Poezija verstinė
John Donne. Eilėraščiai
2013 m. Nr. 10
Iš anglų k. vertė Tomas Venclova
Johnas Donne’as (1572–1631) – anglų poetas, pamokslininkas, anglikonų kunigas, žymiausias vadinamosios metafizinės poezijos atstovas, daugelio laikomas vienu svarbiausių visų laikų autorių. Jo barokiniai eilėraščiai, pasižymintys labai išradingomis, neretai painiomis metaforomis bei konceptais, panaudoja ne tik teologijos, bet ir tų laikų mokslo bei teisės sąvokas (J. Donne’as buvo ir teisininkas). Jie turi analogijų su XVII a. Lietuvos barokinėmis eilėmis, rašytomis lotyniškai ir lenkiškai, iš dalies ir su Konstantino Sirvydo pamokslais.
Ilgokai buvęs primirštas, bet iš naujo iškeltas T. S. Elioto ir jo kartos kritikų, J. Donne’as padarė didžiulę įtaką anglų, amerikiečių bei kitų tautų moderniajai poezijai (be kitų, ir Josifui Brodskiui). Lietuvoje J. Donne’as beveik nežinomas, bandymai jį versti ligi šiol buvo nesėkmingi (nenuostabu, nes tai labai sunkus darbas). Šie trys chrestomatiniai eilėraščiai (ypač populiarus pirmasis iš jų) išversti mokyklos tikslams.
Atsisveikinimas, užginąs liūdėti
Kaip mìrštąs kužda vis tyliau,
O jį palydinti minia
Dvejoja (vienas taria „Jau“,
Bet kitas atsiliepia „Ne“),
Taip mudu skirkimės – ramiai.
Kartėlio marios nepatvins,
O santūrumas įsakmiai
Nuo šventvagių abudu gins.
Kai žemė dreba, dundesys
Ir smūgiai šiurpina visus.
Aukštųjų sferų virpesys,
Nors daug stipresnis – nebaisus.
Jei myli žemiška širdis,
Vien kūnu tenkinas aistra:
Išsiskyrimas – lyg mirtis,
Nes geismui peno nebėra;
Bet mudu mylim taip karštai,
Jog susilydėm amžinai,
Ir sielų nebaugina tai,
Kad skirias lūpos ir delnai.
Ta sandora – jų slėpinys.
Ir kas iš to, kad aš toli?
Tiesiog pavirto lydinys
Į aukso giją. Mus gali
Prilyginti skriestuvui. Du
Jo smaigaliai – tai mes abu:
Tu stovi, aš einu ratu,
Tu nejudi, o aš skubu,
Ir nors lieki pačiam centre,
Sukies, kada mane stebi –
Nei plieno adata ore,
Čia statmena, čia įžambi.
Kol būsi, kaip jinai, tvirta,
Keliavimas netaps kančia:
Ilga klajonė bus baigta
Ten pat, kur slypi jos pradžia.
Atsisveikinimas raudant
Duok man raudot,
Kol mes greta: kol aš nepasitrauksiu,
Tol mano ašarą, tarytum aukso
Monetą, tu pajėgsi įspauduot.
Tokia ryški
Joje lieki,
Kaip sėkloje išlieka didis medis.
Kai krinta vaisius, dūžta pirmapradis
Tavasis atvaizdas, iš skausmo atsiradęs.
Taip gaublyje
Žemynų kontūrus meistrystė raižo,
Kol pasiduoda kartografo braižui
Iš nieko gimusi viešpatija.
Taip iš raudos
Gims visados
Erdvė, kur meilės visata gyvena,
Kol tavo ašara sumiš su mano
Ir dangų paskandins, prišaukus naują tvaną.
Traukos galia
Neragink pikto potvynio, kaip mėnuo.
Neskatink vėtros: aš ir pats šiandieną
Geidžiu nurimti jūrų patale.
Nešauk vilnies –
Ir šiaip ganės
Jai įniršio; nestiprink vėjo šuorų;
Nedūsauk, nes alsuojam vienu oru.
Atimti iš manęs jo likučius – nedora.
Elegija, skirta Lady Markham
Žmogus – tai sausuma, mirtis – tai vandenynas,
Jo dalį savyje be pėdsako skandìnąs.
Gelmė apsiaučia mus: nors Viešpaties galybės
Tarp žemių ir vandens nubrėžtos griežtos ribos,
Bet bangos ūžauja, staigiais verpetais auga,
Ir jūra traukiasi, paglemžus mūsų draugą.
Tuomet ir sausumoj nesustabdysi srauto:
Upokšniai ašarų patvinsta ligi skliauto,
Savąsias nuodėmes balsu aprauda sielos,
Ir trunka šermenys, ir kaupiasi kartėlis.
Bet verksmas daugina nusidėjimų svorį:
Mes tvano šaukiamės, nors Viešpats jo nenori.
Žmogus pasirenka nuodingo roplio kelią,
Jei ašarom save pikčiau nei angys gelia.
Netikę akiniai – jie kliudo mums atskirti,
Kur esam mes, kur ji, anksčiau patyrus mirtį.
Ją vandens pavogė, tačiau nesunaikino.
Vilnis, praošusi viršum slidaus uolyno,
Palieka mezginius ant smėlio, nei karūną,
Ir lygiai taip mirtis pagražina jos kūną.
Rytiečiai amatą mįslingą prasimano:
Jie molį kaitina, kad gautų porcelianą;
Taip duobėje, kuri be gailesčio tirpina
Jos kūno deimantą, safyrą ir rubiną,
Kitės materija, kol Viešpačiui paliepus
Visatą suardys rūstingo Teismo liepsnos
Ir atsinaujinęs, tarytum siela tyras,
Tas kūnas vėl sušvis it grožio eliksyras.
Praranda pajėgą beprotis marių šuolis,
Nes kūniška mirtis – lyg jaunesnysis brolis:
Iš to, vyresniojo – iš nuodėmių vergijo
Visus išlaisvina jos nuogas kalavijas.
Bet jas abi nudės, abi nukaus teisieji:
Į kurčią tamsumą jie traukiasi laimėję.
Abi palaidojus, ji pelnė didžią tylą,
Kur nuodėmės nėra ir skausmas neprabyla.
Sakau: nemiršta tie, ko nebaugina kapas.
Ji amžinai skaisti – ir šičia, ir anapus.
Jos dvasiai suteikta taip pat kita malonė –
Pažinti atgailos ir atleidimo skonį.
Baltam paviršiuje net ir šlakelis – juodas
(Taip krištolą įskels nepastebimas nuodas!),
Bet ji nusižengė tik tiek, idant prasmingai
Patvirtintų žodžius: „Nėra nenuodėmingų.“
Tie sąžinės krislai paryškindavo šviesą,
Nes kartais netiesos pristinga kilniai tiesai,
Klaidelės – žygdarbiui, šešėlio – tobulybei,
Kad nusilenktume Neklystančiai Esybei.
Kaip skrieja angelai taurioj apoteozėj,
O skrydį spartina juos garbindamas Mozė,
Ji kyla vis aukščiau – jos greitis šimteriopas,
Nes mūsų ašaros – jos kopėčių pakopos.
Džiaugiuosi, nes žinau: taip myli ją Kūrėjas,
Jog rauda net mirtis, prieš laiką atskubėjus,
Džiaugiuosi, nes žinau, kad jos dora – stebuklas.
Nepaisant titulų, jos norai buvo kuklūs,
Ir jos akivaizdoj tu negalėjai klysti,
Paikai kartodamas: „Ne moteriai – draugystė.“
Tačiau gana kalbų, nes tokį širdingumą,
Švelnumą, išmintį, visų vertybių sumą
Mes regim seniuose – o josios amžius trumpas.
Jei tęsiu šiuos žodžius, didės mirties triumfas.
Versta iš: John Donne. COLLECTED POEMS. Wordsworth Editions Ltd., 1999
Eilėraščiai išversti projektui „Lietuvių kalbos, literatūros (kultūros) ir Lietuvos istorijos mokymosi šaltinių skaitmeninės duomenų bazės, skirtos mokytojams ir mokiniams, sukūrimas ir diegimas“, kurį bendrai finansuoja Europos Sąjunga ir Lietuvos Respublika. Projektą vykdo Lietuvių literatūros ir tautosakos institutas kartu su partneriais: Vilniaus universitetu, Ukmergės švietimo centru, Ukmergės Jono Basanavičiaus gimnazija ir Ukmergės rajono Želvos vidurine mokykla. Mokymosi šaltinių skaitmeninė duomenų bazė www.šaltiniai.info pradės veikti šių metų lapkričio mėnesį.
Imre Oravecz. Eilėraščiai
2013 m. Nr. 8–9
Iš vengrų k. vertė Rūta Viljamaa
Imre Oraveczas gimė 1943 m. Sajloje, Vengrijoje. Studijavo vengrų ir vokiečių kalbas, vėliau Ilinojaus universitete – filologiją ir kultūrinę antropologiją. Kurį laiką dėstė JAV. Dirbo leidykloje, bendradarbiavo su kultūrine spauda, vertė iš anglų ir vokiečių kalbų. Įvertintas nacionaline Lajošo Košuto premija už „vaisingą lyrikos ir epikos dermę kūryboje“.
Senolių išėjimas
Sudunda daržinės,
vėjas stveria ir varto padrikusias plunksnas,
plaiksto šieno kūgius,
metasi pančius,
išspjauna žvirblių lizdus,
sugriaudžia klėtys,
tvartuose pasibaido telyčios,
jaučiai trūkteli pavadžius,
kamarose subilda kubilai,
iš maišų pabyra miltai,
po gyvatvorėmis suliepsnoja akmenys,
dūmais išeina pernykščiai lapai,
ugnis verčias iš maudų ir dilgių,
vištos paklaiksta,
šoka nuo perkaitusių dulkių,
išlakioja į visas puses,
skrenda kiaušiniai,
šeimininkės jų neranda,
jie susirita į šieną ir pūva,
raunasi nuo stogų šilokai ir perkūnropės,
tik čerpės palieka,
per vapsvų išakėtą sieną tiesiasi rankos,
vieną paskui kitą surankioja kiaušinius
ir pro atvirus langus meta juos į senolius,
šie pasidengia geltoniu ir dvoku,
lukštai traška tarp dantų,
sulimpa blakstienos,
užspaudžia akis,
bet jie supranta, kas vyksta,
meta tabokines, maldaknyges, nosines,
ropščias iš lovų,
palieka visus vargelio vargt,
rankom dangstydami veidus,
skubiai sulenda į kapus,
vaikai nuščiūva nuimtų kukurūzų lauke,
liaujas tyrinėję vieni kitų tarpkojus,
bernai sagstosi klynus,
mergos maunasi kelnaites,
klausiamai susižvalgo,
kas čia buvo,
tada slapstosi iki gyvulių šėrimo,
šeria gyvulius,
paskui iš laukų grįžta tėvai
ir tiesia sviestu užteptą duonos riekę.
Vindzoro kapinėse
Atėjau pas tave, Styvai,
vėlei stoviu prieš tavo paminklą
(išties, paminklą, o ne vario lentelę,
kaip tam senam eilėrašty įsivaizdavau),
stoviu ant tavęs, virš tavęs,
maždaug ties juosmeniu,
nes nebeliko antkapio,
sulygino kauburėlį, išvertė tvorelę,
užsėjo žolę,
dabar visos kapinės tokios,
sako, taip lengviau prižiūrėt,
visa kita po senovei,
paminklas ir užrašas tie patys,
gal tik aštuonetas gimimo metuose pabluko,
pataisyta N eilutėje LOVING MEMORY,
ir kaimynų padaugėjo,
nes teta Anušė, tavo dukra, persikraustė pas tave, dėdę Pištą,
bet tu ir pats tą žinai,
neatnešiau nei gėlių, nei vainiko,
tik patį save
ir savo sūnų, tavo provaikį,
gerai nuaugusį, brandų, jautrų berniuką,
vaiką dar,
jis nesupranta,
ką gyvieji veikia kapinėse,
užsukome čia iš Amerikos,
nuo kurios kadaise tu ir pats pradėjai,
pasakėm,
kad važiuojam pas gimines,
bet iš tikrųjų atvykom dėl tavęs,
šviečia vasaros saulė, dvelkia švelnus vėjas,
siūruoja žolė,
man regisi, tu čia ne visas,
tik tavo kūnas ilsis apačioj,
vis tiek gera būti čia,
prisiminti tave,
nors jau seniai tavęs nebėr,
bet vis dėlto esi,
gera kvėpti kvapą pušų,
kurios keroja virš tavęs,
gera stovėti čia,
nes visame didžiuliame žemės plote tik čia tebesi,
gera klausytis tylos,
kuri yra ir tavo tyla,
bet širdis vis tiek sunki,
nes atėjau atsisveikinti,
praėjo mano dienos,
jau nebejaunas aš,
greičiausiai jau paskutinįkart Amerikoj,
daugiau nebekeliausiu,
nurimsiu jau,
nebesivaikysiu svajonių,
nebeieškosiu, nebekursiu,
nebesieksiu neįmanomo,
pasitenkinsiu tuo, ką turiu,
palieku Kalifornijos Nira Camp ir Anza Borrego,
grąžinu Arizonos dykumą, Canyon de Chelly, Second Mesa,
užteks man ir Darno, Dregojaus ir Dojinos*,
pievos Sadjyje, tako ant Tarnos kranto,
suopio skrydžio, žydinčių dobilų Boržos pakalnėj,
sodo, Miksačio romano, šuns,
besileidžiančios saulės saldžių spindulių,
pavasario vakarais krentančių ant sienos virš lovos,
sudiev, senoli,
saugok savo kaulus ir plaukus,
kas dar belikę iš tavęs,
laikykis stipriai,
jei kada atvažiuos tavęs išrausti,
sunaikint kapinių,
aš paskutinis tavo svečias,
nieks nebeatvyks iš Sajlos,
gimtinė paleidžia tave amžiams.
