyzdžiui, kada buvo imta tyrinėti tekstų autentiškumą ir jų atribuciją, pagal kokius kriterijus autorius buvo vertinamas, nuo kada pradėta pasakoti nebe herojaus, o autoriaus gyvenimo istorija ir kaip įsigalėjo ši pamatinė „žmogaus ir jo kūrybos“ kritikos kategorija. Kol kas norėčiau pasvarstyti tik apie teksto santykį su autoriumi, kokiu būdu tekste pateikiamos nuorodos į šią, bent jau iš pirmo žvilgsnio, už teksto ir iki jo esančią figūrą.
Norėčiau pradėti tema, kurios formuluotę pasiskolinau iš Becketto: „Koks skirtumas, kas kalba, – pasakė kažkas, – koks skirtumas, kas kalba.“ Šis abejingumas, manau, atskleidžia vieną esminių šiuolaikinio rašymo etinių principų. Sakau „etinių“, nes tai ne tiek rašymo ar kalbėjimo būdą nusakantis bruožas, kiek tokia nuolat kartojama, bet niekada iki galo nepritaikoma imanentinė taisyklė; tai toks principas, kurio pėdsakų neaptiksime rašymo rezultate, bet kuriuo yra grindžiama rašymo praktika. Ši taisyklė per daug gerai žinoma, kad reikėtų ją išsamiai aptarinėti – čia užteks išskirti dvi svarbiausias su ja susijusias temas. Visų pirma, galima pastebėti, jog šiandieninis rašymas išsivadavo iš prievolės ką nors išreikšti – jis nurodo tik į save patį ir vis dėlto neužsidaro vidujybės formoje, jis sutampa su savo paties išskleista išorybe. Tai reiškia, kad rašymas yra ženklų žaismas, sutvarkytas ne tiek pagal signifikato turinį, kiek pagal pačią signifikanto prigimtį. Bet kartu tai reiškia, kad nuolat išbandomos šio rašymo taisyklingumo ribos: rašymas be paliovos pažeidinėja, apvertinėja reguliarumą, kuriam paklūsta ir kuriuo žaidžia. Jis skleidžiasi kaip žaidimas, kuris neišvengiamai laužo savo taisykles ir taip peržengia savo paties ribas. Rašymu nesiekiama atkreipti dėmesio į rašymo veiksmą ar jį išaukštinti, nesistengiama subjektą užfiksuoti kalboje, veikiau atveriama erdvė, kurioje rašantis subjektas vis pranyksta.
Antroji, dar geriau žinoma tema – tai rašymo giminystė su mirtimi. Šiuo ryšiu apverčiama tūkstantmečių senumo tema. Pasakojimu, kurį graikai vadino epu, buvo siekiama įamžinti herojaus nemirtingumą, ir herojus sutikdavo žūti jaunas tik tam, kad, taip paaukojęs gyvybę ir mirties išaukštintas, jis taptų nemirtingas, tad pasakojimas atpirkdavo tą savanorišką mirtį. Taip pat ir arabų pasakojimuose – turiu omenyje jų pasakas „Tūkstantis ir viena naktis“ – tik kiek kitaip siekis nemirti buvo pasakojimo tema, paskata ir dingstis: iki aušros kalbant ir sekant istorijas, buvo bandoma atitolinti mirtį, tą lemtingą akimirką, turėjusią amžiams nutildyti pasakotoją. Savo pasakojimais Šecherezada atkakliai priešinasi gresiančiam nužudymui, kasnakt stengiasi neleisti mirčiai priartėti prie gyvenimo rato. Mūsų kultūroje pasakojimą ar rašymą, skirtą mirčiai užkalbėti, pakeitė rašymas, susijęs su auka, net su gyvybės paaukojimu, savanorišku išsitrynimu, kurio nereikia vaizduoti knygose, nes jis atliekamas pačiame rašytojo gyvenime. Kūrinys, privalėjęs suteikti nemirtingumą, dabar įgyja teisę žudyti, tapti savo autoriaus žudiku. Pažvelkite į Flaubert’ą, Proustą, Kafką. Tačiau tai dar ne viskas: šį rašymo ryšį su mirtimi rodo ir tai, jog ištrinami individualūs rašančiojo bruožai; įvairiausiom išmonėm atskirdamas save nuo to, ką rašo, rašantis subjektas kita kryptimi nukreipia visus savo individualumo ženklus, tad rašytoją žymi tik jo nesaties vienatinumas, rašymo žaidime jam tenka prisiimti mirusiojo vaidmenį. Visa tai gerai žinoma ir jau seniai kritikai bei filosofai konstatavo šį autorius išnykimą ar šią jo mirtį.
Vis dėlto nesu tikras nei kad buvo iki galo suvoktos visos šio konstatavimo pasekmės, nei kad buvo nuodugniai įvertintas šio įvykio mastas. Tiksliau, man atrodo, kad kai kurios sąvokos, šiandien turinčios užimti privilegijuotą autoriaus poziciją, iš tikrųjų jo privilegijas išsaugo ir nuslepia tai, kas turėtų būti iškelta. Pateiksiu tik dvi iš šių sąvokų, kurios šiandien, mano manymu, ypač svarbios.
Pirma, kūrinio sąvoka. Iš tiesų teigiama (tai dar viena plačiai paplitusi idėja), kad kritikos užduotis – ne atskleisti, kaip kūrinys susijęs su autoriumi, ne iš tekstų atkurti kokį nors mąstymą ar patyrimą, o analizuoti kūrinio struktūrą, architektūrą, jo vidinę formą ir jo vidinių santykių žaismą. Tačiau iš karto susiduriame su problema: „Kas yra kūrinys? Kas gi ši keista vienovė, vadinama „kūriniu“? Iš ko jis sudarytas? Argi kūrinys nėra tai, ką parašė tas, kuris yra autorius?“ Išsyk pastebime kylančius sunkumus. Jei koks nors individas nebuvo autorius, ar gali tai, ką jis parašė ar pasakė, jo palikti užrašai, visa, ką pavyko sužinoti apie jo ištaras, būti vadinama „kūriniu“? Kol Sade’as nebuvo laikomas autoriumi, kas tada buvo jo užrašai? Paprasčiausi popieriaus ritiniai, ant kurių jis be atvangos leido šėlti savo fantazmams kalėdamas.
Bet, tarkim, susiduriame su kokiu nors autoriumi: ar viskas, ką jis parašė ar pasakė, viskas, ką po savęs paliko – jo kūryba? Tai kartu ir teorinė, ir praktinė problema. Kai nusprendžiama publikuoti, pavyzdžiui, Nietszchės kūrinius, kur reikėtų sustoti? Žinoma, reikia spausdinti viską, bet ką reiškia „viską“? Aišku, viską, ką publikavo pats Nietszchė. O jo kūrinių juodraščius? Savaime suprantama. O tik planuotus aforizmus? Taip. Taip pat ir išbrauktus fragmentus, pastabas užrašų knygelės paraštėse? Taip. Bet kai knygelėje su aforizmais randame kokią nors nuorodą, priminimą apie susitikimą, kokį nors adresą ar skalbyklos kvitą – tai kūrybos dalis ar ne? O kodėl ne? Ir taip be galo. Kai kas nors po mirties palieka milijonus pėdsakų, kaip įmanoma apibrėžti, kas yra kūrinys? Kadangi kūrybos teorija neegzistuoja, tiems, kurie imasi su visu naivumu rengti kūrinius spaudai, tokios teorijos pritrūksta ir dėl to jų empirinis darbas būna greit paralyžiuojamas. Galima būtų tęsti ir toliau: ar galėtume sakyti, kad „Tūkstantis ir viena naktis“ yra kūrinys? O Klemenso Aleksandriečio „Stromatai“1 arba Diogeno Laertiečio „Gyvenimai“2? Matyti, kokia galybė klausimų kyla kalbant apie kūrinio sąvoką. Tad neužtenka sakyti: palikime nuošalyje rašytoją, galime apsieiti be autoriaus, tyrinėkime patį kūrinį. Žodis „kūrinys“ ir juo žymima vienovė kelia turbūt ne mažiau problemų nei autoriaus individualybė.
Kita sąvoka, kuri, mano manymu, trukdo iki galo konstatuoti autoriaus išnykimą, tam tikra prasme užlaiko mąstymą prie šio ištrynimo ribos ir vis tiek nejučia išsaugo autorių – tai rašymo3 sąvoka. Griežtai kalbant, ji turėtų leisti ne tik apsieiti be nuorodų į autorių, bet ir padėti apibrėžti jo naujos nesaties statusą. Iš tikrųjų šiandien rašymo sąvokai suteikiamas statusas nesusijęs nei su rašymo veiksmu, nei su to, ką kas nors norėjo pasakyti, žyme (simptomu ar ženklu); rašymo sąvoka stengiamasi itin nuodugniai apmąstyti apskritai bet kokio teksto sąlygą – tai, kaip jis išsidėsto erdvėje, o kartu skleidžiasi laike.
Vis dėlto įdomu, ar ši sąvoka, kartais redukuota iki kasdienės jos vartosenos, neperkelia empirinių autoriaus bruožų į transcendentalinį anonimiškumą. Neretai viso labo ištrinamos tik pernelyg matomos autoriaus empiriškumo žymės, raštą apibūdinant dviem tarpusavyje priešinamais ir gretinamais būdais – kritiniu ir religiniu. Argi tai, jog raštui suteikiamas pirmapradiškumo statusas, iš tiesų nėra būdas transcendentaliniais terminais išversti tiek teologinį tvirtinimą apie šventą rašto prigimtį, tiek [teksto] kritikos teiginį apie kuriančią jo galią? Kai tvirtinama, kad raštas turi savotiškai įveikti užmaršties ir slopinimo išbandymus, atsirandančius istorijos, kurią jis pats įgalino, eigoje, – argi tokiu būdu nėra transcendentaliniais terminais nusakomas religinis paslėptos prasmės (kurią būtina interpretuoti) principas ir [teksto] kritikos iškeltas implicitinių reikšmių, nutylėtų apibūdinimų, migloto turinio (kuriuos būtina komentuoti) principas? Pagaliau, argi mąstant apie raštą kaip nesatį nėra paprasčiausiai transcendentaliniais terminais pakartojamas religinis nekintančios, bet kartu niekad iki galo neišpildomos tradicijos principas ir estetinis kūrinio išlikimo, gyvavimo po autoriaus mirties ir jo mįslingos galios pranokti autorių principas?
Tad manau, kad taip vartojant rašymo-rašto sąvoką rizikuojama išlaikyti autoriaus privilegijas išsaugant tam tikrą a priori, kuris pilkoje neutralumo šviesoje išlaiko tam tikrą autoriaus vaizdinį suformavusias reprezentacijas. Autoriaus išnykimas – nuo Mallarmé besitęsiantis įvykis – pasirodo esąs įkalintas transcendentalumo mechanizme. Argi šiandien negalėtume pastebėti ryškios perskyros tarp tų, kurie mano vis dar galintys mąstyti apie šiandienos pertrūkius XIX a. istorinės-transcendentalinės tradicijos tąsoje, ir tų, kurie stengiasi nuo šios tradicijos galutinai atsiriboti?
Bet, žinoma, neužtenka vis tuščiai tvirtinti, kad autorius išnyko. Taip pat nepakanka ir be galo kartoti, esą ir Dievas, ir žmogus mirė bendra mirtimi. Veikiau reikėtų nustatyti tuščią erdvę, atsivėrusią pranykus autoriui, įdėmiai pasekti, kaip išsidėsčiusios lakūnos ir spragos, atidžiau pažvelgti į šio išnykimo atlaisvintas vietas bei funkcijas.
Pirmiausia, norėčiau keliais žodžiais aptarti problemas, kylančias vartojant autoriaus vardą4. Ką reiškia koks nors autoriaus vardas? Kaip jis funkcionuoja? Anaiptol neketindamas jums pateikti šių problemų sprendimo, aš tik nurodysiu kelis su tuo susijusius keblumus.
Autoriaus vardas – tikrinis daiktavardis, jis kelia tas pačias problemas kaip ir šio tipo daiktavardžiai. (Tarp daugelio analizių čia remiuosi pirmiausia Searle’io tyrinėjimais5.) Savaime suprantama, tikrinio daiktavardžio negalima vartoti kaip paprasčiausios nuorodos. Tikrinis vardas (taip pat autoriaus vardas) atlieka ne tik nurodymo funkciją. Tai daugiau nei nuoroda, gestas, į ką nors nurodantis pirštas; tam tikru mastu – tai aprašymo atitikmuo. Kai sakome „Aristotelis“, vartojamas žodis atstoja kokį nors aprašymą ar seriją apibrėžtų deskripcijų, tokių kaip „Analitikų“ autorius“6 arba „ontologijos pradininkas“ ir pan. Bet tai dar ne viskas – tikrinis daiktavardis turi ne vieną vienintelę reikšmę. Tarkim, išsiaiškinus, jog Rimbaud neparašė eilėraščio „Dvasinė medžioklė“, negalima teigti, esą pasikeitė šio tikrinio daiktavardžio ar šio autoriaus vardo prasmė. Tikrinis daiktavardis ir autoriaus vardas atsiduria tarp šių dviejų polių – aprašymo ir įvardijimo. Žinoma, juos sieja tam tikras ryšys su tuo, ką jie pavadina, bet tai specifinis ryšys – nei vien tik nurodymo, nei tik aprašymo. Tačiau tikrinio daiktavardžio ryšys su įvardytu individu ir autoriaus vardo ryšys su tuo, ką jis pavadina, nėra izomorfiški ir funkcionuoja skirtingai – būtent dėl to ir kyla autoriaus vardui būdingi keblumai. Štai keli šio skirtingo vartojimo pavyzdžiai.
Jei, tarkim, išsiaiškinsiu, kad Pierre’as Dupont’as nėra mėlynakis, gimė ne Paryžiuje, nėra gydytojas ir pan., šis vardas – Pierre’as Dupont’as – ir toliau nurodys į tą patį asmenį, o nurodymo ryšys vis tiek nepakis. Priešingai, vartojant autoriaus vardą, kyla daug sudėtingesnės problemos. Jei sužinosiu, kad Shakespeare’as negimė šiandien lankomame name – toks atradimas, aišku, autoriaus vardo funkcionavimo nepakeis, bet jei paaiškėtų, kad Shakespeare’as neparašė jam priskiriamų „Sonetų“ – tai jau būtų visai kitokio pobūdžio pokytis, kuris paveiktų tai, kaip funkcionuoja autoriaus vardas. O jei būtų įrodyta, kad Shakespeare’as parašė Bacono veikalą „Organonas“7, išsiaiškinus, kad Bacono ir Shakespeare’o kūrinių autorius yra tas pats – tai jau būtų trečio tipo pakitimas, dėl kurio autoriaus vardas funkcionuotų visiškai kitaip. Tad autoriaus vardas nėra lygiai toks pat tikrinis daiktavardis kaip kiti.
Paradoksalų autoriaus vardo ypatingumą rodo ir daug kitų detalių. Tvirtinti, kad Pierre’as Dupont’as neegzistuoja, ir sakyti, kad Homeras ar Hermis Trismegistas neegzistavo – visai ne tas pats. Vienu atveju tai reiškia, kad asmens vardu Pierre’as Dupont’as nėra, kitu – kad keli asmenys buvo klaidingai vadinami vienu vardu arba kad tikrasis autorius nepasižymi jokiais Homerui ar Hermiui tradiciškai priskiriamais bruožais. Teigti, kad X tikrasis vardas – ne Pierre’as Dupont’as, o Jacques’as Durand’as, ir sakyti, kad Stendhalio vardas buvo Henri Beyle’is – irgi ne tas pats. Taip pat būtų galima svarstyti, kaip funkcionuoja ir kokią prasmę turi tokie teiginiai kaip „Bourbaki8 – tai tas ir tas, ir tas, ir t. t.“ ir „Victoras Eremita, Climacus, Anti-climacus, Frater Taciturnus, Consantinas Constantius – tai Kierkegaard’as9“.
Šie skirtumai kyla turbūt todėl, kad autoriaus vardas nėra paprasčiausias kokio nors diskurso elementas (galintis eiti veiksniu ar papildiniu, būti pakeistas įvardžiu ir t. t.). Diskurso atžvilgiu jis atlieka tam tikrą vaidmenį – klasifikacinę funkciją: toks vardas leidžia sugrupuoti dalį tekstų, juos atskirti nuo kitų, kai kuriuos atmesti, vienus supriešinti su kitais. Be to, jis tekstus susieja tarpusavyje: nei Hermis Trismegistas, nei Hipokratas neegzistavo taip, kaip galėtume teigti apie Balzaco egzistavimą, bet, kelis tekstus priskyrę tam pačiam vardui, juos susiejame homogeniškumo arba giminingumo ryšiu, arba tokiu, kai tekstai autentifikuoja ar paaiškina vienas kitą, arba yra kartu vartojami. Pagaliau, autoriaus vardas funkcionuoja tam, kad apibūdintų tam tikrą diskurso buvimo būdą: tai, kad diskursas turi autoriaus vardą, tai, kad galima sakyti „šitai parašė tas ir tas“ arba „tas ir tas yra šio diskurso autorius“, rodo, jog toks diskursas nėra kasdienė, nereikšminga šneka, kuri išnyksta, eina ir praeina, kuri gali būti suvartojama vienu ypu, bet tai šneka, kurią reikia suvokti tam tikru būdu ir kuri vienoje ar kitoje kultūroje įgyja tam tikrą statusą.
Pagaliau, iš to būtų galima daryti išvadą, kad, kitaip nei paprastas tikrinis daiktavardis, kuris iš kokio nors diskurso vidaus nurodo į realų, išorėje esantį, tą diskursą sukonstravusį individą, autoriaus vardas tarsi juda tekstų pakraščiais, juos atkerta vienus nuo kitų, eina jų briaunomis, atskleidžia ar bent jau apibūdina jų buvimo būdą. Jis žymi tam tikros diskursų visumos įvykį ir nurodo šio diskurso statusą kokios nors visuomenės ir kultūros viduje. Autoriaus vardas nefunkcionuoja žmonių civilinėje metrikacijoje, bet jis nėra ir kūrinio pramanų dalis, jo vieta – pertrūkyje, kuris steigia tam tikrą diskursų grupę su jos savitu buvimo būdu. Todėl būtų galima teigti, kad tokioje civilizacijoje kaip mūsiškė egzistuoja tam tikras skaičius diskursų, turinčių „autorinę“ funkciją, o kiti diskursai jos neturi. Privatus laiškas tikrai gali turėti jį pasirašiusįjį, bet jis neturi autoriaus. Sutartis būna sudaryta kieno nors vardu, bet ji neturi autoriaus. Gatvėje ant sienos perskaitytą anoniminį tekstą kažkas užrašė, bet tai – ne autorius. Taigi autorinė funkcija yra kai kurių diskursų būdas egzistuoti, cirkuliuoti ir funkcionuoti visuomenės viduje.
Dabar reikėtų paanalizuoti šią „autorinę“ funkciją. Kas mūsų kultūroje būdinga diskursui, pasižyminčiam autorine funkcija? Kuo jis skiriasi nuo kitų diskursų? Manau, jei tik patyrinėsime kokios nors knygos ar teksto autorių, įžvelgsime keturis skirtingus tokio diskurso bruožus.
Visų pirma, diskursai yra objektai, kuriuos galima pasisavinti; tai gana ypatinga nuosavybės forma, kodifikuota jau gana seniai. Reikia pažymėti, kad istoriškai ši nuosavybės forma yra antrinė, atsiradusi tik įsitvirtinus tam, ką galėtume pavadinti baudžiamuoju pasisavinimu. Tekstams, knygoms, diskursams autorius (neskaitant mitinių personažų ir didžių sakralizuotų bei sakralizuojančių figūrų) iš tikrųjų priskirdavo tik tuo atveju, jei autorius galėjo būti nubaustas, t. y. jei diskursai galėjo būti pripažinti pažeidžiančiais tvarką. Iš pradžių mūsų kultūroje (ir turbūt nemažai kitų) diskursas nebuvo produktas, daiktas ar turtas, iš esmės tai buvo veiksmas – tarp dviejų polių patalpintas aktas: tarp to, kas sakralu ir pasaulietiška, leistina ir draudžiama, religiška ir šventvagiška. Istoriškai, dar prieš diskursą įtraukus į nuosavybinių objektų grandinę, tai buvo riziką nešantis gestas. O XVIII a. pabaigoje – XIX a. pradžioje, kai tekstams buvo įvestas nuosavybės režimas, kai buvo nustatytos griežtos taisyklės, apibrėžusios autoriaus teises, autorių ir leidėjų ryšius, kūrinių reprodukavimo teises ir t. t., būtent tada su rašymo veiksmu siejama galimybė pažeisti tvarką vis labiau įgavo literatūrai būdingo imperatyvo formą. Tarsi, vos tik tapęs mūsų visuomenę apibrėžiančios nuosavybės sistemos dalimi, autorius turėjo kompensuoti taip įgytą statusą grįždamas į senąjį dvipolį diskurso lauką, sistemingai pažeidinėdamas tvarką, neleisdamas išblėsti rašymo keliamam pavojui, nors kartu rašymui buvo užtikrinti visi su nuosavybe susiję privalumai.
Tačiau autorinė funkcija visų diskursų neveikia universaliu ir pastoviu būdu. Mūsų civilizacijoje ne visada tos pačios rūšies tekstai reikalavo atribucijos. Buvo laikai, kai tokie tekstai, kuriuos šiandien vadintume grožiniais (pasakojimai, pasakos, epai, tragedijos, komedijos), cirkuliavo, buvo priimami ir vertinami nekeliant jų autorystės klausimo; jų anonimiškumas nebuvo problema, tokių tekstų statusui užtikrinti užteko tikro ar numanomo jų senumo. O štai tekstai, kuriuos šiandien vadintume moksliniais, tyrinėjantys kosmologiją bei dangų, medicinos klausimus bei ligas, gamtos mokslus ar geografiją, viduramžiais buvo skaitomi ir laikomi perduodančiais tiesą tik tuo atveju, jei buvo pasirašyti autoriaus vardu. „Hipokratas pasakė“, „Plinijus pasakoja“ nebuvo tiesiog argumentavimo autoritetu formuluotės; tai buvo nuorodos, kuriomis pažymėtus diskursus reikėjo suvokti kaip įrodytus. Tam tikras chiazminis apvertimas įvyko XVII ar XVIII a.: mokslinius diskursus imta suvokti kaip savipakankamus, o juose nustatomą ar nuolat iš naujo įrodinėjamą tiesą – kaip anoniminę. Tokių diskursų laidas – jų priklausymas sisteminei visumai, o ne nuoroda į juos pagaminusį asmenį. Autorinė funkcija nusitrina, nes išradėjo vardas daugių daugiausiai reikalingas pakrikštyti kokią nors teoremą, teiginį, nepaprastą rezultatą, nuosavybę, kūną, elementų aibę ar patologinį sindromą. Tačiau „literatūriniai“ diskursai dabar gali būti priimami tik su autorine funkcija: gilinamasi į bet kurio poezijos ar grožinio prozos teksto kilmę, kas ir kada jį parašė, kokiomis aplinkybėmis ar pagal kokį sumanymą. Tekstui suteikiama prasmė, jam priskiriamas statusas ar vertė priklauso nuo to, kaip atsakoma į šiuos klausimus. O jei dėl kokio atsitiktinumo ar aiškiai išreikštos autoriaus valios mus pasiekia anoniminis tekstas, iš karto prasideda autoriaus paieškos. Literatūrinio teksto anonimiškumo negalime pakęsti, jį priimame tik kaip mįslę. Šiandien autorinė funkcija literatūriniams kūriniams taikoma pačiu didžiausiu intensyvumu. (Žinoma, reikėtų visa tai kiek niuansuoti: jau kurį laiką kritika kūrinius vertina atsižvelgdama į jų žanrą bei rūšį, į juose aptinkamus atsikartojančius elementus, į tai, kaip jie varijuoja kokio nors invarianto atžvilgiu, kuris nebėra individualus kūrėjas. Kartu, nors šiandien matematikoje nuoroda į autorių tėra būdas pavadinti teoremas ar teiginių grupes, biologijoje bei medicinoje autoriaus ir jo darbo datos nurodymas atlieka kiek kitokį vaidmenį: tai nėra tik būdas nurodyti šaltinį – taip suteikiamas tam tikras „patikimumo“ ženklas, susijęs su tuo metu vienoje ar kitoje laboratorijoje naudotomis eksperimentų techninėmis priemonėmis bei jų objektais.)
Trečiasis šios autorinės funkcijos bruožas: ji neatsiranda spontaniškai kaip diskurso atribucija kokiam nors individui. Tai sudėtinės operacijos, kuri sukonstruoja tam tikrą autoriumi vadinamą mąstinį10, rezultatas. Be abejo, šiam mąstiniui bandoma suteikti realistinį statusą, pabrėžiant, kad rašymo kilmės vieta esąs pats individas – „giluminė“ instancija, „kurianti“ galia, koks nors „sumanymas“. Bet iš tiesų tai, kas individe žymima autoriumi (ar tai, kas individą paverčia autoriumi), tėra tik tai, ką daugiau ar mažiau psichologizuojančiais terminais galima pavadinti projekcija to, kaip su tekstais elgiamės, su kuo juos lyginame, kokius jų bruožus laikome relevantiškais, kokius tęstinumus priimame ar kokius pašalinimus praktikuojame. Visos šios operacijos varijuoja priklausomai nuo epochos ir diskurso tipo. „Autorius filosofas“ konstruojamas kitaip nei „poetas“, o kokio nors romano autorius XVIII a. – kitaip nei dabar. Vis dėlto galima pastebėti tam tikrą autoriaus konstravimo taisyklių invariantą visais laikais.
Pavyzdžiui, man atrodo, kad ilgą laiką literatūros kritikoje gyvavęs būdas apibrėžti autorių ar, tiksliau, iš egzistuojančių tekstų ir diskursų sukonstruoti formą-autorių yra gana tiesiogiai išvestas iš to, kaip krikščioniškoje tradicijoje buvo autentifikuojami (ar, priešingai, atmetami) jai priklausę tekstai. Kitaip tariant, siekdama kūrinyje „atrasti“ autorių, modernioji kritika vadovaujasi labai panašiais principais kaip ir krikščioniškoji egzegezė, kai remiantis autoriaus šventumu buvo norima įrodyti kokio nors teksto vertę. Šv. Jeronimas veikale „De viris illustribus“11 aiškina, kad homonimijos nepakanka teisėtai sutapatinti kelių kūrinių autorius: skirtingi individai galėjo būti vadinami tuo pačiu vardu ar kuris vienas iš jų galėjo neteisėtai prisiimti kito pavardę. Tekstinėje tradicijoje vardas kaip individo žymė nėra pakankamas. Tad kaip vienam ir tam pačiam autoriui priskirti kelis diskursus? Kaip pasitelkti autorinę funkciją siekiant sužinoti, ar turime reikalą su vienu, ar su keliais individais? Šv. Jeronimas pateikia keturis kriterijus. 1) Jei viena iš knygų, priskiriamų kokiam nors autoriui, yra prastesnė už kitas, ją reikia pašalinti iš to autoriaus kūrinių sąrašo (čia autorius apibrėžiamas kaip turintis tam tikrą pastovią vertę). 2) Tą patį reikia daryti, jei kokie nors tekstai savo skleidžiama doktrina prieštarauja kitiems autoriaus kūriniams (čia autorius apibrėžiamas kaip tam tikras konceptualinio ar teorinio rišlumo laukas). 3) Taip pat reikia atmesti ir tuos kūrinius, kurie parašyti skirtingu stiliumi, kur vartojami įprastai rašytojo plunksnai nebūdingi žodžiai bei posakiai (čia autorius suvokiamas kaip stilistinė vienovė). 4) Pagaliau, tekstai, kuriuose minimi po autoriaus mirties nutikę įvykiai ar gyvenę veikėjai, turėtų būti laikomi interpoliuotais (čia autorius žymi apibrėžtą istorinį momentą ir tam tikro skaičiaus įvykių susikirtimo tašką). Taigi šiuolaikinė literatūros kritika, net kai nesirūpina tekstų autentifikavimu (kaip paprastai ir nutinka), autorių apibrėžia lygiai taip pat: autorius yra tai, kuo galima paaiškinti tiek tam tikrų kūrinyje aprašomų įvykių buvimą, tiek įvairias jų transformacijas, deformacijas, modifikacijas (o šiam tikslui pasitelkiama autoriaus biografija, bandoma atrasti jo individualią perspektyvą, analizuojama, kokiai visuomenės grupei autorius priklauso ir kokia jo socialinė padėtis, siekiama atskleisti jo pamatinį sumanymą). Taip pat autorius – tai tam tikros rašymo vienovės pagrindas: visos skirtybės turi būti redukuotos bent jau remiantis autoriaus raida, brendimu ar patiriama įtaka. Be to, autorius yra tai, kas leidžia įveikti tekstų serijoje galinčius atsirasti prieštaravimus: tam tikrame jo mąstymo ar geismo, sąmonės ar nesąmoningumo lygmenyje privalo slypėti tokia vieta, kur išsisprendžia visi prieštaravimai, nesuderinamiems elementams pagaliau jungiantis vieniems su kitais arba telkiantis aplink vieną pamatinį ar pirminį prieštaravimą. Galiausiai autorius – tai tam tikras išraiškos židinys, kuris daugiau ar mažiau išbaigtomis formomis, vienodai aiškiai bei akivaizdžiai pasireiškia kūriniuose, juodraščiuose, laiškuose, fragmentuose ir t. t. Keturi šv. Jeronimo pasiūlyti autentiškumo kriterijai (šiandienos egzegetams nebeatrodantys pakankami) apibrėžia keturis būdus, kaip modernioji kritika naudojasi autorine funkcija.
Tačiau iš tiesų autorinė funkcija nėra paprasčiausia antrinė rekonstrukcija, atliekama pagal konkretų tekstą, lyg jis būtų kokia inertiška medžiaga. Tekste visada slypi tam tikri autorių nurodantys ženklai. Šie ženklai gerai žinomi gramatikams – tai asmeniniai įvardžiai, laiko ir vietos prieveiksmiai, veiksmažodžių asmenavimas. Bet reikia pažymėti, kad šie elementai veikia skirtingai diskursuose, turinčiuose autorinę funkciją ir jos neturinčiuose. Pastaruoju atveju tokie „keitikliai“ [embrayeurs]12 nurodo realų kalbėtoją ir jo diskurso erdvėlaikio koordinates (nors pasitaiko tam tikrų modifikacijų, kaip tada, kai persakome kokio nors kito pirmojo asmens kalbėjimą). Tačiau autoriniuose diskursuose jų vaidmuo sudėtingesnis ir varijuojantis. Gerai žinoma, kad romane, kuris pateikiamas kaip kokio nors kalbėtojo pasakojimas, pirmojo asmens įvardis, esamasis laikas ir vietos ženklai niekada tiesiogiai nenurodo nei rašytojo, nei rašymo momento, nei paties rašymo veiksmo, bet žymi tam tikrą alter ego, kurį nuo rašytojo skiria kūrinyje galinti varijuoti didesnė ar mažesnė distancija. Autorių sieti su realiu rašytoju būtų lygiai taip pat klaidinga kaip ir su pramanytu kalbėtoju; autorinė funkcija vyksta pačiame jų skilime – tame jų pasidalijime ir nuotolyje. Galbūt, sakysite, tai tėra išskirtinis romano ar poetinio diskurso bruožas – žaidimas, kuriame dalyvauja tik tokie „kvazikalbėjimai“? Iš tiesų šis ego daugis būdingas visiems autorinę funkciją turintiems diskursams. Matematikos traktato pratarmėje jo sukūrimo aplinkybes nusakantis ego nei savo padėtimi, nei funkcionavimu nėra tapatus tam, kuris paskaitos metu ką nors įrodinėdamas kalba ir reiškiasi tokiais pasakymais kaip „aš darau išvadą“ ar „aš manau“. Pirmu atveju „aš“ nurodo nepamainomą individą, kuris konkrečiu metu apibrėžtoje vietoje atliko tam tikrą darbą. Antru atveju „aš“ žymi įrodinėjimo momentą ir išdėstymą, kurį gali užimti bet kuris individas, jei tik priima tą pačią simbolių sistemą, tą patį aksiomų funkcionavimą, tą pačią ankstesnių įrodymų visumą. Bet tame pačiame traktate būtų galima išskirti ir trečią ego – tą, kuris nusako atlikto darbo kryptį, kliūtis, su kuriomis teko susidurti, pasiektus rezultatus, vis dar kylančias problemas; šis ego užima vietą jau egzistuojančių ar dar būsimų matematinių diskursų lauke. Autorinę funkciją užtikrina ne vienas iš šių (pirmasis) ego kitų dviejų, kurie neva tik fiktyviai atkartoja pirmąjį, sąskaita. Priešingai, reikia pabrėžti, kad tokiuose diskursuose autorinė funkcija išsklaido šiuos tris vienalaikius ego po skirtingas erdves.
Turbūt įdėmiau paanalizavus būtų galima išskirti ir kitus autorinei funkcijai būdingus bruožus. Bet šiandien apsiribosiu tais keturiais, kuriuos ką tik paminėjau, nes jie, regis, ir svarbiausi, ir matomiausi. Juos apibendrinsiu taip: autorinė funkcija susijusi su teisine ir institucine sistema, kuri suveržia, apibrėžia ir artikuliuoja diskursų universumą; ji neveikia visų diskursų vienodu, reguliariu būdu ir skiriasi nelygu epocha bei civilizacijos forma; ją apibrėžia ne spontaniška diskurso atribucija jo kūrėjui, bet specifinių, sudėtinių operacijų serija; tai nėra paprasčiausia nuoroda į realų individą – autorinė funkcija lemia kelių vienalaikių ego ir kelių subjektinių pozicijų, kurių vietą gali užimti skirtingų klasių individai, atsiradimą.