2000-ieji, Naujieji metai
Skaidrus dangus, pusmėnulis, tvaskančios žvaigždės,
besniegiame kieme prasideda visata,
girti triukšmai ir petardų paukšėjimas nuo senojo kaimo pusės,
kokia laimė,
kad nežinom ateities,
greitas paskaičiavimas tarp Kentauro Alfos ir klevo,
prieš šimtą metų mano proseneliui buvo keturiasdešimt treji,
vyras pačiame stiprume,
kai jis galbūt pagal papratimą išeidavo į tokią tylią naktį,
į tvartą gyvulių pažiūrėt,
būtų tikrai palūžęs,
jei iš anksto būtų žinojęs bent dalelę to,
kas vėliau nutiko mums.
Penkiasdešimt penkta žiema
Keliamės, rengiamės,
įnešam malkų,
įkuriam ugnį,
šildomės virš krosnies ištiesę rankas,
vis žvilgčiojam pro langą,
tarytum kažko laukdami,
tada imamės dienos darbų,
neskubėdami,
bet ir netolindami mirties.
Nuėjau
į institutą, kurio studentais kadaise buvom, ir sukoriau piligriminę kelionę į trečio aukšto koridoriaus galą, vidinio kiemo galeriją, kur tamsiais žiemos vakarais stačiomis mylėdavomės, kai lauke jau būdavo stingdančiai šalta, auditorijos ištuštėjusios, katedros nutilusios, biblioteka užrakinta, laiptai nuščiūvę, tik pavienė įsimylėjėlių pora slankiodavo koridoriais, tik pavienis mokslininkas stropiai darbuodavosi dėstytojų kambary, apsigobdavom paltu vaidindami nekaltą apsikabinimą, klausydamiesi žingsnių, o mūsų kūnai tai įsišėldavo jiems nutolstant, tai sustingdavo jiems artinantis, ir dabar buvo vakaras, ir dabar pastate tik vienas kitas žmogus, norėjau apžiūrėti, uždegiau šviesas, kurias anuomet vis išjungdavom, kad liktume nepastebėti, šviesa plūstelėjo, permerkė pavidalus, viskas buvo po senovei, tik daug ryškiau, aštriau išsišovė gipso nelygumai, per kalkių sluoksnį švytėjo plonyčiai įbrėžimai, nors po mūsų sienas greičiausiai perdažė daugybę kartų, už radiatorių, kur nesiekė teptukai, blausūs nutekėjusio vandens raštai vagojo purviną sieną, viskas buvo savo vietose, kampas, į kurį atsišliedavai, palangė, į kurią įsikibdavau, sienų lipdiniai, kolonų kapiteliai, bareljefai, arkos, skliautai, marmuras, viskas išliko kaip fosilijos, tik mūsų niekur nebėr, išnykom su savo nerūpestingumu, nesaugumu, palaidumu, jaunyste, tik mus prarijo laikas, kaip koks vujaristas amžinai slankiojęs aplink.
Versta iš: Digitális Irodalmi Akadémia. Budapest: Petőfi Irodalmi Múzeum, 2011
* Darnó, Dregoly, Dolyina – senieji Vengrijos vietovardžiai, dab. Szajla (vert. past.).
Anne Sexton. Eilėraščiai
2013 m. Nr. 7
Iš anglų k. vertė Rima Bertašavičiūtė ir Virginija Cibarauskė
Anne Sexton (1928–1974) – amerikiečių poetė, išpažintinės lyrikos atstovė, už rinkinį „Gyventi ar mirti“ 1967 m. apdovanota Pulitzerio premija. A. Sexton kūrybos neįmanoma atsieti nuo jos biografijos ir ypač nuo ypatingų ribinių patirčių: dviejų dukterų gimimus (1953 ir 1955 m.) lydėjo depresijos priepuoliai, gydymai psichiatrijos klinikoje, kur ji ir pradėjo rašyti poeziją. Gyvenimą baigė savižudybe.
Susidedant su angelais
Aš pavargau būti moterim,
pavargau nuo šaukštų ir puodų,
pavargau nuo savo burnos ir krūtų,
pavargau nuo kosmetikos ir nuo šilkų.
Prie mano stalo sėdėjo dar vyrų
aplink dubenį, mano pasiūlytą.
Dubuo buvo kupinas violetinių vynuogių
ir musės dėl kvapo jų spietėsi,
ir nusileido net tėvas su savo kaulu baltu.
Bet aš pavargau nuo daiktų giminės.
*
Vakar sapne
tariau…
„Tu esi atsakymas.
Tu pergyvensi mano vyrą ir tėvą.“
Sapne buvo miestas, iš grandinių supintas,
kur Žaną pasmerkė mirti su vyro drabužiais
ir liko neaiški angelų prigimtis,
jokių dviejų tos pačios rūšies nesukurta –
vienas su nosimi, kitas su ausimi rankoje,
vienas kramtantis žvaigždę, fiksuojantis jos orbitą,
kiekvienas tartum eilėraštis paklūsta pats sau,
atlieka funkcijas Dievo,
per tautą nutolusio.
„Tu esi atsakymas“, –
tariau ir įžengiau,
ir atguliau prie miesto vartų.
Tuomet mane sukaustė grandinėmis
ir praradau savo bendrąją giminę ir galutinį aspektą.
Adomas buvo man kairėje,
o Ieva – dešinėje,
abu visai nederantys su mąstančiuoju pasauliu.
Susikibom už rankų
ir pasileidom po saule.
Daugiau nebuvau moteris,
nei vienas, nei kitas dalykas.
O Jeruzalės dukros,
karalius parsivedė mane į savąjį guolį.
Aš juodbruvė ir graži.
Buvau atidaryta ir nurengta.
Neturiu rankų nei kojų.
Esu viena oda tarsi žuvis.
Esu ne daugiau moteris,
nei Kristus buvo vyras.
1963 m. vasaris
Kai vyras įeina į moterį
Kai vyras
įeina į moterį,
lyg bangos, draskančios krantą,
vėlei ir vėlei,
ir moteris žiojasi iš malonumo,
ir dantys jos spindi
lyg abėcėlė,
pasirodo Logas, melžiantis žvaigždę,
ir vyras
viduje moters
užmezga mazgą,
kad jie
daugiau niekada nesiskirtų,
ir moteris
kopia į gėlę
ir ryja jos stiebą,
ir pasirodo Logas,
ir paleidžia bėgt jų upes.
Šis vyras,
ši moteris
savo dvigubam alkyje
mėgino prasiskverbti
pro Dievo uždangą
ir trumpam jiems pavyko,
bet Dievas
savo valia užsispyrusia
atmezga mazgą.
Kūčios
Deimante aštriabriauni, o motina!
Kainos aš nežinau
tavo veidų, tavo nuotaikų –
šios dovanos, kurią praradau!
Mieloji mergaite, patale mano mirties,
mano ponia su brangakmeniais ant pirštų,
tavo portretas visą naktį blykčiojo
eglutės lempučių šviesoj.
Virš įmantrios jūros
tavo veidas tylus lyg mėnulis
vadovavo giminės susitikimui,
dvylika anūkų,
kuriuos tu ant riešo nešiojai,
trijų mėnesių kūdikis,
solidus čekis, tavo neišrašytas,
raudonplaukis mažylis, šokdavęs tvistą,
tavo senstančios dukros, kiekviena jų – pati jau žmona,
kiekviena kalbasi su virėju,
kiekviena vengia tavo portreto,
tavo gyvenimą beždžioniauja kiekviena.
Vėliau, po vakarienės,
visiems sugulus miegoti,
sėdėjau, gerdama kalėdinį brendį,
ir žvelgiau į nuotrauką tavo,
leisdama eglutei akyse mirguliuoti.
Lemputės vibravo.
Jos buvo nimbas tau virš galvos.
Tuomet jos buvo spiečius,
mėlynas, geltonas, žalias, raudonas;
kiekviena sultinga, karšta, gyvybinga,
veidą tau gėlė. Bet tu nejudėjai.
Prisiverčiau žiūrėti toliau,
laukianti, kantri; man trisdešimt penkeri.
Norėjau, kad tavo akys mainytųs,
tarsi šešėliai dviejų paukštelių.
Tačiau jos neseno.
Šypsena, apglobusi mane – tiek išminties,
toksai žavesys, – buvo nepažeidžiama.
Valandų valandas žvelgiau tau į veidą,
bet išrauti iš jo šaknų negebėjau.
Tuomet žiūrėjau, kaip ryto saulė kirto
per tavo raudoną megztinį, per tavo kaklo raukšles,
prastai nutapytą mėsos rausvumo odą.
Tu, kuri mane už nosies vedžiojai, –
pamačiau tavo tikrąjį veidą.
Tuomet pagalvojau apie tavo kūną,
kaip kad galvojama apie žmogžudystę…
Tuomet tariau, Marija –
Marija, Marija, atleisk man, –
ir tuomet paliečiau dovaną, skirtą vaikui,
kurį pagimdžiau prieš tau mirštant;
tuomet paliečiau savo krūtį,
tuomet paliečiau grindis,
tuomet ir vėl savo krūtį, lyg
kažin kaip ji būtų tava.
1963 m. gruodžio 24 d.
Skausmas už dukterį
Apakinta meilės dukra
naktimis šaukės arklių,
ilgakaklių žygūnų, krėsčiotojų,
kuriuos ji muštravo – visus iki vieno,
viešpataudama jiems tarsi cirko ranka –
jaudrūs raumenys, prisirpę kaklai;
šią vasarą prižiūrėjo ponį ir kumeliuką.
Ji, kurią pykina, jei reikia ištraukti
spyglį iš letenos šuniui,
žiūrėjo, kaip jos ponis pražydo maru,
kaip kaklas ištino jam
tarsi gigantiška vynuogė.
Sukandusi dantis iš meilės
ji išspaudė votį ir plovė
vandenilio peroksidu, kol pūliai
ėmė bėgti lyg pienas ant tvarto grindų.
Apakinta netekties, visą žiemą
darbinėmis kelnėmis, slidininko striuke ir šalmu
ji lanko kaimynų arklidę,
nes mūsų žemė – ne tvartų zona,
anie laiko liepsningus žirgus
ir nuplaktą grynakraujį,
kurį ji tąso ir šnekina,
ir mano, kad degs jis kaip žaizdras
po anglišku jos balneliu.
Apakinta skausmo, šlubuoja namo –
grynakraujis užmynė ant kojos.
Parimo ten lyg akmuo.
Įaugo į koją, ir jie tapo viena.
Pasagos žymės įspaustos
jos kūne, ir pirštų galiukai
nudriskę lyg odos skiautelės,
trys kojų nagai, susisukę it kriauklės,
kraujuje plauko jojimo bate.
Apakinta baimės, sėdi ji ant klozeto
iškėlusi koją virš kriauklės,
jos tėvas vandenilio peroksidu
atlieka apvalymo apeigas.
Sukandusi rankšluostį, sulaikius kvėpavimą,
sulaikius, išsirietus nuo skausmo,
o žvilgsnis nuslysta manim,
tarpdury stoviu, akis prikausčiusi
prie lubų, akis nepažįstamosios,
ir tuomet ji sušunka…
O Dieve mano, gelbėk!
Kada vaikas būtų šaukęs: Mama!
Kada vaikas būtų tikėjęs: Mama! –
ji sukando rankšluostį ir šaukėsi Dievo,
ir aš išvydau jos gyvenimą nusidriekiant…
Išvydau ją plyštančią gimdant
ir išvydau ją tą akimirką
jos pačios mirties patale, ir supratau, kad ji
žino.
1965 m. lapkritis
Poetai iš Hercegovinos: Zdravko Kecman, Ljiljana Lalić, Milenko Stojičić. Eilėraščiai
2013 m. Nr. 5–6
Iš serbų k. vertė Laima Masytė
Zdravko Kecmanas (g. 1948 m. Usorcuose) – poetas, prozininkas, literatūros kritikas, slovėnų literatūros vertėjas. Pelnė ne vieną literatūrinį apdovanojimą. Kūryba versta į anglų, prancūzų, rusų, italų, lenkų, rumunų, vokiečių, danų ir kt. kalbas. Rašytojas yra šių metų Poezijos pavasario svečias.
Šachmatų arbata
Žaidėme šachmatais
uodėme senų kareivinių pelėsius
Žaidėme kiauras dienas ir naktis
laikas tapo beribis
visur yra fantastikos
tam tikro panašumo
tarp mūsų ir to seno
žaidimo figūromis
Viskas kaip kadai kareivinėse
žirgai ir pėstininkai rikiai-vadai
valdovai ir valdovės
nėra vienintelio dalyko
neturime šunų kariuomenėj jų buvo
todėl nulipdome iš duonos
nors jie akli nemato
Užbaigę partiją išvartom figūras
jos nebetinkamos žaisti ir zirzia
prarado svarbius savo vaidmenis
Apgirtę dairomės kas likę
iš priesaikos tėvynei kuriai mes esame nereikalingi
nes tuščia jų tų senų kareivinių
ten viešpatauja žiurkės
ir stimpa katės
gyvenimas yra negailestingas
tai žinoma visiems
Paskui gurkšnojam alų
ir tunkam vis labyn
galiausiai vienas mūsų susipranta
užpliko šachmatų arbatos
siurbsnojam rudą skystį
ir praregim
ir pavadiname jį didmeistriu
Usorciečiai
Šventadieniais
Usorcuose valstiečiai šoka trypia
žemė po kojom net dreba
O kam nors pasimirus
nusikaušta
ir uždainuoja
Valstiečiai!
Nusiaukit nagines
nusipurtykit šiaudus
stoję prieš rojaus vartus
Lietus pamišo
Lietus pamišo
Jau tris dienas niekam neduoda nė nosies
iškišt
Pamišo ir žmonės
nebesitveria vietoj
išeina laukan minko purvo gurvuolius
ir taikosi vieni kitiems į galvas
Lietus vis
pamišusiai lyja
pamišę ir mes
Traukiam degtukus
kam teks šiąnakt sergėti kirvį
kapojantį galvas
Mūsų trys lieka vienas
mūsų du lieka vienas
vienas tėra vienas
o tas vienas esu aš
Mėginu dar kaip nors išsisukt
nepavyksta
varsto rūstūs žvilgsniai
Šiąnakt
eisiu tykoti vilko
Senolė
Senolė rengiasi kelionėn
kreta visa, jėgų netenka dvelktelėjus vėjui
žolė įstengtų pakelti ją nuo žemės
šiaudelis išlaikytų
O ji dar tik norėtų nusiprausti
susišukuoti, grąžinti pasiskolintus
niekučius, sudėti spinton
mergaitiškus drabužėlius
Šiąnakt ji
atsiguls į patalą
nei į riešuto kevalą
– išplauks
Giria
Crnjanskiui*
Jo poezijos kūrimo dieną
atsivėrė dangus
ir ėmė gausiai pilti
Poezija priklauso girios karalystei
kasdien ten nueinu
joje daugybė tiesių ir kreivų kamienų
į kuriuos vis atsidaužiu
Ten prieblandoj yra šilto vandens versmių
almančiais liežuviais
krūmynuose pakirdusių paukščių
o ant lūpų junti
malonų vėjo lytėjimą
* Milošas Crnjanskis (1893–1977) – serbų poetas, vienas svarbiausių serbų modernizmo atstovų (vert. past.).
Ljiljana Lalić (g. 1958 m. Bania Lukoje) – poetė, svarbiausios jos poezijos knygos „Kriauklės“ („Školjke“, 2006) ir „Ketvirtadieniui besibaigiant“ („Krajem četvrtka“, 2007). Drauge su Ž. Kecmanu parašė didelio dėmesio sulaukusį romaną „Sudeginimas“ („Spaljivanje“, 2002).
Liepsnojantis namas
Pastato užeigą pakelėje vienakojis žmogus. Stalus sustumdo jaukiai. Ant trijų sienų sukabina nuotraukas moterų ilgesingais žvilgsniais. Ant ketvirtos pritvirtina ikoną. Vis mėgindamas nuramdyti blakstienas, jis paslaugiai aptarnauja svečius. Sekundes dalija į tūkstančius dalelių, subaltakiuoja dar prieš svečiams į jį pažvelgiant.
Leidžia spoksoti sau į veidą, o iš visų šonų jį laižo liepsnos.
Kaip įeinama į meno namus
Kai dings ketinimas kur nors nukakti,
Vis dėlto ženkite žingsnį…
Jus paskatins kelio ženklai,
Stebeilysitės į juos susirūpinę,
Stovėsite sutrikę
Ir lauksite leidimo.
Bet vos pranyks šitas baugumas,
Jūsų kelionės nejučia ims ilgėti.
Feniksas
Tas paukštis vis dar žadina mane auštant. Prieš akis skleidžiasi jo sidabriniai sparnai, o ant kiekvienos plunksnos – neapibrėžtõs praeities datos. Jis nenuplasnoja.
Iš praskleistos vėduoklės ištraukiu plunksną, pavilgau ją paukščio snape,
tada imu rašyti ant šviesos,
o gijos tįsta ir telkias,
sukdamos mūsų ugninį lizdą.
Milenko Stojičićius (g. 1956 m. Mrkonič Grade) – poetas, prozininkas, literatūros kritikas. Išleido tris poezijos knygas „Stilus“ (1984), „Psalmės ir prakeiksmai“ („Psalmi i prokletstva“, 1988), „Literatūros Bridžita Bardo“ („Brižit Bardo književnosti“, 2000), parašė apsakymų, romanų, literatūros kritikos ir esė. Pelnė keletą literatūrinių premijų.
Mažas Filosofas ir suaugęs Berniukas
Nuosekliai, nuo knygos prie knygos, nuo mažos
prie didelės Mokyklos, nuo dulkių iki aukso ir voratinklių,
nuo kandies iki drugelio,
pasiekiau masinantį Klaustuką,
įstabesnį už Smuiko raktą
Mažas Filosofas ir suaugęs Berniukas
svajoklis, nuorūka kraigliojantis
mėnesienos Knygoje
Dievas spaustuvėje
Rašiklis gelia,
lapas ręžias,
spausdinimo mašinėlė gaudžia
apie maudulį.
Spaustuvėje knyga
švelniai išbaigiama
iki galutinio pavidalo.
Subruzdo
juodieji menininkai,
auksą iš alavo išgaunantys
alchemikai.
Laukiame, kol Kristanas
nuostabiąsias savo klaidas
paskelbs oficialiai
ir bus priimtas
į Rašytojų
sąjungą
Post scriptum
Rašymo sveikumas,
eilėraščio skausmas,
liturgija ant popieriaus
Šventos semantikos dangus
Atostogaudamas poetas
namų rimty apmąsto neramias eiles,
jose mirties kulka užrašo
savo formą,
rutulioja pasakojimą
apie poetą, pabučiuotą į pačią
kaktą.
Slogią mintį praskaidrina žvakės
liepsnele,
ant kurios gilzę perlydo į rašiklį
ir tiesia į šventos
semantikos dangų.
Post scriptum
Gilzėje – raidė
taškas – taikiny
šovininėje – eucharistinės
poezijos žodynas
Biblioteka kapinėse
Karo signatūra naujame eilėrašty,
jei sumanysi augt iki poeto.
Naujoji atminties poetika slypi ne
bibliotekos, kurią euforionai vadina
auksiniu rašymo verpiniu, voratinklyje.
Kapinėse išaštrėja rašiklio šerdis,
naujos lingvistikos galąstuvas.
Nebėra laiko knygų
graužiko epams.
Duobkasys praktikuoja rašymą
su tais, kurie lapų šūsnyje neįžvelgė
Baltojo Sukūrimo Kryžiaus.
Post scriptum
Ir priremtasis
prie sienos
ėmė ant jos rašyti
Li-Young Lee. Eilėraščiai
2013 m. Nr. 4
Iš anglų k. vertė Diana Šarakauskaitė
Li-Young Lee gimė 1957 m. Džakartoje, Indonezijoje, politinių pabėgėlių šeimoje. Kilęs iš įžymių žmonių giminės: Lee prosenelis buvo pirmasis Kinijos prezidentas, o tėvas – Mao Dzedongo asmeninis gydytojas. Dėl persekiojimų šeima bėgo iš šalies į šalį, nuo Honkongo iki Makao, vėliau į Japoniją, kol 1964 m. apsigyveno JAV.
Išleido eilėraščių rinkinius: „Rožė“, 1986, „Miestas, kuriame aš myliu tave“, 1990, „Mano naktų knyga“, 2001, „Po mano akimis“, 2009.
Šią valandą ir kas miręs
Šiąnakt mano brolis sunkiais batais
tuščiuos kambariuos vaikštinėja virš mano galvos,
tai uždarydamas, tai vėl atverdamas duris.
Ko jis ieško tuštut tuštutėliam name?
Ko galėtų prireikti ten, rojuje?
Ar prisimena savo žemę, deglu virtusią gimtąją vietą?
Jo meilė man tarsi palietas vanduo,
subėgantis atgal į savo indą.
Šią valandą tas, kas miręs, neranda ramybės,
dega tas, kas dar gyvas.
Pasakykit kas nors, kad jis eitų miegoti.
Mano tėvas šviesos negesina ties mūs lova
išruošdamas mus į kelionę.
Lopydamas penkerias berniūkščio kelnes
ir dešimtis suplyšusių jų kelių.
Jo meilė man kaip ir jo siuvimas:
daugybė spalvų, siūlų per daug,
dygsniai nelygūs. Bet adata veria
kiaurai su kiekvienu jo rankos krustelėjimu.
Šią valandą miręs yra neramus,
o bėglys tas, kas gyvas.
Pasakykit kas nors, kad jam laikas miegoti.
Dieve, toji sena krosnis nepaliaujamai kalba
su jo burna, pilna dantų,
barzda nešvari, o jo kvapas
benzino, lėktuvo, žmogaus pelenų.
Jo meilė man tarsi ugnis,
lyg balandžiai, lyg upės vanduo.
Šią valandą tas, kas miręs – bejėgis,
pagarbus ir bejėgis. O Viešpats gyvena.
Kas nors pasakykite Viešpačiui, kad paliktų ramybėj mane.
Jau gana man jo meilės,
kuri yra tarsi degimas, tartum skrydis ir pabėgimas.
Ar meldeisi
Kai susisuka vėjas
klausiantis mano tėvo balsu
ar meldeisi?
Žinau tris dalykus. Kad
niekada nebaigsiu atsakinėti mirusiesiems.
Kad žmogus – tai vėjai keturi ir trejos ugnys.
O tieji vėjai keturi – tai motinos
ir tėvo balsai…
O galgi jis septyni vėjai ir dešimtys ugnių
reginčių ugnių, kurios girdi, liečia
svajoja, galvoja…
O gal jis Dievo kvėpavimas?
Kai vėjas pasuka keleivį
ir tėvo balsu klausia: ar meldeisi?
Prisimenu tris dalykus.
Kad tėvo meilė
tai pienas ir cukrus
du trečdaliai rūpesčio, du trečdaliai sielvarto, o kitka, kas lieka
trupinama ir raugiama duonai užminkyti
kuria dalijasi gyvieji su mirusiais.
O kantrybė? Ištverti
siaubingą rauginimą ir minkymą.
O išmintis? Tai mano tėvo veidas miegantis.
Kai vėjas klausia
ar tu meldeisi?
Žinau, kad tai vien aš
primenantis sau
gėlė tėra stabtelėjimas tarp
žemės noro ir sprogimo, o kraujas
seniai kažkada buvo ugnis, druska ir kvėpavimas
išsproginęs kiekvieną ūglį, šaką, vytelę
kuri budo kalbėjimui. Tai vien tik aš
vėjo mantijose
ar mano tėvas, klausiantis many
ar suradai sau užuovėją?
Tarsi klausdamas tuo pačiu: ar laimingas esu?
Keista. Prislėgtas tėvas. Laimingas sūnus.
Vėjo balsas. Ir aš, kalbantis su niekuo.