Vis dėlto pripažįstu, kad iki šiol šią temą nagrinėjau ją nepateisinamai susiaurinęs. Žinoma, būtų reikėję aptarti, kas yra autorinė funkcija tapyboje, muzikoje, technikos srityje ir t. t. Tačiau, net jei neišeitume iš diskursų pasaulio, kuriame ir norėčiau likti šį vakarą, vis tiek manau, jog terminui „autorius“ suteikiau pernelyg siaurą prasmę. Apsiribojau tokiu autoriumi, kuris suvokiamas kaip kokio nors teksto, knygos ar kūrinio autorius, kuriam galima teisėtai priskirti visą šią produkciją. Tačiau nesunku pastebėti, kad diskurso sąrangoje autorius gali būti daugiau nei tam tikros knygos autorius, jis gali būti taip pat ir autorius kokios nors teorijos, tradicijos ar disciplinos, kur savo ruožtu tam tikrą vietą užims kitos knygos bei kiti autoriai. Vienu žodžiu, sakyčiau, kad tokie autoriai atsiduria „transdiskursinėje“ padėtyje.
Tai nuolat vykstantis reiškinys, neabejotinai toks pat senas kaip ir mūsų civilizacija. Šis vaidmuo teko Homerui, Aristoteliui, Bažnyčios Tėvams, taip pat pirmiesiems matematikams bei Hipokrato tradicijos pradininkams. Tačiau, man atrodo, XIX a. Europoje atsirado gana išskirtinis autorių tipas, kurio negalėtume tapatinti nei su „didžiaisiais“ literatūros, nei su kanoninių religinių tekstų autoriais, nei su mokslų pradininkais. Kiek savavališkai juos pavadinkime diskursyvumo pradininkais.
Šie autoriai išsiskiria tuo, kad jie nėra tik savo kūrinių, savo knygų autoriai. Jie sukūrė kai ką daugiau – galimybę konstruoti kitus tekstus ir jų konstravimo taisykles. Šiuo atžvilgiu jie smarkiai skiriasi nuo, tarkim, kokio nors romanisto, kuris iš esmės visada bus tik savo paties teksto autorius. Freudas nėra tik „Traumdeutung“ ar „Sąmojų“13, o Marxas – tik „Manifesto“ ar „Kapitalo“14 autorius: jie įsteigė neribotą diskurso galimybę. Žinoma, tam lengva paprieštarauti. Netiesa, kad romanistas – tik savo paties teksto autorius; tam tikra prasme ir jis, jei tik yra, kaip sakoma, bent kiek „reikšmingas“, valdo daugiau nei savo paties tekstus ir ne vien jiems turi galią. Paimkime labai paprastą pavyzdį: galima teigti, kad Anna Radcliffe ne tik parašė „Pirėnų pilies vizijas“15 bei kai kuriuos kitus romanus, bet ir XIX a. pradžioje įgalino atsirasti siaubo romanus, tad šiuo atveju jos autorinė funkcija pranoksta pačią jos kūrybą. Vis dėlto, manau, į tokį prieštaravimą galima atsakyti taip: diskursyvumo steigėjai (iš jų, man regis, Marxas bei Freudas yra pirmieji ir patys svarbiausi, tad juos pateikiu kaip pavyzdžius) ir koks nors romano autorius atveria galimybę visai skirtingiems dalykams. Annos Radcliffe tekstai sudarė sąlygas atsirasti tam tikram skaičiui panašumų bei analogijų, kurių modelis ar pagrindas – pati jos kūryba. Joje slypi skiriamieji ženklai, figūros, struktūros, santykiai, kuriuos iš naujo galėjo pasitelkti kiti. Sakyti, kad Anna Radcliffe – siaubo romano pradininkė, iš esmės reiškia, jog XIX a. siaubo romanuose, kaip ir Annos Radcliffe kūriniuose, aptiksime į savo pačios nekaltumo pinkles patekusios herojės motyvą, miestui priešpriešinamos slaptos pilies vaizdinį, prakeiktą tamsųjį herojų, pasmerktą siekti, kad pasaulis sumokėtų už jam padarytas skriaudas, ir t. t. Tačiau kalbėdamas apie Marxą ar Freudą kaip apie diskursyvumo steigėjus, turiu omenyje, kad jų dėka galėjo atsirasti ne tik tam tikras skaičius analogijų, bet (lygiai taip pat) ir kai kurių skirtumų. Jie atvėrė erdvę ne tik sau, bet ir kažkam daugiau, kas vis dėlto priklauso tam, ką jie įsteigė. Sakyti, kad Freudas – psichoanalizės pradininkas, nereiškia (tik to), jog Karlo Abrahamo ar Melanie Klein darbuose galima aptikti libido sąvoką ar sapnų analizės metodus, tai reiškia, kad Freudas įgalino atsirasti tam tikrus skirtumus nuo jo tekstų, sąvokų ar hipotezių, kurie būdingi pačiam psichoanalizės diskursui.
Man atrodo, iš karto iškyla naujas keblumas ar bent jau nauja problema: argi to paties negalėtume pasakyti apie bet kurį mokslo pradininką ar apie bet kurį autorių, tam tikroje mokslo šakoje atlikusį kokią nors transformaciją, kurią pavadintume vaisinga? Juk Galileo Galilei’us įgalino ne tik tuos, kurie po jo kartojo jo suformuluotus dėsnius, jis įgalino ir tokius pasakymus, kurie itin skiriasi nuo jo paties. Cuvier laikomas biologijos mokslo pradininku, o Saussure’as – lingvistikos ne dėl to, kad buvo mėgdžiojami, kad vieni iš jų perėmė organizmo, o kiti – ženklo sąvoką. Cuvier tam tikru mastu įgalino tokią evoliucijos teoriją, kuri visa kuo priešinga jo paties fiksizmui16, o Saussure’as – generatyvinę gramatiką, smarkiai besiskiriančią nuo jo struktūrinių analizių. Taigi, bent jau iš pirmo žvilgsnio, diskursyvumo įsteigimas ir bet kokio moksliškumo pagrindimas atrodo esą tos pačios rūšies. Vis dėlto, manau, tarp jų esama skirtumo, ir tas skirtumas ryškus. Iš tiesų kokiam nors moksliškumui pagrindą suteikiantis aktas priklauso tam pačiam lygmeniui kaip ir jo būsimos transformacijos; tam tikra prasme šis veiksmas – visų modifikacijų, kurias jis pats įgalina, dalis. Žinoma, šis jo priklausymas pasireiškia įvairiais pavidalais. Pats kokio nors moksliškumo pagrindimo aktas, tam mokslui vėliau transformuojantis, gali pasirodyti tesąs paskiras daug bendresnės, vėliau išryškėjusios visumos atvejis. Taip pat gali paaiškėti, kad jis pažeistas intuicijos ir empiriškumo; tokiu atveju reikia iš naujo jį formalizuoti, atlikti tam tikras papildomas jį tvirčiau pagrindžiančias teorines operacijas ir t. t. Pagaliau, jis gali pasirodyti esąs skubotas apibendrinimas, kurį reikia apriboti ir apibrėžti jo galiojimo lauką. Kitaip tariant, tam tikro moksliškumo pagrindimo aktą visada galima iš naujo įtraukti į jo paties sukeltų transformacijų mechanizmą.
O tam tikro diskursyvumo įsteigimas, manau, yra heterogeniškas jo vėlesnių transformacijų atžvilgiu. Išplėtoti kokią nors diskursyvumo rūšį, tarkim, tokią psichoanalizę, kokią įsteigė Freudas, – tai ne jai priskirti kokį nors formalų visuotinumą, kurio ji pradžioje nebūtų leidusi, o tiesiog jai atverti tam tikrą galimų pritaikymų skaičių. O ją apriboti – tai, tiesą sakant, mėginti steigiančiajame akte išskirti galimai ribotą skaičių teiginių bei pasakymų, kuriems vieninteliams pripažįstama steigiamoji vertė ir lyginant su kuriais kai kurios Freudo priimtos sąvokos ar teorija galėtų būti laikomos išvestinėmis, antrinėmis, šalutinėmis. Pagaliau, tokių steigėjų kūriniuose nėra atmetami kokie nors teiginiai kaip klaidingi – bandant perprasti jų steigties aktą, viso labo eliminuojami nerelevantiški pasakymai, nes jie laikomi arba neesminiais, arba „priešistoriniais“, priklausančiais kitam diskursyvumo tipui. Kitais žodžiais tariant, kitaip nei dedant pagrindus kokiam nors mokslui, diskursyvumo steigtis neįtraukiama į tolesnes jo transformacijas, ji neišvengiamai lieka nuošalyje ar pakraštyje. Dėl to kokio nors teiginio teorinis galiojimas vertinamas pagal jo steigėjų kūrinius, o Galilei’aus ar Newtono atvejais jų iškelto teiginio galiojimas gali būti patvirtinamas pagal tai, kas yra fizika ar kosmologija – pagal joms būdingą struktūrą ir jų vidines normas. Kalbant itin schematiškai, galima teigti, kad ne šių steigėjų kūrinių padėtis priklauso nuo mokslo ir jo apibrėžiamos erdvės, bet būtent mokslas arba diskursyvumas remiasi jų kūriniais kaip pirminėmis koordinatėmis.
Tai reiškia, kad tokiuose diskursuose tarsi neišvengiama būtinybė kyla poreikis „grįžti į pradžią“. [Čia dar reikėtų atskirti šį „grįžimą į…“ nuo moksluose dažno „atradimo iš naujo“ ir „pakartotinio aktualizavimo“ reiškinių. Sakydamas „atradimas iš naujo“, turiu omenyje analogijos ar izomorfizmo efektą, dėl kurio, remiantis tuo metu veikiančiomis žinojimo formomis, išryškinama kokia nors figūra, kuri iki tol buvo miglota ar visai išnykusi. Pavyzdžiui, manyčiau, kad savo knygoje apie dekartiškąją gramatiką17 Chomsky’is iš naujo atrado tam tikrą žinojimo figūrą, galiojusią nuo pat Cordemoy18 iki Humboldto: tiesą sakant, ją įmanoma sukonstruoti tik remiantis generatyvine gramatika, nes būtent pastarojoje slypi šios figūros konstravimo dėsniai; iš tiesų „atradimas iš naujo“ – tai retrospektyvus istorinio žvilgsnio kodavimas. Sakydamas „pakartotinis aktualizavimas“, turiu omenyje visai ką kita – tam tikro diskurso pakartotinį įtraukimą į kokį nors jam naują apibendrinimo, pritaikymo ar transformacijos lauką. O tokių reiškinių pilna matematikos istorijoje (čia reikėtų paminėti Michelio Serres’o matematinių anamnezių analizę19). Kaip reikėtų suprasti „grįžimą į“? Manau, šitaip galima vadinti savitą judėjimą, kuris tiksliai apibūdina diskursyvumo steigtis. Iš tikrųjų tam, kad būtų galima sugrįžti, iš pradžių reikia, jog būtų buvę pamiršta, ir tai būtų ne atsitiktinė užmarštis, ne dėl kokio nors nesupratimo atsiradęs pridengimas, o esminis, pamatinis užmiršimas. Iš tiesų steigimo aktas pačia savo esme yra toks, kurio neįmanoma nepamiršti. Jį išreiškia ir iš jo kyla būtent tai, kas kartu įveda nuotolį bei užmaskuoja. Šis neatsitiktinis užmiršimas turi būti įtrauktas į tikslias operacijas, kurias galima lokalizuoti, analizuoti ir redukuoti kaip tik grįžtant į tą steigties aktą. Užmaršties spyna yra ne išorėje – ji priklauso aptariamam diskursyvumui, pagal kurio suteiktus dėsnius ir funkcionuoja; šitaip užmiršta diskursinė steigtis kartu yra ir spynos buvimo priežastis, ir ją atverti leidžiantis raktas todėl, kad tik grįžimas gali pašalinti užmarštį ir kliūtį, trukdančią sugrįžti. Be to, šis grįžimas nukreiptas į tai, kas esti tekste, tiksliau, grįžtama prie paties teksto – teksto, pasirodančio visa savo nuogybe, o vis dėlto kartu ir prie to, kas tekste pažymėta paliekant įdubą, nesatį, lakūną. Grįžtama prie tam tikros tuštumos, kurią užmarštis praleido ar paslėpė, kurią pridengė tariamu ar netikru pilnumu, o sugrįžimas turi iš naujo atverti tą lakūną bei stoką. Taip prasideda nenutrūkstamas žaismas, būdingas šiems grįžimams į diskursinę steigtį. Tuo žaismu tarsi sakoma: „Šitai ten buvo, reikėjo tik perskaityti – viskas ten, reikėjo užmerktų akių ir užkimštų ausų, kad to nepamatytum ir neišgirstum.“ Ir priešingai: „Ne, nei šis žodis, nei tas – nė vienas matomas ir perskaitomas žodis nebyloja to, kas dabar svarstoma, tai veikiau kažkas, kas pasakoma tarp žodžių, jų tarpuose, juos skiriančiame atstume.“] Iš to savaime plaukia, kad, būdamas paties diskurso dalimi, šis grįžimas nuolat jį modifikuoja; grįžimas prie teksto nėra koks nors istorinis priedas, papildantis patį diskursyvumą ir jį dubliuojantis tarsi koks šiaip jau visai nesvarbus ornamentas; tai efektyvus ir būtinas paties diskursyvumo transformavimo darbas. Iš naujo perskaičius Galilei’aus tekstus gali pasikeisti mūsų žinios apie mechanikos istoriją, bet niekada nepasikeis pati mechanika. Tuo tarpu naujai išnagrinėjus Freudo ar Marxo tekstus modifikuojama pati psichoanalizė ar marksizmas. [Norėdami apibūdinti tokius grįžimus, turėtume paminėti ir paskutinį jų bruožą: jais padaroma tam tikra mįslinga kūrinio ir autoriaus siūlė. Iš tiesų tekstas turi steigiamąją vertę tiek, kiek jis yra autorinis tekstas ir šito, o ne kurio kito autoriaus tekstas, tad prie jo reikia grįžti būtent dėl to, kad jis yra šio konkretaus autoriaus. Niekad nenutiks taip, kad atradus kokį nors nežinomą Newtono ar Cantoro tekstą būtų modifikuota tam tikru būdu išplėtota klasikinė kosmologija ar aibių teorija (daugių daugiausiai tokia ekshumacija gali modifikuoti mūsų istorines žinias apie jų genezę). O štai tokio teksto kaip Freudo „Metmenys“20 – tiek, kiek tai yra Freudo tekstas – atradimas visada kelia riziką modifikuoti ne istorines žinias apie psichoanalizę, o jos teorinį lauką, net jei šis pokytis – tik jos akcento ar centro perkėlimas. Mano aptariami diskursiniai laukai tokiais grįžimais, kurie priklauso pačiam jų audiniui, užmezga ryšį su savo „pamatiniu“ ir tarpiniu autoriumi, kuris nėra tapatus bet kokio teksto ryšiui su jo betarpišku autoriumi.]
Žinoma, tai, ką čia eskiziškai išdėsčiau apie šias „diskursines steigtis“, itin schematiška. Ypač tokio įsteigimo ir kokio nors mokslo pagrindų padėjimo priešprieša, kurią bandžiau atskleisti. Galbūt ne visada taip paprasta nuspręsti, ar turime reikalą su vienu, ar su kitu; be to, nėra įrodymų, kad šios dvi procedūros eliminuoja viena kitą. Šią perskyrą siekiau išryškinti tik vienu tikslu: norėjau parodyti, kad ši autorinė funkcija, kuri būna ir taip sudėtinga, kai ją bandome išskirti vienos knygos ar konkretų parašą turinčių tekstų serijos lygmeniu, įgyja dar ir naujų apibrėžčių, kai ją mėginame analizuoti didesniuose rinkiniuose – kūrinių grupėse, ištisose disciplinose.
[Labai apgailestauju, kad netrukus vyksiančiai diskusijai negalėjau pasiūlyti nieko pozityvaus – geriausiu atveju nebent tolesnio darbo galimus analizės kelius. Tačiau pabaigai bent keliais žodžiais turiu jums paminėti priežastis, kodėl šiuos svarstymus laikau gana reikšmingais.]
Tokia analizė, jei tik būtų pakankamai išplėtota, galbūt leistų sukurti diskursų tipologiją. Iš tikrųjų, bent jau iš pirmo žvilgsnio man atrodo, kad tokia tipologija negalėtų būti sudaryta atsižvelgiant vien į diskursų gramatinius požymius, jų formalią struktūrą ar netgi jų objektus; be abejo, egzistuoja tik diskursams būdingos savybės ar santykiai (neredukuojami nei į gramatikos ar logikos taisykles, nei į objekto dėsnius) – būtent jais reikia remtis, siekiant išskirti pagrindines diskursų kategorijas. Ryšys (ar neryšys) su autoriumi bei skirtingos tokio ryšio formos išryškėja – ir gana aiškiai – kaip viena iš tų diskursinių savybių.
Kita vertus, manau, kad tai galėtų būti tam tikras įvadas į istorinę diskursų analizę. Galbūt jau laikas nagrinėti ne tik diskursų išraiškos vertę ar jų formalias transformacijas, bet ir jų buvimo būdus: diskursų cirkuliacija, jų vertinimas, atribucija ir pasisavinimas įvairiose kultūrose vyksta skirtingai ir modifikuojasi kiekvienos jų viduje; būdas, kuriuo diskursai susisieja su socialiniais santykiais, man regis, tiesiogiškiau perskaitomas iš autorinės funkcijos veikimo ir jos modifikacijų nei iš juose plėtojamų temų bei vartojamų konceptų.
Be to, argi ne tokios analizės leistų iš naujo nagrinėti subjekto privilegijas? Puikiai žinau, kad jau ėmusis vidinės bei architektoninės tam tikro kūrinio analizės (nesvarbu, grožinio teksto ar filosofinės sistemos, ar kokio nors mokslinio darbo), suskliaudus biografines ir psichologines nuorodas, buvo dar kartą užklaustas subjekto absoliutumas ir apskritai subjektas kaip visa ko pagrindas. Vis dėlto turbūt reikėtų grįžti prie šio suskliaudimo – ne tam, kad atgaivintume subjekto pirmapradiškumo temą, bet kad aptiktume vietas, kuriose subjektas įterpiamas, jo funkcionavimo būdus bei priklausomybės ryšius. Reikia apversti tradicinę problemą. Nebekelti klausimo, kaip subjekto laisvė gali įsiterpti į daiktų tìrštumą ir ją įprasminti, kaip ji gali iš vidaus išjudinti kalbos taisykles ir šitaip išryškinti savo užmojus. Veikiau reikia klausti, kaip, kokiomis sąlygomis ir kokiais pavidalais diskursų sąrangoje gali atsirasti kažkas panašaus į subjektą? Kokią vietą jis gali užimti kiekvienos rūšies diskurse, kokias funkcijas atlikti ir kokioms taisyklėms jis tokiu atveju paklūsta? Trumpai tariant, reikia iš subjekto (ar jo substituto) atimti jo kaip pirmapradžio pagrindo vaidmenį ir jį analizuoti kaip varijuojančią bei sudėtinę diskurso funkciją.
[Autorius – arba tai, ką mėginau aprašyti kaip autorinę funkciją – turbūt tėra vienas iš galimų subjekto funkcijos specifinių apibrėžimų. Tik ar toks specifinis apibrėžimas galimas ar būtinas? Pažvelgus į įvykusias istorines modifikacijas, anaiptol neatrodo būtina, kad autorinė funkcija nekistų nei savo forma, nei kompleksiškumu, nei buvimo būdu. Galima įsivaizduoti kokią nors kultūrą, kurioje diskursai cirkuliuotų ir būtų suvokiami be jokios autorinės funkcijos. ] Visi diskursai, kad ir koks būtų jų statusas, forma, vertė, kad ir kaip jie būtų apdorojami, skleistųsi lyg anoniminis murmesys. Nebegirdėtume taip ilgai nuolat kartotų klausimų: „Kas iš tikrųjų kalbėjo? Ar tikrai jis, o ne kas kitas? Ar kalbėjo autentiškai, originaliai? Kokias savo gelmes atvėrė tuo diskursu?“ Veikiau užduotume šitokius klausimus: „Kokie yra šio diskurso buvimo būdai? Iš kokios vietos buvo kalbama, kaip šis diskursas cirkuliuoja ir kas gali jį pasisavinti? Kokias vietas, paruoštas galimiems subjektams, jame galima aptikti? Kas gali atlikti tas skirtingas subjekto funkcijas?“ O už visų šių klausimų girdėtume vien tik abejingumo gaudesį: „Koks skirtumas, kas kalba.“
Versta iš: Michel Foucault. DITS ET ÉCRITS I. Paris: Editions Gallimard, 1994.
1 Klemensas Aleksandrietis. Stromatai (Stromate I) / trad. M. Caster. – Paris: Éd. du Cerf, 1951; Stromate II / trad. C. Mondésert. – Paris: Éd. du Cerf, 1954; Stromate V / trad. P. Voulet. – Paris: Éd. du Cerf, 1981.
2 Diogenas Laertietis. Apie garsiųjų filosofų gyvenimą ir pažiūras, III a. pr. (De vita et moribus philosophorum). – Lyon: A. Vicentium, 1556.
3 Atsižvelgiant į kontekstą écriture verčiamas kaip „rašymas“ arba kaip „raštas“, nes žymi abi šias sąvokas (čia ir toliau – vert. past.).
4 Le nom – „vardas“, „daiktavardis“, vartojant junginį le nom d’auteur turimas omenyje ne tik konkretus autoriaus asmenvardis, bet ir apskritai daiktavardis „autorius“.
5 Searle J. R. Kalbos aktai (Speech Acts. An Essay in the Philosophy of Language). – Cambridge: Cambridge University Press, 1969.
6 Aristotelis. Pirmoji analitika (Les Premiers Analytiques) / trad. J. Tricot // Organon. – T. 3. – Paris: Vrin, 1947; Antroji analitika (Les Seconds Analytiques) / trad. J. Tricot // Organon. – T. 4. – Paris: Vrin, 1947.
7 Bacon F. Naujasis organonas (Novum Organum Scientiarum). – Londres: J. Billium, 1620.
8 Nicolas Bourbaki – fikcinis matematikas, po kurio vardu slėpėsi 1935 m. susibūrusi gausi grupė prancūzakalbių matematikų, rašiusių matematinius traktatus, vedusių seminarus.
9 Visi minėti vardai – tai danų filosofo Søreno Kierkegaard’o slapyvardžiai.
10 Être de raison – filosofinė sąvoka, žyminti mąstymo objektą, mąstymo esinį, kuris neturi atitikmens objektyvioje tikrovėje. Dėl to įsivaizduojamas mąstymo esinys yra priešingas realiam esiniui.
11 Šv. Jeronimas. De Viris illustribus (Des hommes illustres) / trad. abbé Bareille // Œuvres complètes. – T. 3. – Paris: Louis Vivès, 1878.
12 Embrayeur – danų kalbininko Jenso Otto Harry’io Jesperseno pasiūlytas terminas, žymintis tokius žodžius, kurių reikšmė kinta pagal sakymo situaciją. Keitikliai dažnai vadinami ir deiksinėmis nuorodomis.
13 Freud S. Sapnų aiškinimas (Die Traumdeutung). – Vienne: Franz Deuticke, 1900; Sąmojai ir jų santykiai pasąmonėje (Der Witz und seine Beziehung zum Unbewussten). – Vienne: Franz Deuticke, 1905.
14 Marx K. Manifestas (Manifest der kommunistischen Partei). – Londres: J. E. Burghard, 1848; Kapitalas (Das Kapital. Kritik der politischen Oekonomie). – T. 1–3. – Hambourg: O. Meissner, 1867–1894.
15 Radcliffe A. Pirėnų pilies vizijos (Les Visions du château des Pyrénées). – T. 1–4. – Paris, 1810.
16 Fiksizmas [fixisme] – biologijos moksluose egzistavusi teorija, pagal kurią gyvosios rūšys nekinta, nes iš prigimties yra apsirūpinusios visomis išgyvenimui būtinomis savybėmis.
17 Chomsky N. Dekartiškoji kalbotyra (Cartesian Linguistics. A Chapter in the History of Rationalist Thought). – New York: Harper & Row, 1966.
18 Géraud de Cordemoy (1626–1684) – prancūzų filosofas, dekartiškos tradicijos atstovas, savo veikale „Fizikinis traktatas apie kalbėjimą“ („Discours physique de la parole“) apibūdino kalbą kaip dirbtinę ženklų sistemą, skirtą mintims perduoti.
19 Serres M. Matematinės anamnezės (Les anamnèses mathématiques) // Archives internationales d’histoire des sciences. – Nr. 78–79, janvier–juin. – 1967.
20 Freud S. Psichologijos metmenys (Entwurf einer Psychologie (posth.) // Aus den Anfängen der Psychoanalyse. – Londres: Imago Publishing, 1950.
Kitas variantas: „Tačiau esama priežasčių, susijusių ir su „ideologiniu“ autoriaus statusu. Tada kyla kitas klausimas: kaip išvengti didžiosios grėsmės, didžiojo pavojaus, kurį pramanai kelia mūsų pasauliui? Atsakytume, kad nuo jų galima apsisaugoti atsigręžus į autorių. Autorius leidžia apriboti kancerogeninį bei pavojingą reikšmių dauginimąsi pasaulyje, kuriame taupomi ne tik savi ištekliai, turtai, bet ir savi diskursai bei jų reikšmės. Autorius – tai ekonomijos principas dauginantis prasmei. Dėl to reikia iš esmės apversti tradicinę autoriaus sampratą. Kaip buvo aptarta anksčiau, esame įpratę sakyti, kad autorius – tai kuriančioji instancija, trykštanti iš kūrinio ir su begaliniu dosnumu į jį sudedanti visą neišsemiamą gausų reikšmių pasaulį. Įprasta manyti, kad autorius taip skiriasi nuo visų kitų žmonių, yra taip smarkiai pralenkęs visas kalbas, jog, vos jam prabilus, prasmė ima daugintis ir nepaliaujamai plisti.
Tiesa visai kitokia: autorius nėra begalinis kūrinį neva užpildančių reikšmių šaltinis, autorius nėra pirmesnis už savo kūrinius. Tai tam tikras funkcinis principas, pagal kurį mūsų kultūroje nustatinėjamos ribos, atmetinėjama, atrinkinėjama, trumpai tariant, tai principas, kuriuo pramanams trukdoma nevaržomai cirkuliuoti, jais laisvai manipuliuoti, juos visaip konstruoti, dekonstruoti ir konstruoti iš naujo. Esame įpratę autorių pristatyti kaip genijų, kaip nuolatinį naujovės radimąsi kaip tik todėl, jog iš tikrųjų jį verčiame veikti visiškai priešingai. Mes sakytume, kad autorius yra ideologinis produktas tiek, kiek mes turime apverstą jo realios istorinės funkcijos atvaizdą. Tad autorius – tai ideologinė figūra, kuria užkertamas kelias prasmės dauginimuisi.
Šitaip sakant gali atrodyti, jog apeliuoju į tokią kultūros formą, kurioje autoriaus figūra nemažintų pramanų gausos. Bet įsivaizduoti tokią kultūrą, kurioje pramanai cirkuliuotų visiškai laisvai, kurioje jie būtų kiekvienam prieinami ir plėtojami jų nepriskiriant kokiai nors neišvengiamai, apribojančiai figūrai – tai būtų grynas romantizmas. Nuo XVIII a. autoriaus vaidmuo buvo reguliuoti pramanus – tai industrinei ir buržuazinei, individualizmo bei privačios nuosavybės epochai būdingas vaidmuo. Vis dėlto, atsižvelgus į vykstančias istorines modifikacijas, nė kiek nebūtina, kad autorinė funkcija nekistų nei savo forma, nei kompleksiškumu, nei buvimo būdu. Tam tikru metu, mūsų visuomenei keičiantis, autorinė funkcija išnyks, dar kartą leisdama pramanams ir polisemiškiems jų tekstams iš naujo funkcionuoti kitu būdu, bet vis tiek varžomiems sistemos, kuri bus nebe autoriaus sistema, o tokia, kurią ateityje dar reikės apibrėžti, o galbūt išbandyti.“
François René de Chateaubriand. Krikščionybės dvasia
Iš prancūzų k. vertė ir įžanginį žodį parengė Genovaitė Dručkutė
Atstatyti Šventyklą
Dabarties skaitytojai prieš 255 metus gimusį François René de Chateaubriand’ą (1768–1848) daugiausiai žino kaip novelių „Atala“ (1801) ir „Renė“ („René“, 1802) autorių, tačiau pagal pirminį sumanymą jos abi buvo sukurtos kaip atskiri veikalo „Krikščionybės dvasia“ („Le Génie du christianisme“, 1802) epizodai. Novelė „Atala“ turėjo iliustruoti trečios dalies penktą knygą apie „glaudų krikščionių religijos ryšį su gamtos vaizdais ir žmogaus širdies aistromis“, o „Renė“ – antros dalies trečios knygos skyrių apie „tuščias aistras“. Kaip savarankiškas kūrinys anksčiau paskelbta „Atala“ iškart atkreipė skaitančios publikos dėmesį į naują autorių, o po metų pasirodžiusi „Krikščionybės dvasia“ jį padarė viena svarbiausių ir įtakingiausių savo meto figūrų, nes F. R. de Chateaubriand’as, įspūdingai sujungęs vaizduotę su jausmais ir emocijomis, kaip nė vienas kitas savo kūryboje sugebėjo išreikšti amžininkų lūkesčius, siekius ir viltis. Kaip pastebėjo Théophile’is Gautier savo „Romantizmo istorijoje“, F. R. de Chateaubriand’as „atstatė gotikines katedras, atvėrė paslaptingą gamtos didybę, išrado šiuolaikinę melancholiją ir aistras“.
F. R. de Chateaubriand’o kūrybos pradžią paženklinusi, prancūzų romantizmo ištakose atsidūrusi „Krikščionybės dvasia“ turi gana sudėtingą gimimo istoriją. Šis dar jauno autoriaus kūrinys, atspindintis jo vidinę evoliuciją, sumanytas ir parašytas kaip atsakymas į savo „Revoliucijos apybraižas“ („Essai sur les Révolutions“, 1797), išleistas Londone, kur nuo 1793 m. F. R. de Chateaubriand’as vargingomis sąlygomis gyveno savanoriškoje tremtyje. Prancūzų enciklopedistų „ugdytinis“, ateistiškai nusiteikęs skeptikas „Revoliucijos apybraižose“ atliko istorinių žmonijos perversmų ir sukrėtimų, nuo seniausių laikų iki 1789 m. Prancūzijos revoliucijos, tyrimą, kurį užbaigė klausimu: „Kokia bus religija, kuri pakeis krikščionybę?“
Tačiau beveik tuo pačiu metu F. R. de Chateaubriand’as imasi naujo, visiškai priešingos dvasios kūrinio. Netikėtą, skaitytojus galėjusį sutrikdyti posūkį autorius paaiškina pirmo leidimo pratarmėje. Anglijoje viena po kitos pasiekusios žinios apie motinos, kurią paskutiniais gyvenimo metais nuliūdino sūnaus paklydimai, ir sesers mirtį – „tie du iš kapo pasigirdę balsai, viena mirusioji, perduodanti kitos mirusiosios žodžius“ – jį sukrėtė. „Tapau krikščioniu“, – sako F. R. de Chateaubriand’as, prisipažinęs, kad šį pokytį nulėmė ne mistinis nušvitimas, bet širdies balsas: „Aš pravirkau ir įtikėjau.“ 1800 m. gegužę į Prancūziją grįžęs ir iš emigrantų sąrašų išbrauktas rašytojas intensyviai dirbo prie iš tremties atsivežto rankraščio, taisė ir redagavo, turėdamas tikslą „atstatyti Šventyklą“ ir visiems krikščionybės niekintojams įrodyti, „jog iš visų kada nors egzistavusių religijų krikščionybė yra pati poetiškiausia, žmogiškiausia, pati palankiausia laisvei, menams ir literatūrai“. Jo taikomas metodas originalus: užuot teigęs, kad krikščionybė nuostabi, nes jos ištakos Dieve, jis sako, jog ši religija kyla iš Dievo būtent todėl, kad yra nuostabi; kitaip tariant, Dievas nėra ir negali būti nenuostabių dalykų šaltinis. Priešingai negu ankstesniame, naujajame veikale pabrėžiamas nebe krikščionybės istoriškumas, bet amžinumas, apie kurį liudija visi jos įkvėpti, sukurti ir iki šiol egzistuojantys nuostabūs daiktai ir reiškiniai.
Būtų pernelyg paprasta manyti, kad „Krikščionybės dvasia“ yra vien asmeninės moralinės krizės išsprendimas. Pirmais naujo užgimstančio amžiaus mėnesiais į tėvynę sugrįžęs autorius negalėjo nepajausti pasikeitusių politinių ir socialinių aplinkybių. Po revoliucijos perversmo ir jo sukelto žiauraus teroro visuomenė troško taikos, ramybės, ir krikščionybė dėl savo pastovumo ir visuotinumo buvo matoma kaip gija, galinti suvienyti skirtingas kartas, susieti praeitį su dabartimi. Prancūzijos Pirmuoju konsulu tapusio Napoleono Bonaparte’o restauracijos politika, be kitų veiksnių, rėmėsi ir siekiu sugrąžinti religijai tą vietą ir vaidmenį, kurių ji buvo netekusi praeito šimtmečio pabaigoje; atkurtas jos autoritetas turėjo padėti visuomenei sugrįžti prie tvarkos ir taikos. F. R. de Chateaubriand’as puikiai nujautė Napoleono tikslus, apie kuriuos aiškiai pasisako 1803 m. leidimo pradžioje įdėtoje dedikacijoje Pirmajam konsului. Kelerius metus trukusios Napoleono derybos su Šventuoju Sostu dėl diplomatinių santykių atkūrimo buvo sėkmingos. F. R. de Chateaubriand’o „Krikščionybės dvasia“ pasirodė 1802 m. pačioje balandžio pradžioje, keturios dienos iki Konkordato pasirašymo, ir šis sutapimas dar labiau padidino susidomėjimą naujuoju veikalu, apie kurį visuomenėje jau senokai sklandė gandai.