Pagalvė
Nėra nieko, ko nerasčiau po ja.
Balsai medžiuose, pradingę jūros
puslapiai.
Viskas ten, tik ne miegas.
Naktis – tai upė, sujungianti
kalbėjimo ir klausymo krantus,
tvirtovė neginama, bet ir nepaimama.
Nieko nėra, kas nesutilptų po ja:
fontanai, užkimšti moliu ir lapais,
mano vaikystės namai.
Naktis prasideda, kai mamos pirštai
paleidžia siūlą,
juos vis raišiojo ir atrišinėjo, norėdama
prisiliesti prie mūsų svilinančios istorijos kraštelio.
Naktis – tai mano tėvo rankų šešėlis,
užsukantis laikrodį prisikėlimui.
O galgi laikrodis jau išardytas, skaičiai išskridę?
Čia nieko nėra, kas neatrastų sau namų:
sparnai išmesti, pamesti batai, sulaužytas alfabetas.
Viskas ten, tik ne miegas. Naktis prasideda
pirmuoju jazmino galvos nukirtimu,
jo gniaužiančiu, nelaisvėn imančiu kvapu
pagaliau atsikračius laidojimo rūbų.
Jacques Prévert. Bandymas aprašyti galvų vakarienę Paryžiuje, Prancūzija
2013 m. Nr. 3
Iš prancūzų k. vertė Ramūnas Kasparavičius, paaiškinimus parengė Monika Nemanytė
Jacques’as Prévert’as (1900–1977) – žymus prancūzų poetas, kino scenaristas, jaunystėje priklausęs menininkų siurrealistų grupei. 1931 m. sukurtas „Bandymas aprašyti galvų vakarienę Paryžiuje, Prancūzija“ („Tentative de description d’un dīner de tźtes a³ Paris-France“) iškart susilaukė pasisekimo, nors buvo tik antras bohemiško, maištingo, kairuoliškų pažiūrų jauno rašytojo kūrinys. To meto literatūros kritikas Gae..tanas Picon jį įvertino kaip „nepaprastai galingą bjaurių žodžių ir kerštingo smurto antplūdį“, kaip „neturintį analogų mūsų literatūroje“. „Galvų vakarienėje“ dera viskas – ironiškas pasaulietinės žurnalistikos pastišas, pamfletas, socialinio ir meninio nonkomformizmo deklaracija, filosofinė poema, nors šis žodis J. Prévert’ą priverstų krūptelėti. Jį stebino, kad kūrinys, kurio geliančio kandumo paneigti negalima, buvo priimamas daug geriau nei kiti poleminiai jo tekstai. „Galvų vakarienė“ tapo populiariu kabareto pasirodymu „Fontaine des Quatre-Saisons“ ir kituose Paryžiaus teatruose: greičiausiai dėl to, kad makabriški poemos personažai, iš pykčio griežiantys dantimis, apgailėtini, groteskiški arba nuliūdę, vis dėlto yra labai artimi mums, kaip ir ši žiauri žmogiškoji komedija – net su savo įžeidimais.
Versta iš J. Prévert’o poezijos rinkinio „Žodžiai“ („Paroles“, Paris: Le Point du Jour, coll. „Le Calligraphe“, 1947). Poema knygoje išspausdinta išlaikant originalią poeto rankraščio rašybą, paliekant jos netobulumus, kai kurių tikrinių vardų rašymą iš mažosios raidės ir skyrybos taisyklių nepaisymą. Lietuviško vertimo paaiškinimai taip pat parengti pagal šį leidinį.
Tie kurie dievobaimingi…
Tie kurie daug…
Tie kurie trispalviuoja
Tie kurie įšventina
Tie kurie tiki
Tie kurie tiki tikį
Tie kurie tiki-tiki1
Tie kurie plunksnuoti
Tie kurie valgo mažais kąsneliais
Tie kurie andromachina2
Tie kurie drednautina3
Tie kurie rašo iš didžiosios raidės
Tie kurie valosi iki blizgesio
Tie kurie dainuoja į taktą
Tie kurie turi pilvą
Tie kurie nuleidžia akis
Tie kurie moka išskrosti vištą
Tie kurie yra pliki galvos viduje
Tie kurie šlovina rujas
Tie kurie gerbia koja4
Tie kurie stovi numirę5
Tie kurie durtuvuoja patrankuoja6
Tie kurie duoda patrankas vaikams
Tie kurie duoda vaikus patrankoms
Tie kurie plaukia ir neskęsta
Tie kurie nemano kad Pirėjus žmogus7
Tie kurių milžiniški sparnai trukdo skraidyti8
Tie kurie svajoja įmūryti butelių šukes ant
Didžiosios kinų sienos
Tie kurie užsideda vilkeną ant veido kai
valgo aviną
Tie kurie vagia kiaušinius ir nedrįsta
jų išvirti
Tie kurie turi keturis tūkstančius aštuonis šimtus dešimt metrų Monblano, tris šimtus Eifelio bokšto, dvidešimt penkis centimetrus
krūtinės apimties ir tuo didžiuojasi
Tie kurie žinda Prancūziją
Tie kurie bėga lekia mums keršija visi tie ir daugelis kitų išdidžiai
įeina į Eliziejų kaukšėdami grindiniu visi jie stumdosi skuba nes tai didelė galvų vakarienė ir kiekvienas įsitaiso tokią galvą kokios nori.
Vienas molinės pypkės galvą, kitas anglų admirolo galvą; yra ten su dvokiančios bombos galvomis, su galife9 galvomis, su gyvulių, sergančių galvos skausmais, galvomis, Ogiusto Konto galvomis, Ružė de Lilio
galvomis, šventos Teresės galvomis, sūrio galvos galvomis, kojos galvomis, vyskupo galvomis ir pienininko galvomis.
Kai kurie, kad prajuokintų pasaulį, neša ant savo pečių žavius veršių veidus ir šie veidai tokie gražūs ir liūdni, su žolytėmis ausų skylutėse it goemonas uolų plyšiuose, kad jų niekas net nepastebi.
Motina su mirties galva juokdamasi rodo dukteriai su našlaitės galva seną diplomatą, šeimos draugą, užsidėjusį Solejando galvą10.
Tai tikrai labai linksma, subtilu, švelnu ir gero skonio, net Prezidentas, atvykęs su prašmatnia Kolumbo kiaušinio galva, baisiausiai visus sužavi.
„Paprasta, bet reikėjo sugalvoti“, – sako Prezidentas, sulankstydamas servetėlę, ir dėl tokio klastingumo ir paprastumo pakviestieji negali sulaikyti savo jausmų; stambus pramonininkas lieja tikras džiaugsmo ašaras pro kartonines krokodilo akis, mažesnis krokodilėlis graužia stalą, gražios moterys švelniai liečia savo krūtis, admirolas, pagautas entuziazmo, išgeria atvirkščiai apvertęs aukštą šampano taurę, nuskelia jos kojelę,
persiduria žarnas ir miršta stačias, atsirėmęs į kėdės atkaltę, šaukdamas: „Pirmiausia vaikus.“
Keistas atsitiktinumas, žuvusiojo žmona, savo vaikų auklės prašoma, tą patį rytą išklausė skundą keistos karo našlės galvos su giliomis kartėlio raukšlėmis abipus burnos ir skausmo maišeliais, pilkais po žydromis akimis.
Susmukusi kėdėje, ji pertraukia Prezidentą ir garsiu riksmu reikalauja karinių asignavimų ir teisės segėti prie vakarinės suknelės žuvusiojo sekstantą ant kaspinėlio.
Truputį nusiraminusi, ji nužvelgia stalą vienišos moters žvilgsniu ir, pamačiusi tarp užkandžių silkės filė, raudodama nevalingai įsideda, galvodama apie admirolą, kuris retokai tokią filė valgydavo būdamas gyvas, o taip ją mėgo. Protokolo šefas sako, kad reikia nustoti valgius, nes Prezidentas tuoj kalbės.
Prezidentas atsistoja, peiliu patarškina per savo lukšto viršų, kad truputėlį atvėstų.
Jis kalba ir tyla tokia, kad girdėti, kaip musės skraido, ir taip aiškiai girdėti, kad visai negirdėti, ką Prezidentas kalba. Ir labai gaila, nes jis kalba apie muses, būtent jų neginčijamą naudą visose srityse ir ypač
kolonijose.
„…Nes be musių nebus vėduoklių nuo musių, be musių vėduoklių – Alžyro valdovo nebus, nebus konsulo… nebus atkeršytino įžeidimo11, nebus alyvmedžių, nebus Alžyro, nebus didelių karščių, ponai, o didieji karščiai yra keliautojų sveikata, ta…“
Bet, kai musėms nusibosta, jos dvesia ir visos senų dienų istorijos, visos statistikos jas apgaubia giliu liūdesiu, viena kojytė atitrūksta nuo lubų, paskui kita, ir jos krenta kaip musės į lėkštes, ant marškinių krūtinių, negyvos, kaip sako daina.
„Pats kilniausias žmogaus pasiekimas – tai arklys, – sako Prezidentas. – Ir jei jų vienas teliks, aš juo būsiu.“
Tai kalbos pabaiga; kaip supuvęs apelsinas, smarkiai paleistas į sieną blogai išauklėto vaiko, sugriaudi MARSELIETĖ ir visi žiūrovai, aptaškyti vario instrumentų žalėsiais, išsitiesia krauju pritvinkę, girti nuo Prancūzijos istorijos ir Ponte-Kane12.
Visi stovi, išskyrus žmogų su Ružė de Lilio galva, kuris tiki, kad tai pagaliau įvyko ir buvo neblogai padaryta, paskui muzika nutyla ir motina su mirties galva tuo pasinaudoja, stumia savo dukrelę su našlaitės galva Prezidento link.
Su gėlėmis rankose vaikas pradeda savo sveikinimą: „Pone Prezidente…“ Bet jausmai, karštis, musės, ji susvyruoja ir krinta veidu į gėles, dantis sukandusi kaip sodo žirkles.
Žmogus su išvaržos tvarsčio galva ir žmogus su flegmonos galva atskuba, mažoji pakeliama, jai atliekamas skrodimas. Jos išsižada motina, kuri, pamačiusi ant vaiko puotos kortelės obsceniškus piešinius, o taip pasitaikydavo nedažnai, nedrįsta pagalvoti, kad čia nupieštas diplomatas – šeimos draugas, ir dėl visko kaltas tėvas, kuris taip lengvabūdiškai pasilinksmino.
Slėpdama kortelę suknelėje, jinai įsiduria mažu baltu pieštuku krūtį ir ilgai rėkia, jos skausmas sujaudina kitus, kurie mano – štai tikras skausmas motinos, ką tik praradusios savo vaiką.
Išdidi, kad į ją žiūri, jinai eina, leidžia klausytis, ji mykia, ji dainuoja:
– Kur mano brangi dukrelė, kur mano mažytė Barbara, kuri šerdavo triušius žole, o triušiais kobras?
Bet Prezidentas, kuris, be abejo, yra praradęs ne vieną vaiką, duoda ženklą ir šventė tęsiasi.
Ir tie, kurie atėjo parduoti anglies ir javų, parduoda anglį ir javus, ir dideles salas, apsuptas vandenų iš visų pusių, su medžiais, apmautais padangomis ir gerai sustyguotais metaliniais pianinais, kad nesigirdėtų čiabuvių riksmų aplink plantacijas, kai išdaigininkai kolonistai po pietų bando savo karabinus.
Su paukščiu ant peties, su kitu kelnėse, kad vėliau jį, paukštį, namie išsikeptų, poetai vaikšto šen ir ten salonuose.
„Tikrai, – sako vienas, – gerai pavyko.“ Bet magnio debesyse protokolo šefas pagaunamas nusikaltimo vietoje, maišantis puodelį šalto šokolado su kavos šaukštuku.
„Nėra specialaus šaukšto šokoladui, tai beprasmiška, – sako prefektas, – reikėtų jį sugalvoti, dantistas turi savo reples, popierius – peilį popieriui pjaustyti, o rausvi ridikai – savo salotines.“
Bet staiga visi sudreba, nes žmogus įeina su žmogaus galva, žmogus, kurio niekas nekvietė, ir lėtai padeda ant stalo pintinę su Liudviko XVI galva.
Tikrai baisus siaubas, dantys, senukai ir durys trata iš baimės.
„Mes prapuolėme, mes nukirsdinome šaltkalvį“, – rėkia, slysdami nuo rampos, Kale miestiečiai su marškiniais, pilkais kaip Gri-No iškyšulys.
Didelis siaubas, sumaištis, sunkumo jausmas, galas viskam, apgulties padėtis ir nuošaliau stovįs orios išvaizdos sargybinis su baltomis pirštinėmis ant juodų rankų, kuris mato kraujo upeliuose ir ant savo munduro blakę, galvoja, kad viskas blogai ir reikia sprukti, kol nevėlu.