„Krikščionybės dvasios“ struktūrą sudaro kelios didelės teminės grupės. Autorius išsamiai aprašo jos dogmas, doktriną ir kultą, įsteigtas institucijas (vienuolijas, misijas, mokyklas ir universitetus, ligonines, labdaros įstaigas), religijos naudą ir reikšmę civilizacijos raidai. Vis dėlto racionali apologetika nėra šios knygos stiprybė, tai suvokė ir pats autorius, pareiškęs, kad jis nėra „teologas“. Jo argumentai pirmiausia estetiniai, jausminiai, psichologiniai: sujaudinti širdį, sužadinti vaizduotę. F. R. de Chateaubriand’as buvo įsitikinęs, kad norint atskleisti krikščionių religijos teisingumą užtenka išaukštinti jos grožį. Jo skaitytojus labiausiai ir patraukė skyriai apie krikščionybės įtaką poezijai, menams, literatūrai, retorikai ir filosofijai, apie poveikį žmogaus aistrų ir pačios jo prigimties gilesniam suvokimui. Skaitytojus sužavėjo vaizdingi gamtos, liaudiško pamaldumo, varpų skambesio aprašymai. F. R. de Chateaubriand’as jiems atvėrė Šventojo Rašto poeziją, supažindino su Dantės, Torquato Tasso, Johno Miltono poemomis. Galiausiai vėlesnės poetų ir rašytojų kartos šioje „tinkamu laiku“ pasirodžiusioje knygoje atrado ištisus romantinės vaizdinijos klodus – didingą egzotišką gamtą, naivias paprastų žmonių tikėjimo apraiškas, gotikines katedras, vaizdingus griuvėsius, viduramžių riterių narsius žygius.
II dalis, 3 knyga
Knygos apie poezijos ir žmogaus ryšį tęsinys. Aistros
I skyrius. [Apie tai], kad krikščionybė, perkeisdama ydos ir dorybės priežastis, pakeitė jų santykį su aistromis
Ištyrę charakterius1, mes pereiname prie aistrų, nes jautėme, kad, kalbant apie pirmuosius, buvo neįmanoma trumpai nepaminėti antrųjų, todėl čia ketiname apie jas pakalbėti plačiau.
Jeigu egzistuotų tokia religija, kuri be perstojo rūpintųsi žmogaus aistrų tramdymu, tai toji religija neišvengiamai padidintų aistrų vaidmenį dramoje ir epopėjoje; ji būtų daug palankesnė jų vaizdavimui nei bet kuri kita religinė institucija: nieko neišmanydama apie širdies paklydimus, ji mums turėtų poveikio nebent išoriniais efektais. Čia ir glūdi didžiausias mūsų religijos pranašumas prieš senuosius kultus: krikščionių religija – tai dangaus vėjas, kuris išpučia dorybės bures ir sukelia aplink ydą sąžinės audras.
Nuo pat Evangelijos skelbimo pradžios pasikeitė žmonių, bent jau krikščionių, moralės pagrindai. Pavyzdžiui, Antikos laikais nuolankumas buvo laikomas niekšybe, o puikybė – didybe; krikščionims, priešingai, puikybė yra pati didžiausia yda, o nuolankumas – viena didžiausių dorybių. Tokia principinė permaina parodo žmogaus prigimtį naujoje šviesoje, ir mes aistrose atrandame tokius ryšius, kokių senovės žmonės nemanė esant.
Taigi mums blogio šaknys slypi tuštybėje, o gėrio šaknys – artimo meilėje; tokiu būdu ydingos aistros visada aptinkamos puikybėje, o doros aistros yra sudedamoji meilės dalis.
Pritaikykite patys šį principą, ir jūs pripažinsite jo teisingumą. Kodėl iš narsios širdies kylančios aistros gražesnės naujųjų laikų žmonėms negu senųjų? Kodėl mes suteikėme kitokią prasmę drąsai ir brutalų poelgį pavertėme dorybe? Taip nutiko dėl tokiam poelgiui visiškai priešingos dorybės – nuolankumo – įtakos. Iš [drąsos ir nuolankumo] jungties atsirado didžiadvasiškumas arba poetinis kilnumas – senovės žmonėms absoliučiai nežinoma aistra (nes ją tokia pavertė riteriai).
Vienas švelniausių mūsų jausmų, ir galbūt vienintelis, išskirtinai priklausantis sielos sferai (kiti jausmai savo prigimtimi arba tikslu daugiau mažiau sumišę su juslėmis) – tai draugystė. Argi krikščionybė dar labiau neparyškino šios dangiškos aistros žavesio, pavertusi nuolankumą jos pagrindu? Jonas buvo prigludęs prie Jėzaus Kristaus krūtinės. Ant kryžiaus, prieš numirštant, draugystė paskatino Jėzų Kristų ištarti šiuos Dievo vertus žodžius: „Mater, ecce Filius tuus; discipule, ecce mater tua“2.
Mūsų dvigubą prigimtį atskleidusi ir žmogiškos būtybės prieštaravimus, aukščiausius ir kilniausius jo širdies polėkius atvėrusi krikščionybė pati, kaip ir mes, yra kupina kontrastų, nes mums duoda Žmogų – Dievą, Kūdikį – pasaulio valdovą, iš moters įsčių gimusį kūrėją; todėl krikščionybė, turint omenyje šiuos prieštaravimus, yra tobula draugystės religija. Šį jausmą sustiprina ne tik priešingybės, bet ir panašumai. Kad du žmonės taptų neprilygstamais draugais, jie turi kokia nors savybe nuolat traukti ir atstumti vienas kitą; reikia, kad jie turėtų vienodos jėgos, bet skirtingos rūšies dvasią, priešingas nuomones, bet panašius principus, skirtingą neapykantą ir meilę, bet iš esmės tokį patį jautrumą, nesutampantį būdą, tačiau vienodą skonį; vienu žodžiu – ryškiai kontrastingą charakterį ir nepaprastą širdies darną.
Toji šiluma, kurią artimo meilė paskleidžia dorose aistrose, žmonėms suteikia dieviškų savybių. Senovės žmonių jausmai užgesdavo kape, kuriame nebelikdavo jokios ateities. Draugai, broliai, sutuoktiniai atsisveikindavo ant mirties slenksčio ir žinodavo, kad jų išsiskyrimas amžinas; graikams ir romėnams didžiausia laimė būdavo sumaišyti savo pelenus; bet kokia nelaiminga turėjo būti urna, uždariusi vien tik prisiminimus! Politeizmas įkurdino žmogų praeities plotuose; krikščionybė jį perkėlė į vilties lankas. Garbingų žemiškų jausmų malonumai tėra mūsų patirsiamos palaimos nuojauta. Mūsų draugystės ištakos – ne iš šio pasaulio: tuo tarpu žemėje dvi viena kitą mylinčios būtybės žengia Dangaus keliu, ir jį pasieks drauge, jeigu laikysis dorybės; tad išraiškingas poetiškas pasakymas „išlieti savo sielą draugo sieloje“ dviem krikščionims yra akivaizdi tikrovė. Netekę kūno, du draugai tik atsikratys kliūties, kuri trukdė jų visiškam susiliejimui, ir Amžinybė priglaus jų sielas.
Vis dėlto nemanykime, kad krikščionybė, mums atvėrusi aistrų ištakas, būtų atėmusi gyvenimo skonį. Užuot nuslopinusi vaizduotę, versdama ją viską paliesti ir viską pažinti, krikščionybė abejone ir šešėliais pridengė mūsų tikslams nereikalingus dalykus; tuo būdu ji pranoksta neprotingą filosofiją, kuri pernelyg stengiasi įsiskverbti į žmogaus sielą ir viską pagrįsti. Visai nebūtina nuolat tirti širdies gelmių; joje slypinčios tiesos yra iš tų, kurioms reikalinga prieblanda ir atstumas. Nėra protinga be perstojo vertinti savo širdies polinkį mylėti nei vis samprotauti apie aistras. Toks smalsumas pamažu įpratina abejoti kilniais dalykais, išsekina jausmus ir, galima sakyti, nužudo sielą; širdies slėpiniai primena senovės Egipto paslaptis; mirtis išsyk ištikdavo į religijos kultą neįšventintą, bet tas paslaptis užsigeidusį pažinti neišmanėlį.
II skyrius. Aistringa meilė. Didonė
Tai, ką šiandieną mes vadiname tiesiog meile, yra jausmas, kurio Antikoje net vardo nežinota. Tiktai naujaisiais laikais išvydome susidarantį tokį juslių ir sielos junginį, tokią meilės rūšį, kurioje draugystė užima moralės vietą. Ne kam kitam, o krikščionybei turime dėkoti už tą ištobulintą jausmą; būtent jai, vis besirūpinančiai mūsų širdies tyrumu, pavyko sudvasinti polinkį, regis, mažiausiai tam tinkamą. Taigi šitaip koneveikiama religija pateikė naujų poetinių siužetų net tiems autoriams, kurie ją niekina: daugybėje romanų galime aptikti šios pusiau krikščioniškos aistros įkvėptą grožį. Pavyzdžiui, Klementinos3 charakteris yra šedevras, kurio atitikmens niekaip nerasime Graikijoje. Tad pasigilinkime į šią temą ir, prieš pradėdami kalbėti apie pastoralinę4, prabilkime apie aistringą meilę.
Šioji meilė nei tokia šventa kaip sutuoktinių tarpusavio pagarba, nei tokia grakšti kaip piemenėlių idilė; bet, būdama labiau kankinanti už vieną ir už kitą, nusiaubia jos apimtas sielas. [Aistringa meilė], nesiremdama nei santuokos svoriu, nei nekaltais pastoraliniais papročiais, nei ieškodama sau kitokių privalumų, yra savo pačios beprotybė, pati sau pakankama. Ši aistra, nežinoma visada užsiėmusiam amatininkui ir naiviam atviraširdžiam artojui, klesti vien tuose visuomenės sluoksniuose, kur dykinėjimas mus tvirtai pririša prie širdies reikalų su jos begaline savimeile ir nesibaigiančiu nerimu.
Krikščionybė iš tiesų apšviečia skaisčia šviesa mūsų aistrų gelmes; Bažnyčios pamokslininkai nepaprastai aiškiai ir gyvai pavaizdavo širdies paklydimus. Kokį ambicijų paveikslą nupiešė Bourdaloue5! Kaip giliai Massillonas6 įsiskverbė į sielos užkaborius ir iškėlė į paviršių mūsų polinkius ir ydas! „Jai būdinga, – sako iškalbusis vyras apie aistrą, – apimti visą širdį; neįstengi apie nieką daugiau galvoti, tik apie ją; esi jos pavergtas, apsvaigintas; visur ją randi; visur regi jos pragaištingus ženklus; viskas sužadina netinkamus troškimus – pasaulis, vienatvė, vieta, nuotolis, patys nereikšmingiausi dalykai, rimčiausi užsiėmimai, pati šventykla, pašventinti altoriai, baisios paslaptys visada apie ją primena.“
„Tai palaidumas, – sušunka tas pats pamokslininkas kalbėdamas apie nusidėjėlę, – mylėti dėl jo paties tai, kas negali būti nei mūsų laimė, nei idealas, nei, savaime aišku, mūsų ramybė; nes mylėti – tai patirti palaimą tame, ką myli; tai ieškoti mylimoje būtybėje visko, ko trūksta mūsų širdžiai; tai šauktis jos pagalbos užpildant baisią tuštumą, kurią jaučiame savyje, ir tikėtis, kad ji gebės tai padaryti; tai žvelgti į ją kaip į priebėgą nuo mūsų visų rūpesčių, vaistą nuo visų mūsų skausmų, kaip į visų mūsų gėrybių kūrėją… Bet ši žmogiškų būtybių meilė neatskiriama nuo žiauriausių svyravimų: amžinai abejoji, ar esi mylimas taip, kaip myli pats; surandi visokių būdų jaustis nelaimingas, susikurti baimių, įtarimų ir patirti pavydą; kuo esi patiklesnis, tuo labiau kenti; esi savo paties nepasitikėjimo kankinys; jūs tai žinote, ir ne man čia kreiptis į jus beprotiškų jūsų aistrų kalba.“
Šioji sielos liga audringai pasireiškia, vos tik pasirodo jos daigą išauginantis objektas. Didonė7 dar rūpinasi statomo miesto reikalais; pakyla audra ir atplukdo didvyrį. Karalienė susijaudina, slapta liepsna pasrūva jos gyslomis; ji ima elgtis neatsargiai; ateina malonumų laikas; nusivylimas ir graužatis užgrius vėliau. Greitai Didonė taps apleista; ji su siaubu žvalgysis aplinkui ir tematys vien prarajas. Kur išsisklaidė tas laimės statinys, kurį sukūrė įsimylėjusios, egzaltuotos vaizduotės architektas? Debesų rūmai, kuriuos prieš nusileisdama apšviečia saulė? Didonė bėga, ieško, šaukia Enėją: „Dissimulare etiam sperasti?“ ir t. t.
Gal tu, klastūne, manei galėsiąs niekšybę paslėpti
Ir, nepasakęs nieko, iš mano širdies pasitraukti?
Nei mūsų meilė tavęs nesulaiko, nei rankos davimas,
Nei kad Didonė turės gyvenimą žiauriai užbaigti?8
Koks nerimas, kokia aistra, kokia tiesa išduotos moters iškalbinguose žodžiuose! Jos širdis tokia perpildyta, kad ji išsako jausmus netvarkingai, nerišliai ir pasklidai, taip, kaip jie veržiasi iš jos lūpų. Atkreipkite dėmesį, į kokius autoritetus ji kreipiasi savo maldose. Ar kalba dievų, savo skeptro vardu? Ne, ji netgi nevadina savęs apleistąja Didone; nuolanki ir mylinti, ji meldžia Veneros sūnų vien savo ašaromis, vien pačia klastūno ranka. Jei ir prisimena užgimusią meilę, tai tam, kad ja pridengtų Enėją: „Dėl mūs ryšių, dėl tos sutviskėjusios meilės palaimos“9, – sako ji.
Ji taip pat šaukiasi liudininkėmis savo laimės vietas, nes nelaimės ištiktiesiems būdinga jausmus susieti su juos supančiais daiktais; pasaulio apleisti, jie trokšta susikurti atramas, ragindami nejautrią aplinką atsiliepti į jų skausmą. Toji pastogė, tie svetingi namai, kur neseniai ji buvo priglaudusi nedėkingąjį, dabar pakeičia Didonei tikruosius dievus. Pagaliau su moters, įsimylėjusios moters gudrumu ji pamini vieną po kito Pigmaliono ir Jarbo10 vardus, kad sužadintų trojėnų didvyriui arba kilnumą, arba pavydą. Ir kaip paskutinį aistros ir netekties įrodymą išdidžioji Kartaginos valdovė išsako troškimą, kad bent turėtų rūmuose „mažutį Enėją“11, kuris maldytų jos sielvartą, nors ir primintų gėdą. Ji įsivaizduoja, kad srūvančios ašaros, prakeiksmai, maldavimai bus tie argumentai, kurie palauš Enėją; beprotybės akimirkomis aistros, nesugebančios sėkmingai apginti savo troškimų, tariasi panaudojusios visas įmanomas priemones, bet iš tiesų tik jos pačios atsiskleidžia visu gražumu.
III skyrius. Ankstesniojo tęsinys. Racine’o Faidra
Mums galėtų užtekti Didonės ir Racineֹ’o Faidros12, aistringesnės už Kartaginos karalienę, sugretinimo: pastaroji yra išties krikščioniška sutuoktinė. Krikščionių pragaro kerštingos liepsnos ir baisios amžinybės baimė persmelkia tos moters nusikaltėlės vaidmenį, ypač – pavydo scenoje, kuri, kaip žinome, yra sugalvota naujųjų laikų poeto. Antikos laikais kraujomaiša nebuvo tokia reta ir siaubinga, kad kaltojo širdyje sukeltų panašų išgąstį. Sofoklis, tiesa, numarina Jokastę tą akimirką, kai ji sužino apie savo nusikaltimą, bet Euripidas jai leidžia gyventi dar ilgai. Jei tikėsime Tertulianu, tai Makedonijoje Oidipo kančios išprovokuodavo žiūrovų pašaipas. Vergilijus įkurdina Faidrą ne pragare, bet tik mirtų giraitėje, „liūdesio laukuose“, „lugentes campi“, po kuriuos klaidžioja mylinčios moterys, kurios „ir mirę ilgesiu sirgt nenustoja“: „Curae non ipsa in morte relinquunt“13. Taigi Euripido, kaip ir Senekos, Faidra labiau bijo Tesėjo negu pragaro. Nei viena, nei kita nekalba kaip Racine’o Faidra:
Pavydas mano! Man maldaut Tesėjo! Ko man imtis?
Tesėjas gyvas, bet širdis vis dar nerimsta!
Dėl ko? Kur ta kita širdis, taip trokštama karštai?
Kas mano žodis stojas man plaukai.
Nusikaltimai mano be ribų jau driekias.
Kraujomaiša ir apgavystė man jau niekis;
Žudikės mano rankos keršyt nekantrauja,
Panirt joms maga į nekaltą kraują.
Dar, vargšė, gyvenu! Kasdien stebiuos
Šventąja saule – kilusi iš jos!
Man prosenis – dievatėvis, dievų galva;
Dangus, pasaulis – mano protėvių šeima;
Kur slėptis man? Gal pragaro tamsiojon?
Bet tėvas ten! Sprendimų urną laikantis Minojas.
Lemtis į griežtas ją atidavė rankas:
Minojas teisia jau vėles blyškias.
Ištiks šešėlį siaubo virpulys,
Kai savo dukrą prieš akis išvys,
Kai priversta bus išpažint dukra
Kalčių kaltes, gal negirdėtas pragare!
Ką tarsi, tėve, apie vaizdą šį nuogandų?
Regiu siaubingą urną krentant tau iš rankų,
Regiu tave galvojant bausmę naują,
Tave į budelį pavirstant savo kraujo.
Už tavo šeimą pražudytą tegu deivei bus atleista:
Jos kerštą atpažink kaip dukrai siųstą aistrą.
Deja! Dėl nuopuolio baisaus man gėda,
Aš pamečiau dėl jo širdies palaimą giedrą.14
Šioje neprilygstamoje ištraukoje matoma jausmų gradacija, liūdesio, nerimo ir sielos polėkių išmanymas, apie kurį senovės žmonės nieko nežinojo. Antikoje randame nebent, taip sakant, jausmų apmatus, bet retai – išbaigtą jausmą; o čia vienoje eilutėje – visa širdis: „Čia Venera pati aukos nebepaleidžia“15; ir galbūt pats stipriausias kada nors išgirstas aistringas riksmas: „Deja! Dėl nuopuolio baisaus man gėda, / Aš pamečiau dėl jo širdies palaimą giedrą.“
Šiose eilutėse – juslių ir sielos, nevilties ir meilės šėlo vienis, pranokstantis bet kokią išraišką. Toji moteris, kuri už vieną „laimės akimirką“ sutiktų „kentėti amžinai“, toji moteris nėra antikinis charakteris; ji – nupuolusi krikščionė, į Dievo rankas patekusi gyva nusidėjėlė; jos kalba – prakeiktosios žodžiai.
IV skyrius. Ankstesniųjų tęsinys. Julija d’Etanž, Klementina
Mes keičiame temą: baisi aistringa krikščionės Faidros meilė pamaldžiojoje Julijoje16 suskamba kaip lyriški atodūsiai: iš ramybės šventovės pasigirsta sujaudintas balsas, meilės riksmas, kurį švelniai pakartoja šventų tabernakulių aidas.
Šiame pasaulyje tik svajų karalystė yra mūsų sielai derama buveinė, nes žmonių darbai niekingi, ir, išskyrus savaime egzistuojančią Esybę, gražu tik tai, ko nėra.
<…>
Viskas aplink turėtų mane džiuginti, bet aš negaliu džiaugtis: į širdį smelkiasi slaptas ilgesys, sieloje tuštuma ir maudulys, – lygiai taip buvo juk ir jums, kaip kitados skundėtės. Meilės tiems, kurie man brangūs, negana mano širdžiai: ji dar turi neišnaudotų jėgų ir nežino, kur jas dėti. Pripažįstu, kančia labai keista, bet aš tikrai kankinuosi. Mielasis mano, aš per daug laiminga, laimė man nusibodo.
<…>
Nerasdama pasitenkinimo šioje žemėje, mano siela godžiai ieško jo kitur; pakilusi į aukštybes, į jausmų ir būties pradžią, ji išsivaduoja iš ilgesio ir bergždumo, atgimsta, atgyja, randa naujų jėgų ir pradeda naują gyvenimą; ten jai atsiveria nauja egzistencija, kuriai svetimos kūno aistros; tikriau sakant, ji jau nebe manyje, ji visa toje beribėje Esybėje, kuri stebi, trumpam nusikračiusi savo pančių, o paskum, vėl juos pajutusi, guodžiasi mintimi, jog patyrė palaimos būseną ir įgavo viltį kada nors amžinai ja mėgautis.
<…>
Kai pagalvoju apie visas Apvaizdos geradarystes, man pasidaro gėda, jog esu jautri savo menkiems vargams ir pamirštu didžias dangaus malones. <…> Kai liūdesys prieš mano valią nė ten manęs nepalieka, truputį paverkiu, pasiguodžiu Visagaliui, ir akimoju atlėgsta širdis. Mano apmąstymai niekados nebūna nei kartūs, nei graudūs; net atgailos man netrikdo baimė. Mano nuodėmės žadina man veikiau gėdą negu siaubą: prikaišioti sau neprikaišioju, tik gailiuosi.
Dievas, kurį garbinu, – tai gailestingumo Dievas, mūsų tėvas; labiausiai jaudina mane jo gerumas, kuris mano akyse stelbia visas kitas jo savybes; šią vienintelę jo savybę aš ir suvokiu. Jo galybė mane stulbina, jo begalybė trikdo, jo teisingumas… Žmogų jis sukūrė silpną, bet jis teisingas ir gailestingas. Keršto Dievas – tai blogų žmonių Dievas: aš negaliu nei bijoti jo dėl savo likimo, nei melsti jį nukreipti rūstybę į kitus. O santarvės Dieve, gerumo Dieve, tai tave aš garbinu! Jaučiu, jog esu tavo rankų kūrinys, ir tikiuosi, kad Paskutinio teismo dieną pamatysiu tave tokį, koks visą gyvenimą kalbėjai su mano širdimi.17
Šiame paveiksle taip nuostabiai susipynę meilė ir tikėjimas! Toks stilius, tokie jausmai nė iš tolo neturi analogo Antikoje18.
Turėtumei būti beprotis, kad atmestumei religiją, kuri paskatina širdį prabilti tokiu švelniu balsu ir, galima sakyti, suvirpina naujas sielos stygas.
Norite kito šios naujos, politeizmui nežinomos aistrų kalbos pavyzdžio? Paklausykite Klementinos: jos kalbėjimas, ko gero, dar natūralesnis, dar jausmingesnis, subtilesnis ir naivesnis nei Julijos:
Iš visos širdies aš sutinku, pone (kaip matote, tai labai rimta), kad nelaimingajai Klementinai jūs tejaustute vien neapykantą, panieką, pasibaisėjimą, bet vardan jūsų nemirtingos sielos meldžiu, kad pasiliktumėt prie tikrosios Bažnyčios. Ak, ką man atsakysit, pone (atsuko savo žavų veidą į mane, vis dar žvelgiantį į šalį, nes jaučiau neturįs jėgų pažiūrėti į ją)? Ištarkit, pone, jog neprieštaraujate; aš visada tikėjau jūsų kilnia ir jautria širdimi. Ištarkit, kad ji atvira tiesai; šito jus maldauju ne dėl savęs; aš jums jau sakiau, kad panieka atitenka mano daliai. Niekas nepareikš, kad jūs nusileidot moters prašymams. Ne, pone, ši garbė teks jūsų sąžinei. Aš nenuslėpsiu nuo jūsų, ko tikiuosi dėl savęs: pasiliksiu didžioje ramybėje (čia ji pakilo su tokiu savo orumo pajautimu, kurį tikėjimo dvasia, regis, dar labiau paryškino), ir kai pasirodys mirties angelas, aš ištiesiu jam ranką. Ateik, tarsiu aš jam, o tu, taikos pasiuntiny! Seksiu paskui tave kranto, kurį trokštu prieiti, link; ten aš paruošiu vietą žmogui, kurį tikiuosi išvysti dar labai negreitai, bet šalia kurio noriu būti amžinai.19
Ak! Krikščionybė mūsų žaizdoms tikras balzamas tada, kai širdyje pirma siautusios aistros pradeda nurimti – arba dėl netekties, arba dėl prabėgusio laiko. Krikščionybė numaldo širdgėlą, sutvirtina svyruojantį pasiryžimą, apsaugo nuo atkryčio, menkai tepasveikusioje sieloje užkirsdama kelią pavojingai prisiminimų galiai; ji mus apgaubia ramybe ir šviesa, mums atkuria tą dangišką harmoniją, kurią Pitagoras tapatino su aistrų tyla. Krikščionybė visada pasiūlo atlygį už pasiaukojimą, todėl žinai atgausiąs viską, ką jai atiduodi; kiekvieną kartą įteikdama dovaną, nuostabesnę už mūsų troškimus, ji patenkina įgimtą mūsų širdžių nepastovumą; krikščionybė mus kaskart sužavi nesibaigiančia meile, ir toji meilė neapsakoma, nes jos slėpinio šaltinis – nekaltumas ir tyrumas.
IX skyrius. Apie tuščias aistras20
Lieka aptarti dar vieną sielos būseną, kuri, mums regis, iki šiol nebuvo gerai ištirta; tai būsena, pirmesnė už tikrąsias aistras, kai mūsų jaunos, aktyvios, nepaliestos, bet ir neišsiskleidusios galios išbando tik pačios save, be tikslo ir objekto. Kuo tautos labiau pažengusios civilizacijos keliu, tuo visuotinesnės tos tuščios aistros, nes tada nutinka gana liūdnas dalykas: daugybė knygų, pasakojančių apie žmogų ir jo jausmus, leidžia be patirties pažinti daugelį aprašytų pavyzdžių. Esi nusivylęs, nors nieko negavęs; dar turi troškimų, bet nebėra iliuzijų. Vaizduotė turtinga, gausi ir nuostabi; būtis skurdi, išsekusi ir beviltiška. Gyveni kupina širdimi ištuštėjusiame pasaulyje ir esi viskuo pasibjaurėjęs, nors niekuo nepasinaudojęs.
Neįtikėtinas kartėlis, kurį tokia sielos būsena paskleidžia gyvenime; širdis sukasi kaip išmano, šimtais būdų panaudodama jėgas, kurias jaučia jai esant nereikalingas. Senovės žmonės menkai žinojo apie šį slaptą nerimą, apie užgniaužtų aistrų, kai jos ima bruzdėti vienu metu, aitrumą; aktyvi politinė veikla, gimnasijų ir Marso laukų žaidimai, prekyba Forume ir viešose aikštėse užpildydavo jų dienas ir nepalikdavo jokios vietos širdies liūdesiui.
Kita vertus, jie nebuvo linkę į perdėjimus, viltis, baimes be priežasties, minčių ir jausmų nepastovumą, nenustygstantį judrumą, kuris tėra nuolatinis bodėjimasis; tokias savybes mes įgyjame moterų draugijoje. Moterys, nepriklausomai nuo naujųjų laikų žmonėms tiesiogiai sužadinamų aistrų, paveikia dar ir kitus jausmus. Jų egzistencijai būdingas savotiškas atsainumas, kurį jos perkelia ir į mūsų būtį; jos padaro mūsų, vyrų, charakterį ne tokį ryžtingą; o mūsų aistros, nusilpusios dėl jų aistrų poveikio, įgyja kažin kokio netikrumo ir drauge švelnumo.
Pagaliau graikai ir romėnai niekad nenukreipia savo žvilgsnio anapus šio gyvenimo ir, nė neįtardami apie tobulesnius nei šio pasaulio malonumus, dėl savo ypatumų nebuvo, kaip mes, linkę apie juos mąstyti. Iš mūsų vargų ir rūpesčių išaugusi krikščionių religija mums nenutrūkstamai teikia dvigubą – žemės sielvartų ir dangaus džiaugsmų – paveikslą ir tokiu būdu širdyje įkurdina dabartinių skausmų ir būsimų vilčių šaltinį, iš kurio trykšta neišsenkančios svajonės. Krikščionis visada žvelgia į save kaip į laikiną šios ašarų pakalnės keleivį, kuris atilsį atras tiktai kape. Jo troškimų objektas – ne pasaulis, nes jis žino, kad žmogus „trumpai tegyvena“21, ir tas objektas jam greitai išsprūstų iš rankų.
Pirmųjų krikščionių patirti persekiojimai išugdė juose bjaurėjimąsi pasaulio dalykais. Barbarų įsiveržimas padėjo paskutinį tašką, kuris žmogaus prote įspaudė liūdesį ir gal net dalelę mizantropijos, taip ir pasilikusios visiems laikams. Visuose kraštuose iškilo vienuolynai, kuriuose užsidarydavo pasauliu nusivylę nelaimingieji, kurių sielos gyvenime geidė verčiau nepažinti kai kurių jausmų, nei vieną dieną būti žiauriai apgautos. Bet mūsų laikais, kai toms neramioms sieloms ėmė trūkti vienuolynų arba jų link vedančios dorybės, tarp žmonių jos pasijuto svetimos. Dabartimi pasibjaurėjusios, savo religijos atbaidytos jos pasiliko pasaulyje, bet pasaulio nepriėmė; šitaip jos tapo tūkstančio chimerų grobiu; tada pamatėme užgimstant ir aistrose įsišaknijant nusikalstamą melancholiją, kai tos betikslės aistros pradėjo pačios save naikinti vienišoje širdyje22.
Versta iš: Chateaubriand. GENIE DU CHRISTIANISME, 1. Paris: Garnier-Flammarion, 1966.
1 Apie poezijoje vaizduojamus žmogaus charakterius kalbama II dalies 2 knygoje (čia ir toliau – vert. past.).
2 „Jėzus tarė motinai: „Moterie, štai tavo sūnus!“ Paskui tarė mokiniui: „Štai tavo motina!“ (Jn 19, 26–27).
3 Anglų rašytojo Samuelio Richardsono (1689–1761) romano „Sero Čarlzo Grandisono istorija“ („The history of sir Charles Grandisson“, 1754) nelaiminga veikėja Klementina dela Poreta.
4 Apie pastoralinę Kiklopo ir Galatėjos meilę rašoma VI skyriuje.
5 Louis Bourdaloue (1632–1704) – jėzuitas, garsus savo laikų pamokslininkas; jam būdingas griežtas stilius, įžvalgi psichologinė žmogaus ydų ir nuodėmių analizė.
6 Jeanas Baptiste’as Massillonas (1663–1742) – pamokslininkas, oratoriečių ordino narys. Klermono (Clermont) vyskupas, retorikos profesorius.
7 Vergilijaus „Eneidoje“ Didonė – tragiško likimo Kartaginos karalienė. Ji beviltiškai pamilsta audros į Kartaginą atblokštą Enėją, o palikta susidegina.
8 Vergilijus. Eneida / vertė Antanas Dambrauskas. – Vilnius: Vaga, 1989. – P. 73.
9 Ten pat. – P. 73.
10 Pigmalionas – Didonės brolis, nužudęs jos vyrą Sichėją; Jarbas – jos rankos siekęs getulų karalius.
11 Vergilijus. Eneida. – P. 73.
12 Jeano Baptiste’o Racine’o tragedijos „Faidra“ herojė, Tesėjo žmona. Ji pamilo posūnį Hipolitą, tačiau buvo atstumta, todėl apšmeižė jį ir nusižudė.
13 Vergilijus. Eneida. – P. 118.
14 Racine J. Faidra. Phèdre / vertė Vladas Braziūnas, Genovaitė Dručkutė. – Vilnius: Žara, 2017. – P. 135–137.
15 Ten pat. – P. 49.
16 Turimas omenyje Jeano Jacques’o Rousseau epistolinis romanas „Julija, arba Naujoji Eloiza“.
17 Rousseau J. J. Julija, arba Naujoji Eloiza / vertė Ona Doveikienė, Valdas Petrauskas. – Vilnius: Vaga, 1997. – P. 616, 617, 618–619. Cituojamas šeštos dalies VIII laiškas: Sen Prė nuo ponios de Volmar.
18 Vis dėlto šioje ištraukoje metafiziniai posakiai ydingai sumišę su natūralia kalba. Dievas, Visagalis, Viešpats skambėtų daug geriau nei jausmų ir būties pradžia (aut. past.).
19 F. R. de Chateaubriand’as netiksliai cituoja abato Prévost vertimą iš anglų kalbos.
20 Le vague des passions (pranc.) – aistrų netikrumas, miglotumas; sudėtinga psichologinė būsena, apimanti neaiškias emocijas, troškimus be konkretaus tikslo ir objekto, nerimą, ilgesį, pasyvumą, bejėgiškumą. Viena svarbiausių prancūzų romantizmo sąvokų greta „amžiaus ligos“ (le mal du siècle).
21 Job 14, 1.
22 1802 ir 1803 m. leidimuose šioje vietoje buvo įdėta novelė „Renė“.
Adam Michnik. Chamai ir angelai
Iš lenkų k. vertė Irena Aleksaitė
Adamas Michnikas (g. 1946) – lenkų disidentas, istorikas, vienas iš judėjimo „Solidarumas“ įkūrėjų, eseistas, politinis publicistas, laikraščio „Gazeta Wyborcza“ vyriausiasis redaktorius, vienas iš demokratinės opozicijos įkūrėjų. Lietuvos istorijos institutas išleis dviejų tomų A. Michniko politinių esė rinkinį, pirmasis pasirodys kitais metais.
Esė cituojamus eilėraščius vertė Nora Jazbutytė.
Prieš pusę amžiaus buvau mažas vaikas, kuris nieko nesuprato. Bet prieš trisdešimt metų, žiūrėdamas į Kovo įvykių1 žurnalistų išsišokimus, šį bei tą supratau. Supratau nuo grandinės paleisto chamiškumo dinamiką. Todėl gerai suprantu publicistus, kurie šiandien su nerimu stebi dar vieną, eilinę chamiškumo invazijos į lenkų viešąjį gyvenimą fazę. Tačiau nederėtų to paprasčiausiai sieti su tuo, kad komunistai užgrobė valdžią. Netiesa, kad tada į valdžią atėjo „neišsilavinę, be jokio išsiauklėjimo žmonės, nemokšos, chamai ir prasčiokai“. Aimanos, kurias šiandien girdime, turi ilgą istoriją.