„Aš norėjau, – sako žmogus šypsodamasis, – jums atnešti imperatoriškosios šeimos likučius, kurie ilsisi, atrodo, Kokazjeno rūsy, Pigalio gatvėj13, bet kazokai, kurie verkia, šoka ir pardavinėja gėrimus, pavydžiai saugo savo mirusius.“
„Negalima visko turėti, aš nesu Rujis Blazas14, aš nesu Kaliostras15, neturiu stiklinio rutulio, neturiu kavos tirščių. Aš neturiu vatinės barzdos, kaip tie, kurie pranašauja. Aš labai mėgstu juoktis draugijoje, aš kalbu
paralyžiuotiems, aš sakau monologus krovikams, aš fonografuoju puikiems bulvarų idiotams ir visiškai atsitiktinai su vizitu apsilankiau jūsų mažame interjere.“
„Pirmasis, kuris pasakė: „Ir tavo sesuo“, buvo miręs žmogus. Niekas to nepasakė, tai buvo dėl juoko.“
„Reikia truputį pasijuokti ir, jeigu jūs norite, aš nuvesiu jus apžiūrėti miesto, bet jūs bijote kelionių, jūs žinote tai, ką žinote – ir kad Pizos bokštas yra pakrypęs, ir kad svaigulys ima, kai pažvelgiate žemyn nuo kavinių terasų.“
„Ir todėl jūs gerai pasilinksminsit, it Prezidentas, kai jis nusileidžia į šachtą kaip Rodolfas smuklėje, kada ėjo pamatyti žudiko16, kaip jūs, kada buvot vaikai, ir jus nuvesdavo į Botanikos sodą pažiūrėti didžiosios skruzdėdos.“
„Jūs galėsite pamatyti valkatas be stebuklų kiemų, raupsuotuosius be tarškynių ir žmones be marškinių, gulinčius ant suolų, prigludusius minutėlei, nes uždrausta ten likti ilgam.“
„Jūs pamatysite žmones nakvynės namuose, besižegnojančius, kad gautų lovą, šeimas su aštuoniais vaikais, kurie susigrūdę „vienam kambaryje aštuoniese“, ir, jei būsit protingi, turėsite malonumą pamatyti tėvą, kuris keliasi, nors jam ligos priepuolis, motiną, kuri merdėja su savo paskutiniu vaiku, likusius šeimos narius, kurie išsisklaido, ir kad išvengtų skurdo, mėgina per kraują prasiskinti kelią.“
„Reikia pamatyti, aš jums sakau, tai labai jaudina, reikia pamatyti valandą, kai gerasis ganytojas veda savo aveles į la Vijetą, valandą, kai šeimos sūnus minkštai drebia savo paleistuvystę ant šaligatvio, valandą, kai vaikai, kurie nuobodžiauja, pasikeičia lovomis miegamajame, reikia pamatyti žmogų, kuris guli savo lovoje narve, kai jo žadintuvas ims skambėti.“
„Žiūrėkite, klausykite, knarkdamas jis sapnuoja, kad iškeliauja, sapnuoja, kad viskas gerai, sapnuoja, kad turi savo kampą, bet žadintuvo rodyklė pajudina skambučio rodyklę ir žmogus atsikelia, įkiša galvą į ledinio vandens dubenį, jeigu žiema, į dvokiantį vandenį, jeigu vasara.“
„Žiūrėkite į jį skubantį, geriantį baltą kavą, įeinantį į gamyklą, dirbantį, bet jis dar neprabudęs, jo žadintuvas neskambėjo pakankamai stipriai, kava nebuvo užtektinai stipri, jis dar sapnuoja, sapnuoja, kad keliauja, sapnuoja, kad turi savo kampą, persisveria pro langą ir krinta į sodą, krinta į kapines, prabunda ir kaukia kaip gyvulys, jam trūksta dviejų pirštų, mašina juos nutraukė, jis tenai ne tam, kad sapnuotų. Ir, ką jūs manot, taip turėjo atsitikti.“
„Jūs taip pat galvojate, kad taip atsitinka nedažnai ir kad viena kregždė – dar ne pavasaris, jūs galvojate, kad žemės drebėjimas Naujojoje Gvinėjoje netrukdo Prancūzijoje augti vynuogėms, nokti sūriams ir Žemei suktis.“
„Bet aš jūsų neprašiau galvoti; aš jums sakiau žiūrėti, klausyti, priprasti ir nenustebti, kai išgirsite traškant savo biliardo stalus, kai tikri drambliai ateis atsiimti savo kaulo.“
„Nes ši galva nelabai gyva, kurią jūs judinate po negyvo kartono kaukėmis, šita galva blykšta po kvailu kartonu, šita galva su visomis raukšlėmis, su visomis išmoktomis grimasomis, vieną dieną jūs abejingai numesite ją nuo kūno. Ir kai jinai nukris į pjuvenas, jūs nepasakysite nei taip, nei ne.“
„Ir jeigu tai nebūsite jūs, tai bus kas nors iš jūsiškių, nes jūs žinote pasakėčias apie savo piemenis ir šunis ir ne stuburo smegenų jums trūksta.“
„Aš juokauju, bet jūs žinokit, kaip sakė toks vienas, nieko užteks pakeisti visų dalykų eigai. Truputis piroksilino į sergančio monarcho ausį ir monarchas sprogsta. Karalienė atbėga prie jo galvūgalio. Nėra galvūgalio. Nėra daugiau rūmų. Visur griuvėsiai ir gedulas17. Karalienė jaučia aptemstant protą. Kad ją paguostų, nepažįstamasis, maloniai šypsodamasis, paduoda prastos kavos, Karalienė ją išgeria, miršta ir tarnai klijuoja etiketes prie vaikų bagažo. Žmogus, maloniai šypsodamasis, atidaro didžiausią lagaminą, sukiša ten mažuosius princus, lagaminą užrakina, užantspauduoja ir pasitraukia, trindamas rankas.“
„Ir kai sakau, Ponas Prezidente, Ponios, Ponai: Karalius, Karalienė, mažieji princai, to nereikia suprasti tiesiogiai, nes negalima blaiviai pasmerkti karalžudžių, kurie neturi karaliaus po ranka ir savo gabumus panaudoja artimoje aplinkoje.“
„Ypač tarp tų, kurie mano, kad saujos ryžių užtenka prasimaitinti visai kino šeimai ištisus metus.“
„Tarp tų, kurios kikena parodose, matydamos juodąją moterį, nešančią ant nugaros savo juodąjį vaiką, kurios pačios nešioja savo baltame pilve šešis ar septynis mėnesius savo baltą ir mirusį vaiką.“
„Tarp trisdešimties tūkstančių teisuolių, sudarytų iš sielos ir kūno, kurie žygiavo kovo 6-ąją Briuselyje paskui karinį orkestrą prieš paminklą balandžiui-kareiviui18, ir tarp tų, kurie rytoj pražygiuos Briv-la-Gajarde, Roza-la-Roze ir Karpa-la-Žiuivu19 prieš Jaunuolio ir jūrų veršio paminklą, kurie žuvo kare kaip kiekvienas.“
Bet grafinas, iš toli paleistas įžeisto balandžių mylėtojo, trenkia į kaktą žmogui, kuris pasakojo, kaip mėgsta juoktis. Jisai krinta. Už balandį-kareivį atkeršyta. Oficialūs kartonžmogiai spardo žmogaus galvą kojomis ir jauna mergaitė, įmerkusi skėčio galą į kraują prisiminimui20, prajunka žavingu juokeliu. Muzika vėl užgroja.
Žmogaus galva raudona kaip pernokęs pomidoras, ant nervo kabo akis, bet sumankytame veide kita gyva akis šviečia kaip žibintas griuvėsiuose.
„Išneškite jį“, – sako Prezidentas ir žmogus, paguldytas ant neštuvų ir uždengtas agento pelerina, išnešamas iš Eliziejaus horizontaliai, vienas žmogus prieš jį, kitas žmogus už jo.
„Reikia truputį pasijuokti“, – sako jis sargybiniui ir sargybinis žiūri į nunešamą nejudriu žvilgsniu, kokiu geri gyvieji kartais žiūri į bloguosius.
Iškirpta vaistinės skardinėje uždangoje žėri šviesos žvaigždė ir, kaip karaliai vaikelio Jėzaus nelaimei, mėsininkų padėjėjai, duknų pardavėjai ir visi geraširdžiai žmonės stebi žvaigždę, kuri jiems sako, kad žmogus yra čia, kad nėra visiškai miręs, kad jį galbūt išgelbės, ir visi laukia, kad jis išeitų, tikėdamiesi jį pribaigti.
Jie laukia ir tada keturpėsčias dėl pernelyg mažos skylės skardoje tardytojas įsispraudžia į parduotuvėlę, vaistininkas padeda jam atsistoti ir rodo mirusį žmogų, atremtą į kūdikių svarstykles.
Ir tardytojas klausia, ir vaistininkas žiūri į tardytoją, klausiantį, ar tai tas pats žmogus, kuris mėtė konfeti ant maršalo katafalko ir kuris kažkada padėjo pragaro mašiną ant mažojo kapralo kelio21.
Paskui jie kalba apie reikaliukus, vaikus, jų bronchus; išaušta diena, Prezidento namuose užtraukia užuolaidas.
Lauke pavasaris, gyvuliai, gėlės, Klamaro miške girdis balsai vaikų, kurie juokias, pavasaris, rodyklė blaškosi kompase, net akiniuotis eina į viešnamį ir didžioji dolichocefalė krinta ant savo sofos ir kvailioja.
Karšta. Įsimylėję karštagalviai paukšteliai voliojasi ant šaligatvio, pavasaris, inkštirai koledžo moksleivių veiduos ir štai sultono duktė ir mandragorų tramdytojas, štai pelikanai, gėlės ant balkonų, štai laistytuvai, puikus metų laikas.
Saulė šviečia visiems, tik nešviečia kalėjimuose, tik nešviečia tiems, kurie dirba kasyklose,
tiems kurie skuta žuvį
tiems kurie valgo pigią mėsą
tiems kurie gamina plaukų smeigtukus
tiems kurie pučia tuščius butelius kuriuos kiti išgers pilnus
tiems kurie riekia duoną savo peiliu
tiems kurie praleidžia atostogas gamyklose
tiems kurie nežino ką reikia pasakyti
tiems kurie melžia karves ir negeria jų pieno
tiems kurie neužmiega pas dantistą
tiems kurie spjaudo plaučiais metro
tiems kurie gamina rūsiuose plunksnakočius kuriais kiti dienos šviesoje
rašys kad viskas eina geryn
tiems kurie turi per daug ką pasakyti kad galėtų pasakyti
tiems kurie turi darbą
tiems kurie jo neturi
tiems kurie jo ieško
tiems kurie jo neieško
tiems kurie girdo arklius
tiems kurie mato dvesiant savo šunį
tiems kurie turi kasdienės duonos reliatyviai savaitinės
tiems kurie žiemą sušyla bažnyčiose
tiems kuriuos durininkas išveja šildytis lauk
tiems kurie pūva
tiems kurie nori valgyti kad gyventų
tiems kurie keliauja keliais
tiems kurie žiūri kaip Sena teka
tiems kurie stoja tarnybon dėkoja paaukštinami pažeminami
išnaudojami iškratomi pribaigiami
tiems kurių pirštų antspaudus paima
tiems kuriems liepia išeit iš rikiuotės kas kelintas ir sušaudo
tiems kurie žygiuoja pro Arką
tiems kurie nežino kaip gyventi pasaulyje
tiems kurie niekada nematė jūros
tiems kurie kvepia linu nes augina linus
tiems kurie neturi tekančio vandens
tiems kurie prisiekia žydru horizontu22
tiems kurie barsto druską ant sniego už juokingą atlyginimą
tiems kurie sensta greičiau nei kiti
tiems kurie nesilenkė pakelti smeigtuko23
tiems kurie dvesia iš nuobodulio sekmadienį po pietų nes mato ateinant pirmadienį
ir antradienį ir trečiadienį ir ketvirtadienį ir penktadienį
ir šeštadienį
ir sekmadienio popietę24.
1 Pranc. Ceux qui croa-croa – neišverčiamas žodžių žaismas, sukuriantis jungtį tarp „juodų varnų“ ir „sutanotų kunigų“: garsažodis croa-croa, mėgdžiojantis varnų riksmus, tarimu panašus į veiksmažodį „tiki“ – croient.