I
Edmundas Burke’as, vienas geriausių savo epochos politinių rašytojų, garsiojoje knygoje „Apmąstymai apie Prancūzijos revoliuciją“ („Reflections on the Revoliution in France“, 1790) rašė: „Riteriškumo laikai praėjo. Atėjo sofistų, ekonomistų ir skaičiuotuvų laikas, o Europos šlovė užgeso amžiams. Niekada, jau niekada nepamatysime to didžiadvasiško lojalumo rasei ir lyčiai, to išdidaus nuolankumo, kupino orumo paklusnumo, nuoširdaus atsidavimo, kurie net nelaisvėje žadino pakilią laisvės dvasią. <…> Nuo gyvenimo turėjo būti brutaliai nuplėšta visa padorumo regimybė. Visos iškilnios idėjos, kilusios iš moralinio jautrumo lobyno, įsišaknijusios širdyje, bet patikrintos protu kaip būtinos pridengti mūsų nuogą, sužalotą sielą ir mūsų pačių akyse suteikti jai garbingumo, turėjo būti atmestos kaip juokingos, absurdiškos ir senamadiškos atgyvenos. <…> Kai valdinių taisykle tampa maištas, karalių strategija tampa tironija.
Kai iš mūsų atima senuosius įsitikinimus ir gyvenimo taisykles, prarandame šį tą nepaprastai vertingo. Nuo tos valandėlės nebeturime kompaso, kuriuo galėtume vadovautis, ir nežinome, į kokį uostą plaukiame.“
II
Prieš dvidešimt metų Piotras Wierzbickis parašė „Traktatą apie glindas“ („Traktat o gnidach“), aštrų pamfletą prieš oportunizmą ir lenkų kultūros elito melą. Tos esė pagrindinė mintis ta, kad elitas įgavo glindos pavidalą: bailių rašeivų, kurie vingriai pagrindžia savo tarnystę totalitarinei valdžiai. Man toji esė sukėlė nerimą – kaip vienmatis ir prasčiokiškas pasaulio atspindys. Pasijutau „glinda“ ir parašiau repliką, kurią pavadinau „Glindos ir angelai“ („Gnidy i anioły“). Ir dabar, po daugelio metų, ta esė atrodo parašyta lygiai gerai, bet ir lygiai vienmatės konstrukcijos: chamams skirtas pamfletas nori išgirti „gerbiamus šviesuolius“ ir „gerbiamus ponus“. Todėl noriu pareikšti: esu „Chamas“. Kitaip sakant, manau, kad mes – žmonės iš Darbininkų gynimo komiteto, žmonės iš „Solidarumo“ pogrindžio – visi esame „Chamai“. Ir ne nuo šiandien. Nuo seno.
III
Chateaubriand’as, aristokratas pagal kilmę ir protą, įžvalgios diagnozės meistras ir plunksnos menininkas, savo dienoraštyje „Pomirtiniai užrašai“ rašė: „Liepos 14 d., Bastilijos paėmimas. Mačiau, kaip buvo puolami tie keli invalidai ir nedrąsus valdytojas: jei vartai būtų buvę užrakinti, liaudis niekad nebūtų įsiveržusi į tvirtovę. Du ar tris kartus buvo šauta iš patrankų, tačiau tai padarė ne invalidai, o prancūzų gvardiečiai, atsidūrę bokštuose. De Launay, ištrauktas iš savo slėptuvės, po tūkstančio pažeminimų buvo pribaigtas ant Rotušės laiptų; Flesselleso, Paryžiaus burmistro, galvą perskrodė pistoleto kulka: štai vaizdas, kurį beširdžiai veidmainiai laiko labai gražiu. Tarp žudynių vyko orgijos kaip Otono ir Vitelijaus laikais Romos maišto metu. Puskarietėse puikavosi Bastilijos užgrobėjai, laimingi girtuokliai, smuklėse paskelbti laimėtojais; jų eskortą sudarė prostitutės ir sankiulotai, kurių gretos jau ėmė retėti. Praeiviai su baiminga pagarba nusiimdavo kepures prieš tuos didvyrius, kurių keli dėl išsekimo triumfo neišgyveno. Daugėjo Bastilijos raktų; juos visiems galintiems susimokėti kvailiams siuntinėjo į visas keturias pasaulio šalis. <…> Čia susitikdavo puikiausi kalbėtojai, žinomiausi rašytojai, labiausiai vertinami tapytojai, populiariausi aktoriai ir aktorės, pašėliausios šokėjos, garsiausi užsieniečiai, ponai iš dvaro ir Europos ambasadų: senoji Prancūzija atėjo į tą vietą, kad užbaigtų savo egzistavimą, naujoji – kad jį pradėtų.“
Bastilijos paėmimas – „kruvini atlaidai“ – atvėrė naują erą.
Chamas įžengė į miesto centrą anksčiau, nei Raudonoji armija užėmė Lenkiją; Chateaubriand’ui Chamas įžengė į miestą tą valandėlę, kai užėmė Bastiliją.
IV
Paskutiniai Lenkijos istorijos šimtas metų – tai „Kordiano“2 ir „Chamo“ susitikimo dialektika. Kordianas buvo patriotas, o Chamas primityvus kvailys, prasčiokas, kuriuo galima manipuliuoti, nemokantis užsirišti kaklaryšio politikas, kuris vos numetęs mėžlavežio šakes brovėsi į salonus.
Bet Kordianui reikėjo Chamo. Todėl sukilimo dalyviai, revoliucionieriai Chamą idealizuodavo, nes be jo joks sukilimas ar revoliucija negalėjo tikėtis sėkmės. Taip pat Chamas be vargo patekdavo į tautos Panteoną: kaip šaunusis Bartoszas Głowackis, kosinierius nuo Raclavicų, kaip drąsusis batsiuvys Janas Kilińskis, patriotas iš Varšuvos, kaip Michałas Drzymała3, kuris savo vagonu pergudravo vokiečių administraciją.
Konservatoriai šaipydavosi iš Chamo, nes tasai turėjo savo, kitokią atmintį, savo siekius, savo kvapą. Į salonus žengiančio chamo vizija žavėjo pažangiuosius ir kėlė siaubą tradicinių pažiūrų žmonėms. Bet chamas likdavo Chamu – Galicijos „sukilimo“ ar „pjautynių“, kai „pjūklu pjovė“, simboliu, 1863 m. sukilimo pralaimėjimo simboliu, kai valstiečiai sukilėlius ar sąmokslininkus nugabendavo į rusų policijos nuovadą. Nors anais laikais buvo rašoma, kad „narsiausiai kaunasi karaliai, o dažniausiai žūsta valstiečiai“.
Laisvės, Nepriklausomybės ir Revoliucijos idėjos – kiekviena savaip – buvo elitinės, kiekviena jų turėjo savo ypatingą Pirmąją brigadą4, mitusią įsitikinimu, kad jie yra nedidelė kilnių beatodairiškų narsuolių grupė bailumo ir chamiškumo jūroje. O Aleksandras Fredro, komedijų „Kerštas“ ir „Panelių pažadai“ autorius, nuoseklus konservatorius, rašė: „Patriarchalinė valdžia priklauso dvarininkams, niekas jos atstoti negalėtų…“
Kordianas užmezgė tam tikrą ryšį su Chamu, bet grafas, jo artimas giminaitis, mokėjo parodyti Chamui jo vietą.
V
Prisimindamas tarpukarį Witoldas Gombrowiczius ne kartą rašė apie savąją Chamo baimę. Tos baimės didelės akys ir ilga istorija. Ji išgyveno iki šių dienų. Toji baimė nėra absurdiška. Ortega y Gassetas, garsiojo traktato „Masių sukilimas“ autorius, manė, kad jau XIX a. vidury prasidėjo regresas barbariškumo link, tai yra „žmonių grįžimas prie naivumo ir primityvumo, žmonių, kurie neturi praeities arba ją pamiršo“. Bolševizmas ir fašizmas, Ortegos nuomone, tai „tipiški masiniai žmonių judėjimai, kuriems vadovauja prastesni, esantys už laiko ribų, neturintys atminties ir istorinės sąmonės žmonės“.
Reikalas tas, kad bolševizmą ir fašizmą sugalvojo ne Chamas, o intelektualai, mažiau (Gobineau) ar daugiau (Marxas) rafinuoti. Chamo vieta buvo muštynėse arba ant apatinių valdžios pakopų, o kopėčių viršuje ir salonus turėjo užimti naujojo elito žmonės, apsėsti narkotinio susižavėjimo galia, savo pačių ideologijos vaizdinių.
Ne fašizmas ar bolševizmas nutiesė Chamui kelią į salonus – tai padarė visuotinių demokratinių rinkimų į parlamentą tvarka. Chamo balsas tapo svarbus, su jo nuomone reikėjo skaitytis. Nuo Chamo galėjo priklausyti rinkimų rezultatas, tai Chamas streikavo fabrike arba nuolankiai dirbo. Chamas rengė manifestacijas ir streikus, Chamas reikalavo aštuonių valandų darbo dienos. Chamas ėmė kandidatuoti į parlamentą.
Ir galiausiai Chamas prabilo savo balsu.
Kai 1912 m. Galicijos seime konservatyvūs delegatai kvietė „naujojo Szelos5“ dvasią, liaudies judėjimo vadas Wincentas Witosas jiems replikavo: „Turiu griežtai įspėti, kad nežadintumėte 1848 m. vaiduoklių, kad neaitrintumėte neužgijusių žaizdų ir neprimintumėte to akto tiems, kurie jame nedalyvavo ir kurie niekuo nebuvo kalti. Tiesą sakant, jau didis poetas K. Ujejskis atleido nuodėmes tų baisių pjautynių įrankiams, visą kaltę suvertęs kitiems „šėtonams“, kurie ten veikė, – bet manau, kad nepakenks, jei ir šiandien pasakysiu, jog liaudis tą baisų aktą padarė apimta šėlo ir įsiūčio, kurį sukėlė amžius daromos skriaudos jausmas. O jūsų kaltė, kad amžius nesirūpinote jums patikėta liaudimi, baisiausiai ją skriaudėte. Juk buvote gyvenimo ir mirties viešpačiais, juk jūs mokėte, o valstiečiai išlaikė egzaminą.“
Taip skambėjo Chamo, kuris ant XX a. slenksčio priminė apie savo teisę į orumą, balsas.
VI
O paskui buvo ilgas karas ir nuostabi nepriklausomybės atgavimo valandėlė. Kordianų dorybės buvo apdovanotos. Bet euforija netruko ilgai. Jau 1920 m. jaunutės Žečpospolitos likimas pakibo ant plauko: į Lenkiją įsiveržė bolševikų armija su šūkiu: „Visa valdžia į Chamų rankas!“ Bet Chamas nepaklausė bolševikų: nuėjo į lenkų kariuomenę ir apgynė Žečpospolitą nuo raudonarmiečių išlaisvinimo. Apie tai rašė iki širdies gelmių sujaudintas Stefanas Żeromskis: „Kaip galėjo nutikti, kad – kaip kadaise caro komisarai, taip dabar sovietų komisarai – rado kelią į mūsų miestus ir kaimus, į mūsų bažnyčias, namus ir meno šventoves? Kaip galėjo nutikti, kad tiek vieni, tiek kiti tai čia, tai ten rado kelią ir į mūsų liaudį? Reikia atvirai ir viešai pripažinti, kad Lenkijos, stebuklu prikeltos iš mirusiųjų, dvasios tingumas užtraukė ant šalies bolševikų botagą. Tingiai gyveno Lenkijos dvasia, apraizgyta kiaulystėmis, spekuliacijomis, kyšininkavimu, noru pralobti – ir visa tai liaudies sąskaita per bergždžią biurokratizmą, karjeros siekimą ir valdžios neatsakingumą. Visas iškilnumas, dvasioje gimęs nelaisvės dienomis, apmirė pačią pirmą laisvės dieną. Kova dėl valdžios, be abejonės, visur pasaulyje vykstanti kaip visuomeninių jėgų, partijų, stovyklų ir grupuočių kovos išraiška, Lenkijoje įgavo milžiniškas formas. Valdžios vairą pasiekdavo ne gabūs, nusipelnę, išsilavinę, išmintingi žmonės, kurių šalyje turime daugybę, o partijų ir stovyklų vadovai, stipriausi ir apsukriausi. Tarsi nuleidus tvenkinio vandenį, pamatėme šlykščias šliužų ir gyvačių raizgalynes. Viešoje regykloje tai galėjo pamatyti kiekvienas, o tolumoje viskas liko kaip nelaisvės dienomis <…> – milžiniška bežemių ir benamių žmonių armija. <…> Tie, kurie maskoliams užpuolus kraštą stojo ginti savo rūmų, dvaro, miesto namo, savo nuosavybės, buto, pilno baldų, paveikslų ir atminimų, savo trobelės ant žemės sklypelio, sodybos, visko, kas užgyventa, savo padėties ir tarnybos, – tie žinojo, ką gina gindami tėvynę. Tačiau tie, kurie neturėjo visiškai nieko, stodami ginti tėvynės nežinojo, dėl ko kariauja. Gynė ateityje turėtiną turtą. Gynė svetimų turtą, gynė rūmų neliečiamumą, tolesnį dvarų klestėjimą, teisę turėti būstą mieste, gynė butus, kurių niekada nėra matę ir nepamatys, galiausiai gynė valdžią, kuri juos pačius dažnai negailestingu batu sutrypia. <…> Jei tos visuomenės atliekos, kurias mes mindėme taip pat, kaip mūsų pirmtakai maskoliai ir vokiečiai, paėmė šautuvą ir kartu su ponais, su miesčionimis, su inteligentais, su ūkininkais ir fabrikų darbininkais patraukė pulti priešo, mūšyje praliejo kraują ir kartu su visais iškovojo pergalę, turbūt tas jų poelgis mus įpareigoja. Įpareigoja ne maloningai paplekšnoti per petį, ne apdovanoti už pralietą kraują, o atiduoti viską, kas yra jo tėvynėje. Reikia ištraukti jį iš dvasios tinginystės. Tas kraujas mums šventas amžiams – ar jis Varšuvos mūšio lauke tryško iš liaudies didvyrio, kunigo Skorupkos širdies, ar upeliais tekėjo iš bevardžių lenkų kareivių, bežemių valstiečių žaizdų. <…>
Dabar savo veiksmais turime įtikinti pasaulį, priversti jį pripažinti tiesą, kad idėjos, už kurias kovose su Raudonąja armija žuvo mūsų kareiviai, tapo šimtą kartų aukščiau nei tiesos, nukaltos siaurame Maskvos oligarchų rate, kurias jie norėjo mums primesti. Tų idėjų dar nepavyko įgyvendinti, bet nešiojame jas širdyse. Turime nepaneigiamais įrodymais sugriauti nuomonę, kad buvome ponų ir bajorų tauta, tamsuoliška šalis, kad neva mūsų armija buvo „baltoji Piłsudskio armija“. Vakarų ir Rytų, Anglijos, Prancūzijos, Italijos, Amerikos, pačios Vokietijos ir pačios Rusijos darbo pasaulis turi pripažinti, kad netiesa, jog Lenkija buvo buržuazinės Europos žandaras, ant savo ginklo smaigalio nešęs pasaulio pažangos pralaimėjimą. Negalime leisti, kad tas faktas, jog mūšio lauke įveikėme Raudonąją armiją – gindami savo tėvynės sienas, gindami savo liaudį, vieningos kalbos, nedalomą, neišardomą, per amžius vienvaldę gentį, gindami savo kalbą ir laisvę savo valia pasirinkti tvarką – taptų turtuolių, ponų, posėdžiautojų sluoksnio triumfu ir vargšų pralaimėjimu, pasaulio pažangos lėtinimo faktoriumi. Mūšio lauke įveikus bolševizmą, reikia įveikti ir jo idėjų gelmes. Vietoje bolševizmo reikia iškelti aukštesnes, teisingesnes, išmintingesnes ir tobulesnes idėjas nei jo. Reikia sugriauti Lenkiją senąją, supuvusią, apėjusią nuodais, kuriais ją užliejo grobikai. Rugpjūčio audra <…> turi išvalyti mūsų orą, apnuodytą niekšybės išskyromis.“
Taip po pergalingo 1920 m. karo su bolševikais Kordianas rašė apie Chamą.
VII
„Niekšybės išskyros“ – toji Stefano Żeromskio formulė yra tiek talpi, kiek ir toli nuo vienareikšmiškumo. Kokie tais laikais buvo niekšybės veidai?
Turbūt tai buvo panieka Chamams, kurią rodė „gerbiami ponai“ ir „gerbiami šviesuoliai“. Tačiau tai buvo ir į salonus įsiveržusių Chamų demonstruojamas brutalus godumas. Korupcija, konjunktūra, klientelizmas – dėl viso to parlamento kėdes galėjo užimti plebėjai. Tačiau reikalas tas, kad Chamui egoizmo ir korupcijos pavyzdys buvo „gerbiamų ponų“ egoizmas ir korupcija.
Jaučiuosi genetiškai susijęs su Chamais: pamatęs apsukrias gerbiamų ponų karjeras imu pavydėti ir pasijuntu esąs snobas; pamatęs Chamą, kuris kitus išstumdo alkūnėmis, jaučiu pyktį ir gėdą. Tačiau viduje su Chamu esu solidarus: esame vienodai brutalūs, vienodai ambicingi, mus kamuoja tie patys kompleksai.
Todėl esu atsparus antichamiškai retorikai: prisimenu, kad iš Chamų yra kilęs Wincentas Witosas, taip pat Romanas Dmowskis. Galiausiai prisimenu, kad Józefas Piłsudskis, didysis kovos už nepriklausomą Lenkiją architektas, rašydamas apie „išvietę“ arba įžeidinėdamas parlamentarus, neretai vartojo ne itin parlamentišką kalbą; tasai šlėkta, maištaujantis prieš savo visuomeninės klasės vergiškumą, irgi būdavo „pamuštas Chamu“.
„Lenkijos istorijos paradoksas tas, – rašė Marija Dąbrowska, – kad Gegužės perversmas6, kurį įvykdė, galima sakyti, demokratinės jėgos gaivalai, remiami radikalių visuomenės grupių, privedė prie valdymo sistemos, atvirai priešingos demokratijai. Tačiau to reiškinio keistumas ir paradoksalumas gali būti tik tariamas. Mums, lenkams, nė nereikia rodyti į Sorelį ar socialistinę Mussolinio, Hitlerio ar Stalino praeitį, kad pamatytume neabejotiną kraštutinio, doktrinieriško socialinio revoliucionizmo ryšį su iš jo kylančiomis antidemokratinėmis valdžios sistemomis. Tereikia perskaityti Ludwiko Mierosławskio „Poznanės sukilimą“ („Powstanie poznańskie“). Ten rasime ir diktatūros, ir valstybinio totalitarizmo užuomazgų, ir šiandieninės „vadiškumo“ idėjos pradų, ir racionalizmo mistikos, ir visos visuomenės karinės drausmės būtinybės, visuomenės, pakeltos iki aukščiausio kolektyvinio gyvenimo principo. <…> Naujajame vyriausybės kurse buvo įžvelgtas „stiprios rankos“ pagrindas, rankos, galinčios priešintis „neatsakingiems visuomenės eksperimentams“, prie kurių dvarininkai visų pirma priskyrė žemės reformą.“
Tad jei kalbame apie „niekšybės išskyras“, reikia nepamiršti demagogijos, kurią II Žečpospolitos visuomenės viešajai nuomonei siūlė beveik visos politinės stovyklos, pliūpsnių. Witosas valstiečius perspėjo: „Saugokitės, kad per jūsų pečius viršun neliptų visokie tušti, rėksmingi žmonės, kurie šoka apie jus tol, kol esate reikalingi, o paskui rūpinasi jumis kaip sulūžusiu rakandu. <…> Jeigu jūs <…> nemokėsite pasinaudoti savo jėga, jeigu bet kokio agitatoriaus rėkalojimai galės išmušti jus iš pusiausvyros, jeigu jus kaip nendres lankstys kiekvienos demagogijos vėjas, labai brangiai sumokėsite už tai, kad leidote pasinaudoti savo kūnais.“
Jie mokėjo tą kainą – ir ne tik valstiečiai. Lenkų pusiau diktatūra, įsprausta tarp hitlerinio Reicho ir stalinistinės Sovietų Sąjungos, neįstengė – netgi iškilus hitlerininkų grėsmei – suformuoti „tautinio sutarimo“ vyriausybės; Žečpospolitos vyriausybė negebėjo didžiadvasiškai susitaikyti su priešininkais, tokiais garsiais savo piliečiais kaip Witosas ar Korfantis, kurie grįžo iš emigracijos. Panieka Chamui buvo politinės kultūros ir demokratinės tvarkos pieno sesė.
VIII
Marija Dąbrowska su kartėliu komentavo Lenkijos istoriją: „Nuodingos priešiškumo sėklos, barstytos nuo amžių, gavo stiprią maitinamąją terpę, o prakeiktas šlėktos šiaudų kūlys su kerštingu įkarščiu tik pagilino iškastą prarają.“ Savo įžvalgioje knygoje „Kryžkelės“ („Rozdroże“) Dąbrowska citavo „Varšuvos dienoraščių“ autorių, tikintį, kad „suteikti laisvę tamsiems kaimiečiams – tas pat, kas įduoti kardą bepročiui“. O iš tikrųjų, rašė „Naktų ir dienų“ („Nocy i dni“) autorė, „lenkas, iš kurio priešai atėmė privilegijas ir turtus, mokėjo oriai į tai reaguoti. Dėl tūkstančio gerų ir blogų priežasčių mokėjo pats lengvabūdiškai prarasti dvarus. Šventą ir numylėtą žemę prarasdavo per kortas, lėbavimą, fantazijas. Atiduodavo ją žydams ir vokiečiams už skolas. Tik niekada nenorėjo jos atiduoti valstiečiams, tėvynės ir tautos pagrindui.“ Gerbiamiems ponams buvo akivaizdu, kur veda žemės reforma. „Taip pat, – sakydavo, – prasidėjo ir Rusijoje.“
„Kampanija prieš žemės reformą, – replikavo Dąbrowska, – kaip ir daugelis kitų slegiančių mūsų gyvenimo reiškinių, – tai tik atsitiktinė didelės ir spontaniškos visuomeninės-politinės reakcijos „diversija“. Negalime čia nagrinėti to painiausio, sunkiausio mūsų amžiaus klausimo. Šiandien gal atėjo mada būti reakcingiems, kaip anksčiau buvo madinga būti pažangiems. <…> Dauguma dabar populiarinamų šūkių ir įvedamų ar net trokštamų (botago ilgesys) valdymo būdų tėra grįžimas prie seniai susikompromitavusio reakcingumo ir priespaudos pavidalo. Nauji pavadinimai nieko neturėtų apgauti. Reakcija, kaip kiekviena blogybė, dažnai užsideda kaukę.“
„Praeities šmėkla klastoja savo pasą“, – kartojo ji Victoro Hugo žodžius.
IX
Tačiau tikrasis „paso klastojimas“ prasidėjo po 1945 m. Būtent tada kartu su revoliucija, daroma prisidengiant sovietų durtuvais, bet prieš lenkų tautos valią, užsimezgė specifinis lenkiškas mazgas: po socialinio teisingumo vėliava vyko „gerbiamų ponų“ turto – dvarų, namų, pozicijos valstybėje ir visuomenėje – nusavinimas. Pasitvirtina garsusis Dąbrowskos perspėjimas, rašytas II Žečpospolitos saulėlydyje: „Jei šiandieniniai mūsų konservatoriai, prisidengę komunizmo pavojumi, iš tikrųjų renkasi visuomeninę reakciją, ir jeigu tai yra ta antroji priežastis, paaiškinanti pastaruoju metu labai sustiprėjusią kampaniją prieš žemės reformą, tai blogas ženklas. Nes tas, kuris renkasi priespaudą ir reakciją – ar valdantysis, ar pavaldinys – galiausiai pasirenka svarbiausią pavojų – fermentus ir revoliuciją.“
Reikalas tas, kad Didžiuosius Pokyčius lydėjo Didžioji Destrukcija: Chamas ištiesė ranką į svetimą nuosavybę ir svetimą poziciją, sunaikindamas tautinės tradicijos, demokratijos ir valstybės teisės papročių „likučius“. Tačiau lenkiškas paradoksas šiek tiek kitas: Chamo ir bolševizmo koaliciją pagrindė kiti „gerbiami ponai“, miesčioniškų namų vaikai, susižavėję Socialine Revoliucija. Vienas jų rašė:
Įtūžęs vienišas šviesuolis,
Jis tą, kur Vavelyje ilsis,
Lyg Trojos didžiavyrį, broliai,
Giesme norėtų apipinti,
Bet ji seniai jau nuplasnojus
Ir tanku rieda, ji – kariūnė,
Jaunatviška jėga pulsuoja
Po miline širdis galiūnė.
O miniai nevalia jo teisti,
Kai semia mus raudonas tvanas.
Išbalęs gatvės šūksnių klausos,
Vis dar kovas aiškiausiai mena,
Bet chamai jau valdžion sušokę
Raudonus antspaudus dėlioja
Ant savo popiergalių liaudžiai.
Ne apie tai kadais svajojom.
Rūstus maršalka špagą spaudžia.
Ar tai nėra taiklus – nors karikatūriškai piktas – šiandieninės Andrzejaus Szczypiorskio sąmonės aprašymas?
Juk nereikia pamiršti, kad Chamo ir sovietinio bolševizmo koalicijai – deja, natūraliai – priešinosi žmonės su chamišku, o ne gerbiamo pono gomuriu: Stanisławas Mikołajczykas, lenkų kaimo vadovas, kardinolas Stefanas Wyszyńskis, lenkų Bažnyčios vadovas, Władysławas Gomułka, komunistų „nacionalistinio dešiniojo nukrypimo“ vadovas. Tai jie tapo pasipriešinimo Stalino priespaudai simboliais. Tuo pačiu keliu, per pasipriešinimą, tremtį ir kalėjimo celes liaudis įžengė į senamiestį.
„Gerbiami šviesuoliai“ ir „gerbiami ponai“ irgi buvo pasidaliję – kaip ir Chamai. Tereikia prisiminti skamandritus – Lechońį, Wierzyńskį, Wittliną emigracijoje, o Iwaszkiewiczių, Słonimskį, Tuwimą priešingoje pusėje; tereikia prisiminti bičiulius iš Tautinių radikalų lygos Bolesławą Piaseckį pasauliečių katalikų PAX draugijoje ir Wojciechą Wasiutyńskį Tautos partijoje, tereikia prisiminti du brolius Bocheńskius; Józefą Mariją, dominikoną, Fribūro profesorių, sovietinį marksizmą demaskuojančių knygų autorių, ir Aleksandrą, stalinistinio seimo parlamentarą, knygos „Lenkijos kvailybių istorija“ („Dzieje głupoty w Polsce“) autorių, kuris smerkė romantines svajas ir pagrindė poreikį bendradarbiauti su komunistiniu režimu.
Tik nepainiokime komunistinio valdymo ir Chamų valdymo – mūsų, Chamų, buvo visur: tarp saugumo žinybos karininkų ir tarp tos pačios žinybos kalinių. Kaip „gerbiamas ponas“ ir „gerbiamas šviesuolis“ nebuvo sovietinio agento sinonimas, taip ir Chamas nebuvo oportunisto ir išdaviko sinonimas. Tų buvo visur.
X
Tada, dėl hitlerinės ir sovietinės okupacijos, emigracijos ir egzekucijų, Lenkija suchamėjo. Visa Lenkija – toji komunistinė, kolaboruojanti, ir toji antikomunistinė, antisovietinė. Tai Chamas tuometinę Lenkiją kolektyvizavo, ateistino, sovietino. Ir tai kitas Chamas jam priešinosi. Chamas išniekino Lenkiją ir Chamas Lenkiją apgynė. Nekaltinu „gerbiamų ponų“ ir „gerbiamų šviesuolių“. Jų irgi buvo abiejose barikadų pusėse. Tik truputį kitu pagrindu – jie suprato pasaulio sudėtingumą, dialektikos paslaptis, geopolitikos slaptybes, tautinės substancijos apsaugos poreikį.
Chamas nieko negalvodamas tarnavo komunistams ir lygiai nieko negalvodamas maištavo. 1956 m., 1968 m. kovą, 1970 m. gruodį Poznanėje. Tik 1976 m. birželį maištaujantis Chamas susitiko su sukilusiu „gerbiamu šviesuoliu“. „Gerbiamas šviesuolis“ aiškino pilietinės visuomenės ar civilinės gynybos teorijas, Chamas reagavo daugiau viduriais nei protu. Todėl sakydavo: taip, taip – ne, ne. Dažniau sakydavo „taip“. Tačiau savąjį „ne“ įstengė sakyti taip įtaigiai, kad sudrebino sovietinės imperijos pamatus.
Keistas tai buvo Chamas – aštuntajame ir devintajame dešimtmečiuose tarp streikų vadovų netrūko Lenkijos jungtinės darbininkų partijos narių.
Pabandykime tai suprasti – Lenkijos Liaudies Respublika Chamui suteikė papildomą vertę. Davė jam žemės, davė galimybę iš kaimo persikelti į miestą. Galiausiai leido jam pajusti savo vertę – tegu sumeluotą.
Chamas buvo šlovinamas kiekviena proga: darbininkas, valstietis, darbo pirmūnas, saugumietis. Chamas su malonumu klausėsi, kad „ne abitūra, o nuoširdus noras padarys iš tavęs karininką“, Chamas džiaugėsi tapęs direktoriumi. Kitaip sakant: Chamas – išsidrėbęs valdžios salonuose – buvo neišvengiama komunistinio melo apie socialinį teisingumą dalis. Tačiau kitas Chamas atpažino komunistų ir valdžios salonų melą – nes turėjo orumo, ne taip apmeluoto. Lechas Walęsa, Zbigniewas Bujakas, Władysławas Frasyniukas – tai jie, tie „Solidarumo“ Chamai – nuvertė komunizmą.
Todėl buvau, esu ir būsiu Chamų pusėje. Todėl man nesunku kartu su komunistiniu poetu pasakyti:
Eina dulkėtas, pavargęs žmogus,
Neša iš miško malkų ryšelį.
Jeigu užkalbintum, atviras bus:
Laikas tik žeidė jį, klupdė ant kelių.
Nors vien tik juo šita žemė gyva,
Gyslom, kaip kraujas, istorija graužias.
Kaltės kitų – jo našta amžina.
Kas jis? Atminkite, tai – MŪSŲ LIAUDIS.
XI
Bet žinau, kad tai nėra taip paprasta. Kairuoliškos inteligentijos sąjunga su liaudimi, tai yra „gerbiamo šviesuolio“ su Chamu, nuo pat pradžių buvo paremta melu ir vedė prie tolesnių melų.
Chamas – prisiminkime – pritarė komunistiniam režimui, nes tas nereikalavo nusitraukti kepurę ir bučiuoti dvarininkui ranką, padarė galą kasdieniam žeminimui. Kairuoliškas „gerbiamas šviesuolis“ maištavo prieš Senojo Režimo mandagybes, kurių sudedamoji dalis buvo tasai žeminimas – nenorėjo jame dalyvauti.
Tolesnę šios istorijos dalį meistriškai aprašė Sławomiras Mrożekas pjesėje „Tango“, o interpretavo Janas Błońskis (knygoje „Visos Sławomiro Mrożeko pjesės“ („Wszystkie sztuki Sławomira Mrożka“).
Mrożekas, išskirtinai įžvalgus pasakotojas ir lenkų likimo slaptybių analitikas, atvaizdavo kairuoliškų „gerbiamų šviesuolių“ šeimą. Ten kartojama, kad „būti laimingam – tai mūsų naujosios epochos išsilaisvinusių žmonių teisė ir pareiga. <…> Yra tik viena taisyklė – nesivaržyti ir daryti tai, ką nori <…> Žmogus remiasi į save patį, nugriauna senus dievus ir save pastato ant pjedestalo.“ Prisimindamas tuos maišto prieš tradicijas ir papročius laikus, Mrożeko personažas pasakys: „Negi manai, kad buvome tik akli anarchistai? Taip pat buvome maršas į ateitį, judėjimas, istorinis procesas. <…> Maištas – tai epocha, kurioje pažanga stato savo bažnyčią. Kuo platesnė maišto teritorija, tuo erdvesnė toji statyba.“
Tos maišto ir pažangos religijos rezultatas, teigia Blońskis, buvo „pirmiausia tikėjimas, kad blogį iš pasaulio pavyks pašalinti kartu su karaliaus privilegijomis, bažnyčios visavaldyste ar netgi neteisingai padalinta nuosavybe“, ir tada įsivyraus „socialinė pusiausvyra, kai pražys vertybės, kurias iki tol tramdė institucinės aplinkybės. Tai bus laisvė ir sąžiningumas, kaip manė jakobinai, verslumas ir gerovė, kaip įsivaizdavo utilitaristai.“
Tačiau tų permanentinių saloninių kontestacijų rezultatas buvo ne laisvė, sąžiningumas ir gerovė, o Edeko epocha, Edeko, berno, kuris fizinę jėgą ir normų nebuvimą palaikė Naująja Norma, reguliuojančia žmonių santykius: „Man atrodė, „gerbiamas šviesuoli“, kad mus valdo tarpžmoniškumas ir už tai žmoniškumas keršija, žudydamas mus. Bet matau, kad tai tik Edekas.“ Tad „Edekas“ – tai „ateinantis chamas“, laisvė, pakeista laisvumu. „Gerbiamų šviesuolių“ maištas prieš religiją, susitarimus ir tradicijas buvo „atsisveikinimas su epocha“, kas buvo laikoma „naujos epochos pradžia“. O nauja epocha – Edeko pergalė – buvo „nihilizmo revoliucija“. „Maištas prieš susitarimus, – rašo Blońskis, – baigėsi urvinio žmogaus oloje.“
XII
Mrożekas, o paskui Blońskis, preciziškai aprašė ypatingą maištaujančių „gerbiamų šviesuolių“ susižavėjimą Chamu. Iš Mrożeko pjesės matyti įsitikinimas, kad po „gerbiamų šviesuolių“ svajonių, ambicijų, manipuliacijų, ištikus nesėkmei, karui ar revoliucijai, aikštėje liks tik Chamas. O „Chamas yra tas, kuris – kaip Edekas iš „Tango“ – žino savo. Tas, kuris yra tikras savo teisybe ir tikras dėl savo kūno, kas apsipratęs savo buityje kaip karvė ar ryklys. Žodžiu, tas, kuriam egzistavimas – egzistencija – nekelia problemų.“
Su Chamu bendrauti neįmanoma. „Chamas nepralaidus.“
Kokius jausmus žadina Chamas? „Minios, kuri nesukuria nieko daugiau, kaip tik riksmą, baimę.“
Chamas nėra visuomeniškai apibrėžtas. „Žinoma, kadaise jis tarnavo… jis arba jo tėvas, iš čia baimė, kad bus liepta tarnauti, bus atkeršyta, nusileis sunki baudžianti ranka. Tačiau dabar jis pasirodo kaip pataikūnas, valstietis, uždarbiaujantis prasčiokas, paskui smulkus miesčionis, netgi monarchas… tai yra pareigūnas.“
Chamo papročiai plebėjiškai prasčiokiški, bet Chamas „dėl savo tobulo neproblemiškumo – reiškinys labiau metafizinis nei socialinis“.
Blońskio išvadų esmė – tezė, kad „kiekviename žmoguje koegzistuoja stereotipas ir žvėris. <…> Snaudžia chamas ir pučiasi intelektuali marionetė.“
XIII
Tačiau toji „pasipūtusi intelektuali marionetė“ būdavo drąsus ir protingas intelektualas, gebantis pasielgti didvyriškai; tačiau tasai Chamas įstengė tapti išmintingu vadu – pirmiausia Didžiojo Streiko, o paskui visos tautos. Tasai Chamas sukėlė viso pasaulio nuostabą ir susižavėjimą. Tai jis išjudino pasaulio pamatus.
Paini naujausia Lenkijos istorija. Tie patys žmonės tarsi keitė kaukes, figūras, papročius ir charakterius kaip Stevensono romano herojus: geras ir švelnus daktaras Džekilas tampa ponu Haidu, pabaisa ir nusikaltėliu.
Janas Blońskis teisus. Tokia metamorfozė užkoduota kiekviename mūsų. Snarglius geba elgtis kaip valstybės vyras, šūdžius, gindamas laisvę ir nepriklausomybę, pasielgia herojiškai. Deja – būna ir atvirkščiai: tautos didvyriai smulkiose intrigose suniekšėja, mitiniai „nepaperkamieji“ paskęsta korupcijos liūne, kuklumas ir tolerancija virsta puikybe ir fanatizmu.
Tas pat nutinka ir Chamams, ir „gerbiamiems ponams“, ir „gerbiamiems šviesuoliams“.
Tai kodėl jaučiuosi labiau esąs Chamas, o ne „gerbiamas šviesuolis“? Todėl, kad mes, Chamai, neįstengiame taip gerai meluoti – mus išduoda prasčiokiškos manieros, primityvus žodynas ir nevalingas nuoširdumas, kuris yra rafinuotos vaizduotės trūkumo kūdikis.
Mes, Chamai, žinome, kad mūsų prasčiokiškumas ir brutalumas viešajame gyvenime imasi arba – kaip revoliucija – iš skurdo ir pažeminimo, arba iš buvimo despotiškoje valdžioje, kuri leidžia žeminti kitus. Esame brutalūs ir chamiški, tačiau bent nesekame pasakaičių apie istorinę tradiciją, tautinę substanciją ir istorinę būtinybę, kurias apima disponavimas valdžia.
Na, ir mes, Chamai, žiūrėdami į savo brolių, kasyklų, laivų statyklų, metalo liejyklų kolegų demonstraciją, į jų nevilties kupinus veidus ir beprasmiškus šūkius – suprantame, kas pastatyta ant kortos. Tai jie „išstreikavo“ laisvę – ir tai jie krito jos aukomis. Tikėjo, kad savo streikais iškovos ramybę ir gerovę, o laisvei nugalėjus – jiems į akis pažvelgė nedarbas. Tai jie jaučiasi pralošę ne dėl savo kaltės. Tai jie gavo į kaulus.
Mes, Chamai, suprantame, kad rinkos ekonomika turi savo teises, bet prisimename, kad savo teises turi ir baimė bei skausmas.
Mes, Chamai, žinome, kad triumfuojantis nemokša su aukštojo mokslo baigimo diplomu, kuris apsimeta esąs Kordianas, nė per plauką nėra geresnis už valdžios aparato Chamą. Tik kad labiau apsimelavęs.
XIV
Nemanau, kad tai lemia mano išsilavinimas ar atliekamas darbas. Lemia identifikacijos rūšis: būti chamiškos formos tas pat, kas pritarti nuskriaustųjų, pažemintųjų, pralošusiųjų siekiams ir jaustis jų pasaulio dalimi. Galima būti dalimi, susipykusia su savo pasauliu, kad tik išliktum jautrus pažemintųjų ir pralošusiųjų likimui.
Per gražų lenkų kraštą ritasi Didis Verksmas. Tai angelai rauda dėl nuodėmingos lenkų formos. Prieš dešimtį metų pasigirdo rauda, kad lenkų intelektualai yra „glindos“ – bailūs, apsimelavę oportunistai, kolaborantai. Karo padėties metu girdėjome verksmus, kad Lenkiją užvaldė pragaištinga antivalstybinio radikalizmo dvasia. O dabar iš visų pusių vėl girdime, kad Lenkija nyksta, nyksta dėl tos priežasties, kad šalį valdo liberalais apsimetę komunistai, o kartais – kad įsiviešpatavo Chamų visavaldystė.
Kiekviena tų raudų yra tiek pat suklastotos, kiek ir naudingos; suklastotos – kaip ir visi platūs apibendrinimai, naudingos – kaip kiekvienas signalas, kad „kažkas čia ne taip“. „Iš mažos tiesos sėklytės išaugink melo augalą“, – taip prieš pusę amžiaus Czesławas Miłoszas apibūdino Istorijos Dvasios garbintojų pastangas.
Raudantiems angelams – nors jie elgiasi panašiai – nenorėčiau priskirti klastingų intencijų. Galiu suprasti jų sielvarto riksmus, kad „ta stiklinė pusiau tuščia“. Tačiau šalyje, kur ištisus šimtmečius stiklinė buvo apskritai tuščia, reikia tik džiaugtis, kad šiandien ji pusiau pilna. Patikėkite mano žodžiu, joje tiek daug skanaus gyvenimo vandens…
[1999]
1 1968 m. kovo įvykių, Gdansko politechnikos instituto ir kitų aukštųjų mokyklų studentų protesto akcijos.
2 Pagrindinis Juliuszo Słowackio dramos, parašytos 1833 m., personažas. Tai viena žymiausių lenkų romantizmo dramų, laikoma vienu geriausių J. Słowackio kūrinių.
3 Lenkų valstietis, gyvenęs Prūsijos valdomame Didžiosios Lenkijos regione, lenkų liaudies didvyris, nes kai Prūsijos valdžia jam neleido savo žemėje pasistatyti namo, nusipirko cirko vagoną ir gyveno jame.
4 1914 m. gruodžio 19 d. austrų valdžia oficialiai įsteigė Lenkų legionų 1‑ąją brigadą, pirmąją XX a. lenkų karinę formuotę, kuriai vadovavo Józefas Piłsudskis.
5 Jakubas Szela vadovavo 1846 m. valstiečių sukilimui prieš lenkų bajorus Galicijoje.
6 1926 m. gegužės 12–14 d. įvykęs perversmas, kuriam vadovavo J. Piłsudskis, faktiškai iki 1935 m. įvedęs karinę diktatūrą, nors oficialiai užėmė pareigas ministerijoje.
Aleksander Fiut. Limbe
Iš lenkų k. vertė Kazys Uscila
Aleksandras Fiutas (g. 1945) – Krokuvos Jogailos universiteto profesorius, literatūros istorikas ir kritikas, rašytojas, vienas žymiausių milošologų, buvęs artimas Czesławo Miłoszo bičiulis, daugelio knygų, esė ir kitų tekstų autorius.
Mums kalbantis Stokholme netrukus po to, kai gavo Nobelio premiją, Czesławas Miłoszas ištarė pranašiškus žodžius (cituoju iš savo knygos „Pokalbiai su Czesławu Miłoszu“ („Rozmowy z Czesławem Miłoszem“), kurią leidykla „Wydawnictwo Literackie“ išleido po metų, atmintiną 1981 m. gruodžio 13 d.): „<…> po Nobelio man tikriausiai gresia tam tikras kėlimas ant pernelyg aukšto pjedestalo tam, kad vienu spyriu nublokštų į limbą ilgesniam laikui, kaip paprastai nutinka kūrėjams.“
Prisiminiau tuos žodžius skaitydamas puikią Annos Nasiłowskos apybraižą apie Wisławą Szymborską naujausiame „Kwartalnik Artystyczny“ numeryje. Taigi ji cituoja dviejų „vidutinio amžiaus“ poečių pokalbį. „Vidutinis amžius“ reiškia, kad jos debiutavo po 1989 m., yra ne pradedančiosios ir šį tą pasiekė.
– Girdėjai, skelbia Szymborskos metus? – paklausė viena.
– Kokia nelaimė… – atsiduso kita.
– Iš esmės visus Szymborskos eilėraščius reikėtų taisyti… Pašalinti klaidas… – pasakė pirmoji.
– Perrašyti visa tai iš naujo! – pritarė antroji, ir abi sutiko, kad mielai atliktų darbą, jeigu tik kas joms šitai patikėtų.
– Na, bet nėra vilčių, kad susipras… – reziumavo kūrėjos.
Įdomu, ar tos poetės rekomenduotų panašias procedūras ir Miłoszo poezijai. Net baisu pagalvoti! Šiaip ar taip, ir Nobelio premijos laureatas, ir laureatė nūnai lieka limbe, į kurį juos nubloškė ir poetinių pomėgių, trendų bei skonių pasikeitimas, ir dabartinės šalies politinės vadovybės pažiūros. Vai, nemėgsta ji mūsų Nobelio laureatų, nemėgsta… Mūsų gerbiamosios Respublikos seimas nutarė, jog Szymborska neverta, kad jos gimimo 100-ųjų metinių proga šie metai būtų paskelbti jos metais. Panašiai ir su Miłoszu. Ministras Glińskis nutarė, kad nereikia finansuoti kasmetinio Czesławo Miłoszo festivalio Krokuvoje. Anksčiau rengtas su plačiu užmoju, dalyvaujant žymiems poetams iš užsienio, šiemet jis buvo, švelniai tariant, itin kuklus ir įvyko tik todėl, kad jį finansiškai rėmė Krokuvos miesto meras Jacekas Majchrowskis.
Laimė, kad Miłoszo neužmiršo kai kurios institucijos ir leidyklos – šlovė joms už tai! Pastaruoju metu pasirodė trys, nedvejodamas pasakysiu, monumentalios publikacijos. Dvi iš jų yra Nacionalinės bibliotekos leidiniai. Tai yra „Czesławo Miłoszo bibliotekos katalogas“ („Katalog biblioteki Czesława Miłosza“), kurį parengė Maria Bereśniewicz, bei serijos „Nacionalinės bibliotekos rankraščių katalogai“ („Katalogi rękopisów Biblioteki Narodowej“) trisdešimtas tomas „Czesławo Miłoszo archyvas“ („Archiwum Czesława Miłosza“), kurio rengėjas – Michałas Szymańskis.
Sunku pervertinti tų kelių tomų veikalų vertę ne tik milošologams, bet ir visiems skaitytojams, kuriuos domina Nobelio premijos laureato kūryba. Ypač todėl, kad jie abu parengti nepaprastai kruopščiai. „Czesławo Miłoszo bibliotekos katalogas“ yra detalus rašytojo knygų rinkinio jo namuose ant Grizzly Peak, Berklyje, pristatymas, ir tai itin retas – Lenkijoje – atvejis, kai inventorius padėjo išgelbėti rašytojo biblioteką. Tokio atvejo pirmtaku buvo Gustawo Herlingo-Grudzińskio bibliotekos Villa Ruffo, Neapolyje, „Inventorius“ („Inwentarz“), kurį parengė Dorota Fortuna, o išleido Lenkų literatūros dokumentacijos ir studijų institutas 2019 m.
Per daugelį metų sukauptą daugiakalbę Nobelio premijos laureato biblioteką, kurią, kartu su archyvu, iš Miłoszo sūnaus Antonio 2012 m. nupirko Nacionalinė biblioteka, sudaro net septyni tūkstančiai šeši šimtai devyniasdešimt aštuoni egzemplioriai! Tai knygos, atspaudai, mašinraščių kopijos bei įvairių žinių sričių knygų – nuo grožinės literatūros iki filosofijos, religijos filosofijos bei visuomenės mokslų – kserokopijos. Taigi pasinaudojant nepaprastai tiksliais aprašymais ir „Katalogo“ indeksais, o tai – Bereśniewicz nuopelnas, galima įvairiais būdais tyrinėti tą knygų rinkinį. Pavyzdžiui, užduoti sau klausimą, kuriuos autorius poetas labiausiai mėgo, kuriuos mėgo mažiau, o kurie jo išvis nedomino. Arba, kurie rašytojai, poetai arba tyrinėtojai dovanojo jam savo kūrinius su dedikacijomis. Beje, seniausia yra Józefo Czechowicziaus 1939 m. parašyta knygelėje „Žmogiška gaida“ („Nuta człowiecza“).
Pagal sukauptas medžiagas taip pat galima nustatyti, kokius šaltinius panaudojo Miłoszas savo esė ir vertimams. Šios rūšies klajojimas gali nuvesti iki nepaprastų atradimų. Galima, pavyzdžiui, sužinoti, kad kai kuriose knygose yra ne tik poeto pabraukimų, popieriaus lapelių, bet ir jo komentarų! Jų yra knygų rinkinyje gana plačiai reprezentuojamuose Blake’o ir Swedenborgo veikaluose, kas nestebina, nes būtent šiems autoriams Miłoszas skirdavo daug dėmesio. O netikėtumu gali būti tai, kad pastabų prirašė Witoldo Gombrowicziaus romanuose „Santuoka“ („Ślub“) ir „Pornografija“ („Pornografia“). Be to, kai kuriose knygose yra likę Miłoszui adresuotų laiškų. Nustebau sužinojęs, jog vieną mano laišką aptiko Aleksandro Brüknerio veikale „Senovės Lietuva: tautos ir dievai. Istorijos ir mitologijos bruožai“ („Starożytna Litwa: ludy i bogi, szkice historyczne i mitologiczne“). Turiu pripažinti, kad tokia kaimynystė suteikė man garbės ir nepaprastai nudžiugino.
Dar daugiau nuotykių laukia skaitytojo leidinyje „Czesławo Miłoszo archyvas“. Šis katalogas yra ne tik raktas į Nacionalinėje bibliotekoje deponuotą Nobelio laureato archyvinę medžiagą, itin palengvinantis galimybes ja naudotis, – jį taip pat galima skaityti kaip savitą Miłoszo biografiją. Tatai leidžia visos medžiagos sutvarkymo ir aprašymo būdas.
Veikalą sudaro šešios dalys: „Biografinė medžiaga“, „Kūryba“, „Korespondencija“, „Įvairių autorių darbai“, „Objektai“ ir „Miłoszų šeimos archyvas“. Ypatingo pripažinimo verta esminė nuostata, kad, kaip aiškina Szymańskis, „galų gale kiekvieno archyvo svarbiausias uždavinys yra gebėjimas akivaizdžiai rodyti praeitį, ne priminti, bet būtent akivaizdžiai rodyti su visu įmanomu realumu ir materialumu“. Tad geriau, pažymi veikalo rengėjas, nenuoseklumo nebijant palikti sujungtus iš pažiūros tarpusavyje nesusijusius lapus, negu skirti juos dėl abėcėlinės ar rūšinės tvarkos. Tai sakytina net ir apie tokias iš pirmo žvilgsnio nereikšmingas smulkmenas, kaip „tiksli informacija apie laiškus, rankraščius ir kitas medžiagas, aptiktas tarp Miłoszo bibliotekos knygų lapų“.
Dėl šio akivaizdaus rodymo katalogas ne tik atlieka tiesioginę funkciją, bet ir įgauna savitą vertę – tampa knyga skaitymui. Kaip tokia ji yra tikrai patraukli. Sukaupta medžiaga leidžia įsigilinti į poeto kasdienybę, sekti jo asmenines peripetijas įvairiais gyvenimo laikotarpiais ir įvairiose vietose, atkurti kūrinių gimimo procesą, taip pat pažinti įvairias, iki tol mažai žinomas ir ištirtas poeto veiklos sritis. Pavyzdžiui, tai yra didaktinis ir mokslinis Miłoszo darbas Kalifornijos universitete Berklyje, apie kurį liudija užrašai ir literatūros sąrašai paskaitoms, net įskaitų darbų sąrašas, daktaro disertacijų temos!
Atskirą svarbią grupę sudaro Miłoszo rekomendacijų laiškai, kuriuos jis rašė daugybei rašytojų ir intelektualų, tokių kaip Bogdanas Czaykowskis, Zbigniewas Herbertas, Gustawas Herlingas-Grudzińskis, Tymoteuszas Karpowiczius, Leszekas Kołakowskis, Arturas Międzyrzeckis, Zdzisławas Najderas, Teodoras Parnickis, Leopoldas Tyrmandas, Wiktoras Woroszylskis. Čia taip pat atspindima mažai žinoma Miłoszo aktyvumo sfera, apie kurią niekas ir niekada nekalbėjo, bet apie kurią liudija atskirame tome išleisti jo laiškai Wiktorui Woroszylskiui, tai yra jo pastangos lengvinti išvažiavimus rašytojams iš Lenkijos Liaudies Respublikos į užsienį bei remti opoziciją Lenkijoje.
Šiuo atžvilgiu ypač atkreipia dėmesį Jerzy Kornackio, rašytojo, kurį 1961 m. areštavo LLR valdžia, rėmimo laiškai, kontaktų su „Laisvosios Europos“ radijo stotimi ir „Solidarumo“ aplinka laiškai, laiškai apie poeto inicijuotą, bet dėl lėšų neturėjimo neįgyvendintą projektą sukurti Centrinės Europos studijų institutą (Institute for Central European Studies).
Tas pats pasakytina apie medžiagas, liudijančias apie Miłoszo bendradarbiavimą su Pagalbos nepriklausomai Lenkijos literatūrai ir mokslui fondu, susijusį su Adamu Michniku, dokumentuojančias kontaktus su Nobelio komitetu, taip pat su Istorijos ir literatūros draugija Paryžiuje. Kitaip tariant, surinkta „Archyve“ ir „Kataloge“ aprašyta medžiaga galėtų tapti pagrindu daugybei atskirų įvairių mokslo sričių studijų, o ypač labai reikalingo Miłoszo gyvenimo ir kūrybos kalendariumo rengimui.
Nobelio premijos laureato kūrybos tyrinėtojui ypač vertingos jo „Užrašų knygutės“ („Notatniki“), kuriose, šalia banalių kasdienio gyvenimo reikalų, buvo karštosiomis fiksuojamos mintys, citatos iš skaitomų knygų bei pirmieji, tolesni arba net užbaigti poezijos kūrinių variantai. Tų užrašų likimus Szymańskis aiškinosi su tikra detektyvo aistra bei tiesiog benediktiniška kantrybe, kruopščiai atkurdamas eilines eilėraščių formas net iki jų publikacijų žurnaluose arba atskirose knygose. Greta poeto gyvenimo kelio tie tekstai kuria tarsi atskirą srovę, dėliojasi į savitą istoriją ir sudaro neįkainojamą Miłoszo kūrybos proceso atvaizdą. Panašiai atrodo ir reikalai, susiję su atskirų knygų leidimams rinktomis ir rengtomis medžiagomis.
Kitas Miłoszo portretas neabejotinai išryškėja archyviniuose rinkiniuose sukauptoje šeimyninėje korespondencijoje, kurią, be kita ko, sudaro jo laiškai žmonai Janinai Miłosz (merg. Dłuska), tėvui Aleksandrui Miłoszui, tetai Janinai Niementowskai (merg. Kunat) bei dėdei Władysławui Lipskiui, taip pat broliui Andrzejui Miłoszui, brolienei Grażynai Strumiłło-Miłosz, brolio dukrai Joannai Miłosz-Piekarskai ir jos dukrai Nataliai Miłosz-Piekarskai, galiausiai sūnums Antoniui ir Piotrui Miłoszams, marčiai Joannai Rayskai-Miłosz, anūkei Erin Gilbert.
Į didžiulį, šimto penkiasdešimt keturių bylų abėcėline tvarka parengtą rinkinį sutelkta korespondencija su bičiuliais, pašaliniais žmonėmis ir institucijomis. Tarp laiškų yra ir tokių, kurie rasti poeto bibliotekos knygose. Vertingiausi, be kitų, yra laiškai Witoldui ir Ritai Gombrowicziams, Józefui Czapskiui, Konstantui A. Jeleńskiui, Stanisławui Barańczakui, Urszulei Kozioł, Thomasui Mertonui, Tadeuszui Różewicziui, taip pat Jerzy’io Stempowskio, Wisławos Szymborskos bei Stanisławo ir Irenos Vincenzų laiškai. Vien Miłoszo korespondencijos apimtis, kurios tik nedidelė dalis paskelbta, leidžia suvokti, kiek daug dar teks nuveikti.
Atskirą šios „Katalogo“ dalies grupę sudaro registras iš įvairių pasaulio kraštų atkeliavusių laiškų su autografų prašymais, susijusių su labdaros aukcionais bei įvairių autorių, tyrinėjančių Miłoszo kūrybą. Čia taip pat galima rasti su jo kūryba nesusijusių tekstų, be kitų, Karolio Wojtyłos, Mirono Białoszewskio, Josifo Brodskio, Sławomiro Mrożeko, Tomo Venclovos. Įspūdingą atskirą rinkinį sudaro medaliai, kuriuos Miłoszas gaudavo įvairiomis progomis – nuo Nobelio premijos iki teiktų jam daugelio lenkų ir užsienio universitetų doctor honoris causa titulų suteikimo progomis.
Poeto brolio Andrzejaus, perdavusio Nacionalinei bibliotekai su Miłoszų šeimos istorija susijusį archyvą, dėka disponuojame – kaip liudija „Katalogas“ – tikrai neįkainojamais dokumentais: nuo XVI ir XVII a. turtinių aktų, asmeninių dokumentų ir poeto senelės biografinių medžiagų (tarp jų tokios retenybės kaip jos lenkų kalbos rašinys) iki su jo tėvo gyvenimu susijusių medžiagų.
Taip pat galima rasti su Miłoszų šeimos evakuacija 1945 m. iš Lietuvos SSR į Lenkiją susijusios medžiagos. Platų skyrių sudaro Andrzejaus Miłoszo asmeniniai dokumentai, korespondencija ir kūryba, jo rinktos su vyresniuoju broliu susijusios medžiagos ir dokumentai. Žodžiu, „Katalogas“ įtikina, kokia plati, turtinga ir įvairialypė buvo Czesławo Miłoszo veikla, leidžia pažvelgti į jo asmenybę ir kūrybą iš daugelio viena kitą papildančių perspektyvų. Tai yra tikra kasykla literatūrologams, istorikams, sociologams ar papročių tyrinėtojams.
Ir tikra vyšnelė ant torto yra trečia šių metų publikacija. Piotro Kłoczowskio iniciatyva Lenkų literatūros dokumentacijos ir studijų instituto Varšuvos Adomo Mickevičiaus muziejaus skyrius Miłoszo poemos „Pasaulis. Naivioji poema“ („Świat. Poema naiwne“) sukūrimo 80-mečio proga išleido muziejaus rinkiniuose esančio to kūrinio rankraščio faksimilę. Publikaciją sudaro Miłoszo pasisakymai apie tą poemą, Andrzejaus Stanisławo Kowalczyko įžanga „Poema apie naivųjį pasaulį“, galiausiai teksto variantų studija, kurios autorė yra Agnieszka Papieska. Tiesa, šios poemos faksimilė anksčiau buvo išspausdinta žurnalo „Poezja“ (1980, Nr. 12) puslapiuose bei leidykla „Wydawnictwo Literackie“ 1999 m. ją išleido kaip bibliofilijos leidinį bei mažo tiražo leidimą. Bet, kaip aiškina Papieska, tai buvo leidiniai, kurie neperteikė originalo koloristikos ir buvo išleisti grafiškai sumažinto formato. Dabartinis leidimas išsaugo visus rankraščio bruožus, be to, yra papildytas okupacijos laikotarpio leidyklos mašinraščiu, kas leidžia matyti – neretai stebinančius – pokyčius, kokius patyrė poemos tekstas vėlesniuose leidimuose net iki jo kanoninės versijos „Rinktinių raštų“ („Dzieła zebrane“) puslapiuose.
Kowalczykas savo įžangoje nurodo įdomų ir iki tol nepastebėtą, bet galimą pėdsaką, kuris veda į poemos „Pasaulis“ ištakas. Šis pėdsakas, tai stebina, eina nuo Edmundo Husserlio, per jo tęsėją Janą Patočką iki Juliuszo Tadeuszo Krońskio. Pastarasis, domėjęsis fenomenologija, būdamas Prahoje 1937–1938 m. susipažino su čekų filosofo kūryba ir 1939 m. išspausdino leidinyje „Ateneum“ jam skirtą tekstą iškalbinga antrašte „Filosofija ir naivusis pasaulis“. Husserlio sąvoką Lebenswelt Krońskis išvertė kaip „naivusis pasaulis“. Pasak Kowalczyko, negalima paneigti, kad filosofas, kurį Miłoszas pripažino autoritetu, kalbėjosi su juo šia tema, kas galėjo inspiruoti poetą. Šiaip ar taip, savo komentare apie Patočkos pažiūras Krońskis aiškino: „Naivusis pasaulis yra tiesiog mus supantis pasaulis, išgyvenamas laisvai nuo bet kokių mokslinių ir teorinių nusistatymų: žalių lapų, kvapų, melodijų pasaulis, pasaulis, kuriame yra vietos gimtiesiems namams, tėvynei, svetimybei. Pasaulis, kuriame mylime, nekenčiame, vertiname, žodžiu, pasaulis, kuriame gyvename nesirūpindami tuo, kas jis yra iš tikrųjų.“
Šioje vietoje nutraukiu sausą bibliografinių aprašymų ar mažiau arba daugiau „mokslingų“ samprotavimų seką. Neslepiu, kad imdamas į ranką Miłoszo rankraščio atvaizdą jutau tikrą jaudulį. Nes ši poema, vienintelis per stebuklą išlikęs egzempliorius, su inskripcija „napisał B. B. Kózka“, atrodo kaip atliktas vaiko ranka. Viršelyje žodis Świat ir Warszawa 1943 užrašyti žaliais vandeniniais dažais. O visas tekstas išsaugo kruopštaus, kaligrafinio mokyklinio rašto formą. Tad „naivusis“ yra jau savo užrašymo pavidalu.
Bet juk vaikiško rojaus vizija gimė pačiame pragaro dugne, degančio geto atšvaituose. Kokios reikėjo vidinės jėgos, psichinio atsparumo bei drąsos ryžtis tokiam tolimam atsitraukimui nuo poetą supusio siaubo! Nepaisant okupacinėje poezijoje dominavusių patriotinių, patetinių deklamacijų, raginimų kovoti ir šaukimų kruvinam kerštui, taip pat vaiduokliško, katastrofinio sapno, herojinio sutikimo susideginti.
Šioje iš pažiūros „naiviojoje“ poemoje slypėjo ironijos skliaustuose patalpintos nuorodos į šv. Tomo Akviniečio sistemą, polemika su jaunais Varšuvos poetais, tikėtina asociacija su Williamo Blake’o „Nekaltumo dainomis“, epifanijos ir kinų poezijos sukeltos inspiracijos. Kartu su „Vargšų žmonių balsais“ („Głosy biednych ludzi“) buvo, ką atkakliai kartoju, esminis lenkų XX a. poezijos lūžis – tolygus Adomo Mickevičiaus „Baladėms ir romansams“. Bet „apie tai“ jau papasakojau kitur ir „aną kartą“.
Versta iš: Wydawnictwo „Próby“, 2023 07 19.
Serhij Žadan. Tebūnie šis tekstas ne apie karą
Iš ukrainiečių k. vertė Donata Rinkevičienė
„Karo padėtis“ („Воєнний стан“) – ukrainiečių rašytojų esė rinkinys, išleistas 2023 m., jo kuratoriai ir sudarytojai – Jevhenija Lopata ir Andrijus Liubka.
„Kiekviename iš šių tekstų gilinamasi į žiaurią ir nerimastingą dabartinio karo tikrovę, nes mes tikime nenugalima tiesos jėga. Labai vertiname prisiminimus ir jausmus tų, kurie tapo šio karo liudininkais, ir stengiamės padaryti viską, ką galime, kad šis karas niekada neliktų užmarštyje. Taip pat tikimės, kad ateities kartos, perskaičiusios šią knygą, supras, kad bet koks karas yra vienas iš labiausiai žmoniją niokojančių įvykių. Deja, turime pripažinti, kad šiandien atsidūrėme kraupioje tikrovėje, kai privalome kariauti ir ginti savo namus“, – įžangos žodyje teigia sudarytojai.
Esė iš rinkinio „Karo padėtis“
Jo rankos juodos ir įdiržusios: tepalai įsiėdė į odą, sustingo panagėse. Tokias rankas turintys žmonės paprastai moka ir mėgsta dirbti. Ką jie dirba – kitas klausimas. Nedidelio ūgio, tylus, susirūpinęs, stovi, kažką aiškina apie padėtį fronte, apie savo brigadą, apie techniką, kuria jam – vieno iš dalinių vairuotojui – tenka važinėti. Staiga kažkam pasiryžta ir prabyla:
– Juk jūs, – sako, – savanoriai, nupirkit mums šaldytuvą.
– Kam tau fronte šaldytuvas? – nusistebime. – Jei reikia, lekiam į prekybcentrį, išsirinksi, nupirksim.
– Na, ne, – aiškina, – nesuprantate: man reikia mašinos su dideliu šaldytuvu. Refrižeratoriaus. Žuvusiems vežti. Randame kūnų, saulėje pragulėjusių daugiau nei mėnesį, gabename juos mikroautobusais, kvėpuot neįmanoma.
Apie žuvusiuosius kalba kaip apie savo darbą: ramiai, pamatuotai, be bravūros, bet ir be isterijos. Apsikeičiame kontaktais. Po savaitės Lietuvoje randame refrižeratorių, atvarome jį į Charkivą. Jis atvyksta su visa komanda karių, iškilmingai pasiima automobilį ir nusifotografuoja su mumis ataskaitai. Mūsų pažįstamas šįkart su ginklu, vilki švarius drabužius. Nors jo rankos, atidžiau įsižiūrėjus, tokios pat juodos: jo darbas kasdieniškas, sunkus, o rankos – geriausias to įrodymas.
Ką pirmiausia pakeičia karas? Laiko suvokimą, erdvės pajautimą. Itin greitai pasikeičia perspektyvos kontūras – laiko trukmės kontūras. Žmogus karo erdvėje stengiasi neplanuoti ateities, mėgina per daug negalvoti apie tai, koks pasaulis bus po karo. Svorio ir reikšmės turi tik tai, kas vyksta su tavimi čia ir dabar, prasmingi tik daiktai ir žmonės, kurie geriausiu atveju bus su tavimi rytojaus rytą – jei išgyvensi ir pabusi. Pagrindinė užduotis – išlikti, dar pusę paros prasiveržti į priekį. O tada, vėliau, bus matyti, bus aišku, ką daryti toliau, kaip elgtis, į ką remtis šiame gyvenime, nuo ko atsispirti. Tai galioja tiek kariams, tiek ir turintiems „civilio“ statusą, t. y. neginkluotiems, liekantiems artėjimo prie mirties zonoje. Kaip tik šis jausmas lydi tave nuo pirmos didžiojo karo dienos – laiko lūžio, laiko tąsos nebuvimo, suslėgto oro pojūtis, kai tampa sunku kvėpuoti, nes tikrovė stengiasi tave išstumti anapus gyvenimo, į kitą regimybės pusę. Įvykių ir emocijų susitraukimas, ištirpimas kruvinai tirštame sraute, kuris apgaubia ir pasigauna: karo tikrovė kardinaliai skiriasi nuo taikos tikrovės būtent šiuo spaudimu, slėgimu, negalėjimu laisvai kvėpuoti ir lengvai kalbėti. O kalbėti – nepaisant visko – būtina. Net per karą. Ypač per karą.
Be to, karas, savaime suprantama, keičia kalbą, jos architektūrą, veikimo lauką. Karas tarsi įsibrovėlio, svetimšalio batas suardo kalbos skruzdėlyną. Tuomet skruzdėlės – pažeistos kalbos reiškėjai – karštligiškai stengiasi atkurti suardytą struktūrą, sutvarkyti tai, prie ko yra pripratusios, su kuo gyveno. Galiausiai viskas grįžta į savo vietas. Tačiau šis nesugebėjimas naudotis pažįstamais mechanizmais, tiksliau, nesugebėjimas ankstesnėmis konstrukcijomis – taikiomis, prieškarinėmis – perteikti savo būsenos, paaiškinti savo įniršio, skausmo ir vilties – tai nepakeliamiausia. Ypač jei esi įpratęs pasitikėti kalba, pasikliauti jos galimybėmis, kurios atrodo beveik neišsemiamos. Tačiau, pasirodo, kalbos galimybės yra ribotos: ribojamos naujų aplinkybių, naujo kraštovaizdžio – kraštovaizdžio, kuris nustatytas mirties erdvėje, katastrofos erdvėje. Kiekvieno atskiro skruzdėlyno užduotis – atkurti šios kolektyvinės kalbos darną, visuotinį skambėjimą, bendravimą, tarpusavio supratimą. Kas šiuo atveju yra rašytojas? Ta pati skruzdėlė, tapusi nebyle, kaip ir visi. Nuo karo pradžios mes visi susigrąžiname šį pažeistą gebėjimą, gebėjimą suprantamai reikštis. Visi bandome paaiškinti: save, savo tiesą, savo pažeistumo ir sužalojimo ribas. Literatūra šiuo atveju galbūt turi šiek tiek daugiau galimybių, nes ji genetiškai susijusi su visomis praeities kalbinėmis katastrofomis ir lūžiais.