2 „Tie kurie andromachina“ – tie, kurie alpsta dėl klasikinių tragedijų (neologizmas sukurtas pagal antikinių ir klasikinių kūrinių veikėjos Andromachės vardą), tie, kurie laikosi jiems primetamų taisyklių, užuot prieš jas maištavę, tie, kurie vadina save „ponu“ ir „ponia“ ir slepia savo žiaurumą po civilizuota išore.
3 „Tie kurie drednautina“ – tie, kurie nieko nebijo; neologizmas sukurtas pagal 1905 m. išgarsėjusio anglų šarvuoto laivo „Dreadnought“ („Bebaimis“) pavadinimą.
4 „Pagerbti koja“ – medžioklės paprotys, kai prie asmens, kurį norima pagerbti, padedama ką tik sumedžioto žvėries priekinė dešinė koja.
5 Aliuzija į legenda tapusį adjutanto Péricardo šūkį „Stokitės mirę!“ Pirmojo pasaulinio karo mūšyje 1915 m. balandžio 8 d. Bois-Brulé tranšėjoje, Sen Mišelio pietuose.
6 Aliuzija į karininko komandą kariams mūšio metu: „Pulkite durtuvu [ir] patranka!“, t. y. pėstininkai ir artilerija.
7 „Tie kurie nemano kad Pirėjus žmogus“ – tie, kurie nėra naivūs ir nelabai gudrūs, kurie moka mulkinti kitus, kitaip nei ta beždžionėlė iš La Fontaine’o pasakėčios „Beždžionė ir delfinas“, kuri manė, kad Pirėjus yra žmogus (iš tikrųjų tai – Atėnų uostas), ir todėl delfinas jos skęstančios negelbėjo.
8 Aliuzija į garsųjį Charles’io Baudelaire’o eilėraštį „Albatrosas“, tik ten sparnai trukdo ne „skristi“, o „paeiti“; J. Prévert’as pašiepia apsvaigusius nuo savimeilės, nesugebančius dėl puikybės svajoti.
9 Čia minimas Gastonas de Galliffet (1830–1909) – prancūzų generolas, vykdęs negailestingas represijas prieš Paryžiaus komuną 1871 m.
10 1907 m. Albert’as Soleillandas išprievartavo ir nužudė savo mažametę kaimynę Marthe’ą Eberling. Dėl malonės, kurią jam suteikė prezidentas, jis nebuvo giljotinuotas ir 1920 m. mirė sunkiųjų darbų kalėjime. Vėliau skaitytojai supras, kodėl senas diplomatas užsidėjo šio nusikaltėlio galvą.
11 J. Prévert’as primena diskusijas, kilusias 1929–1930 m. spaudoje, kai buvo rengiamasi paminėti Alžyro užkariavimo šimtmetį, ir patį incidentą, kuris 1827 m. balandžio 29 d. įvyko Alžyro mieste ir tapo dingstimi Prancūzijai užkariauti šią šalį: Alžyro valdovas Le dey Husseinas, įpykęs, kad negavo atsakymo iš Prancūzijos valdžios dėl skolos grąžinimo, apkaltino pas jį atėjusį prancūzų konsulą Devalį ir tris kartus stipriai sudavė jam vėduoklės, skirtos musėms baidyti, rankena.
12 Ponte-Kane – garsi savo vynu pilis didžiajame Pauillaco vynuogyne.
13 1930 m. Paryžiuje, Raudonųjų žibintų kvartale, Pigalio gatvėje Nr. 54 veikė kabaretas.
14 Jei šis „žmogus su žmogaus galva“ nėra Rujis Blazas, nors jis truputį yra Victoro Hugo personažo, plūstančio ministrus, situacijoje („Gero apetito, ponai…“), tai galbūt dėl to, kad jo kalba paprastesnė, mažiau metaforiška, be to, kitaip negu tikrasis Ruy’is Blasas, jis neužima valdžios posto (Ruy’is Blasas buvo ministras pirmininkas) ir neturi kaukės (Jules’io Massenet operoje „Don Sezaras de Bazanas“ Rujis Blazas, žmogus iš liaudies, apsimeta didiku don Sezaru de Bazanu).
15 „Nesu Kaliostras“ – Josephas Balsamo’as, kitaip grafas de Cagliostro (1743–1795) – prieštaringos reputacijos italų gydytojas, Liudviko XVI dvare vertintas už medicininę ir okultinių mokslų praktiką.
16 Aliuzija į Eugene Sue romano „Paryžiaus paslaptys“ pagrindinį herojų Rodolfą – kilnų vargdienių ir silpnųjų gynėją bei gelbėtoją.
17 Beveik tiksli Victoro Hugo citata: „Ten praėjo turkai: viskas griuvėsiai ir gedulas.“
18 Iš tikrųjų 1931 m. kovo 8 d. Briuselyje įvyko svarbi ir iškilminga demonstracija dviejų tūkstančių kare žuvusių balandininkų ir pašto balandžių-kareivių garbei. Prie skulptoriaus Victoro Voets’o sukurto paminklo balandžiui-kareiviui, vaizduojančiam stovinčią moterį, kuri dešinėje rankoje laiko taikos balandį, buvo sakomos pompastiškos kalbos, grojo karinis orkestras. J. Prévert’as šaiposi iš tokių grandiozinių ceremonijų, taip poemoje atsiranda išgalvotos gatvės ir Jaunuolio ir jūrų veršio (ruonio) paminklas.
19 J. Prévert’as išgalvoja vietovę pagal garsų tuometinį receptą „Carpe a³ la juive“ („karpis žydiškai“).
20 Aliuzija į Sergejaus Eizenšteino filmą „Spalis“ (1927). Viename jo epizodų streike dalyvaujantis darbininkas iš moters nori atimti skėtį nuo saulės, kad jo kotą panaudotų vėliavai iškelti. Moterį puola ginti karininkas ir miestiečiai. Jie sumaitoja darbininką, o moteris viską stebi ir šypsosi. J. Prévert’as, kuris su S. Eizenšteinu vaikščiojo po Paryžių jo viešnagės metu, tokiu būdu subtiliai pagerbė režisierių.
21 J. Prévert’as nepaiso nei anachronizmo, nei nusikaltimų disproporcijos ir kalba tarsi apie vieną žmogų, atsakingą ir už pasikėsinimą prieš Bonapartą, įvykusį 1800 m. gruodžio 24 d., kuriame per sprogimą žuvo dvidešimt du žmonės, ir už ką tik įvykusį incidentą – konfeti barstymą ant maršalo Joffre’o, mirusio 1931 m. sausio 3 d., katafalko.
22 Žydra buvo to laiko prancūzų kareivių uniformos spalva.
23 „Tiems kurie nesilenkė pakelti smeigtuko“ – tiems, kurie nėra taupūs, vadinasi, ir nepraturtėsiantys, kitaip negu finansininkas Lafitte’as (1967–1844), kuris, atėjęs ieškoti darbo pas bankininką, jo kieme pakėlė smeigtuką. Tai pamatęs bankininkas susižavėjo jaunuolio taupumu ir iškart jį priėmė į darbą.
24 Andrée Bergensas mano, kad J. Prévert’o amžininkai panašiai aprašo šią kasdienės monotonijos temą. „Tik atrodo, kad viskas kinta; o darbas išties veda tiesiausiu keliu į miegą, kančia – į mirtį. Metai iš metų kasdien vienodai kartojasi ta pati akimirka, išskyrus šeštadienį, sekmadienį ir šventines dienas“ (Raymond Queneau. Kliūtis, 1933); „Kai gyveni, niekas nevyksta. Keičiasi dekoracijos, žmonės įeina ir išeina… Niekada nėra pradžių. Dienos jungiasi prie kitų dienų be jokios prasmės, tai begalinė ir monotoniška dienų ir valandų seka. Pirmadienis, antradienis, trečiadienis. Balandis, gegužė, birželis“ (Jean-Paule Sartre. Šleikštulys, 1938); „Kėlimasis, tramvajus, keturios valandos biure arba gamykloje, valgis, tramvajus, keturios darbo valandos, valgis, miegas ir pirmadienis, antradienis, trečiadienis, ketvirtadienis, penktadienis ir šeštadienis tuo pačiu ritmu…“ (Albert Camus. Sizifo mitas, 1942). J. Prévert’as apie tai parašė pirmasis.
Lotynų Amerikos eilėraščiai: Blanca Varela, Idea Vilariño
2013 m. Nr. 2
Iš ispanų k. vertė Dovilė Kuzminskaitė
Blanca Varela (1926–2009) – Peru poetė, viena garsiausių savo šalies moterų rašytojų, jos kūryba pelnė tarptautinį pripažinimą. Būdama šešiolikos įstoja į universitetą studijuoti filologijos, susipažįsta su garsiausiais šeštojo dešimtmečio rašytojais, suformuoja vadinamąją „grynųjų poetų” grupelę, kuri priešinasi Peru labai išpopuliarėjusiai socialinei poezijai. Tuo pat metu bendrauja su poetais siurrealistais, kurie ją palenkia į savo pusę ir supažindina su kitomis avangardizmo srovėmis. Su europietiškąja egzistencializmo srove susipažįsta gyvendama Paryžiuje, kaip ir su daugeliu kitų pokario literatūrinių tendencijų. Pirmąją knygą išleidžia vėlai, būdama trisdešimt trejų metų, primygtinai reikalaujant poetui Octavio’ui Pazui. Kalbėdami apie šios autorės poeziją, kritikai visų pirma pažymi, kad jai nebūdingas lyrizmas, veikiau ironija, žodžio taupumas, kritiškas požiūris į realybę, kuri nesugeba patenkinti žmogaus poreikių. Lyrinis subjektas blaškosi pasąmonės labirintuose, tačiau yra pasmerktas nepasiekti pilnatvės. Autorė sąmoningai priešinasi tauriems, idealistiniams įvaizdžiams. Tai ženklo, vaizdinio poezija, kuri neaiškina ir neanalizuoja.
Curriculum vitae
sakykim laimėjai lenktynes
ir prizas
buvo kitos lenktynės
negėrei pergalės vyno
vien savo prakaitą
ir niekad neklausei ditirambų
vien šunų lojimo
ir tavo šešėlis
tavo paties šešėlis
buvo tavo vienintelis
ir nesąžiningas varžovas
Galbūt pavasarį…
Galbūt pavasarį.
Leisk, kad praeitų šis purvinas metų laikas iš suodžių ir veidmainiškų ašarų.
Tapk stiprus. Kaupk lašą po lašo. Pastatyk tvirtovę
iš visų praradimų ir skausmo.
Atėjus laikui turėsi sparnus ir stiprią jaučio ar dramblio uodegą,
skirtą vaikyti visoms abejonėms, visoms musėms, visoms nelaimėms.
Leiskis iš medžio.
Stebėk save vandeny. Išmok nekęsti savęs, kaip savęs paties.
Tai tu. Grubus, plikas, pirmiausia ant keturių kojų, paskui ant dviejų,
paskui ant nė vienos.
Šliaužk prie sienos, klausykis muzikos tarp akmenėlių.
Vadink juos amžiais, kaulais, svogūnais.
Jokio skirtumo.
Žodžiai, vardai nieko nereiškia.
Klausykis muzikos. Vien tik muzikos.
Be datos
Kafkai
Pakankamai priežasčių, pakankamai priežasčių pirma statyti
vieną pėdą, o paskui kitą.
Po jomis, ne didesnis ir ne mažesnis už jas,
neišvengiamas šešėlis, kuris išsiveržia į priekį ir pasuka už kampo,
apgraibomis.
Pakankamai priežasčių, pakankamai priežasčių sugrįžti,
suglebti, suklupti.
Pakankamai priežasčių žiūrėti pro langą. Stebėti
ranką, kuri tamsoje skaičiuoja kitos rankos pirštus.
Galingos priežastys dabar ir po to. Galingos priežastys
trunkant.
Sudrėkintas skutimosi peiliukas yra riba.
Lasciate ogni sprenza voi ch’entrate.
Iš niekur negrįžtama. Ir nevykusi taisyklė tai patvirtina
visiškai tiesiame, kaip lavonas, ore.
Yra ir kitos.
Blyškumas, išgąstis, kažkoks pykinimas.
Mįslingas, nešvankus pilvo, kuris dainuoja tai, ko nežino, gurgėjimas.
Šviesa ant viso kūno, kaip trenksmas durimis. Viduje ir išorėje.
Nežinia kur.
Ir kitos. Yra?
Nesibaigiančios abejonei, akivaizdžios įtarimui.
Leistis velkamam prieš srovę, kaip šuniui.
Išmokti vaikščioti ant supuvusios sijos.
Pirštų galiukais. Ant savo paties šešėlio.
Ne didesnio už juos ir ne mažesnio.
Vienas du, vienas du, vienas du, vienas.