Kaip kalbėti apie karą? Kaip dorotis su intonacijomis, kuriose tiek daug nevilties, įniršio, skriaudų, bet sykiu – jėgos ir pasiryžimo nepalikti savų, neatsitraukti? Man atrodo, kad ne mes vieni susiduriame su problema įvardyti tai, kas dabar yra svarbiausia. Pasaulis, kuris mūsų klausosi, taip pat ne visada sugeba suprasti paprastą dalyką: mes kalbame per daug skirtingais kalbos emocionalumo, kalbos įtampos, kalbos atvirumo lygiais. Ukrainiečiai neturėtų teisintis dėl savo emocijų, tačiau būtų gerai tas emocijas paaiškinti. Kokiu tikslu? Ogi tam, kad nelaikytume savyje viso to skausmo ir pykčio. Galėsime paaiškinti sau, galėsime išsikalbėti apie visus dalykus, kurie mums nutiko ir dar nutiks. Tik turime suprasti, kad tai bus gana sudėtingas pokalbis. Tačiau vienaip ar kitaip jis turi prasidėti šiandien.
Čia iškyla svarbus dalykas – skirtingas mūsų žodyno krūvis ir atspalvis. Tai savotiškai susiję su optika, su kitokiu požiūriu, kitokia nuomone, bet visų pirma – vis dėlto su kalba. Kartais susidaro įspūdis, kad pasaulis, stebėdamas pastarųjų metų įvykius Rytų Europoje, vartoja žodines formules, seniai nebegalinčias nieko paaiškinti apie šiuos įvykius. Tarkim, ką turi omenyje pasaulis (suvokiu šio apibrėžimo efemeriškumą ir abstraktumą, bet vis dėlto pavartosiu kaip tik jį), kalbėdamas apie taikos būtinybę? Regis, kalbama apie karo nutraukimą, apie ginkluotos konfrontacijos užbaigimą, apie akimirką, kai nutyla artilerija ir stoja tyla. Atrodytų, būtent tai turėtų paskatinti mus abipusiam supratimui. Ir išties: ko mes, ukrainiečiai, trokštame labiausiai? Žinoma, šio karo baigties. Žinoma, taikos. Žinoma, kad liautųsi apšaudymai. Ypač aš – žmogus, gyvenantis aštuonioliktame aukšte, Charkivo centre, kur pro langus gali matyti rusų paleidžiamas raketas iš Belgorodo, – visa širdimi trokštu, kad liautųsi raketų atakos, baigtųsi karas, kad sugrįžtų normalus, įprastas gyvenimas. Bet kodėl mes taip dažnai suklūstame, kai girdime Europos intelektualų ar politikų pareiškimus apie taikos būtinybę? Žinia, ne todėl, kad prieštaraujame taikos poreikiui. Tiesiog mes suprantame: taikos nebus, jei agresijos auka sudės ginklus. Taikūs Bučos, Hostomelio ir Irpinės gyventojai ginklų nė neturėjo. Tai neišgelbėjo šių žmonių nuo kraupios mirties. Charkivo gyventojai, kuriuos sistemingai ir chaotiškai raketomis atakuoja rusai, taip pat yra beginkliai. Ką, pasak greitos taikos bet kokia kaina šalininkų, jie turėtų daryti? Kur turėtų būti nubrėžta riba tarp taikos palaikymo ir pasipriešinimo nerėmimo? Mano nuomone, kalbant apie taiką šio kruvino, dramatiško karo, kurį pradėjo Rusija, fone, kai kurie žmonės nenori matyti akivaizdaus fakto: taikos nėra be teisingumo. Esama įvairių įšaldyto konflikto formų, esama laikinai okupuotų teritorijų, uždelsto veikimo minų, užmaskuotų kaip politiniai kompromisai, tačiau taikos – tikrosios taikos, kuri suteiktų saugumo jausmą ir perspektyvą, deja, nėra. O dabartinį ukrainiečių pasiryžimą nepasiduoti vertindami vos ne kaip militarizmo ir radikalizmo požymį, dalis europiečių (turėčiau paminėti, kad gana nežymi, bet vis dėlto) vėl renkasi gėdą: stengdamiesi likti savo komforto zonoje, jie saugiai išeina iš etiškumo ribų. Ir tai jau nebėra klausimas ukrainiečiams. Tai klausimas pasauliui, jo pasirengimui (arba ne) dar kartą praryti visišką nekontroliuojamą blogį abejotino merkantiliškumo ir fiktyvaus pacifizmo naudai.
Taip pat dar kartą galima saugiai perkelti atsakomybę, apeliuojant į žmones, kurie gina savo gyvybes, kaltinant auką, perkeliant akcentus, manipuliuojant pozityviais šūkiais. Tik kad tikrovė daug paprastesnė: mes padedame savo kariams ne todėl, kad norime karo, bet būtent todėl, kad norime taikos. Tačiau siūlomas mums švelnus ir nepastebimas kapituliacijos būdas, prisidengiant taika, nėra kelias taikaus gyvenimo ir mūsų miestų atstatymo link. Galbūt ukrainiečių kapituliacija padės europiečiams sutaupyti energetinių išteklių, bet kaip jausis europiečiai, kai suvoks (o nesuvokti bus neįmanoma), kad už jų namų šilumą sumokėta sugriautais žmonių, kurie taip pat norėjo gyventi taikioje ir ramioje šalyje, gyvenimais ir namais?
Taip, ir vėl kalbos klausimas. Kiek tiksliai ir tinkamai mes vartojame tam tikrus žodžius, kiek teisingos yra mūsų intonacijos, kai kalbame apie buvimą lūžio taške, ties mirties ir gyvenimo riba. Kiek mūsų ankstesnio žodyno – to žodyno, kuris dar vakar gana sėkmingai leido mums apibūdinti šį pasaulį, – taigi, kiek jo mums pakanka dabar, kad galėtume kalbėti apie tai, kas skauda arba, priešingai, suteikia jėgų? Juk dabar visi esame tokiame kalbėjimo taške, kuriame anksčiau nekalbėjome; vadinasi, turime pakitusią vertinimo ir suvokimo sistemą, pakitusią prasmės koordinatę, pakitusią tikslingumo ribą. Tai, kas iš šalies, iš šono gali atrodyti kaip kalbėjimas apie mirtį, iš tikrųjų labai dažnai yra desperatiškas bandymas kabintis į gyvenimą, į jo galimumą, į jo tęstinumą. Kur šioje naujoje, suskaldytoje, pakitusioje tikrovėje baigiasi karo tema ir kur prasideda taikos zona? Ar refrižeratorius su žuvusiųjų kūnais – vis dar apie taiką ar jau apie karą? Moterys, kurias veži į vietas toliau nuo apšaudymo, – tai parama kam? Taikiam konflikto sprendimui? Ar kariui nupirktas turniketas, kuris išgelbsti jam gyvybę, vis dar yra humanitarinė pagalba ar tai jau pagalba kovojantiems? Ir apskritai ar pagalba tiems, kurie kovoja už jus, už civilius rūsiuose, už vaikus metro, jau peržengia padoraus kalbėjimo apie gerumą ir empatiją ribas? Ar mums reikia priminti apie mūsų teisę toliau egzistuoti šiame pasaulyje, ar ši teisė yra savaime suprantama ir neginčijama?
Taip jau atsitiko, kad šiandien daugelį dalykų, reiškinių ir sąvokų reikia jei ne paaiškinti, tai bent jau priminti, naujai išsakyti, naujai priimti. Karas paprastai atskleidžia dalykus, kuriuos ilgai buvo stengiamasi ignoruoti, karas yra nepatogių klausimų ir sudėtingų atsakymų metas. Karas, pradėtas rusų armijos, staiga taip pat iškėlė visą šūsnį klausimų, išeinančių toli už Rusijos ir Ukrainos santykių konteksto ribų. Šiaip ar taip teks artimiausiais metais kalbėti nepatogiomis temomis: populizmo ir dvejopų standartų, neatsakingumo ir politinio konformizmo, etikos, kuri, kaip paaiškėjo, jau seniai ir beviltiškai išnyko iš lemtingus sprendimus šiuolaikiniame pasaulyje priimančių asmenų žodyno. Galima teigti, kad šios temos sietinos su politika, kad teks kalbėtis būtent apie ją – politiką. Bet šiuo atveju politika – tik širma, priedanga, galimybė aplenkti aštrius kampus ir nevadinti daiktų tikraisiais vardais. O daiktams reikia kaip sykis šito – kad jie būtų teisingai įvardyti. Kad nusikaltimus vadintų nusikaltimais. Laisvę – laisve. Kad niekšybę vadintų niekšybe. Karo metu panašios leksemos skamba itin išraiškingai ir užaštrintai. Aplenkti jas nesusižalojus labai sunku. O ir nereikia jų aplenkti, visiškai nereikia.
Tai liūdina ir kartu primena, kad kalbame apie Taikos premiją1 tuo metu, kai Europoje vėl vyksta karas. Jis vyksta ne taip jau toli nuo mūsų. Iš tikrųjų tęsiasi jau daugiau nei metus. Visus tuos metus, kol jis vyko, buvo teikiamos Taikos premijos. Žinoma, esmė ne apdovanojimas pats savaime. Kalbama apie tai, kiek Europa dabar pasirengusi priimti šią naują tikrovę – tikrovę, kurioje yra sugriautų miestų (su kuriais dar palyginti neseniai buvo galima kurti bendrą verslą), tikrovę, kurioje yra masinių kapaviečių (kur atgulė Ukrainos piliečiai, dar vakar galėję atvykti į Vokietijos miestus apsipirkti ar į muziejus), tikrovę, kurioje yra filtravimo stovyklos ukrainiečiams, patekusiems į okupaciją (stovyklos, okupacija, kolaborantai – žodžiai, vargu bau ar vartojami kasdienėje europiečių kalboje).
Esmė ir ta, kaip mums visiems toliau gyventi šioje realybėje: su nuniokotais miestais, sudegintomis mokyklomis, sunaikintomis knygomis. O svarbiausia – su tūkstančiais žuvusiųjų, dar vakar gyvenusių įprastą taikų gyvenimą, kūrusių planus, tvarkiusių savo reikalus, likusių atmintyje.
Paminėti atmintį čia taip pat svarbu, ir štai kodėl. Karas nėra tik dar viena patirtis. Taip sakyti reiškia kalbėti apie tai, kas paviršutiniška, apie tai, kas sklando paviršiuje, apie tai, kas daug ką nusako, bet mažai ką paaiškina. Karas iš tikrųjų keičia mūsų atmintį, pripildydamas ją pernelyg skaudžių prisiminimų, pernelyg gilių traumų ir pernelyg karčių pokalbių. Šių prisiminimų nebeatsikratysi, nebeįstengsi pakeisti praeities. Nuo šiol ji liks tavo paties dalimi. Ir vargu ar geriausia. Šis stingulio ir kvėpavimo atgavimo procesas, nuščiuvimo ir naujos kalbos ieškojimo patirtis yra pernelyg skausminga, kad galėtum toliau nerūpestingai kalbėti apie įstabų pasaulį už lango. Poezija po Bučos ir Iziumo, be jokios abejonės, yra įmanoma, netgi būtina. Tačiau Bučos ir Iziumo šešėlis, jų buvimas pernelyg stipriai slėgs šią pokario poeziją, didele dalimi nulems jos pilnatvę ir atspalvį. Tas kankinantis, bet būtinas suvokimas, kad nuo šiol tavo šalyje rašomų eilėraščių kontekstas bus masinės kapavietės ir subombarduoti mikrorajonai, žinoma, neprideda optimizmo, bet prisideda prie supratimo, kad kalbai reikia mūsų kasdienio darbo, nuolatinio prisilietimo, mūsų įsitraukimo. Galų gale ką turime mes patys, kad išsikalbėtume, kad patys save paaiškintume? Savo kalbą ir savo atmintį.
Nuo vasario pabaigos, t. y. nuo šių skerdynių pradžios, buvo aiškiai justi, kad laikas praranda įprastinį ritmą, savo tėkmę. Tiesą sakant, jis tapo panašus į upės vagą žiemą, įšąlančią iki dugno, sustabdančią savo bėgimą ir paralyžiuojančią kiekvieną, pakliuvusį į užšalusios srovės vidurį. Mes atsidūrėme šiame tirštame įšale, šioje šaltoje belaikėje būtyje. Gerai prisimenu tą bejėgiškumą, kai nejauti judesio, kai esi sutrikęs, neįstengi pamatyti, kas yra priekyje, priešais tave, tamsybėje ir tyloje. Karo metas iš tiesų yra sugriautos panoramos, nutrūkusio ryšio tarp praeities ir ateities, aštraus ir kartaus dabarties pojūčio, pasinėrimo į tave supančią erdvę, susitelkimo į akimirką, kuri tave užpildo, laikas. Tam tikrų fatalizmo požymių esama, kai nustoji kurti planus ir galvoti apie ateitį, stengiesi įsišaknyti dabartyje, tik po šituo dangumi, kuris prasiskleidžia virš tavęs ir yra vienintelis priminimas, kad laikas vis dėlto eina, dienas keičia naktys, pavasarį pakeis vasara, ir – nepaisant viso tavo sąstingio – gyvenimas tęsis, jis nė akimirkai nesustoja, jame telpa visi mūsų džiaugsmai ir baimės, visa mūsų neviltis ir visa mūsų viltis. Tiesiog tarp tavęs ir tikrovės pasikeitė atstumas. Tikrovė tapo artimesnė. Tikrovė tapo baisesnė. Su tuo dabar teks gyventi.
Kas dar be kalbos ir atminties? Kas dar mumyse pasikeitė? Kuo nuo šiol išsiskirsime bet kurioje draugijoje, bet kurioje minioje? Galbūt – akimis. Jos sugeria išorinę ugnį; dabar jose amžiams liks atošvaita. Žvilgsnis žmogaus, kuris žvelgė anapus regimybės, kuris žvelgė į tamsą ir net kažką ten įžvelgė, – tas žvilgsnis visada išsiskirs, nes jame atsispindi pernelyg reikšmingi dalykai.
Pavasarį, maždaug gegužės mėnesį, atvykome koncertuoti į karinį dalinį, išėjusį atokvėpio po ilgų sunkių kovų. Šį dalinį pažinojome jau seniai – nuo 2014 m. reguliariai lankėmės koncertuodami. Charkivo priemiestis, gaivi žaluma, futbolo aikštė, nedidelė aktų salė. Daugumą karių pažįstame asmeniškai. Vieni jų seni draugai, vietos gyventojai, pavasarį išėję kovoti. Neįprasta matyti juos su uniformomis ir su ginklais rankose. Jų akys taip pat neįprastos – tarsi sustingęs metalas, tarsi gaisrą atspindintis stiklas. Ėjo antras didžiojo karo mėnuo, jie spėjo pabūti apkasuose apšaudomi rusų. Dabar stovi, šypsosi, juokauja. Ir tos akys, kuriose galima įžvelgti du mėnesius pragaro. „Spėjau, – sako vienas, – pabuvoti ligoninėje. Rusai šaudė fosforo sviediniais, man kliuvo. Bet nieko – gyvas ir sveikas. Netrukus vėl į frontą.“ Tas atvejis, kai tiesiog nežinai, ką atsakyti: kalba išduoda, kalbos nebeužtenka, ieškoma reikiamų žodžių. Bet jie būtinai atsiras.
Kokia bus mūsų kalba po karo? Ką reikės vienas kitam paaiškinti? Pirmiausia balsu ištarsime žuvusiųjų vardus. Jie turi būti įvardyti. Antraip įvyks didžiulis kalbos aižėjimas, tuštuma tarp balsų, atminties lūžis. Mums prireiks daug jėgų ir tikėjimo, kad galėtume kalbėti apie savo žuvusiuosius. Nes mūsų žodynai bus suformuoti iš jų vardų. Tačiau ne mažiau stiprybės, pasitikėjimo ir meilės mums prireiks ir kalbant apie ateitį, norint ją įgarsinti, išsakyti, nubrėžti jos ribas. Turėsime susigrąžinti laiko, perspektyvos, laiko tęstinumo pojūtį. Esame pasmerkti ateičiai, maža to – esame už ją atsakingi. Nūnai ji formuojasi iš mūsų vizijų, mūsų įsitikinimų, mūsų pasirengimo prisiimti atsakomybę. Mes atgausime savo ateities pojūtį, nes mūsų prisiminimuose liko pernelyg daug dalykų, kurie reikalaus mūsų įsitraukimo rytoj. Mus visus jungia šis srautas, kuris neša, nepaleidžia, vienija. Mus visus sieja mūsų kalba. Ir net jei tam tikromis akimirkomis jos galimybės atrodo ribotos ir nepakankamos, turėsime grįžti prie šių jos galimybių, kurios suteikia mums vilties, kad ateityje tarp mūsų nebus nesusikalbėjimo ar nesusipratimų.
Kartais kalba atrodo silpna. Tačiau kaip tik ji daugeliu atvejų – galios šaltinis. Kuriam laikui ji gali atsitraukti, bet ji negali išduoti. Būtent tai yra svarbiausia ir lemtingiausia.
Kol turime savo kalbą, tol turime bent menką galimybę paaiškinti patys save, pasakyti savo tiesą, sutvarkyti atmintį. Taigi kalbame, kalbame. Net tada, kai mūsų žodžiai drasko gerklę. Net tada, kai dėl jų jaučiamės sutrikę ir tušti. Už balso slypi tiesos galimybė. Ir verta ta galimybe pasinaudoti. Galbūt tai apskritai svarbiausia, kas mums visiems gali nutikti.
1 Kalbama apie Vokietijos knygų prekybos sąjungos tarptautinę Taikos premiją, kurią Serhijus Žadanas gavo 2022 m.
Marjana Prochasko. Tylos versijos
Iš ukrainiečių k. vertė Donata Rinkevičienė
„Karo padėtis“ („Воєнний стан“) – ukrainiečių rašytojų esė rinkinys, išleistas 2023 m., jo kuratoriai ir sudarytojai – Jevhenija Lopata ir Andrijus Liubka.
„Kiekviename iš šių tekstų gilinamasi į žiaurią ir nerimastingą dabartinio karo tikrovę, nes mes tikime nenugalima tiesos jėga. Labai vertiname prisiminimus ir jausmus tų, kurie tapo šio karo liudininkais, ir stengiamės padaryti viską, ką galime, kad šis karas niekada neliktų užmarštyje. Taip pat tikimės, kad ateities kartos, perskaičiusios šią knygą, supras, kad bet koks karas yra vienas iš labiausiai žmoniją niokojančių įvykių. Deja, turime pripažinti, kad šiandien atsidūrėme kraupioje tikrovėje, kai privalome kariauti ir ginti savo namus“, – įžangos žodyje teigia sudarytojai.
Esė iš rinkinio „Karo padėtis“
Jo motina gyvena Kipre. Su vyru vokiečiu. Paskutinį kartą ją mačiau, kai buvau maža mergaitė. Ji šiek tiek vyresnė. Kai mačiau ją tada, kai buvau vaikas, ji nebebuvo paauglė, o man dar buvo toli iki to. Kaip tokiais atvejais būna, jos branda, dar nekalta, bet aiškiai deklaruota, kėlė sumišimą: tarsi man būtų rodoma mano ateitis, tarsi ateitis iš tikrųjų egzistuotų.
Nei ji, nei aš tada dar neįtarėme, kad mūsų bendra ateitis gali būti karas; žinojome, kad visi karai liko praeityje, todėl jie – nerealūs. Dabar mes atsitiktinai susitinkame tų pačių giminaičių namuose ir esame tarsi giminės, nors ir nesusieti kraujo ryšiais. Ji atskrido iš Kipro pasimatyti su sūnumi, grįžusiu iš fronto trumpų atostogų. Atpažįstame viena kitos gyvenimiškos patirties panašumus ir skirtumus, kurie pirmieji mažina amžiaus skirtį, tačiau kartu šios gyvenimo patirtys mus suartina. Prie stalo smagu. Visi geria šampaną. Dania negeria. Jam vos per dvidešimt. Jis aukštas, lieknas ir labai gražus. Jo juodi garbanoti plaukai, nerūpestingai pašiaušti, tik pabrėžia nesuvaidintą, atvirą jaunystės žavesį. Jis nieko nepasakoja apie tai, kaip ten yra, aš ir nedrįstu klausti. Jis dėmesingas ir draugiškas. Kiekviename iš mūsų kažkur tūno su juo susijusi įtampa, o jame – lengvumas ir atsipalaidavimas. „Jo tėtis yra iš Afganistano, – pasakoja ji man vėliau virtuvėje, akivaizdžiai įkaušusi, – nuobodus kaip šis lietus, nieko nesupranta apie šį karą, nieko nesupranta apie Danią, gyvena savo Rygoje, užsiima savo nuobodžiais reikalais ir vis kartoja, kad jį reikia ištraukti iš ten, ištraukti iš karo. Aš meldžiuosi tik dėl vieno: kad Ukraina laimėtų, o jis liktų gyvas. Rytoj eisiu su juo prie Vasios, jo bendražygio, kapo. Prisimenu, mano mama dar buvo gyva, ji prieš pabaigą apako, Vasia žiūrėdavo į ją ir verkdavo… gailėjosi jos…“
Kai susiruošiu eiti, Dania pakyla nuo stalo, kad galėtume apsikabinti. Vis dėlto jis aukštas. „Sakyk, kur galėčiau paskaityti tavo knygų? – draugiškai paklausia. – Mes su bičiuliais paskaitysime.“ – „Tai vaikiškos knygos, – šypteliu, – jums nebus įdomu.“ – „Kaip tik bus“, – sako jis taip, kad iškart patikiu. Tas jo „su bičiuliais“ taip švelniai mane paliečia, kad staiga suprantu: žinau, ką jis ten matė, žinau, ką jis ten patyrė. Tas žodis ir tai, kaip jis jį ištarė, man pasako daugiau nei išsamūs pranešimai iš fronto. Įsivaizduoju šiuos vyrus, suaugusius vyrus, garsiai skaitančius vaikišką knygelę, ir staiga suprantu grožio, kurį kartais, nors ne – dažniau nei kartais, pastebiu kareivių veiduose, šiame veide, prigimtį. Tai paprastumo grožis: tarytum karas savo patamsiais nušvietė jį – tyrą, pirmapradį žmogaus veido grožį.
Apsikeičiame telefonais, susirandu jį socialiniame tinkle „Signalas“, kurio vartotojai – kariai. Paklaustas „Kaip tu?“, jis visados atsako: „Ačiū, gerai“, – visados su šypsniuku. Neklausiu jo „Kur tu?“. Artinasi Kalėdos, ir aš noriu nusiųsti jam dovanėlę, bet jie „nesėdi vienoje vietoje“ ir yra „toli nuo civilizacijos“. Sutariame, kad jis praneš, kai bus netoli „Nova pošta“ skyriaus. „Net jei tai bus po Kalėdų“, – rašau jam galvodama, kad Kalėdos tęsiasi ir po Kalėdų ir kad gal Dievas gimė, mirė ir prisikėlė tik tam, kad žmonės galėtų apie tai papasakoti vieni kitiems, taip pabrėždami tarpusavio ryšį ir jo tęstinumą.
Karas savo juoduma nušviečia žmogiškojo ryšio vertę, nušviečia jį taip, kad pats gyvenimas tampa jam tapatus. Kaip nors priartėti prie karo zonos – tai ne tik dalytis skausmu, ne tik pajausti vienybės jausmą, bet ir prisiliesti prie nuogų vertybių: draugystės, ištikimybės, atsidavimo. Jaunystės laikais mano bendraamžiai žuvo ne kare, jie mirė perdozavę narkotikų, nusižudė, prasmės netektis vadovavo jų pasirinkimams. Kita vertus, karas nepalieka kito pasirinkimo, tik rinktis prasmę.
„Ką darysime po karo?“ – klausimas, nukreiptas į ateitį, suteikia pagrindą laikytis prasmės. Mano draugės draugas nusprendė padovanoti dviratį savo bendražygiui, kuris niekados dviračio neturėjo. Po karo. Jie susitarė dėl to prieš užduotį, kurios metu tas, kuriam turėjo būti padovanotas dviratis, žuvo. Dania atsiranda po Naujųjų metų ir nurodo man pašto filialo, į kurį galima išsiųsti dovaną, adresą. Tiesa, internetas labai prastas – per dvi paras vos kelios minutės, bet man pavyksta paklausti, ar jis nori ko nors konkretaus, kas jam patinka. Ir jis spėja atsakyti: „Tylos.“ Jo prašymas, tas vienas žodis, man pasako daugiau, nei galėtų pasakyti ilgos išpažintys. Bet kaip įvykdyti jo prašymą? Kur galėčiau gauti tylos Daniai? Pirmas dalykas, atėjęs į galvą, – kriauklė. Jūros garsą sauganti kriauklė yra tylos klišė. Mano pažįstama sako turinti tokią kriauklę, suvenyrą iš Krymo, ir galinti man padovanoti, bet ant jos užrašas rusų kalba. Tai labiau pasityčiojimas, o ne jokia tyla. Gaudesys, sprogimai, švilpimas, cypimas, ūžesys, kriokimas, riaumojimas, dejonė, šauksmas – kokia tyla apgaubti šiuos garsus, kokiu šnabždesiu nuginkluoti, kokia paguoda užgožti? Kaip apsaugoti tą, kuris saugo tave? Ar gali tai padaryti mano seniai paruoštos šiltos kojinės? O šokoladiniai batonėliai? Ar gali tai padaryti „Haribo“ guminukai meškiukai? Kaip suteikti šiems daiktams tylos savybių? Ar tylą galima pamatyti, paragauti ir užuosti? Koks jausmas liesti tylą?
Akys stabteli prie širdies formos akmens, gulinčio lentynoje tarp kitų akmenų, ir nusprendžiu, kad akmuo daug geriau atspindi tylą nei kriauklė. Ypač jei tai akmenėlis iš upės, kuri teka mano gimtajame mieste, vadinasi, ir pati yra gimtoji. Pridedu jį prie dovanos. Taip pat upės, kuriai priklausė akmuo, nuotrauką. Bet koks vaizdas, ypač nuotrauka, yra tylos forma, kad ir kaip garsiai jis kalbėtų. Taip pat pridedu vaikišką paveikslėlių knygelę – nenoriu ja apsunkinti, jis nuolat keliauja, bet kadaise į vienam kariui užduotą baisų klausimą „Ar ten yra vaikų?“ šis atsakė: „Taip“, todėl suprantu, kad knygelė galėtų būti dovana kam nors kitam. Šį suvokimą persmelkia bejėgiškumo siaubas.
Išsiunčiu siuntinį, kupiną asmeniško suvokimo apie tylą, šiek tiek nuspalvintą kaltės, kažkokio neapčiuopiamo atgailos jausmo, bet labiau švelnumo, dėkingumo, ir pradedu laukti, kol jis nukeliaus į paštą. Jis nukeliauja.
Praeina kelios dienos, bet niekas jo nepasiima. Daugiau nei savaitę su Dania nėra ryšio. Laukiu. Žlugdanti, baisi, nepakeliama tyla.
Nesuvokiu, kaip ji ją ištveria. Kipre.
Oksana Zabuzhko. Kai karas buvo dar visai jaunas
Iš ukrainiečių k. vertė Donata Rinkevičienė
„Karo padėtis“ („Воєнний стан“) – ukrainiečių rašytojų esė rinkinys, išleistas 2023 m., jo kuratoriai ir sudarytojai – Jevhenija Lopata ir Andrijus Liubka.
„Kiekviename iš šių tekstų gilinamasi į žiaurią ir nerimastingą dabartinio karo tikrovę, nes mes tikime nenugalima tiesos jėga. Labai vertiname prisiminimus ir jausmus tų, kurie tapo šio karo liudininkais, ir stengiamės padaryti viską, ką galime, kad šis karas niekada neliktų užmarštyje. Taip pat tikimės, kad ateities kartos, perskaičiusios šią knygą, supras, kad bet koks karas yra vienas iš labiausiai žmoniją niokojančių įvykių. Deja, turime pripažinti, kad šiandien atsidūrėme kraupioje tikrovėje, kai privalome kariauti ir ginti savo namus“, – įžangos žodyje teigia sudarytojai.
Esė iš rinkinio „Karo padėtis“
Marynai Abelskai
Nežudys tėvas sūnaus,
Vaiko savo…
(Taras Ševčenko, „Gogoliui“)
Gerokai prieš tai, kai 2014 metais tapo realybe, karas pasirodė man dešimtis kartų. Tai šiek tiek priminė viduramžių kronikose minimus epidemiją, marą ar cholerą – tarsi gyvą sutvėrimą, kuris, prieš nusiaubdamas kraštą, pasirodo žmonių pilnose vietose, keliuose ar turguose kaip moteris baltais drabužiais, kaip pasiklydusi maža mergaitė, kaip didžiulė šieno kupeta, judanti savaime… Dabar žinau: tai ne mitai ir ne pasakos. Didelio masto katastrofos – tos viršžmogiškos, dėl kurių mirtis tampa masiniu reiškiniu, iš tragedijos virstančios statistika (skaičiais oficialiose ataskaitose) – iš tiesų turi individualaus egzistavimo požymių, jos nėra vien atsitiktinai susijusių žmonių visuma. Ir kiekviena individuali egzistencija, žinoma, turi savo biografiją: gimsta, auga, bręsta, stojasi ant kojų (mergaitė, moteris, kupeta – tai tik skirtingi brandos etapai), o „visiems matoma“ tampa tik tada, kai suauga, kai pasileidžia į pasaulį.
Prieš tai būna perspėjimų. Visada visada būna perspėjimų: prieš debiutuodamas – šūviu Sarajeve, Lenkijos užpuolimu, įsiveržimu į Ukrainą – karas mokosi, žaidžia, eina į mokyklą, keičia mokytojus… Jis gali vaiko balsu verkti tuščioje gatvėje naktį („Nagi, tai turbūt katės! – Tebūnie katės, bet kur jos slepiasi, kad jų nematyti?..“); jis gali kelioms sekundėms sukaustyti tave siaubu, iš pažiūros nesuprantama, nelaimę lemiančia reklama virš minios (didžiosiomis raudonomis raidėmis, kaip įspėjimu visiems, esantiems apačioje, dar gyviems: „JIS DIRBA“); tarsi iš niekur išdygęs miško keliuky, gali žybtelėti dantimis iš po juodo baikeriško šalmo, kad skriedamas tyčia sutraiškytų vienintelę sraigę ant kelio (ligi šiol girdžiu tą trakštelėjimą ir savo pačios: „NO!“ – kažkodėl angliškai, kaip kvailokame holivudiniame siaubo filme, scenos būta grynai holivudinės, bet tą akimirką tvirtai žinojau – tai karas prašvilpė pro mane…); gali blykstelėti trumputėmis vienkartinėmis repeticijomis, nelyg bandymais, ar mums tiks (uždarytas dėl tolimojo ugnikalnio užgaidos Amsterdamo Schipholio oro uostas 2010-aisiais, negyvos švieslentės, daugiatūkstantinė žmonių minia, paralyžiuota įžūlios nejudros, ir vyrai Armani kostiumais, anemiškais nuo įtūžio veidais, kojomis svaidantys juodaplaukius vaikus, susispietusius ant grindų, – 2022-ųjų pavasarį, Kyjivo evakuacijos metu, teritorinė gynyba vilko tokius šonan ir rodė, iš kur kojos dygsta)… Arba jis gali apsireikšti iškart visu ūgiu, tarsi medis iš ūglio, visu savo neišvengiamu nulemtumu – atsitiktinai išgirstu pokalbiu, kaip radijo pjesė, ir kalbančiais balsais.
(Balsai, na, žinoma, čia ir buvo visa esmė: kaip sykis balsai privertė mane nesąmoningai įsiklausyti – jie įtraukė mane savo intonacijomis.)
Tai buvo 2013-ųjų liepą Kretoje, kur mudu su vyru, mirtinai nusidirbę (tą vasarą atidarėme savo leidyklą – per patį rusiškų knygų ekspansijos Ukrainoje piką!), stačiai paskutinę minutę ištrūkome „įkvėpti truputį jūros“, tad buvome iš anksto pasirengę rusų dominavimui (tais metais reikėjo kur kas daugiau pastangų išsirinkti ką nors „menkiau populiaresnio tarp rusų turistų“!), – ir todėl prisižadėjome tiesiog „negirdėti“ aplink skambančios rusų kalbos. Sėdėjome perpildytame pakrantės restoranėlyje, gėrėme, valgėme, šnekėjome, juokėmės, kai staiga mane perjungė – ir aš savo vyrui, sėdinčiam kitoje stalo pusėje, nutaisiau „siaubo akis“ ir įsiklausiau į balsus už savęs.
Ten vakarieniavo maskviečiai (po kelių frazių tapo aišku, kad iš Maskvos), keturių asmenų šeima – tėvas, motina, berniukas paauglys ir maža mergaitė – ši dar bebalsis personažas, kartkartėmis ko nors prašantis iš mamos lėkštės, apskritai moterys šioje dramoje veikė kaip pritariantieji balsai – monologai priklausė vyrijai. Berniukas, užsikirsdamas, entuziastingai gyrėsi tėvams, kaip su draugais klasėje „prikūlė armėniokus“, – štai kur prasideda, akimoju užakcentavau, „tėvynainių karai“ jų kariuomenėje! – bet mano dėmesį užkabino ne šitai, o tėvo balsas: pažinau tą racionalią, „sokratišką“ intonaciją, kokia inteligentiškose šeimose kalbama su prasikaltusiomis atžalomis, rimtą pedagoginį pokalbį, kad anie patys suvoktų, kokių kvailysčių prikrėtė, ir įsisąmonintų „daugiau taip nedarysią“. Vaikystėje su manimi lygiai taip pat buvo kalbama sudėtingais moraliniais klausimais; iš to ramaus „majeutiško“ tono gero (spurgos ar pagyrimo) nelauk, todėl mintyse iškart pradėjau sirgti „už tėvą“, o mano klausa taip įsitempė, kad restorano lalesys virto fonu.
– Na, žiūrėk, – iš tolo pradėjo tėvas. – Tu sakai „jie“ ir sakai „mes“. Ir vadini juos „armėniokais“. Kodėl „armėniokai“, o ne armėnai?
– Gerai jau, armėnai…
– Ne „gerai jau“, o tai svarbu. Juk didžiuojiesi, kad esi rusas, ar aš teisus?..
– Taip! Didžiuojuos! – berniuko balse nuskambėjo protestas: arba jis, kaip ir aš, nujautė, kad tėvas ruošiasi pakišti jam koją, arba tai veikiausiai buvo nebe pirmas pokalbis šia tema, o ankstesnieji nedavė apčiuopiamų vaisių.
– Tad kodėl nepripažįsti tokios pat jų teisės didžiuotis, kad jie yra armėnai?
Berniukas kažin ką burbtelėjo po nosimi, ko aš nenugirdau.
– Kitaip tariant, manai, kad tik rusai gali savimi didžiuotis? O amerikiečiai negali didžiuotis, kad jie amerikiečiai? Arba, tarkim, kartvelai – kad yra kartvelai?.. O jei jie didžiuosis, jūs irgi eisite jų mušti?..
Mano nuostabai, šis argumentas berniuko nenuginklavo (o turėtų – vadovaujantis mano psichologine rekognoskuote: berniukas nekvailas, šeima sveika ir mylinti, tėvai sąmoningi, vaikas jais pasitiki, – regis, ko dar reikia auklėjamosios procedūros sėkmei?..). Vaikis šiek tiek painiojosi žodžiuose, veikiausiai nedrįsdamas pakartoti formuluočių, prie kurių priprato bendraamžių aplinkoje, bet jo prieštarų prasmė nenumaldomai dreifavo „rusai visų geriausi“ pusėn. Ir štai čia tėvas staigiai pakirsdavo – ir traukė žuvį už vienintelio neginčijamo moralinio rusų kultūroje absoliuto kabliuko, absoliutaus nulio, neklystamo atskaitos taško moralės skalėje:
– Ar suvoki, kad lygiai taip, kaip tu dabar, samprotavo fašistai Vokietijoje?..
Šitai buvo jo auksinė akcija, jo argumentas nec plus ultra – jis vėl ir vėl didaktiškai kompetentingai grįždavo prie jo, nosimi besdamas vaikį į tiesiogines analogijas („Mokytojas, ne kitaip“, – konstatavau energinga futbolo aistruolės pantomima, sveikindama ypač sėkmingus pasažus, – mano vyro džiaugsmui, kuris iš savo vietos rusų negirdėjo, tačiau, kaip tam anekdote apie turistą viešnamyje, „stebėjo stebėtoją“). Bet kuo toliau, tuo labiau niaukiausi ir beveik nebesilinksminau: už berniuko, sakytum, būta sienos, kurios tėvo retorika neįveikia. Vieną akimirką jis burbtelėjo – kaip man pasirodė, gan nederamai – maždaug „rusai nugalėjo fašistus“. Tikrąją šių žodžių prasmę suvokiau gerokai vėliau, kai „rusai“ aneksavo Krymą ir šeimininkavo, kaip norėjo, Donbase. Žodis „fašistai“, priešingai nei tėvo, vaiko žodyne jau turėjo kitą prasmę. „Fašistai“ nebuvo ideologijos, skirstančios tautas į „geresnes“ ir „blogesnes“, išpažinėjai, darantys praktines išvadas, kas ir kiek turi teisės į lebensraumą (kas – ir neturi, tada geriau juos visai pašalinti), – ne, „fašistai“ buvo grynai mitologinė sąvoka, kaip kad velniai viduramžių freskose ar „svetimi“ Ridley’io Scotto filmuose, abstraktūs išsigimę siaubūnai, gebantys įvykdyti kraupiausius nusikaltimus, apie kuriuos užteko žinoti, kad kitados Didžiajame kare juos didvyriškai „nugalėjo rusai“.
Šioje binarinėje opozicijoje: Gėris–Blogis, Šviesa–Tamsa, Viršus–Apačia, „rusai“–„fašistai“ – laikėsi visas tas pirminis Kosmosas, kuriame bet kokia analogija tarp „rusų“ ir „fašistų“ buvo pašalinta iš pagrindų (tai, prie ko primygtinai tėvas vedė sūnų): išties, kaip „rusas“ gali būti kuo nors „panašus į fašistą“, kai „fašistas“ sulig numatytąja nuostata — „ruso“ antitezė, netgi galima teigti (ir tai bus tiksliausias apibrėžimas: per neigimą, kaip blogis, anot palaimintojo Augustino!) – „antirusas“?..
(Kai Putinas paskelbė, kad Ukraina „virsta antirusija“, naujojo rusų mito kalba kaip sykis ir reiškė, o milijonams mito nešėjų taip ir nuskambėjo – „tampa fašistinė“. Toliau jau galima tikėti bet kokiais siaubo filmais šitaip pažymėtoje teritorijoje: kad Ukraina pati „bombarduoja Donbasą“, „nukryžiuoja berniuką“, „legalizuoja kanibalizmą“, – ką besugalvotų, nes visi baisumai jau verifikuoti iš anksto, vienu ypu, o „denacifikacija“, kaip Vokietijos atkartojimas 1945 m., atrodo vienintelė iš to išplaukianti logiška išvada: kadangi šalia yra fašistai, rusas turi eiti jų „nugalėti“, ir kokio b… čia neaišku?.. Fundamentali klaida – analizuoti militaristinius Putino pasisakymus iš istorinio žiūros taško, kam marias laiko sugaišo mūsų ir ne mūsų istorikų kariauna. Šių tekstų dekonstravimui reikalingas, santykinai kalbant, ne Snyderis, o Frazeris – ne istorikas, o kultūros antropologas, mat šie tekstai ne istoriniai, o mitologiniai, ir, kaip tokie, jie visiškai nuoseklūs ir funkcionalūs – gebantys aprūpinti jei ne visuotine gyventojų mobilizacija „šventajam karui su fašizmu“, tai bent jau pasyvia tokio karo parama.)
Bet visa tai gerai matoma, ir apie tai lengva rašyti šiandien. O prieš devynetą metų, krapštant aštuonkojį Kretos žvejų kaimelio restorane ir klausantis net ne ausimis, o visa nugaros oda, kiekvienu styrančiu gyvaplaukiu besivystančios dramos už savęs, net neišsyk suvokiau, kad laimingos pabaigos čia nebus – suaugęs „gerasis rusas“ (kalbant šiandienos terminologija) nebesusigrąžins vaiko, jau užverbuoto naujojo hitlerjugendo. Vis laukiau (kaip visas pasaulis, įskaitant ukrainiečius, 2022 metų pavasarį, kad Rusijos „gerieji rusai“ išeis į gatves ir nuvers Putiną), kad tėvas ims veikti kitu kampu, atras rusų kultūroje kokį nors moralinį mandatą, dar vieną darbinį argumentą, kad prisibels į savo vaiką ir atkerės jį, išsklaidys blogio mito kerus. Tas žmogus vis dėlto labai stengėsi, blaškėsi it žuvis ant ledo, tai aiškiai buvo jam gyvybiškai reikšminga, o aš net apmiriau iš gailesčio, kai jis, jau nujausdamas eilinį sykį (jiedu, ko gero, nebe pirmą kartą apie tai kalbėjo!) savo pralaimėjimą, valandėlei, regis, prarado savitvardą ir pratrūko šaukti iš bejėgiškumo maldaujančiu nevilties kupinu šauksmu:
– Tik nebekartok „jie“! Aš tavęs prašau nebesakyti „jie“, nes nuo to pradėjo fašistai!..
Čia talkon suskubo jo žmona – iki tol ji nesikišo, tykiai rūpinosi mergaite („Leisk, tau žuvytės įdėsiu“). Nuo pirmųjų jos balso tonų tapo aišku, iš kur vaikas paveldėjo užsispyrimą – ji ilgai tylomis ant mažos ugnies kaitino savo smerktį sūnui, o kartu pritarimą tėvo pedagoginiam užsidegimui.
– Štai, kai aš mokiausi institute, – ištarė taip piktai, tarytum kaukštelėtų sūnui šaukštu į kaktą, – devintajame dešimtmetyje, dar Sovietų Sąjungoje, – čia jos toną nejučiomis suminkštino pagarbi gaidelė, – mūsų bendrabutyje buvo daugiau nei dvi dešimtys tautybių – ir visi gyveno draugiškai!
„O Dieve!“ – besugebėjau išspausti.
„Kas ten?“ – bebalsėmis lūpomis pasiteiravo per stalą manasis „stebėtojo stebėtojas“, suglumintas mano nuotaikos pokyčio.
Paprašėme sąskaitos.
Tada nusileidome į nakties gaubiamą paplūdimį, stovėjome ten, ant gurgždančio žvyro ruožo, tarsi ant dviejų pasaulių ribos, iš vienos pusės supami „pirmosios linijos“ įstaigų šviesos, šurmulio, muzikos, o iš kitos — nenugalimos ir neįveikiamos kaip tamsi ateitis naktinės jūros. Aš rūkiau, ir gerai prisimenu, kaip drebėjo rankos, viskas viduje drebėjo tarytum nuo šalčio, tarsi būtų ne Kretos vakaras liepą, o kokios nors Donecko „Izoliacijos“ rūsys po metų…
Perpasakojau vyrui nugirstą pokalbį, bet nesugebėjau atpasakoti karo, kokį jį pajutau, – nežinau, ar tokius dalykus apskritai galima nupasakoti. Jis nesuprato, ko taip išsigandau dėl kažkokių maskolių likimo, kuriuos teregėjau akimirką, eidama išėjimo link, o kitądien sutikusi net nepažinčiau, – „Spjauk tu į juos, na, ko dabar…“
– Tu nesupranti! – šaukiau mūšai vaitojant. – Ką tik tapau liudininke, kaip fašistinė visuomenė pasiglemžia jų vaiką, o jie bejėgiai ką nors padaryti! Žinau, kaip tai sunku, kai, vaikui paaugus, jis ima testuoti tėvus aplinkos fone, o ten jau visi raganosiai, kaip kad Ionesco rašė, – pati buvau toks vaikas prieš keturiasdešimt metų, todėl žinau, kiek mano tėvams kainavo laimėti šį karą, bet jiems pavyko! Jie laimėjo, jie sugebėjo mane įtikinti, kad tiesa yra jų pusėje, nors, išskyrus tiesą, neturėjo daugiau jokių išteklių. Jiems pakako tiesiog mokyti mane Ukrainos istorijos, kad galėčiau teisingai pasirinkti! O rusai neturi į ką atsiremti – nėra priešnuodžio fašizmui! Visa, ką tie žmonės, beje, išsilavinę, sugebėjo savo kultūroje atkrapštyti, ko vaikas, jau galutinai prarytas, galėtų nusitverti, – tai, bliamba, vis tas pats sovietinis sriubos rinkinys: Didysis Tėvynės karas ir tautų draugystė! Viskas!! Po galais, pas juos ten vėlyvasis sovietynas – vis dar reali nostalgijos priežastis, „šviesos ruožas“, gėrio ir teisingumo, bliamba, karalystė, palyginti su tuo, kas išlindo dabar! Ir iš principo, žiūrint iš rusiško žiūros taško, – taip, išties kitados Maskvoje už kokį nors „armėniokų prikūlimą“ ar „tėvynainių peštynes“ armijoje galėjai užsidirbti komjaunimo griežtą papeikimą, tai buvo bent jau teorinis kraštutinių fašizmo formų suvaldymas, „rusitai“ buvo laikomi disidentais… O dabar viskas – bliuznyk, Vania, Dievo nėr! Ir mama neįduoda vaikui jokio amuleto, išskyrus „SSRS visi gyveno draugiškai“, – kas irgi buvo melas! Jie nebeturi nieko visoje savo kultūroje, Rusija – be galimybių, jokių, nulis sveikų nulis dešimtųjų. Ar supranti, koks tai siaubas?!
Ošė jūra. Mano palydovas dūlavo tamsiu siluetu pakrantės žiburių fone ir tylėjo. Iki Rusijos hibridinės atakos – lapkričio 30-osios nakties, kai neatpažintieji „Berkuto“ uniformomis talžė studentus Maidane, – liko keturi mėnesiai…
Dažnai prisimenu tą berniuką: tuomet jam buvo dvylika–trylika, taigi dabar jam turi būti dvidešimt vieni–dvidešimt dveji metai – idealus šauktinių amžius. Tačiau mažai tikėtina, kad jis kariauja Ukrainoje, Rusijos kariuomenės gretose, – jo klasės Maskvos berniukams iki šiol dažniausiai pavykdavo išsisukti. Tačiau net jei jis studijuoja Vakaruose arba dabar vakarieniauja panašiame pajūrio restorane Sakartvele, tai yra jo karas. Jis yra jo ląstelė, ir visus šiuos metus ji augo kartu su juo. Tą naktį Kretoje tapau liudininke, kaip „geroji Rusija“ nesugebėjo sustabdyti jos pačios pagimdyto karo.
Savo kūno iš kūno. Kraujo iš kraujo. Pelenų iš pelenų.
Andrij Liubka. Roasted Uganda
Iš ukrainiečių k. vertė Donata Rinkevičienė
„Karo padėtis“ („Воєнний стан“) – ukrainiečių rašytojų esė rinkinys, išleistas 2023 m., jo kuratoriai ir sudarytojai – Jevhenija Lopata ir Andrijus Liubka.
„Kiekviename iš šių tekstų gilinamasi į žiaurią ir nerimastingą dabartinio karo tikrovę, nes mes tikime nenugalima tiesos jėga. Labai vertiname prisiminimus ir jausmus tų, kurie tapo šio karo liudininkais, ir stengiamės padaryti viską, ką galime, kad šis karas niekada neliktų užmarštyje. Taip pat tikimės, kad ateities kartos, perskaičiusios šią knygą, supras, kad bet koks karas yra vienas iš labiausiai žmoniją niokojančių įvykių. Deja, turime pripažinti, kad šiandien atsidūrėme kraupioje tikrovėje, kai privalome kariauti ir ginti savo namus“, – įžangos žodyje teigia sudarytojai.
Esė iš rinkinio „Karo padėtis“
Iš visų mano gabentų dalykų Ukrainos kariams fronte svarbiausias buvo kava. Vienas kilogramas šviežiai skrudintos kavos iš hipsteriškos kavinės-skrudyklos Užhorodo centre. Stačiakampio formos blizgi pakuotė su stilingu lipduku „Roasted Uganda“. Labiau tiko instagramui nei frontui.
Tačiau ji iš esmės atliko gynybinę funkciją, nors ir padėjo apsaugoti ne kūną, o kai ką svarbesnio už kūną. Žmogų žmoguje. Anksčiau, kai rašiau poeziją, šią keistą substanciją būčiau pavadinęs siela, o dabar tebūnie tai psichika. Ta kava padėjo apsaugoti dvasią, nes leido pasijusti ne vien mėsos gabalu, snaiperių ir bombų taikiniu, bet žmogumi. Asmeniu, turinčiu skonį, pomėgius ir įpročius.
Puikiai atsimenu tą rytmetį. Gegužės pradžia, kai naktys dar šaltos, bet ryto oras greit įšyla ir pakvimpa. Kaimas kažkur už Slovjansko Donbase. Kaimas, kuriame karių gerokai daugiau nei vietos gyventojų. Vietiniai išsivažinėjo, mat apylinkės kasdien apšaudomos, naktimis neįmanoma užmigti dėl sprogimų. Beje, naktį jie girdisi geriau, apčiuopiamiau; grėsmingai aidi tamsioje tyloje tarsi svetimi širdies dūžiai.
Tąkart mūsų savanorių komanda į karinio dalinio vietą atvyko per vėlai. Mus ilgai tikrino patikros punktuose, kelionės būta sudėtingos, o dėl ryšio nebuvimo klaidžiojome nepažįstamais keliais, todėl į vietą atvykome, kai dar nebuvo sutemę, bet jau norėjosi įsijungti šviesą. Tai reiškė, kad naktį turėsime praleisti su kariais: dėl šviesos maskavimo režimo iš tų vietų naktį išvažiuoti neįmanoma. Internetiniai žemėlapiai neveikia, vietovė mums nepažįstama, draudžiama jungti žibintus – galėjome netyčia patekti į rusų pozicijas. Taigi likome nakvoti.
Kai pabudome po trumpo neramaus miego, nuolatos trikdomo artimesnių ir tolimesnių sprogimų garsų, turėjome skubiai vykti į kitą punktą. Tačiau mano draugas, kuris po vasario 24 d. apsivilko karinę uniformą ir dabar tarnavo šiame dalinyje, mus sustabdė: lukterėkit, sako, išvirsiu kavos. Elektros nebuvo, todėl jis užvedė dyzelinį generatorių, prijungė prie jo nedidelį kavinuką, įpylė vandens, o tada iš dėžės, kurią vakar jam atvežiau, ištraukė pakelį kavos. „Roasted Uganda“ – skelbė užrašas. Subėrė į kavinuką – ir jau po minutėlės rytinis gegužės oras kvepėjo elitine arabika.
Spėju, maždaug taip buvo rašoma Biblija. Kai Jėzus ėmė dalyti žmonėms žuvį ir duoną, jie turėjo būti nepaprastai nustebę. Tatai buvo savotiškas stebuklas: karščiausioje tuo metu pasaulio vietoje, kažkur Donbase, netoli Slovjansko, karo įkarštyje gauti metalinį puodelį tobulo espreso. Tikriausiai tai buvo bene skaniausia kada nors ragauta kava. Skamba banaliai, bet ką padarysi.
Pastebėjęs mūsų nuostabą, mano draugas išlaikė teatrališką pauzę, o tada atsakė į klausimą, kurio niekas nedrįso ištarti garsiai: „O ką? Gal šiandien žūsiu. Tad kodėl turėčiau atsisakyti įprastinės tradicinės rytinės kavos? Tegu eina jie n…ui, nesiruošiu likti be kavos. Joks putinas man to nesutrukdys. Esu įpratęs rytais gerti gerą espresą – ar bent jau turiu tokią teisę?!“
Vėliau keturiolika kartų leidausi į įvairius karinius dalinius: į šiaurę, pietus ir rytus; prie Rusijos sienos Charkivo srityje, į deokupuotas Ukrainos Juodosios jūros regiono teritorijas netoli Chersono ir į Donbasą, kurį dabar pažįstu kone geriau nei gimtąją Užkarpatę. Trumpai tariant, per šiuos mėnesius daug ką mačiau, girdėjau ir patyriau, bet ši frazė įsirėžė man atmintin. Nes ji atspindi kai ką svarbesnio nei geopolitika, karo veiksmų zonos ir naujienų juostos.
Įsivaizduokite žmogų, kuris iki vasario 24 d. buvo absoliutus civilis, galbūt net latentinis pacifistas, o prasidėjus plataus masto invazijai atsidūrė fronto linijoje. Viskas jo gyvenime pasikeitė: atplėštas nuo šeimos ir namų, darbo ir draugų rato, gyvenimo būdo ir ateities planų, vilkįs maskuojamąją uniformą, padedančią susilieti ne tik su milijonu kitų karių, bet ir su jį supančia gamta, – toks žmogus, net ir įvilktas į storiausius šarvus, staiga pasijunta nuogas iki kaulų smegenų. Nes jis nebeturi nieko, kas identifikuotų būtent jį, nebeturi savo mėsos ir kraujo – viskas tarnauja bendram, visuotiniam tikslui.
Tada ir atsiveria dar vienas karas – už teisę būti savimi, turėti savo skonį ir neįtikėtina kaina palaikyti savo kasdienį įprotį. Taigi rytais išgerti mėgstamos kavos – tai tarsi atsidurti namie, pabūti su šeima. Pabūti savimi. Bent tris minutes per dieną, kurios skirtos ne globalioms idėjoms, ne šaliai, o tik tau. Mano draugo frazė – apie pagrindinę žmogaus teisę išsaugoti individualumą, savo veidą, apie teisę būti ne tik vienu iš milijonų Ukrainos karių, ginančių gimtąją žemę, bet ir likti savimi. Vieninteliu tokiu.
Taip, tai dar vienas nematomas karas dėl jų asmeninio laiko. Iš dešimčių karių esu girdėjęs, kad per kovinius budėjimus tranšėjose ir apkasuose jie aktyviai skaito. Tai ir knygos, kurias jie aplenkė universitete, ir šiuolaikiniai bestseleriai apie rinkodarą bei verslo imperijų istoriją. Skaito, nes tai suteikia jausmą, kad jie ne veltui švaisto dienas, o išnaudoja jas tobulėti. Nes karas vagia viską, bet bene labiausiai – mūsų laiką, mūsų produktyviuosius metus, laikotarpį, kurį žymi idioma „pačiame jėgų žydėjime“. Jis vagia negrįžtamai, tad ką daryti atsidūrusiems tranšėjose civiliams, jei ne bandyti sugriebti šį laiką už uodegos, atplėšti gabalėlį ir savo – civilio – gyvenimui? Štai kodėl fronte jie mokosi vokiečių kalbos naudodamiesi „Duolingo“ telefone, skaito IKEA korporacijos istoriją arba mokosi vairavimo čia pat, šalia mūšio lauko. Jie skaito ir mokosi, kad jų laikas nenueitų perniek. Taip, žinau, kad tai saviapgaulė, bet ji padeda žmonėms laikytis.
Galbūt dėl šių žinių ir važinėju pas mūsų karius į frontą. Viskas prasidėjo balandį, kai man paskambino draugas – vakarykštis civilis, o dabar karys – ir pokalbio metu užsiminė, kad jų daliniui labiausiai reikia keturiais ratais varomo automobilio. Reikalas tas, kad, prasidėjus karui, Ukrainos kariuomenė išaugo septynis kartus: surinko kareivių, išdavė jiems uniformas ir automatus, o technika – kažin kokie milžiniški sunkvežimiai arba seni autobusai, trūko mobilaus visureigio transporto.
Pateiksiu vieną pavyzdį. Kovo pradžioje naujai suformuotą dalinį iš mano gimtojo Užhorodo išsiuntė į Donbasą. Kadangi šis dalinys buvo, kaip minėta, naujai suformuotas, jis neturėjo jokio transporto. Kariams vežti buvo duotas senas mokyklinis autobusiukas. Nuo Užhorodo iki Donbaso toliau nei iki Venecijos, todėl nieko keisto, kad tas geltonas autobusiukas pakeliui sugedo. Kariai laukė šaltyje veik parą, tačiau pirmosiomis kovo dienomis šalyje tebetvyrojo chaosas, todėl niekas jiems nesiuntė pagalbos. Galiausiai kariai, maždaug prieš dvi savaites iki tų įvykių buvę civiliai, susimetė patys ir paskutinius du šimtus kilometrų įveikė taksi. Ukrainos karys, vykstantis į frontą taksi, taip pat yra vienas iš šio karo simbolių.
Taigi, kai 2022 m. pavasarį iš draugo išgirdau, kad jų daliniui labai reikia visureigio, savaime panorau padėti. Pradėjau svarstyti apie draugus ar labdaros organizacijas, kurios galėtų greitai išspręsti šią problemą, bet netrukus supratau, kad niekas taip skubiai nieko nepadarys. Taigi, teko pažvelgti į veidrodį ir imtis veiksmų pačiam, o ne ieškoti labdaros organizacijų. Tą vakarą feisbuko paskyroje paskelbiau žinutę, kad daliniui Donbase renku pinigus visureigiui, ir nurodžiau savo banko kortelės numerį. Kai atsibudau, mano sąskaitoje buvo pinigų dviem visureigiams.
Šitaip tarsi savaime buvo nulemta mano dabartinė atsakomybės sritis šiame kare. Nuo 2022 m. balandžio mėn. nebesu rašytojas, nes apskritai nieko neberašau. Vietoj to renku pinigus ir perku automobilius Ukrainos kariuomenei. Kartu su bendraminčių komanda juos remontuojame, dažome kamufliažinėmis spalvomis ir vežame tiesiai į frontą. Iki šios dienos Ukrainos ginkluotosioms pajėgoms nupirkau šimtą aštuoniolika automobilių ir atlikau penkiolika reisų į karinius dalinius.
Visa tai tapo įmanoma dėl skaitytojų, skaičiusių mano tekstus ir ateidavusių į knygų pristatymus, o dabar savo pinigais remiančių mano savanorišką veiklą. Rašytojui ypatingas malonumas ir pripažinimas matyti, kad skaitytojai tavimi pasitiki tikrame gyvenime, suprasti, kad tavo parašytos knygos sukūrė nematomą, bet patikimą bendruomenę. Rašytojas, kuris nieko nerašo, galbūt taip pat yra vienas iš karo simbolių. Kartais juokauju, kad skaitytojai taip aktyviai man aukoja tam, kad susitelkčiau tik į automobilius ir daugiau nieko nerašyčiau.
Nors turiu apie ką rašyti. Kai su visureigių kolona keliaujame į rytus, o kelionė į vieną pusę trunka pusantros paros, turiu daug laiko mąstyti ir svajoti. Tomis valandomis įsivaizduoju savo pirmąją pokario knygą. Ji bus apie viską, tik ne apie automobilius. Po karo nusipirksiu dviratį ir į automobilius daugiau nė nežiūrėsiu – man taip jie įsiėdė. Ir daug rašysiu, taip kompensuodamas karo primestą prievartinę pauzę.
Rašysiu apie žmones, apie žmogiškumą, apie situacijas ir balsus. Apie karą kaip asmeninę patirtį, o ne kaip geopolitinę suirutę. Rašysiu apie tai, kaip baisu buvo pirmą kartą iš ramaus Užhorodo leistis į fronto liniją Donbase. Bet nuvykus paaiškėjo, kad ten, greta karo, baimės nėra, nes baimė – vidinė, o ne geografinė sąvoka.
Parašysiu apie vieną iš mūsų komandos vairuotojų, kuris, sustojus Slovjanske, ruošė mums sumuštinius ir, atidarydamas konservų skardinę, susižalojo ranką. Po penkerių ar dešimties metų, kai anūkai jo paklaus: „Seneli, ką tu veikei per karą?“, jis galės jiems pasakyti tiesą: „Daug nepapasakosiu, galiu tik pasakyti, kad praliejau savo kraują Slovjanske.“
Tik nerašysiu apie pokalbį su vienu kareiviu, kuris grįžo namo trumpų atostogų, išgėrė per daug vyno ir man išsipasakojo: „Žinai, noriu tik vieno dalyko. Tai artilerijos karas, didžiąją laiko dalį tūnome tranšėjose ir meldžiamės, kad į mus nepataikytų bombos. Kariauju jau devynis mėnesius, o savo taikiklyje nemačiau nė vieno ruso. Todėl bijau, kad ant manęs nukris bomba ir aš žūsiu. Esu pasiruošęs mirti, nebijau mirties. Bijau mirti nuo bombos miegodamas, pietaudamas, prie stalo arba – baisu net pagalvoti – tualete. Bomba juk nesirenka vietos. Išėjau į karą ir susitaikiau su mirties galimybe, bet prašau tik vieno: tegul mane nužudo žmogus, o ne bomba, lai savo akimis pamatysiu priešą. Tegul Dievas suteikia man šią paskutinę žmogišką malonę – mirti nuo žmogaus rankos. Nejau per daug prašau?“
Jean Mauclère. Lietuvos žmonės ir keliai
Iš prancūzų k. vertė Genovaitė Dručkutė
XX a. pirmos pusės žurnalistas ir rašytojas Jeanas Mauclère’as (1887–1951) Lietuva susidomėjo dar iki Pirmojo pasaulinio karo, perskaitęs Georgo Heinricho Ferdinando Nesselmano į vokiečių kalbą išverstas lietuvių liaudies dainas, ir pasižadėjo kada nors savo akimis pamatyti jam nepažįstamą kraštą. Vėlesnė pažintis su Paryžiuje studijuojančiais lietuviais, pirmiausia – su Eduardu Turausku, buvo konkreti paskata tesėti sau duotą žodį.
Lietuvoje jis apsilankė du kartus, 1925 ir 1930 metais, abiejų kelionių įspūdžius sudėjo į dvi knygas. J. Mauclère’as tapo nuoširdžiu Lietuvos bičiuliu, jo didelio dėmesio ir meilės mūsų šaliai rezultatas įspūdingas. Prancūzų spaudoje jis paskelbė daug straipsnių apie Lietuvos gamtą, kultūrą, ekonomiką, parašė lietuvių tautos ir lietuvių literatūros istorijas, išleido lietuviškų pasakų knygą. Bent kelių jo romanų veiksmas vyksta Lietuvoje.
Skaitytojai jau gali susipažinti su mano išversta J. Mauclère’o knyga „Po blyškiu Lietuvos dangumi“ („Sous le ciel pâle de Lithuanie“, 1926), kurią šiemet išleido leidykla „Žara“. Šiai publikacijai pasirinkti trys skyriai iš antrosios knygos „Lietuvos žmonės ir keliai“ („Gens et routes de Lithuanie“, 1931). Kone prieš šimtą metų atvykėlio akimis pamatyta Lietuva jam ir mums atsiveria daugybe autentiškų ano laiko gyvenimo ir kasdienybės detalių. Rašytojo užfiksuota patirtis skatina lyginti ir gretinti, taip knygoje sukuriamas savotiškas „daugybinio atspindžio“ efektas.
XXI skyrius. Antalieptės studentės
Vis labiau toldami šiaurės kryptimi mes išvystame senus pažįstamus – didelius medinius kryžius, atšlaitėse kyšančius anapus gyvatvorių arba saugančius kryžkelių ramybę, panašius į mūsiškes pakelių kalvarijas. Šie kryžiai kruopščiau padaryti ir rodo nemenkas menines pastangas. Žemaitijoje kelių metrų aukščio kryžiai su spindulingomis išdrožinėtomis viršūnėmis apglėbia kiekvieną sodybą savo plačiai išskėstomis rankomis.
Kryžiai, kuriuos čia matome, artimesni senajai tradicijai, kuriai priskirtinos ir žibintus primenančios koplytėlės, pažaliavusio stulpo viršūnėje iškėlusios žavias primityvias šventųjų figūrėles. Negrabūs, jaudinantys ir kuklūs personažai, kaip tie, iškalti iš akmens, kuriais gėrimės mūsų katedrų timpanuose, regis, žvelgia apstulbę į kelyje, jiems po kojomis, didelį triukšmą keliančias žvangančias kažin kokias transporto priemones.
Tai sunkiasvoris transportas, diližano ir sunkvežimio mišinys. Priekyje, savotiškoje kupė, šiaip taip susigrūdę penki ar šeši keleiviai; užpakalyje, po išgaubtu brezentu, sukrautos prekės, mažiausiai bent viena tona. Vytautas1 paaiškina:
– Šie autobusai užpildo geležinkelių trūkumą. Jie labai vertinami provincijoje, perveža keleivius ir valstiečiams sudaro sąlygas aprūpinti miestus produktais. Miestelis su pusantro tūkstančio gyventojų gali turėti apie trisdešimt tokių didelių autobusų; pakrauti jie išvyksta kas valandą, važiuoja iki artimiausios geležinkelio stoties arba tiesiai į sostinę.
– Labai išradinga! Labai praktiška!.. Atrodo, jūsų pagrindiniuose keliuose netrūksta šitų dundančių mastodontų!
– Apie du šimtus aštuoniasdešimt kasdien atvyksta į Kauną ir, paėmę keleivius ir prekes, iš karto suka atgal. Kai kurių maršrutų ilgis nusidriekia du šimtus kilometrų, vadinasi, apima visą šalies teritoriją. Tas, su kuriuo prasilenkėme, važiuoja iš Kauno į Zarasus, esančius prie Latvijos sienos – už šimto septyniasdešimt aštuonių kilometrų nuo sostinės.
Bet autobusas jau pradingo tamsoje. Vytautas pasižiūri į laikrodį, sujuda, nekantriu, atkakliu tonu kažin ką sako vairuotojui. Kreipiuosi į jį:
– Kas yra, mielas bičiuli? Tikiuosi, kad Antalieptės mokykla, kur mes važiuojame, tebėra savo vietoje?
– Taip, žinoma, bet…
Užgniaužęs nerimą, aš tęsiu:
– Mokyklos direktorė man atsiuntė labai malonų kvietimą. Mielai apsilankysiu Žemės ūkio ir namų ruošos mokykloje. Maždaug kada būsime vietoje?
– Dešimtą valandą, – sumurma Vytautas.
– Puiku. Kaip tik nakvynei.
– Buvau parašęs, kad mūsų lauktų penktą valandą, pavakariams…
Suglumęs nutylu.
Privažiuojame prie, be abejo, mūsų garbei skaisčiai apšviesto erdvaus pastato, jausdamiesi kiek nepatogiai, sutrikę dėl pavėlavimo. Buvusio vienuolyno aukšti skliautai, storos sienos, dailus salonas, kuriame keleiviai nesiliauja atsiprašinėję. Bet mus nuramina malonus direktorės panelės Žostautaitės elgesys, ir nedaug trūksta, kad mes savo gėdingą pavėlavimą palaikytume natūraliu ir savaime suprantamu. Gražiai patiekta vakarienė leidžia įvertinti namų ruošos besimokančių merginų talentą; paskui mus nuveda į paskirtus kambarius. Miegamasis toks erdvus, kad jame lengvai sutilptų jauna paryžiečių šeima, salonas greta… Aš net sutrinku:
– Praėjusią savaitę šiame kambaryje nakvojo popiežiaus nuncijus, – paaiškina panelė Žostautaitė. – Šiandien – Prancūzijos atstovas.
Prancūzijos atstovas padėkoja ir, jausdamasis kiek nuvargęs, užmigęs sapnuoja plevenančias ekscelencijas.
Rytą – Vytautas ant slenksčio:
– Eime greičiau! Mums bus pristatytos visos mokytojos.
– Įspūdinga ceremonija… Ar manote, kad ji reikalinga?
– Būtina, pone Mauclère’ai!
Nulipame į pirmą aukštą. Graži salė, kurioje vakar valgėme vakarienę, papuošta ką tik nuskintų šakelių girliandomis, trys kėdės gausiai apipintos gėlėmis. Mane suima didelis nerimas. Atsisuku į savo palydovą:
– Kam šios išpuoštos kėdės?
Direktorė, atspėjusi mano klausimą, atsako puikia vokiečių kalba:
– Surengėme šventę mūsų trijų mokytojų garbei, nes šiandien jų vardo diena. Per pusryčius šios kėdės skirtos joms.
– Kuo vardu tos panelės?
– Gražiu lietuvišku vardu – Bronytė.