Vieną atgal, kitą į priekį.
Priešais sieną, žemyn galva, kampe.
Drebant, blyškiam spinduliui gulint po pėdomis,
ne didesniam už jas ir ne mažesniam.
Galbūt, galbūt užtvenkta amžinybė, kurią kokia nors nekalta siela
sumaišo su savo pačios ekskrementais.
Dvokiančios priežastys tunelio burnoje.
Ir prie išėjimo.
Desertui tiek priežasčių, kiek galvų egzistuoja.
Gintis nuo gaisro kirviu. Nuo velnio kirviu,
nuo Dievo kirviu.
Nuo dvasios ir mėsos kirviu.
Nebus liudininkų.
Mums pasitvirtino, kad dangus yra nebylys.
Apie kitką bus rašoma, bus trinama. Bus pamirštama.
Ir jau nebus pakankamai priežasčių vėl statyti
pirma vieną pėdą, o paskui kitą.
Vis dėlto po jomis, ne didesnis ir ne mažesnis už jas,
neišvengiamas šešėlis išsiverš į priekį.
Ir pasuks už kampo. Apgraibomis.
Pusbalsiu
lėtumas yra grožis
mėgdžioju šias svetimas linijas
kvėpuoju
įsisavinu šviesą
po retu lapkričio oru
po žole
be spalvos
po dangumi gležnu
ir pilku
įsisavinu skausmą ir šventę
nepasiekiau
niekada nepasieksiu
visko centre
nepaliestas eilėraštis
neišvengiama saulė
naktį nepasukdama galvos
grobiu jos šviesą
jos gyvulišką šešėlį
iš žodžių
seku jos spindesį
jos pėdsaką
jos liekanas
viskas kad pasakyčiau
kad kažkada
buvau atidi
beginklė
viena beveik
mirtyje
beveik ugnyje
Idea Vilariño (1920–2009) – urugvajiečių poetė, literatūros kritikė, vertėja, pedagogė, dainų kūrėja. Poetinį kelią pradeda anksti – vienus geriausių savo tekstų parašo būdama septyniolikos–dvidešimt vienų, tačiau pirmąjį eilėraščių rinkinį išleidžia kiek vėliau, dvidešimt septynerių metų. Kaip literatūros kritikė dirbo įvairiuose laikraščiuose ir žurnaluose tiek Urugvajuje (drauge su Mario Benedetti, kitu labai žymiu urugvajiečiu poetu), tiek už jo ribų (rašė į Meksikos, Kubos leidinius). Buvo nominuota keletui literatūrinių premijų, tačiau daugelio jų atsisakė dėl asmeninių įsitikinimų (taip pat atsisakė ir Madrido bei Gugenheimo stipendijų). Šios poetės kūryba pulsuoja jausmingumu, nerimu, erotika, išskirtiniu moteriškumu.
Užmarštis
Kai lūpos minkštos, mieguistos lūpos liečia,
tada, lyg mirštant, kartais,
kai nusigaunama toliau už lūpas,
ir leidžiasi vokai, pritvinkę geismo,
taip tyliai, kaip tik leidžia oras,
drungna ištroškusi oda pašaukia naktį
ir pabučiuotos lūpos, nepaaiškinamai goslios,
nakties maldauja.
Ak, tylios naktys, pripildytos švelnaus tamsaus mėnulio,
beribės ilgos naktys, perkirstos balandžių,
į orą iškeliu rankas, įgytąjį švelnumą, meilę,
ak, naktys lyg laivai kariniai…
Tada, aistroms įsisiūbavus,
kai tas, kuris bučiuoja, susipranta,
kad, ak, per daug, kad jau nėra paliaubų,
ir mato, kad dabar
pasaulis tampa tarsi tolimas stebuklas,
kad lūpas vasara gili dabar jam veria,
kad jį apleidžia sąmonė,
kad bučiny jis užsimiršta
ir geidulingas vėjas smilkinius apnuogina,
tiktai tada, bučinyje, vokai nusvyra
ir orą drebina atodūsis gyvenimo,
ir dreba netgi tai, ko oru nevadintum –
tai sruoga virpančių plaukų,
aksomas balso, netgi kartais
mintis jau apgyvendinta mirties laukimo.
Taip jau nebus…
Taip jau nebus,
jau kartu negyvensime, neauginsiu tavo vaiko,
nesiūsiu tavo drabužių, neturėsiu tavęs naktį,
nebučiuosiu tavęs prieš išeinant, nesužinosi, kas aš buvau
ir kodėl kiti mane mylėjo.
Nesužinosiu, nei kodėl, nei kaip, niekada,
nei ar buvo tiesa tai, ką sakei ja buvus,
nei kas tu buvai, nei kas aš tau buvau,
nei ką būtų reiškę kartu gyventi,
mylėti, laukti, būti.
Jau amžiams nesu niekas daugiau negu aš, o ir tu
jau nebūsi man niekas daugiau negu tu.
Jau nesi rytojaus dienoje,
nežinosiu, kur gyveni, su kuo,
nei ar atmeni.
Niekada daugiau manęs kaip šiąnakt neapglėbsi.
Niekada daugiau tavęs nepaliesiu. Nematysiu, kaip miršti.
Nemylėjau tavęs…
Nemylėjau tavęs
nemyliu
gerai žinau kad ne
kad ne
kad tai ta valanda
tai ta šviesa
tas vasaros vakaras
žinau
bet myliu tave
dabar tave myliu
šiandien
šį vakarą myliu tave
kaip mylėjau tave kitais vakarais
beviltiškai
aklai
rūsčiai
liūdnai ir moksliškai
toliau nuo geidulio
ar iliuzijų
ar vilčių
ir visgi laukiant
laukiant tavęs
matant
kad ateidavai
kad pagaliau
praeidavai.
Vidurdienis
Oras skaidrus, toks skaidrus,
ryto tarpeklis,
balti abejingi kalnai, bangų gestikuliavimas,
visa ši jūra, visa ši jūra, kuri pildo
savo gilią užduotį,
susimąsčiusi jūra,
jūra šitą valandą klampią, kai instinktas
zvimbia kaip apsnūdusi bitė…
Saulė, meilė, daugybė lelijų,
šakos šviesios ir švelnios kaip kūnai,
bekraščiai blyškūs smėlynai.
Oras skaidrus, tokie skaidrūs
ir balsai, ir tylėjimas.
Pakrantėse meilės, jūros, ryto pakrantėse,
karštame smėlyje, virpančiame nuo baltumo,
kiekvienas mūsų esame vaisius, nokinąs savo mirtį.
Jeigu šiąnakt numirčiau…
Jeigu šiąnakt numirčiau
jei galėčiau numirt
jeigu mirčiau
jeigu šitas žiaurus
nesibaigiantis aktas
kova be pasigailėjimo
apkabinimas neatjaučiant
bučinys be paliaubų
pasiektų savo viršūnę ir čia pat nuslūgtų
jeigu dabar pat
jei dabar
užversdama akis pasimirčiau
žinočiau tai viskas
jau liovėsi geismas
ir šviesa jau nebūtų vien špagų žvangėjimas
ir jau oras nebūtų vien špagų žvangėjimas
ir skausmas kitų ir mylėti gyventi
ir viskas jau nebūtų vien špagų žvangėjimas
ir pribaigtų mane
man
amžinybei
ir kad jau neskaudėtų
ir kad jau niekada neskaudėtų.
Charles Bukowski. Eilėraščiai
2013 m. Nr. 1
Iš anglų k. vertė Andrius Patiomkinas
Charlesas Bukowskis (1920–1994) – amerikiečių poetas ir prozininkas, rašęs, jo paties teigimu, „palaužtiesiems, išprotėjusiems ir prakeiktiesiems“. Tamsiąją gyvenimo pusę – skurdą, išnaudojimą, susvetimėjimą, girtuoklystę, paleistuvystę, vaikystės traumas – be pagražinimų, tačiau ir su humoru aprašinėjęs Ch. Bukowskis kūrybinio kelio pradžioje literatūrinės spaudos ir leidyklų buvo ignoruojamas, bet vėliau sulaukė kultinio populiarumo ir daugybės epigonų. Sukūrė scenarijų pusiau autobiografiniam vaidybiniam filmui „Baro musė“ (1987), kuriame jį patį įkūnijo aktorius Mickey Rourke’as. Iki mirties spėjo išleisti beveik penkias dešimtis knygų. Beje, neoficialiais JAV knygynų duomenimis, būtent Ch. Bukowskio knygų šioje šalyje pavagiama daugiausia.
mano senis
kai man buvo 16
depresijos metais
namo pareidavau girtas
ir mano visi drabužiai –
trumpikės, marškiniai, kojinės –
lagaminas ir apsakymų
puslapiai
voliodavosi išsvaidyti
pievutėje palei namus
ir gatvėje.
motina laukdavo
už medžio:
„Henri, Henri, neik
vidun… jis
užmuš tave, jis skaitė
tavo apsakymus…“
„aš galiu nutarkuoti jam
subinę…“
„Henri, prašau, susirink
šituos… ir
susirask kambarį.“
bet jam buvo neramu
kad galiu
nebaigti vidurinės
taigi aš vėl
sugrįždavau.
vieną vakarą jis įsliūkino
su vienu iš
mano apsakymų
(kurių aš jam niekada
nerodydavau)
ir tarė: „čia
puikus apsakymas.“
„okei“, – atsakiau, o jis man padavė lapus
ir aš jį perskaičiau.
tai buvo istorija apie
turtuolį
kuris susikivirčijo su
žmona ir išėjo
vėlai vakare į miestą
išgerti kavos
ir stebėjo
padavėją, šaukštus
šakutes, druskines, pipirines
neoninę iškabą
vitrinoje
o paskui pasuko atgal
į savo arklidę
aplankyti ir patapšnoti
mėgstamiausio arklio
kuris tada
įspyrė jam į galvą
ir užmušė.
kažkodėl
ta istorija jam
pasirodė prasminga
nors
ją rašydamas
neturėjau supratimo
apie ką
rašau.
taigi aš pasakiau jam:
„okei, seni, gali turėt
tą apsakymą.“
ir jis, pasiėmęs lapus
išėjo
ir uždarė duris.
man rodos, niekada
nebuvome
labiau suartėję.
1977
labai savotiškas atvejis
ta moteris anam baro gale nenuleidžia nuo manęs
akių; aš nulenkiu galvą, nusuku žvilgsnį, prisidegu
cigaretę, vėl žvilgteliu: ji tebespokso į mane
žaviai apsitaisiusi, o ir pati, hm, gali
sakyti, graži.
jos akys įsisiurbia į manąsias; aš
pakylėtas ir sudirgęs, tada
ji atsistoja, pasuka į moterų tualetą:
koks užpakalis!
koks grakštumas!
tai bent gazelė!
žvilgteliu į savo fizionomiją baro veidrodyje, nusuku
akis.
ji sugrįžta; tada prieina barmenas: „šlakelis
nuo tos moters anam baro gale.“
dėkodamas linkteliu jai, pakeliu stikliuką, nusišypsau,
išlenkiu.
ji vėl žiūri, koks keistas ir malo-
nus patyrimas.
žvelgiu prieš save, tyrinėju savo plaštakas – visai
nieko, kaip plaštakos.
tuomet ūmai dingteli:
ji mane su kažkuo
sumaišė.
nusiropščiu nuo kėdės ir kėblinu link išėjimo,
o tada – į naktį; pereinu bulvaru
pusę kvartalo, užsimanau rūkyt, išsitraukiu
iš apsiausto kišenės cigarečių pakelį ir smalsiai
sužiūru į jų pavadinimą (tokių aš tikrai
nepirkau): MIRTIS, ten
parašyta.
nusikeikiu, tėškiu pakelį į gatvę ir traukiu link
kito baro: nuo pat pradžių žinojau: ten buvo
kekšė.
1989
komentarai apie naujausią mano eilių knygą:
geresnė už visas ankstesnes.
parsidavei.
užknisi.
mano motina tavęs nekenčia.
tu turtingas.
tu geriausias anglakalbis rašytojas.
galiu tave aplankyti?
aš rašau taip kaip tu, tik geriau.
kodėl važinėji BMW?
kodėl nesurengi daugiau literatūrinių vakarų?
pažįsti Alleną Ginsbergą?
ką manai apie Henry Millerį?
gal parašytum pratarmę kitai mano knygai?
pridedu Céline’o nuotrauką.
pridedu senelio kišeninį laikrodį.
pridedamą palaidinę numezgė mano žmona bavarietišku stiliumi.
gėrei su Mickey Rourke’u?
esu 19 metų mergina, ir aš atvažiuosiu sutvarkyti tavo namų.
tu esi bjaurus šunsnukis, jei aiškini žmonėms, kad Shakespeare’as nepaskaitomas.
ką manai apie Normaną Mailerį?
kodėl niekini Hemingway’ų?
kodėl nusirašinėji nuo Hemingway’aus?
ko kimbi prie Tolstojaus?
dabar aš sėdžiu, bet kai išeisiu, būtinai atvažiuosiu pas tave.
man atrodo, tu paskutinis šūdžius.
tu išgelbėjai mano sumautą gyvenimą.
kodėl nekenti moterų?
aš tave myliu.
skaitau tavo eilėraščius baliuose.
ar visa tai tau iš tikro nutiko?
kodėl tu geri?
mačiau tave žirgų lenktynėse, bet netrukdžiau.
norėčiau atnaujinti mūsų santykius.
tu tikrai išbūni visą naktį nesmigęs?
aš išgerčiau daugiau už tave.