Hm… Pasveikiname paneles Bronytes ir jų koleges mokytojas; besišypsančius veidus vainikuoja daugiausia šviesios kasos: ar tai mokyklos uniforma? Sėdamės prie gausaus pusryčių stalo, mus aptarnauja vyresniosios moksleivės su ant pakaušio koketiškai surištomis baltomis šilkinėmis skarelėmis2. Stalas lūžta nuo daugybės patiekalų, tačiau panelė Žostautaitė vis atsiprašinėja:
– Nedaug ką galime jums pasiūlyti… Namų ruošos kursai prasidėjo tik prieš dvi dienas.
Dėkokime Dievui, kad prasidėjo bent ne prieš du mėnesius!
Bet štai atsidaro durys, pasirodo vaikai – berniukai ir mergaitės. Jie įteikia gėlių visoms trims Bronytėms, paskui choru palinki savo mokytojoms „ilgų metų“. Tyri ir darnūs vaikų balsai gražiai skamba po senais skliautais. Vaikai atsisveikina ir išeina, o uždarius duris girdėti, kaip toliau visi kartu sveikina tą patį vardą turinčias savo drauges. Direktorė paaiškina:
– Skirtinguose Antalieptės pastatuose veikia penkios mokyklos, viena iš jų skirta našlaičiams. Ar norite susipažinti su mūsų vaikais? Jie bus laimingi, kad atvykęs prancūzas jiems ištars kelis žodžius…
Pasakyti kalbą?.. Man jos patinka, ypač tada, kai esu tik klausytojas. Bet prašymas malonus, nedera išsisukinėti.
Taigi, patraukiame per klases ir miegamuosius. Juos jungia ilgas koridorius grubiomis grindimis, kurių nelygumus per šimtmečius nuzulino vienuolių kojos.
Našlaičių namuose abiejų lyčių vaikai smalsiai žiūri į iš taip toli atvykusius svečius. Direktorė šį tą papasakoja apie tų namų tvarką:
– Du trečdaliai trylikamečių, baigę pagrindinius mokslus, palieka mokyklą. Pas mus likusios mergaitės, suskirstytos į kelias grupes, mokosi namų ruošos darbų: virti, kepti, tvarkyti kambarius, taip pat – sodininkystės, paukštininkystės. Daugiausia moteriškų darbų.
– Tikrai, tai išties puiki programa!
– Ar tokios Prancūzijoje neturite?
– Kaipgi, turime! Bet pageidautina, kad panašių įstaigų būtų daugiau… Tarp jūsų mokinių tikriausiai yra vaikų iš abu tėvus turinčių šeimų?
– Taip, ir dauguma iš tėvų namų atėjusių, mokykloje vienus metus praleidusių merginų tampa tobulomis namų šeimininkėmis.
Svečias keliais žodžiais išreiškia savo pritarimą moksleivių pastangoms, paskui apžiūrime koplyčią, kur mus pasitinka prancūziškas akcentas – Šventosios Kūdikėlio Jėzaus Teresės atvaizdas.
Ar tikrai privalu grįžti į valgomąjį? Deja, taip! Mūsų laukia legendinių Gamašo vestuvių3 verta puota. Nedidukas chorelis savo vaikiškais balsais dabar jau mums linki ilgų ir laimingų metų. Padėkos, gėlių puokštės ir visa kita. Pabučiuoju nediduką berniuką, kurį toks familiarumas, regis, nustebina, ir, apsikrovę gėlėmis, pasukame prie automobilio; štai, prašau, kaip čia gerbiama Prancūzija.
Ar tai išties mūsų automobilis, apkaišytas gėlėmis tarsi Korso4 gatvė? Dar niekada jis nebuvo taip išgražintas, apdėliotas mėlynais, baltais ir raudonais – mano šalies vėliavos spalvų – žiedais. Pajudame iš vietos, palydėti vaikiškų šūksnių „valio!“, kuriems draugiškai moja prie žibintų pritvirtintos ir vėjo į visas puses plaikstomos spalvingos puokštės.
XXIII skyrius. Pas vyskupą Baranauską
Spindinčių, pušynų apsuptų vandenų magija baigėsi! Ežerų kraštas pasilieka už mūsų; iš gamtos prieglobsčio vėl sugrįšime į miesto gyvenimą.
Kelias kiek pakyla, neria į tankų ištekinį mišką. Bet netrukus medžiai praretėja: ar jie iškirsti? Ne, išvartyti; per pusę perlaužtas dvidešimties metrų aukščio galiūnas rymo, galvą atrėmęs į žemę.
– Čia būta audros, – sakau Vytautui. – Galima pasekti jos kelią pagal išvartytus medžius.
– Šitame regione audros gana dažnos, ir kiek nuostolių! Laimė, nedideliame plote.
Bet mūsų skautas jau iššoko ant žemės. Pranyksta tankmėje; praeina kelios minutės, ir jis vėl pasirodo su nežinia kur surastu medkirčiu, kuris mums pateikia stulbinančių detalių:
– Smarkus vėjas nugriovė penkiolika namų, po nuolaužomis rasta daug žuvusių. O kokia kruša! Nemeluosiu, pone, krito daugiau kaip kilogramą sveriantys krušos gabalai!
Nagi, nagi, žmogelis gerokai perdeda! Tęsiame kelionę. Kelkraštyje nugriuvusi pušis kelmu į viršų savo galingomis šaknimis tebelaiko suspaudusi didžiulius akmenis. Sakytum, titanas prieš mirtį būtų išlupęs grindinį ir prisirinkęs akmenų, kad įtūžęs jais užmėtytų savo priešus.
Užpaliai! Toliau važiuojame per nedidelę gyvenvietę, į mus žvelgiančią negyvais langais, atsiveriančiais į namus be gyvybės. Vieni neturi stogo, kitiems trūksta sienos. Ar audra, ar nepaprastas gaisras nusiaubė šią vietovę? Ir kokia negailestinga epidemija paliko tokią absoliučią tuštumą nenukentėjusiuose būstuose?
Vytautas išlieka ramus:
– Šis kaimas skirstosi.
– ?
– Tikrai taip! Ar Prancūzijoje taip nebūna? Mūsuose tai gana įprasta! Šiose vietovėse neseniai buvo išdalinta žemė. Kaimiečiams žemės įstatymu paskirti sklypai atsidūrė taip toli nuo jų namų, kad jie dėl to prarasdavo daug laiko ir gerokai pavargdavo. Todėl dabar, padėdami vieni kitiems, ardo savo namus ir juos perstato arčiau gautos žemės.
– Koks sunkus darbas!
– O, sienojas po sienojo, viskas vyksta gana greitai… Iki didžiųjų šalčių visi perkėlimai bus baigti.
Mano vedlys, regis, atsipalaiduoja, pralinksmėja. Nepykime ant jo: mišku užsibaigiančiame slėnyje ištįsęs nedidelis miestas yra jo gimtinė Utena.
Pripažinkime, kad tai reikšmingas tos vietovės centras. Norėdamas greitosiomis išvardinti privalumus, kuriais didžiuojasi jo dešimt tūkstančių gyventojų, paminėsiu, kad Utena turi bažnyčią, siaurojo geležinkelio stotį, maršruto Rokiškis–Kaunas autobusų stotį, naujutėlę penkiasdešimties vietų ligoninę ir du kino teatrus. Pridėkime tvarkomą miesto sodą su jaunais krūmeliais ir atskirtomis pievelėmis, ir jūs sutiksite, kad per kelerius metus šis nedidelis miestas padėjo nemažai pastangų, siekdamas šiuolaikinio – Vakarų – lygio.
Vytautas eina aplankyti, kaip jis meiliu balsu ištarė, „savo mamytės“, o mes vykstame pas miesto valdytoją. Majoras Valevičius, buvęs rusų armijos štabo kapitonas, vėliau – lietuvių pėstininkų antrojo būrio vadas, po paliaubų kaip ir daugelis buvo sužeistas, kai kovėsi su vokiečių ir rusų bermontininkų pulkais, nuo kurių Lietuvą išvalė mūsų tėvynainis generolas Niesselis5. Tikriausiai dėl šio fakto prancūzų keliautojas buvo nepaprastai nuoširdžiai priimtas.
Šnekučiuojamės, laikas bėga. Dvi su puse valandos… trys valandos. Aš labai noriu valgyti, bet buvau čia pakviestas pietų. Bendraujame toliau, o namų šeimininkė pradeda nerimauti. Ji pasitaria su savo seserimi: spėju, kad sprendžiamas pietų likimas. Pagaliau viskas paaiškėja:
– Mes laukėme vieno bičiulio, – sako ponia Valevičienė, – bet jo vis nėra, todėl ilgiau nebegaišime.
Tada man topteli, kad pavėluota nelabai daug, nes pusė trijų ir yra įprastai nurodomas pietų laikas.
Mes kilome nuo stalo, kai pasirodė jau nebelaukiamas svečias. Jis kuo natūraliausiai pateikia stulbinančią savo pavėlavimo priežastį:
– Mane vežęs automobilis sugedo, toliau ėjau pėsčias, kol pasitaikė arkliu jojęs žmogus, kuris mane užsisodino užpakaly savęs… Aš jo nepažinojau, bet viskas gerai, kas gerai baigiasi!
Sutinku. Kurį laiką dar kalbamės apie dainas – žavią liaudies poeziją, tūkstantmetės Lietuvos sielos perlą. Tada valdytojo žmona, kuri ketverius metus mokėsi Grenoblyje, pasilenkia prie radijo aparato:
– Aš noriu, kad paklausytume koncerto iš Prancūzijos! – pareiškia ji linksmai.
Jos vikriems pirštams sukiojant rankenėlę, pažyra planetos kontrolę pasidalinusių kalbų srautas, kiekviena – su savo tikslais ir skirtingais akcentais. Išgirsti jas visas šioje Lietuvos provincijoje – keista, linksma ir labai šiuolaikiška patirtis. Štai Maskva su savo propagandiniais šaukiniais, Stambulas, skleidžiantis būdingus turkiškos muzikos ritmus. Berlynas imponuoja savo žiniomis, Londonas skelbia medvilnės kursą. Ir staiga – skaidraus, džiugaus moters balso per radiją dainuojama populiari dainelė – tai Paryžius!
Išvykstame temstant. Patikrinu žemėlapį: Anykščiai man atrodo labai tinkama vieta mūsų šio vakaro nakvynei. Paskaičiuoju:
– Maždaug dvidešimt penki kilometrai. Neskubant – koks pusvalandis.
Pasigirsta kažin koks garsas: tai vairuotojo reakcija. Vos atgavęs dvasią, tuoj paprieštarauja:
– Dėl blogos kelių būklės laiką reikia padauginti iš trijų!
Savo ruožtu aš sušunku:
– Pusantros valandos! Nejaugi? Nebent taip pasielgtumėt tyčia!
Deja! Praėjus trims valandoms, mes vis dar murkdomės kelyje… ir Anykščius pasiekiame tik dešimtą valandą vakaro; kukliame Nemuno šalies miestelyje tai reiškia – gerokai po vidurnakčio.
Kreipiamės į budinčio policininko nurodytą žydo viešbutėlį. Pažadinta greit pasirodo įspūdinga moteris – jo savininkė; prie išorinės sienos prišlietais paprasčiausiais laiptais ji mus nuveda į kambarius ir mes įsikuriame virš užeigos salės; mediniai pastatai – tai ne rūmai. Viešbutyje kambariai atskirti plonomis sienomis; krosnies, vienu metu apšildančios dvi patalpas, šonuose paliktos plaštakos dydžio angos, matyt, tam, kad sumažėtų gaisro pavojus.
Mes iš karto panyrame į miegus. Staiga… ar tai sapnas? Kažin kur toli išgirstu pasikartojantį kastanječių garsą. Pasikeliu, klausausi; mano bendrakeleivis žvaliai taria:
– Tai panaktinis! Laikydamasis senos, kai kuriuose miesteliuose išlikusios tradicijos, vaikščiodamas gatvėmis jis krato savo tarškynę… Betgi jūs juokiatės! Kas jums čia tokio keisto?
Kažin kodėl aš prisiminiau pasakėčią apie katiną, kuris kariavo su pelėmis ir nešiojo varpelį ant kaklo? Nustumiu į šalį tokį nepagarbų sugretinimą, o Vytautas patikslina:
– Budėjimas trunka nuo vidurnakčio iki antros nakties valandos. Taigi matote, reikia toliau miegoti!
Rytą smagu pasidairyti po miestą, kurio gyventojai labai skiriasi nuo mano tautiečių. Lengvai atpažįstami ilgabarzdžiai rusai su savo plokščiomis kepurėmis su snapu ir auliniais batais. Šį vėsų rytą žmonės jau dėvi skrandas – ilgus avikailiu pamuštus apsiaustus, gerai tinkančius į porą lytlaužoms su geležiniais antgaliais, pritvirtintoms prie tilto per Šventąją atramų. O štai dauguma moterų vaikšto basos; Vytautas karštai supeikia šį primityvų įprotį:
– Tik pažiūrėkit į jas! Anksčiau taip darydavo iš skurdo, dabar – iš įpratimo!
Praeiname pro bažnyčią. Ši niekuo nesiskiria nuo kitų: plytinė, neogotikinio stiliaus; prie tokios statybinės medžiagos ir stiliaus įpratusioms akims tai nėra nepatrauklu. Daug naujų namų: karas, be abejo, neaplenkė šių vietų. Vytautas pritariamai linkteli:
– Anykščiuose vyko smarkūs mūšiai. Teko atstatyti beveik visą miestą. Laimei, Velnio akmuo yra toliau nuo čia, jis nenukentėjo.
– Apie tai pasakojama kokia nors legenda, esu tuo tikras!
– Papasakosiu, kai būsime ten…
Kelias tarp medžių mus atveda į nuolaidžią laukymę pačioje aukštamiškio širdyje. Laukymės viduryje stūkso trijų metrų aukščio ir keturių metrų pločio granito luitas, primenantis ant žolės prigulusį milžinišką gyvūną šarvuotį. Vytautas parodo vieną uolos šoną išvagojusius neaiškius randus:
– Velnio nagai! – ištaria kiek iškilmingai. – Kai buvo pastatyta pirmoji Anykščių bažnyčia, įniršęs Belzebubas pastvėrė šį akmenį, norėdamas ją sudaužyti. Bet klebonas pradėjo melstis, ir Dievas įsakė demonui paleisti riedulį, kuris čia ir nukrito.
– Nuostabu… o kitaip tariant, kaip sakoma mūsų Provanse, iš kur galėjo atsirasti toks monolitas?
– Niekas to nežino. Iš kai kurių, ten, pačiam viršuj, esančių žymių archeologai daro išvadą, kad kadaise ši uola buvo pagonių altorius. Tai gana panašu į tiesą; vis dėlto šiame regione tokio dydžio rieduliai labai reti. Aš manau, šis yra vienintelis. Kad ir kaip būtų, šitas akmuo yra didžiausia monsinjoro Baranausko apdainuoto Anykščių miško įdomybė.
– To vyskupo ir dainiaus, kurio balsu rusų okupacijos metais prabilo pavergtoji Lietuva?
– Jis pats kilęs iš šių vietų. Jeigu norite, galime užsukti į jo namą.
…Tai labai skurdus būstas. Įsivaizduokite iš rąstų suręstas keturių metrų ilgio, beveik tokio paties pločio sienas, kurias dengia dviejų su puse metro aukščio šiaudinis stogas. Belangė patalpėlė, į kurią šviesa patenka pro duris, atsiremiančias į nudilusį slenkstį. Lūšnelėje, panašioje į menką padargų sandėlį, dar tebestovi medinis gultas. Užmesta gūnia nevisiškai uždengia virvinį čiužinį: čia miegodavo mažasis piemenukas, vėliau tapęs savo protėvių kalbos dainiumi.
Ankštoje ir tamsioje patalpoje surinkti kuklūs daiktai, kuriais naudojosi rašytojas (1835–1902): Liudviko Pilypo stiliaus apskritas vienakojis staliukas, senos knygos, medinės žvakidės, – kunigo, patrioto ir poeto kasdienio triūso palydovai. Per ištisą dieną čia nenutrūksta lankytojų srautas; juk tiesa, kad varginga kai kurių vietų išvaizda nė truputėlio nesumenkina jų patrauklumo.
– Negalima išvažiuoti iš Anykščių, neaplankius mūsų svarbiausio vyno fabriko! – tvirtina Vytautas, sustojęs priešais didžiulį cementinį kubą, tokį bjaurų, kokia ir tegali būti šiuolaikinė gamykla.
– Vyno fabriką? Kas tai per pokštas? Šie abu žodžiai drauge nedera. Be to, jūsų šalis yra per daug toli į šiaurę, ir vynuogės čia neauga.
– Kas jums kalba apie vynuoges? Prancūzų supratimas apie vyną tiesiog neįtikėtinas!
– Ir net apie vynus! Man smalsu pamatyti, ką tokio jūsų fabrikas gali pagaminti!
Ir štai aš jau sukiojuosi tarp distiliacijos aparatų ir kubilų. Nepaprastai malonus direktorius man paaiškina, kad pseudovynas daromas iš dvejus metus fermentuotų vaisių sulčių, pridėjus trečdalį cukraus. Prieš ketverius metus įdiegta gamyba klestėte klesti. Šįmet gauta trylika tūkstančių litrų.
Tuo tarpu Vytautas ištiesia stiklinę:
– Palikite tuos sausus skaičius! – paragina jaunasis Bakchas. – Verčiau paragaukite šio braškių vyno ir pasakykite, ar ne geresnis už statistiką!
Tamsiai raudonos spalvos, netirštas, stipriai alkoholizuotas gėrimas su aiškiai juntamu uogų skoniu. Prancūzijoje tokį pavadintume likeriu; Ispanijoje jį palygintų su aromatizuotu portu. Lietuvoje – kaipgi kitaip! – „geresnis už statistiką“!
Šventojo Kryžiaus vienuolynas rūpinasi apie šimto penkiasdešimties vaikų auklėjimu ir ligonių slaugymu namuose. Vienuolyno viršininkė mane pasitinka be galo svetingai ir iš karto pasisako esanti kilusi iš Badeno. Pasiteirauju, ką ji galvoja apie savo… ganomus lietuvius:
– Rusų režimas, – atsako ji, – privedė tautą prie apverktinos būklės. Nepakeliamas skurdas, nuolatinė individus gniuždanti priespauda… Bet padėtis ir gerokai pasikeitė. Mes vis dar kovojame su senais blogais įpročiais, stipriai įsišaknijusiais tuose žmonėse, kurie subrendo dar iki karo.
– Jie labai prisirišę prie savo tradicijų?
– Be galo jaudinamai, net perdėtai prisirišę. Kartais susirgę atsisako palikti savo vargingus namus, net ir tam, kad kitur gautų geresnę slaugą!
Aš susimąstau, kad gimtųjų namų, papročių, daugybės mažų ir didelių, šalies visumą sudarančių dalykų meilė yra tai, kas lėmė dabartinį tautos atgimimą, kuriuo stebisi Europa.
XXIV skyrius. Panevėžys ir jo licėjus
Mūsų atsiminimuose Raguva turi būti paminėta atskirai. Ne dėl to, kad pietų atvykome… penktą valandą po vidurdienio; ne dėl to, kad ant gražių įstiklintų gonkų medinių laiptelių mūsų laukė Prancūziją norintys pasveikinti policijos viršininkas, miestelio viršaitis ir klebonas, – visa tai įprasti dalykai. Bet todėl, kad pirmasis iš tų ponų mus pasitiko skardžiu šūksniu „Vivat Francija!“, man vis dar tebeskambančiu ausyse. Tai nebuvo nei lietuvių, nei prancūzų kalba, bet ėjo iš visos širdies!
Mes panyrame į prietemą. Aš imu įprasti prie šių naktinių iškylų ir man jos pradeda patikti. Stebuklinga mėnesiena užlieja peizažą paslaptingu grožiu, su kuriuo nepajėgtų varžytis nė pati skaisčiausia diena. O kadangi net didžiuosiuose keliuose judėjimas labai retas, per ketvirtį valandos prasilenkiame vos su vienu kitu automobiliu, todėl galime laisvai atsiduoti reginio kerams.
Vis dėlto atsiranda netikėtas trukdis. Mus sustabdo kažin koks valstietis ir užmezga kalbą, kuri labai sudomina manuosius lietuvius – laimingus žmones! Atsisuku į Vytautą:
– Ką jis sako?
– Perspėja apie kelyje remontuojamą tiltą. Galėsime jį pervažiuoti tik laikydamiesi paties didžiausio atsargumo. Žmogus siūlosi mus palydėti.
Kertame laukus, kad apylanka pasiektume tvarkomą tiltą. Štai jis. Tamsoje vos įžiūrime susirinkusią garbės palydą – dvidešimt, gal trisdešimt vyrų. Kam toks pastiprinimas? Viskas einasi gerai… Ak! Smūgis, stabdis… mašina burgzteli ir sustoja.
Pasilenkiu prie durelių. Mes įstrigome: trys ratai ant tilto, ketvirtas ore. Vytautas pašoko, valstiečiai metėsi į priekį; po akimirkos automobilis su užgesusiu motoru keistai siūbuodamas į šonus persikelia per upę, kurią girdime teškenant naktyje. Aš manau – teatleidžia man Dievas! – kad tąkart žmonių rankos padėjo mūsų automobiliui įveikti kliūtį…
Automobilis, be abejo, tam, kad atsiprašytų, dabar visu greičiu pasileidžia į priekį. Netrukus pasimato ilga šviesų eilė, ir mes moderniu ir tikrai solidžiu tiltu pervažiuojame plačią, tamsią Nevėžio upę, kurioje atsispindi mėnulis. Vytautas susijaudinęs atsisuka į mane:
– Panevėžys, mano Alma mater: su ja susiję visi mano jaunystės prisiminimai.
Trečias pagal svarbą jaunos respublikos miestas su trisdešimčia tūkstančių gyventojų iš pirmo žvilgsnio palieka palankų įspūdį, ypač tam, kuris atvyksta ilgu keliu per laukus. Matome mūrinius namus, vakarietiškas vitrinas ir elegantiškai apsirengusius praeivius, devintą valandą vakaro vaikštinėjančius ryškiai apšviestais šaligatviais. Malonus bendras vaizdas leidžia – kam tai slėpti? – vėl pajusti civilizacijos dvelksmą.
Svetingas licėjaus direktoriaus kunigo Lindės6 priėmimas dar labiau sustiprina tą mielą įspūdį. Keleivių laukia prašmatni vakarienė, regis, niekas nė nepastebi jų pavėlavimo. Dar kartą išklausau burmistrą ir valdytoją, vienas per kitą vokiškai aukštinančius Prancūzijos dvasią ir grožį. Smagus kontrastas tarp minties ir jos kalbinės išraiškos.
Rytdiena prasidėjo staigmena. Pas mane apsilankė itin orios išvaizdos karininkas su auksiniais akselbantais ir baltomis pirštinėmis. Jis prisistato nepriekaištinga prancūzų kalba:
– Štabo viršininkas pulkininkas Tallat-Kelpša.
Pasisveikiname, ir jis nedelsdamas priduria:
– Lietuvos vardu sveikinu Prancūziją: Costes’as ir Bellonte’as7 po trisdešimt septynių valandų skrydžio nusileido Niujorke.
Bet kur aš būčiau su džiaugsmu priėmęs tokią naujieną, bet su kokiu pasididžiavimu išklausiau beveik oficialų pranešimą už šešių šimtų mylių nuo Paryžiaus!
Pasinaudoju proga savo pašnekovui pasiūlyti rytinį pasivaikščiojimą ir šį tą sužinoti apie Lietuvos kariuomenę. Pulkininkas, karybą studijavęs Briuselyje ir Paryžiuje, kuo maloniausiai patenkina mano smalsumą:
– Mūsų sumažintos sudėties kariuomenė labai gerai aprūpinta. Taikos sąlygomis ją sudaro trys pėstininkų ir tiek pat kavalerijos divizijų. Kiekviena iš jų susideda iš trijų pulkų po tris batalionus; kiekvienas batalionas (šeši šimtai penkiasdešimt vyrų) turi keturias kuopas, iš jų viena – kulkosvaidininkų. Divizijai vadovaujantis generolas pagal poreikį paskirsto atitinkamą skaičių artilerijos ir inžinerijos pajėgų. Keturios aviacijos eskadrilės turi apie keturiasdešimt orlaivių; šiuo metu mes patys surenkame jų korpusus, o motorus užsakome Prancūzijoje ir Čekoslovakijoje.
– Ar turite kovinių tankų?
– Turime ir jų, bet nelabai viešiname. Gyventojai juos galėjo matyti vieninteliame parade.
– O dujų?
Mano pašnekovas šypsodamasis palinguoja galvą. Aš nereikalauju atsakyti; man rūpi sužinoti kitus dalykus:
– Ar galėtumėte pasakyti, pulkininke, kokia tarnybos trukmė?
– Pėstininkams iki šiol – dvylika mėnesių; artimiausiu metu pailgės iki aštuoniolikos, kaip yra kitoms kariuomenės rūšims. Jie bus geriau apmokyti, ir žmonės, paisydami teisingumo jausmo, visiškai neprieštarauja tokiai pertvarkai. Beje, vieną dieną per savaitę vyrai praktikuojasi, kiekvienas pagal savo specializaciją; tokiu būdu jie nepraranda įgūdžių. Kita vertus, kareivinėse mokoma ir bendrųjų dalykų, ten taip pat rimtai mokomasi žemdirbystės; kaip matote, Lietuvos kariuomenėje rengiami ne tik kareiviai, bet ir piliečiai.
– O kaip vyktų jūsų mobilizacija?
– Karo metu divizijų skaičius būtų automatiškai padvigubinamas, susidarytų maždaug aštuoniasdešimties tūkstančių vyrų armija – gerai parengta, tinkamai aprūpinta, tikrai verta dėmesio. Mes turime šaulių būrius…
– Taip, žinau, mačiau Palangoje.
– Jų būriai atsirado todėl, kad ribotų apimčių kariuomenė negali pašaukti viso kasmetinio jaunuolių kontingento. Mūsų šauliai turi namuose laikomą uniformą, jiems vadovauja profesionalūs puskarininkiai. Mažiausiai viena šaulių divizija papildytų reguliariąją armiją.
Bet ponas burmistras nori man aprodyti miestą; aš padėkoju pulkininkui, ir mudu su burmistru patraukiame prastai grįstomis, bet daugiausia gražiais medžiais apsodintomis gatvėmis. Panevėžys su savo plačiai pasklidusiais priemiesčiais, kur dygsta vis nauji ir nauji namai, yra sparčiai augantis miestas. Čia dar reikia daug ką nuveikti, to ženklas – šalia nušiurusių, užgriozdintų žydų krautuvėlių tai šen, tai ten iškylantys nauji trijų aukštų pastatai. Neseniai per Nevėžį nutiestas tiltas gana įspūdingas, nors jo formos sunkokos.
– Ponas burmistre, kokia pagrindinė pramonės šaka jūsų mieste?
– Malimo pramonė. Mūsų septyni gariniai malūnai kasdien pagamina po du šimtus penkiasdešimt tonų miltų.
Trumpai apžiūrime du aukštus plytinius statinius, iš kurių plūsta tas baltas srautas, ir sustojame prie senovinės išvaizdos medinio namo:
– Miesto senolis, pone Mauclère’ai… Ir, be abejo, ilgiausiai išsilaikęs iš mūsų miškų medienos pastatytas namas. Pažvelkite į lotynišką užrašą, nurodantį, kad jis pastatytas 1614 metais.
– Neįsivaizdavau, kad jūsų mediniai namai gali sulaukti tokio ilgo amžiaus!
– Tai visiškai išskirtinis dalykas. Pirmiausia, šis namas labai tvirtai suręstas, be to, visada buvo puikiai prižiūrimas. Mums neliko nieko kito, kaip jame įkurdinti muziejų.
Namo vidus – viena didelė salė aukštomis baltintomis sienomis, neapdailintomis medinėmis lubomis. Bet vitrinose ir ant sienų išdėstyta šimtai įdomiausių daiktų! Čia rasime visą tautos gyvenimą atspindinčių objektų, pradedant beformiais priešistoriniais papuošalais; eksponatų visuma net ir užsieniečiui nepaprastai iškalbinga.
Įspūdingiausios relikvijos mena Muravjovo laikus, to paties, kuris, 1863 metų gegužės 3 dieną Vilniuje gavęs neribotas galias valdyti Lietuvos provinciją, pareiškė:
– Po keturiasdešimties metų nebeliks nei Lietuvos, nei lietuvių.
Pasilenkiu prie savotiškų kepurių su išsiuvinėjimais melsvam dugne. Šias kuklias uniformines kepures dėvėjo prieš rusų priespaudą sukilę valstiečiai, tremtimi arba savo krauju išpirkę nepasisekusį bandymą. Greta jų – sudakiai8, skirtingo dydžio švilpukai, skirti signalizuoti ir skleisti įvairius garsus. Antai dar labiau jaudinantis eksponatas: išskobtas, mediniu kaiščiu uždaromas kamienas – tai viena iš slėptuvių, kurioje valstiečiai, rizikuodami gyvybe, laikydavo nelegalius spaudinius tais laikais, kai rusų žandarai darydavo kratas ir persekiodavo visus leidinius lietuvių kalba.
– Pone Mauclère’ai, ką mūsų mieste pageidautumėte pamatyti arba išgirsti? – paklausė licėjaus direktorius.
– Vieną mėnesėtą vakarą Palangoje aš gėrėjausi Panevėžio chorais. Ar galėčiau išgirsti bent vieną jūsų dainą?
– Nėra nieko paprasčiau. Šiam vakarui mes kai ką sugalvosime.
Lydimi marmurinio Basanavičiaus – šis Atgimimo tėvas labai dera tarp jaunų energingų lietuvaičių – valdingo žvilgsnio, mes kopiame didingais, į iškilmių salę vedančiais laiptais. Mus pasitinkantys mokytojai žvelgia reikšmingais žvilgsniais… Kas čia ruošiama?
Prasiskyrusi užuolaida atidengia gražų reginį – ant pakylos išsirikiavusias choristų grupes, mažiausiai šimtą dainininkių ir dainininkų. Vaikinai dėvi neišvaizdžią licėjaus uniformą, merginos vilki puošnų tautinį kostiumą – trumpus ryškių spalvų dryžuotus sijonėlius, juodo siuvinėto aksomo liemenėles, baltas palaidines pūstomis rankovėmis, su prie kairiojo peties prisegtu trijų spalvų – geltonos, žalios ir raudonos – kaspinų pluoštu.
Suskamba pianinu atliekama melodija, ir aš suklūstu. Bet… išties: šimtas jaunų, gaivių, darnių balsų man praneša, kad „Malbrukas išeina karan, / Mironton, mironton, mironten!“.
Pasinaudojęs mano nustebimu, direktorius šypsodamasis taria:
– Patiems vaikams kilo mintis jums padainuoti per prancūzų kalbos pamoką išmoktą dainą.
Kitame Europos krašte jos besiklausantiems prancūzams mūsų senovinė pašaipi dainelė suskambo nepaprastai žaviai!
Kai „keturi karininkai atidavė žemei poną Malbruką“, prisiartinusi miela tamsiaplaukė juos aplankiusiai prancūzei9 įteikė „nedidelį mūsų pačių padarytą suvenyrą“. Tai juosta – elegantiškas šilkinis rankomis išaustas kaklaraištis. Jo pilkšvai baltame fone pavaizduoti Vilniuje stovintys Gedimino stulpai ir dvigubas Vyčio kryžius. Lietuva kiekviena proga tvirtai ir atkakliai teigia savo reikalavimus, ir nešališkas užsienietis galėtų pasvarstyti, kaip visos tautos valia vieną dieną nulems politikos svarstykles?
Bet šįvakar čia dainuojama ir šokama. Kaip aprašyti tuos chorus – tai labai švelnius, tai griaudėjančius, tai kartais staiga nutylančius? Vienos dainos išdailintos pagal harmonijos dėsnius, su keistai jaudinančiais bežodžiais pasažais. Kitos tebėra tokios, kokias per šimtmečius kaimuose tebedainuoja žmonės. Paskui balsai pagyvėja, veidai nušvinta: tai vis ta pati istorija – laikino vaido aptemdyta piemenėlio ir piemenaitės idilė, užsibaigianti visišku susitaikymu.
Dainos palydi šokius. Poros susidaro, išsiskirsto, vėl susitinka ir trumpam išsisklaido, pagaliau ima suktis rateliu arba susikimba rankomis ir išsivaikšto. Šios nedidelės kompozicijos su šokiais, su mimika ir gestais be galo grakščios. Lietuviškų spalvų kaspinai sklaistosi aplink liaunas mergaičių figūras; vaikinai, nors ir gerai šoka, atrodo kiek nerangūs greta savo lieknų partnerių. Norėtųsi sustabdyti šias žavias ir taip greitai prabėgančias akimirkas, visiškai kitokias nei mūsų vakarietiški džiaugsmai…
1 Vytautas Einoris, Paryžiuje studijavęs Politikos ir moralės mokslų institute (čia ir toliau – vert. past.).
2 Kursyvu išskirti žodžiai originalo tekste parašyti lietuvių kalba.
3 Posakis „Gamašo (Kamačo) vestuvės“ siejamas su Miguelio de Cervanteso romanu „Don Kichotas“: turčius valstietis, vardu Gamašas (Kamačas) kelia visas saiko ribas pranokstančią vestuvių puotą (antra dalis, XX ir XXI skyriai).
4 Viena svarbiausių Romos gatvių – via del Corso.
5 Henry Albert’as Niesselis (1866–1955) – prancūzų brigados generolas, 1919 m. vadovavo Tautų Sąjungos komisijai, reguliuojančiai vokiečių armijos išvedimą iš Lietuvos.
6 Julijonas Lindė-Dobilas (1872–1934), rašytojas, literatūros kritikas, Panevėžio gimnazijos direktorius.
7 Prancūzų lakūnai Dieudonné Costes’as (1892–1973) ir Maurice’as Bellonte’as (1896–1984) 1930 m. rugsėjo 1–2 d. pirmą kartą niekur nesustoję nuskrido iš Paryžiaus į Niujorką.
8 Be abejo, skudučiai.
9 Knygos autoriaus motina ponia Mauclère.