šitą tu nusirašei nuo Sherwoodo Andersono.
buvau kada sutikęs Ezrą?
esu vieniša ir kiekvieną naktį galvoju apie tave.
ką, po velnių, tu įsivaizduoji mulkinąs?
mano papai ne kažin kokie, bet kojos klasiškos.
dėjau ant tavęs.
mano žmona tavęs nekenčia.
gal galėtumėte perskaityti pridėtus eilėraščius ir pakomentuoti?
aš paskelbsiu visus laiškus, kuriuos man rašei.
nieko tu neišdursi, nususęs smaukaliau.
1989
Versta iš: The Oxford Book Of American Poetry. Oxford University Press, 2006
Apti Bisultanov. Eilėraščiai
2012 m. Nr. 12
Iš vokiečių k. vertė Marytė Kontrimaitė
Apti Bisultanovas gimė Čečėnijoje, Goiču kaime, kurį 2000 m. Rusijos kariuomenės antpuoliai nušlavė nuo žemės. Visi poeto rankraščiai, jo archyvas sudegė. A. Bisultanovas studijavo filologiją, buvo Grozno universiteto docentas, redaktorius ir leidėjas. Už poemą „Sukurta Chaibache“, skirtą Stalino laikų tremties aukoms, gavo Čečėnijos nacionalinę premiją. Aktyviai įsitraukęs į kovą už Čečėnijos nepriklausomybę, tapo Ičkerijos vicepremjeru, vėliau – tiesiog kovotoju ir partizanu. Nuo 2002 m. poetas gyvena Berlyne. Išleido tris poezijos rinkinius čečėnų kalba. Čia spausdinami vertimai iš dvikalbio poezijos rinkinio (čečėnų ir vokiečių kalbomis) „Žaibo šešėlis“.
*
Čečėnų kaimai išeina iš tarpeklių
Kad pasišildytų
Paskutiniuose rudens saulės spinduliuose
Daug mėnesių jie buvo nematomi
Bet štai dabar
Juos lengva įžiūrėti
Šiandien viską įžiūrėti lengva
Šiandien aš galiu net save įžiūrėti
Visatos tolybėje
Mano kojoms
Kelių jau gana
Jos apsunko
Jos tokios sunkios
Lyg ant jų kabotų visi nueiti keliai
Norėčiau kad jos būtų lengvos
Norėčiau kad visa būtų lengva
Būti šiaudu tavo laukuose norėčiau
Tėvyne
Ir kad saulės spindulys žaistų manimi
Žinau kada nors parkrisiu
Ant šitos žemės
Paskutiniuose rudens saulės spinduliuose
Kaimams iš tarpeklių išeinant
*
Aš gyvenu valstybėje vardu Tėvynė
Jos konstitucijoje – vienintelis sakinys
Kiekvienas pilietis turi teisę į kapą Tėvynėje
Jos sostinė – motinos namai
Jos sienos yra
Rytuose – gimimas
Vakaruose – mirtis
Pietuose – šviesa
Šiaurėje – skausmas
Aš gyvenu valstybėje vardu Tėvynė
Pirmasis eilėraštis, parašytas
apleidus Čečėniją
Abiem rankom suimti širdį
Tą seną ežį
Ir visas žaizdas su batsiuvio yla
Tvirtai susiūti kaip kad lopomi batai
Ir keliauti į visas puses po dangumi
Ir tylėti
Bent iki gyvenimo pabaigos
Rentgenas
Šitas nuogas medis
tartum regėčiau save patį
lizdas
raizgiame šakų vainike
mano širdis
šonkaulių raizginyje
pirmosios snaigės krenta į lizdą
pirmojo šių metų liūdesio lašai
krenta į apvalią širdies taurę
Tiesa
Aš įžengiau
į pakilusiųjų dėl jos gretas
kada jinai it paukštė pateko į tinklą
kai ji atgręžė man nugarą
ir nuėjo tolyn
šaukiausi jos lyg savo mirusio tėvo
kartais kai atsigręždavo
regėdavau
tartum žvilgsnį motinos
į vienturtį sūnų
kurį gimdydama mirė
aš bėgau su ja
kraupiais pasaulio keliais
lyg vaikas įsikibęs į aklo senio ranką
Vaikystė
Mano senelė kartą pasakė
Kas triskart savo vaikystę regės gyvens ilgai
Mano tėvas tik dukart regėjo savo vaikystę
Pirmą kartą kai traukė į karą
Pro vagono langą išvydo ją
Stovinčią geležinkelio stotyje
Ji atėjo iš nuošalaus jų kalnų kaimelio
Kad su juo atsisveikintų
Antrą kartą išvydo ją
Kai kareiviai
Jį varė į tremtį
Atsigręžęs
Pamatė ją stovinčią kaimo pakraštyje
Bijančią žengti jam iš paskos bent žingsnelį
Kai ji vėliau
Naktį
Pasislėpė sename gynybos bokšte su laukiniais balandžiais
NKVD kareiviai išsprogdino bokštą
Ir ji žuvo
Trečią kartą
Grįžęs iš tremties
Kai buvo jiems uždrausta įžengti į savo kalnų kaimus
Mano tėvas paliko šeimą lygumoje
Ir išėjo kad pamatytų savo gimtinę dar kartą
Pasukęs atgal
Atsigręžė
Savo vaikystės nebeišvydo
Tada suprato
Kad nebūtinai
Reikia trokšti ilgo gyvenimo
Aš buvau mažas ir savo tėvo nesupratau
Bet dabar man atrodo kad suprantu
Jo ankstyvą mirtį
P. S.
Aš mačiau savo vaikystę tiktai vieną kartą
Kai išėjau į karą
Atsigręžęs
Išvydau ją stovinčią prie vartų
Bijančią žengti dar bent žingsnelį
Bombos išdraskė gatves
Tada
Kai ji kartu su siaubo apimtais vaikais
Pasislėpė rūsyje
Šaunus pilotas numetė bombą ant šito namo
Mano sūnus nepamatė savo vaikystės
Jis dar vaikas išėjo į karą
Marina Cvetajeva. Eilėraščiai
2012 m. Nr. 11
Iš rusų k. vertė Ramutė Skučaitė
„Aš niekada nepamirštu, kad esu tik viešnia. Žemė man šito neatleidžia.“ Marina Cvetajeva gimė prieš 120 metų rugsėjy (pagal naująjį kalendorių – spaly). Viešnia ateina ir išeina: išėjo 1941 m. Pati. Ligi šiol žemė neišduoda kapo vietos.
Odė einantiems pėsčia
1
Kai ant kelių prieš greitį
Puola amžiaus būtis,
Jums, dar drįstantiems eiti,
Šlovę kals ateitis.
Per miškus, per uolynus
Be naštos, su našta,
Jums, kas akmenį mina,
Ką globoja gamta,
Nors ją niekšiškai gožia
Mašina, turbina.
(Jei kam gera – tai luošiui!)
…Bet skriaudos kupina
Už reklamų patyčią
Jums gamta neatleis.
– Taip, bekojai! – prašyčiau:
Pėsčia traukit keliais!
O, suvarstyti batai,
Vinimis pakalti,
Ar žygiuoti įpratę
Storapadžiai tvirti!
Jei pėsčiųjų dievybei
Odė kur ir užgims,
Tai tik žvilgsnio galybėj,
Kai motoras užkims.
Žvilgsnis, šypsenos plotis –
Pusė veido – jis toks.
Tiek: pašaipiai šypsotis
Tol, kol padangos sprogs!
Matot, kaip jie įmitę,
Dar pilniau nei pilnai!
Tie erdvės parazitai,
Tuščio greičio tranai –
Ploja minios – bebaimiai!
Šleifas dulkių. Staiga
Smūgis. Dūžis.
– Nelaimė?
– Savikvailė auka.
2
Ką svajodami ruošėt –
Tarsi kardu – iškart!
Prievartautojas grožiui
Tiek ir nori ištart:
Žemėn! – Viskas. Ir taškas –
Tuštuma akyse,
Dingsta veidas, ir blaškos
Sudarkyta dvasia.
Dvasios – kovas nė liepa
Jums nebeatiduos, –
Aklas veidas dar lieka
Ant lakuotos skardos.
Ten – tarp Ziudo ir Nordo
Sumaištim vežina –
Jūsų fordais (rekordais
Kas greičiau): tuštuma,
„Rolsai“, „roisai“ išmokė
Žalčio melo – taip greit!
Vaike! Dievui dėkokim
Kojas davusiam – eit.
Jums, prabangiosios lėlės
Iš Madlen, Operá,
Šermenų šlepetėlės
Jau pasiūtos – yra
Vietoj lako laivelių.
O, gūdi nežinia
Manekenų kurpalių
Niekad nėjus žeme!
Dievui amžiną šlovę
Viešpatystės giedos
Už tvirtybę pastovią
Špato, kvarco, skaldos.
Rieduliai kibirkščiuoja
Pasagų skėlime…
Ačiū Tau, kad pėsčiuoju
Tu sutvėrei mane.
3
Ainis grįš iš kelionės –
Saugo dyką kažkas.
Kojas saugokit, žmonės,
Kaip senoliai – rankas.
Kur bejėgės mašinos,
Kojos – drąsiai žeme.
Ką – pritrūkot benzino?
Oro plaučiai – dar ne!
Liejas turtas be saiko
Kelio greičio vaga.
Žengt išmokyti vaiką –
Pareigų pareiga!
Stok! – Ir niekas negelbės.
Stok! – Morenos, slida.
Galim – kẽliais į Alpes,
Į savanas – pėda.
Atsiverkit, mokyklos,
Reikalauju, meldžiu –
Vaikui rodyti tikslą,
Jam atskleist iš pradžių,
Kaip svarbu nesuklysti,
Jog tiesa gyveni,
Jei šliužų karalystėj
Savo kojom eini!
1931 m. rugpjūčio 26 d.–1933 m. kovo 30 d., Medonas
Balana
Apšviestas Eifelio bokštas –
Nori? – Paliesi ranka.
O mes jo liesti netrokštam –
Nenorim žiūrėti. – Į ką?
Paryžius – tokia nykynė…
Gal skoniai mūsų kiti.
„Tėvyne mano, Tėvyne,
Kodėl taip ryškiai švieti?“
1931 m. birželis
*
Be kerėjimų tamsių,
Be maldų į nežinią,
Ranką draugiškai tiesiu,
Tą, kur rašo – dešinę.
Tą, kur kryžiumi šįryt
Kaktą vaiko palietė.
Tą, kuria turiu rašyt
Tai, ką Viešpats paliepė.
O kairioji – netikra.
Sako – melagingoji.
Mano ištiesta ranka –
Dešinė, teisingoji!
1918 m. spalio 23 d.
*
Eilėraščiai – kaip žvaigždės ir kaip rožės,
Kaip grožis šeimai – tik našta, deja.
Į laurų vainikus, apoteozes –
Atsakymas: iš kur tai manyje?
Mums miegant – štai! Ir akmenį praskėlė
Lapeliai keturi – dangaus giesmė.
Žmogau, suprask! Sapne tau atsivėrė
Žvaigždynų dėsnis ir gėlių esmė.
1918 m. rugpjūčio 14 d.
Slapčia…
O gal geriausia taip laimėti:
Iš laiko, iš traukos išnykti –
Išeit, ištirpti ir tylėti,
Išeit – šešėlio nepalikti
Ant sienų…
Gal tik žingsnio – lašo –
Išnykt iš veidrodžių senų –
Kaip Lermontovas iš Kaukazo
Net nepabudinęs kalnų?
O gal juokais? – Maldauti Bachą
Atbūti be vargonų aido
Ir kantatas – kol neapako –
Paleisti pelenu? Teskraido
Ne urnai…
Taip: kol nieks nežino –
Tegul apgaule, te – sunku:
Akimirka – virš vandenyno
Slapčia – nebudinant bangų…
1924 m. gegužės 14 d.
